Titre original :
The Man Who Died Twice
publié par Viking, un département de Penguin Random House
 (Royaume-Uni)

Maquette et illustration de couverture : © Jany Bassey

ISBN : 978-2-7024-4810-6

The Man Who Died Twice © Richard Osman, 2021.
© 2022, éditions du Masque, un département des éditions Jean-Claude Lattès, pour la traduction française.
Tous droits réservés

ÉDITIONS DU MASQUE
17, rue Jacob, 75006 Paris
lemasque.com

Ce document numérique a été réalisé par PCA

Richard Thomas Osman, né en 1970, est un animateur, producteur et réalisateur de télévision anglais, particulièrement connu pour les émissions qu’il a animées, parmi lesquelles « Pointless », « Two Tribes » et « Richard Osman’s House of Games » sur la BBC. Le Jeudi suivant est son deuxième roman, la suite du Murder Club du jeudi, best-seller international.

À Ruby et Sonny – Je suis si fier de vous
et j’ai tant de chance d’être votre père

Sylvia Finch se demande combien de temps encore
elle pourra y arriver.

Un pas après l’autre, ses chaussures en daim brunies
par les flaques automnales.

La mort flotte autour d’elle comme une brume légère.
Elle imprègne ses cheveux et ses vêtements. Tous ceux qu’elle croise doivent certainement s’en apercevoir, non ?

Tout cela sera-t-il un jour derrière elle ? Sylvia le souhaite,
tout en ne le souhaitant pas.

À quand remontait la dernière fois où quelque chose
de vraiment bien s’était produit ? Quelque chose
qui lui ait donné un peu d’espoir ?

Au moment où Sylvia appuie sur les touches du digicode
pour ouvrir la porte, le soleil perce les nuages.

Elle entre.

I

Comptez sur vos amis pour vous rendre visite

1

Le jeudi suivant…

— Je discutais avec une dame à Ruskin Court et elle m’a dit qu’elle suivait un régime, lance Joyce en finissant son verre de vin. Elle a quatre-vingt-deux ans !

— Avec les déambulateurs, on a l’air gros, réplique Ron. C’est à cause des montants fins.

— Pourquoi vouloir maigrir à quatre-vingt-deux ans ? poursuit Joyce. Qu’y a-t-il à redouter d’un roulé à la saucisse ? Qu’il vous tue ? Eh bien, s’il n’y avait que ça !

Le Murder Club du jeudi vient d’achever sa dernière réunion. Cette semaine, ses membres se sont penchés sur une affaire classée sans suite concernant un marchand de journaux d’Hastings ayant assassiné un intrus au moyen d’une arbalète. Il avait été arrêté, mais ensuite les médias s’en étaient mêlés, et tout le monde s’était entendu pour dire que, bon sang de bonsoir, un homme devrait avoir le droit de protéger sa propre boutique avec une arbalète. Il s’en était sorti la tête haute.

Un mois plus tard environ, la police avait découvert que l’intrus en question sortait avec la fille adolescente du marchand de journaux, et que ce dernier possédait un lourd dossier en tant qu’auteur de coups et blessures graves, mais à ce moment-là tout le monde était déjà passé à autre chose. Après tout, on était alors en 1975. Il n’y avait pas de vidéosurveillance, et personne pour vouloir en faire toute une histoire.

— Pensez-vous qu’un chien pourrait faire un bon compagnon ? demande Joyce. Je me disais que je pourrais soit prendre un chien, soit m’inscrire sur Instagram.

— C’est une chose que je déconseillerais, répond Ibrahim.

— Oh, il n’y a rien que tu ne déconseillerais pas, lance Ron.

— Dans l’ensemble, c’est bien vrai, reconnaît Ibrahim.

— Ce ne serait pas un gros chien, bien sûr, poursuit Joyce. Je n’ai pas l’aspirateur qu’il faut pour un gros chien.

Joyce, Ron, Ibrahim et Elizabeth dégustent leur déjeuner au restaurant situé au cœur de la communauté de retraités de Coopers Chase. Une bouteille de vin rouge, et une de blanc, sont posées sur leur table. Il est midi moins le quart.

— Mais ne prends pas de petit chien, Joyce, fait Ron. Les petits chiens sont comme les petits hommes : ils ont toujours quelque chose à prouver. Ils jacassent à tout va et aboient quand une voiture passe.

Joyce hoche la tête.

— Peut-être un chien de taille moyenne, alors ? Elizabeth ?

— Mmm, bonne idée, répond Elizabeth, même si elle ne prête pas véritablement une oreille attentive à la conversation.

Comment le pourrait-elle après la lettre qu’elle vient de recevoir ?

Elle saisit les points principaux, bien entendu. Elizabeth reste toujours vigilante, car on ne sait jamais ce qui peut tomber tout cuit dans votre bec. Elle a entendu toutes sortes de choses au fil des ans. Des bribes de conversation dans un bar à Berlin, les paroles d’un marin russe en permission à Tripoli, qui ne savait pas tenir sa langue. Dans le cas présent, un jeudi, à l’heure du déjeuner dans un paisible village de retraite du Kent, il semble que Joyce veuille un chien, qu’un débat soit lancé sur la taille de l’animal et qu’Ibrahim ait des réserves sur la question. Mais son esprit est ailleurs.

La lettre a été glissée sous la porte d’Elizabeth par une main invisible.

Chère Elizabeth,

Je me demande si tu te souviens de moi. Peut-être que non, mais sans vouloir me vanter, je crois que ce devrait être le cas.

La vie a encore fait un miracle, et je découvre, en emménageant cette semaine, que nous sommes à présent voisins. Tu parles d’une fréquentation ! Tu dois penser qu’ils laissent entrer n’importe quelle vieille canaille ces jours-ci.

Je sais que notre dernière rencontre ne date pas d’hier, mais je pense que ce serait formidable de nous revoir après toutes ces années.

Que dirais-tu de me retrouver au 14, Ruskin Court pour boire un verre ? Une petite pendaison de crémaillère. Si cela te dit, est-ce que demain à 15 heures te conviendrait ? Inutile de me répondre, j’attendrai avec une bouteille de vin de toute façon.

Ce serait vraiment un plaisir. Il y a tant de temps à rattraper. Une énorme quantité d’eau a coulé sous les ponts, enfin, tu sais tout ce qu’on dit en pareil cas.

J’espère sincèrement que tu te souviens de moi, et j’espère sincèrement te voir demain.

Ton vieil ami,

Marcus Carmichael

Elizabeth n’a cessé d’y réfléchir depuis.

La dernière fois qu’elle a vu Marcus Carmichael doit remonter à la fin du mois de novembre 1981, lors d’une nuit très sombre, très froide, près du Lambeth Bridge, avec la Tamise à marée basse et son souffle qui produisait une petite vapeur blanche dans l’air glacial. Il y avait toute une équipe, chacun de ses membres spécialiste dans son domaine, et Elizabeth aux commandes. Ils étaient arrivés dans une camionnette blanche à l’allure miteuse, qui semblait appartenir à « G. Procter – Fenêtres, gouttières, tous travaux envisagés », mais à l’intérieur tout était étincelant, avec une foule de manettes et d’écrans. Un jeune agent de police avait établi un cordon de sécurité autour d’une zone de l’estran, et le trottoir sur le remblai, l’Albert Embankment, avait été fermé.

Elizabeth et son équipe avaient descendu une volée de marches de pierre, rendues dangereusement glissantes par la mousse. La marée basse avait laissé derrière elle un cadavre, appuyé là, presque assis, contre le plus proche des piliers du pont. Tout avait été fait dans les règles de l’art, Elizabeth s’en était assurée. L’un des membres de son équipe avait examiné les vêtements et fouillé les poches de son épais pardessus, une jeune femme de Highgate avait fait des photographies, et le médecin avait enregistré le décès. Il était évident que l’homme avait sauté dans la Tamise, ou qu’il avait été poussé. Il revenait au médecin légiste d’en décider. Tout cela serait tapé dans un rapport par une personne ou une autre et il suffirait à Elizabeth d’ajouter ses initiales à la fin du document. Propre et sans bavure.

Remonter ces marches glissantes avec la dépouille étendue sur une civière militaire avait pris un certain temps. Le jeune agent de police, ravi d’avoir été appelé en renfort, avait chuté et s’était fracturé une cheville, la dernière chose qu’il leur fallait. Ils lui avaient expliqué qu’ils ne seraient pas en mesure d’appeler une ambulance dans l’immédiat, et il l’avait accepté d’assez bon gré. Il avait reçu une promotion sans justification plusieurs mois après, aucun dommage durable n’avait donc été causé.

Sa petite unité avait finalement atteint le remblai et le corps avait été chargé dans la camionnette blanche. « Tous travaux envisagés ».

L’équipe s’était dispersée, à l’exception d’Elizabeth et du médecin, qui étaient restés dans la camionnette avec le cadavre durant le trajet jusqu’à une morgue du Hampshire. Elle n’avait jamais travaillé avec lui auparavant – carrure imposante, visage rougeaud, moustache sombre virant au gris –, mais il était assez intéressant. Un homme dont on se souvenait. Ils avaient parlé euthanasie et cricket jusqu’à ce que le médecin s’assoupisse.

Ibrahim fait une remarque en penchant son verre de vin vers son interlocutrice.

— J’ai bien peur de devoir te déconseiller d’adopter un chien, Joyce, qu’il soit petit, moyen ou gros. À ce stade de ta vie.

— Oh, et voilà qu’il s’y met, fait Ron.

— Un chien de taille moyenne, poursuit Ibrahim, disons un terrier, ou un Jack Russell peut-être, aurait une espérance de vie de près de quatorze ans.

— D’après qui ? demande Ron.

— D’après le Club canin, au cas où tu souhaites aborder cette question avec eux, Ron. Voudrais-tu aborder cette question avec eux ?

— Non, ça va aller.

— À présent Joyce, poursuit Ibrahim, tu as soixante-dix-sept ans, n’est-ce pas ?

Joyce acquiesce d’un hochement de tête.

— Soixante-dix-huit l’an prochain.

— Eh bien, cela va sans dire, en effet, reconnaît Ibrahim. Donc, comme tu as soixante-dix-sept ans, nous devons nous pencher sur ton espérance de vie.

— Oh, chouette ! fait Joyce. J’adore ce genre de chose. Une dame m’a tiré le tarot un jour sur la jetée. Elle m’a dit que j’allais recevoir une grosse somme d’argent.

— Plus particulièrement, nous devons étudier les chances que ton espérance de vie soit supérieure à celle d’un chien de taille moyenne.

— Je ne vois vraiment pas pourquoi tu ne t’es jamais marié, vieux frère, dit Ron à Ibrahim avant de retirer la bouteille de vin blanc du seau à glace posé sur la table. Un beau parleur comme toi. Quelqu’un veut-il refaire le plein ?

— Je te remercie, Ron, fait Joyce. Remplis-le à ras bord pour ne pas avoir à y revenir.

Ibrahim poursuit.

— Une femme de soixante-dix-sept ans a 51 % de chances de vivre encore quinze ans.

— Voilà qui est charmant, dit Joyce. Je n’ai pas reçu la grosse somme d’argent, au fait.

— Donc, si tu devais prendre un chien, Joyce, lui survivrais-tu ? C’est là la question.

— Moi, je survivrais à un chien par pure malveillance, intervient Ron. On resterait simplement assis dans deux coins opposés de la pièce à se regarder fixement pour voir qui serait le premier à partir. Ce ne serait pas moi. C’est comme quand on a négocié avec British Leyland en 1978. À l’instant où un gars de leur groupe a quitté la pièce pour aller aux toilettes, j’ai su qu’on les tenait.

Ron se sert un peu plus de vin.

— Ne soyez jamais le premier à aller aux toilettes. Faites-y un nœud s’il le faut.

— La vérité, Joyce, explique Ibrahim, c’est que peut-être que tu vivrais plus longtemps et peut-être que non. 51 %. C’est comme tirer à pile ou face, et je ne crois pas que ce soit un risque qui en vaille la peine. Il ne faut jamais mourir avant son chien.

— Et il s’agit d’un vieux dicton égyptien ou d’un vieux dicton de psychiatre ? demande Joyce. Ou de quelque chose que tu viens d’inventer ?

Ibrahim incline de nouveau son verre en direction de Joyce, signe qu’il n’a pas fini de dispenser sa sagesse.

— Il faut mourir avant ses enfants, bien sûr, parce qu’on leur a appris à vivre sans nous. Mais pas avant son chien. On apprend à son chien uniquement à vivre avec nous.

— Eh bien, voilà qui donne en effet matière à réflexion, Ibrahim, je te remercie, dit Joyce. Ça manque un peu de sensibilité, peut-être. Ne trouves-tu pas, Elizabeth ?

Elizabeth entend, mais son esprit se trouve toujours à l’arrière de la camionnette blanche qui roule à toute allure avec le cadavre et le médecin à moustache. Ce n’avait pas été l’unique moment de ce genre dans la carrière d’Elizabeth, mais il avait été suffisamment inhabituel pour être mémorable. Quiconque ayant connu Marcus Carmichael l’aurait su.

— Déjoue le système d’Ibrahim, répond Elizabeth. Prends un chien déjà vieux.

Et voici que Carmichael réapparaissait, des années plus tard. Que cherchait-il ? Une discussion amicale ? Voulait-il passer une soirée souvenirs au coin du feu ? Comment savoir ?

L’addition est apportée à leur table par un nouveau membre du personnel de service. Son prénom est Poppy1, et elle arbore un tatouage de marguerite sur son avant-bras. Poppy est au restaurant depuis maintenant deux semaines environ et, jusqu’à présent, les avis la concernant n’ont pas été bons.

— Vous nous avez apporté l’addition de la table douze, Poppy, dit Ron.

Poppy opine de la tête.

— Oh, oui, c’est… quelle idiote… quelle table est-ce donc ?

— La quinze, réplique Ron. Vous pouvez le savoir grâce au numéro quinze écrit en gros sur la bougie.

— Désolée, fait Poppy. C’est juste qu’il faut se souvenir des plats, et puis les porter, et faire ensuite attention aux numéros. Je finirai bien par prendre mes marques.

Elle repart vers les cuisines.

— Elle a vraiment les meilleures intentions, note Ibrahim. Mais elle n’est pas tellement faite pour remplir ce rôle.

— Elle a des ongles ravissants, par contre, fait Joyce. Impeccables. Ils sont impeccables, n’est-ce pas, Elizabeth ?

Elizabeth hoche la tête.

— Impeccables, en effet.

Ce n’est pas l’unique chose qu’elle ait remarquée à propos de Poppy, qui semble avoir surgi de nulle part, avec ses ongles et son incompétence. Mais elle a d’autres pensées en tête dans l’immédiat, et le mystère entourant Poppy peut attendre un autre jour.

Elle parcourt de nouveau mentalement le texte de la lettre. Je me demande si tu te souviens de moi. Une énorme quantité d’eau a coulé sous les ponts…

Elizabeth se souvenait-elle de Marcus Carmichael ? Quelle question grotesque. Elle avait trouvé la dépouille de Marcus Carmichael, affalée contre un pont de la Tamise à marée basse. Elle avait aidé à transporter ce corps en haut de ces marches de pierre glissantes au beau milieu de la nuit. Elle s’était assise à quelques mètres de son cadavre dans une camionnette blanche portant une inscription promouvant des services de nettoyage de vitres. Elle avait appris la nouvelle de sa mort à sa jeune épouse, et elle s’était tenue près de sa tombe à son enterrement, pour témoigner, ainsi qu’il convenait, une marque de respect.

Alors, oui, Elizabeth se souvient en effet très bien de Marcus Carmichael. Il est temps de revenir dans la pièce, cependant. Une chose à la fois.

Elizabeth tend la main vers la bouteille de vin blanc.

— Ibrahim, tout n’est pas une question de chiffres. Ron, tu mourrais bien avant le chien, l’espérance de vie des hommes est largement inférieure à celle des femmes, et tu sais ce que ton généraliste a dit concernant ta glycémie. Et Joyce, toi et moi savons que ta décision est déjà prise. Tu vas prendre un chien abandonné. Il doit être assis quelque part à cet instant précis, tout seul avec ses grands yeux, seulement occupé à t’attendre. Tu seras désarmée face à lui, et, par ailleurs, ce sera amusant pour nous tous, alors inutile d’en discuter davantage.

Mission accomplie.

— Et pour Instagram ? demande Joyce.

— Je ne sais même pas ce que c’est, alors n’hésite pas, fait Elizabeth avant de vider son verre de vin.

Une invitation envoyée par un mort ? Réflexion faite, elle va l’accepter.

1. « Coquelicot », en anglais. (Toutes les notes sont de la traductrice.)

2

— On regardait « Antiques Roadshow » l’autre soir, dit l’inspecteur en chef Chris Hudson en pianotant sur le volant. Et cette femme arrive, avec ces pichets entre les mains, et votre mère se penche vers moi et dit…

L’agente Donna De Freitas frappe le tableau de bord avec son front.

— Monsieur, je vous en supplie. Je vous en supplie littéralement. S’il vous plaît, arrêtez de parler de ma mère pendant dix minutes.

Chris Hudson est censé l’encadrer, lui faciliter le chemin qui la mènera au cœur de la police criminelle, mais vous ne pourriez pas le deviner compte tenu de la familiarité presque totale dont ils font preuve l’un envers l’autre, et même, de l’amitié qui avait éclos entre eux dès l’instant de leur rencontre.

Donna avait récemment présenté Chris, son supérieur, à Patricia, sa mère. Elle pensait qu’ils pourraient s’entendre. Il s’est avéré qu’ils s’entendent un peu trop bien à son goût.

Les missions de surveillance avec Chris Hudson étaient plus amusantes autrefois. Il y avait des chips, il y avait des quiz, et des discussions à propos du nouveau sergent qui venait tout juste de débuter à Fairhaven et qui avait envoyé par erreur une photo de son pénis à un commerçant local ayant sollicité des conseils sur les grilles de sécurité.

Ils riaient, ils mangeaient, ils refaisaient le monde.

Mais qu’en est-il à présent ? Alors qu’ils sont assis dans la Ford Focus de Chris, par un soir de fin d’automne, à garder un œil attentif sur le box de Connie Johnson ? À présent, Chris est muni d’un Tupperware rempli d’olives, de bâtonnets de carotte et de houmous. Le Tupperware acheté par sa mère, le houmous préparé par sa mère, et les bâtonnets de carotte découpés par sa mère. Quand Donna avait émis l’idée d’acheter un Kit Kat, il l’avait regardée avant d’assener : « Calories vides. »

Connie Johnson était leur sympathique trafiquante de drogue locale. Enfin, Connie donnait davantage dans la vente en gros ces derniers temps. Les deux frères Antonio de St Leonards avaient contrôlé le commerce local de drogue pendant quelques années, mais ils avaient disparu un an plus tôt environ, et Connie Johnson s’était engouffrée dans la brèche. Restait à savoir si elle était juste une grossiste de drogue, ou si elle était également une meurtrière, mais, dans tous les cas, cela expliquait pourquoi ils passaient leur semaine assis dans une Ford Focus à pointer leurs jumelles sur un box de Fairhaven.

Chris a perdu un peu de poids, il s’est offert une belle coupe de cheveux, et il porte désormais une paire de baskets adaptée à son âge – tout ce que Donna lui avait toujours dit de faire. Elle avait eu recours à toutes les ruses connues pour l’encourager, le convaincre, l’amadouer pour qu’il prenne soin de lui. Mais il s’était avéré que, depuis le début, l’unique véritable motivation qu’il lui fallait pour changer était de commencer à avoir des relations sexuelles avec sa mère. Il faut vraiment faire attention à ce que l’on souhaite.

Donna s’enfonce de nouveau dans son siège et gonfle ses joues.

Elle tuerait pour un Kit Kat.

— Très bien, très bien, fait Chris. Bon, on va jouer à un petit jeu, je vois… Je vois… quelque chose qui commence par la lettre V.

Donna jette un regard derrière la vitre. Loin en contrebas, elle aperçoit la rangée de garages, l’un d’entre eux propriété de Connie Johnson, le nouveau baron de la drogue de Fairhaven. La baronne ? Au-delà des boxes se trouve la mer. La Manche, d’un noir d’encre, le clair de lune conférant de l’éclat aux douces vagues. Il y a une lumière à l’horizon, loin au large.

— Un voilier ? propose Donna.

— Nan, rétorque Chris en secouant la tête.

Donna s’étire et regarde de nouveau en direction de l’alignement de garages. Une silhouette avec une capuche relevée sur la tête et chevauchant un vélo BMX roule jusqu’au box de Connie et frappe à la porte. Même depuis le haut de la colline, ils peuvent entendre le fracas métallique.

— Un vélo avec un jeune dessus, tente Donna.

— Nan, fait Chris.

Donna regarde la porte s’ouvrir et le garçon s’avancer à l’intérieur. Tout au long de la journée, chaque jour, la même scène se reproduisait. Des coursiers entraient et sortaient. Partaient avec de la coke, de l’ecstasy, du haschich, revenaient avec de l’argent liquide. Cela ne cessait jamais. Donna sait qu’ils pourraient faire une descente dans l’instant et trouver un beau petit butin de drogues, un intermédiaire qui s’ennuie, assis derrière une table et un jeune sur un vélo. Mais au lieu de cela, l’équipe attendait son heure, des policiers faisaient des clichés de quiconque entrait ou sortait, les suivaient partout où ils allaient, tentant de dresser un tableau complet des activités de Connie Johnson. Rassemblaient suffisamment de preuves pour faire tomber toute l’affaire d’un seul coup. Avec un peu de chance, ils feraient une série de descentes de police aux premières heures du jour. Avec un peu plus de chance, ils seraient secondés par un groupe d’appui tactique armé de béliers pneumatiques pour fracasser quelques portes et l’un des agents chargés de l’appui tactique serait célibataire.

— Une veste jaune ? propose Donna en apercevant une femme emprunter le chemin qui remontait la colline et se diriger vers le parking.

— Nan, fait Chris.

Le gros lot était Connie Johnson elle-même. C’était pour elle que Donna et Chris se trouvaient là. Connie avait-elle assassiné deux rivaux avant de s’en tirer impunément ?

De temps à autres, parmi les jeunes à vélo, ils distinguaient des visages plus familiers. Des personnalités du milieu de la drogue de Fairhaven. Chaque nom était noté. Si Connie avait tué les frères Antonio, elle ne s’en était pas chargée elle-même. Elle n’était pas stupide. Tôt ou tard, en fait, elle remarquerait qu’elle était surveillée. Alors les choses deviendraient moins flagrantes, plus difficiles à pister. Ils alignaient par conséquent toutes leurs preuves tant qu’ils le pouvaient.

Donna sursaute en entendant quelqu’un frapper contre sa fenêtre. Elle se tourne et voit la veste jaune de la femme qui remontait le chemin. Un visage souriant apparaît derrière la vitre, elle a deux tasses de café dans les mains. Donna note la tignasse blonde et le rouge à lèvres voyant étalé sur ses lèvres. Elle abaisse sa vitre.

La femme s’accroupit puis leur décoche un sourire.

— Bon, nous n’avons pas été présentés, mais je crois que vous êtes Donna et Chris. Je vous ai acheté des cafés à la station-service.

Elle leur tend les cafés, et Donna et Chris échangent un regard avant de les prendre.

— Je suis Connie Johnson mais je pense que vous le savez, dit la femme.

Elle tapote les poches de sa veste.

— J’ai aussi pris des roulés à la saucisse, ça vous dirait ?

— Non, merci, fait Chris.

— Oui, s’il vous plaît, dit Donna.

Connie tend à Donna un roulé à la saucisse dans un sachet en papier.

— J’ai bien peur de ne rien avoir acheté pour la policière cachée derrière les poubelles, celle qui fait toutes les photos.

— De toute façon, c’est une végane, dit Donna. De Brighton.

— Enfin, quoi qu’il en soit, je voulais juste me présenter, poursuit Connie. N’hésitez pas à m’arrêter quand vous voudrez.

— C’est ce que nous ferons, réplique Chris.

— C’est quoi, votre ombre à paupières ? demande Connie à Donna.

— Gold Standard, de Pat McGrath, répond Donna.

— Elle est top, fait Connie. Bon, les affaires sont terminées pour aujourd’hui, si jamais vous aviez envie de rentrer chez vous. Ah, et vous n’avez rien vu que je voulais vous cacher, ces deux dernières semaines.

Chris prend une petite gorgée de son café.

— Il vient réellement de la station-service ? Il est très bon.

— Ils ont une nouvelle machine, explique Connie.

Elle plonge la main dans une poche intérieure et en sort une enveloppe qu’elle tend à Donna.

— Tenez, c’est pour vous. Il y a des photos de vous là-dedans, des photos de tous les autres policiers que vous avez fait ramper par ici, aussi. Ça se danse aussi à deux, vous savez. Je parie que vous n’avez vu personne faire ces clichés, hein ? On a aussi suivi certains d’entre vous jusque chez eux. L’autre jour, ils ont fait une jolie photo de vous pendant votre rencard, Donna. Vous pouvez faire mieux, c’est mon avis.

— Ouais, fait Donna.

— Je vais devoir y aller, mais je suis ravie d’avoir enfin pu vous saluer en personne. Je mourais d’envie de faire votre connaissance.

Connie leur envoie un baiser.

— On reste en contact, OK ?

Connie se redresse et s’éloigne de la Ford Focus. Derrière eux, une Range Rover apparaît. La porte côté passager est ouverte et Connie grimpe dans le véhicule qui l’emmène.

— Eh bien, fait Chris.

— Eh bien, acquiesce Donna. Et maintenant ?

Chris a un haussement d’épaules.

— Génial, ce plan, patron, dit Donna. C’était quoi la réponse à votre petit jeu ? Quelque chose qui commence par V ?

Chris tourne la clé de contact et boucle sa ceinture de sécurité.

— C’était le visage ravissant de votre mère. Je le vois toutes les fois que je ferme les yeux.

— Oh, pour l’amour du ciel ! s’exclame Donna. Je demande ma mutation.

— Bonne idée, réplique Chris. Mais pas avant qu’on coince Connie Johnson, d’accord ?

3

Joyce

J’aimerais vraiment qu’il se passe de nouveau quelque chose d’excitant. Peu m’importe ce que c’est.

Un incendie, peut-être, mais dans lequel personne ne serait blessé ? Rien que des flammes et des camions de pompiers. Nous pourrions tous nous tenir là, à observer ce qui se passe, avec nos Thermos, et Ron pourrait crier des conseils aux soldats du feu. Ou une liaison, ce serait amusant. Le mieux, ce serait que cela m’arrive à moi, mais je n’en demande pas tant, du moment que c’est un peu scandaleux, comme une grande différence d’âge ou quelqu’un qui a soudain besoin d’une prothèse de hanche. Peut-être une liaison entre personnes du même sexe ? Nous n’avons encore jamais eu d’histoire de ce type à Coopers Chase, et je pense que tout le monde apprécierait. Peut-être que le petit-fils de quelqu’un pourrait aller en prison ? Ou il pourrait y avoir une inondation sans conséquences ? Vous voyez le genre de choses.

Quand on songe au nombre de personnes qui sont mortes par ici ces derniers temps, il n’est pas très facile de se contenter de reprendre son petit train-train, d’aller à la jardinerie ou de regarder d’anciens épisodes de Taggart. Même si j’aime beaucoup Taggart.

Lorsque j’étais infirmière, les patients mouraient tout le temps. Ils cassaient leur pipe dans tous les coins. Ne vous méprenez pas, je n’ai jamais tué personne, bien que cela eût été très facile à faire. Plus facile que si j’avais été médecin. Ils surveillaient beaucoup les médecins. Ils surveillent probablement tout le monde aujourd’hui, mais je parie que vous pourriez encore le faire si l’envie vous en prenait.

Ibrahim ne veut pas que j’aie un chien, mais je suis sûre de pouvoir le faire changer d’avis. D’ici peu, il n’aura plus que ce sujet à la bouche. Vous pouvez parier qu’il sera le premier à se porter volontaire pour le promener aussi. J’aurais aimé mettre la main sur Ibrahim il y a trente ans de cela.

Il y a un refuge pour animaux pile quand on passe la frontière pour entrer dans le Sussex, et ils ont toutes sortes de bêtes là-bas. Les habituels chats et chiens, mais aussi des ânes, des lapins et des cochons d’Inde. Je ne me suis jamais imaginé qu’un cochon d’Inde pourrait avoir besoin qu’on lui vienne en aide, mais je suppose que c’est effectivement le cas. Nous avons tous besoin de protection à l’occasion, et je ne vois pas pourquoi ce ne serait pas également le cas des cochons d’Inde. Ils mangent les cochons d’Inde au Pérou, le saviez-vous ? C’était dans « MasterChef » l’autre jour. Ils n’ont fait que le mentionner, ils n’ont pas véritablement mangé l’une de ces bêtes.

Beaucoup des chiens viennent de Roumanie ; ils les sauvent et les font venir jusqu’ici. J’ignore comment ils procèdent, c’est une question que je poserai. Je n’imagine pas qu’ils aient un avion rempli de chiens. Un gros fourgon peut-être ? Ils auront certainement trouvé un moyen. Ron dit qu’ils aboieront avec un accent étranger, mais Ron est comme ça.

Nous avons consulté le site internet du refuge et, franchement, vous devriez voir les chiens. Il y en a un du nom d’Alan, sur lequel j’ai des vues. « Terrier d’origine indéterminée. » « Eh bien, on est pareils tous les deux », voilà ce que j’ai pensé lorsque je l’ai découvert. Alan a six ans et ils disent qu’on ne doit pas changer leur nom, parce qu’ils s’y habituent, mais je n’appellerai pas un chien Alan, quelles que soient les pressions qu’on me fera subir.

Peut-être puis-je persuader Ibrahim de me conduire là-bas la semaine prochaine. Il est devenu dingue de voiture dernièrement. Il va même rouler jusqu’à Fairhaven demain. Ibrahim est vraiment sorti de sa coquille depuis que tout le monde a commencé à se faire assassiner. Il roule par-ci, par-là, un peu partout, comme s’il était Murray Walker.

Je me demande encore pourquoi Elizabeth était de drôle d’humeur au déjeuner. À écouter, mais sans écouter. Peut-être que quelque chose cloche avec Stephen ? Vous vous souvenez, son mari ? Ou peut-être ne s’est-elle toujours pas remise du décès de Penny. Quoi que ce soit, ça lui trotte dans l’esprit, et elle est repartie après notre repas avec un objectif en tête. Ce qui est toujours synonyme de mauvaise nouvelle pour quelqu’un. Votre seul espoir, c’est que ce ne soit pas vous.

Je fais également du tricot. Je sais, peut-on imaginer chose pareille ?

J’ai commencé à parler à Deirdre lors d’une session « Tricot et papotage ». Son mari était français mais il est mort il y a un certain temps – je crois qu’il est tombé d’une échelle, mais il se pourrait bien qu’il ait succombé à un cancer, je ne parviens pas à m’en souvenir. Deirdre tricote de petits bracelets d’amitié pour des œuvres de bienfaisance et elle m’a donné le modèle. On les confectionne en utilisant différentes couleurs, en fonction de la personne à qui ils sont destinés. Les gens vous donnent le montant qu’ils veulent et tout l’argent va à l’association de leur choix. J’ai aussi mis des sequins sur le mien. Le modèle ne dit pas d’ajouter des sequins mais j’en avais dans un tiroir depuis des lustres.

J’ai fait un bracelet rouge, blanc et bleu pour Elizabeth. Il s’agissait de mon premier essai et son aspect était plutôt irrégulier mais elle a été très compréhensive. Je lui ai demandé à quelle association elle voulait que l’argent soit versé et elle m’a dit Vivre avec la démence. Jamais nous n’avons été aussi près d’évoquer la situation de Stephen. Je ne pense pas qu’elle pourra le garder encore longtemps pour elle cependant, la démence ne fait que poursuivre inexorablement son chemin et ne fait jamais demi-tour. Pauvre Elizabeth. Pauvre Stephen aussi, évidemment.

J’ai également confectionné un bracelet d’amitié pour Bogdan. Il était jaune et bleu, parce que j’ai fait l’erreur de croire qu’il s’agissait des couleurs du drapeau polonais. D’après Bogdan, les couleurs du drapeau polonais sont le rouge et le blanc et, il faut dire ce qui est, c’est une chose qu’il doit savoir. Il a cru que j’avais pensé à la Suède, et peut-être que c’est le cas, effectivement. Gerry m’aurait signalé mon erreur. Comme tout bon époux, Gerry connaissait tous les drapeaux.

J’ai vu Bogdan porter le sien l’autre jour. Il était en chemin pour monter travailler sur le chantier au sommet de la colline, il m’a fait un petit signe de la main et il était là, à son poignet, enroulé autour de ses tatouages de Dieu sait quoi. Je sais que c’est idiot, mais je ne pouvais pas m’arrêter de sourire. Les sequins étincelaient sous le soleil, et moi aussi.

Elizabeth n’a pas encore mis le sien, et je ne peux pas l’en blâmer, à vrai dire. Je fais des progrès cependant, et, par ailleurs, Elizabeth et moi n’avons pas besoin d’un bracelet pour montrer que nous sommes amies.

La nuit dernière, j’ai rêvé de la maison dans laquelle Gerry et moi vivions dans les premiers temps après notre mariage. Nous ouvrions une porte et découvrions une pièce que nous n’avions jamais vue, et nous avions plein de projets pour ce que nous pourrions en faire.

J’ignore quel était l’âge de Gerry, c’était Gerry, voilà tout, mais moi je me voyais telle que je suis à présent. Deux personnes qui ne se sont jamais rencontrées, mais qui se touchaient, riaient et faisaient des projets. Une plante en pot ici, une table basse là. L’essence de l’amour.

Quand je me suis réveillée et que je me suis rendu compte que Gerry n’était plus là, mon cœur s’est brisé une nouvelle fois et j’ai sangloté tant et plus. J’imagine que si l’on pouvait entendre toutes les larmes versées le matin dans cet endroit, on aurait l’impression qu’il s’agit du chant des oiseaux.

4

C’est une nouvelle splendide journée d’automne, mais il y a quelque chose de mordant dans l’air qui vous prévient qu’il n’y en aura plus beaucoup d’autres. L’hiver attend impatiemment au coin de la rue.

Il est 15 heures et Elizabeth a dans les mains des fleurs pour Marcus Carmichael. Le mort. Ce noyé soudain bel et bien vivant qui résidait au 14, Ruskin Court. L’homme qu’elle a vu être descendu au fond d’une tombe dans un cimetière du Hampshire, à présent occupé à vider ses cartons et à se débattre avec son WiFi.

Elle passe devant Willows, l’établissement de soins situé au cœur de Coopers Chase. L’endroit où elle se rendait chaque jour lorsque Penny s’y trouvait, juste pour s’asseoir et bavarder avec sa vieille amie, comploter et raconter des potins, sans savoir si Penny était en mesure ou non de l’entendre.

Il n’y a plus de Penny désormais, bien entendu.

Les nuits commencent à tomber un peu plus tôt, et le soleil disparaît derrière les arbres au sommet de la colline au moment où Elizabeth atteint Ruskin Court et appuie sur la sonnette du numéro 14. Quand il faut y aller… Elle attend un bref instant et un signal sonore l’invite à monter.

Tous les bâtiments sont équipés d’ascenseurs, mais Elizabeth utilisera les escaliers tant qu’elle le pourra. Les escaliers sont bénéfiques pour la souplesse des hanches et des genoux. Et puis, il est très facile de tuer quelqu’un dans un ascenseur au moment de l’ouverture des portes. Pas d’issue, nulle part où se cacher, et un tintement pour annoncer que vous êtes sur le point d’apparaître. Ce n’est pas qu’elle s’inquiète du risque de se faire tuer, elle n’a pas l’impression d’y être exposée dans le cas présent, mais il est toujours important de se souvenir des bonnes pratiques. Elizabeth n’a jamais tué personne dans un ascenseur. Un jour, elle a vu quelqu’un se faire pousser dans une cage d’ascenseur vide à Essen, mais c’était différent.

Elle tourne à gauche en haut des marches, transfère les fleurs dans sa main gauche et frappe à la porte du numéro 14. Qui va ouvrir ? Quelle est l’histoire qui se joue ici ? Devrait-elle s’inquiéter ?

La porte s’ouvre et elle découvre un visage très familier.

Il ne s’agit pas de Marcus Carmichael, comment aurait-ce pu être le cas ? Mais c’est sans nul doute quelqu’un qui connaissait le nom de Marcus Carmichael.

Et qui savait que cela capterait son attention.

Et il s’avère que, oui, elle devrait s’inquiéter.

L’homme est séduisant, il a le teint hâlé, des mèches de cheveux gris sable résistent encore vaillamment sur son crâne. Elle aurait dû savoir qu’il ne deviendrait jamais chauve.

Comment jouer cette séquence ?

— Marcus Carmichael, je suppose ? demande Elizabeth.

— Eh bien, c’est ce que je suppose également, dit l’homme. Content de te voir, Elizabeth. Ces fleurs sont pour moi ?

— Non, j’ai pris l’habitude d’emporter des fleurs partout avec moi pour me donner un genre, fait Elizabeth en tendant le bouquet à l’homme au moment où celui-ci la fait entrer.

— Très bien, très bien, je vais les mettre dans l’eau, malgré tout. Entre, assieds-toi. Mets-toi à l’aise.

Il disparaît dans la cuisine.

Elizabeth embrasse du regard l’appartement vide, sans un tableau, sans un objet de décoration, sans la moindre fioriture en vue. Aucun signe d’un « emménagement ». Deux fauteuils, tous deux bons à jeter à la benne à ordures, une pile de livres par terre, une lampe de lecture.

— J’aime beaucoup ce que tu as fait de cet endroit, lance Elizabeth en direction de la cuisine.

— Ce choix n’est pas le mien, très chère, répond l’homme, en pénétrant de nouveau dans la pièce avec les fleurs dans une bouilloire. Je crois pouvoir dire que je m’y ferai sans problème même si j’espère ne pas rester là longtemps. Puis-je t’offrir un verre de vin ?

Il place la bouilloire sur un rebord de fenêtre.

— Oui, s’il te plaît, répond Elizabeth en s’installant dans un fauteuil.

Que se passait-il ? Pourquoi était-il ici ? Et que lui voulait-il après tout ce temps ? Quoi que cela puisse être, ça sentait les problèmes. Une pièce à peine meublée, des stores baissés, une chambre cadenassée. Le numéro 14 à Ruskin Court avait l’air d’une planque, d’un lieu où se mettre à l’abri.

Mais à l’abri de quoi ?

L’homme revient dans la pièce avec deux verres de vin rouge.

— Un Malbec pour toi, si je ne m’abuse ?

Elizabeth prend son verre tandis que l’homme s’installe dans le fauteuil face à elle.

— Tu sembles penser qu’il s’agit d’un spectaculaire exploit de mémoire que de te souvenir du vin que je buvais durant la vingtaine d’années où nous nous sommes connus.

— J’ai presque soixante-dix ans, chérie, tout est un spectaculaire exploit de mémoire à présent. À ta santé !

Il lève son verre.

— À la tienne, fait Elizabeth en levant le sien. Cela faisait longtemps.

— Très longtemps. Mais tu te souvenais de Marcus Carmichael, non ?

— C’était très ingénieux.

Marcus Carmichael avait été un fantôme, inventé par Elizabeth. Elle était un as dans ce domaine. Un homme qui n’avait jamais existé, imaginé uniquement pour livrer des informations secrètes aux Russes. Un homme avec un passé créé à partir de faux documents et de photographies soigneusement mises en scène. Un agent qui n’avait jamais existé, livrant à l’ennemi des informations secrètes qui n’avaient jamais existé non plus. Et lorsque les Russes s’étaient un peu plus rapprochés de lui, et qu’ils en avaient attendu davantage de leur nouvelle source, le temps était alors venu d’éliminer Marcus Carmichael, « d’emprunter » un cadavre non réclamé à l’un des hôpitaux universitaires de Londres, et de l’enterrer dans un cimetière du Hampshire, avec une jeune dactylo du groupe pleurant à chaudes larmes dans le rôle de la veuve éplorée. Et d’ensevelir le mensonge avec lui. Ainsi Marcus Carmichael était un mort qui n’avait jamais été vivant.

— Je te remercie, j’ai pensé que tu pourrais trouver cela amusant. Tu as l’air très en forme. Très en forme. Comment va, rappelle-moi son prénom… est-ce Stephen ? Ton mari actuel ?

— Pourrions-nous éviter cela ? lâche Elizabeth dans un soupir. Pourrions-nous passer directement au moment où tu me dis pourquoi tu es ici ?

L’homme acquiesce d’un hochement de tête.

— Certainement, Liz. Nous aurons largement le temps de rattraper le passé une fois que tout sera exposé au grand jour. Je crois qu’il s’agit de Stephen cependant, non ?

Elizabeth pense à Stephen, là-bas, chez eux. Elle l’a laissé avec le poste de télévision allumé, donc, avec un peu de chance, il s’est assoupi. Elle veut le retrouver, s’asseoir avec lui, qu’il l’enlace. Elle ne veut pas être là où elle se trouve, dans cet appartement vide en compagnie de cet homme dangereux. Un homme qu’elle a déjà vu tuer. Ce n’est pas l’aventure qu’elle espérait vivre aujourd’hui. Qu’on lui donne Stephen à la place, et ses baisers. Qu’on lui donne Joyce et ses chiens.

Elizabeth prend une autre gorgée de vin.

— Je suppose que tu attends quelque chose de moi, non ? Comme toujours.

L’homme se rassoit dans son fauteuil.

— Eh bien, oui, j’imagine que c’est le cas. Mais rien de trop pénible. En fait, tu pourrais trouver cela plutôt amusant. Tu te souviens ce que c’est de s’amuser, Elizabeth ?

— J’ai déjà ma part d’amusement ici, mais je te remercie.

— Eh bien, en effet, d’après ce que j’ai entendu. Cadavres et compagnie. J’ai lu tout le dossier.

— Le dossier ?

Un sentiment de malaise étreint Elizabeth.

— Oh oui, tu as provoqué pas mal de remous à Londres, en demandant toutes sortes de services durant les deux derniers mois. États financiers, rapports médico-légaux, je crois même que tu as fait venir un médecin légiste à la retraite ici, pour déterrer des os ? Tu pensais que cela passerait inaperçu ?

Elizabeth comprend qu’elle a manqué de prévoyance. Elle avait sans nul doute demandé des services lorsqu’elle et le Murder Club du jeudi enquêtaient sur les morts de Tony Curran et d’Ian Ventham. Et quand ils se penchaient sur l’identification de l’autre corps qu’ils avaient trouvé, enterré dans le cimetière au sommet de la colline1. Elle aurait dû savoir que quelqu’un, quelque part, en prenait note. On ne peut s’attendre à ce qu’on vous rende des services sans qu’il vous soit demandé quelque chose en retour. Alors de quoi s’agirait-il ?

— Qu’as-tu besoin que je fasse ? demande-t-elle.

— Juste de veiller sur quelqu’un.

— Sur qui ?

— Sur moi.

— Et pour quelle raison aurais-tu besoin de quelqu’un pour veiller sur toi ?

L’homme hoche la tête, prend une gorgée de vin et se penche vers elle.

— Le truc, Elizabeth, c’est que j’ai bien peur de m’être fourré dans un sale pétrin.

— Certaines choses ne changent jamais, n’est-ce pas ? Pourquoi ne me racontes-tu pas de quoi il retourne ?

On entend le bruit d’une clé dans la serrure et la porte s’ouvre.

— Pile à l’heure pour une fois, réagit l’homme. Voici justement la femme qu’il faut pour m’aider à raconter toute l’histoire. Je te présente mon officier traitant.

Celle qui s’avance dans la pièce n’est autre que Poppy, la nouvelle serveuse du restaurant. Elle les salue tous deux d’un signe de tête.

— Monsieur. Madame.

— Eh bien, voilà qui explique une foule de choses, dit Elizabeth. Poppy, j’espère que vous êtes meilleure agente que serveuse ?

Poppy rougit.

— En toute franchise, je n’en suis pas certaine, hélas. Mais en nous y mettant tous les trois, j’espère que nous pourrons nous tirer de cette affaire et nous protéger.

Les planques, d’après l’expérience d’Elizabeth, ne restaient pas longtemps des lieux sûrs. Poppy déplace les fleurs et leur bouilloire sur un côté.

— Charmantes fleurs.

Elle s’installe sur le rebord de la fenêtre.

— Nous protéger de quoi, exactement ? questionne Elizabeth.

— Eh bien, laisse-moi commencer par le début, fait l’homme.

— J’espère bien que tu vas le faire, Douglas, lance Elizabeth avant de descendre son verre de vin. Tu as été un mari épouvantable mais tu as toujours su raconter une bonne histoire.

1. Voir tome 1, Le Murder Club du jeudi.

5

Ibrahim vient d’achever son déjeuner avec Ron. Il a tenté de le convaincre de goûter le houmous, mais Ron est resté intraitable. Ron se nourrirait de jambon, d’œufs et de frites tous les jours si on le laissait faire. Et pour être honnête, il a soixante-quinze ans et se porte toujours à merveille, alors qui pourrait dire qu’il a tort ? Ibrahim ferme la portière de la voiture et boucle sa ceinture de sécurité.

Ron s’était montré plein d’enthousiasme parce que son petit-fils, Kendrick, vient passer la semaine suivante chez lui, et Ibrahim est plein d’enthousiasme lui aussi.

Ibrahim aurait fait un merveilleux père. Un merveilleux grand-père, également. Mais cela n’avait pas été pour lui, comme tant d’autres choses dans sa vie. Espèce de vieillard stupide, songe-t-il en tournant la clé de contact, tu as commis la plus grosse erreur de toutes. Tu as oublié de vivre, tu n’as fait que te cacher, te protéger de tout.

Quel bénéfice en a-t-il retiré, cependant ? Que dire de ces décisions qu’il n’avait pas prises parce qu’il avait été trop prudent ? De ces amours auxquelles il n’avait pas donné leur chance parce qu’il avait été trop peureux ? Ibrahim songe aux nombreuses vies à côté desquelles il est passé, quelque part en chemin.

Ibrahim a toujours été doué pour réfléchir longuement et sérieusement aux choses, mais, désormais, il fait le choix de prendre le taureau du proverbe par les cornes. Il a décidé de vivre un peu plus dans l’instant présent. Il choisit de tirer une leçon de la liberté chaotique de Ron, de l’optimisme joyeux de Joyce, et de l’énergie implacable et méthodique d’Elizabeth.

N’achète pas de chien, Joyce. Voilà ce qu’il avait dit. Mais il était évident qu’elle devrait le faire. Il le lui dira à son retour. Le laissera-t-elle promener l’animal ? Certainement. C’est un formidable exercice cardiovasculaire. Tout le monde devrait acheter un chien. Les hommes devraient épouser les femmes qu’ils aiment, et ne pas s’enfuir en Angleterre parce qu’ils ont peur. Ibrahim a eu une vie entière pour réfléchir à cette décision. Il n’en a jamais discuté avec ses amis. Peut-être devrait-il le faire un jour ?

Une fois franchi le portail de Coopers Chase, il tourne à gauche. Après avoir bien regardé si la voie était libre, et avoir vérifié encore, naturellement.

Il y a tout un monde, là, au-dehors, et même s’il lui fait peur, il a décidé qu’il lui faut sortir de Coopers Chase de temps à autre. Et donc le voici, à l’extérieur, au milieu du bruit, de la circulation et des gens.

Il a décidé qu’une fois par semaine, il empruntera la Daihatsu de Ron pour aller se promener et découvrir Fairhaven. Il dépasse le panneau indiquant l’entrée de la ville. Ce n’est pas rien, ce qu’il ressent. Il n’y a que lui, tout seul. Il va faire un peu de shopping, s’asseoir dans un Starbucks avec un café et lire le journal. Et pendant qu’il y sera, il va observer et écouter. Que disent les gens ces jours-ci ? Ont-ils l’air malheureux ?

Ibrahim est anxieux, il craint de ne pas trouver d’endroit pour se garer, mais il repère facilement une place. Il s’inquiète de ne pas être capable de comprendre comment payer le parking, mais ça aussi c’est un jeu d’enfant.

Quel genre de psychiatre a peur de l’existence ? Il suppose que tous sont ainsi, car enfin, c’est bien pour cela qu’ils sont devenus psychiatres, non ? Mais même si c’est le cas, laisser le monde entrer dans sa vie ne peut pas faire de mal. L’esprit pouvait perdre irrémédiablement sa souplesse à Coopers Chase, si on laissait faire les choses. Les mêmes personnes, les mêmes conversations, les mêmes ronchonnements et récriminations. Enquêter sur les meurtres a fait un bien fou à Ibrahim.

Il découvre rapidement les caisses en libre-service et les paiements sans contact. Le minimum absolu en matière d’interactions humaines. Pas besoin de saluer quelqu’un qu’on ne connaît pas. Penser qu’il aurait pu rater tout cela !

Il trouve une charmante librairie indépendante où cela ne dérange personne que vous vous asseyiez dans un fauteuil et lisiez pendant une heure. Bien entendu, il achète le livre qu’il a lu. Il s’intitule Parfaite et parle d’un psychopathe appelé Joe, pour lequel Ibrahim éprouve une grande compassion. Il fait également l’acquisition de trois autres ouvrages, parce qu’il veut que la librairie soit toujours là quand il reviendra la semaine suivante. Il a vu un panneau derrière la caisse qui disait : « Votre libraire de quartier – faites-le travailler ou vous le perdrez. »

Faites-le travailler ou vous le perdrez. C’était tout à fait juste. C’est pour cela qu’il se trouve ici. Dehors, dans le bruit, avec les voitures qui passent à toute vitesse, avec les adolescents qui crient et les maçons qui jurent. Il se sent bien. Il se sent moins apeuré. Son cerveau lui semble vivant. Faites-le travailler ou vous le perdrez. Il consulte sa montre. Trois heures se sont écoulées en un clin d’œil, et il est temps de rentrer, la tête pleine des aventures vécues. Après qu’il aura dit à Joyce qu’elle devrait prendre un chien, il lui racontera tout sur le paiement sans contact. Elle saura déjà ce que c’est, mais peut-être ne se sera-t-elle pas penchée sur la technologie qu’il y a derrière ces systèmes, ce qu’il vient de faire. Le temps file quand on le vit pleinement.

Il a garé la Daihatsu de Ron près du poste de police de Fairhaven, car c’est incontestablement l’endroit le plus sûr où laisser son véhicule. Peut-être qu’à l’occasion de l’une de ses sorties hebdomadaires, il fera un saut au poste pour voir Chris et Donna. Est-on autorisé à rendre visite à des policiers sur leur lieu de travail ? Il est certain qu’ils seraient enchantés de sa venue, mais il ne voudrait pas retarder, disons, une enquête pour incendie criminel, parce qu’ils auraient senti qu’il leur fallait faire un peu la conversation. Mais ce genre d’inquiétudes appartiennent à l’ancien Ibrahim. Le nouvel Ibrahim tenterait sa chance. Tu as envie d’aller voir quelqu’un ? Eh bien, va le voir, c’est tout. C’est ce que Ron ferait. Bien que Ron soit aussi du genre à aller aux toilettes et à laisser la porte ouverte, donc Ibrahim ne doit pas oublier l’existence de certaines limites.

Il passe devant trois adolescents, à un coin de rue à proximité du poste de police, tous à vélo, et leur capuche relevée sur la tête. Il sent l’odeur du cannabis. Beaucoup, à Coopers Chase, fument du cannabis. Soi-disant pour atténuer les symptômes du glaucome mais, statistiquement, il n’est pas possible qu’autant de personnes aient un glaucome, si ? Quand il était jeune homme, Ibrahim s’était laissé persuader par certains amis plus riches que lui de fumer de l’opium. Il avait été trop peureux pour essayer à nouveau, mais peut-être devrait-il ajouter cela à sa liste ? Il se demande où l’on peut acheter de l’opium. Chris et Donna le sauraient. Il est très utile de connaître des policiers.

Ces trois jeunes sont exactement le genre de personnes dont Ibrahim devrait avoir peur, il le sait bien. Mais ils ne l’effrayent pas du tout. De tout temps les jeunes hommes avaient traîné au coin des rues sur leur vélo, et ils le feraient toujours. À Fairhaven, à Londres, au Caire.

Ibrahim aperçoit la Daihatsu un peu plus loin. Il lui fera faire un tour à la station de lavage sur le chemin du retour. En premier lieu pour remercier Ron, mais aussi parce qu’il aime bien les stations de lavage. Il sort son téléphone. C’était la première chose qu’il avait apprise durant cette journée. On peut payer son parking avec son téléphone mobile à l’aide d’une appli, l’abréviation du mot « application ». Peut-être n’est-ce pas si grave que tout le monde consulte son téléphone ? Peut-être que si on dispose de l’histoire intégrale des connaissances et des exploits humains dans sa poche, ce n’est pas un mal que de passer son temps à consul-…

Ibrahim n’entend pas le vélo approcher, mais il le sent passer près de lui à toute vitesse, il voit la main qui saisit son téléphone, l’arrache de ses doigts d’un coup sec qui le fait chuter au sol.

Ibrahim atterrit sur le flanc et roule jusqu’à heurter la bordure du trottoir. La douleur est instantanée, dans son bras, dans ses côtes. La manche de sa veste est déchirée. Sera-t-il en mesure de la faire raccommoder ? Il l’espère – c’est sa veste préférée –, mais la déchirure a l’air sérieuse, la doublure blanche est à présent clairement visible, pareille à un os. Il entend des bruits de pas, puis de course et des rires d’adolescents. Alors que les pas arrivent à sa hauteur, il reçoit deux coups de pied. L’un frappe son dos, l’autre, l’arrière de la tête. Celle-ci cogne le bord du trottoir une seconde fois.

— Ryan, allez, viens.

C’est terrible, Ibrahim le comprend. Quelque chose de grave s’est produit. Il veut bouger, mais il en est incapable. L’humidité du caniveau imbibe peu à peu la laine de son pantalon, et il a un goût de sang dans la bouche.

Il entend de nouveau quelqu’un courir, des pas qui frappent le sol, mais Ibrahim n’a aucun moyen de se protéger. Il sent la froideur du trottoir contre son visage. Les pas s’arrêtent, mais il n’y a pas de coup cette fois-ci. Au lieu de cela il sent des mains se poser sur ses épaules.

— Eh, mon gars ? Mon gars ? Mon Dieu ! Christine, appelle une ambulance.

Oui, l’aventure se finit toujours avec une ambulance, peu importe qui on est. Quelle est l’étendue des dégâts ? Rien que des os cassés ? C’est déjà assez grave à son âge. Ou pire que cela ? Il a pris un coup de pied à l’arrière de la tête. Quelle que soit la suite des événements, il est sûr d’une chose. Il a commis une erreur. Il aurait dû rester à l’abri. Donc désormais il n’y aura plus de sortie à Fairhaven, il ne s’assoira plus dans le fauteuil de la librairie. Où sont ses nouveaux livres ? Dans la rue, en train de se mouiller ? Quelqu’un le secoue.

— Ouvrez les yeux, mon gars, restez éveillé !

Mais mes yeux sont ouverts, songe Ibrahim, avant de s’apercevoir que ce n’est pas le cas.

6

Elizabeth sirote son deuxième verre de Malbec et écoute son ex-mari, Douglas Middlemiss, parler de blanchiment d’argent à l’échelle internationale. Expliquer l’histoire qui se cache derrière les raisons pour lesquelles un homme de son âge pourrait avoir besoin qu’on veille sur lui.

— Ça faisait un moment qu’on avait un œil sur ce type, ce Martin Lomax, belle grande maison ancienne, de l’argent plein les poches, mais avec tous les papiers nécessaires pour prouver la provenance de chaque chose. Les gars des finances ne pouvaient pas l’atteindre. Mais quand on sait, on sait, pas vrai ?

— En effet, reconnaît Elizabeth.

— Toutes sortes de gens débarquent dans cette maison, à n’importe quelle heure. Des Russes, des Serbes, la mafia turque. Ils vont tous dans cette maison retirée, près d’un petit village tranquille. Hambledon, tu connais peut-être ? C’est là que le cricket a été inventé.

— Je suis désolée de l’apprendre, réplique Elizabeth.

— Des Range Rover, des Bentley, qui vont et viennent sur les chemins de campagne. Des Arabes en hélicoptères, la totale. Un commandant républicain irlandais a un jour sauté en parachute depuis un petit avion pour atterrir dans son jardin.

— Dans quel domaine opère-t-il ? demande Elizabeth. Officieusement ?

— Il est dans les assurances, fait Poppy.

— Les assurances ?

— Il joue le rôle de banque pour des groupes de la grande criminalité, explique Douglas, en se penchant en avant. Disons que les Turcs achètent pour cent millions de livres d’héroïne aux Afghans. Ils ne vont pas payer la somme complète.

— Tout comme vous n’avez pas à payer le prix total d’un congélateur avant qu’il ne soit livré, précise Poppy.

— Merci Poppy, réplique Elizabeth. Je serais perdue sans vous.

— Ils vont donc donner un dépôt de garantie de, disons, dix millions à un intermédiaire fiable, poursuit Douglas. En signe de bonne foi.

— Et Martin Lomax est cet intermédiaire ?

— Eh bien, ils ont tous confiance en lui. Tu lui ferais confiance aussi si tu le rencontrais. C’est un drôle de personnage, plutôt méchant, mais on peut compter sur lui. C’est dur de trouver des gens malveillants qui soient également fiables, comme tu le sais.

Elizabeth hoche la tête.

— Donc il a une maison remplie d’argent liquide, c’est bien ça ?

— Parfois il s’agit de liquide, parfois de choses bien plus originales. Des toiles d’une valeur inestimable, de l’or, des diamants.

— Un trafiquant de drogue ouzbek a un jour apporté une édition originale des Contes de Canterbury, ajoute Poppy.

— Tout ce qui peut avoir de la valeur, confirme Douglas. Et ces objets patientent dans une chambre forte dans la maison de notre ami. Si tout se passe bien avec un deal, il rend l’acompte, qui, bien souvent, sera réutilisé de la même manière plus tard. Et si les choses vont de travers, l’acompte est versé en compensation.

— Donc cette chambre forte est vraiment l’endroit crucial ? questionne Elizabeth.

— Je présume qu’à tout moment on pourrait y trouver un demi-milliard en liquide, le même montant en or et en pierres, des Rembrandt volés, des jades chinois valant des millions. Simplement gardés là, à quelques kilomètres de Winchester, excusez du peu.

— Et comment savez-vous tout cela ?

— Nous sommes entrés dans la maison plusieurs fois, répond Poppy. On a des micros cachés dans les murs, des caméras dans les interrupteurs.

— Tous les trucs que tu connais, fait Douglas.

— Même dans la chambre forte ?

Poppy secoue la tête.

— Nous n’avons jamais réussi à entrer dans la chambre forte.

— Mais il y a déjà assez de choses qui traînent partout ailleurs, fait Douglas. Quand je me suis introduit chez lui, il y avait un Van Eyck posé sur une table de billard.

— Quand tu t’es introduit ?

— J’avais de l’aide, naturellement. Poppy et l’un des gars d’une unité des forces spéciales, le Special Boat Service.

— Vous donnez dans le cambriolage, vous aussi, Poppy ? demande Elizabeth à la jeune femme assise sur le rebord de fenêtre, les jambes ballantes.

— Je n’ai fait que m’habiller en noir et suivre les instructions, réplique Poppy, en bougeant un peu pour se mettre à son aise.

— Eh bien, voilà qui résume parfaitement toute carrière au sein des services secrets. Donc vous deux, ainsi que des amis intéressés, êtes entrés par effraction dans cette maison remplie à ras bord de trésors ?

— Exactement, répond Douglas. Juste pour procéder à une petite inspection des lieux, tu vois ? Examiner l’endroit, faire quelques photos, filer ni vu ni connu. Rien que toi et moi n’avons pas fait une centaine de fois.

— Je vois, et ceci a-t-il quoi que ce soit à voir avec la raison pour laquelle tu te trouves dans un appartement qui n’a que deux fauteuils et un cadenas sur la porte de la chambre, cherchant à ce que ta très heureuse ex-femme vienne veiller sur toi ?

— Il est juste de dire que c’est là que mon petit problème prend sa source, en effet. Tu es prête ?

— Allez, balance ton histoire, Douglas, fait Elizabeth en le regardant droit dans les yeux.

Ce pétillement dans son regard est intact. Ce pétillement qui suggère à tort sagesse et charme. Ce pétillement qui peut vous faire marcher vers l’autel avec un homme de dix ans plus jeune que vous, et le regretter quelques mois plus tard. Ce pétillement que vous réalisez rapidement être en fait le faisceau lumineux d’un phare, vous mettant en garde contre les récifs.

— Puis-je vous poser une question d’abord ? lance Poppy depuis l’appui de fenêtre. Avant que nous vous racontions tout ?

— Bien sûr, très chère, répond Elizabeth.

— Que savent-ils de vous par ici ? Pas mal de choses, j’imagine, étant donné ce qu’il y a dans le dossier.

— Ils sont au courant d’un ou deux détails me concernant, c’est vrai, admet Elizabeth. Je parle de mes amis proches.

— Et vos amis proches seraient Joyce Meadowcroft, Ron Ritchie et Ibrahim Arif ?

— Tout à fait. C’est un sacré dossier que vous avez là, Poppy. Joyce sera aux anges quand je lui dirai qu’elle figure dans un dossier.

— Pourrais-je savoir – on m’a demandé de vous le demander –, avant que nous n’allions plus loin… Avez-vous, à un moment donné au cours des quatre derniers mois, brisé le secret-défense ?

Elizabeth éclate de rire.

— Oh, Seigneur, oui. Je l’ai fait tant et plus.

— D’accord, j’en prendrai note. Il est très important qu’aucun de vos amis n’entende parler de Douglas ou de moi. Pouvez-vous garantir cela, au moins ?

— Certainement pas. Je leur dirai à la minute où j’aurai quitté cet endroit.

— Je crains de ne pouvoir l’autoriser.

— Je ne crois pas que vous ayez le choix, Poppy.

— Vous comprendrez, et mieux que la plupart des gens, madame, ce qu’on me commande de…

— Poppy. Tout d’abord, appelez-moi Elizabeth. Ensuite, vous semblez avoir un problème avec le terme « commander », si j’en crois votre expérience au restaurant ces deux dernières semaines, alors pourquoi changer maintenant ? À présent, écoutons cette histoire et je vous dirai si j’accepte le travail. Et après cela j’en parlerai à mes amis, mais vous ne devez pas vous inquiéter.

Douglas se met à glousser.

— Et donc tes amis connaissent tout sur toi ?

— Tout ce qu’ils ont besoin de savoir, oui, réplique Elizabeth.

— Savent-ils que tu es Dame Elizabeth ?

— Bien sûr que non.

— Donc, ils ne savent pas tout ?

— Non, pas tout.

— Quand as-tu utilisé ton titre pour la dernière fois, Elizabeth ?

— Quand il m’a fallu emprunter une moto pour quitter en vitesse le Kosovo. Quand as-tu utilisé ton titre pour la dernière fois, Sir Douglas ?

— Quand j’ai essayé d’obtenir des tickets pour Hamilton.

La sonnerie du téléphone d’Elizabeth retentit. Un fait rare. Elle baisse les yeux vers l’écran. C’est Joyce qui l’appelle. Un fait plus rare encore.

— Excusez-moi, je dois prendre cette communication.

7

D’une certaine façon, on ne pouvait qu’admirer l’assurance de Connie Johnson. Elle faisait les choses avec une touche de style. Mais cette mission de surveillance avait été une colossale perte de temps, et s’ils devaient un jour mettre la main sur Connie, il leur faudrait penser à un stratagème beaucoup plus malin. Même si l’inspecteur en chef Chris Hudson n’arrive pas à identifier pour le moment quel pourrait être ce stratagème plus malin. Et, comme si cela ne suffisait pas, il se trouve en cet instant sur un vélo d’entraînement.

De toutes les machines de la salle de sport, le vélo est celle qui lui convient le mieux. Pour commencer, vous êtes assis et vous pouvez regarder votre téléphone sans vous arrêter. Vous pouvez aller à votre propre rythme – tranquille, dans le cas de Chris – mais vous pouvez également accélérer pour avoir l’air plus impressionnant chaque fois qu’un homme musclé en débardeur ou une femme musclée portant du Lycra passent à côté de vous. Beaucoup de ses collègues du poste de police de Fairhaven se rendent dans la même salle de sport que Chris. Il les voit parfois et son grade semble n’avoir aucune valeur dans cet endroit. L’autre jour, un agent lui a donné une tape dans le dos et dit « Continue, mon pote, tu vas y arriver ». Mon pote ? La prochaine fois que Chris aura besoin de quelqu’un pour se taper trois jours de vidéosurveillance enregistrée dans une station-service ouverte 24 heures sur 24, ce jeune agent verra bien qui est son pote.

En cet instant même, Chris peut voir son inspecteur, Terry Hallet, faire des tractions torse nu. Pour l’amour du ciel.

Malgré cela, Chris pédale vêtu d’un T-shirt ample et d’un short baggy. Un short ? Voilà où il en est arrivé. Et bien sûr, il pédale à cause de Patricia. Parce que, pour la première fois depuis près de deux ans, une femme le voit régulièrement nu. Certes, cela se passe en général dans la plus faible lumière qu’il réussisse à faire accepter, mais tout de même. Et jusqu’ici tout va bien, Chris est heureux, Patricia semble heureuse, mais à vrai dire, que dirait-elle si elle ne l’était pas ? Eh bien, Chris présume qu’elle ne continuerait pas de coucher avec lui, mais, malgré tout, ça ne coûte rien d’essayer de mieux manger, de perdre un peu de poids, et de tenter d’écholocaliser des muscles sous sa surface spongieuse.

La relation de Chris et Patricia n’en est encore qu’à ses tout débuts, c’est le temps de la luxure et des galeries d’art. Peut-être que dans six mois ils seront amoureux et qu’il pourra sans problème laisser ses kilos s’installer à nouveau. Mais pour le moment, il en est là.

Le vélo d’entraînement est une sorte de chef-d’œuvre, doté d’une foule de cadrans et de boutons pour augmenter la résistance, pour reproduire des terrains accidentés, calculer la fréquence cardiaque, mesurer la distance parcourue, le temps écoulé et les calories brûlées. Chris a éteint la plupart des affichages. Le moniteur cardiaque était terrifiant, Chris avait vu des chiffres qui, certainement, ne pouvaient pas être corrects. Le compteur de calories était le pire de tous. Pédaler pendant dix kilomètres pour brûler une centaine de calories ? Dix kilomètres ? Pour un demi Twix ? Il valait mieux arrêter d’y penser.

Alors, plutôt que cela, il regarde l’émission sur les antiquités qui passe sur l’écran de télévision, et lève les yeux vers l’horloge fixée au mur de la salle de sport environ toutes les quarante-cinq secondes, en priant pour que l’heure soit finie.

Au moment où, à la télévision, un vieux monsieur dissimule un air de dépit après avoir appris que son bateau enfermé dans une bouteille ne valait que soixante livres, le téléphone de Chris sonne. En règle générale, il essaye de ne pas répondre à ses appels quand il est à la salle de sport, mais il voit que c’est Donna. Pour quelque chose en rapport avec Connie Johnson ? Croisons les doigts.

Chris ralentit son allure déjà faible et prend l’appel.

— Donna, je suis sur le vélo. Je suis comme Lance Armstrong mais sans le…

— Monsieur, pouvez-vous venir à l’hôpital ?

Donna l’avait appelé « Monsieur ». La question était donc sérieuse.

— Bien sûr, que se passe-t-il ?

— Une agression. Quelque chose de moche.

— Compris. Mais pourquoi me contacter, moi ?

— Chris, fait Donna. Il s’agit d’Ibrahim.

Chris n’a pas raccroché qu’il court déjà.

8

Joyce tient la main gauche d’Ibrahim. Elle la presse pendant qu’il parle. Elizabeth tient son autre main. Ron s’est adossé contre le mur, au fond de la pièce, établissant ainsi le plus de distance possible entre lui et son ami alité. Mais Ron a les larmes aux yeux et Joyce n’a jamais été témoin d’une telle scène, alors il peut bien se tenir là où ça lui chante.

Ibrahim a des tubes dans le nez, des bandages épais autour du torse, une minerve et une perfusion dans le bras. Il est pâle comme un linge. Il a l’air brisé. Il a l’air effrayé. Il a l’air, comme Joyce s’en rend compte, vieux.

Mais il est conscient ; il est assis, bien calé, et il parle. Lentement, doucement, et ça le fait manifestement souffrir, mais il parle.

Joyce se penche pour saisir les paroles d’Ibrahim.

— On peut payer son parking avec son téléphone, voyez-vous. C’est très pratique.

— Et puis quoi encore ? demande Joyce, et elle serre de nouveau sa main.

— Ibrahim ? intervient Elizabeth, de la voix la plus douce que Joyce ait jamais entendue franchir ses lèvres. Sans vouloir t’offenser, nous n’avons pas envie d’entendre parler du parking. Nous voulons savoir qui t’a fait ça.

Ibrahim opine du chef autant qu’il lui est possible et prend une petite inspiration superficielle pour contrer la douleur. Il libère sa main de celle d’Elizabeth et tente de lever un doigt mais renonce.

— D’accord, mais cette application est vraiment très ingénieuse. Vous n’avez qu’à…

La porte s’ouvre à toute volée. Chris et Donna se précipitent dans la pièce et foncent droit vers le lit.

— Ibrahim ! s’écrie Donna.

Joyce laisse Donna prendre la main d’Ibrahim. Ils ont tous eu leur tour. Chris va de l’autre côté du lit et tapote le chevet. Il baisse les yeux vers Ibrahim et tente de sourire.

— Vous nous avez tous inquiétés, pendant un moment.

Ibrahim lève faiblement le pouce en direction de Chris.

— On devrait chercher qui est ce type, pas vrai ? fait Donna.

— Vous devriez attraper ce type, ça c’est certain, réplique Elizabeth.

— Oui, pardonnez-nous, Elizabeth, réagit Chris. Nous ne sommes pas parvenus à boucler cette affaire au cours des neuf secondes que nous avons passées dans cette pièce.

— Ne vous disputez pas, intervient Joyce. Pas dans un hôpital.

— Pouvez-vous parler, Ibrahim ? questionne Donna, et Ibrahim hoche la tête en signe d’acquiescement.

— Qui que soient les coupables, nous les trouverons, nous les conduirons dans une salle dont toutes les caméras seront éteintes, et ils le regretteront.

— Bravo, ma fille, lance Elizabeth. Ça, c’est un véritable policier.

— À 100 mètres de votre commissariat, rugit Ron, un doigt menaçant pointé vers Chris. Voilà ce qui se passe. Pendant que vous êtes ailleurs en train d’arrêter quelqu’un qui a mis des trucs à recycler dans la mauvaise poubelle.

— C’est bon, Ron, dit Joyce.

— J’étais à la salle de sport, dit Chris.

— Eh bien, je crois que tout est dit, fait Ron.

— Rien n’est dit du tout, Ron, réagit Elizabeth. Alors tais-toi et laisse Chris et Donna faire leur travail.

Chris remercie Elizabeth d’un signe de tête, puis s’installe sur le lit et regarde Ibrahim.

— Mon ami, s’il y a quelque chose dont vous vous rappelez, quoi que ce soit, cela nous aidera tous. Je sais que tout cela a dû se passer dans une sorte de brouillard, mais même un petit détail sera utile.

— Seulement si tu en es capable, ajoute Joyce.

Ibrahim acquiesce une nouvelle fois et se met à parler, lentement, s’interrompant par moments quand la douleur se fait trop intense.

— J’ai peu de souvenirs, Chris. Vous savez que je suis normalement doué pour noter les détails.

— Bien sûr mon ami, ce n’est pas grave. N’importe quoi, vraiment, ce sera déjà bien.

— Ils étaient trois. Deux Blancs et un Asiatique – du Bangladesh, je dirais.

— C’est génial, Ibrahim, fait Chris. Y a-t-il autre chose ?

— Ils étaient tous à vélo. L’un de ces engins était un Carrera Vulcan, il y avait aussi un Norco Storm 4 et j’ai bien peur de ne pas être complètement certain de la marque du troisième, mais c’était probablement un Voodoo Bantu.

— D’accord…, fait Chris.

— Les trois portaient des vêtements à capuche, l’un d’eux avait un haut Nike bordeaux avec un cordon blanc, et les deux autres étaient en noir, en Adidas. Ils étaient chaussés de baskets : des Reebok blanches, des Adidas blanches, et j’ai oublié les troisièmes.

Ibrahim adresse un regard désolé à Chris.

— Oui, je vois, répond ce dernier.

— Je me souviens bien que l’un des garçons blancs portait une montre avec un bracelet beige et un cadran bleu, et que l’autre avait trois étoiles tatouées sur sa main gauche. Celui du Bangladesh avait des cicatrices d’acné sur le côté droit du visage. L’un des deux autres garçons avait des irritations dues au rasage mais ce détail est sans intérêt car je n’imagine pas que cela durera plus d’une journée. L’un d’eux avait un accroc à son jean et j’ai pu voir la partie inférieure d’un tatouage sur sa cuisse, qui m’a semblé être un blason d’équipe de football, celle de Brighton et Hove Albion, je crois. Et j’ai pu distinguer les lettres « o-u-j-o-u-r-s » que j’ai supposées être la fin du mot « toujours », mais bien sûr je ne pourrais le jurer. C’est tout ce dont je me souviens, je le crains. Tout est un peu flou.

Joyce sourit. Elle retrouve là son Ibrahim.

— Eh bien, je ne vais pas vous mentir, fait Chris, c’est plus que je n’avais espéré. On les retrouvera sur des images de vidéosurveillance quelque part, et ensuite on retrouvera ces vélos. On va les attraper pour vous.

— Merci, dit Ibrahim. Et je connais également le prénom de celui qui m’a attaqué, si cela est utile ?

— Vous connaissez son nom ?

— Pendant que j’étais étendu au sol, ils ont crié : « Ryan, allez, viens ! »

— « Ryan, allez, viens » ?, répète Donna.

— Voilà votre homme, intervient Ron. Là, sous votre nez. Alors arrêtez de jouer les empotés et filez coffrer Ryan.

— Si je devais arrêter tous les Ryan de Fairhaven qui ont un casier judiciaire, il nous faudrait plus de cellules, rétorque Chris.

Une infirmière fait son entrée. Joyce reconnaît l’expression sur son visage et se lève.

— Il est temps de partir, vous tous, laissons les infirmières faire leur travail.

Ibrahim reçoit des accolades et des baisers pleins de douceur de la part de chacun de ses visiteurs, et ils commencent à sortir l’un après l’autre. Seul Ron demeure dans la pièce.

— Allez, Ron, lance Joyce. On te ramène chez toi.

Ron piétine.

— Heu, je reste.

— Tu restes ici ?

— Ouais, j’ai juste… Bon, ils vont m’installer un lit de camp, ils ont dit que je pouvais rester.

Ron hausse les épaules ; il a l’air un peu bizarre.

— Je lui tiendrai compagnie. J’ai mon iPad, on regardera peut-être un film.

— Il y a un film coréen que j’ai hâte de voir, intervient Ibrahim.

— Non, pas ça, réplique Ron.

Joyce rejoint Ron et le serre dans ses bras. Elle sent la gêne qu’il éprouve face à son geste.

— Veille bien sur notre ami.

Elle sort ensuite de la pièce, en laissant la porte se renfermer derrière elle, et voit Chris et Donna en grande discussion avec Elizabeth.

— Le téléphone a simplement été arraché, donc il n’y aura pas d’expertise médico-légale, explique Chris. Et d’après ce que j’ai entendu, nous n’avons pas de témoins. Pas de vidéosurveillance là-bas non plus, ils devaient savoir que c’était le cas. On peut les retrouver, c’est sûr, grâce à la description d’Ibrahim, mais ils nous riront au nez lors d’un interrogatoire.

— Et ils se hâteront de repartir pour infliger la même chose à quelqu’un d’autre, ajoute Donna.

— Vous allez les laisser s’en tirer ? s’insurge Elizabeth. Après ce qu’ils ont fait à Ibrahim ?

Chris jette des regards autour de lui, pour s’assurer qu’il n’est entouré que d’amis.

— Bien sûr que nous n’allons pas les laisser s’en tirer.

— Oh, très bien, fait Joyce.

— Nous allons les convoquer au poste, je vous le promets. Nous leur ferons perdre un peu de leur temps. Mais à part cela, il n’y a rien que moi et Donna puissions faire.

Elizabeth le regarde.

— Donna et moi, Chris. Combien de fois allons-nous devoir évoquer ce point ?

Chris ignore sa remarque.

— Mais je vous connais suffisamment bien pour savoir que vous pourriez probablement agir d’une manière ou d’une autre, Elizabeth, n’est-ce pas ? Vous, Joyce et Ron ?

— Allez-y, fait Elizabeth. Je suis tout ouïe.

Chris se tourne vers Donna.

— À qui vous a fait penser la personne décrite par Ibrahim, Donna ? D’après le nom, les vêtements, et jusqu’au tatouage.

— Elle m’a fait penser à Ryan Baird, monsieur.

Chris opine de la tête et se tourne pour faire face à Elizabeth.

— Cela m’a également fait penser à Ryan Baird.

— Ryan Baird, articule Elizabeth.

Il s’agit d’une affirmation, non d’une question. L’information est enfermée dans la chambre forte et n’en sortira plus jamais.

— Donc nous allons filer l’arrêter, nous l’interrogerons et nous obtiendrons une suite de « Sans commentaire », et nous devrons le laisser partir, un petit sourire satisfait sur les lèvres, conscient qu’il s’en est tiré une fois de plus.

— Oh, il ne s’en tirera pas cette fois-ci, fait Elizabeth. Personne ne blesse Ibrahim impunément.

— J’espérais que vous diriez cela, fait Chris. Vous savez combien vous comptez à nos yeux, vous quatre, pas vrai ?

— Je le sais, répond Elizabeth. Et j’espère que vous avez tous les deux conscience que la réciproque est vraie.

— C’est le cas, répond Donna. À présent, allons arrêter Ryan Baird, et que Dieu ait pitié de son âme.

— Je crois que même Dieu sera incapable de lui venir en aide, ajoute Joyce tandis qu’elle observe un brancardier pousser un lit de camp dans la chambre d’Ibrahim.

9

Elizabeth trouve difficile de se concentrer après avoir vu Ibrahim alité la veille au soir, raccordé à des tubes, tout comme Penny avant lui. Elle ne veut perdre personne d’autre.

Elle doit garder la tête froide cependant. Elle marche à travers bois, loin au-dessus de Coopers Chase, en compagnie de Douglas Middlemiss. Son ex-mari, et sa nouvelle responsabilité. Un travail qu’elle n’a jamais sollicité. Les gens mouraient autour de Douglas. Trop de gens.

Pour quelle raison l’avait-elle épousé ? Eh bien, il lui avait demandé sa main à peu près à l’époque où elle avait eu le sentiment qu’elle devait se marier. Et il avait beau être dangereux, il pouvait aussi être gentil. Faire semblant de l’être du moins. Et ce n’était pas comme si elle n’avait pas tué quelques personnes en son temps, elle aussi. Si Ryan Baird se trouvait face à elle en cet instant, elle ajouterait probablement un nouveau nom à sa liste.

Marchant derrière eux d’un air plutôt joyeux se trouve Poppy, ses écouteurs dans les oreilles. C’est le compromis qu’ils ont trouvé. Poppy ne doit pas perdre Douglas de vue mais Douglas est en mesure de parler librement à Elizabeth.

— C’était juste la routine habituelle pour ce genre de chose, explique Douglas. On a fait nos photos, on est entrés par effraction partout où on le pouvait, et on a filé. Nous n’avons pas dû rester chez Lomax plus d’une demi-heure. Il sort rarement, il fallait donc agir vite.

Elizabeth s’arrête un instant pour admirer la vue, Coopers Chase en contrebas, les bâtiments, les lacs, les champs vallonnés. Au-dessus d’elle, le cimetière où les nonnes, qui avaient été ici chez elles pendant des siècles, étaient enterrées. Toujours sur leurs pas, Poppy marque une halte elle aussi, et profite de la même vue.

— Et, d’une manière ou d’une autre, vous avez foiré ?

— Je ne sais pas si on a exactement foiré. Mais deux jours plus tard on a reçu un message, par le biais de certains canaux. Martin Lomax a pris contact.

— Vraiment ? fait Elizabeth tandis qu’ils reprennent leur marche. Continue.

— Il était hors de lui, jurait à n’en plus finir. « Vous êtes entrés par effraction chez moi », « droits de l’homme », « violation flagrante », la totale. Il était prêt à nous étriper, enfin, tu connais la chanson.

— Et comment savait-il qu’il s’agissait du MI5 ?

— Eh bien, pour une centaine de raisons, j’imagine. On ne laisse jamais vraiment les choses là où on les a trouvées, pas vrai ? Quand on sait ce que l’on cherche. Et qui entre par effraction sans rien voler ? Il n’y a que nous, ma chère, par les temps qui courent.

Des bruits de travaux résonnent plus haut sur la colline, à l’endroit où la dernière partie de l’ensemble résidentiel de Coopers Chase est en cours de construction. Douglas s’arrête près d’un vieux chêne au tronc pourvu d’une cavité. Il le tapote.

— Parfait comme boîte aux lettres morte, ça, tu ne trouves pas ? dit-il.

Elizabeth regarde le chêne et acquiesce. Elle a eu des boîtes aux lettres mortes partout dans le monde. L’arrière de briques descellées dans des murets, des crochets sous les bancs dans des parcs, des ouvrages obscurs dans de vieilles boutiques, partout où un agent pouvait complètement cacher quelque chose, et un autre venir le récupérer sans éveiller les soupçons. Cet arbre serait parfait, qu’il se trouve à Varsovie ou à Beyrouth.

— Te souviens-tu de l’arbre que nous utilisions, à Berlin-Est ? Dans le parc ? demande Douglas.

— C’était à Berlin-Ouest, mais oui, je m’en souviens, répond Elizabeth.

Presque dix ans de plus que lui, mais une mémoire plus aiguisée, voilà une victoire qu’elle ne bouderait pas.

Ils cessent d’admirer l’arbre, et Douglas poursuit.

— Donc Lomax vocifère, et dit vouloir nous faire subir toutes sortes de choses de toutes les manières possibles, parce que nous n’aurions pas dû entrer là, et il sait très bien que ceci, et on sait très bien que cela, et puis il largue la bombe.

— La bombe ?

— La bombe.

— Et cette bombe explique ta présence ici ?

Douglas confirme d’un signe de tête.

— Voilà qu’il est là, Martin Lomax, à nous canarder tant et plus avec sa rage, et puis il lâche « Où sont mes diamants ? ».

— Des diamants ?

— Cesse de répéter le dernier mot de mes phrases, Elizabeth, c’est une très mauvaise habitude de ta part. Ça et l’adultère.

— Alors, ces diamants, Douglas ? fait Elizabeth, comme si de rien n’était.

— Il dit qu’il avait pour vingt millions de livres de diamants dans la maison. Des diamants bruts. Un acompte versé par un homme d’affaires de New York et destiné à un cartel colombien.

— Et ils ont disparu après votre passage ?

— Ils se sont volatilisés, aux dires de notre homme. Il nous accuse de je ne sais quoi, il demande réparation, il hurle à faire s’écrouler le plafond. Donc je me fais embarquer, à juste titre, c’est le protocole, j’accepte sans me plaindre, et je leur raconte l’opération : moi, et un autre gars, Lance, du Special Boat Service, un type fiable, le MI5 l’aime bien. Poppy à l’extérieur, qui faisait le guet, attendant que les chasseurs émergent de la maison. Pas de diamants vus, pas de diamants pris, le gars doit bluffer.

— Et ils t’ont cru ?

— Ils n’avaient aucune raison de douter de moi. On pouvait tous voir le petit jeu auquel il jouait. À essayer de faire pression sur nous. Donc, ils recontactent Martin Lomax, désolés d’être entrés chez vous par effraction, on ne faisait que notre boulot, mais arrêtez votre char avec les diamants mon vieux, et trouvons un moyen de nous réconcilier.

— Et il reste sourd à ces paroles ?

— On ne peut plus sourd. Il jure que ce n’est pas du baratin, nous dit que les Colombiens sont prêts à lui casser une jambe et puis l’autre s’ils ne récupèrent pas leurs diamants, et il nous demande ce qu’on compte faire.

— Et qu’avez-vous fait ?

— Il n’y avait rien que nous puissions faire. Ils m’ont gardé, ainsi que le reste de l’équipe, pendant deux jours, juste pour s’assurer qu’on disait la vérité, puis ils ont fait un rapport et dit à Martin Lomax : « Écoute, mon pote, si les diamants ont existé un jour, ce dont, franchement, nous doutons, alors c’est quelqu’un d’autre qui les a. » Ensuite il y a quelques échanges dans un sens et dans l’autre, et là il lâche une autre bombe.

— Bonté divine, Douglas, intervient Elizabeth. Deux bombes.

— Martin Lomax dit « Je vous envoie une photo », et voilà qu’elle arrive, une image de vidéosurveillance, un cliché du côté de la maison, montrant votre serviteur, visage entier, aucun doute possible, sans son masque.

— Tu avais retiré ton masque ?

— J’avais chaud, ça me grattait. Tu me connais, Elizabeth, et les cagoules sont en synthétique de nos jours. Qu’est-ce qui a pu arriver à la laine, ça, j’aimerais bien le savoir. Donc, il y a mon visage sur le cliché, il a fait son enquête, il sait qui je suis, et sous la photo, il a écrit « Dites à Douglas Middlemiss qu’il a deux semaines pour rendre mes diamants. Si les diamants ne sont pas restitués d’ici là, je dirai aux Américains et aux Colombiens qu’il les a ». Sincères salutations, et ainsi de suite.

— Et quand cela a-t-il eu lieu ?

Douglas marque un temps d’arrêt, regarde autour de lui et hoche la tête comme s’il se mettait d’accord avec lui-même. Puis il fixe Elizabeth.

— Eh bien, c’était il y a deux semaines.

Elizabeth pince les lèvres. Ils ont passé le couvert des arbres à présent et se retrouvent près du chemin menant au cimetière des nonnes. Elle fait un geste en direction d’un banc un peu plus haut devant eux.

— Et si on s’asseyait ?

Elizabeth et Douglas marchent vers le banc et prennent place.

— Donc, tu as maintenant la mafia new-yorkaise et un cartel de la drogue colombien aux trousses ?

— Un malheur n’arrive jamais seul, pas vrai, chérie ?

— Et le Service t’a envoyé ici pour te mettre en sécurité ?

— Eh bien, s’il me faut être honnête, cette brillante idée me revient. J’avais lu des choses à ton propos, sur tes frasques récentes, et au sujet de cet endroit, Coopers Chase, et ça m’a paru être le lieu idéal pour me cacher.

— Eh bien, cela dépend de ce que l’on cache, réplique Elizabeth en levant les yeux vers le cimetière. Mais, oui, en effet.

— Alors tu vas aider à me protéger ? Mobiliser quelques-unes des troupes par ici ? Leur demander de rester vigilants face au danger que pourrait représenter tout inconnu, mais sans leur dire pourquoi ? Je resterai là seulement le temps que les choses se tassent.

— Douglas, tu n’as aucun intérêt particulier à me fournir une réponse franche, mais il me faut, par principe, te poser la question : as-tu volé les diamants ?

— Bien sûr que oui, chérie. Ils étaient juste sous mon nez. Je n’ai pas pu résister.

Elizabeth opine du chef.

— Et j’ai besoin que tu me gardes en sécurité le temps nécessaire pour que je puisse les récupérer, les emporter à Anvers et les échanger contre de l’argent. J’ai cru être tombé sur le crime parfait, tu vois ? Si je n’avais pas retiré ce stupide masque, je serais déjà aux Bermudes, tu peux me croire.

— Je vois, fait Elizabeth. Et où se trouvent les diamants à présent, Douglas ?

— Garde-moi en vie, ma chérie, et je te le dirai, réplique Douglas. Ah, voici notre amie Hermione Granger.

Poppy a rejoint le banc. Elle pointe le doigt vers ses écouteurs, pour demander si elle peut les retirer. Elizabeth acquiesce d’un signe de tête.

— J’espère que vous avez apprécié la promenade, ma chère ? demande Elizabeth.

— Énormément, répond Poppy. On faisait de la randonnée à la fac.

— Et qu’écoutiez-vous à l’instant ? De la musique grime ?

— Un podcast sur les abeilles. Si elles meurent, on est foutus, j’en ai bien peur.

— Alors je ferai plus attention à l’avenir, commente Elizabeth. Bon, Poppy, Douglas m’a convaincue d’accepter le poste que vous proposez. J’imagine que je peux être utile.

— Oh, fantastique, fait Poppy. Je suis soulagée.

— J’ai deux conditions, cependant. Tout d’abord, cette tâche, garder l’œil ouvert et tout le reste, sera beaucoup plus facile à mener à bien avec mes trois amis pour m’aider.

— J’ai bien peur que cela soit impossible, répond Poppy.

— Oh, chère amie, avec l’âge vous vous apercevrez qu’il y a vraiment très peu de choses qui soient impossibles. Et certainement pas celle-là.

— Et quelle est ta seconde requête ? demande Douglas.

— Eh bien, celle-ci est très importante. Plus importante que les diamants, et plus importante que Douglas. Si je dois accepter ce travail, il faut que le MI5 me rende un service. Un service qui n’est pas compliqué mais qui représentera beaucoup pour moi.

— Vous voulez bien en dire plus ? questionne Poppy.

— J’ai besoin de toutes les informations en votre possession concernant un adolescent de Fairhaven répondant au nom de Ryan Baird.

— Ryan Baird ? s’étonne Douglas.

— Oh, Douglas, cesse de répéter le dernier mot de mes phrases, c’est une très mauvaise habitude de ta part. Ça, et l’adultère.

Elizabeth se lève et tend son coude pour que Poppy puisse prendre son bras.

— Vous pourriez faire ça pour moi, très chère ?

— Eh bien, je suppose que c’est possible, répond Poppy. Je peux vous demander à quoi cela vous servira ?

— Hélas, non, réplique Elizabeth.

— Alors pouvez-vous me promettre qu’il n’arrivera rien à ce Ryan Baird ?

— Oh, « promettre » est un bien grand mot, non ? Et si nous faisions ensemble une sympathique petite marche pour rentrer ? Je ne voudrais pas que vous soyez en retard pour le service de midi.

10

Joyce

Je me suis donc inscrite sur Instagram, vous le saviez ?

Joanna m’a convaincue. Elle m’a dit qu’on peut voir toutes sortes de photos venant de toutes sortes de personnes. Nigella, Fiona Bruce, tout le monde.

Je me suis inscrite ce matin. Il m’a été demandé mon « nom d’utilisateur », alors j’ai tapé mon nom et un message m’a indiqué que « @JoyceMeadowcroft » existait déjà et je me suis dit « Ç’aurait été trop beau ». Puis j’ai essayé « @JoyceMeadowcroft2 » et ce nom était déjà pris lui aussi.

Alors j’ai réfléchi à des surnoms, mais sincèrement la plupart des gens m’appellent simplement Joyce. Et puis je me suis rappelé un surnom remontant à l’époque où j’étais infirmière. Il y avait un médecin spécialiste qui m’appelait toujours « Joie suprême ». À chaque fois que nos chemins se croisaient, il disait, « Ah, la voilà, Joie suprême, avec son beau sourire qui répand la gaieté partout autour de lui ». Ce qui était charmant à entendre, mais pas quand on change un cathéter.

En y repensant, je me rends compte qu’il avait envie de se glisser dans mon lit, et je l’aurais laissé faire, si seulement j’avais compris ses intentions. Ah, tous ces chemins inexplorés…

Donc j’ai essayé « @JoieSuprême », mais rien à faire. J’ai ajouté mon année de naissance, ce qui donnait donc « @JoieSuprême44 » mais, encore une fois, chou blanc. Puis j’ai indiqué l’année de naissance de Joanna, et là, bingo ! Tout est réglé et je suis donc inscrite sous le nom de « @JoieSuprême69 », et je suis impatiente de m’amuser. Je suis déjà les comptes des Hairy Bikers, ces deux chefs qui animent une émission culinaire, et du National Trust, qui s’occupe de la préservation du patrimoine.

C’était bien sympathique de le faire, parce que aujourd’hui nous sommes dimanche et que j’ai parfois le cafard le dimanche. Le temps semble s’écouler un peu plus lentement ce jour-là. Je crois que c’est parce que beaucoup de personnes le passent en compagnie de leur famille. Le restaurant est toujours rempli de nièces en train de gigoter et de gendres décevants. Et puis le dimanche les programmes diffusés à la télévision durant la journée ne sont pas aussi bons, les numéros de « Bargain Hunt » sont toujours des rediffusions, il n’y a pas « Homes Under the Hammer », rien. Joanna dit que je peux regarder quelque chose en replay, et je ne doute pas qu’elle ait raison, mais curieusement cela me fait me sentir encore plus seule. Je préférerais franchement qu’elle vienne simplement rejoindre sa maman pour le déjeuner. Elle me rend parfois visite, pour être honnête. Mais elle venait bien plus souvent à l’époque des meurtres, et qui pourrait l’en blâmer ? Certainement pas moi.

En l’absence de nouveaux meurtres, toutefois, j’imagine qu’un chien constituerait une belle attraction. Bien que Joanna soit probablement allergique. Elle ne l’a jamais été quand elle était enfant, mais les gens semblent développer des allergies à toutes sortes de choses dès l’instant où ils s’installent à Londres.

Aujourd’hui je vais prendre un taxi jusqu’à Fairhaven avec Ron et Elizabeth pour rendre visite à Ibrahim, donc cela va me remonter le moral au moins. J’adore les hôpitaux, ils sont comme les aéroports.

J’ai acheté à Ibrahim un exemplaire du Sunday Times, parce qu’un jour j’en ai vu un chez lui. Seigneur ! Il pèse une tonne. Pour alléger la charge, j’ai enlevé les rubriques dont je pense qu’elles ne l’intéresseront pas, mais cela s’est résumé aux pages « Mode », et à un reportage spécial détachable sur l’Estonie, donc la différence que cela a fait était bien mince. Je lui ai aussi acheté des fleurs, un grand Dairy Milk, et une canette de Red Bull à cause des publicités.

Je sais que les autres ont été secoués de le voir contusionné et entouré de bandages, mais j’ai été heureuse de découvrir que ce n’était pas plus méchant que cela. Et j’ai sans aucun doute été soulagée de l’entendre parler. Soulagée, et ensuite un peu barbée, parce que vous connaissez Ibrahim, mais cette forme d’ennui était un sentiment agréable.

Tout ce que je veux dire, c’est que j’ai vu pire. Bien, bien pire. Je n’entrerai pas dans les détails.

Quand nous nous sommes rendus là-bas vendredi, j’ai voulu me montrer rassurante avec Ron et Elizabeth, je leur ai dit qu’il n’y avait aucune raison de s’inquiéter, qu’il était entre de bonnes mains, qu’il avait été retrouvé rapidement. Mais j’ai craint le pire. Il y a certaines blessures dont on ne se remet pas. Ron et Elizabeth ne sont pas stupides, bien sûr, donc ils auront compris que j’essayais juste de me montrer rassurante, mais cela ne rend pas mon intervention moins importante. En tout temps, quelqu’un doit faire preuve de calme, et cette fois-ci c’était mon tour.

Une fois rentrée chez moi, j’ai pleuré, et je suis certaine qu’eux aussi. Mais tant que nous avons été ensemble, nous nous sommes comportés de manière irréprochable.

Je sais que je ne parle que des blessures immédiates, au fait. Je suis consciente qu’il y a un terrible chemin qui attend Ibrahim quand il aura vraiment pris la mesure de ce qui lui est arrivé. Il est très sage mais il est également très vulnérable. Peut-être est-il sage parce qu’il est vulnérable ? Parce qu’il accueille toutes les choses en lui ? À présent c’est moi qui ressemble à un psychiatre ! Je crois que je parlerais trop si j’étais psychiatre. Vous n’en auriez pas pour votre argent en passant une heure avec moi.

Est-ce psychiatre ou psychothérapeute, au fait ? Je n’arrive pas à me rappeler par lequel des deux termes Ibrahim définit son métier. Je lui demanderai aujourd’hui. J’ai tellement hâte de le voir. Une chose que je sais, c’est combien il sera important qu’il soit entouré de bons amis une fois de retour chez lui, et je peux garantir que ce sera le cas.

Vous savez ce que je peux également garantir ? Le garçon qui a décidé de voler le téléphone de mon ami, qui lui a donné un coup de pied dans la tête et qui s’est enfui en le laissant pour mort ? Il va regretter d’être né.

Je ne pense pas que les psychiatres encouragent vraiment la vengeance. Je ne sais pas, mais j’imagine qu’ils prêchent plutôt le pardon, comme les Bouddhistes, non ? J’ai vu une citation sur Facebook à ce propos. Quoi qu’il en soit, les psychiatres et moi ne pourrons qu’être en désaccord sur ce point.

Peut-être Ryan Baird a-t-il eu une enfance difficile ? Peut-être que son père est parti, ou sa mère, ou les deux, ou qu’il est accro aux drogues, ou qu’il a été persécuté, ou ne s’intégrait pas. Peut-être que toutes ces choses sont vraies, et peut-être qu’il existe des endroits où Ryan Baird pourrait trouver une oreille compatissante. Mais il ne trouvera pas ce type d’écoute auprès de moi, il ne la trouvera pas auprès de Ron et il ne la trouvera pas auprès d’Elizabeth. Si Ryan a jamais connu une quelconque forme de chance, elle l’a désormais abandonné.

Je ne peux vous dire combien j’ai envie de manger un bout de ce Dairy Milk. Je sais qu’Ibrahim me laissera en avoir un morceau dès que je le lui aurai donné, mais vous savez ce que c’est, lorsqu’il est juste là, sous votre nez ? J’aurais dû lui acheter du raisin, comme ça je n’aurais pas été tentée.

Je vais croquer une bouchée de ce chocolat tout de suite. Vous n’êtes pas d’accord ? Je filerai à la boutique pour lui en racheter un avant que le taxi n’arrive. De cette manière, tout le monde sera content, pas vrai ?

Je vois que @JoieSuprême69 a déjà reçu quelques messages privés sur Instagram. Ça n’a pas traîné ! J’y jetterai un coup d’œil à mon retour. Comme c’est exaltant !

11

La femme du Sunday Telegraph est fort amicale, mais Martin Lomax imagine que cela fait partie de son travail. Elle s’extasie devant les anémones japonaises et fait courir sa main sur l’une des haies d’ornement tandis qu’ils déambulent.

— Je dois dire que j’ai déjà vu de beaux jardins privés, monsieur Lomax, mais vraiment, celui-ci les surpasse tous. Oui, il les surpasse tous. Où donc se cachait-il ?

Martin Lomax accueille ses propos d’un hochement de tête et ils continuent de marcher. Elle semble très heureuse de parler. C’est un beau jardin, il le sait. Ce ne pouvait être rien de moins, vu tout l’argent dépensé. Mais qu’il s’agisse du plus beau ? Du plus beau de tous ? Il fallait rester raisonnable. Mais elle faisait son boulot, bien sûr.

— Le recours à la symétrie est fascinant. Il donne l’impression de se déployer, n’est-ce pas ? Il se révèle de lui-même. Connaissez-vous le célèbre poème de William Blake, monsieur Lomax ?

Martin Lomax secoue la tête. Il a tué un poète, un jour, mais lui et la poésie, ce n’est pas allé plus loin.

— « Tigre tigre dans la nuit, feu et flamme si brillants. Quelle symétrie immortelle. Tu as. »

Marin Lomax hoche de nouveau la tête et songe qu’il devrait probablement dire quelque chose comme « magnifique ». Au cas où elle commencerait à le prendre pour un sociopathe. Il a lu Êtes-vous psychopathe ?

— Magnifique.

Son envie de figurer dans le supplément du Sunday Telegraph remonte à longtemps. Au loin, il aperçoit la photographe sous une haie, en train de prendre un cliché en contre-plongée, avec le ciel sans nuages pour toile de fond. Cela fera une belle photo. Il y a une boîte sous cette haie qui contient un million de dollars à utiliser en cas d’urgence, parce qu’on ne devrait jamais garder tout son argent au même endroit.

— Et vous organisez votre tout premier événement « Jardin ouvert » cette semaine ? questionne la journaliste.

Martin Lomax acquiesce. Il avait hâte que ce moment arrive. Hâte d’exhiber ce qu’il avait créé. Il observerait les gens depuis une fenêtre de l’étage pendant qu’ils s’amuseraient. Si quiconque s’autorisait un écart de conduite, il le ferait éliminer. Mais tous les autres seraient les bienvenus.

— Pour l’article, nous comptions dire de vous que vous êtes un businessman. Cela convient-il ? J’ai tout lu à votre sujet. Vous proposez des services d’assurance privée, c’est bien ça ? Mais je me demandais si cela ne risquait pas de créer de la confusion dans l’esprit des lecteurs. « Businessman » fait généralement l’affaire, ou quand il s’agit d’une femme, « mère et entrepreneuse ». Parfois nous dirons « héritier de la fortune machin-chose ». Le terme « businessman » vous satisfait-il ?

Martin Lomax acquiesce de nouveau. Un Ukrainien doit venir chez lui dans l’après-midi. L’Ukrainien vient d’accepter d’acheter des missiles antiaériens saoudiens désactivés, pour un montant de douze millions de dollars, et prévoit d’enlever un cheval de course pour servir d’acompte.

— Les chrysanthèmes sont splendides, dit la femme. De toute beauté.

Un cheval de course kidnappé, ce n’était pas idéal, selon Martin Lomax, mais si l’arrangement satisfaisait les deux parties, il disposait d’une vaste écurie près du paddock. Il a déjà fait affaire avec les Ukrainiens et il les a trouvés violents mais dignes de confiance. Martin Lomax demandera à la troupe de scouts locale de tenir la buvette durant l’une des journées de l’événement « Jardin ouvert ». Pour qu’ils servent de l’eau et tout le reste. Les gens ont besoin d’eau, il l’a remarqué. Ils sont fous de ce truc.

— Dawn, lance la journaliste à la photographe. Peux-tu faire quelques clichés de ce paillis ? Il est importé de Crète.

Pas de bouteilles plastiques par contre, les gens se plaindraient et il ne veut pas que quoi que ce soit vienne gâcher l’expérience. En y réfléchissant bien, il s’aperçoit qu’il lui faudra garder les visiteurs à l’écart des écuries, au cas où. Et bien sûr, à l’écart de la maison, cela va sans dire. Et à distance des corps placés dans la fosse à purin, mais qui s’en approcherait, de toute façon ? Et interdiction de creuser. Il y a des grenades quelque part. Il n’arrive absolument pas à se souvenir où elles sont enterrées, mais il sait qu’elles sont en lieu sûr, il a noté ça à un endroit quelconque. Sous le kiosque vénitien ? À bien y réfléchir, il ne peut même pas se remémorer à qui ces grenades appartiennent, ni pourquoi il a accepté de les enterrer, mais ce sont des choses qui arrivent avec l’âge.

— Non n’avons pas besoin de détails biographiques monsieur Lomax, mais parfois les gens aiment bien ça. Puis-je mentionner une épouse ? Des enfants ?

Martin Lomax fait non de la tête.

— Je joue en solo.

— Cela ne pose absolument aucun problème. On ne s’intéresse qu’aux jardins, vraiment.

Martin Lomax hoche la tête. Après s’être occupé de l’Ukrainien, il lui faudrait se charger de cette autre question. Le cambriolage. Il avait très bien géré les choses jusqu’ici. On n’avait pas vraiment intérêt à énerver le MI5, il le savait, et il préférerait de loin être pour eux un ami plutôt qu’un ennemi. Mais vingt millions restent vingt millions au bout du compte. Il est certain que quelqu’un finira mort, et il lui faut juste s’assurer que ce ne sera pas lui.

— Pensez-vous… Enfin, je me demandais s’il serait possible que j’utilise vos toilettes ? questionne la journaliste. La route pour venir a été longue, et celle pour rentrer le sera également.

— Bien sûr, dit Martin Lomax. Il y a des sanitaires dans la remise pour le matériel. Vous la voyez ? Derrière la fontaine ? Je ne pense pas qu’il y ait de papier, alors utilisez ce qu’il y aura à portée de main.

— Oh, oui, certainement, certainement, dit la journaliste. J’imagine que je ne peux pas avoir le culot d’entrer dans la maison ?

Martin Lomax secoue de nouveau la tête.

— La remise pour le matériel est plus près.

Personne n’entre jamais dans la maison, sauf si c’est pour le business. Personne. D’abord ce sont les toilettes, et ensuite on ne sait jamais quoi. Le MI5 croit qu’il peut tout simplement entrer par effraction chez lui ? C’est ce qu’on va voir. Martin Lomax a beaucoup d’amis. Des princes saoudiens, un Kazakh borgne avec un rottweiler borgne. Le Kazakh comme le rottweiler vous réduiraient en bouillie sans une once d’hésitation. Personne n’entre dans la maison sans y avoir été invité.

Martin Lomax jette encore un regard aux jardins. Quelle chance de vivre au milieu d’une telle beauté. Quand on y songe, ce monde est merveilleux. Mais assez réfléchi pour le moment, il y a des missiles antiaériens dont il doit s’occuper. Et peut-être devrait-il aussi confectionner quelques gâteaux pour l’événement « Jardin ouvert » ? Des brownies, par exemple ?

Il entend le bruit d’une chasse d’eau antique et, dans le lointain, les premières vibrations d’un hélicoptère à l’approche.

Chocolat blanc et framboise ? Cela plairait aux gens, il en est certain.

12

— Et voici en un mot ce qu’il en est. Pas besoin d’en faire un drame, et pas besoin de me regarder bouche bée comme ça.

Elizabeth termine son histoire et se rassied sur la chaise basse. Pendant un moment, le seul son audible est le moniteur cardiaque d’Ibrahim.

— Mais il est bien question de diamants ? interroge ce dernier, en poussant sur ses bras pour se redresser dans son lit d’hôpital.

— Oui, fait Elizabeth.

— De vingt millions de livres de diamants ? demande Ron, qui était resté immobile tandis qu’elle parlait, mais qui fait à présent les cent pas à travers la pièce.

Joyce lui avait apporté des sous-vêtements propres pris chez lui, et il s’était consciencieusement changé dans les toilettes pour personnes handicapées, même si les sous-vêtements qu’il avait sur lui pouvaient encore faire l’affaire un jour de plus.

— D’autres questions plus évidentes encore ?

Ibrahim, Joyce et Ron échangent des regards.

— C’est ton ex-mari ? s’enquiert Ibrahim.

— C’est bien le cas, en effet, répond Elizabeth. Avec tout le respect que je vous dois à tous les trois, c’est pénible. Des questions à propos d’un point que je n’ai pas abordé ?

— Et nous allons le rencontrer ? interroge Ron. En personne ?

— Hélas, oui, soupire Elizabeth.

Ron et Ibrahim secouent la tête d’un air abasourdi. Elizabeth se tourne vers Joyce.

— Joyce, tu es bien silencieuse. Tu n’as rien à demander à propos des diamants ou de l’ex-mari ? Ou de la mafia ? Ou des Colombiens ?

Joyce glisse vers l’avant de son siège.

— Eh bien, j’ai beaucoup à dire à propos de tout ça, et je suis impatiente de faire la connaissance de Douglas. Je parie qu’il est séduisant. Est-il séduisant ?

— Il l’est d’une manière un peu trop évidente, répond Elizabeth. Si tu vois ce que je veux dire.

— Oh, je vois tout à fait ce que tu veux dire, fait Joyce. Les choses ne peuvent jamais être trop évidentes en ce qui me concerne.

— Il n’est pas aussi séduisant que Stephen, toutefois, précise Elizabeth.

— Oh, personne n’est aussi séduisant que Stephen, dit Joyce. Mais, franchement, ce qui m’a occupé l’esprit tout ce temps, c’est que cela explique les ongles de Poppy.

— Oui, j’ai vu que tu avais compris.

Une infirmière entre pour remplir la carafe d’eau d’Ibrahim. Les amis retombent dans le silence et la remercient d’un signe de tête. Elle quitte la pièce.

— Je suis séduisant mais dans un style classique, précise alors Ibrahim.

— Non, en ce moment, tu ne l’es pas, fait Ron.

— Donc tu as besoin de nous pour veiller sur lui ? questionne Joyce. Comme si on était des gardes du corps ?

— Nous ne sommes pas des gardes du corps, Joyce, assène Elizabeth.

— On va bien garder son corps, non ? lance Ron.

— D’accord, disons que nous serons des gardes du corps, alors, Ron, comme tu veux.

Ron opine de la tête.

— Ouaip, c’est ce que je veux.

— Eh bien, l’invitation est là, fait Elizabeth. Si vous êtes trop occupés, alors ne donnez pas suite.

— Je peux caser ça dans mon planning, dit Ron. On sera payés ?

— D’une certaine manière, oui, répond Elizabeth. Douglas et Poppy ont accepté de nous donner des informations sur Ryan Baird.

— Ryan Baird ?

— C’est le nom du garçon qui a volé le téléphone d’Ibrahim, précise Joyce.

— Oh, fait Ibrahim.

— Ryan Baird, répète Ron. Ryan Baird.

— Je n’avais… Je ne crois pas qu’il me plaise d’avoir son nom de famille, dit Ibrahim. Je pense qu’il est plus difficile de faire comme si ce n’était jamais arrivé lorsque la personne a un nom de famille. Je n’aime pas ça, désolé, je ne suis pas du tout à l’aise avec cette idée.

— Je sais, fait Elizabeth. Je comprends. On s’en occupe.

— Une vengeance, c’est ça qu’il te faut, dit Ron. Qu’il se fasse tabasser, enfermer, tout ce qu’Elizabeth a en rayon.

— Je ne crois pas vraiment à la vengeance, déclare Ibrahim.

— J’en étais sûre, dit Joyce doucement.

— Eh bien, moi j’y crois, réplique Ron.

— Tout comme moi, réagit Elizabeth. Donc la question est réglée, je le crains. Et maintenant, mettons-nous d’accord pour ne plus prononcer son nom.

Le silence retombe dans la pièce. Ibrahim penche la tête en arrière. Il grimace légèrement.

— Qu’a fait Douglas des diamants, selon toi ? demande Ibrahim.

— Je l’ignore, répond Elizabeth. Mais on dirait que ça pourrait être amusant de le découvrir.

— Retrouvons-les et vendons-les, fait Ron.

— Oh, oui ! s’exclame Joyce. Vingt millions à partager entre nous quatre !

— Que savons-nous de Martin Lomax ? s’enquiert Ibrahim.

— Très peu de choses, répond Elizabeth. Mais si nous assurons la protection de Douglas, je crois que nous devrions en apprendre un peu plus.

— Ron et moi pouvons nous servir de l’iPad ce soir, intervient Ibrahim. Faire une petite recherche.

— Tu restes encore, Ron ? demande Joyce.

— Eh bien, oui, rien qu’une autre nuit, tu vois. Je peux flirter avec les infirmières, et le thé qu’elles préparent n’est pas mauvais du tout.

— Je t’apporterai d’autres caleçons, alors.

— Franchement, pas besoin, réplique Ron.

13

L’agente Donna De Freitas est assise avec l’inspecteur en chef Chris Hudson dans la salle d’interrogatoire B. Face à eux se trouvent Ryan Baird, peu convaincant dans sa façon d’essayer de jouer la nonchalance, et son avocat, vêtu d’un costume qui aurait mieux fait de se trouver au pressing plutôt qu’au poste de police de Fairhaven. Qu’avait-il donc en tête quand il l’avait enfilé ? L’avocat porte même une alliance au doigt. Comment cela avait-il pu se produire ? Être un homme était un job tellement facile. Donna se donne beaucoup de mal pour prendre soin de son apparence, et elle est toujours célibataire. Et puis voilà que, en face d’elle, il y a ce gars-là. Enfin bref, passons.

— Où étais-tu vendredi, Ryan ? questionne Chris. Entre 17 heures et 17 h 15 environ ?

— J’ai oublié, répond Ryan.

Son avocat prend note de quelque chose. Ou fait mine de le faire. Difficile de deviner ce qu’il pourrait avoir écrit.

— Trouves-tu le thé à ton goût ? demande Donna.

— Et vous, vous le trouvez à votre goût ? réplique Ryan.

— Il n’est pas mauvais, à vrai dire.

— Bien joué, lance Ryan.

Regardez-le un peu, tout en acné et fanfaronnade. Un enfant, vraiment. Un garçon perdu.

— Tu possèdes un vélo, Ryan, reprend Chris. C’est un Norco Storm 4 ?

Ryan Baird hausse les épaules.

— Tu hausses les épaules parce j’ai mal prononcé ce nom, ou parce que tu ne sais pas si tu en possèdes un ?

— Je n’en ai pas. Sans commentaire, fait Ryan.

— Tu dois choisir, c’est l’un ou l’autre, le reprend Donna. Tu ne peux pas répondre à la question et dire « Sans commentaire ».

— Sans commentaire.

— Voilà qui est mieux, dit Donna. Ça n’est pas si difficile, pas vrai ?

— Un homme a été agressé, Ryan, sur Appleby Street, poursuit Chris. On lui a volé son téléphone avant de lui donner un coup de pied dans la tête alors qu’il était étendu au sol.

— Sans commentaire, rétorque Ryan.

— Je ne t’ai pas posé de question, fait Chris.

— Sans commentaire.

— Là encore, pas de question de ma part.

— Il avait quatre-vingts ans, dit Donna. Il aurait pu mourir. Il va vivre, cela t’intéresse peut-être de le savoir ?

Ryan Baird ne dit mot.

— Là, tu vois, c’était une question, reprend Chris. Ça t’intéresse de le savoir ?

— Non, fait Ryan.

— Eh bien, voilà enfin quelque chose d’un peu honnête. Bon, des caméras ont pris des images de toi et de deux de tes copains sur Theodore Street, à quelques minutes de l’endroit où a eu lieu l’agression. Elles indiquent 17 h 17, et on peut te voir sur un vélo Norco Storm, qui est peut-être à toi, peut-être pas.

Chris fait passer un cliché à Ryan.

— Je montre à Ryan Baird la photographie P19.

— Est-ce toi Ryan ? questionne Donna.

— Sans commentaire.

— Dans tous les cas, intervient l’avocat de Ryan, il n’est pas illégal de se trouver à proximité du lieu d’un crime.

Ces mots restent un moment suspendus dans les airs. Chris tapote quelques fois son bloc-notes avec son stylo, tout en réfléchissant.

— Ok, nous en avons fini, fait Chris en se redressant brusquement.

Donna lit la surprise dans le regard de l’avocat.

— Interrogatoire terminé à 16 h 57.

Chris se dirige vers la porte, l’ouvre et invite d’un geste Ryan et son avocat à quitter la pièce. Ryan sort le premier, mais son avocat ne le suit pas.

— Attendez-moi dans le couloir, Ryan, fait l’avocat. Je ne serai pas long.

Ryan s’en va d’un pas traînant, et dès qu’il ne peut plus l’entendre, l’avocat s’adresse à Chris à voix basse.

— C’est tout ce que vous avez ? Vous devez avoir autre chose que de simples images de vidéosurveillance, non ?

— Nous avons plus que cela, en effet, dit Chris.

L’avocat penche la tête sur le côté.

— De quoi s’agit-il alors ? D’un piège ? Vous savez que si vous comptez le faire revenir et lui montrer d’autres images vidéo, ou présenter un témoin, je dois le savoir maintenant.

— Je le sais, répond Chris. Je ne vais pas lui montrer d’autres images.

— Vous n’allez pas perquisitionner son appartement ?

— Non, fait Chris.

— Vous ne recherchez pas les deux autres garçons ?

Maintenant que Donna se tient à côté de l’avocat, elle remarque une trace de saleté sur le col de sa chemise. Donna est ravie que Chris se soit mis à prendre un peu plus soin de son apparence depuis qu’il a commencé à sortir avec sa mère. Il y avait des hommes qu’on pouvait laisser choisir leurs vêtements tout seuls, et d’autres pour lesquels c’était impossible. Chris était tout près du but. Bientôt, il serait en mesure d’évoluer en toute liberté.

— À quoi bon ? demande Chris.

— Comment ça ? s’étonne l’avocat.

— Ouais, à quoi bon ? Vous savez que nous n’obtiendrons pas assez d’éléments pour qu’il soit déclaré coupable, nous le savons aussi, et Dieu seul sait ce que Ryan pense de quoi que ce soit, mais je suppose qu’il le sait aussi, cette espèce de petite ordure.

— Excusez-moi, cette quoi ? dit l’avocat.

— Nous ne le ramènerons pas ici, ajoute Donna. C’est tout ce dont vous avez à vous soucier.

— Nous n’allons pas nous farcir un autre interrogatoire comme celui-ci, fait Chris. Pas cette fois. Vous pouvez aller lui annoncer la bonne nouvelle.

— Est-ce qu’il y a quelque chose qui m’échappe ? demande l’avocat, dont le regard passe alternativement de l’un à l’autre des policiers. J’ai vraiment l’impression de ne pas tout saisir. Vous allez le laisser partir sans être inquiété ? Je peux vous demander pourquoi ?

Donna le regarde droit dans les yeux.

— Sans commentaire.

Et elle quitte la pièce. Chris lance un regard à l’avocat et le gratifie d’un léger haussement d’épaules.

Donna revient passer la tête dans l’embrasure de la porte.

— Écoutez, loin de moi l’envie de porter le moindre jugement, mais vous savez, les costumes, il est nécessaire de les apporter au pressing une fois par mois environ. Franchement, cela fera une grande différence.

14

— C’est arrivé par hasard, vraiment, dit Poppy tout en chassant des coins de sa bouche les miettes d’un macaron à la noix de coco.

— Oh, c’est souvent le cas, fait Elizabeth.

— J’étais à l’université de Warwick, j’étudiais l’anglais et les médias. Une femme du ministère des Affaires étrangères est venue faire une présentation, et comme il y avait des rafraîchissements offerts après nous y sommes tous allés. Bref, elle a dit que le salaire de début de carrière au ministère était de 24 000 livres et donc j’ai postulé.

— Ça ne fait pas très secret ni mystérieux, remarque Joyce en entrant dans la pièce avec plus de thé.

— Non, en effet, reconnaît Poppy. J’ai eu un entretien avec le ministère – il avait lieu à Londres alors j’ai utilisé ma carte de train au tarif étudiant pour m’y rendre –, et j’avais préparé toutes sortes de choses pour l’occasion ; j’avais lu à propos de la Russie et de la Chine et des sujets dont ils pourraient parler, mais, vraiment, il ne s’est agi que d’une simple conversation.

— Il en a toujours été ainsi, fait Elizabeth.

— Ils m’ont demandé le nom de mon écrivain préféré et j’ai répondu Boris Pasternak, même si en réalité c’est Marian Keyes. Mais ça leur a plu, et j’ai été invitée à revenir pour un second entretien. Je leur ai dit que je n’avais pas vraiment les moyens de venir une seconde fois à Londres et ils m’ont répondu « Ne vous inquiétez pas, on paiera le billet, on vous trouvera un endroit où dormir », alors j’ai dit « Honnêtement, je préfère rentrer chez moi, je n’ai pas besoin de passer la nuit sur place », et ils ont répondu « On insiste ». Et lors du second entretien, ils m’ont dit qui ils étaient et ils m’ont emmenée passer la soirée dehors. Ils m’ont fait boire et après ils m’ont mise dans l’une des chambres d’une boîte de Mayfair, et le matin suivant c’était terminé : ils m’ont renvoyée chez moi avec un ordinateur portable et ils m’ont dit qu’on se reverrait quand j’aurais obtenu mon diplôme.

Joyce verse le thé.

— Je me souviens lorsque Joanna – c’est ma fille – a quitté l’université. Elle était à la London School of Economics, à Londres, je ne sais pas si vous connaissez, et j’étais terriblement inquiète quand elle a quitté cet endroit parce que j’ignorais ce qu’elle allait faire ensuite de sa vie. Elle m’a dit qu’elle comptait devenir DJ, et j’ai dit, eh bien, que je connaissais l’une des personnes qui s’occupaient de la radio de l’hôpital dans lequel je travaillais, Derek Whiting, et que je pouvais lui en toucher un mot pour qu’elle acquière un peu d’expérience professionnelle, mais elle m’a répondu que ce n’était pas cette sorte de DJ qu’elle voulait être – apparemment il en existait une autre – et qu’elle allait voyager à travers le monde, c’était ça, son projet. Et puis, deux jours plus tard, elle m’a téléphoné pour me dire qu’elle avait un entretien d’embauche chez Goldman Sachs, et pour me demander si je pouvais lui prêter un peu d’argent pour qu’elle s’achète des vêtements chics pour son rendez-vous. Et ça s’est terminé ainsi.

— C’est un sacré personnage, on dirait, fait Poppy.

— Oh, oui, elle est comme ça par moments, reconnaît Joyce. Derek Whiting est finalement décédé en tombant d’un bateau de croisière. On ne sait jamais ce que l’avenir nous réserve, n’est-ce pas ?

— Et cela vous plaît, Poppy ? questionne Elizabeth.

Poppy prend une petite gorgée de thé et réfléchit à sa réponse.

— Pas vraiment. Ça vous dérange si je dis une chose pareille ?

— Pas du tout, répond Elizabeth. Ce n’est pas fait pour tout le monde.

— C’est juste que j’ai atterri là-dedans. J’avais besoin d’un travail, ça semblait excitant et je n’avais jamais eu d’argent auparavant. Mais je n’ai pas le tempérament qu’il faut. Aimez-vous garder des secrets, Elizabeth ?

— Énormément, fait Elizabeth.

— Eh bien, ce n’est pas mon cas, poursuit Poppy. Je n’aime pas dire une chose à une personne A et autre chose à une personne B.

— Je suis comme vous, intervient Joyce. Si quelqu’un porte une coupe de cheveux qui ne lui va pas, je suis incapable de tenir ma langue.

— Mais ce travail est ainsi, rétorque Elizabeth.

— Oh, je le sais bien, répond Poppy. C’est exactement ce pour quoi j’ai signé. Le problème, c’est moi. C’est juste que ce n’est pas le bon travail pour moi. Je déteste le côté dramatique de tout cela. Les réunions auxquelles on est convié. Les réunions auxquelles on n’est pas convié.

— Que préféreriez-vous faire ? s’enquiert Joyce

— Eh bien…, commence Poppy avant de marquer une pause.

— Allez-y, l’encourage Joyce. Nous n’en dirons rien à personne.

— J’écris des poèmes.

— Je n’ai pas de temps pour la poésie, réplique Elizabeth. Je n’en ai jamais eu et je n’en aurai jamais. Vous permettez qu’on passe au sujet de Ryan Baird ?

— Oh ! oui, réagit Poppy, et elle tend la main pour attraper son sac, posé près de son fauteuil.

Elle en sort un dossier qu’elle tend à Elizabeth.

— Nom, adresse, e-mail, numéro de portable, journal des appels récents, numéro de sécurité sociale, dossiers en rapport avec le Service national de santé, historique de navigation sur Internet, numéros de portables de personnes de son entourage proche. J’ai bien peur que ce soit tout ce que j’aie pu rassembler dans un délai très court.

— Cela fera l’affaire pour commencer. Je vous remercie, Poppy, dit Elizabeth.

— Ne me remerciez pas, répond Poppy, dites merci à Douglas. Si ça ne tenait qu’à moi, vous n’auriez pas eu ces informations. Je regrette de dire que cela n’a pas l’air tout à fait légal.

— Oh, plus rien n’est légal désormais, c’est à peine si on peut marcher dans la rue aujourd’hui. Il faut enfreindre les règles parfois, ironise Elizabeth.

— Mais c’est justement toute la question, n’est-ce pas ? dit Poppy. Je n’ai pas envie d’enfreindre les règles. Cela ne me donne pas le frisson. Ça vous donne le frisson à vous, pas vrai ?

— Oui, reconnaît Elizabeth.

— Eh bien, pas à moi. Cela me rend anxieuse. Et tout mon travail consiste à enfreindre les règles.

— Je serais tout à fait comme vous, intervient Joyce.

— Oh Joyce, veux-tu bien redescendre sur Terre ? s’emporte Elizabeth. Tu aurais fait une parfaite espionne.

— Je continue de penser que Poppy devrait se consacrer à sa poésie.

— Je vous remercie, réagit Poppy. C’est aussi ce que dit ma mère. Et, en général, elle a raison.

— Ne vous méprenez pas, je pense moi aussi que vous devriez vous y consacrer, rebondit Elizabeth. Je ne veux pas l’entendre, mais c’est une chose que vous devriez sans aucun doute pratiquer. En premier lieu cependant, nous avons un travail à accomplir. Assurer la protection de Douglas.

— J’ai vraiment hâte de le rencontrer, fait Joyce. Crains-tu que je tombe amoureuse de lui ?

— Joyce, tu le trouveras très séduisant, mais tu verras tout de suite clair dans son jeu.

— On verra bien. Poppy, puis-je vous demander pourquoi vous avez une marguerite tatouée sur le poignet ? J’aurais plutôt imaginé un coquelicot, compte tenu de votre prénom.

Poppy sourit et caresse le petit dessin.

— Marguerite est le prénom de ma grand-mère. Je lui ai dit un jour que je voulais un tatouage, et elle m’a répondu qu’il faudrait lui passer sur le corps. Elle m’a bien fait comprendre ce qu’elle pensait des motifs d’ancres, de sirènes et tout le reste. Donc je suis partie, j’ai fait réaliser le tatouage, et je le lui ai montré quand je suis retournée la voir. Je lui ai dit : « Marguerite, j’ai une petite surprise pour toi », et il n’y avait pas grand-chose qu’elle pouvait dire à ce moment-là en voyant la fleur, pas vrai ?

— Quelle petite maligne vous êtes, commente Joyce.

— Et puis, deux semaines plus tard, je suis revenue la voir, et elle a relevé sa manche et m’a dit : « Poppy, j’ai une petite surprise pour toi. » Elle avait un énorme tatouage de coquelicot qui lui remontait sur tout l’avant-bras. Elle m’a dit que si je devais me comporter en imbécile, eh bien, elle ferait pareil.

Elizabeth éclate de rire et Joyce bat des mains.

— Eh bien, elle semble tout à fait être notre genre, se réjouit Elizabeth. Poppy, si ce doit être votre dernier travail avec le Service, qu’à cela ne tienne, mais je promets que nous ferons tout notre possible pour qu’il soit amusant pour vous.

— Assurément, renchérit Joyce. Un autre macaron, Poppy ? Vous avez apprécié le dernier.

Poppy lève une main pour décliner la proposition.

— Nous ne laisserons entrer personne qui n’a pas à se trouver là, affirme Elizabeth. Douglas sera en sécurité, ce qui, bien entendu, signifie que vous serez en sécurité vous aussi.

— À moins qu’ils ne surgissent ce soir, pendant que nous mangeons des macarons, réplique Poppy.

— Et pendant que nous sommes toutes assises là sans rien à faire, je suis certaine que nous pouvons découvrir ce que Douglas a fait des diamants.

— Eh bien, il nie les avoir volés, comme vous le savez, répond Poppy. En outre, il ne s’agit pas du travail qu’il nous faut accomplir. Notre travail est de protéger Douglas.

— Poppy, il m’est franchement égal que vous soyez inquiète, il m’est égal que vous vous sentiez tiraillée, il m’est même égal que vous ayez une fibre artistique, mais je ne tolérerai absolument pas que vous soyez ennuyeuse, parce que je peux vous dire que vous n’êtes pas un être humain ennuyeux. Sommes-nous d’accord ?

— Vous me demandez de ne pas être ennuyeuse ?

— Si ce n’est pas trop demander ?

— Vous pensez vraiment toutes les deux que je devrais écrire des poèmes ?

— Oh, oui, certainement, fait Joyce. Quelle est cette poésie que j’aime bien, déjà ?

Poppy et Elizabeth échangent un regard. Elles n’en ont aucune idée.

Les yeux toujours fixés sur Elizabeth, Poppy demande :

— Afin de ne pas être ennuyeuse, puis-je vous poser une question ?

— Dans une certaine limite, oui, répond Elizabeth.

— Comment vous êtes-vous retrouvée dans le Service ? C’était pour réaliser un rêve ? Et j’ai besoin d’une réponse non ennuyeuse, je vous prie. Je ne suis pas une touriste.

Elizabeth acquiesce.

— J’avais un professeur – à l’époque j’étudiais le français et l’italien à Édimbourg –, et bref, il avait des amis, qui eux-mêmes avaient des amis, qui étaient toujours à l’affût de nouvelles recrues. C’est donc lui qui a émis l’idée, et j’ai dit que ce n’était pas pour moi, mais ensuite il n’a cessé d’y revenir.

— Et pourquoi vous êtes-vous engagée, finalement ?

— Eh bien, il voulait à tout prix coucher avec moi, ce professeur – les gens en avaient tous envie à cette époque. Je savais donc qu’il voulait me mettre dans son lit et je savais aussi qu’il voulait que je passe un entretien pour le Service. Et j’ai franchement senti qu’il valait mieux que je fasse l’un ou l’autre : vous savez comment peuvent être les hommes quand ils sont confrontés à un refus. Donc il me fallait soit coucher avec lui, soit passer un entretien avec le Service. J’ai choisi le moindre de ces deux maux. Et dès l’instant où vous entrez dans les filets du Service, ils n’aiment plus vous laisser partir, comme vous le découvrez ensuite.

— Donc votre carrière est simplement née d’une volonté d’éviter de coucher avec quelqu’un ? demande Poppy.

De nouveau, Elizabeth acquiesce.

— Qu’auriez-vous fait selon vous, autrement ?

— Je sais que vous n’aimez pas garder des secrets, Poppy, mais vous avez été très serviable en ce qui concerne Ryan Baird. Alors voici pour vous une chose que je crois n’avoir jamais dite à personne. Ni à ma famille, ni à aucun de mes maris, ni même à Joyce. J’ai toujours rêvé d’être biologiste marine.

Poppy accueille l’information d’un hochement de tête.

— Une biologiste marine ? s’étonne Joyce. Qu’est-ce donc ? Une histoire de dauphins et tout le tintouin ?

Elizabeth opine du chef.

Joyce pose sa main sur le bras de son amie.

— Je crois que tu aurais fait une biologiste marine fantastique.

Elizabeth hoche de nouveau la tête.

— Merci, Joyce. J’aurais pu l’être, pas vrai ?

15

Douglas Middlemiss est au lit, plongé dans la lecture d’un livre sur les nazis, contre eux essentiellement, quand il entend le bruit. La porte de l’appartement s’ouvre, très lentement et très silencieusement. Il ne s’agit pas de Poppy ; elle est rentrée environ une heure plus tôt. Où était-elle allée ? Elle s’était fait prendre au collet par Elizabeth, peut-être ? Ce serait bien le style d’Elizabeth, de faire trépasser la nouvelle venue par excès d’attentions.

En parlant de trépas, c’est une mauvaise nouvelle pour Douglas que la porte ait été ouverte si doucement. Poppy et lui sont les seuls à posséder les clés, et une ouverture aussi silencieuse n’a qu’une seule autre explication : elle est le fait d’un professionnel. Alors qui donc ? Un cambrioleur ou un assassin ?

Il le saurait bien assez tôt.

Douglas regrette de ne pas être armé. Autrefois, il l’aurait été. Un jour, à Jakarta, il avait tiré par accident un coup de feu qui avait transpercé le bras d’une attachée culturelle de l’ambassade du Japon alors qu’ils faisaient vigoureusement l’amour. Elle était extrêmement douée pour cela. On avait convaincu la National Gallery de prêter un Rembrandt à un musée de Tokyo et il n’avait plus été question de ce sujet. Mais depuis ce jour-là, il scotchait son arme sous son lit au lieu de la laisser sous son oreiller.

Tandis que toutes ces pensées lui traversaient l’esprit, il a retiré ses lunettes de lecture, boutonné son bas de pyjama et s’est glissé hors du lit. Poppy a une arme. Elle ne semblait pas du genre à s’en servir, mais elle avait bien dû suivre la formation, n’est-ce pas ? Avait-elle entendu la porte d’entrée s’ouvrir ? Peut-être pas. Douglas était devenu plus vigilant en matière de danger au fil des ans, mais ce ne serait pas le cas de Poppy. Et cela ne le serait peut-être jamais. Il avait rencontré des filles comme Poppy à de nombreuses reprises, et il savait qu’en moins de temps qu’il ne faut pour le dire, elle quitterait le Service pour faire des bébés. Non pas qu’il soit permis de dire ce genre de choses de nos jours. Le monde est devenu fou.

Au moment où Douglas entreprend de tirer les draps, il entend le bruit de ferraille du cadenas contre la porte de sa chambre. Alors c’est un assassin plutôt qu’un cambrioleur ? Douglas s’en était douté. Envoyé par Martin Lomax, peut-être ? Les Américains ? Les Colombiens ? Cela pouvait sembler ridicule, vraiment, mais Douglas préférait être abattu par un Britannique. Un Anglais, dans l’idéal, mais enfin, faute de grives on mange des merles.

La pince coupante viendrait à bout du cadenas en moins d’une minute. Mais pas sans bruit. Pas sans réveiller Poppy. Il a juste besoin que Poppy atteigne l’intrus avant que l’intrus ne l’atteigne, lui.

Le lit est fait, et il semble à présent intact, comme si personne n’y avait dormi, comme si l’occupant des lieux était toujours dehors à profiter de l’air du soir. Douglas marche doucement vers l’armoire, ouvre les battants et entre. Cela ne lui fera probablement gagner que dix ou quinze secondes mais ça pourrait suffire. Il referme les portes de l’armoire derrière lui et se tient debout dans l’obscurité.

On se demande toujours, dans ce job, où son chemin pourrait prendre fin. Douglas aurait pu trouver la mort de diverses façons ; sur un glacier en Norvège, dans un coffre de voiture à la frontière Iran/Iraq, ou lors d’une attaque de missiles sur une base américaine de Kinshasa. Mais peut-être que tout allait s’achever dans une armoire miteuse, avec son pyjama sur le dos, dans une maison de retraite ? Douglas est curieux de le découvrir. Effrayé, c’est certain, mais curieux tout de même. Parmi toutes les choses qui doivent vous arriver dans la vie, la mort est l’une des plus importantes. Douglas entend le cadenas céder. Poppy a certainement entendu ça, n’est-ce pas ?

À travers l’étroit interstice séparant les deux portes de l’armoire, Douglas peut apercevoir un homme qui avance dans la pièce, pistolet brandi et pointé sur le lit. Une lumière pâle, dispensée par un réverbère, dessine une unique colonne brillante entre les rideaux.

Il observe l’homme se retourner et jeter des regards autour de lui après avoir constaté que le lit était vide. Douglas retient son souffle. Il pourrait ne plus jamais respirer, réalise-t-il au moment où l’homme pivote pour faire face à l’armoire. Si quelqu’un veut se cacher, cet endroit est l’unique lieu envisageable. Et toute personne capable d’ouvrir en silence une porte sans en avoir la clé et de découper un cadenas du MI5 en moins d’une minute le saura.

L’homme fait deux pas en direction de l’armoire, son arme toujours brandie. Un homme blanc, observe Douglas, âgé de quarante ans peut-être. C’est si difficile à dire avec cet éclairage. Comment s’appelle-t-il ? Douglas a le sentiment qu’il devrait lui être permis de connaître cette information. Se sont-ils déjà rencontrés ? Croisés dans une rue comme deux futurs amants ?

Poppy n’arrive pas. Comment a-t-elle pu ne pas entendre ? À moins que… Oh, bien sûr. Bien sûr. Peut-être que Poppy ne s’est pas du tout trouvée auprès d’Elizabeth ce soir. Peut-être y a-t-il eu des instructions. Des ordres transmis ? Nous voulons nous débarrasser de ce problème. Ferme juste les yeux, personne ne doit savoir. Nous enverrons l’un de nos hommes. Douglas n’a pas de proches, pas d’enfants pour poser des questions. Et Poppy est suffisamment débutante pour rentrer dans le rang. Elle doit être dans sa propre chambre, tapie. Quand ils retrouveront son corps, Elizabeth comprendra-t-elle ce qui s’est passé ? C’est une pensée absurde, personne ne retrouvera son corps. Un groupe des forces spéciales sera sur place pour tout nettoyer. Un médecin légiste militaire attendra son arrivée quelque part. Toute la paperasse sera rédigée dans les règles. Probablement un suicide. Elizabeth ne pourra jamais s’approcher suffisamment pour s’apercevoir qu’il n’en est rien. Elizabeth était vraiment jolie. Douglas ne pouvait que le reconnaître. Il aurait adoré avoir une autre chance avec elle. Trouvera-t-elle son autre lettre ? Bien sûr que oui.

L’homme tend un pied, le cale sous l’une des portes de l’armoire et tire vers lui pour l’ouvrir. Il sourit en voyant Douglas qui se tient là.

L’individu a l’air anglais. Le flingue n’est pas de ceux qu’utilise le Service mais ils font parfois appel à des travailleurs indépendants.

— Ça valait le coup d’essayer, non ? fait Douglas en désignant l’intérieur de l’armoire.

L’homme hoche la tête. Douglas attend une forme d’illumination, un éclair soudain de lucidité sur sa vie. Quelque chose à emporter avec lui pour ce voyage, quel qu’il puisse être, qu’il est sur le point d’entamer. Mais il n’y a rien. Juste un homme armé et l’étiquette de sa veste de pyjama qui vient lui démanger la nuque. Quelle façon de tirer sa révérence.

— Où sont les diamants ? demande l’homme.

Un accent anglais. De quoi apaiser quelque peu Douglas.

— Je ne vais pas te le dire, désolé, répond Douglas. Tu vas me tuer de toute façon, et je préférerais que les diamants se retrouvent entre les mains de quelqu’un d’autre.

— Je ne te tuerai peut-être pas, fait l’homme.

Un sourire se dessine sur les lèvres de Douglas, qui lève un sourcil dubitatif comme il regarde l’homme au flingue. L’homme au flingue hoche la tête, le signe de son renoncement.

— Cela va sembler ridicule, fait Douglas. Mais laisse-moi résoudre un dernier mystère. J’aimerais beaucoup savoir qui t’a envoyé.

Le gars secoue la tête et Douglas le regarde appuyer sur la détente.

16

Ibrahim ne parvient pas à trouver le sommeil.

Il semble que rien ne bouge dans l’air qui flotte autour de lui. Combien de personnes sont mortes dans cette chambre d’hôpital ? Dans ce lit ? Dans ces draps ?

Combien de derniers souffles y a-t-il encore en suspens dans cet air ?

Quand il ferme les yeux, il est de retour dans le caniveau. Il sent le contact de l’eau, il entend les bruits de pas, le goût du sang lui emplit la bouche.

Le coup de pied qu’il a reçu dans la tête est à présent associé à un nom. Ryan Baird. Où se trouve Ryan Baird ? se demande-t-il. Et où se trouvait le téléphone d’Ibrahim ? Qui achetait les téléphones volés ? Ibrahim avait l’application Tetris sur son téléphone. Le jeu compte 200 niveaux, et après avoir joué pendant un temps considérable il avait atteint le niveau 127. Tous ces progrès accomplis étaient perdus.

Il pose les yeux sur l’étiquette en plastique rouge à son poignet. La face administrative de la mort. Il devait y avoir un tiroir rempli de ces choses quelque part.

Il a finalement persuadé Ron de rentrer chez lui. Non pas qu’Ibrahim ne lui soit pas reconnaissant de lui avoir tenu compagnie. Jusqu’à présent, Ron est resté éveillé avec lui tous les soirs à lui parler de West Ham et de ce qui cloche avec le parti travailliste. Et puis, plus tard dans la nuit, de son ex-femme et de sa fille, de son fils Jason, de sa scolarité, que Ron a arrêtée à quatorze ans, de son père, qu’il n’a jamais connu. N’importe quel sujet, vraiment, n’importe quoi plutôt que de parler de ce qui s’était passé. Ils ont regardé Piège de cristal, mais pas les autres films de la série. Inutile de les voir, apparemment. Ibrahim n’a jamais eu d’ami tel que Ron jusque-là et Ron n’a jamais eu d’ami comme Ibrahim jusqu’à présent. Ron remplira son pichet d’eau quand il le faudra, il ira lui chercher des chips Frazzles au distributeur, mais il n’établira jamais le moindre contact physique, ne posera jamais sa main sur son bras. Ce qui convient très bien à Ibrahim. Il doit être plus difficile d’être un homme de nos jours, songe-t-il. Quelqu’un dont on attend qu’il étreigne les autres.

Ibrahim veut rentrer chez lui, ce qu’il sait être un élan positif. Il est positif d’avoir un logement dans lequel il se sent en sécurité. D’être entouré de personnes qui le font se sentir plus protégé encore.

Mais il sait qu’une fois rentré, il ne voudra plus jamais sortir de chez lui.

Les choses reviendraient à la normale. Le cerveau est extrêmement malin, c’est l’une des raisons pour lesquelles Ibrahim l’aime tant. Votre pied était votre pied, et il le resterait envers et contre tout. Mais le cerveau lui, évoluait, dans sa forme comme dans sa fonction. Ibrahim respecte les podologues mais, vraiment, regarder des pieds toute la journée ?

Le cerveau. Ce magnifique animal muet. Il sait que des substances chimiques nouvelles entourent son cerveau, pour le protéger dans ce moment de crise. Avec le temps, ces substances disparaîtront, ne laissant rien d’autre derrière elles qu’une légère trace. Lorsqu’on dit que le temps guérit, c’est de cela qu’on parle. Comme pour la plupart des choses, quand on les examine vraiment de plus près, c’est de neurosciences qu’il s’agit, pas de poésie.

Mais comment faire si le temps est l’unique chose dont Ibrahim ne dispose pas ?

« Je ne crois pas vraiment à la vengeance. » C’était ce qu’il avait dit aux autres quand ils avaient parlé de Ryan Baird. Et, en théorie, c’est effectivement le cas. La vengeance n’est pas une ligne droite, c’est un cercle. C’est une grenade qui explose avant que vous n’ayez quitté la pièce, et vous ne pouvez faire autrement que d’être pris dans le souffle de son explosion.

Ibrahim a eu un jour un patient, Eric Mason, qui avait acheté une BMW d’occasion à un concessionnaire, un ancien camarade d’école, à Gillingham. Il avait vite découvert que l’embrayage de la voiture était défectueux. Son ami de la concession automobile avait refusé d’accepter la moindre responsabilité et Eric Mason, qui, cela devrait être précisé, avait quelques problèmes en termes de contrôle de ses émotions et de gestion de sa colère, avait remplacé l’embrayage à ses propres frais avant de foncer droit sur la vitrine de la concession avec la BMW au milieu de la nuit.

La voiture avait alors calé – ce qui était tout naturel, étant donné qu’elle venait d’être projetée à travers une grande vitre –, et Eric Mason avait donc été contraint de l’abandonner et de s’enfuir alors que les alarmes hurlaient autour de lui. Malheureusement, il était tombé et s’était empalé sur un gros éclat de verre, et n’avait dû qu’à l’arrivée de la police de ne pas se vider de son sang.

Alors qu’il se rétablissait à l’hôpital, Eric Mason avait reçu un énorme bouquet de fleurs de la part de la concession, mais en ouvrant la carte, il avait découvert qu’y étaient joints une citation à comparaître et une facture d’un montant de 14 000 livres. Une période de travaux d’intérêt général, et la faillite avait suivi. Sa fureur s’était renforcée.

La fille d’Eric et le fils du vendeur de voitures avaient également été amis quand ils étaient à l’école. Eric avait donc défendu à sa fille d’adresser ne serait-ce qu’une fois la parole au garçon et, par conséquent, tout comme l’hiver fait suite à l’été, ils s’étaient mariés deux ans plus tard, Eric refusant d’assister à l’événement. Un an après, son petit-fils voyait le jour. Aucune des deux parties n’acceptant de céder d’un pouce, Eric s’était donc trouvé dans l’impossibilité de voir son premier petit-fils. Tout cela à cause d’un embrayage défectueux.

C’était à ce moment-là qu’Eric avait senti que, peut-être, il devait assumer la responsabilité de ses actions, et qu’il avait décidé de consulter un psychothérapeute.

Douze mois plus tard, lors de sa dernière visite à Ibrahim, Eric Mason avait amené avec lui sa fille et son gendre pour le remercier en personne. Son petit-fils, encore bébé, faisait également partie du voyage et ils avaient tous posé ensemble pour une photographie, tout sourire.

Ibrahim sent qu’il s’assoupit, et décide d’arrêter de résister. Quel que soit ce qui l’attendait dans ses rêves, mieux valait l’affronter sans peur. Accepter les blessures que Ryan Baird lui avait infligées sans réfléchir. Il n’était pas question de ses côtes, ni de son visage – ils guériraient bientôt – mais de sa liberté et de sa sérénité, qui lui avaient été arrachées pour un téléphone.

On dit qu’un homme qui désire se venger devrait creuser deux tombes, et c’est certainement vrai. Cela dit, Ibrahim a l’impression que sa propre tombe a déjà été creusée, alors cela ferait-il vraiment tant de mal d’en creuser une autre pour Ryan Baird ? Il se demande ce que ses amis ont prévu pour Ryan. Rien de physique, Ibrahim en est certain. Mais pour ce qui est de sa liberté et de sa sérénité ? Ryan pourrait bien recevoir une petite surprise.

La photographie montrant Ibrahim, Eric Mason et le petit-fils d’Eric se trouve dans un dossier spécial qu’Ibrahim garde chez lui. Un dossier rempli de quelques souvenirs, pas plus qu’il n’en faut, qui rappellent tous à Ibrahim pourquoi il aimait son travail. Le dossier est le seul, parmi ceux qui sont rangés sur les étagères d’Ibrahim, qui ne respecte pas le strict classement par ordre alphabétique. Parce que, parfois, il faut se souvenir que la vie ne se déroule pas toujours dans son ordre alphabétique, même si vous aimeriez vraiment qu’il en aille ainsi.

Eric Mason, des années plus tard, avait découvert que l’embrayage n’était pas du tout défectueux. Il n’avait tout simplement pas compris les commandes électroniques, et presser cinq secondes le bouton de réinitialisation aurait tout réglé. Il fallait donc vraiment faire attention avec les idées de vengeance mais, en toute honnêteté, Ibrahim a passé la plus grande partie de sa vie à se montrer prudent, et il faut parfois faire les choses de manière différente si on veut progresser en tant qu’être humain.

Ibrahim est persuadé qu’il pourrait se contenter d’appuyer sur son propre bouton de réinitialisation pendant cinq secondes et garder cette capacité à pardonner au fond de son cœur, continuer à agir comme il convient, à opter pour la bonne chose à faire, la chose barbante. Le régulateur de vitesse.

Mais il se souvient toujours d’Eric Mason qui, malgré tous ses regrets, évoquait le pur frisson d’extase qu’il avait ressenti en propulsant sa voiture à travers la devanture du concessionnaire.

Et c’est à cette image, et non au coup qu’il a reçu dans la tête, au bruit des pas de Ryan Baird ou au goût du sang, qu’Ibrahim songe alors qu’il sombre dans sa première nuit de sommeil paisible depuis l’agression.

17

Joyce

Il est 2 heures du matin mais j’ai envie de coucher cette histoire sur le papier pendant que tout est encore frais dans mon esprit.

Mon téléphone a sonné à minuit, et bien sûr j’ai cru qu’Ibrahim était mort. Qu’auriez-vous imaginé d’autre en pareilles circonstances ? Personne ne téléphone à minuit. Il avait l’air d’aller bien quand nous l’avons laissé, mais j’ai vu se produire toutes sortes de choses dans ma vie. Je crois que le téléphone n’a pas sonné plus de deux fois avant que je ne décroche.

Il s’agissait d’Elizabeth, et la première phrase qu’elle a prononcée a été « Ce n’est pas Ibrahim », ce qui m’a donc soulagée. Elle peut se montrer délicate quand elle fait un effort. Elle a dit qu’elle savait qu’il était minuit, mais qu’il fallait que je m’habille et que je la retrouve au 14, Ruskin Court dès que possible. J’ai demandé s’il fallait que j’apporte une Thermos, mais elle a répondu qu’il y avait déjà une bouilloire sur place, et que la seule chose que j’avais à amener, c’était moi. Il ne m’aurait pas fallu longtemps pour remplir une Thermos, mais allez essayer d’expliquer ça à Elizabeth à minuit.

J’ai marché jusqu’à Ruskin, et tout ce petit coin est très joli dans l’obscurité. Il y a quelques lampadaires pour éclairer les chemins, et on peut entendre les animaux dans les buissons. Je n’avais aucun mal à imaginer les renards en train de se demander : « Mais que fabrique cette vieille femme ? », et je pensais la même chose. Il faisait froid, mais je viens d’acheter un cardigan chez Marks & Spencer et il convenait parfaitement à l’occasion. Ils m’ont livré une partie de ma commande hier. Je ne l’ai pas mentionné, parce que je n’indique pas tout. Par exemple, j’ai fait décongeler des lasagnes hier et ensuite je les ai complètement oubliées. Et vous n’en avez jamais entendu parler.

Quand je me suis retrouvée devant la porte, une sonnerie m’a invitée à monter, le cœur battant, pour être franche, et ne sachant pas ce que je m’apprêtais à voir. J’ai poussé la porte de l’appartement et j’ai aperçu la pauvre Poppy assise dans un fauteuil, toute tremblante. En face d’elle se trouvait Elizabeth, dans un autre fauteuil, mais qui ne tremblait pas, elle. C’était là les deux uniques meubles que contenaient les lieux. L’appartement était la cachette de Douglas, ça, j’ai réussi à le comprendre. « Branche la bouilloire, Joyce », a dit Elizabeth. « Poppy a subi un choc. » Elle avait l’air autoritaire, mais je sais que ce n’était pas son intention ; elle ne faisait que se comporter en professionnelle.

Si vous voyiez la cuisine, elle vous laisserait sans voix, soit dit en passant. Deux mugs, deux assiettes, deux verres, deux bols, des Frosties, du pain de mie Mother’s Pride, et puis, dans le frigo, du tofu et du lait d’amande. L’un des placards contenait du thé et du café et j’ai passé de nouveau la tête dans le salon ; Elizabeth et Poppy ont interrompu leur conversation, et j’ai demandé à Poppy si elle voulait du lait et du sucre et elle m’a demandé si elle pouvait avoir une infusion Cardamome-lychee, et j’ai acquiescé comme si c’était quelque chose de normal – mais d’après ce que je comprends, ça l’est effectivement de nos jours –, et je me suis éclipsée de nouveau dans la cuisine. Bonté divine, si j’écrivais un livre, on me dirait de mettre un point quelque part. Après « infusion » peut-être ?

J’ai rempli la bouilloire et mis l’eau à chauffer, toute impatiente de retourner dans le salon et de découvrir ce qui se passait. S’il s’agissait de l’appartement de Douglas, alors où se trouvait-il, lui ? J’ai versé l’eau sur le sachet, qui était en mousseline grise, mais chacun ses goûts, et je me suis demandé si on était supposé laisser le sachet dedans ou bien l’enlever, quand il s’agissait d’une infusion. Si je le laissais, je pourrais quitter la cuisine plus vite, mais que se passerait-il si ce n’était pas ce qu’il convenait de faire ? Joanna, comme toutes les filles, aurait eu la réponse à cette question. Quoi qu’il en soit, c’est à ce moment-là que j’ai entendu quelqu’un tirer la chasse d’eau, et alors, au diable le protocole, j’ai laissé le sachet dans la tasse et je suis entrée dans le salon.

J’ai immédiatement su que c’était Douglas. Ça se voyait, c’est tout. Très séduisant, si je peux me permettre. J’ai compris en un instant pourquoi Elizabeth l’avait épousé, et aussi pourquoi elle avait divorcé. Mais je parie que leur mariage a dû être amusant tant que ça a duré.

Il est venu droit vers moi et m’a dit « Oh, vous devez être Joyce, j’ai beaucoup entendu parler de vous », et, vraiment, j’ai failli faire la révérence. C’est alors que j’ai surpris Elizabeth qui levait les yeux au ciel, j’ai donc répondu « Oui, et vous devez être Douglas », et il a poursuivi « J’imagine que vous avez beaucoup entendu parler de moi, vous aussi », et j’ai fait « Pas vraiment, non », et j’ai bien vu qu’Elizabeth appréciait ma réponse.

J’ai dit « Laissez-moi aller chercher un autre fauteuil dans la chambre », mais Elizabeth m’a proposé d’aller voir s’il y en avait plutôt un dans la chambre de Poppy, parce qu’un cadavre se trouvait sur le sol dans celle de Douglas.

Eh bien, voilà qui était plus coutumier.

J’ai récupéré une chaise à dossier rigide dans la chambre de Poppy, et Elizabeth a laissé Douglas me raconter toute l’histoire.

Il s’était caché dans une armoire, ce qui ne découlait pas d’une forme de lâcheté mais de sa formation professionnelle, et un type avait pointé un pistolet sur sa tête. Il s’est arrêté un certain temps sur cette partie du récit pour parler de la mort et du recul que son imminence offrait, du devoir moral de tout homme, et de vies bien vécues. J’ai regretté que Ron ne soit pas là, il lui aurait dit de la fermer, mais c’était moi qui me trouvais face à lui, alors je l’ai écouté poliment. Il était prêt à rencontrer son créateur, c’était l’idée générale, mais au moment où l’homme mystère avait posé son doigt sur la gâchette, sa tête avait explosé, et voilà qu’il avait vu Poppy, arrivée là comme la cavalerie, flingue en main, décontractée comme tout.

Enfin, décontractée d’après Douglas, mais on voyait bien qu’elle n’était pas décontractée du tout : elle tremblait encore, ne parlait toujours pas et ses mains étaient serrées autour de son infusion. Elle n’avait rien dit concernant le sachet qui n’avait pas été retiré de la tasse, donc peut-être était-ce ce qu’il fallait faire ? Bien que je ne croie pas qu’elle ait vraiment été en état d’en juger, donc ce n’était pas un test fiable.

Je suis allée m’asseoir sur l’accoudoir du fauteuil de Poppy et je l’ai entourée de mon bras. Elle a posé sa tête contre mon épaule et a commencé à sangloter en silence. Je ne crois pas que Douglas ou Elizabeth l’aient enlacée, et c’est à cet instant bien sûr que j’ai compris que c’était la raison pour laquelle Elizabeth m’avait demandé de venir. Ron aurait fait tout aussi bien que moi, mais je parie qu’Elizabeth n’était pas prête à ce que Ron rencontre Douglas pour l’instant. Certaines choses sont si criantes à propos de Douglas que Ron s’en serait donné à cœur joie.

J’ai dit à Poppy qu’elle avait été très courageuse, et Elizabeth lui a fait savoir qu’elle était une formidable tireuse, et Douglas a dit amen à ça. Mais Poppy restait sourde à tout cela, et elle continuait de pleurer sans bruit.

Elizabeth a fait de son mieux pour la réconforter, en lui disant qu’il était difficile de tuer quelqu’un, mais que parfois c’était cela, ce travail, et puis Poppy a enfin parlé et dit « Ce n’est pas un travail que je veux faire », et j’ai été sensible à ses paroles. Ce doit être amusant de suivre l’entraînement, j’imagine, et de se glisser partout sans que personne ne le sache, mais faire sauter la cervelle d’un homme à un mètre de vous ne convient probablement pas à tout le monde. Cela ne me conviendrait pas et cela ne convient pas à Poppy. On ne peut pas savoir avant d’avoir essayé, n’est-ce pas ? En réalité, peut-être que ça pourrait me convenir, non ? Jamais je n’avais imaginé que j’aimerais le chocolat noir, par exemple.

J’ai demandé ce qui allait se passer maintenant, et si la police avait été appelée, et Elizabeth a dit « Eh bien, en quelque sorte ». J’espérais que Chris et Donna feraient peut-être une apparition, mais visiblement dans ce genre de cas, pour des histoires de sécurité nationale et autre, ces choses empruntent une voie différente. Elizabeth, Douglas et Poppy attendaient donc que des espions arrivent de Londres, et l’affaire serait pour eux. Ce qui est bien dommage parce que Donna, en particulier, aurait apprécié toute la scène.

Elizabeth s’est enquise de savoir si j’aimerais voir le corps, et même si j’en avais vraiment envie, j’ai senti que je devais laisser mon bras autour des épaules de Poppy et donc j’ai dit non, que cela me convenait ainsi, mais merci quand même.

Nous n’avons eu à attendre que vingt minutes environ avant qu’on ne sonne à la porte et qu’un couple fasse son entrée. Sue et Lance. Le MI5, selon Elizabeth. Sue était aux commandes.

Ils étaient tous deux très pragmatiques. Sue m’a terriblement rappelé Elizabeth. Cette manière d’être. Elle doit avoir près de soixante ans et aurait pu être mignonne si elle n’était pas aussi en colère. Je sais que le fait qu’elle soit jolie ou non n’a aucune importance, je ne fais que vous donner une idée de ce à quoi elle ressemblait. Ses cheveux étaient d’une adorable couleur châtain. C’était une teinture, mais très réussie. J’ai essayé de faire la conversation, mais cela ne m’a menée à rien.

Je pouvais voir que même Elizabeth se montrait respectueuse donc j’ai suivi son exemple. Quand je leur ai proposé une tasse de thé, ils ont décliné mon offre, toutefois. Ils sont tous les deux passés d’un pas vif devant moi alors que je me tenais dans l’embrasure de la porte de la cuisine. Ce n’était pas une attitude grossière, comme je le dis, c’est juste qu’ils avaient un travail à faire. Sue savait exactement ce qui s’était passé, et elle a dit à Douglas et à Poppy de prendre toutes les affaires dont ils avaient besoin. Elle s’est montrée revêche avec les deux, en particulier avec Douglas. J’ai fini par éprouver de la peine pour lui.

Lance se chargeait du cadavre. Il faisait des photos et toutes sortes de choses. Il ressemblait à une personne dans une émission de bricolage à la télé. Un gars robuste, doué de ses mains, mais qui n’est jamais vraiment la star du programme. Celui qui se contente de scier du bois à l’arrière-plan. J’ai demandé si je pouvais jeter un coup d’œil à son appareil photo, parce que je pense en acheter un à Joanna pour Noël. Il m’a répondu qu’il me le montrerait quand il aurait fini, mais en fin de compte, il ne l’a pas fait.

Sue a dit à Elizabeth qu’ils auraient besoin de lui parler le moment venu, et elle a répondu « naturellement », mais elle restait sage comme une image, pas vraiment effrayée, consciente qu’il ne fallait pas créer de problèmes. À un moment donné, Sue m’a regardée et a fait : « Est-ce Joyce ? » Elle a demandé à Elizabeth de s’assurer que je ne parlerais à personne du coup de feu, du corps et de tout le reste. J’ai dit « Sue, vous ne craignez rien avec moi », mais elle ne regardait même pas dans ma direction, se contentant de fixer Elizabeth.

Elizabeth a rassuré Sue en lui certifiant que je n’en dirais rien à personne, et celle-ci a hoché la tête, l’air sceptique. Pour être honnête, je crois qu’elle avait d’autres chats à fouetter.

Le MI5 sait néanmoins qui je suis à présent, ce qui ne me rend pas peu fière.

Tout de suite après, on a de nouveau sonné à la porte, et deux hommes vêtus de combinaisons sont arrivés avec une civière. Les secours sont généralement en vert, bien sûr, mais ces deux-là portaient du noir de la tête aux pieds. Ils sont entrés dans la chambre et ont chargé le corps sur le brancard. Par chance, j’ai pu jeter un rapide coup d’œil avant qu’ils ne remontent la fermeture de la housse mortuaire et, c’était bien vrai, Poppy lui avait véritablement fait sauter la cervelle. Ou une grande partie de la cervelle du moins. Cela m’a directement ramenée à l’époque où je travaillais aux urgences.

Pendant qu’Elizabeth et moi guidions la civière dans le couloir, quelques portes se sont ouvertes, celles de voisins se demandant d’où provenaient tous ces bruits, et Elizabeth a pu leur dire de ne pas se tracasser. Si vous deviez vous inquiéter à chaque apparition d’un brancard à Coopers Chase, il ne faudrait pas longtemps avant qu’il ne vous en faille un à vous aussi.

Une fois dehors, on pouvait encore observer quelques lumières allumées derrière les fenêtres avoisinantes, et quelques rideaux ouverts, mais, une fois de plus, tous étaient habitués à voir des ambulances en pleine nuit. J’ai dit à Elizabeth que j’étais surprise qu’il s’agisse d’une ambulance normale et elle m’a répondu que ce n’en était pas une, qu’elle n’en avait que l’apparence.

Au moment où nous rentrions de nouveau dans le bâtiment, Sue et Lance conduisaient Poppy et Douglas à l’extérieur. Ils devaient être interrogés, m’a expliqué Elizabeth. Même quand on fait partie du MI5, on ne peut pas abattre quelqu’un juste comme ça, sans qu’on vous pose quelques questions. Elizabeth a serré Poppy dans ses bras, ce qui était gentil de sa part, et lui a dit de ne pas s’inquiéter, qu’elle avait fait tout ce qu’il fallait. Puis je l’ai étreinte à mon tour et je lui ai également dit de ne pas se faire de souci. J’étais à deux doigts de lui poser ma question à propos du sachet de thé, mais j’aborderai plutôt ce sujet la prochaine fois que je la verrai.

J’ai donné à Sue et à Lance un bracelet d’amitié chacun. À en juger par l’expression de Sue, j’aurais pu tout aussi bien lui faire présent d’un ticket de parking, mais Lance m’a dit : « Merci. Un brin d’amitié, ça ne me ferait pas de mal. » Je ne leur ai pas réclamé d’argent.

Douglas est sorti ensuite, avec à la main un livre intitulé Mégastructures du troisième Reich et une brosse à dent.

Sue a demandé à Elizabeth de sécuriser l’appartement et de s’assurer que personne ne puisse y pénétrer. Elizabeth a répondu à Sue par un simple hochement de tête et lui a dit de prendre soin de Poppy.

Elizabeth m’a alors conseillé de rentrer chez moi et de dormir, et je suis donc rentrée, mais je n’ai pas dormi. Écoutez plutôt.

Juste après avoir refermé ma porte, j’ai retiré mon cardigan, pour le pendre au dossier d’une chaise. Au moment où je l’enlevais, j’ai senti quelque chose dans la poche, et j’y ai repêché un morceau de papier plié, qui n’était pas là quand j’avais enfilé la veste.

Sur le morceau de papier figurait un message indiquant simplement « APPELEZ MA MÈRE », suivi d’un numéro de téléphone.

Poppy doit l’avoir glissé dans ma poche quand je la tenais contre moi.

Poppy veut donc sa maman, la pauvre chérie. Je lui téléphonerai demain matin.

J’ai allumé mon poste de télévision. Sur la BBC2, ils rediffusent les programmes du jour, cette fois avec quelqu’un qui traduit en langue des signes dans un coin de l’écran. N’est-ce pas ingénieux ? J’étais en train de me dire qu’il était injuste d’obliger les personnes sourdes à rester éveillées si tard, mais j’ai ensuite réalisé qu’elles pouvaient enregistrer l’émission. Quelle belle invention. Je regarde un reportage sur le littoral de la Grande-Bretagne, qui s’appelle « Littoral ». Quelqu’un déterre des bulots. Pas ma tasse de thé, pour être franche, mais la dame qui traduit en langue des signes porte un haut ravissant.

Je n’ai toujours pas vraiment compris comment fonctionne mon compte Instagram, ce qui est frustrant car @JoieSuprême69 a désormais plus de deux cents messages privés.

Je me demande si qui que ce soit d’autre est éveillé.

18

Ryan Baird est éveillé. Il est occupé à jouer en ligne à Call of Duty. Il enchaîne les rafales de tirs d’arme automatique à plein tube tandis que ses voisins cognent aux murs. Ryan a gagné 150 livres dans la journée en vendant deux ordinateurs portables, une carte bancaire et une montre à Connie Johnson, qui gère tout Fairhaven depuis les boxes situés près du front de mer. Elle lui fait confiance, elle lui donne même de temps à autre un paquet à livrer dans une des cités. La drogue ? C’est là-dedans qu’il faut se lancer. Voler des téléphones, c’est pour les gamins.

Toute sa vie, on a dit à Ryan qu’il était stupide. Mais qui était stupide à présent ? Il a du liquide en poche ; Connie Johnson l’aime bien, c’est clair. Il gagne plus d’argent qu’aucun des autres ados de dix-huit ans qu’il connaît, et probablement plus que ses anciens professeurs. La police l’a convoqué la veille pour avoir volé un téléphone et frappé quelqu’un mais ils ne peuvent rien contre lui parce que Ryan est malin. Trop malin pour les profs, trop malins pour les flics, trop malin pour ses voisins qui pressent à présent la sonnette de sa porte. Ryan Baird a toutes les réponses.

Ryan allume un dernier joint avant d’aller se coucher, puis se met à jurer parce qu’à cause de son manque de concentration il s’est fait descendre par un sniper. Une chance que les jeux vidéo ne soient pas la vraie vie. Ryan charge une nouvelle partie et recommence. Il est invincible.

*

Martin Lomax est éveillé, lui aussi. Un avocat saoudien fait une fixation sur un hors-bord. Martin Lomax est au téléphone, pour tenter de le calmer. En résumé, l’avocat avait reçu le hors-bord en tant que compensation convenue avec le cartel de Carthagène, quand la FDA, l’agence américaine chargée, entre autres choses, des médicaments, avait perquisitionné l’un des laboratoires de drogue boliviens du cartel en leur coûtant à tous beaucoup d’argent. Il est maintenant préoccupé parce que le hors-bord est arrivé criblé d’impacts de balles, et l’avocat saoudien trouve cela fâcheux d’un point de vue esthétique et dangereux du point de vue de la navigabilité.

L’autre ligne téléphonique de Martin Lomax se met à sonner, et il promet qu’il parlera au cartel de Carthagène dès que possible.

Le MI5 est sur l’autre ligne. Connaît-il un certain Andrew Hastings ? Oui, en effet. Andrew Hastings travaille-t-il pour lui ? C’est bien le cas – mentir ne sert à rien : la question vient du MI5 et ils le savent déjà. M. Hastings travaillait-il pour lui la veille au soir ? Non. Ils ont le regret de l’informer que M. Hastings s’est fait abattre alors qu’il tentait d’assassiner un membre des Services secrets britanniques. Toutes leurs condoléances, mais a-t-il le moindre commentaire à ce sujet ? Non, pas de commentaire, pas le moindre. Connaît-il les parents proches de M. Hasting ? Non. Était-il marié ? Il le pense. À qui était-il marié ? Aucune idée, il ne l’a jamais demandé. Désolés de le déranger si tard dans la nuit. Qu’ils ne s’en fassent pas, ils ne font que leur travail.

Martin Lomax raccroche. Hastings est mort. Eh bien, voilà qui est gênant. Mais il s’occupera du hors-bord en premier lieu. Et il lui faut encore commander des tables à tréteaux pour l’événement « Jardin ouvert ».

*

Poppy et Douglas sont également éveillés. Ils sont interrogés dans des pièces séparées, dans un grand manoir près de Godalming, juste pour établir clairement les faits. Poppy a un café devant elle et un représentant syndical à ses côtés. Lance James lui demande d’expliquer ce qui s’est passé.

Pas de café ni de représentant syndical pour Douglas. Il n’y a que lui et Sue Reardon. Comme il convenait que les choses soient faites. Reconnaît-il l’homme qui a essayé de le tuer ? Jamais vu. Est-il surpris d’apprendre que l’homme armé travaillait pour Martin Lomax ? Eh bien, oui et non. Comment ça, oui et non ? C’est-à-dire, l’homme doit bien travailler pour quelqu’un non ? Et Martin Lomax l’a menacé, donc cela appartient au domaine du possible. Mais pour quelle raison Martin Lomax voudrait-il sa mort s’il n’a pas volé les diamants, qu’a-t-il à répondre à ça ? Aucune idée, Martin Lomax joue un jeu, ça, c’est certain, et lui est coincé au beau milieu, ce qui lui a valu d’être à deux doigts de se faire exploser la tête. Peut-il relater le cambriolage de la maison de Martin Lomax une nouvelle fois, étape après étape ?

Il est trois heures du matin quand le représentant syndical qui accompagne Poppy suggère qu’il serait peut-être temps de permettre à Poppy d’aller dormir. Alors qu’elle parcourt un long couloir, elle entend Sue Reardon qui questionne toujours Douglas Middlemiss.

19

Ron s’est passé de petit-déjeuner pour l’occasion, et il est encore plus furieux que d’habitude. Il a observé un certain temps la grosse tache de sang sur le tapis de la chambre, et il inspecte à présent le trou causé par la balle, dans le mur de la même pièce.

— J’en ai vu des libertés prises, fait Ron. Dieu sait que tout le monde a tout essayé avec moi au fil des ans, mais ça, ça décroche le je-ne-sais-quoi. À quelle heure as-tu trouvé le corps ? 23 h 30 ? J’étais certainement encore debout. J’aurais pu enfiler mes chaussures et venir directement ici. Vous pouvez me croire, ça ne m’arrive pas souvent d’être sans voix, mais, là, je suis sans voix. J’aimerais pouvoir parler, j’aimerais avoir les mots.

Ron n’a plus rien à tirer de l’examen du trou laissé par la balle, alors il commence à arpenter la pièce.

— Ron, ne fais pas les cent pas sur les taches de sang, s’il te plaît, demande Elizabeth.

— Mais non, qui reçoit l’appel ? Joyce, bien sûr. Joyce. Tout le monde adore Joyce.

— Ça, je n’en suis pas certaine, lance Joyce depuis le salon.

— Toi y compris, Ron, répond Elizabeth.

— Vous deux, je ne vous ai pas interrompues, alors, ne m’interrompez pas non plus, lâche Ron. Il y a un macchabée. Un cadavre, un mec qui s’est pris une balle dans la tête. Et qu’est-ce que tu fais ? Tu appelles Joyce. Tu n’appelles pas Ron, grands dieux, non. Pourquoi appellerais-tu Ron ? Il n’aurait pas envie de voir un cadavre, pas vrai ? Ce vieux Ron ? Non, c’est vraiment la dernière chose qu’il voudrait voir. Une tache de sang et un trou laissé par la balle, voilà qui suffira à Ron. J’aurai vraiment tout entendu.

— As-tu terminé ? questionne Elizabeth en regardant dans son sac.

— Essaye de deviner Elizabeth ? Essaye de deviner si j’en ai terminé. Utilise tes fameux pouvoirs de déduction. Non, je n’ai pas terminé. J’aurais adoré ça. Adoré.

— Viens avec moi, lance Elizabeth.

Elizabeth pénètre dans le salon et s’assoit dans le fauteuil en face de Joyce. Ron est sur ses talons. Elizabeth sort un dossier de son sac et le pose sur ses genoux. Ron a un discours à déclamer.

— Voilà la promesse que je vais te faire, commence-t-il. Joyce est témoin de mes paroles – et il ne s’agit pas d’une promesse que des amis devraient avoir à formuler. Si jamais je trouvais quelqu’un qui a été abattu, je t’appellerais. Je t’appellerais parce que tu es ma copine, et que c’est ce que font les copains. Il est 2 heures du matin, rien à faire, je trouve un corps, je décroche mon téléphone : « Elizabeth, il y a un cadavre sur le palier, sur le terrain de boules, peu importe l’endroit, enfile vite tes chaussures et viens jeter un coup d’œil. », voilà ce que je dirais. Je suis vraiment furibard.

— En as-tu fini, à présent, Ron ? demande Elizabeth. Il y a une chose dont je dois te parler.

— Ah ouais ? Et que se passe-t-il si c’est moi qui dois te parler d’un truc ? De l’amitié, au hasard ?

— Comme tu voudras, répond Elizabeth. Mais nous ne disposons pas de beaucoup de temps. Nous avons un travail à accomplir.

— Je vous ai préparé une tasse de thé, intervient Joyce. Ne vous fâchez pas, mais c’est de la tisane, à vrai dire.

Ron n’en a pas terminé, toutefois.

— Pas la moindre excuse, pas de « Désolée Ron, j’ai agi sur un coup de tête, j’ai paniqué ». Tu crois que je vois des cadavres chaque jour de la semaine ? C’est ça ? J’ai passé trois nuits à l’hôpital, je rentre chez moi, et voilà ma récompense. Tu vois un cadavre, Joyce voit un cadavre et moi, je suis assis chez moi, à regarder un documentaire avec Michael Portillo dans un train. C’est vraiment le comble. Je suis désolé, mais voilà ce que c’est. Je pensais que nous étions amis.

Elizabeth soupire.

— Ron, je t’aime bien. Cela me surprend énormément, mais c’est le cas. J’ai du respect pour toi, également, concernant un certain nombre de domaines. Mais écoute-moi bien, j’étais dans une situation opérationnelle. J’avais sur les bras un homme qui était passé à deux doigts de la mort, une jeune femme venant d’abattre quelqu’un pour la première fois, une scène de crime et le MI5 prêt à surgir d’un instant à l’autre. J’ai donc eu le sentiment que j’avais besoin de l’aide de quelqu’un. Je savais que vous voudriez tous les deux voir le cadavre, ça allait de soi. Je me suis donc retrouvée face à un choix simple à faire, entre une femme forte de quarante années d’expérience en tant qu’infirmière, et un homme en maillot de football, qui bassinerait les gens avec Michael Foot dès l’instant où le MI5 serait arrivé. C’est sûr, il y a trente ans, le boulot serait encore revenu à l’homme, mais les temps changent et j’ai téléphoné à Joyce. Bon, maintenant, que puis-je faire pour te calmer ?

— Je suis déjà calme, hurle Ron.

— Au temps pour moi, réplique Elizabeth.

— Buvez votre infusion, intervient Joyce.

Ron s’interrompt un instant.

— Que veux-tu dire par « Nous avons un travail à accomplir » ?

— Voilà qui est mieux, fait Elizabeth. Ron, j’ai sorti un dossier de mon sac. Pendant ton coup de gueule.

— Ce n’était pas un coup de gueule, mais laisse-moi passer un coup de fil à la reine, que tu reçoives une médaille pour avoir sorti un dossier de ton sac.

— Je l’ai fait de manière assez lente et posée. Un dossier couleur chamois, pas le genre de chose à se trouver dans mon sac, normalement. J’ai pensé que tu le remarquerais peut-être.

— Joyce l’a remarqué, j’imagine ? lance Ron. Cette bonne vieille futée de Joyce ?

— Eh bien, oui, en effet, mais ce détail est sans intérêt. Joyce n’a pas encore consulté ce dossier. Il n’est que pour toi et moi.

— Joyce ne l’a pas vu ? insiste Ron.

— Pas encore, elle pourra le voir plus tard, fait Elizabeth. Mais toi et moi avons d’abord un travail à accomplir.

— Je ne suis pas certaine que ce soit une bonne idée, dit Joyce.

— Oh, ne commence pas, veux-tu ? réplique Elizabeth. J’essaye de calmer Ron.

Ron hoche la tête.

— D’accord. Désolé si j’ai perdu mon sang-froid.

— Mais ce n’est pas du tout ce qui s’est passé, mon cher. Tu as exprimé tes frustrations, c’est parfaitement compréhensible.

— Alors, c’est quoi ce boulot ? Qu’est-ce qu’il y a dans le dossier ?

— Ne crois pas que ta présence aux côtés d’Ibrahim quand il avait besoin de toi soit passée inaperçue, dit Elizabeth. Et c’est là la récompense que tu as méritée.

Elizabeth lui tend le dossier, Ron le saisit.

— Il contient l’adresse de Ryan Baird, son numéro de téléphone mobile et toutes les autres informations dont tu pourrais avoir besoin.

Ron parcourt les documents, tout en hochant la tête.

— Et donc, nous allons nous attaquer à lui ? questionne-t-il. Dès aujourd’hui ?

— Tu vas t’attaquer à lui, oui.

— Je vais m’attaquer à lui ?

Joyce rayonne.

— Fabuleux.

— Oui, confirme Elizabeth. Je me suis dit que ça te plairait, non ?

— Ça, ça me plairait, oui, fait Ron. Tu as un plan ?

— Absolument. Je dois juste voir Bogdan à propos de quelque chose d’abord. Ensuite tu recevras tes instructions.

Ron acquiesce. Il tapote le dossier contre l’une de ses grandes mains.

— C’est Poppy qui t’a obtenu ça, pas vrai ?

Elizabeth fait oui de la tête.

— Que va-t-il lui arriver ? Après qu’elle a pulvérisé la tête de ce mec ?

— Tout ira bien pour elle. Elle a fait ce qu’il fallait, de la façon qu’il fallait. Ils vont l’interroger aujourd’hui, tout mettre au clair, puis elle pourra probablement reprendre son travail.

— Tu crois qu’ils la laisseront voir sa maman ? demande Joyce.

— Grands dieux, non ! s’exclame Elizabeth. Pourquoi la laisseraient-ils voir sa mère ?

— Je me dis juste que j’aimerais voir la mienne si je venais d’abattre quelqu’un, pas toi ?

— On n’est pas à la maternelle, Joyce. Tu es toujours tellement sentimentale, dit Elizabeth.

Ron, toujours occupé à feuilleter le dossier, relève la tête.

— Et ton ex-mari ? Le gars, Dougie ? Qu’est-ce qui va lui arriver ?

— À peu près la même chose. Ils ont dû lui faire quitter le village, évidemment. Cet endroit n’est plus sûr.

— Alors nous en avons fini avec toute cette histoire ?

— Nous en avons fini. Le temps où nous devions veiller sur lui est officiellement révolu.

— Mais nous pouvons continuer à chercher les diamants ?

— Bien sûr.

— Chouette. Tu veux savoir ce que je pense, au fait ? lance Ron.

— Pas vraiment, Ron, répond Elizabeth.

— Je pense que tu aurais facilement pu passer deux coups de téléphone hier soir. Tu aurais pu nous faire venir ici tous les deux, Joyce et moi. Mais je crois que tu ne voulais pas que je fasse la connaissance de ton ex-mari.

Joyce hoche la tête tandis qu’Elizabeth formule sa réponse.

— Eh bien, j’ai toujours regretté de l’avoir rencontré, donc j’aimerais éviter cela à mes amis.

— Séduisant, d’après Joyce ?

— Très, reconnaît cette dernière.

Elizabeth hausse les épaules.

— Qu’ont donc les hommes avec cette idée d’être séduisant ? Ne préfèrerais-tu pas être gentil, intelligent, drôle et courageux plutôt que séduisant ?

— Non, fait Ron.

— Puis-je vous poser une question à tous les deux ? s’enquiert Joyce.

Ses deux amis acquiescent.

— Dans vos infusions, j’ai laissé l’un des sachets et sorti l’autre. Pourriez-vous goûter les deux et me dire laquelle a votre préférence ?

20

Quelque chose s’est produit la nuit dernière, Bogdan Jankowski le sent.

Il est en chemin pour rejoindre le chantier de construction au sommet de la colline, mais il a fait un rapide passage par la boutique de Coopers Chase pour acheter du Lilt Zero et vingt Rothmans.

Un homme qu’il ne connaît pas vient tout juste de sortir d’un fourgon qu’il ne reconnaît pas et de se diriger vers Ruskin Court.

Bogdan regarde l’homme entrer dans Ruskin Court en utilisant une clé qui ne devrait pas être en sa possession.

Il se passe quelque chose par ici. Bogdan s’approche du fourgon. En regardant à travers la fenêtre côté passager, il aperçoit un journal, ce qui n’a rien d’inhabituel dans une camionnette, mais alors il remarque qu’il s’agit du Daily Telegraph, ce qui n’a rien de commun. Il jette un coup d’œil aux inscriptions figurant sur le côté du fourgon, « F. Walker – Couvreur, tous travaux envisagés ».

Du coin de l’œil, Bogdan voit Elizabeth, Ron et Joyce émerger de Ruskin Court. Que font-ils tous là-bas ? Ça sent les ennuis, à coup sûr. Et s’il y a des ennuis dans le coin, alors Bogdan aimerait prendre part à la fête.

Elizabeth agite la main pour dire au revoir à Ron et à Joyce, se précipite vers Bogdan, glisse son bras sous le sien et le conduit à l’écart de la camionnette.

— C’est quoi, ce fourgon ? demande Bogdan.

— Comment le saurais-je ? fait Elizabeth, elle qui s’efforce toujours d’être au courant de tout. Bonjour, au fait.

— Bonjour à vous. Qui est-ce que vous allez voir, si tôt, à Ruskin Court ?

— J’ai emprunté un livre à Margery Scholes, répond Elizabeth.

— Quel livre ? demande Bogdan.

— Un Jeffery Deaver. C’est formidable.

— Lequel ? insiste Bogdan.

Ils approchent maintenant du domicile d’Elizabeth, à Larkin Court.

— Le tout dernier. Merci de m’avoir raccompagnée. Viendrez-vous rendre visite à Stephen un peu plus tard ?

Bogdan opine du chef.

— On a une grosse grue qui monte là-haut ce matin, mais rien de spécial après le déjeuner, alors je redescends.

Bogdan est responsable du nouvel ensemble résidentiel, Hillcrest, qui prend actuellement forme là-haut sur la colline. Il a obtenu une série de promotions rapides en raison des récents événements, mais il accepte tout sans sourciller. Bogdan accepte toujours tout sans sourciller.

— Qui est le gars qui est entré dans Ruskin Court ? Avec des gants ?

— Aucune idée, mon chou. Quelqu’un des égouts ? Ces gars-là porteraient des gants, non ?

— Il est entré trente secondes avant que vous sortiez. Et vous êtes sortis dix secondes après que j’ai commencé à m’intéresser au fourgon.

— Je crois que vous vous montrez un peu parano, Bogdan. Dormez-vous suffisamment ?

— Je dors huit heures et vingt minutes chaque nuit, répond Bogdan. Vous me promettez quelque chose, quand même ?

— Si je le peux, bien sûr. Si ce n’est pas le cas, alors ma réponse est non.

— Vous finirez par me dire pourquoi vous mentez ? Au sujet du fourgon et de l’homme ? Et puis, je viens juste de voir Margery Scholes dans la boutique, alors comment êtes-vous entrés dans Ruskin ? Vous me le direz, à un moment ?

— Oh, Bogdan, nous avons tous nos secrets. Je vous vois plus tard, j’espère ?

Bogdan acquiesce d’un signe de tête et Elizabeth pénètre dans le bâtiment. Bogdan revient sur ses pas, mais le fourgon est parti.

Il marche vers le haut de la colline en pensant aux hommes qui portent des gants et aux clés qu’ils ne devraient pas détenir.

La construction de l’ensemble résidentiel Hillcrest se déroule comme prévu. Il ne saurait en être autrement. Et Bogdan gagne aussi beaucoup d’argent. La moitié va à la société de construction, l’autre moitié est convertie en bitcoins. Acheter une maison ne lui dit rien, parce que acheter une maison voulait dire que vous restiez, et on ne pouvait jamais vraiment prédire si on allait rester, pas vrai ? Bogdan passe la matinée à contrôler l’exécution des travaux, à superviser l’installation de la grue, et à fumer ses Rothmans. Puis il redescend la colline pour aller jouer aux échecs avec le mari d’Elizabeth, Stephen.

Il dépasse le cimetière où les nonnes sont enterrées. Que pensent-elles des marteaux-pilons qui enfoncent des pieux de fondation un peu plus haut sur la colline ? Bogdan trouve le bruit relaxant et il espère que c’est leur cas, à elles aussi. Personne n’a envie de silence pour l’éternité.

Il dépasse le banc de Bernard. C’est étrange de ne pas voir le vieil homme assis là, à monter la garde. Ici, les gens arrivaient et partaient, ils arrivaient et ils partaient. Savoir qu’ils étaient ici pour y passer le restant de leurs jours conférait à ces derniers une importance capitale. Ils se déplaçaient lentement, mais le temps pour eux filait à toute allure. Bogdan aimait se trouver parmi eux. Ils allaient mourir, mais il en allait de même pour tout le monde. Nous disparaissons tous en un battement de cils, et il n’y a rien d’autre à faire que de vivre en attendant ce moment. Créer des problèmes, jouer aux échecs, à vous de décider.

Stephen et lui essayent de jouer au moins trois fois par semaine. Cela octroie un peu de temps libre à Elizabeth pour faire les magasins, rendre visite à ses amis, résoudre des meurtres. Stephen oublie le nom de la plupart des gens désormais, mais il n’a jamais oublié celui de Bogdan.

Dans l’appartement d’Elizabeth, la partie a déjà vu se succéder douze mouvements, et Bogdan a placé Stephen dans une situation quelque peu difficile. Bien sûr, Bogdan ne vend pas la peau de l’ours avant de l’avoir tué – il ne fallait jamais agir de la sorte avec Stephen –, mais il se réjouit d’être là où il en est. Il ne pense pas que beaucoup de choix s’offrent à Stephen pour son prochain mouvement.

Ce prochain mouvement prendra peut-être un certain temps car Stephen s’est endormi. Cela se produit de plus en plus souvent ces derniers temps, alors qu’il se referme de plus en plus sur lui. Mais tant que Stephen sera là, Bogdan jouera aux échecs avec lui.

Et à chaque fois que les yeux de Stephen s’ouvrent de nouveau, Bogdan sait qu’il est toujours partant pour un jeu agressif. Exactement comme il l’aime. Stephen a oublié nombre de choses, mais il n’a pas oublié comment gagner une partie d’échecs. Il n’a pas non plus oublié le grand secret de Bogdan, le rôle qu’il a joué dans les récents meurtres, et il est ravi d’aborder le sujet à chaque fois qu’une partie est particulièrement serrée.

Bogdan n’a pas peur cependant. Il a une confiance absolue en Stephen. Et à qui Stephen le dirait-il de toute façon ? Uniquement à Elizabeth, et Bogdan accorde une confiance totale à Elizabeth également.

En parlant du loup, Bogdan entend la clé dans la serrure et voit Elizabeth entrer. Elle tient à la main un grand sac de sport. Ce qui est inhabituel.

— Bonjour, mon cher ami, lance Elizabeth. Est-il endormi ?

— Peut-être, mais je crois qu’il fait semblant. Il sait que je l’ai vaincu.

— Laissez-moi vous préparer une tasse de thé à tous les deux. Pourrais-je vous demander un service, Bogdan ?

— Qui était l’homme avec les gants ? questionne Bogdan.

— Un souscripteur expert en évaluation des risques du MI5, répond Elizabeth. Alors, content ?

— Oui, merci, fait Bogdan. Quel est ce service dont vous avez besoin ?

Elizabeth pose le sac de sport sur la table de la salle à manger, près de l’échiquier. Elle ouvre la fermeture pour laisser apparaître des liasses de billets.

— De l’argent, constate Bogdan.

— Rien ne vous échappe, pas vrai ?

— Et pour quoi faire ? questionne Bogdan.

Elizabeth vérifie à deux reprises que Stephen est toujours endormi.

— Pourriez-vous m’acheter pour dix mille livres de cocaïne ?

Bogdan regarde l’argent et hoche la tête.

— Bien sûr.

Elizabeth sourit.

— Merci, je savais que je pouvais compter sur vous. Mais au prix de gros, cependant, pas au prix public.

— Bien sûr, répond Bogdan. Un rapport avec l’homme et le fourgon ?

— Non, c’est quelque chose de différent.

— Pour quand en avez-vous besoin ?

— Demain, à l’heure du déjeuner ?

— Pas de problème, fait Bogdan.

— Merveilleux, vous m’êtes d’une grande aide, vraiment. Je vais mettre la bouilloire en marche.

Bogdan jette un nouveau coup d’œil au sac de sport tandis qu’Elizabeth disparaît dans la cuisine. Qui pourrait lui fournir autant de cocaïne au pied levé ? Il y a une femme à St Leonards, qui était autrefois assistante pédagogique dans une école élémentaire et qui travaille désormais dans une allée de garages près du front de mer. C’est auprès d’elle qu’il essayerait en premier lieu. Elle lui avait un jour proposé un rencard, et il lui avait dit qu’il ne ressentait pas d’attirance pour elle et qu’il s’inquiétait au sujet de la carrière qu’elle menait, parce qu’il est très important de se montrer honnête dans les efforts que l’on fournit sur le plan sentimental. Personne ne vous remerciera jamais d’avoir manqué d’honnêteté. Elle lui avait versé dessus le contenu de sa pinte de bière, mais cela remontait à quelques mois à présent, et Bogdan est sûr qu’elle sera toujours partante pour lui rendre service. Bogdan sort son téléphone, mais avant qu’il ait pu composer un message, Stephen se réveille, regarde l’échiquier comme si le temps ne s’était pas arrêté, et déplace son fou. Bogdan pose son téléphone et prend la mesure de ce que Stephen a fait. Il ne l’avait pas du tout vu venir. Quel mouvement. Il sourit.

Les dix mille livres d’Elizabeth. Le fou de Stephen. Pas étonnant qu’ils se soient mariés tous les deux. On ne pouvait que tirer son chapeau à ces deux-là.

Bogdan a un travail à accomplir, et quelques réflexions à mener. C’est justement ainsi qu’il aime que les choses se passent.

21

Douglas Middlemiss dispose à présent d’une vue mer, ce qui, au moins, lui offre une forme de réconfort.

La maison est située à Hove. Officiellement, il s’agit d’une « location meublée », mais elle est utilisée exclusivement par le MI5. Douglas se trouve dans la grande chambre sur l’avant du bâtiment, avec la vue en diagonale sur la mer. Ils lui ont dit de ne pas s’approcher des fenêtres mais, franchement, si vous offrez une vue mer à un homme, à quoi vous attendez-vous ? Il est à cet instant assis dans un fauteuil orienté de sorte à saisir le moment où le soleil s’élèvera derrière les vestiges aux allures arachnéennes de la jetée ouest de Brighton, dont la silhouette se découpe au loin. Si quelqu’un lui tire dessus à travers la fenêtre, eh bien, on pourra dire qu’il y a des façons de mourir pires que celle-là.

Poppy est dans une chambre à l’arrière de la maison, avec vue sur un parking de la municipalité et des poubelles. Toute personne souhaitant atteindre la porte de Douglas devra passer devant celle de Poppy. Et elle s’était révélée étonnamment efficace la dernière fois. En abattant Andrew Hastings. L’un des agents de protection rapprochée de Martin Lomax, envoyé pour le tuer, lui, mais qui s’était fait descendre par une petite femme qui avait un anneau dans le nez et un livre de cuisine signé Ottolenghi.

S’installer à Coopers Chase avait semblé une idée absolument formidable à ce moment-là, le lieu idéal pour se cacher. Et aussi l’occasion de revoir Elizabeth. De s’imposer à elle. Pourtant Martin Lomax avait déjoué les mesures de sécurité. Ce qui signifiait que quelqu’un lui avait dit où il se cachait. Mais qui ?

Douglas a ses soupçons. Il avait commis une terrible erreur, c’était certain, en montrant son visage aux caméras de surveillance. Il avait placé le Service en très mauvaise posture. Peut-être quelqu’un avait-il le sentiment que Douglas avait maintenant une dette à rembourser ? Sacrifieraient-ils véritablement l’un des leurs ? Il l’avait déjà vu faire. Rarement, mais il l’avait vu. Pouvait-il se fier à Sue et à Lance ? Il était sûr de Sue. Mais Lance ? Le gars avec qui il était entré dans la maison de Lomax par effraction ? Que savait-il réellement de lui ?

Poppy frappe à la porte et demande à Douglas s’il aimerait une tasse de thé. Il lui répond que ça lui ferait plaisir et qu’il descendra dans un moment. Mais que peut penser de quelqu’un comme lui une personne telle que Poppy ? s’interroge-t-il.

Douglas n’était plus désormais un homme apprécié. Il le savait et il pouvait le comprendre. Mon Dieu, il était apprécié, avant. Mais maintenant ? Maintenant, il était le genre d’homme à retirer son masque au cours d’un vol, et le genre d’homme à faire une plaisanterie à propos d’un collègue gay durant un briefing. Dans les deux cas, il ne pensait pas à mal, mais il voyait bien qu’il était à contre-courant, et il savait, tout au fond de lui, qu’un homme moins égocentrique que lui aurait eu la capacité d’agir plus professionnellement et plus gentiment. Il avait espéré atteindre la fin de sa carrière sans avoir à changer le moins du monde. Pas possible, je le crains, mon grand.

Les diamants représentaient sa porte de sortie. Un coup de veine au bon moment. Posés juste là, sur la table de la salle à manger de Lomax. Mais sa chance s’était-elle tarie ? Comment sortir de ce mauvais pas-là ?

Qu’est-ce qui a changé ? se demande-t-il. Il y a vingt ans de cela, on pouvait faire des blagues au sujet de qui on voulait, pas vrai ? Le but n’était jamais d’être méchant ; une blague était une blague et c’était tout. À l’école, il y avait ce garçon, Peter quelque chose, qu’ils taquinaient parce qu’il avait les cheveux roux. Rien de méchant, juste des blagues. Il était parti après quelques trimestres. Trop sensible. Et c’était toujours le problème, pas vrai ? Si les gens se vexaient, alors n’étaient-ils pas comme Peter, qui avait gâché sa chance de recevoir une excellente éducation parce qu’il ne pouvait pas supporter qu’on le taquine un peu ?

Douglas avait évoqué cette histoire quand il avait été envoyé en stage de sensibilisation aux questions de genre et de sexualité, quelques années plus tôt. On lui avait demandé de quitter le cours, et il avait reçu une séance de coaching en tête à tête à la place. Il avait réussi haut la main, car la session était dirigée par un vieil ami qui lui avait indiqué précisément ce qu’il devait dire s’il voulait voir son attestation signée.

Donc peut-être que le Service en a finalement eu assez de lui ? Peut-être Sue pense-t-elle qu’il n’est plus utile ? Que la vie serait plus belle s’il était hors circuit ? Peut-être a-t-elle convaincu tout le monde que ce serait un faible prix à payer pour faire la paix avec Martin Lomax. Sue avait-elle passé un marché avec Lomax, avant de lui révéler où il se trouvait ?

Combien étaient-ils, à part elle, à avoir su qu’il se cachait à Coopers Chase ? Cinq ou six ? En comptant Poppy, bien sûr. Y avait-il plus au sujet de cette dernière que ce qu’elle laissait voir avec ses podcasts, sa poésie et ses chants grégoriens ? Jouait-elle la comédie ? Il avait tout vu dans sa vie, pour être honnête, alors peut-être y avait-il plus à découvrir la concernant, peut-être était-elle de mèche avec les autres pour agir contre lui. Mais dans ce cas, pourquoi avoir tiré sur l’intrus ?

Elizabeth ? C’était là une plus vaste question. Elizabeth aurait-elle révélé où il se trouvait ? Certainement pas. Il lui avait parlé de Martin Lomax cependant, n’est-ce pas ? L’avait-elle retrouvé ? Elizabeth pouvait retrouver n’importe qui. Douglas avait eu quatre liaisons durant leur mariage, et Elizabeth les avait toutes découvertes. La dernière, avec une analyste junior du nom de Sally Montague, avait mis définitivement fin à leur union. Au moins était-il allé jusqu’à épouser Sally Montague. Même si elle avait vingt ans de moins que lui et que leur mariage n’avait duré que jusqu’à ce qu’il entame une nouvelle liaison. Elle avait été licenciée, très discrètement, après le divorce. Où se trouvait Sally désormais ? Il sait qu’il s’agit d’une question qui devrait probablement l’intéresser, mais parfois, tout cela, c’est trop pour lui.

Dieu seul savait combien de liaisons Elizabeth avait eues. Des tas. Mais Douglas ne l’avait jamais pincée une seule fois.

On n’épouse qu’une seule Elizabeth dans sa vie. Si Douglas était vraiment un homme, il aurait pu la garder. Mais Douglas n’était qu’un garçon, il le savait. Il était charmant, et amusant, et la vie était facile pour lui. Douglas obtenait tout ce qu’il désirait, il séduisait tout le monde, tout le monde se laissait prendre à son jeu. Cela dit, il suppose que ceux qui ne se laissaient pas berner s’étaient tout simplement tenus à bonne distance de lui au fil des ans.

Il avait un jour demandé à Elizabeth à quel moment elle avait vu clair dans son jeu. Elle avait répondu qu’elle l’avait su dès l’instant de leur rencontre. Et elle s’était demandé quel petit garçon effrayé pouvait bien se cacher derrière ce numéro si flagrant qu’il jouait. Elle était tombée amoureuse de ce garçon effrayé, mais n’avait toujours pas fait sa connaissance. Douglas aurait pu saisir ce moment pour changer sa vie, devenir quelqu’un de vrai, et vivre de façon honnête. Mais au lieu de cela, il avait projeté un verre de whisky contre le mur et claqué la porte, et était allé passer la nuit avec Sally Montague à West Kensington. Le jour suivant, quand il était rentré, Elizabeth n’avait pas dit un mot, mais c’était ce jour-là qu’elle avait arrêté d’essayer.

Il a donc vécu en se servant de son charme depuis lors. Il y avait pire comme vie. Mais il ne sait plus ce que signifie être charmant. Il voit de nouvelles générations d’hommes, qui savent quoi dire et comment le dire, et à lui, il ne lui reste plus que des outils venant d’une autre époque. Des blagues qu’il ne peut pas raconter, des avances qu’il ne peut pas faire. Et sans elles, que lui reste-t-il ?

Les diamants. C’est ce qu’il reste à Douglas. Son échappée belle.

Douglas se lève et passe un peigne dans ses cheveux. Se peigner soigneusement les cheveux, voilà qui permettait encore de relever le défi d’un examen sommaire, ce qui est tout ce qui compte pour la plupart des gens. Un examen sommaire, voilà ce qui lui avait permis de mener à bien la plus grande partie de sa carrière. Mais la nouvelle génération voyait clair en lui. C’était très agaçant.

Et ce qui est idiot, c’est que Douglas sait qu’ils ont raison. Il sait que tout ce qu’on lui demande, c’est de se montrer respectueux, et il sait que les gens veulent juste venir au bureau et faire leur travail sans qu’on leur rappelle toutes les cinq minutes à quoi ils ressemblent ou avec qui ils ont couché. Douglas sait qu’ils ont raison et qu’il a tort. Le bon vieux temps ne lui manque pas, ce qui lui manque, c’est son bon vieux temps. Il suppose qu’il n’avait rien de « bon » pour la plupart des gens.

Mais se l’avouer réellement reviendrait à admettre qu’il a traversé l’existence en portant de confortables œillères. Ce serait reconnaître qu’il se demande toujours ce qu’il est advenu de Peter. Peter Whittock. Bien sûr que Douglas se souvient de son nom. Un garçon harcelé, au point de quitter l’école, par des enfants qui étaient eux aussi jeunes et apeurés.

Combien d’autres Peter Whittock avait-il laissés dans son sillage ? Combien d’autres Elizabeth ? De Sally Montague ?

Il y a vingt ans, vous auriez pu cesser de porter votre masque et toute l’affaire aurait donné lieu à un moment de franche rigolade et à quelques remarques taquines. Un message aurait été adressé à Martin Lomax pour lui dire d’aller se faire cuire un œuf et Douglas aurait dû payer sa tournée ce soir-là. Mais c’est en retirant ce masque qu’il a commis l’erreur capitale.

D’une manière ou d’une autre, les choses finissent toujours par vous rattraper.

Rien ne sert de se morfondre, toutefois – on a la vie qu’on mérite. Douglas se résout à réfléchir à la manière de se tirer de son problème. Le temps est venu de s’occuper de la tâche qui l’attend. Le temps est venu de se charger de la menace que représente Martin Lomax, et potentiellement de celle qui pourrait venir de l’intérieur même du Service. Puis de disparaître avec les diamants. Vivre sous une nouvelle identité, peut-être dans une ferme en Nouvelle-Zélande, ou au Canada. Un endroit où on parle anglais.

Il doit considérer à présent qu’il est fragilisé. Il doit considérer qu’il est seul. Il ne peut se fier à personne. Il sort de sa chambre et avance sur le palier. Il entend le sifflement de la bouilloire qui s’échappe de la cuisine.

Faux. Il peut se fier à Elizabeth. Voilà une chose dont il est certain.

Cette pensée l’encourage un peu. Il a réussi à vivre jusqu’à une nouvelle aube, et, tout en descendant l’escalier, il décide d’aller manger un toast couvert de marmelade tant qu’il le peut encore.

22

Joyce

J’ai donc téléphoné à la maman de Poppy, et elle n’aurait pas pu être plus aimable. Elle se prénomme Siobhan, et, oui, j’ai dû chercher comment cela s’orthographiait. Elle a dû être irlandaise à un moment donné, mais on ne dirait pas qu’elle le soit encore.

Je lui ai relaté ce qui s’était passé. J’ai pensé que ce devait être ce que voulait Poppy, parce que peut-être que lorsqu’on est espionne on ne raconte pas toujours à sa mère tout ce qui se passe. Ou peut-être est-ce juste ainsi que sont les filles de manière générale ? Je peux m’estimer heureuse si j’arrive à savoir que Joanna s’est fait couper les cheveux, par exemple. Elle est un jour allée passer une semaine en Crète et je l’ai appris grâce à Facebook. Je lui ai rappelé que nous avions autrefois séjourné une semaine en Crète lorsqu’elle était petite, mais apparemment il s’agissait d’une partie très différente de la Crète, ce qu’elle a pris grand plaisir à m’indiquer. Donc j’ai été dans la même situation que Siobhan, d’une certaine manière.

Voici comment les choses se sont déroulées. Nous avons échangé quelques civilités, et je lui ai dit que Poppy m’avait demandé de lui téléphoner, et qu’elle était en sécurité, mais qu’un incident avait eu lieu.

En vérité j’ai dit : « Ne vous inquiétez pas, personne n’est mort », avant de réaliser, bien sûr, que quelqu’un l’était.

Il s’est avéré, et j’imagine que je n’aurais pas dû en être surprise, que Siobhan n’était pas complètement au courant de ce que sa fille fait pour gagner sa vie. D’après ce qu’on lui en avait dit, Poppy travaillait pour le Bureau des passeports. Ils avaient effectué quelques vérifications au sujet de Siobhan lorsque Poppy avait obtenu le poste, et elle avait trouvé cela étrange à l’époque mais elle ne s’était pas interrogée davantage. Il y a toujours quelque chose avec les enfants, n’est-ce pas ? Il faut les mettre sur leur trente-et-un pour la Journée mondiale du livre, des choses comme ça.

Vraiment, j’aurais dû y aller par étapes, mais le métier d’infirmière vous apprend à sentir quand il vaut mieux en venir directement aux faits. J’ai livré une explication qui, en substance, ressemblait à cela : votre fille travaille pour le MI5 ou le MI6 et elle veille sur un homme qui était autrefois marié à mon amie Elizabeth, et qui a été accusé d’avoir volé des diamants (elle : « Le MI5 ? », « Elizabeth ? », « Des diamants ? »). Un intrus avait essayé de liquider cet homme la nuit précédente et Poppy avait abattu l’intrus. Je ne pouvais pas résumer davantage.

Siobhan était sidérée, et je me suis dit qu’elle pensait peut-être qu’il s’agissait d’un canular, donc j’ai ajouté : « Il ne s’agit pas d’un canular, ça s’est réellement passé. Elle l’a vraiment tué par balle, et j’ai même vu le corps. »

Je lui ai dit que Poppy m’avait donné son numéro de téléphone, et elle m’a demandé où se trouvait Poppy à présent. Alors j’ai dit que je l’ignorais et que le MI5 l’avait emmenée, mais qu’Elizabeth avait précisé qu’il n’y avait aucune raison de s’inquiéter, et que Poppy avait fait ce qu’il fallait comme il le fallait, qu’elle avait sauvé la vie de quelqu’un.

Siobhan a demandé où cela s’était passé, et je lui ai tout raconté à propos de Coopers Chase. Elle a dit que l’endroit avait l’air charmant et je lui ai répondu : « Eh bien, pourquoi ne pas venir nous rendre visite ? Faire ma connaissance et celle d’Elizabeth ? »

Siobhan a répondu que cela lui plairait, et puis elle a commencé à pleurer, ce qui était la meilleure chose à faire selon moi. Tout laisser sortir. Imaginez un peu la situation si votre fille venait d’abattre un homme et d’être emmenée par le MI5 ? Vous ne pourriez pas empêcher l’émotion de vous gagner. Je lui ai demandé son adresse, pour pouvoir lui envoyer directement un bracelet d’amitié par la poste. Je récupérerai l’argent lorsque je la verrai.

Nous avons ensuite eu une agréable conversation. Elle a dit qu’elle regrettait d’avoir pleuré et je lui ai répondu qu’elle n’avait pas du tout besoin de s’excuser, puis je lui ai demandé si elle aimait bien l’anneau que Poppy a au nez, et elle a réfléchi un moment avant de répondre que non, pas vraiment, et qu’elle trouvait que Poppy était plus jolie sans. J’ai dit que Poppy était toujours très mignonne avec, mais j’ai compati parce que Joanna s’est fait faire un jour trois piercings dans la même oreille, dont l’un tout en haut, et c’était épouvantable. On peut encore voir une minuscule trace à cet endroit aujourd’hui, là où ça n’a pas bien cicatrisé. Personne ne le remarquerait, mais moi je le vois à chaque fois. Je crois que Siobhan et moi allons bien nous entendre.

Donc Siobhan va venir nous rendre visite, voilà la grande nouvelle. J’espère qu’Elizabeth ne m’en voudra pas. Poppy a glissé le numéro de téléphone dans la poche de mon cardigan, pas dans celle d’Elizabeth, donc peut-être savait-elle que ce n’était pas la chose à faire au vu des circonstances. Elizabeth sera-t-elle contre sa venue ? Eh bien, si c’est le cas, ce sera son problème, pas le mien.

Elle vit à Wadhurst, au fait. Siobhan. J’ai traversé cet endroit en train, mais c’est tout ce que je peux en dire. Je suis certaine que c’est très joli, s’il faut en croire Poppy et sa maman.

Juste au moment où j’ai raccroché, on a sonné à ma porte, et c’était Yvonne, mon ancienne voisine, qui voulait prendre une tasse de thé et discuter un peu. Elle a été la première, parmi les personnes de ma connaissance, à faire l’acquisition d’un magnétoscope, et je ne l’ai jamais oublié. Je me souviens qu’ils avaient invité Joanna chez eux pour regarder E.T. Sincèrement, si vous aviez pu voir l’expression du visage de Joanna à ce moment-là ! Bref, elle habite à Tunbridge Wells à présent, comme de bien entendu, donc je lui ai demandé de glisser le bracelet directement dans la boîte aux lettres de Siobhan quand elle rentrerait chez elle. Ça permet d’économiser un timbre, pas vrai ?

Quoi d’autre à part ça ? Ryan Baird, bien sûr. Ron a vraiment le vent entre les jambes avec celui-là. J’ai hâte de connaître le plan. Et Ibrahim devrait rentrer chez lui demain. Il nous a dit de ne pas lui rendre visite à nouveau, et c’est tant mieux, parce que Elizabeth veut que nous allions à Hove pour des raisons qu’elle a gardées pour elle.

Je prépare des gâteaux pour Siobhan en ce moment-même. J’ignore tout de ce qu’elle aime et je n’ai pas réussi à glisser la question dans notre conversation. Alors, je joue vraiment la sécurité avec un Victoria sponge, des brownies sans noisettes, et un biscuit à la noix de coco et à la framboise au cas où elle serait téméraire.

Je continue vraiment à réfléchir aux diamants. Vingt millions de livres, voilà qui ferait tourner la tête à la plupart des gens, non ? Moi, c’est l’effet que ça me ferait. Dans l’émission « Deal or No Deal », ils diraient que vingt-cinq mille livres était une somme « qui changeait la vie », mais, ça, je n’en suis pas certaine, une fois que vous avez remboursé vos cartes de crédit et que vous avez fait un voyage au Portugal, et peut-être remplacé deux fenêtres. Mais vingt millions ? Quelqu’un va mettre la main dessus, j’imagine, même s’il est nécessaire d’assassiner quelques personnes en chemin.

Je me rends compte que je ne voulais pas dire que Ron a vraiment « le vent entre les jambes », au fait. Quelle est la bonne expression ? Elle ressemble un peu à ça, non ? Je vais laisser celle-ci pour le moment, cependant, parce que je trouve qu’elle correspond plutôt bien à Ron.

Donc, direction Hove demain avec Elizabeth, ce qui sera amusant. Nous prendrons le bus de 14 h 30 jusqu’à Brighton, et nous descendrons près du grand Marks & Spencer avant de rejoindre Hove à pied. Elizabeth a précisé « shopping interdit, Joyce », donc il s’agit certainement d’un voyage pour affaires.

Mais quel genre d’affaires ? Quelque chose en lien avec les diamants ? Le meurtre ? Un peu des deux ? Ça, ça serait bien.

23

Elizabeth consulte le cadran de sa montre et soupire. Elle accélère légèrement le pas.

Elles ont presque vingt minutes de retard, parce que Joyce a insisté pour s’arrêter boire un café. Joyce adore s’asseoir dans les cafés et regarder les passants de l’autre côté de la vitre. Elle resterait assise là toute la journée si on la laissait faire, à dire des choses comme « Oh, les parapluies sont de sortie » ou « Crois-tu que ce manteau m’irait bien, Elizabeth ? ». Ce n’est même pas qu’elle aime particulièrement le café, c’est juste qu’elle se sent gênée de commander un thé dans un tel endroit.

Douglas a demandé à voir Elizabeth, et c’est le moins qu’elle puisse faire pour lui étant donné les circonstances. Il avait été à deux doigts de se faire tuer alors qu’il était sous sa surveillance. Elle n’avait pas officiellement commencé à veiller sur lui, mais tout de même.

Elles sont donc en route pour rejoindre sa nouvelle planque à Hove. Au 38, St Albans Avenue, l’une des nombreuses rues parallèles menant des cafés de Church Road aux glaciers du front de mer.

— L’air marin n’est-il pas délicieux ? lance Joyce.

— C’est très tonifiant, acquiesce Elizabeth, alors qu’un gros camion passe devant elles.

Quelque chose n’allait pas avec Joyce. Elizabeth a plutôt bien appris à déchiffrer son attitude à présent, et il ne fait pas de doute qu’elle se montre trop enjouée. C’était la petite astuce de Joyce. Cela marchait avec tous les autres, mais ça ne marchait pas avec Elizabeth. Elizabeth s’arrête devant le restaurant Nando’s de Church Road et pose une main sur le bras de Joyce.

— Avant que nous retrouvions Douglas et Poppy, pourquoi ne me dis-tu pas ce que tu caches ?

Joyce lève la tête vers elle, ses yeux brillants si pleins d’innocence, son halo de cheveux blancs comme la neige.

— Qu’y a-t-il ? fait-elle. Je ne vois pas du tout ce que tu veux dire.

— Joyce, tu nous as déjà retardées de vingt minutes, je n’ai vraiment pas envie de rester plantée là pendant vingt minutes de plus à essayer d’obtenir une réponse de ta part.

— Parfois, Elizabeth, tu te comportes comme si tu étais ma patronne. Et tu ne l’es pas.

Elizabeth soupire.

— S’il te plaît, je t’en supplie, ne sois pas pénible. Dis-le-moi, c’est tout.

Joyce regarde la devanture du Nando’s.

— Sais-tu que je n’ai jamais mis les pieds dans un Nando’s ?

— Tu me caches clairement quelque chose. Cela a à voir avec Douglas, peut-être ?

— Je pourrais y amener Ibrahim. Il aimerait bien manger chez Nando’s, tu ne crois pas ? Et nous devons nous assurer qu’il sorte de chez lui.

— C’est en rapport avec Poppy, alors ?

— Parfois, Elizabeth, on doit juste accepter de ne pas tout savoir. Et c’est ce qui t’arrive à présent, je le crains.

Elizabeth regarde Joyce dans les yeux et hoche la tête.

— Donc, cela a effectivement trait à Poppy, n’est-ce pas ? Tu es douée, Joyce, mais tu n’es pas douée à ce point.

Joyce sourit.

— Cela ne fait que nous retarder davantage, ma chère. Nous allons paraître impolies. Je ne leur ai même pas apporté un petit cadeau. Avons-nous le temps d’aller acheter un peu de fudge ?

Elizabeth réfléchit.

— Eh bien, nous savons que c’est en lien avec Poppy, ça se lit sur ton visage. Peut-être que Poppy t’a demandé quelque chose ? Mais tu ne t’es pas retrouvée seule avec elle, pas vrai ?

— Je crains que tu ne fasses fausse route. Il y a une charmante librairie un peu plus loin. City Books, tu connais ? Je pourrais prendre un roman de John Grisham pour Douglas, peut-être ?

— Donc Poppy t’a donné quelque chose ? C’est bien ça ? Au moment où elle sortait, elle t’a glissé un objet ?

— Je crois que c’est à toi que quelqu’un a glissé un objet, Elizabeth. J’ai raison à propos d’Ibrahim, n’est-ce pas ? Nous devons nous assurer qu’il sorte de chez lui. Il ne voudra pas en entendre parler. Je crois que les Nando’s proposent des plats essentiellement à base de poulet, mais ils doivent servir du pudding et d’autres choses.

— Qu’a-t-elle bien pu te donner ? Et pourquoi à toi et pas à moi ?

— Je pensais aller au refuge pour chiens. Je pourrais demander à Ibrahim de m’y conduire dès qu’il sera de retour.

— Un message, peut-être ? Poppy t’a-t-elle donné un message ? Qu’elle aurait glissé dans ta main au moment où elle partait ?

Elizabeth dévisage longuement Joyce.

— Il sera contre cette idée, tu sais comment est Ibrahim. Mais on le persuadera. Et les chiens sont très bons pour aider les gens à guérir. Je sais que je ne t’apprends rien, mais ses blessures psychiques dureront bien plus longtemps que ses traumatismes physiques.

— Quelque chose de personnel.

Elizabeth s’écarte au moment où un groupe de jeunes s’engouffre à l’intérieur du Nando’s.

— C’est pour cette raison qu’elle t’a choisie. Pour faire une commission. Une chose pour laquelle elle savait pouvoir te faire confiance.

— J’ai vérifié sur le site internet. Alan est toujours là. Je parle du chien. Bien que je compte le baptiser Rusty, tu es la première à l’apprendre. Je l’ai écrit dans mon journal, mais je ne l’ai jamais dit à haute voix.

— Tu portais ton nouveau cardigan, bien sûr. Qui te va très bien, au fait. Alors peut-être l’a-t-elle simplement glissé dans ta poche ?

— Merci pour ton compliment sur mon cardigan. Quand j’étais enfant, mes voisins possédaient un chien nommé Rusty, tu vois.

— Je me demande, Joyce, si elle voulait que tu contactes quelqu’un pour elle ? Pour que cette personne sache qu’elle allait bien ? C’est le genre de point sur lequel je t’accorderais toute ma confiance.

— C’était un golden retriever, je crois, bien que je les confonde avec les labradors. On est tous faits un peu de tout, cependant, n’est-ce pas ? Quand on commence à creuser un peu, non ?

— En qui Poppy a-t-elle confiance ? demande Elizabeth. Voilà la question.

— Tout le monde aime John Grisham, pas vrai ? C’est une valeur sûre.

Elizabeth pose ses mains sur les épaules de Joyce, hoche la tête et la regarde droit dans les yeux.

— Je me pose une question, Joyce. Poppy t’a-t-elle donné le numéro de téléphone de sa mère ?

Joyce lève les mains au ciel.

— Oh, pour l’amour de Dieu, Elizabeth. Je ne peux rien avoir pour moi seule, n’est-ce pas ?

— Tu as tenu plus longtemps que la plupart des gens. L’as-tu appelée ?

Joyce acquiesce d’un signe de tête.

— Ce n’est pas grave ? demande-t-elle.

— Pas de problème, la rassure Elizabeth. Cela ne me surprend pas que quelqu’un ait envie de parler à sa mère après avoir tué pour la première fois. Enfin, moi, je ne l’ai pas fait, mais je suis moi.

— Elle a l’air charmante. J’ai bien peur de l’avoir invitée à venir nous rendre visite.

— C’est une excellente idée. Bon, on se remet en route ?

Joyce sourit et les deux amies prennent la direction de St Albans Avenue.

— Tu n’es pas fâchée ? demande Joyce.

— Pas le moins du monde, répond Elizabeth. Cependant, je dirai ceci : ils n’aiment pas qu’on change le nom des chiens.

— Je le sais, mais « Alan », tout de même, fait Joyce.

— Eh bien, pourquoi ne laisses-tu pas Ibrahim décider ? C’est le genre de questions pour lesquelles il est doué.

— J’ai hâte qu’il revienne, pas toi ?

Elizabeth glisse son bras sous celui de Joyce et elles poursuivent leur marche.

— Où donc Ron est-il allé, au fait ? questionne Joyce. Je l’ai vu partir en voiture avant notre départ. Il ne conduisait plus ces derniers temps.

Elizabeth jette un regard à sa montre.

— Ron a un travail de plomberie à effectuer. Il était très impatient de s’y atteler.

— Un travail de plomberie ?

— Tu connais Ron, il est capable de toucher à tout.

24

Vendre de la cocaïne est moins glamour que les gens ne l’imaginent, et Connie Johnson se dit qu’il est bien agréable d’avoir, pour une fois, l’occasion de se mettre sur son trente-et-un.

Ce n’est pas tous les jours que Bogdan Jankowski veut acheter pour dix plaques de coke colombienne de premier choix, et Connie a été survoltée toute la journée. Le box juste à côté du sien vend du parfum contrefait, et elle en avait mis plus tôt, avant de devoir le rincer aussitôt car la senteur l’avait comme terrassée. Elle a même dû appliquer une seconde fois son mascara après que les larmes ont ruisselé sur son visage. Elle pense s’être débarrassée du plus gros du problème.

Pourquoi Bogdan voulait-il brusquement de la coke ? Ce n’était pas du tout son genre. Peut-être était-il devenu toxicomane, et avait-il besoin de financer son addiction ? Connie espère que c’est le cas, cela voudrait certainement dire qu’elle le verrait plus souvent.

Qu’y avait-il qui lui plaisait en lui ? Cette impression de danger extrême et de sécurité absolue qui émanait du même homme ? Ou seulement son apparence ?

Un cliquetis en provenance de la porte métallique du box résonne. Connie arrange sa coiffure, crache son chewing-gum dans un vieux classeur à tiroirs et allume une cigarette mentholée. C’est parti.

Elle ouvre la porte, la lumière du soleil entre à flots dans son univers sombre, et voilà qu’il apparaît sous ses yeux. Bogdan. Crâne rasé, tatouages remontant en courbes sinueuses le long de ses bras, regard bleu profond et air d’indifférence absolue. La totale. Il referme la porte derrière lui, et il n’y a plus qu’eux deux. Comment doit-elle jouer cette manche ? En se montrant sympa et détendue ? Elle a déjà essayé de flirter avec Bogdan et cela ne l’avait menée nulle part. Mais elle le soupçonne d’avoir juste joué le gars qu’il n’était pas facile d’avoir. Est-il en train de la déshabiller du regard ? C’est ce que pense Connie. Il fait quelque chose avec ses yeux, c’est certain. D’un signe de tête, elle désigne son sac de sport.

— C’est l’argent ?

Bogdan hoche la tête.

— Oui.

Connie tire longuement sur sa cigarette mentholée, pour savourer le goût frais de l’arôme.

— Dix plaques ?

— Oui, dit Bogdan.

— J’ai besoin de recompter ?

— Non, répond Bogdan, et il pose le sac sur le grand bureau en bois de Connie.

Lorsque le vieux collège de Connie a fermé ses portes, tout ce qu’il contenait a été vendu aux enchères. Connie a participé à la vente et acquis le bureau de son ancienne principale. Le bureau devant lequel elle s’était retrouvée tant de fois, face à elle, pour se faire réprimander à propos d’un sujet ou un autre. Pendant quelque temps, elle a pris plaisir à l’utiliser pour peser la cocaïne et pour faire l’amour. Qu’en aurait pensé Mme Gilbert ? Maintenant que ses affaires se sont bien développées, toutefois, Connie s’en sert principalement pour gérer sa paperasse. Elle se doit de le reconnaître, il s’agit d’un beau bureau.

— Et donc, tu veux ta coke ? demande Connie.

— Oui, répond Bogdan, avant d’ajouter : s’il te plaît.

Connie sent que les choses se passent bien. N’y a-t-il pas une forme de connexion entre eux ? De l’électricité dans l’air ? Non mais, mon Dieu, regardez-le.

— Elle est là-bas, derrière, Bogdan. Donne-moi une minute. Mets-toi à l’aise, il y a des magazines. Surtout Ultimate Fighting.

Connie ouvre une porte cadenassée et entre dans un petit espace de stockage. Pas de miroir à l’intérieur, elle vérifie donc son apparence dans le reflet que lui offre un vieux CD-ROM. Elle se réjouit de son initiative car elle a un peu de rouge à lèvres sur les dents. Bogdan s’en était-il aperçu ? Elle s’agenouille devant un coffre-fort et compose la combinaison d’une main tout en frottant ses incisives de l’autre. Et s’il avait remarqué la marque de rouge, et se rendait compte à présent qu’elle l’avait effacée ? Elle sort un kilo de cocaïne du coffre, enveloppé de papier brun et estampillé des mots « Fragile » et « Haut ». S’il le remarque, alors il saura qu’elle s’est regardée dans un miroir. De quoi laisser croire qu’elle est en manque d’amour ? Elle referme le coffre-fort et ressort. Il est trop tard à présent. S’il s’en rend compte, eh bien, il faudra faire avec. Tenter de faire la meilleure impression possible.

Connie referme le cadenas de la porte menant à l’espace de stockage et place le paquet sur le bureau de sa principale, près de l’argent. Bogdan pose les yeux sur elle. Sur ses dents ?

— Tu as besoin de la contrôler ? demande Connie.

— Non, fait Bogdan.

Il sort l’argent du sac de sport et range le paquet à sa place.

— Ça va devenir régulier ? questionne Connie. Il y a un traitement de faveur pour les clients réguliers.

— Non, c’est juste cette fois, répond Bogdan.

« Traitement de faveur », c’était trop fort, songe Connie. Ça faisait trop dragueuse. Quelle idiote. Elle opte pour un haussement d’épaules en guise de réponse.

— Eh bien, tu connais ton boulot, pas vrai ?

Bogdan opine du chef.

— Oui.

— Laisse-moi t’ouvrir.

Connie s’avance et ouvre la porte. Ce soleil éclatant, encore. Bogdan franchit le seuil et baisse un peu la tête.

— Merci, Connie.

Connie hausse de nouveau les épaules – parfait – et referme derrière lui. Elle se laisse retomber contre le battant de la porte et laisse échapper un immense soupir.

Mon Dieu, c’était intense. Elle va devoir prendre le reste de la journée.

Bogdan n’a pas à marcher longtemps. Il retrouve Ron près de la jetée. Tout s’était bien passé avec Connie, elle ne semblait pas lui témoigner de rancœur. Il avait eu de la peine pour elle parce qu’elle avait du rouge à lèvres sur les dents. Il allait le lui dire, parce qu’elle avait l’air d’avoir un rencard plus tard. Mais visiblement elle s’en était aperçue elle-même car il n’y avait plus trace de rien quand elle était revenue avec la cocaïne. Il avait été soulagé de ne rien avoir à signaler, parce que sa présence ne semblait pas l’avoir mise de très bonne humeur.

Il est heureux d’être dehors, notamment parce qu’il régnait une odeur épouvantable dans le box.

Bogdan repère Ron et le rejoint. Ron est habillé en plombier.

— Salut, Bogdan, lance Ron.

— Bonjour, Ron, répond Bogdan.

— C’est ça, alors ? demande Ron en montrant le sac.

— Ouais, c’est ça, fait Bogdan.

— Vous êtes un bon gars. Je parie que vous vous demandez pourquoi je suis habillé comme un plombier ?

Bogdan secoue la tête.

— Pas vraiment. Rien ne me surprend avec vous tous. Je serais plus surpris si vous n’étiez pas habillé en plombier.

Ron acquiesce. Il reconnaît que c’est une remarque pertinente.

— Comment va Ibrahim ? demande Bogdan. Quand est-ce qu’il revient ?

— Il va bien, fiston. Il est un peu secoué, vous voyez ? C’est un sale truc qui lui est arrivé.

Bogdan hoche la tête.

— Vous avez besoin d’aide avec le gars qui a fait ça ?

Ron prend le sac.

— Vous nous aidez déjà.

— C’est ce que je pensais, fait Bogdan. Bien, ça me fait plaisir. Vous savez, vous n’avez qu’à demander, et je le ferai.

— Vous êtes un garçon bien.

Ron renifle.

— Seigneur, Bogdan, mais quelle est cette odeur ?

25

Elizabeth et Joyce se trouvent sur St Albans Avenue. C’est une route regorgeant de petits hôtels et de maisons de retraite. Vous pouviez la remonter entièrement sans jamais éprouver le besoin de lever les yeux de votre téléphone, et c’était parfait. Elles atteignent le numéro 38. Stores baissés derrière toutes les fenêtres donnant sur la rue, et une affiche vieille de quatre ans indiquant « Votez LibDem » collée sur la fenêtre principale. Absolument exemplaire.

Il y a une camionnette Virgin Media garée de l’autre côté de la route. Elizabeth va frapper contre la vitre côté conducteur. Elle est attendue.

La femme derrière le volant replie son journal, baisse sa vitre et la regarde d’un air interrogateur.

Elizabeth répète exactement ce qu’on lui a dit de dire.

— Je ne capte plus rien et je ne veux pas rater « Love Island ».

Quelqu’un au MI5 se sera bien amusé en imaginant cette phrase pour elle.

La chauffeuse répond, comme prévu :

— Vous êtes au numéro 42 ?

Elizabeth acquiesce d’un signe de tête.

— C’est Sky, pas Virgin.

— Désolée de vous avoir dérangée, fait Elizabeth, et elle tend la main à l’intérieur du véhicule pour serrer la main de la conductrice.

Tandis que leurs mains se rejoignent, elle sent la clé que l’on presse dans sa paume. La femme derrière le volant remonte sa vitre et retourne à son journal. Un boulot des plus ennuyeux. Elizabeth compatit. Au moins cette femme dispose-t-elle d’un journal. Il y avait eu des moments en Europe de l’Est, lors de missions de surveillance longues de douze heures, où Elizabeth aurait tué pour avoir un Daily Telegraph. Même un Daily Mirror.

Les deux femmes traversent la route en direction de la maison.

— C’était du langage d’espion ? demande Joyce. Une sorte de code ?

— Un code très élémentaire, oui. Juste un identifiant.

— Joanna regarde « Love Island ». Elle dit que j’adorerais cette émission. Pour les hommes, et que sais-je encore.

Il y a un autocollant « Pas de publicités » sur la porte d’entrée. Celle-ci garde une apparence normale de l’extérieur, mais Elizabeth sait que son revers est certainement pourvu de renforts en acier, si jamais il prenait à certains de drôles d’idées. La clé semble parfaitement normale mais elle est électronique, et, dès l’instant où elle est glissée dans la serrure, une série de bruits s’élèvent à l’intérieur de la maison, suffisamment bas pour ne pas être entendus depuis la rue.

La porte s’ouvre et Elizabeth jette un coup d’œil à sa montre : 17 h 25. Ron devrait avoir récupéré le paquet à cette heure.

Douglas lui avait dit de les retrouver à 17 heures, mais ça ne ferait pas de mal à Douglas qu’on le fasse attendre de temps à autre. Quant à savoir ce qu’elle faisait là, c’était un mystère. Il était déjà étrange que Douglas ait choisi de se cacher à Coopers Chase. Il était encore plus étrange qu’il veuille revoir Elizabeth, à présent que se réfugier à Coopers Chase n’était plus possible.

Elizabeth aurait pu refuser, mais il se passait quelque chose par ici, et découvrir de quoi il s’agissait ne la dérangeait pas du tout. C’était l’un des petits jeux de Douglas, sans aucun doute, mais ses petits jeux avaient été amusants autrefois. Il valait certainement la peine de voir s’il lui en restait encore un de bon dans son sac.

En particulier avec vingt millions de livres au pied de l’arc-en-ciel. Vous imaginez ce que vous pourriez faire avec vingt millions de livres ? Mais Elizabeth n’a pas besoin de réfléchir. Elle sait exactement ce qu’elle ferait de cet argent.

Elles franchissent le seuil.

— J’aime bien la moquette de leur entrée, dit Joyce.

Sa voix résonne à travers la maison silencieuse.

— Nous avions presque la même.

Bien entendu, l’endroit ne devrait pas être silencieux, pas quand deux personnes vivent entre ses murs. Dormaient-ils tous les deux ? À 17 h 25 ? Voilà qui était peu probable.

Elizabeth sent un courant d’air. Un courant d’air dans une maison dont toutes les portes et fenêtres sont fermées. Verrouillées et scellées.

— Douglas ? appelle Elizabeth. Poppy ?

Elizabeth pénètre dans la cuisine. Elle est bien rangée. Il y a une petite table et deux chaises de bois. Il y a deux bols et deux tasses près de l’évier. Un vieux calendrier, illustré de châteaux anglais, est accroché au mur.

Une porte à l’arrière ouvre sur une cour intérieure. Du fil de fer barbelé surmonte le mur en briques, en face.

Cette porte est grande ouverte.

26

— Et il vous a donné un coup de pied derrière la tête ?

— Je crains bien que oui, Anthony, en effet.

Ibrahim n’a pas dit aux autres à quelle heure il reviendrait. Il savait qu’ils en feraient toute une histoire, et il ne voulait pas se trouver face à un comité d’accueil alors qu’il n’était pas rasé. Au lieu de cela, il a réussi à obtenir le dernier rendez-vous de la journée avec Anthony, un coiffeur si demandé qu’il se rend désormais à Coopers Chase trois fois par semaine. Ibrahim n’a pas du tout apprécié les conséquences de son séjour à l’hôpital sur sa coiffure.

— On serait bien incapable de le dire, honnêtement, fait Anthony tout en passant un peigne dans les cheveux d’Ibrahim. Il n’y a pas d’empreinte de pied, rien du tout.

— Eh bien, il s’agit d’un crâne, fait Ibrahim.

— C’est bien vrai, reconnaît Anthony. Mais dites-moi si j’appuie trop fort. Vous allez voir, vous allez vous sentir mieux en un rien de temps. C’est ça, mon travail.

— Merci, Anthony.

— Vous allez rebondir. J’en suis sûr.

— Rebondir, c’est pour les hommes plus jeunes.

— C’est absurde, ce qui ne vous tue pas vous rend plus fort.

— Eh bien, à mon âge, je ne peux être d’accord avec cette affirmation.

— Je vais vous donner un exemple. Une fois, à Kavos, j’ai fait un trip sous acide qui a duré deux jours. Vous connaissez Kavos ?

— C’est en Grèce ?

— Oh, je ne sais pas trop, dans un endroit où il fait chaud en tout cas. Bref, sur le moment c’était terrifiant, vous voyez ? J’avais l’impression que les murs de la villa saignaient. Je suis monté sur le toit pour essayer d’attraper les avions qui volaient au-dessus de nos têtes. Mon copain Gav a posté la photo sur Insta : 30 000 « like », et je vois ce qu’il y avait d’amusant là-dedans, maintenant. Mais sur le moment, je pensais que j’allais mourir. Mais je ne suis pas mort, et cette expérience a fait de moi un homme plus fort.

— Dans quelle mesure ?

— Eh bien, je ne sais pas vraiment. Enfin, je prends moins d’acide à présent, vous voyez ? C’est déjà quelque chose, non ? Et j’ai environ 400 nouveaux followers sur Insta. C’est là que je veux en venir, en réalité. Je ne sais pas ce qu’ils ont fait à vos cheveux à l’hôpital. J’imagine qu’ils n’ont pas utilisé d’après-shampooing ?

— J’ai demandé à Ron de m’en acheter, mais il a dit qu’il n’était pas certain de savoir quoi demander au magasin.

— Eh bien, vous pouvez compter sur moi à présent.

— Quoi qu’il en soit, je ne crois pas que cet événement m’ait fortifié. Je suis ébranlé, Anthony.

— Bien sûr, fait Anthony. Machin chose post-traumatique.

— Mais je finirai par surmonter tout ça.

— Bien sûr que vous y parviendrez. Regardez un peu tout ce qu’a traversé Oprah au fils des ans.

— À moins que je ne meure avant de m’en remettre. Et alors je ne m’en remettrai jamais. C’est ce que je ressens en ce moment. Peut-être ne guérirai-je jamais.

— Je vais répéter à Joyce que vous étiez morose si vous continuez comme ça.

— C’est bien beau de dire « Ce qui ne vous tue pas vous rend plus fort ». C’est admirable. Mais ça ne marche plus quand on a quatre-vingts ans. Quand on a quatre-vingts ans, tout ce qui ne vous tue pas ne fait que vous faire passer une autre porte, puis une autre, puis la suivante, et toutes ces portes se ferment à clé derrière vous. On ne rebondit pas. La force gravitationnelle de la jeunesse disparaît, et vous ne faites que flotter toujours plus haut.

— Eh bien, dit Anthony, en plaçant ses paumes sur les tempes d’Ibrahim et en lui relevant la tête pour qu’il se regarde dans le miroir, je viens juste de vous faire perdre dix ans, donc je fais de mon mieux pour vous aider. Est-ce qu’on sait qui vous a agressé ?

Ibrahim acquiesce.

— On a un nom, oui. Mais aucune preuve.

— Et que va-t-il arriver ?

— Je pense qu’Elizabeth va arriver.

— Eh bien, espérons que ce soit le cas, fait Anthony, tout en tenant un miroir en hauteur derrière la tête d’Ibrahim, lequel hoche la tête avec satisfaction. Personne ne touche à mes amis et ne s’en tire comme si de rien n’était. Vous direz à Elizabeth que si elle a besoin d’aide, elle n’a qu’à demander.

— Je transmettrai le message.

— Pour ce que ça vaut – et, oui, j’écoute vraiment parfois –, vous ne mourrez pas avant d’aller mieux, je vous le promets.

— Impossible à dire.

— Ibrahim, vous parlez à quelqu’un qui a un jour vu en rêve les numéros gagnants du loto. Quatre des bons numéros. Trois cent soixante balles. Si je vous dis que vous n’allez pas mourir pour l’instant, c’est que vous n’allez pas mourir pour l’instant.

— C’est réconfortant, je vous remercie.

Anthony remballe son nécessaire.

— Nous savons tous dans quel ordre vous allez mourir tous les quatre. Ron d’abord…

Ibrahim acquiesce.

— Puis Elizabeth, probablement tuée par balle. Ensuite, c’est ardu de décider entre vous et Joyce.

— Je ne voudrais pas être le dernier à rester, fait Ibrahim. J’ai toujours essayé de ne jamais m’attacher aux gens, mais je me suis attaché à ces trois-là.

— Eh bien, disons vous en troisième et Joyce pour finir, alors.

— Je n’ai pas non plus envie que Joyce se retrouve toute seule, dit Ibrahim.

— Oh, je ne crois pas que Joyce se retrouverait toute seule très longtemps, vous ne pensez pas ?

— Eh bien, je suppose que non, en effet, répond Ibrahim en souriant.

— Quelle polissonne, celle-là.

Ibrahim plonge la main dans la poche de sa veste, pendue derrière la porte, et en sort son portefeuille.

— Je crains de devoir vous payer avec ma carte, Anthony. J’ai utilisé le liquide qu’il me restait pour régler le taxi.

Ibrahim fronce les sourcils en ouvrant le portefeuille.

— Eh bien, c’est étrange, ma carte n’est pas là.

— J’aurai tout entendu désormais, fait Anthony en lâchant un petit rire.

— J’ai dû l’égarer, je suis on ne peut plus désolé. Pouvez-vous me faire crédit ?

Anthony s’avance vers Ibrahim et le serre dans ses bras.

— Celle-là, je vous l’offre. Allez, filez donc, beau gosse, elles vont toutes tomber comme des mouches en vous voyant.

Ibrahim observe son reflet et tourne la tête d’un côté puis de l’autre pour voir ses deux profils. Il opine du chef avec un air de satisfaction.

— Merci, Anthony. Je le crois bien, en effet.

27

Elizabeth quitte la cuisine. Si des personnes ont habité cette maison, Elizabeth est sûre qu’elles ne s’y trouvent plus. C’est ce que lui dit son instinct, mais elle place tout de même un doigt sur ses lèvres et fait signe à Joyce de ne pas bouger d’un pouce. Elle ouvre la porte du salon en poussant le battant du pied. Rien. Deux fauteuils, deux tables basses, un buffet sur lequel sont posés un poste de radio et un vase rempli de fleurs. Pas de corps, pas de sang – c’est déjà ça. Cela donne un peu d’espoir à Elizabeth. Elle sait qu’elle aura à grimper les escaliers. Si quelqu’un est dans les lieux, elle sait combien elle sera vulnérable. Elle n’est pas armée. Elle retourne dans l’entrée et voit que Joyce n’est plus là. Un bref moment de panique la saisit avant qu’elle n’aperçoive Joyce émerger en silence de la cuisine, un couteau dans chaque main. Elizabeth approuve d’un signe de tête.

Joyce tend le plus grand des couteaux à Elizabeth en lui murmurant : « Attention, prends-le par le manche. »

Elizabeth sent son cœur frapper contre sa cage thoracique. Il bat vite, mais il est fort. Quelle chance elle a.

Y a-t-il quelqu’un dans la maison ? Vient-elle de tomber dans un piège ? Et, pire encore, vient-elle d’entraîner Joyce avec elle dans ce piège ?

D’un geste, elle indique à Joyce de rester au rez-de-chaussée, et elle commence à gravir les marches.

28

Vous pouvez dire ce que vous voulez à propos de Ron, mais vous ne pouvez pas dire qu’il ne ressemble pas à un plombier. Ryan Baird l’avait laissé entrer sans y regarder à deux fois. C’est l’organisme de gestion de votre logement qui m’envoie, pour la pression de l’eau. Il avait brandi le sac, ce sont mes outils. Tout est gratuit, vous faites pas de souci.

Et donc, c’était lui, Ryan Baird ?

C’était lui le gamin qui avait envoyé un coup de pied au meilleur ami de Ron et l’avait laissé pour mort ?

Quel âge avait-il ? Dix-sept ? Dix-huit ans ? Maigrichon, les cheveux teints en blond, un bas de survêtement bleu électrique et le torse nu. Il tenait une manette de jeu dans la main, et était retourné tout droit jouer après que Ron lui avait demandé où se trouvait la salle de bains. Il y a quelques années de cela, Ron lui aurait refait le portrait séance tenante. Mais, parfois, la manière d’agir d’Elizabeth était la meilleure, par conséquent il agira comme on le lui a demandé. Et peut-être aura-t-il toujours une chance de gifler Ryan Baird et sa bouche béante avant que tout soit terminé. Ron l’espère. Il a beaucoup de respect pour Gandhi et ses semblables, mais parfois il faut franchir la ligne.

Ron soulève le couvercle du réservoir de la chasse d’eau et prend le paquet brun qu’il transporte dans son sac de sport. Il le cale aussi profondément que cela est possible. Dix plaques, ça ne permet pas d’acheter tant de coke que ça, se dit-il. Il en parlera à son fils, Jason, la prochaine fois qu’il le verra.

Ron vérifie que le couvercle se remet bien en place sur le réservoir avant de le retirer à nouveau. Il plonge la main dans la poche de sa salopette. Il ne sait pas où Elizabeth s’est procuré la salopette, mais, bon sang, c’était super confortable. Il se demande s’il a le droit de la garder. Mais porter tous les jours une salopette reviendrait à entamer une pente glissante. La ligne est mince entre vivre en salopette et se rendre à la boutique de Coopers Chase en pyjama.

Il sort la carte bancaire d’Ibrahim et la place soigneusement à l’intérieur du réservoir.

Une fois le couvercle remis en place, Ron remonte la fermeture de son sac. Il se rend compte qu’il a besoin d’utiliser les toilettes, mais il décide d’attendre. Qui peut savoir ce qui se passe lorsqu’on tire la chasse alors qu’il y a un kilo de cocaïne dans le réservoir d’eau ?

Ron revient dans l’entrée, crie « C’est fini, mon gars » à un Ryan Baird qui ne lui retourne aucune réponse, et quitte l’appartement.

Il laisse passer une minute ou deux, parce qu’on ne sait jamais qui pourrait être en train d’écouter, avant de sortir son téléphone. C’est un téléphone prépayé, intraçable. Jason en possédait tout un tas et n’avait pas sourcillé quand son père lui en avait demandé un. Il compose le numéro de l’agente de police Donna De Freitas. Elle décroche à la troisième sonnerie.

— Allô ?

— Allô, est-ce Donna De Freitas à l’appareil ?

— Bonjour, Ron, est-ce que c’est vous ?

— Non, non, je ne connais pas de Ron. J’ai seulement des informations.

— Eh bien, c’est d’accord, je vais jouer le jeu. Mais faites vite, je visionne des images de vidéosurveillance qui montrent quelqu’un foncer dans une boulangerie Greggs avec sa Renault.

— C’est juste que je suis plombier…

— Très bien.

— Et je viens de terminer un travail, dans l’appartement 18, à Hazeldene Gardens.

— Appartement 18, à Hazeldene Gardens ?

— Ouaip. Le truc, c’est que j’ai trouvé quelque chose quand j’étais là-bas. C’est dans le réservoir de la chasse d’eau des toilettes, première porte dans le couloir une fois que vous aurez enfoncé la porte.

— Je vois… monsieur. Et l’occupant de cet appartement est actuellement chez lui ?

— Il y est. Il ne s’est même pas mis un truc sur le dos, Donna. Seigneur. J’étais prêt à le frapper.

— Très bien, la police de Fairhaven aimerait vous remercier pour votre aide, monsieur. Mais nous ne pouvons pas faire irruption dans un logement privé sans raison valable.

— De quelle sorte ?

— Comme, par exemple, quelqu’un qui se ferait agresser.

— Oh, ouais, et quelqu’un se faisait agresser. Y avait des cris, tout le tintouin.

— Entendu. Nous arrivons tout de suite.

— Bien, emmenez Chris avec vous, aussi.

— Pourrais-je prendre votre nom ?

— Je préfère rester anonyme.

— Allez, inventez-en un, rien que pour moi.

Ron réfléchit.

— Jonathan Ovaltine.

— Je vous remercie, monsieur Ovaltine.

— De rien, trésor, allez l’attraper. À bientôt.

Ron met fin à l’appel et sort du lotissement en sifflotant.

Mission accomplie. Elizabeth sera contente. Peut-être qu’il lui passera aussi un coup de téléphone. Mais avant cela, une bonne pinte.

29

Elizabeth prend le couteau en refermant sa main sur le dessus du manche, ainsi qu’on le lui a enseigné il y a plus de cinquante ans. La technique consistant à le saisir par en dessous, solution privilégiée par les Soviétiques, avait été brièvement en vogue dans les années 1970, mais la prise par le dessus avait fait son retour à présent. Elle permettait de déployer bien plus de force, en particulier si votre assaillant était plus grand que vous.

Elizabeth n’a toujours pas entendu le moindre bruit. Ce qui était une très mauvaise nouvelle. Devait-elle alerter la femme dans la voiture, dehors ? Aurait-elle une arme ? Elle continue à gravir les marches. Aucun signe de désordre nulle part. Tout cela ressemblait tant à une mise en scène, le silence, la porte donnant sur l’arrière-cour restée ouverte. Douglas était-il en train de lui jouer un tour ? Demander à Elizabeth de venir le voir et lui filer la frayeur de sa vie ?

Elizabeth atteint le palier. Elle regarde derrière elle et voit Joyce au pied de l’escalier. La main sur le dessus du manche. Quel talent inné cette femme possède.

Trois portes donnent sur le palier. L’une, qui mène à une salle de bains, est à moitié ouverte. Elizabeth la pousse du coude et elle s’ouvre davantage. Il n’y a rien ici. Des sous-vêtements pendent à un séchoir. La lunette des toilettes est relevée, elle sait donc qui les a utilisées en dernier.

Les portes des deux chambres sont fermées. Elle tourne lentement la poignée de la première, son couteau prêt à frapper. N’aura-t-elle pas l’air d’une imbécile si Douglas et Poppy se cachent derrière le battant, écroulés de rire ? Pourquoi pense-t-elle que tout ceci n’est qu’un mauvais tour ? Parce que tout est si bien ordonné ? On ne dirait pas une scène de crime, mais un entraînement. De quoi s’agissait-il ? D’un test ? Pour voir si la vieille femme était toujours au niveau ?

Elle ouvre brusquement la porte et bondit dans la pièce, avant de plaquer aussitôt son dos contre le mur le plus proche. Il n’y a rien à part un lit parfaitement fait, un recueil de poésie de Philip Larkin et une bougie Jo Malone. La chambre de Poppy. Mais Poppy n’y est pas. Un marque-page est glissé au milieu du Philip Larkin, prêt pour le retour de Poppy.

Elizabeth regagne le palier. Il ne reste plus qu’une pièce à visiter. La chambre qui donne sur l’avant de la maison. La chambre de Douglas. La seule option restante.

Elle resserre sa prise sur le couteau, et c’est alors qu’une pensée lui traverse l’esprit. Abattre Andrew Hastings avait bouleversé Poppy ; cet événement l’avait traumatisée, et elle avait même demandé à Joyce de contacter sa mère. Et si Poppy avait décidé qu’elle en avait assez ? Si elle avait attendu que Douglas s’endorme ? On pouvait toujours savoir quand Douglas s’était endormi. Mon Dieu, ces ronflements ! Peut-être avait-elle décidé de s’enfuir et laissé la porte de derrière ouverte en partant ? Avait-elle atteint les limites de ce qu’elle pouvait supporter ? Elle devait savoir qu’il restait encore un policier posté à l’extérieur de la maison pour veiller sur la sécurité de Douglas.

Sa main est posée sur le bouton de porte. Elle commence à le faire tourner.

Elizabeth ouvre la porte. Elle se fige sur place. Pendant une simple seconde. Ce n’était pas un entraînement et ce n’était pas un mauvais tour. Bien sûr, Poppy n’aurait jamais laissé la porte arrière ouverte. Et bien sûr, Douglas ne pourrait jamais dormir silencieusement.

Le corps de Poppy est affalé dans le fauteuil, une balle a saccagé son visage et teinté de rouge ses cheveux blonds. L’un de ses bras est placé en travers de son corps, il ne fait pas de doute qu’elle a essayé de se protéger de la balle. Du sang a coulé le long de son bras et séché. La marguerite blanche, qui avait secrètement ravi sa grand-mère, est à présent d’un rouge écarlate.

Douglas est assis, bien calé sur le lit. La balle qui l’a atteint a causé encore plus de dégâts que celle qui a frappé Poppy. Vous ne pourriez le reconnaître si vous n’aviez pas un jour été mariée avec lui. Le mur, derrière sa tête, est noir de sang.

Quoi que Douglas ait voulu lui montrer, ce ne pouvait certainement pas être cela, n’est-ce pas ?

Elizabeth prend une profonde inspiration. Elle doit garder son calme. Ce ne sera pas sa scène de crime pendant longtemps, alors elle sort son téléphone et la photographie sous tous les angles possibles.

Elizabeth entend un bruit derrière elle. Elle se retourne, couteau brandi, et aperçoit Joyce dans l’encadrement de la porte. Les yeux de Joyce passent alternativement du corps de Poppy à celui de Douglas.

— Oh, Poppy, se lamente Joyce. Oh, Elizabeth.

Elizabeth hoche la tête.

— Ne touche à rien. Descends l’escalier, on s’en va.

Elizabeth fait passer Joyce devant elle. Elle se réjouit que Joyce possède une grande force mentale. Les larmes sont la dernière chose dont elles ont besoin en cet instant. Elizabeth ouvre la porte d’entrée en demandant à Joyce de rester là où elle se trouve. Elle se précipite vers la camionnette Virgin Media. Comme elle s’aperçoit qu’elle tient encore son couteau, elle le glisse dans son sac à main avant de toquer à la fenêtre. La chauffeuse qui s’ennuie baisse la vitre une nouvelle fois.

— Z’avez fini, c’est ça ? C’était rapide.

Elizabeth sort son téléphone et lui montre un cliché.

— Ils sont morts tous les deux. Pendant que vous étiez assise ici, en train de lire.

En un éclair, la femme bondit hors de la camionnette et se précipite vers la maison. En réfléchissant sans aucun doute à sa carrière autrefois prometteuse tout le long du chemin.

Son téléphone en main, Elizabeth réalise qu’elle sera emmenée directement pour être interrogée dès que les troupes débarqueront, et que leur arrivée ne tardera pas. Son téléphone lui sera enlevé, les photographies supprimées. Elle scrute les murs des jardins longeant St Albans Avenue, jusqu’à trouver ce dont elle a besoin deux maisons plus haut. La chauffeuse s’est précipitée à l’intérieur de la maison, donc Elizabeth marche à vive allure, déloge une brique descellée du muret, glisse son téléphone mobile dans la cavité puis replace la brique. La boîte aux lettres morte idéale.

Donc, à présent, il y a des diamants et des tueurs à retrouver.

II

Par moments,
vous n’en croirez pas vos yeux

30

Patricia est en vacances de mi-trimestre et séjourne chez Chris. Chris ne parvient toujours pas tout à fait à s’y habituer. Il fait comme s’il se nourrissait de manière saine, ce qui, il le réalise après quelques jours, est strictement la même chose que vraiment s’alimenter de manière saine. Une pomme reste une pomme, que vous la mangiez parce que vous aimez prendre soin de vous ou pour impressionner une nouvelle petite amie. Les éléments nutritifs sont les mêmes. Chris n’a pas avalé le moindre Snickers depuis lundi.

Ce soir ils auraient dû se rendre au Pont Noir pour dîner. Autrefois gargote nommée The Black Bridge, il s’agit à présent du plus prestigieux, si ce n’est de l’unique, pub gastronomique de Fairhaven. Les mardis, un trio de jazz joue dans la salle du restaurant. Chris n’a jamais apprécié le jazz, n’a même jamais vraiment compris ce qui était censé le réjouir exactement dans cette musique, mais ce qu’il sait, c’est que les gens qui aiment le jazz semblent aimer la vie, et qu’il faut qu’il fasse un peu plus semblant de l’aimer aussi. Et si c’était comme avec les pommes ? Et si faire semblant d’aimer la vie revenait à l’aimer véritablement ? Il sourit depuis l’instant où Patricia est arrivée, alors peut-être qu’il y a une piste à creuser.

Chris avait aussi des choses à offrir à Patricia, il le savait. Il voyait bien, objectivement, qu’il était gentil et drôle. Il possédait un véritable emploi, attraper des criminels. Quoi d’autre ? On lui avait dit qu’il avait de beaux yeux. Il embrassait bien.

Tout le reste pouvait rester dissimulé pour le moment. Ne cours pas avant de savoir marcher, Chris. Et toutes les femmes disent-elles à tous les hommes qu’ils embrassent bien ? Chris suppose que oui. Qu’est-ce que ça leur coûte ?

Il avait reçu l’appel de Donna aux environs de 18 h 30. Ryan Baird avait été arrêté et était en route pour le poste de police de Fairhaven. Pas de jazz pour Chris, c’était un vrai soulagement ; ce nouveau virage dans son existence pouvait attendre.

Patricia s’était montrée très compréhensive. Au point que c’en était louche, à vrai dire. Et si Patricia n’appréciait pas le jazz, elle non plus ? Et s’ils faisaient tous les deux semblant ? C’était une question qu’il faudrait explorer. Ce serait assurément un immense soulagement.

Chris avait conduit jusqu’au commissariat, où il avait interrogé Ryan Baird, lequel avait hurlé comme un forcené, assurant qu’il était victime d’un coup monté organisé par un plombier. Il avait finalement été accusé de détention de stupéfiants avec intention de revente ainsi que de vol, et avait été emmené en cellule. Son avocat semblait un peu plus guilleret que la fois précédente, également, donc soit il se réjouissait de voir Ryan se faire envoyer en prison, soit lui aussi avait échappé à une soirée de jazz.

Chris avait alors envoyé un texto à Patricia, et ils sont à présent installés dans la petite salle du Pont Noir, avec pour seule trace de la soirée de jazz une baguette solitaire abandonnée sur un tabouret de bar en noyer.

Chris et Patricia sont assis ensemble sur un canapé en cuir, et face à eux, les jambes repliées sous elle, installée dans un profond fauteuil, se trouve Donna. La coéquipière de Chris, la fille de Patricia.

— Le Murder Club du jeudi ? questionne Patricia.

— Ils sont quatre, explique Donna. Ibrahim est celui qui s’est fait voler son téléphone. Ron était le plombier.

— Et qui s’est procuré pour dix mille livres de coke ?

Donna lance un regard à Chris.

— Elizabeth, je suppose ?

Chris hoche la tête.

— Je pense, oui. Enfin, n’éliminons jamais l’hypothèse Joyce.

— Mais tout cela n’est-il pas illégal ?

— Très illégal, en effet.

— Et vous n’auriez pas d’ennuis si cela se savait ?

— Maman, fait Donna. J’ai reçu l’appel téléphonique d’un plombier m’indiquant qu’il avait trouvé de la cocaïne et une carte bancaire volée dans un appartement. Et qu’il entendait des cris. Je me suis rendue à l’appartement et j’ai trouvé la cocaïne et la carte bancaire. J’ai arrêté le jeune présent sur les lieux. Chris et moi l’avons interrogé. Il a démenti toutes les accusations…

— Ce qu’ils font souvent, intervient Chris.

— Ce qu’ils font souvent, en effet. Nous avons estimé qu’il y avait suffisamment de preuves pour l’accuser, et donc nous l’avons accusé.

— Et que se passera-t-il quand l’affaire arrivera au tribunal ? Quand ils appelleront ce plombier comme témoin et qu’il s’avérera qu’il n’est pas plombier ?

Donna hausse les épaules.

— J’imagine qu’Elizabeth aura réfléchi à tout ça.

Patricia lève son verre de whisky, et les glaçons tintent comme pour saluer ses paroles.

— On dirait qu’ils forment une sacrée bande. J’adorerais les rencontrer.

— Nous gardons le secret à ton sujet, pour l’instant, dit Chris.

— Vraiment ? fait Patricia, en étendant une jambe en travers des genoux de Chris.

— Ma proximité avec le Murder Club du jeudi me convient très bien telle qu’elle est. S’ils sont capables de placer de la cocaïne dans la chasse d’eau de quelqu’un, je préfère ne pas penser à ce qu’ils feraient de ma vie amoureuse.

— C’est mignon que tu aies dit « vie amoureuse », et non « vie sexuelle », note Patricia.

— Ne prononce pas le mot « sexuelle », maman, fait Donna. Arrête de frimer.

— Je voulais parler de ma vie privée, corrige Chris.

— Trop tard, tu l’as dit maintenant, rétorque Patricia.

— Cette petite bande nous ferait nous marier en quelques semaines, commente Chris.

— Quelle horreur, n’est-ce pas ? lance Patricia en levant un sourcil.

— Maman, arrête de faire comme si tu voulais épouser Chris juste parce que tu viens de boire deux verres de whisky. Ne me fais pas regretter de vous avoir présenté l’un à l’autre.

— Avez-vous eu des nouvelles d’Elizabeth, au fait ? demande Chris à Donna.

— Absolument aucune, lui répond-elle en consultant son téléphone. On aurait pu penser qu’elle allait adorer. Ryan Baird en détention.

Chris jette un regard à sa montre.

— Bon, il est 22 h 30, vous savez comment ils sont. Elle doit être au chaud dans son lit à cette heure.

— En parlant de lit, intervient Patricia en regardant Chris droit dans les yeux et en jouant avec son collier.

— Oh, mon Dieu, maman ! Je sens que je vais vomir, lâche Donna avant de terminer son verre de whisky en secouant la tête.

31

Eh bien, et si on voyait un peu ce qu’Elizabeth Best a dans le ventre ? La grande héroïne du Service. Est-elle tout ce qu’on prétend qu’elle est ?

Sue Reardon ne peut s’empêcher de se comparer à la femme assise en face d’elle. Elizabeth Best. Mèches argentées et veste de tweed. Visage impassible. Que sait-elle ? Ou plutôt, qu’est-elle prête à dire ?

Toutes deux ont tué des gens en leur temps. C’était pour de bonnes raisons, bien sûr, mais elles l’ont tout de même fait. Cela engendre une forme d’affinité et de respect mutuel. Mais aussi de méfiance. Elizabeth connaît toutes les ficelles du métier, et Sue Reardon aura besoin de quelques-unes de ses astuces personnelles pour obtenir ce qu’il lui faut. Qu’à cela ne tienne.

La salle est petite, comme elles le sont souvent.

Créer une sensation de claustrophobie, c’est ça l’idée. Les murs sont recouverts d’un placage métallique jusqu’à environ un mètre, et de béton sur la partie supérieure. L’endroit est dépourvu de fenêtres, mais il y a des caméras dans chaque coin. Les murs épais assourdissent les conversations. On dirait les lieux capables de résister à une explosion nucléaire et, en réalité, c’était exactement pour cela qu’ils avaient été conçus. Lance James fait les cent pas devant le mur du fond.

— Arrêtez de vous agiter, pour l’amour du ciel, lance Elizabeth. Cela ne rend service à personne.

— Désolé, fait Lance.

Lance James n’est pas homme à rester assis quand il peut se tenir debout et faire les cent pas. Il a été détaché auprès de Sue du Special Boat Service, mais elle ne sait pas grand-chose d’autre à son sujet. Il est silencieux et travaille dur, ce qui ira très bien à Sue. Il a la petite quarantaine et s’accroche vaillamment à son charme physique, de catégorie moyen-plus. Ses cheveux blonds déjà moins drus, toutefois, se clairsèmeront davantage et grisonneront bientôt, avant de disparaître complètement. Une vie de petites salles, de missions de surveillance, de travail finissant tard le soir et de stress ; Sue a vu beaucoup d’hommes séduisants se détériorer au fil des ans. Elle donne encore cinq ans à Lance tout au plus.

Pour effectuer le trajet jusqu’ici, Sue s’était assise avec Elizabeth et son amie Joyce à l’arrière d’un fourgon sans fenêtre. On leur avait bandé les yeux pour les mener jusqu’à cette pièce. Le but était de dissimuler leur destination, mais Elizabeth saurait précisément où elles se trouvaient. Godalming. « La Maison », ainsi qu’ils l’appelaient, dans les cellules d’isolement, trois niveaux sous terre. Elle sait qu’Elizabeth aura mené des interrogatoires dans cette salle-même, à l’époque où elle était au MI5. Elle avait dû s’asseoir sur le siège de Sue. L’endroit avait bénéficié d’un rafraîchissement depuis cette époque, ils avaient mis une nouvelle peinture au plafond. Et il n’y avait pas de caméras dans ce temps-là, ce qui était probablement préférable pour tous les intéressés.

— On ne voit pas beaucoup de Lance de nos jours, constate Joyce. C’est un prénom qui est beaucoup donné dans votre famille ?

— J’en ai bien peur, oui, répond Lance.

Sue voit que Joyce a été enchantée par toute l’expérience. Elle s’était assoupie dans le fourgon – tandis qu’Elizabeth, assurément, se concentrait sur l’écoulement du temps et les directions empruntées –, mais elle avait en particulier apprécié qu’on lui bande les yeux. « Eh bien, je peux déjà dire que nous sommes dans un ascenseur qui monte, maintenant », avait-elle déclaré, alors qu’ils descendaient vers les souterrains.

Lance appuie son dos contre le mur, et croise les bras sur son torse musclé.

— Vous avez donc reçu un message de Douglas Middlemiss ? fait Sue. Commençons par-là, voulez-vous ? À quelle heure cela s’est-il produit exactement ?

— Je l’ignore, répond Elizabeth.

Elle ne voudra pas tout révéler. Ni révéler quoi que ce soit, si elle peut l’éviter. Fort bien. Allons-y en douceur. En douceur.

— Et pouvez-vous nous montrer le message ? demande Sue, la politesse incarnée.

Sue se montre toujours polie durant les interrogatoires. Ceux qui sont en colère perdent patience bien avant vous.

— J’ai bien peur que non. Il est sur mon téléphone.

— Et où se trouve votre téléphone ? questionne Sue. Il n’était pas dans votre sac, ce qui nous a semblé étrange.

— Oh, nous n‘emportons pas nos téléphones partout, Sue, fait Joyce. Un sac à main, des clés, un peu de maquillage au cas où et un sac réutilisable, c’est tout ce dont on a réellement besoin.

Sue hoche la tête en regardant Joyce. C’est un numéro de duettistes, n’est-ce pas ? Alors, comme ça, il fallait qu’elle garde un œil sur cette Joyce aussi ? Quel redoutable petit bout de femme. Exactement le genre de représentante du sexe féminin qu’on voudrait parachuter derrière les lignes ennemies avec un flingue et une machine de cryptage. Elle se retourne vers Elizabeth.

— Je me demande où il se trouve, alors, Elizabeth.

— Eh bien, si seulement je pouvais m’en souvenir, fait Elizabeth.

— Vous ne vous rappelez pas de l’endroit où vous avez laissé votre téléphone ? demande Lance, dont la voix s’élève derrière Sue.

Enfin, il intervient. Ce n’est pas trop tôt.

— Je crains que non. Ça nous arrive à tous, cher ami, répond Elizabeth.

— Un jour, j’ai dû fouiller tout l’appartement pour retrouver le mien, intervient Joyce. Sans mentir, cela a bien dû me prendre vingt minutes. Et il était dans ma main depuis le début.

— Je ne vous souhaiterais pas une chose pareille, Lance, ajoute Elizabeth. Savourez bien votre jeunesse.

Lance se détache finalement du mur. Il s’avance et prend un siège à côté de Sue Reardon. Celle-ci se penche en avant et s’adresse directement à Elizabeth.

— Je suppose qu’il se trouve dans votre appartement ?

— C’est ce qu’on pourrait imaginer en effet, reconnaît Elizabeth.

Sue hoche la tête d’un air satisfait.

— C’est ce qui paraît le plus probable, n’est-ce pas ? Donc vous ne verrez pas d’inconvénient à ce que j’envoie une équipe chez vous pour tenter de le retrouver ?

— Les règles ne veulent-elles pas désormais que tout soit laissé dans un état impeccable après une perquisition ? demande Elizabeth.

— Cela a toujours été la règle, fait Lance.

— Oui, mais à présent vous devez réellement vous y conformer, non ? La Cour européenne de justice y a mis son grain de sel, pas vrai ?

— Tout sera laissé dans un état impeccable, dit Sue.

Qu’y a-t-il sur ce téléphone ? Des messages ? Des photos ?

— Eh bien, dans ce cas allez-y tout de suite. Il a besoin de rangement, répond Elizabeth. Ce sera amusant pour Stephen, une bande d’imbéciles dans l’appartement, en pleine nuit. C’est un excellent hôte.

— Elle l’a peut-être même laissé chez moi, intervient Joyce. Si jamais ça vous dit de donner un petit coup de propre dans mon appartement, aussi ? Surtout dans la salle de bains.

— Pour l’heure, en l’absence du téléphone, pouvez-vous vous souvenir de ce qu’indiquait le message ? demande Sue. Ses mots exacts ?

Elizabeth acquiesce et récite de mémoire.

— « Poppy et moi avons été déplacés au 38, St Albans Avenue, à Hove. Je te saurai gré de venir me retrouver sur place. J’ai quelque chose à te montrer. »

— Vous êtes donc capable de vous souvenir du moindre mot du message, note Lance. Mais pas de l’endroit où se trouve votre téléphone ?

Elizabeth se tapote le front.

— Mon palais compte de nombreuses pièces. Certaines sont plus poussiéreuses que d’autres.

Sue remarque que Lance ne peut cacher un petit sourire. Ces deux-là sont de sacrés numéros, très bien.

Sue hoche de nouveau la tête.

— Je vous plains, ma pauvre dame, ce doit être épouvantable. Et c’était là tout le message ? Il n’a rien mentionné d’autre ?

— Eh bien, le message disait également de venir seule, mais j’ai pensé que Joyce aimerait m’accompagner.

— Merci, fait Joyce. Ce fut le cas, en effet. Jusqu’à un certain point.

— Et avez-vous la moindre idée de ce qu’il voulait vous montrer ?

Elizabeth marque une pause. Elle lève les yeux vers les caméras. Tandis qu’elle repose son regard sur Sue Reardon, elle prend une décision.

— En toute honnêteté, j’ai supposé qu’il voulait me montrer les diamants.

— Vous pensez qu’il avait les diamants avec lui ?

— De quoi d’autre aurait-il pu s’agir ? demande Elizabeth.

— Cela revient à supposer qu’il a volé les diamants à l’origine, dit Lance. Et nous n’avons aucune preuve à ce sujet.

— Eh bien, fait Elizabeth, je m’aperçois que j’aurais probablement dû transmettre cette information auparavant, mais je sais qu’il les a volés. Il me l’a dit.

— Quand vous l’a-t-il dit, Elizabeth ? demande Sue, toujours calme.

— Oh, il y a quelques jours de cela peut-être, fait Elizabeth.

Sue n’est pas surprise le moins du monde. Bien sûr que Douglas lui avait dit. Il avait confiance en elle. Il l’aimait.

— Mais il n’avait pas les diamants avec lui dans la planque, Elizabeth. Douglas a été fouillé. Avant d’y arriver. Pendant qu’il y était. Et après que quelqu’un lui a fait sauter la cervelle. Donc qu’aurait-il pu vouloir vous montrer d’autre ?

— Peut-être voulait-il montrer à Elizabeth une clé, un code ou une énigme, dit Joyce. Pour qu’elle sache où se trouvaient les diamants ? Je suis incapable de résoudre la moindre énigme. Quelle est donc déjà celle avec un homme qui ne peut que mentir et un autre qui ne peut que dire la vérité ?

Sue comprend que Joyce attend qu’on lui réponde, alors elle lui adresse un haussement d’épaules qui signifie « Je suis tout aussi perplexe que vous, Joyce ».

— C’est très juste, Joyce, fait Elizabeth. Et à présent, bien sûr, quiconque a tué Douglas et Poppy – disons qu’il s’agit de Martin Lomax –, aura cette information plutôt que moi. Énigme ou pas. Donc Martin Lomax peut récupérer ses diamants.

— Mais peut-être que Martin Lomax n’est pas la seule personne ayant un mobile pour tuer Douglas et Poppy ? lance Joyce.

— Bien sûr, fait Sue.

— Tout cet argent. Vingt millions de livres. On aimerait tous les avoir, pas vrai ? ajoute Joyce.

Tout le monde exprime son accord sur ce point. Ils sont bien quelque part. Mais où ?

— Et, comme vous le dira Elizabeth, il y avait deux personnes dans la maison la nuit où les diamants ont été volés, poursuit Joyce. Douglas et Lance. Et je pense que nous croyons Lance sur parole un peu trop facilement. Je ne veux pas vous offenser en disant cela, Lance, mais nous ne vous connaissons pas le moins du monde, n’est-ce pas ? Qui peut affirmer que vous n’avez pas vu Douglas voler les diamants ? Et que vous n’avez pas cherché une occasion de mettre la main sur eux ?

— Eh bien, voilà une idée que je ne comptais pas formuler à voix haute, intervient Elizabeth. Mais à présent, le vin est tiré. Et étant donné que nous sommes filmés, ça vaut la peine d’en discuter.

— Discutez autant que vous voulez, répond Lance. Je n’ai rien à cacher.

— C’est presque certain, en effet, reconnaît Elizabeth. Mais vous vous trouviez dans la maison la nuit du vol. Vous saviez où Douglas et Poppy étaient gardés à l’abri. C’est probablement vous qui avez affecté Poppy à cette tâche dès le début, une affectation inhabituelle.

— Donc, peut-être étiez-vous même de mèche avec elle ? questionne Joyce.

— De simples conjectures, bien sûr, ajoute Elizabeth. Mais j’espère que tout cela fera l’objet d’une enquête.

— Oh, tout cela fera bien l’objet d’une enquête, confirme Sue.

Voilà qui est mieux.

— Lance sera, poursuit-elle, à juste titre, considéré comme un suspect, et j’en ajouterai un autre à la liste. Probablement l’unique autre personne qui savait que Douglas se trouvait à Coopers Chase et à St Albans Avenue. Une personne qui était la confidente et l’ex-épouse du défunt. Une femme entraînée à la violation de domicile, entraînée à tuer, et qui a fort commodément égaré son téléphone portable. Une telle femme serait aussi un suspect, vous ne croyez pas ?

— Sans le moindre doute, reconnaît Elizabeth. Tout comme vous le seriez, vous, Sue. J’imagine que vous possédez chacune des compétences qui sont les miennes, et quelques autres en plus qu’ils ont dû inventer entretemps. Et si nous supposions que vous suspectiez Douglas d’avoir volé les diamants ?

— C’est entendu, supposons cela, approuve Sue.

Elle est contente à présent que la conversation devient un peu plus ouverte. C’est l’occasion d’observer un peu mieux Elizabeth. De commencer à voir comment elle fonctionne.

— Ou bien si nous disions que vous le saviez déjà ? Et que Douglas et vous étiez davantage que des collègues ? Vous ne seriez pas la première personne qu’il ait séduite.

— Et si nous disions que tout le monde ne ferait pas la même erreur que vous ? réplique Sue.

Intéressant angle d’attaque de la part d’Elizabeth.

— Touché, fait Elizabeth. Mais vingt millions de livres se retrouvent soudain dans la nature. Et un seul homme sait où ils sont. Ce pourrait être tentant, non ?

— Je le crois sans peine, réplique Sue. Très tentant.

— Et vous, bien sûr, vous auriez eu toute latitude pour tuer Douglas et Poppy. Vous saviez où ils se trouvaient, vous étiez en mesure de les atteindre, vous aviez leur confiance. Vous aviez la charge de les placer dans cet endroit, et, sans aucun doute, vous aurez aussi celle de réparer les dégâts.

Sue opine du chef.

— Je commence à regretter de ne pas y avoir pensé, maintenant. Pas vous ?

— Je crois que j’aurais pensé à une manière de le faire sans tuer personne, toutefois, fait Elizabeth.

— J’espère que vous me ferez la courtoisie, d’un point de vue professionnel, d’imaginer que j’aurais pu y penser également, réplique Sue. J’ai travaillé avec Douglas pendant près de vingt ans.

— Toutes mes condoléances, réplique Elizabeth. À présent, puisque nous sommes d’accord pour dire que tout le monde dans cette pièce, à part Joyce, pourrait avoir assassiné Douglas, on dirait qu’un petit déplacement chez M. Lomax semblerait approprié.

— Vous ne devez rendre visite à Martin Lomax en aucun cas, assène Sue. Nous nous occuperons de lui.

— Bien entendu, répond Elizabeth. Ne pas rendre visite à Martin Lomax. Nous devons essayer de nous en souvenir, Joyce.

Joyce approuve d’un signe de tête.

— Compris.

— À présent, Elizabeth, reprend Sue, vous avez bien dit que Douglas voulait vous montrer quelque chose ?

— C’est bien ce que j’ai dit.

— Eh bien, nous avons trouvé ceci dans la poche de sa veste.

Sue plonge la main dans un sachet sécurisé et en sort un médaillon en argent. Il y a un miroir à l’intérieur, rien d’autre. Aurait-il la moindre signification aux yeux d’Elizabeth ?

— Je me demandais si c’était cela qu’il voulait que vous voyiez ?

Elle note qu’Elizabeth le reconnaît instantanément. Bien sûr.

— Votre nom y est gravé.

Elizabeth prend le médaillon. Elle le soupèse et l’ouvre pour regarder le miroir. Sue voit bien qu’elle réfléchit, et elle sait également ce qu’elle a en tête.

Sue lui sourit.

— C’est très touchant, Elizabeth. Il a dû vous aimer très fort, n’est-ce pas ?

— À sa manière, reconnaît Elizabeth.

— Quelle chance vous avez, dit Sue. L’amour d’un homme bien. Ou d’un homme, à tout le moins.

Elizabeth sourit pour elle-même.

— Écoutez, minuit a sonné, fait Sue. Et vos lits vous attendent.

Et Sue a encore une tâche à accomplir ce soir. Elle n’est pas plaisante, mais elle est importante. Lance conduit Joyce et Elizabeth hors de la pièce. Sue ne s’éloignera plus d’elles à partir de maintenant.

32

Joyce

Ai-je déjà parlé de Maureen Gilks ? Je suppose que non, sans vouloir me montrer offensante à son égard. Elle habite Ruskin Court. Son mari travaillait dans les motos, et elle vient parfois récupérer des affaires pour la boutique de la British Heart Foundation.

Un jour je lui ai donné une blouse, et quand je me suis rendue la fois suivante à Fairhaven, je l’ai vue dans le magasin, ce qui m’a ravie. J’ai envoyé une photo à Joanna mais elle a simplement répondu : « Eh bien, que croyais-tu qu’ils allaient faire avec, maman ? » Quoi qu’il en soit, lors de ma visite suivante elle n’était plus là, ce qui était aussi charmant, même si je n’avais rien à photographier cette fois-ci.

Eh bien, Maureen Gilks a un neveu prénommé Daniel ou David, et il est acteur. D’après ce qu’en dit Maureen, il s’en sort très bien, même si je ne l’ai jamais vu nulle part. Pas même dans un épisode de l’Inspecteur Morse.

Il y a quelques années, ce neveu a reçu une greffe de cheveux. Avez-vous déjà entendu quelque chose à ce sujet ? J’ai vu le Docteur Ranj en parler dans l’émission « This Morning », un jour. Ils prennent des cheveux à l’arrière de votre tête et les mettent sur le sommet de votre crâne et hop, vous n’êtes plus en train de devenir chauve.

Apparemment cela a fonctionné magnifiquement bien et Daniel a l’air d’avoir dix ans de moins, et il est impossible de se douter de quoi que ce soit. Tout cela aux dires de Maureen, à propos, donc ne me croyez pas sur parole.

En fait, ce n’est probablement pas par ce sujet que j’aurais dû débuter ce nouvel ajout à mon journal, alors laissez-moi revenir en arrière un instant. Je suis assez fatiguée.

Douglas et Poppy sont morts.

Elizabeth et moi nous sommes rendues à Hove, une ville qui, je dois le dire, était bien plus animée que ce à quoi je m’étais attendue un mardi. N’y a-t-il plus personne qui travaille ? Douglas voulait montrer quelque chose à Elizabeth. Nous sommes entrées dans la maison de St Albans Avenue (près de la piscine King Alfred, vous voyez ?) et ils étaient là, tués par balle.

En ce qui concerne Douglas, c’est de bonne guerre, je pense, mais pour Poppy, n’est-ce pas tout simplement affreux ? J’ai bien peur que cela ne me rende très triste, même si j’essaye de ne pas l’être trop ces derniers temps.

Elle était dans mon salon il y a trois jours à peine. Comme il est injuste de mourir quand on est encore dans la vingtaine et qu’il y a toutes ces réjouissances qui vous attendent. Les baisers, les sorties en bateau, les fleurs et les nouveaux manteaux. Et ces poèmes qu’elle ne lira jamais à un nouvel amoureux ? On deviendrait complètement fou si on attendait que la vie soit juste, mais quiconque a tué Poppy a volé quelque chose de magnifique.

Il était prévu que la maman de Poppy, Siobhan, nous rende visite aujourd’hui, et j’étais folle d’inquiétude à l’idée d’être celle qui aurait à lui annoncer le meurtre. Mais comme elle était la plus proche parente de Poppy, elle a été informée directement, et elle vient ici pour identifier le corps, la pauvre femme.

Elle m’a envoyé un message, et ce message se terminait avec les émoticônes d’un coquelicot et d’une marguerite, ce qui était très touchant. Je lui ai répondu, pour lui dire que nous souhaitions toujours la voir, et j’ai essayé d’ajouter un coquelicot et une marguerite également, mais j’ai appuyé au mauvais endroit et j’ai envoyé à la place un coquelicot et un arbre de Noël. J’espère qu’elle comprendra.

Nous avons deux meurtres sur les bras. Trois, si l’on compte Andrew Hastings, mais nous savons déjà qui a commis celui-ci.

Ces derniers temps, toutes les fois que je mets le pied dans une chambre, quelqu’un s’y est fait tirer dessus. Tout à l’heure je comptais aller dans la chambre d’amis pour tapoter les oreillers, mais je me suis dégonflée.

Je ne crois pas que nous pourrons nous amuser avec Sue et Lance comme nous nous amusons avec Chris et Donna et la police de Fairhaven. C’est dommage. Je ne doute pas que nous ferons de notre mieux, toutefois. Nous avons souvent les gens à l’usure, au bout du compte.

En parlant de Lance, voilà pourquoi je parlais de Maureen Gilks et de son neveu ! Il est visible que les cheveux de Lance se clairsèment, et je n’ai pas cessé de penser que je devrais lui parler des greffes. Il était évident qu’il était le genre d’homme pour qui les cheveux ont une grande importance. Je n’ai cessé d’attendre un creux dans la conversation, ou un petit échange de banalités, mais le moment adéquat ne s’est pas présenté. À chaque fois qu’il y avait une pause et que je me disais « Eh bien, allons-y », Sue précisait alors un détail à propos des blessures de Poppy ou de l’éclaboussure de sang derrière la tête de Douglas. L’occasion ne s’est simplement pas offerte à moi.

J’espère donc vraiment revoir Lance, parce qu’il vaut mieux s’attaquer à ces choses aussi tôt que possible. C’est ce qu’a dit Maureen Gilks. Laissez-moi chercher rapidement son neveu dans Google.

Bon, me voici de retour. Ça n’a rien donné. J’ai essayé « Daniel Gilks acteur » et « David Gilks acteur » et il est resté introuvable. Donc peut-être que je n’ai pas le bon prénom. Et puis, il n’est peut-être pas un « Gilks » ? Donc je ne connais ni son prénom ni son nom de famille, et je ne suis pas suffisamment douée avec Google pour surmonter ce problème.

Au fait, j’ai envoyé un message à Nigella sur Instagram à propos de sa recette de saucisses à la mélasse brune. Elle ne m’a pas encore répondu, mais je sais qu’elle est partout à la fois, alors elle est pardonnée. J’ai aussi posté ma première photo. C’est juste la boîte aux lettres, mais quelqu’un appelé @sparklyrockgirl a répondu « Belle photo » et a décidé de me suivre. Donc maintenant j’ai un follower. Tous autant que nous sommes, il faut bien que nous commencions quelque part.

Je me demande si la disparition de Douglas attriste Elizabeth ? Je n’ai jamais eu d’ex-mari donc je ne saurais dire. Je voyais bien qu’elle ne l’appréciait pas beaucoup, même si Elizabeth n’apprécie pas beaucoup la plupart des gens, mais elle ne les épouse pas tous. Douglas l’aimait encore, c’était évident. Et il gardait son médaillon dans sa veste, ce qui était très touchant.

Elle doit donc être triste. Et elle ne peut plus se confier à Stephen, et encore moins de tout cela. Moi au moins, je peux parler à Joanna. Je lui enverrai un texto demain matin pour lui raconter que j’ai vu trois cadavres, qu’on m’a bandé les yeux et que j’ai été interrogée par le MI5. Ces derniers temps, tout ce que j’avais à lui raconter tournait plutôt autour de « untel a la cataracte » ou « un renard est entré dans le poulailler ». J’entends bien qu’elle est de moins en moins attentive et je ne lui en veux pas.

Je ne lui parlerai pas des vingt millions. Je ne sais pas pourquoi. Enfin, si, je sais pourquoi : elle aura un avis sur la question, et je ne suis pas d’humeur à entendre les opinions de Joanna.

Imaginez un peu que nous retrouvions les diamants ? Je ne dis pas que nous les retrouverons, je dis juste « Imaginez ». Martin Lomax les retrouvera probablement, il l’a certainement déjà fait. Ou alors c’est le MI5 qui les retrouvera. Ou la mafia.

Mais disons, pendant juste un instant, que ce soit Elizabeth, Ron, Ibrahim et moi qui les trouvions. On ne peut jamais savoir ce qu’il va se passer avec nous.

Cela nous ferait cinq millions chacun.

Je me demande bien ce que je ferais avec cinq millions ?

J’ai besoin de nouvelles portes-fenêtres, elles coûtent à peu près quinze mille livres, mais Ron connaît quelqu’un qui pourrait les changer pour huit mille.

Je pourrais acheter du vin à 14,99 livres plutôt qu’à 8,99 livres, mais remarquerais-je la différence ?

Donner de l’argent à Joanna ? Elle en a déjà plein. Avant, je lui donnais 20 livres quand elle sortait avec des amis et son regard s’illuminait. J’adorais ça. S’illuminerait-il de la même façon pour un million de livres ? Probablement pas. Elle le mettrait certainement sur un compte d’épargne ou quelque chose comme ça.

Je n’ai donc probablement pas vraiment besoin de cinq millions de livres, mais, tout de même, je suis sûre que je vais en rêver cette nuit. Ça vous ferait le même effet, non ?

33

Ils lui avaient dit de préparer une petite valise, parce qu’il fallait qu’elle parte avec eux. La valise était déjà bouclée.

Les agents de police s’attendraient à ce qu’elle pleure, mais elle ne parvenait pas à faire couler ses larmes. La jugeraient-ils ? Penseraient-ils qu’elle n’aimait pas Poppy ? Qu’elle était une mauvaise mère ? Siobhan supposait qu’ils avaient déjà vu toutes les réactions possibles au cours de leur carrière. Il faudrait simplement qu’elle soit elle-même. Quoi que cela signifie à présent.

Le trajet lui avait paru long, mais Siobhan ne pouvait fermer l’œil. Les deux policiers lui avaient parlé un peu dans la voiture. Allait-elle bien ? Non, pas vraiment. Avait-elle besoin de quoi que ce soit ? S’ils faisaient référence à une boisson ou à un en-cas, alors la réponse était non, elle n’en avait pas besoin. Était-elle prête à procéder à l’identification ? Eh bien, honnêtement, elle n’en avait aucune idée. Ils lui avaient adressé leurs condoléances à plusieurs reprises, et elle les avait remerciés à chaque fois.

Ils étaient arrivés à Godalming juste après minuit. En dépit de l’heure tardive, ils avaient croisé un fourgon sur la longue allée. Qui roulait dans la direction opposée, s’éloignant de la Maison.

Sue Reardon et Lance James s’étaient présentés. Ils étaient tous deux polis mais, à vrai dire, quel autre choix avaient-ils ? Sue était exactement comme Siobhan s’y était attendue. Exactement le genre de femme qu’elle s’était imaginé.

Ils remontent à présent un long couloir au sein d’un bâtiment qui avait autrefois dû faire office d’écuries. Lance ouvre la voie. Il a l’air de ne pas savoir quoi dire. Siobhan serait comme lui.

Sue Reardon a glissé son bras sous celui de Siobhan, ce qui ne devait pas être la procédure normale, mais la procédure normale s’appliquait à certains cas, et le leur ne faisait pas partie de ceux-là. Siobhan est reconnaissante pour ce geste. Elle sait ce qui l’attend. Ce qui doit être fait.

Lance sort de sa poche une carte magnétique et déverrouille une grande porte métallique. Il frappe contre le battant en même temps qu’il l’ouvre. Un souffle d’air froid passe la porte et s’engouffre dans le couloir. Sue Reardon s’arrête un instant et regarde Siobhan dans les yeux.

— Vous êtes prête ?

Siobhan acquiesce.

— Je suis là si vous avez besoin de moi.

Sue laisse Siobhan entrer la première dans la pièce, et un frisson la parcourt au moment où elle pénètre dans cet air froid.

La pièce est petite et fonctionnelle. Il y a deux longues tables, et une silhouette recouverte d’un drap est étendue sur chacune d’elles. Celle qui est située sur la gauche doit être Poppy, parce qu’il y a un médecin près d’elle. Du moins, Siobhan suppose qu’il s’agit d’un médecin. La femme porte une blouse blanche, des gants chirurgicaux et un masque. Elle a des yeux emplis de gentillesse et, pour la première fois, cela fait presque pleurer Siobhan. Elle n’a pas besoin de gentillesse à cet instant.

Lance s’adosse contre le mur du fond ; un homme dans un lieu où il n’a aucune envie d’être. Siobhan voit que, par réflexe, il commence à frotter ses mains l’une contre l’autre pour se réchauffer, mais qu’il se ravise et les cale derrière son dos à la place. La main de Sue, elle, est près de son coude.

— Je vous présente le Dr Carter, Siobhan.

Le docteur la salue d’un signe de tête, et Siobhan doit détourner le regard de ses gentils yeux.

— J’ai bien peur que votre fille ait subi des lésions traumatiques. Je vous conseille de vous préparer.

Siobhan opine du chef. Allons-y.

Le Dr Carter retire le drap vert pâle qui recouvre le corps, et, alors qu’elle révèle un flot de cheveux blonds rebelles, Siobhan comprend qu’il lui faut débrancher une partie d’elle-même. Une partie qu’elle ne retrouvera peut-être jamais.

Il restait peu de chose du visage, mais cela suffisait. Cela suffisait à une mère pour reconnaître sa propre fille. Siobhan se retourne vers Sue et confirme de la tête.

— C’est Poppy.

Siobhan commence à pleurer. Elle savait que ça viendrait. Personne ne devrait avoir à faire cela. Sue pose une main sur son épaule.

— Siobhan, j’ai juste besoin de vous poser quelques questions supplémentaires. À cause des blessures. Y a-t-il d’autres signes distinctifs que vous pourriez nous signaler ?

Siobhan prend une inspiration.

— Elle a une longue cicatrice à l’arrière de son mollet gauche, la faute à un fil de fer barbelé sur l’île de Wight. Et elle a une bosse au poignet droit, elle l’a cassé en jouant au hockey. Et il y a ce stupide tatouage.

Sue lance un regard au Dr Carter, qui hoche la tête.

— Je vous remercie, Siobhan, dit Sue. Aimeriez-vous rester un peu plus longtemps ici ? Personne n’est pressé.

Siobhan ne veut pas se retourner pour voir le corps étendu tout près d’elle. Elle en a assez vu. Elle a en tête une image qui restera gravée jusqu’à son dernier jour.

— Ou bien nous pouvons aller dans un endroit plus chaud ? Pour prendre une tasse de thé ?

Siobhan acquiesce à travers ses larmes. Elle se tourne une nouvelle fois vers le corps. Le Dr Carter a remonté le drap sur le visage de Poppy. Les cheveux blonds dépassent toujours. Siobhan avance doucement la main et caresse une mèche égarée.

Lance, Sue et le Dr Carter gardent le silence tandis que Siobhan touche les cheveux blonds et sanglote.

Lésions traumatiques, songe Siobhan. Eh bien, c’était effectivement la vérité.

Siobhan retire sa main et Sue l’entoure de son bras.

— On va vous faire sortir d’ici, dit Sue.

Siobhan pose les yeux sur la silhouette allongée sur l’autre table.

— Et là, c’est l’autre victime ? C’est Douglas ?

— Oui, répond Sue. C’est Douglas.

— Et une pauvre âme doit venir l’identifier lui aussi ?

Sue secoue la tête.

— Heureusement, non. Il n’a pas de parent proche. Nous utiliserons donc les empreintes digitales, les dossiers dentaires, tout ce que nous trouverons dans son dossier.

— Eh bien, que Dieu le garde. C’est ce que l’on peut lui souhaiter de mieux désormais, n’est-ce pas ? fait Siobhan, avant que Sue ne la conduise hors de la pièce.

34

Elizabeth réarrange quelques-uns des bibelots que l’équipe du MI5 a reposés au mauvais endroit durant sa fouille de l’appartement. Elle préfère quand tout est bien à sa place. Le pêcheur de Delft que Stephen avait acheté dans un marché aux puces de Bruges à côté de l’insigne de police de Penny, lui-même à côté de la douille soviétique éclatée qu’Elizabeth avait extraite du radiateur de sa Triumph Herald après un malentendu survenu à Prague en 1973. Tant de souvenirs.

Son tout dernier souvenir, le médaillon de Douglas, est dans son sac, et y restera.

Elizabeth est surprise que Sue l’ait laissée l’emporter. C’était certainement une preuve, non ?

Même si elle supposait que Sue, après vérification que l’objet ne contenait pas de message caché, avait dû l’estimer relativement anodin. C’était gentil à elle de laisser Elizabeth le garder.

Elle ne l’avait pas vu depuis une trentaine d’années. Elle pouvait à peine s’en souvenir, en toute honnêteté. Quand Sue l’avait sorti, elle avait tenté de se rappeler ce qu’il y avait à l’intérieur. Une boucle de cheveux ? Une photo de Douglas, fumant d’un air désinvolte ? Mais non, c’était le miroir, bien sûr.

Quand le lui avait-il donné ? Quand ils étaient à Londres, lui semble-t-il. Pour un anniversaire de mariage ? Ou avait-elle découvert une infidélité de Douglas ? Quoi qu’il en soit, il lui avait acheté le médaillon. « Un cadeau d’un certain prix », avait-il indiqué. Et le miroir n’était que flatterie à l’état pur. « Il me paraît injuste, avait-il dit, que j’aie l’avantage de regarder ton beau visage toutes les fois que je le désire. Alors je voulais que tu voies ce que j’ai sous les yeux. » Elizabeth s’était moquée de lui, elle en était certaine, mais elle avait néanmoins été touchée.

Elle avait laissé le médaillon derrière elle lorsqu’elle avait quitté Douglas, et n’y avait plus repensé depuis. Pourquoi diable l’avait-il gardé ? Et pourquoi diable se trouvait-il dans sa veste quand il était mort ? Était-ce réellement ce que Douglas voulait lui montrer ? Il avait toujours aimé les gestes romantiques. Était-ce un dernier acte d’amour ?

La première chose qu’Elizabeth avait faite une fois de retour chez elle avait été, bien sûr, d’arracher le miroir à l’aide d’un tournevis. Un message serait caché derrière, elle en était certaine. Qui indiquerait où se trouvaient les diamants peut-être ? Eh bien, voilà qui serait véritablement un dernier acte d’amour, merci, Douglas.

Mais il n’y avait rien derrière le miroir. Pas de carte au trésor, pas de code caché. Le médaillon n’était donc finalement qu’un simple médaillon et l’acte d’amour n’était rien d’autre que cela. Un acte d’amour. Douglas n’avait jamais manqué de la surprendre.

Avant qu’on la fasse monter à l’arrière du fourgon, à Hove, Elizabeth avait utilisé le téléphone de Joyce pour envoyer un texto à Bogdan. Il était venu sans hésiter et avait veillé sur Stephen pour la nuit. Avait-il annulé quelque chose d’important ? Elizabeth ignore totalement ce que fait Bogdan quand il ne travaille pas. Il passe clairement du temps à la salle de gym et chez le tatoueur, mais à part cela, Bogdan est un mystère.

Elizabeth pense à Martin Lomax. Il est évident qu’il a tué Douglas et Poppy, n’est-ce pas ? Trop évident ? Peut-être devraient-ils simplement faire un saut chez lui pour le voir ? Si le secret ne se trouvait pas dans le médaillon, il leur faudrait bien commencer leurs recherches quelque part.

Stephen est endormi, et Bogdan est patiemment assis près de l’échiquier.

— Au début, il dormait, vous savez comment est Stephen, raconte Bogdan. Mais après, ils voulaient fouiller votre chambre, alors je l’ai réveillé.

— Et cela ne l’a pas dérangé ? demande Elizabeth.

Elle soupèse l’insigne de Penny qu’elle tient dans sa main. Son souvenir le plus récent.

— Oh, il a adoré, répond Bogdan. Il leur a demandé ce qu’ils cherchaient, il les a aidés à fouiller, il leur a raconté des histoires.

— Ils ont très bien rangé, constate Elizabeth.

— Eh bien, j’ai dû aider un peu, fait Bogdan. Alors, qu’est-ce qu’ils cherchaient ? Vous pouvez me le dire ?

— Ils cherchaient mon téléphone. Ils voulaient voir le message que Douglas m’avait envoyé. Mais j’avais fait des photos des cadavres et je ne voulais pas les perdre.

Elizabeth avait fait part à Bogdan de la mort de Douglas et de Poppy. Bogdan avait longuement hoché la tête et dit « Je vois ».

— On ne sait jamais quand on pourrait avoir besoin de photos de cadavres, reconnaît Bogdan. Mais votre téléphone n’est pas ici ? Ils ont cherché dans beaucoup d’endroits.

— Non, il est derrière une brique mal scellée d’un muret à l’extérieur du 41, St Albans Avenue, à Hove, lui dit Elizabeth. Vous ne voudriez pas être un amour et aller me le chercher, plus tard ?

— Bien sûr, fait Bogdan.

— Et vous vous souviendrez de l’adresse ?

— Bien sûr, assure Bogdan. Je me souviens de tout.

— Merci.

— Et j’ai donné la cocaïne à Ron, près de la jetée, comme vous aviez demandé.

— Vous êtes vraiment un brave gars, Bogdan, fait Elizabeth.

— C’est un gars formidable, lance Stephen, qui se réveille, regarde l’échiquier et déplace son fou. Il a donné de la cocaïne à Ron près de la jetée. C’est très bien, ça aussi.

Bogdan baisse les yeux vers le jeu.

— Vous voudrez bien m’excuser, les garçons, dit Elizabeth. J’ai un appel à passer. Bogdan, j’aurai aussi besoin que vous me conduisiez chez un blanchisseur d’argent international qu’il me faut voir. Si vous êtes libre, bien sûr ?

— Je peux être libre pour ça, répond Bogdan.

Elle traverse la pièce pour gagner la chambre. Le lit est parfaitement fait. Étant donné que Stephen était retourné se coucher après le passage du MI5, cela ne peut être que l’œuvre de Bogdan. Elle décroche son téléphone fixe et compose le numéro de Chris Hudson. Il prend l’appel à la cinquième sonnerie. Il met moins de temps, d’habitude.

— Inspecteur en chef Chris Hudson.

— Chris, c’est Elizabeth. Je viens juste prendre des nouvelles au sujet de Ryan Baird ? Je me demandais s’il y avait eu du nouveau concernant cette affaire ?

— Vous vous demandiez si nous n’avions pas trouvé de la cocaïne et une carte bancaire dans ses toilettes ?

— Ce genre de choses.

— Il a été accusé de détention de stupéfiants avec intention de revente et vol.

— Eh bien, cela n’arrive-t-il pas à point nommé ? Donna et vous pourrez nous raconter ça demain. On se retrouve autour d’un verre de vin chez Joyce.

— Ah, pas possible pour moi demain, je travaille.

— Non, vous ne travaillez pas, Chris, j’ai vérifié.

— Comment avez-vous vé… Non, ne répondez pas. D’accord, désolé, je suis occupé demain.

Elizabeth entend une voix féminine à l’arrière-plan demander « Est-ce Elizabeth ? ». Bien, bien, bien, ce doit être la petite amie mystère. Aucun d’eux n’aimait se montrer indiscret, bien sûr, mais cela durait depuis un mois environ à présent et ils n’avaient pas encore été présentés. Elizabeth réfléchit à toute vitesse. Comment manœuvrer dans le cas présent ? Joyce sera furieuse si elle n’obtient pas autant d’informations que possible.

— Oh, très bien, qu’avez-vous prévu, quelque chose de sympa ? Quelques verres avec des amis ?

— Juste une soirée tranquille… Attendez un instant.

Chris plaque sa main sur le micro et elle entend le son étouffé de la question qu’il pose. On dirait qu’il dit : « Tu es sûre ? »

— Bonjour, dit la voix féminine qui s’élève au bout de la ligne. Est-ce Elizabeth ?

— Oui, c’est Elizabeth, en effet, répond Elizabeth. Qui est à l’appareil ?

— Je suis Patricia, la petite amie de Chris. Ou plutôt son amie, si je veux être honnête. À quel âge ce genre de dénomination change-t-il ? J’ai bien peur que Chris et moi ayons des projets pour demain. Mais une autre fois, peut-être ?

— Une autre fois avec grand plaisir, Patricia, ce sera une joie de pouvoir enfin discuter avec vous.

— Et je serai ravie de vous rencontrer également, Elizabeth, j’ai beaucoup entendu parler de vous.

— Eh bien, j’aimerais pouvoir en dire autant. Mais garder une part de mystère c’est très important, n’est-ce pas ?

Elizabeth essaye d’identifier l’origine de l’accent. Les quartiers sud de Londres ? Il ressemble un peu à celui de Donna.

— Tout à fait, répond Patricia. Nous garderons peut-être notre mystère encore quelque temps, si cela ne vous dérange pas. Mais j’ai été ravie de discuter avec vous.

— Moi également, très chère. Vous direz au revoir à Chris de ma part.

— Je n’y manquerai pas. À bientôt, c’est certain.

Patricia raccroche et Elizabeth fixe l’appareil pendant un moment. Elle a été remise à sa place, et elle approuve cette manière d’agir. C’est exactement le genre de femme dont Chris a besoin dans sa vie. Et si elle apprécie Chris, et que Chris l’apprécie, alors Elizabeth aimerait la rencontrer. Donna pourrait l’aider, peut-être ? Les persuader tous les deux de venir chez Joyce ? Servir quelques verres de vin à Patricia, histoire de vraiment apprendre à la connaître ?

Enquête approfondie, c’est le terme qu’ils employaient au sein du Service.

Stephen passe la tête dans l’entrebâillement de la porte.

— Un groupe d’amis à toi est venu hier soir, je voulais te le dire. Des espions dans tous les coins, qui cherchaient ceci ou cela.

— Je sais, j’en suis désolée, mon chéri.

— Oh, ne le sois pas. C’était merveilleux. Et quoi qu’ils aient pu chercher, ils ne l’ont pas trouvé. Je leur ai dit : « Si Elizabeth ne veut pas que vous retrouviez quelque chose, vous ne mettrez pas la main dessus. C’est aussi simple que ça, inutile que vous perdiez votre temps, elle pourrait cacher des cadeaux de Noël dans un canot à rames. » Je ne savais pas où tu étais partie, j’ai pensé que tu faisais les magasins, mais il était très tard.

— Joyce et moi, nous bavardions.

— Je leur ai dit de revenir quand ils voulaient. Les espions sont toujours les bienvenus par ici. C’était à quel sujet ? Quelqu’un a été tué ?

— Deux personnes ont été assassinées.

— Des espions ?

— Oui.

— Merveilleux. Bon, qu’étais-je en train de faire, mon amour ?

— Tu jouais aux échecs avec Bogdan.

— Oh, très bien. Il m’a cuisiné des œufs brouillés. Et il a donné de la cocaïne à Ron. Quel champion. Je vais aller le retrouver. Je te laisse à tes espions assassinés.

Deux espions assassinés. Deux espions assassinés. Elizabeth décroche le téléphone et compose de nouveau le numéro de Chris Hudson. Cette fois, il lui faut encore plus de temps pour répondre. Sept sonneries. Juste assez pour une discussion chuchotée quant à savoir s’il faut décrocher ou non. Il est clair qu’il reconnaît son numéro de ligne fixe à présent.

— Oui, Elizabeth, fait Chris.

— Oh, allô Chris, dit Elizabeth. Excusez-moi, vous pourriez me passer Patricia ?

— Patricia ?

— Oui, s’il vous plaît, ne le prenez pas mal.

Il y a un moment de pause, une main posée sur le micro une fois encore et une autre discussion feutrée.

— Allô, Elizabeth, répond Patricia.

— Allô, je suis désolée de vous déranger à nouveau. J’ignore ce que vous faites demain…

— En effet, répond Patricia.

— Et je ne veux pas le savoir, évidemment, ce sont vos affaires. Mais je m’apprête à vous apprendre une chose que je n’ai pas encore dite à Chris.

— Je vous accorde trente secondes, Elizabeth. J’étais en train de me faire masser.

— Oh, tant mieux pour Chris. Voici mon petit discours, ma chère. Hier après-midi, deux espions ont été tués par balle dans une maison de Hove. Je suis allée là-bas. Cette affaire ne sera pas traitée par la police, elle est partie directement entre les mains du MI5. Mais j’adorerais en parler à Chris et avoir son avis. Et je me disais juste que si vous vouliez venir avec lui… Peut-être demain soir ? Vous semblez être le genre de personne qui pourrait être intéressée par les détails de l’assassinat de deux espions. J’ai des photos et tout ce qu’il faut, et il y aura du vin, et je sais que tout le monde sera enchanté de faire votre connaissance. Comme je l’ai dit, je ne sais ce que vous avez prévu.

— Eh bien, nous comptions aller chez Zizzi.

Je l’ai presque convaincue, songe Elizabeth. Mais comment faire pour rafler la mise ?

— Et il se trouve que l’un des espions assassinés était mon ex-mari.

— Entendu, fait Patricia. Nous apporterons une bouteille.

Elizabeth entend Patricia s’éloigner du combiné pour lancer « Nous voyons Elizabeth demain, bébé », et elle entend Chris répondre « Vraiment ? Comme c’est étonnant ».

— Que diriez-vous de 18 h 30 ? propose Elizabeth. Et pourriez-vous demander à Chris de convier Donna également ?

— Donna ? s’étonne Patricia.

— Oui, les choses ne seraient pas pareilles sans elle. Je présume que vous avez rencontré Donna ?

— Oh oui, j’ai rencontré Donna, répond Patricia. Une ou deux fois.

— Je vous dis donc à demain, très chère, fait Elizabeth, et elle repose le combiné.

Alors comme ça, Patricia a déjà fait la connaissance de Donna ? Ça doit être du sérieux.

Très bien, à Martin Lomax maintenant.

35

Martin Lomax emporte un plateau chargé de café et de biscuits jusqu’à son « home cinema ». Vingt fauteuils de cuir, tous tournés vers l’écran, qui occupe un pan de mur entier. Il n’y a jamais reçu plus de quatre personnes, et cela avait eu lieu le jour où la finale de la coupe de l’Azerbaïdjan avait coïncidé avec une vente d’héroïne particulièrement lucrative. Martin Lomax leur avait descendu des petites choses à grignoter et tout le monde avait semblé prendre du bon temps. Lomax ne comprenait pas vraiment ce que recouvrait ce concept, prendre du bon temps, mais il était doué pour se fondre dans la masse et pour ne pas gâcher le plaisir des autres. Lorsqu’il y avait de l’argent à se faire, du moins.

Il dirige la télécommande vers l’écran et fait apparaître sa collection de films. Martin Lomax ne voit pas du tout l’intérêt des films. Ce ne sont que des gens qui jouent la comédie : comment tout un chacun ne pouvait-il pas le voir ? Quelqu’un écrit des mots, des idiots d’Amérique les prononcent, et il semble que cela rende tout le monde zinzin. Lomax était un jour allé au théâtre et cela paraissait légèrement mieux. Au moins les comédiens étaient là. Au moins on pouvait leur parler lorsqu’on n’était pas d’accord. On lui avait demandé de partir, mais il n’excluait certainement pas d’y retourner un jour.

Martin Lomax fait défiler un nombre incalculable de films qu’il ne visionnera jamais, même s’il connaît la plupart des titres désormais. Il trouve enfin l’une de ces œuvres qu’il ne regardera jamais. Elle s’intitule Le Trésor de la Sierra Madre, et on peut voir à l’image qui l’illustre qu’elle est en noir et blanc. Du noir et blanc ? Vraiment, les gens étaient idiots. Il sélectionne le film puis navigue vers le bas du menu déroulant jusqu’à trouver la mention « Sous-titres ». Une liste de langues apparaît, et Martin Lomax la fait défiler jusqu’à ce qu’il trouve « Cantonais ». Il clique. Il entend immédiatement trois bips familiers, et l’écran de cinéma disparaît en remontant dans le plafond. Peint au mur, un arc-en-ciel. Il place le bout de ses doigts à chacune des extrémités de l’arc-en-ciel. Trois bips supplémentaires retentissent et une porte coulissante s’ouvre. Il récupère le plateau et entre dans la chambre forte.

Martin Lomax se plaît souvent à déguster son café et ses biscuits dans la chambre forte. C’est un endroit charmant et il y fait frais, pour ne pas endommager les billets de banque ou les peintures d’une valeur inestimable qui sont roulées et appuyées contre le mur du fond. Il vient de recevoir son premier Banksy et il n’est pas impressionné. Il s’agit d’un rat qui regarde un téléphone portable. Pourquoi un rat regarderait-il un téléphone portable ? L’art moderne, voilà une chose qui dépasse Lomax, mais il parie que Banksy serait enchanté de savoir que son travail a désormais suffisamment de valeur pour être utilisé comme acompte d’une vente d’armes internationale. L’homme qui l’avait déposé, un Tchétchène, avait dit que le vrai nom de Banksy était un secret, mais il le lui avait appris malgré tout. Lomax l’a déjà oublié. L’art était une escroquerie, qu’on lui donne plutôt de l’or chaque jour de la semaine. On n’avait pas besoin de comprendre l’or.

La chambre forte est également un endroit très calme, grâce aux murs d’une épaisseur de près de deux mètres qui l’entourent. On pourrait facilement tuer quelqu’un là-dedans et, à vrai dire, cela s’était vraiment produit une fois. Ça avait provoqué une vraie pagaille à l’époque.

Lomax plonge un cookie aux pépites de chocolat dans son café. La semaine « Jardin ouvert » débute aujourd’hui. Que penseront les gens du parc ? Diront-ils qu’il est trop fleuri ? Trop cultivé ? Pas assez cultivé ? Pleuvrait-il ? Google annonce que les chances pour que cela se produise sont de 0 %, mais comment peut-il le savoir ? Les gens viendraient-ils ? Achèteraient-ils ses brownies ? Quelqu’un essayerait-il de pénétrer dans la maison ? Si oui, la personne se rendrait rapidement compte que c’était impossible, mais que se passerait-il si elle s’approchait suffisamment pour repérer tous les lasers et les caméras miniatures cachées dans les corbeilles suspendues ? Martin Lomax laissera un livre d’or devant la pagode, et il pourra passer son lundi à lire les commentaires. Les gens indiqueront-ils leur nom ? Peut-être laissera-t-il un emplacement pour qu’ils mentionnent leur adresse également. Si quiconque laisse un commentaire désagréable, il pourra envoyer quelqu’un lui rendre visite.

Lomax prend une gorgée de café, et il remarque quelques miettes de cookie qui flottent à la surface. Le café est colombien, tout comme l’était l’homme qui avait été abattu dans la chambre forte cette fameuse fois. Le patron de l’homme en question – qui avait appuyé sur la gâchette et qui avait vraisemblablement ses raisons d’agir – avait demandé à Lomax s’il était possible d’enterrer le corps dans les jardins, mais Lomax avait déjà suffisamment de choses ensevelies là, et il avait donc poliment refusé. Le patron s’était montré compréhensif et Lomax, en guise d’excuse, l’avait aidé à traîner le corps dehors et à le charger dans son hélicoptère.

Si Lomax vend tous ses brownies, il pense pouvoir gagner soixante-dix livres. Il se demande comment il pourra les dépenser.

Dans l’ensemble, Martin Lomax aime son travail. Il est lucratif, et même si l’argent ne fait pas tout, loin de là, Martin Lomax a été pauvre et il a été riche, et il préfère être riche. C’est varié : il n’y a pas deux journées qui se ressemblent, et c’est sain, d’un point de vue psychologique. Un jour tout se déroule sans heurt – vous rendez un lingot d’or à un Bulgare et tout le monde est prêt à échanger sourires et poignées de mains –, puis le lendemain une voiture piégée explose à Kaboul et une personne Y coupe les doigts d’une personne X, et tout le monde veut son argent ou ses peintures ou son cheval de course et Martin Lomax se retrouve débordé. Cela garde son esprit actif, c’est certain. Mais le meilleur dans tout cela, cependant, c’est qu’il travaille depuis chez lui. Tout le monde le sait. Martin Lomax n’ira pas à Monte Carlo, à Beyrouth, au Qatar ou à Buenos Aires. Martin Lomax ne se déplacera même pas jusqu’au Marks & Spencer de Winchester, s’il peut l’éviter. Non, c’est vous qui venez à Martin Lomax, que vous soyez un seigneur de la guerre, un trafiquant ou un livreur de courses commandées sur Ocado.

Mais parfois – pas souvent, touchons du bois –, le boulot est stressant, et il se trouve justement dans un de ces moments où le stress règne. Il ouvre son ordinateur portable et appelle le numéro qui lui a été envoyé sur son téléphone crypté. Frank Andrade Jr., le numéro deux de l’une des plus importantes familles mafieuses de New York. Lomax sait que si la conversation se passe mal, la prochaine personne à qui il parlera sera le père de Frank. Qui, de mémoire, s’appelle également Frank. Et si cela se produit, Martin Lomax devra vraiment voyager. Probablement contre son gré, dans la soute d’un jet privé.

Les Américains veulent savoir ce qui est arrivé à leurs diamants d’une valeur de vingt millions de livres. Bien sûr qu’ils veulent le savoir, c’est bien naturel. Martin Lomax suppose que la valeur ne compte pas tant que ça à leurs yeux – ils peuvent se permettre de perdre vingt millions de temps à autre –, il s’agit plutôt d’une question de confiance. Martin Lomax a rendu des services inestimables, depuis longtemps maintenant, et il les a fournis avec compétence et discrétion. Il a été un rouage bien huilé dans la mécanique de ces immenses organisations, irréprochable et au-dessus de tout soupçon. Mais à présent ?

Soudain le visage d’Andrade emplit l’écran, et aussitôt il commence à protester contre Lomax en faisant des moulinets avec les bras. Il abat un poing sur son bureau new-yorkais.

— Frank, vous êtes en mode muet, je crois, fait Martin Lomax. Vous devez cliquer sur le petit micro. Le bouton vert.

Frank Andrade se penche au-dessus de son écran, bouche ouverte, son regard à la recherche dudit bouton. Il finit par le trouver et appuyer dessus.

— Tu m’entends ?

— C’est parfait, Frank, dit Martin Lomax. Que disiez-vous ? Au moment où vous avez frappé du poing sur le bureau ?

— Oh, rien, fait Frank.

Cela déçoit toujours Martin Lomax que Frank n’ait pas un accent new-yorkais à couper au couteau comme dans les films. Il parle comme n’importe quel Américain normal.

— J’essayais juste de créer une ambiance.

— Pas besoin de créer quoi que ce soit pour moi, Frank.

— Écoute, Lomax, répond Frank. Je t’aime bien, tu le sais. Mon père t’aime bien. Tu es anglais, et on respecte ça.

— J’ai comme l’impression qu’un « mais » ne va pas tarder, fait Martin Lomax.

— Eh ben, c’est sûr. Si on ne récupère pas nos diamants d’ici la fin de la semaine prochaine, on te tue.

— D’accord, répond Martin Lomax.

— Peut-être que tu les as volés, peut-être que tu ne l’as pas fait, on s’occupera de cette question un autre jour. Mais je vais prendre l’avion pour venir te voir, et si tu ne les as pas, on mettra fin à notre collaboration avec toi.

Martin Lomax hoche la tête. Il doit s’inquiéter de ça, et aussi de savoir si tout le monde trouvera à se garer tout à l’heure. Quelle journée !

— Je m’en chargerai moi-même, ajoute Frank. Ce sera rapide, je te le promets. C’est le moins que je puisse faire.

— N’êtes-vous jamais lassé de tout ça ? questionne Martin Lomax. Vous savez que je ne les ai pas volés, mais il faut toujours faire tout un mélodrame. Je sais bien que vous avez un patron, mais vraiment, vous devriez vous écouter parfois. Vous n’avez pas toujours à tuer tout le monde, Frank. Douglas Middlemiss m’a volé les diamants…

— Ça, c’est toi qui le dis, réagit Frank.

— Oui, c’est ce que je dis, en effet, réplique Martin Lomax. Et vous travaillez avec moi depuis assez longtemps pour me faire confiance quand je dis quelque chose. Je suis sur sa piste au moment où je vous parle, et j’aurai bientôt des nouvelles pour vous.

— Je n’ai pas besoin de nouvelles, Martin, j’ai besoin des diamants, et il me les faut à la seconde où je te verrai. Sinon…

— Sinon vous me tuerez, dit Martin Lomax. J’ai compris. Vite fait, bien fait, en signe de respect.

— Récupère mes diamants, réplique Frank.

— À vos ordres, répond Martin Lomax. Mes amitiés à Claudia et aux enfants.

Frank se détourne de la caméra pour crier quelque chose, puis il se replace face au micro.

— Claudia te dit aussi bonjour. À bientôt, Martin.

36

Lorsque Bogdan avait dix ans, ses amis l’avaient mis au défi de sauter d’un pont. C’était une chute de, peut-être, douze mètres, et qui menait tout droit à une rivière au courant rapide et au lit rocheux. Un garçon avait perdu la vie quelques années plus tôt en effectuant le même saut. Pendant un temps, les autorités locales avaient placé du fil de fer barbelé le long du parapet pour éviter que quelqu’un ne commette de nouveau un acte aussi stupide. Mais depuis, le barbelé avait rouillé, s’était désagrégé et était tombé dans la rivière. Personne n’avait songé à le remplacer parce que les moyens étaient réduits et la mémoire courte. Et puis la mère du garçon s’était ôté la vie peu de temps après, alors, très rapidement, on commença à avoir l’impression que toute l’histoire ne s’était jamais produite.

Bogdan se souvient avoir regardé par-dessus le parapet du pont, et vu en bas les eaux blanches déchaînées et les contours gris et dentelés des rochers. Il pouvait principalement mourir de trois façons s’il sautait. Le simple impact de son corps sur l’eau après une chute de cette hauteur pouvait le tuer instantanément. Il pouvait facilement éviter les rochers qu’il voyait, mais il y en avait une foule d’autres qui étaient cachés juste sous la surface, et s’il percutait l’un d’eux, il ne faisait pas de doute qu’il perdrait la vie. Et s’il échappait à ces deux morts ? Eh bien, le courant était violent et impitoyable, et il lui faudrait de la force et de la chance pour réussir à atteindre l’autre rive.

Ses camarades de classe le harcelaient, le traitant de tchórz, de putois, ce qui revenait à traiter quelqu’un de froussard là-bas. Mais Bogdan n’écoutait pas, il regardait tout en bas. Qu’est-ce que ça lui ferait ? De voler dans les airs ? Il pariait que ce serait plutôt bien.

Bogdan savait, même à cette époque, qu’il n’était pas une personne particulièrement courageuse, et qu’il n’était certainement pas téméraire. Personne ne pourrait jamais l’en accuser. Bogdan n’était pas du genre à prendre des risques ; il n’était jamais mû par la testostérone ou par un quelconque manque d’assurance. Néanmoins, il se souvient avoir retiré son pull, un pull que sa mère lui avait tricoté, et avoir grimpé sur le parapet, à la stupeur de ses amis soudain effrayés.

La chute était longue, jusqu’à la rivière.

— Je présente le football ? demande Ron, depuis le siège arrière.

Bogdan est brusquement ramené à l’instant présent. Il conduit Elizabeth, Joyce et Ron, qui vont rendre visite à un criminel international.

— Non, fait Elizabeth.

Ils n’avaient pas réussi à se mettre d’accord sur le choix de la station de radio, et ils jouaient donc à présent au jeu des 20 questions en essayant de deviner l’identité de personnes célèbres. Ron avait trouvé celle que Joyce avait choisie, Noel Edmonds, après avoir obtenu un « oui » à la question « Est-ce que j’insulte la télé quand il apparaît sur l’écran ? ». Ils sont à l’heure actuelle dans l’incapacité de découvrir la personnalité sur laquelle Elizabeth a arrêté son choix.

— Suis-je… Qui est cet homme auquel je pense, l’acteur ? demande Joyce.

— Non, répond Elizabeth.

— Est-ce qu’on peut laisser tomber ? fait Ron.

— Tu vas t’en vouloir, prévient Elizabeth.

— Allez, donne la réponse, insiste Ron.

— J’étais Boris Berezovsky, l’oligarque russe assassiné, répond Elizabeth.

— Oh, fait Ron.

— Denzel Washington ! s’écrie Joyce. C’est à lui que je pensais.

Bogdan a un paquet de bonbons, et il le fait circuler toutes les douze minutes, car il sait que cela permet de garder tout le monde bien tranquille. Il sait également qu’il n’aura pas besoin de la moindre friandise pour le trajet qui les ramènera chez eux plus tard, parce que ces trois-là dormiront à poings fermés.

Ils avaient un peu parlé des meurtres. Ron pense que Douglas et Poppy ont été tués par la mafia. Il a demandé à Bogdan s’il avait déjà vu Les Affranchis et Bogdan a reconnu que c’était le cas, et Ron a dit « Eh bien voilà ». Joyce pense qu’un médecin est impliqué d’une manière ou d’une autre, et Joyce a généralement raison. Même si, songe Bogdan en baissant les yeux vers le bracelet d’amitié à son poignet, elle se révèle incapable de tricoter correctement.

Que pense Elizabeth ? Qui peut bien le savoir ? Elle attendra d’avoir parlé à ce Martin Lomax.

Bogdan aurait conduit bien plus vite si cela n’avait tenu qu’à lui. Mais il utilise la Daihatsu de Ron et il faut ajouter à cela le respect que Bogdan a pour ses passagers, ce qui signifie qu’il roule à une vitesse constante de 130 kilomètres-heure sur tout le trajet. Par moments, Elizabeth lui dit d’appuyer sur la pédale et alors Ron lance : « Ralentissez un peu Bogdan, on n’est pas en Pologne ici ! » Ce qui laissait supposer qu’il ne s’en tirait pas trop mal.

Il aperçoit les panneaux indiquant Hambledon aux environs de 13 h 30. Exactement comme il s’y attendait. Il n’avait pas de GPS, il refusait d’en utiliser. Bogdan tourne à droite ou à gauche lorsque Bogdan choisit de tourner à gauche ou à droite. On n’a pas besoin de dire à Bogdan qu’il approche d’un rond-point.

Hambledon est un adorable village anglais, bien que Bogdan repère, tandis qu’ils le traversent, quelques toits qui auraient bien besoin qu’on leur témoigne un peu d’intérêt.

— C’est ici qu’a eu lieu la toute première partie de cricket jamais jouée, annonce Elizabeth.

— Et, connaissant ce jeu, elle n’est probablement toujours pas terminée, réplique Ron.

Ils passent devant une école élémentaire, un pub baptisé « La batte et la balle » et même un panneau indiquant un vignoble, avant que les premières pancartes indiquant l’événement « Jardin ouvert » de Martin Lomax n’apparaissent. Bientôt ils atteignent, par le biais d’un petit chemin de campagne, la large entrée de la propriété ; le portail de fer est grand ouvert et des affiches de bienvenue sont clouées sur les arbres. Bogdan engage la voiture sur le domaine et se gare près d’une haie de la taille d’une maison.

Il faut, comme toujours, un certain temps à ses trois passagers pour « rassembler leurs affaires ».

— Je vous retrouve ici, d’accord ? dit Bogdan. Prenez le temps que vous voulez.

— Merci, cher ami, fait Elizabeth. Il est très peu probable que nous soyons sur le point de nous faire assassiner, mais si nous ne sommes pas revenus dans deux heures, venez nous chercher, et piquez une crise.

— Pigé, répond Bogdan en jetant un coup d’œil à sa montre.

Dire « pigé » le fait toujours se sentir très anglais.

— Et la brochure indique qu’il y a des toilettes, si vous en avez besoin, ajoute Joyce, en remontant la fermeture éclair d’un anorak et en enchaînant les manœuvres pour s’extraire de la voiture.

— Je n’aurai pas besoin des toilettes, répond Bogdan.

— P’tit veinard, lui lance Ron.

Et sur ces mots, les voilà partis, et un heureux silence s’installe dans leur sillage.

Les pensées de Bogdan le ramènent au parapet et à l’impétueuse rivière. Ses amis le suppliaient de ne pas sauter. Le pull que sa mère lui avait tricoté était jaune, et il le revoit maintenant, soigneusement plié près de lui. Il avait toujours été doué pour éviter les faux plis.

Il avait lancé un dernier regard vers le bas. Trois façons de mourir, oui, mais nous mourrions tous un jour. Et sous les cris de ses amis, Bogdan avait sauté.

Quelle sensation ! C’était juste magique.

Il s’était cassé trois côtes mais elles avaient vite guéri. Il avait fait le bon choix, il avait été certain qu’il en irait ainsi.

Les gens adorent dormir, et pourtant ils ont tellement peur de la mort. Voilà une chose que Bogdan n’a jamais comprise.

37

Joyce

Quelle longue journée. Nous venons à peine de rentrer après notre visite à Martin Lomax et maintenant il y a cette réunion chez Ibrahim à laquelle nous devons nous rendre.

Par chance, j’ai dormi durant tout le trajet du retour. Quand je me suis réveillée, ma tête était appuyée contre l’épaule de Ron. Il a une épaule rassurante, même si personne n’entendra ces mots franchir mes lèvres.

Lomax ne ressemble pas du tout à ce à quoi on s’attendrait. Ou pas du tout à ce à quoi, moi, je m’attendais. Si vous le croisiez dans la rue, vous penseriez qu’il est avocat, ou que c’est un homme qui possède un pressing mais n’y travaille pas. Je dirais que je l’ai trouvé attirant, mais le problème, c’est qu’il s’est révélé un peu ennuyeux, et je ne peux pas trouver séduisants les hommes ennuyeux. Croyez-moi, j’ai essayé. La vie ne deviendrait-elle pas plus simple sinon ?

Même s’il n’est peut-être pas réellement ennuyeux, si tout ce qu’on entend dire à son sujet est vrai. Toutes ces histoires d’assassinats, d’or, d’hélicoptères et d’autres choses dans le même genre… Bien que, si une personne a besoin d’assassinats, d’or et d’hélicoptères pour se rendre intéressante, je suppose qu’elle est, dans ce cas, toujours fondamentalement ennuyeuse. Gerry n’a jamais eu besoin d’un hélicoptère.

Et, quoi qu’il en soit, je ne sortirais pas avec quelqu’un qui a tué des gens.

Mais tout ce que je veux dire, c’est qu’il ressemblait un peu à Blake Carrington, alors n’en voulez pas à une fille de vouloir jeter un coup d’œil.

Elizabeth est allée le trouver en une fraction de seconde, bien évidemment. Oh, vous devez être M. Lomax, quels splendides jardins, quelle splendide maison, est-ce une pagode, êtes-vous allé au Japon, monsieur Lomax, vous devez le faire, vous le devez tout simplement. C’est une terrible dragueuse.

Le pauvre Martin Lomax paraissait à moitié terrifié, mais peut-être était-ce le but poursuivi, après tout ?

Ron a été le suivant à parler. Il a hoché la tête en regardant la maison et il a demandé : « Mais combien tout ça vous a coûté, bon sang ? » Lomax n’avait pas de réponse, et lorsque Ron a ajouté « Vous avez des foutues tourelles, mon vieux, des foutues tourelles », Lomax a fait semblant d’apercevoir quelqu’un dans la foule et a indiqué qu’il devait s’en aller.

Elizabeth a noué son bras au sien et dit « Eh bien, marchons ensemble, quelle journée splendide ! », et Lomax a essayé, très poliment, de secouer son bras pour la décrocher. Mais il n’a pas eu la chance d’y parvenir.

Elizabeth se demandait si elle pourrait lui poser quelques questions, et Lomax a dit que tout ce qu’elle avait besoin de savoir au sujet des jardins se trouvait dans la brochure que nous avions prise à l’entrée de la visite. À quoi Elizabeth a répliqué : « Eh bien, je doute fort que l’information dont j’ai besoin se trouve dans la brochure, j’en doute vraiment beaucoup, monsieur Lomax. »

Un léger voile d’inquiétude est apparu sur ses traits à ce moment-là. Les gens ne croient jamais très longtemps qu’Elizabeth est une vieille dame inoffensive. Avec moi, cela dure bien plus longuement, mais Elizabeth n’a pas ce don. Donc Lomax s’est dégagé vivement et il a dit à Elizabeth qu’il lui souhaitait une bonne journée, qu’il y avait des plantes dont il devait s’occuper.

Elizabeth l’a laissé s’éloigner de quelques mètres avant de dire, assez doucement : « Je me demandais juste, avant que vous ne soyez trop loin pour que je puisse parler à voix basse, si vous aviez tué Douglas et Poppy vous-même ou si vous aviez encore une fois envoyé quelqu’un pour le faire ? »

Eh bien, ça, ça a capté son attention, ça n’a pas loupé. Il s’est retourné – et honnêtement il ressemble vraiment à Blake Carrington –, et il a lancé « Qui êtes-vous ? », et Elizabeth a répondu « Vous n’aimeriez pas le savoir ? » et elle lui a dit qu’ils devraient discuter, parce qu’ils recherchaient tous les deux la même chose.

« Et que recherchez-vous ? » a-t-il questionné, et Elizabeth a fait : « Parlons-en, justement, qu’en dites-vous ? »

Alors, bras dessus, bras dessous, elle a conduit Martin Lomax à l’écart de la foule, vers le côté de la maison, et elle s’est présentée, puis nous a présentés, Ron et moi. Bogdan nous avait conduits jusque-là mais il était resté dans la voiture. Il apprenait l’arabe en écoutant une cassette.

Elizabeth a demandé à Lomax si Douglas lui avait appris où se trouvaient les diamants, avant qu’il l’abatte, et Lomax a dit qu’il n’avait pas la moindre idée de ce dont elle parlait, alors Elizabeth a levé les yeux au ciel et elle lui a dit : « Écoutez, soyons juste francs l’un envers l’autre, on a tous les deux une sacrée expérience. »

J’ai eu l’impression qu’il fallait que je dise quelque chose, j’ignore pourquoi, cela semblait tout simplement être le bon moment, alors j’ai lancé « Nous aimions vraiment beaucoup Poppy », et il a répondu « Qui est Poppy ? », et j’ai répliqué « Elle a abattu votre ami Andrew, vous vous en souvenez ? Et ensuite vous l’avez abattue, hier ».

À ce moment précis, il a semblé rendre les armes. Peut-être n’ai-je plus l’air inoffensive désormais ? Ce serait ennuyeux s’il apparaissait que c’était vrai.

Il s’est placé face à Elizabeth et lui a dit « Je ne sais pas qui vous a envoyés », et elle a rétorqué « Nous nous sommes envoyés nous-mêmes », et il nous a regardés et a répondu qu’il pouvait le croire sans peine. Puis il a dit « Jouons franc jeu, je peux vous faire confiance ? », à quoi Elizabeth a répondu « Pas vraiment, mais si vous n’avez pas tué Douglas, et si vous voulez récupérer vos diamants, nous représentons probablement l’option la plus prometteuse qui s’offre à vous ». Et alors, il a raconté son histoire.

Oui, les diamants étaient bien réels, et oui, ils avaient été volés. Je crois que nous étions tous déjà informés et d’accord sur ce point. Oui, il avait découvert que Douglas était responsable du vol et, oui, il l’avait menacé. Ron a déclaré : « C’est ce que j’aurais fait, moi aussi, à vrai dire », et Lomax l’a remercié pour sa remarque.

Les derniers effluves de chèvrefeuilles embaumaient l’air ; il y en a un qui grimpe sur le flanc de la maison. Un mur orienté vers l’ouest est ce qui leur convient le mieux, je l’ai appris dans « Gardeners’ Question Time ». Ce n’était pas moi le jardinier de la famille mais Gerry, mais j’écoute toujours l’émission parce qu’elle me fait penser à lui.

Lomax a alors reconnu qu’il avait envoyé Andrew Hastings à Coopers Chase. À l’entendre, il avait juste voulu donner une belle frayeur à Douglas. Forcer Douglas à lui dire où se trouvaient les diamants. Puis Poppy était intervenue, elle avait abattu Andrew Hastings et Lomax s’était retrouvé avec un homme de moins et sans être plus avancé.

Elizabeth lui a demandé comment il savait qu’ils se trouvaient à Coopers Chase et Lomax a répondu que le MI5 faisait fuiter pas mal d’infos et j’ai demandé à Elizabeth si c’était vrai et elle a répondu qu’il fut un temps où c’était sans aucun doute le cas.

Poppy et Douglas ont ensuite été prestement emmenés ailleurs et Martin Lomax a dit qu’il n’avait pas la moindre idée de l’endroit où ils se trouvaient, et donc il avait finalement abandonné. Elizabeth lui a demandé s’il n’avait pas essayé de contacter de nouveau le MI5, et il a répondu que bien entendu il l’avait fait, mais qu’aucune information n’était disponible. Visiblement, bien moins de personnes connaissaient leur nouvelle planque.

Lomax a ensuite demandé si nous savions où se trouvaient les diamants et nous lui avons confirmé que nous l’ignorions. Alors il a indiqué qu’il allait probablement être emmené en mer et abattu s’ils ne réapparaissaient pas au trot. Et ça se voyait qu’il disait la vérité.

C’est exactement ce que je veux exprimer à propos des hommes ennuyeux et des hommes exaltants. Gerry n’aurait jamais été emmené en mer pour y être abattu, mais il était cent fois plus exaltant que ce Lomax. Et Gerry ne ressemblait pas à Blake Carrington, mais peut-être que si tel avait été le cas, il ne se serait pas retrouvé avec moi non plus ? Ce qui n’est pas une pensée avec laquelle je suis très à l’aise. Sous certains éclairages, il ressemblait à Richard Briers néanmoins.

Ron a demandé s’il pouvait utiliser les toilettes, et Lomax a répondu qu’il y en avait dans les écuries, alors Ron a demandé s’il ne pouvait pas utiliser des sanitaires se trouvant dans la maison et Lomax a dit que c’était impossible. Bien tenté, Ron. Je ne crois pas qu’il ait eu l’intention d’aller fouiner ou quoi que ce soit. Je crois qu’il avait vraiment besoin d’aller au petit coin.

Elizabeth a donné sa carte de visite à Martin Lomax (à quel moment Elizabeth s’est-elle procuré une carte de visite ? Elle n’a jamais rien dit à ce sujet) et lui a indiqué que si ce qu’il disait était vrai, alors nous avions un intérêt commun dans la recherche du tueur. Lomax a été d’accord sur ce point et Elizabeth lui a dit de lui téléphoner s’il se passait quoi que ce soit à ce sujet, et elle a assuré qu’elle ferait de même.

J’ai tenté ma chance, j’ai cherché dans mon sac et en ai sorti un bracelet d’amitié. Un air horrifié s’est peint sur les traits de Lomax, une réaction à laquelle je m’habitue peu à peu, mais je lui ai expliqué que c’était pour une œuvre de bienfaisance, et Elizabeth lui a garanti que je ne partirais pas avant qu’il en ait acheté un. J’en avais un qui était doré et vert, donc j’ai réfléchi rapidement et prétendu que le vert évoquait le jardin et que le doré représentait le soleil. J’étais sur le point d’ajouter que les sequins symbolisaient les diamants mais j’ai décidé de ne pas pousser le bouchon trop loin.

Je lui ai demandé à quelle organisation caritative il voulait que son argent revienne, et il a répondu par un haussement d’épaules. Je lui ai donc conseillé de simplement choisir son œuvre caritative préférée. Il a répondu qu’il n’en avait pas, et il m’a demandé à qui les gens faisaient leur don habituellement, et, parce que je voulais soutenir Elizabeth, j’ai suggéré Vivre avec la démence. Il m’a questionnée sur le montant des dons, je lui ai indiqué que c’était à lui de décider, et il n’a pas semblé comprendre, donc j’ai précisé : vous donnez simplement ce que vous pouvez vous permettre de donner. Je regardais la maison en prononçant ces mots.

Il a eu un hochement de tête, a glissé une main dans sa veste et en a sorti un carnet de chèques. Un carnet de chèques ! Même moi, je n’utilise plus de chèques, et j’ai soixante-dix-sept ans. Il a inscrit le montant sur le papier, qu’il a ensuite replié. Il m’a tendu son chèque plié et je lui ai donné le bracelet.

Il avait l’air doux comme un agneau à ce moment-là.

Mais alors il a demandé « Vous en avez tous terminé ? », et après que nous lui avons confirmé que c’était le cas, il nous a tous regardés l’un après l’autre, à la manière d’un boucher jaugeant une vache. C’était assez perturbant.

« Je parie qu’ils en redemandent, pas vrai ? », a-t-il dit. « Vous trois. Cette petite bande inoffensive. La police, le MI5, ils y croient, à ce petit numéro ? » Elizabeth a admis que les gens semblaient vraiment y croire, en effet, et Martin Lomax a hoché la tête et poursuivi : « Ça ne marche pas avec moi, je le crains. Rien à faire que vous ayez dix-huit ou quatre-vingts ans. Je vous tuerai quoi qu’il en soit. Vous comprenez ça, n’est-ce pas ? »

C’était assez effrayant, si je veux être franche. Parfois, je dois me rappeler qu’il ne s’agit pas d’un jeu.

Elizabeth a répondu que, bien sûr, nous comprenions, et qu’il tenait des propos « d’une clarté admirable ».

Puis Lomax a dit « Les numéros de charme, avec moi, ça ne marche pas », et Ron a répliqué « Tant mieux pour vous » et alors Lomax a ajouté « Si vous retrouvez mes diamants, et que vous ne me les rapportez pas directement, je vous tuerai. Si vous ne faites même que soupçonner où ils se trouvent sans me le dire, je vous tuerai ».

C’est un homme qui ne garde pas les choses pour lui, voilà ce que je dirais à son propos. D’une certaine manière, c’est agréable, parce que au moins nous savons à quoi nous en tenir.

Puis il a dit qu’il nous tuerait l’un après l’autre. Il a pointé son doigt vers Ron, et a expliqué qu’il commencerait par lui. Ron nous a adressé un geste qui voulait dire « eh ben voyons, c’est toujours moi ». Et il a raison, c’est toujours lui.

« Nous nous assurerons de vous avertir alors », a dit Elizabeth, « si nous les trouvons ».

Et c’est de cette façon que cela s’est terminé. Lomax a précisé : « Je n’ai pas envie de vous tuer. » Ron a répliqué : « Bien sûr. » Lomax a ajouté : « Mais je le ferai, sans hésitation », et Elizabeth a répondu « Message reçu et bien compris ».

À ce moment-là, Ron a vraiment, vraiment eu besoin d’aller aux toilettes, alors nous lui avons dit au revoir.

À vrai dire, nous avons fait un petit tour rapide du jardin après cela, parce que l’endroit était très charmant, et puis Bogdan nous a ramenés chez nous en voiture. Je lui ai demandé d’essayer de nous parler un peu en arabe, ce qu’il a fait. Il a simplement compté de un à dix.

Elizabeth croit ce que dit Lomax, elle croit qu’il n’a pas tué Douglas et Poppy. Je lui ai dit que je pensais qu’il n’était pas convaincant, et elle m’a répondu que c’était justement ça le truc. Les menteurs, comme Lomax, semblent toujours le moins convaincants quand ils disent la vérité. C’est simplement parce qu’ils n’en ont pas l’habitude.

Qui les a tués alors ? Elle a une théorie à ce sujet, et elle a invité Sue Reardon à venir au village pour tester son idée. J’ai appris à ne pas poser de questions à présent.

À propos, tout à l’heure, quand j’ai dit qu’Elizabeth était une terrible dragueuse, je ne voulais pas dire qu’elle est terrible comme moi je le suis. Je veux dire que lorsqu’elle veut jouer les séductrices, elle n’est pas bonne du tout. C’est vraiment la catastrophe totale. J’aime voir qu’il y a des choses pour lesquelles Elizabeth n’est pas douée. Il n’y en a pas beaucoup, mais au moins, ça nous remet tous un peu sur un pied d’égalité.

Comme je l’ai dit, nous avons dormi durant tout le trajet du retour, donc ce n’est qu’une fois rentrée que je me suis souvenue du chèque, et que je me suis sentie pleine d’impatience.

Je l’ai ouvert, et il y était inscrit : « cinq livres seulement ». Eh bien, merci beaucoup, Martin Lomax ; nos vieux amis de Vivre avec la démence ont bien de la chance.

38

Ibrahim avait suggéré que la soirée ait lieu chez lui. Il sent qu’en ce moment on fait pression sur lui pour qu’il sorte de son appartement. Pour qu’il fasse des choses. Ron a proposé qu’ils aillent « se promener » un de ces jours. Ron ! Imaginez-vous ça ! Ils s’inquiètent pour lui, et Ibrahim n’apprécie pas le sentiment que cela lui procure. Il aime ne causer aucun tracas. Ibrahim a l’impression de commencer à lâcher prise et, pour l’instant, cela lui convient très bien.

— Savez-vous que j’ai une théorie ? lance Elizabeth, avec déjà trois verres de vin à son actif.

— Vous me surprenez, Elizabeth, répond Sue Reardon.

Sue a également un verre de vin en main, bien que cet entretien, officiellement, soit de nature professionnelle pour elle. Peut-être est-elle en train de mettre de l’huile dans les rouages. Elle ne fera pas le poids face à Elizabeth, néanmoins.

— Dans la vie, Sue, certaines personnes sont des météorologues, tandis que d’autres sont le temps qu’il fait.

Elizabeth avait téléphoné à Sue alors qu’ils revenaient d’Hambledon, lui demandant si elle serait libre pour faire un saut au village et bavarder un peu. Sue avait été enchantée de recevoir cette invitation et elle avait aussitôt roulé jusqu’à Coopers Chase. Ibrahim avait passé commande chez Domino’s Pizza.

— Ma présentatrice météo favorite est Carol Kirkwood, sur la BBC, fait Joyce. Je me dis toujours qu’on s’entendrait bien.

Joyce était arrivée chez lui une demi-heure environ avant les autres et Ibrahim et elle avaient regardé les chiens sur Internet. Joyce est aussi sur Instagram maintenant, et elle avait essayé d’éveiller son intérêt à ce sujet. Comme son attention déclinait, Joyce lui avait montré des vidéos d’une femme qui remplissait des grilles de mots croisés cryptiques.

— En tant que météorologues, poursuit Elizabeth, et ici il s’agit d’Ibrahim et de moi, nous avons toujours le doigt levé pour essayer de sentir dans quel sens souffle le vent. Nous ne voulons jamais être pris au dépourvu ni pris la main dans le sac.

Voilà qui est vrai, songe Ibrahim.

— Vous sentirez dans quel sens souffle mon vent dans un instant, intervient Ron, qui se prélasse dans l’un des fauteuils d’Ibrahim et finit une part de pizza, avant de tremper un biscuit au chocolat dans son vin rouge.

— Tandis que Joyce et Ron, vous êtes le temps qu’il fait, ajoute Elizabeth. Vous allez selon votre envie, vous agissez en fonction de ce que vous ressentez. Vous faites avancer les choses, vous ne tardez pas à agir, sans vous poser mille questions sur les sujets concernés.

— On ne peut pas prédire les choses, réagit Ron. À quoi bon essayer ?

— Mais il y en a qu’on peut prévoir, réplique Ibrahim. Les marées, les saisons, le moment du crépuscule, de l’aube. Les tremblements de terre.

— Mais rien de tout cela n’a à voir avec les gens, mon pote. On ne peut pas prédire ce que les gens vont faire. On peut à la rigueur deviner le prochain truc qu’ils vont dire, mais c’est à peu près tout.

Ibrahim se retrouve de nouveau dans le caniveau pendant un instant, le goût du sang dans la bouche. Il tente de chasser cette sensation.

— Il ne sert à rien de trop réfléchir à quoi que ce soit, renchérit Joyce. Je suis d’accord avec Ron.

— Eh oui, bien sûr que tu es d’accord avec Ron, dit Elizabeth en finissant son verre. Tous les deux, vous êtes pareils.

— Combien de fois m’as-tu téléphoné aux aurores, Elizabeth, pour me dire « Joyce, nous partons pour Folkestone », ou « Joyce, nous allons dans une planque du MI5 » ou encore « Joyce, prépare une Thermos, on file à Londres » ?

— De nombreuses fois, admet Elizabeth.

— Et t’ai-je jamais demandé pourquoi ?

— Eh bien, ça ne servirait à rien, ma chère, je ne te le dirais jamais.

— Donc je me contente de rassembler mes petites affaires, de vérifier les horaires des trains et, hop, nous partons. Je sais toujours que ce sera amusant. Je ne réfléchis pas plus que cela.

— Oui, mais c’est toujours amusant parce que je prévois les choses, poursuit Elizabeth. Tu n’as qu’à t’inquiéter de savoir si tu dois enfiler un gros manteau ou pas.

Ibrahim voit Sue risquer un regard furtif vers sa montre. Quand allaient-ils en arriver aux questions intéressantes ? C’est ce qu’elle se demande. Que sait Elizabeth ? Sait-elle où se trouvent les diamants ? C’était pour cela que Sue avait roulé jusqu’ici à la tombée de la nuit. Bonne chance à vous, Sue.

— Laissez-moi vous dire ceci, lance à l’assemblée une Elizabeth qui n’avait de toute évidence pas l’intention de parler des diamants avant longtemps. Le tout premier voyage que j’ai effectué avec Stephen était à Venise. Il avait envie d’admirer les œuvres d’art et les églises pendant un weekend, et moi je voulais le regarder pendant un weekend.

— C’est romantique, fait Joyce.

— Regarder un homme qu’on aime n’est pas romantique, Joyce, lance Elizabeth. C’est juste la chose sensée à faire. C’est comme visionner un programme télévisé qui te plaît.

Ibrahim acquiesce.

— Quoi qu’il en soit, alors que nous étions en route, Stephen m’a dit : « Passons tout le weekend sans guides, contentons-nous de flâner, perdons-nous, tournons le coin d’une rue et découvrons une magie dont nous ne soupçonnions pas l’existence. »

— D’accord, eh bien ça, c’est romantique, intervient Joyce.

— Non, ce n’est pas romantique non plus, c’est extrêmement inefficace, réplique Elizabeth.

— Entièrement d’accord, lance Ibrahim. Regardez un peu où la spontanéité l’a mené.

— Je connais Stephen. Je sais que Stephen ne sera pas heureux s’il n’a pas vu L’Adoration du Veau d’or du Tintoret et le retable de Bellini dans l’église de San Zaccaria. S’il n’a pas trouvé un splendide bar caché qui sert des cicchetti et des spritzers aux gens du cru. Il n’a pas envie de tourner à gauche pour tomber sur un bureau de l’administration locale ou de tourner à droite et de trouver une ruelle pleine d’accros à l’héroïne qui lui volent sa montre.

— Je suis sûre que ça ne se passerait pas ainsi, réplique Joyce.

— Bien sûr, que ça ne se passerait pas ainsi, fait Elizabeth. Parce que j’avais consacré les deux semaines précédentes à étudier tous les guides de voyage existants. Donc nous sommes partis flâner, bras dessus, bras dessous, errant sans but, tandis que j’avais en tête la carte parfaite, et nous avons eu la chance de tomber par hasard sur l’église San Francesco della Vigna. Quelle bonne surprise ! Et ensuite nous avons eu le bonheur de passer devant un magnifique petit bar où j’avais vu Rick Stein se rendre dans son émission sur la BBC2…

— Oh, j’aime bien Rick Stein, fait Joyce. Je n’aime pas les fruits de mer, mais lui, je l’aime vraiment bien.

— Et ensuite, ô surprise, nous avons tourné le coin d’une rue et nous nous sommes retrouvés devant l’église de la Madonna dell’Orto et là, nous avons croulé sous les Tintoret et les Bellini. C’était le voyage parfait et Stephen, pour sa part, a considéré que le weekend tout entier n’était qu’un pur moment de coïncidences magiques. Et c’est parce qu’il est le temps qu’il fait et que je suis la météorologue. Il croit au destin, alors que je suis le destin.

— Gerry et moi, on ne préparait jamais nos weekends, dit Joyce. Et nous avons toujours passé des moments merveilleux.

— C’est parce que Gerry les organisait et ne te l’a jamais dit, réplique Elizabeth. Parce que les choses sont plus amusantes pour toi lorsqu’elles ne sont pas planifiées et qu’elles étaient plus amusantes pour lui lorsqu’elles l’étaient. Le mieux est d’avoir un représentant de chaque type dans chaque relation.

— Ce n’est pas vrai, lance Ron. Marlee et moi, on était tous les deux le temps qu’il fait.

— Tu as divorcé il y a vingt ans, Ron, constate Ibrahim.

— C’est vrai, fait Ron, en levant son verre.

— Loin de moi l’envie de jouer les rabat-joie, intervient Sue Reardon. Mais cela nous mène-t-il quelque part, Elizabeth ?

Elle essaye d’accélérer un peu les choses, songe Ibrahim. Mais Elizabeth ira à son propre rythme.

— Pourquoi faudrait-il que j’aille quelque part avec cette histoire ? s’enquiert Elizabeth.

— Parce que vous m’avez demandé de venir ici ce soir. Et à présent, vous m’avez prise par la main, vous m’avez amenée à droite et à gauche. Et je me demande simplement : où allons-nous ? Qu’y a-t-il au coin de la prochaine rue ? Pourquoi ai-je le sentiment qu’on m’emmène vers une ruelle pleine d’accros à l’héroïne ?

— Eh bien, ce n’est pas le cas, répond Elizabeth. Vous mangez de la pizza dans une pièce remplie de retraités cacochymes, que pourrait-il vous arriver de mal ? Je faisais simplement la conversation.

Joyce émet une sorte de ricanement et Ron et elle se regardent et lèvent les yeux au ciel.

— Allez, crachez le morceau, fait Sue.

— Eh bien, ce n’est vraiment rien du tout, sauf que nous avons rendu visite à Martin Lomax aujourd’hui.

— Vraiment ?

— J’ai bien peur que oui, concède Elizabeth. Et nous sommes enclins à penser qu’il n’a pas tué Douglas et Poppy.

— Je vois, fait Sue.

— Même si je n’étais pas présent, fait Ibrahim. En raison de mes contusions. J’aurais adoré y être, autrement.

Quel menteur il faisait. Il ne voulait pas sortir. Il ne voulait pas rester chez lui. Que lui restait-il ? Il appréciait cette soirée en tout cas.

— Et tout cela a commencé à me faire songer davantage à Douglas. Je ne sais pas si vous le connaissiez très bien ?

— Assez bien, répond Sue.

Elizabeth hoche la tête.

— Eh bien, on aurait pu penser qu’il était le temps qu’il fait, n’est-ce pas ? Si l’on considère sa manière de traverser la vie des gens comme une bourrasque. Sa façon d’avoir des liaisons, de divorcer à tour de bras. Mais ce n’est pas ce qu’il était en réalité. Douglas était un météorologue. Douglas planifiait tout. Si Douglas m’a envoyé un message disant qu’il avait quelque chose à me montrer, alors il avait quelque chose à me montrer. Et s’il comptait me le montrer à 17 heures, il était tout à fait sûr qu’il serait toujours vivant à 17 heures. Douglas faisait preuve de beaucoup, beaucoup de précaution avec les mots.

— Qu’essayez-vous de me dire ? questionne Sue.

— Voilà ce que je veux dire : et si Douglas m’avait montré exactement ce qu’il voulait me montrer ? Et s’il avait voulu que je voie son cadavre ?

— Exactement comme Marcus Carmichael, fait Joyce.

— Qui est Marcus Carmichael ? demande Ibrahim.

— Eh bien, c’est tout à fait ça, dit Elizabeth, en essuyant ses doigts orange sur une serviette blanche. Sue, puis-je vous poser une question ? J’imagine que vous aurez déjà pensé à ça, mais tout de même ?

— Tout ce que vous voudrez, répond Sue. Qui est Marcus Carmichael ?

— Faites une petite recherche à son sujet, vous trouverez certainement un dossier, répond Elizabeth. Comment s’est déroulée l’identification du corps de Douglas ?

— Oh, nous y voici, fait Ron, et il prend une rasade de vin rouge. Je savais que tu gardais un tour dans ta manche.

— Ce qui veut dire : « le corps était-il, sans doute possible, celui de Douglas ? », traduit Sue.

— C’est exactement le sens de mes paroles, réplique Elizabeth.

— Tu penses qu’il a mis tout ça en scène, et qu’il a filé avec les diamants ? interroge Ron.

— Je pense qu’il s’agit d’une possibilité, répond Elizabeth.

— Vous devez avoir simulé des décès au fil des ans, Sue ? questionne Joyce.

— Un ou deux, admet Sue. Douglas portait les vêtements avec lesquels il a été vu pour la dernière fois, il avait son portefeuille sur lui, avec ses cartes et tout le reste, mais bien sûr, il aurait pu simuler sa mort.

— Bien sûr, répète Elizabeth.

— Mais aujourd’hui tout se fait sur la base de correspondances ADN, s’il n’y a pas de famille. Le médecin a effectué un prélèvement, le labo a dit qu’il correspondait avec son dossier. Il s’agissait bien de Douglas.

Elizabeth boit et réfléchit. Finalement, elle hoche la tête.

— Cette première affirmation n’implique pas la seconde, Sue, vous le savez. Si Douglas avait un plan, alors il avait un plan. S’il avait besoin que l’ADN corresponde, alors cela aura été le cas.

— C’est exact, reconnaît Sue.

— Donc qui, là-bas, aurait pu trafiquer l’ADN ? N’importe qui ?

Sue réfléchit.

— J’aurais pu le faire, Lance aurait pu le faire, à la limite, le médecin aurait pu le faire – ce n’était pas notre médecin habituel, mais elle a beaucoup d’expérience. Quelqu’un du labo ? Tout est exécuté sur place à présent.

— Quarante ans en tant qu’infirmière vous enseignent qu’il s’agit toujours du médecin, assène Joyce en tendant la main vers le vin blanc pour remplir son verre.

— Il est donc possible qu’il ne s’agisse pas de Douglas ? demande Elizabeth.

— C’est possible, en effet. Cela nécessiterait une improbable suite d’événements, mais c’est possible, admet Sue.

— Mais c’est à cela qu’on reconnaît les bons plans, n’est-ce pas ? fait Elizabeth. Une suite d’événements si improbable qu’elle vous met sur une fausse piste. Qui se donnerait autant de mal ? C’est ainsi que je me sortirais d’une difficulté, vous également et Douglas aussi. En rendant les choses… compliquées.

— Il avait probablement une liaison avec la femme médecin, intervient Joyce. Il avait des liaisons avec tout le monde, Sue. Sans vouloir t’offenser, Elizabeth.

Sue fait pianoter ses doigts.

— D’accord, disons pendant un instant que vous avez raison, Elizabeth.

— En général, ça permet de gagner du temps, remarque Ron.

— Pourquoi Douglas voudrait-il que vous posiez les yeux sur toute la scène ? Pour que vous voyiez son corps ? Si je simulais ma propre mort, je vous garderais aussi éloignée que possible de la scène de crime.

— Je suis d’accord avec Sue sur ce point, intervient Ibrahim. Tu serais la première à débrouiller toute la supercherie.

— Est-ce en rapport avec les diamants ? demande Sue. Il avait besoin de votre aide à leur sujet ?

— Qui sait ? fait Elizabeth en haussant les épaules. Toutefois, si j’ai raison et qu’il est toujours en vie, alors il n’avait pas besoin de mon aide, il a besoin de mon aide maintenant.

Sue acquiesce.

— Joanna m’a offert un abonnement Netflix, lance Joyce, qui termine sa dernière part de pizza.

Mais où diable met-elle tout ça ? se demande Ibrahim.

— Il y a toutes sortes de choses là-dessus, mais je n’arrive pas à comprendre quel programme passe à quel moment. Les horaires ne sont indiqués nulle part.

— Et comptez-vous l’aider ? demande Sue à Elizabeth.

— Non, répond Elizabeth. J’essaierai de trouver les diamants, bien sûr, mais Douglas est tout seul, j’en ai bien peur. N’êtes-vous pas d’accord ? S’il a fait ce que je crois qu’il a fait ? S’il a tué la pauvre Poppy et simulé sa propre mort ?

— C’est un gros « si », note Ron.

— Je suis d’accord, dit Sue. Donc, si vous avez raison, alors quoi ? Il vous a laissé un indice ? Je sais que vous aviez l’intention de regarder à l’intérieur du médaillon que nous vous avons remis. Mais quelque chose de moins évident que ce médaillon peut-être ? Un endroit moins évident ?

— Franchement, qui peut le savoir ? répond Elizabeth. Mais, oui, je travaille sur cette hypothèse. Je voulais tout d’abord m’assurer que vous ne trouviez pas ma théorie trop farfelue.

— Elle est farfelue, rebondit Sue. Mais il n’existe rien qui ne soit trop farfelu dans ce boulot. Je vais rentrer directement et me pencher tranquillement sur le processus d’identification, sans tirer le moindre signal d’alarme. Je peux laisser l’enquête suivre gentiment son cours encore quelques jours, pendant que nous réfléchissons à tout ça.

— Je pense que Douglas a caché les diamants quelque part, poursuit Elizabeth. Et je sais qu’à un moment donné il m’a dit où ils se trouvaient précisément. Je dois juste me souvenir de quand et comment il me l’a dit.

— Alors nous avons toutes les deux un travail à accomplir, fait Sue. Je peux probablement retarder les choses pour que vous ayez environ trois jours devant vous.

— Moi, je dis toujours que c’est la mafia et Lomax qui l’on fait, dit Ron. Il n’y a qu’à voir la taille de la baraque de ce type.

— Moi, je continue à dire qu’il s’agit du médecin, dit Joyce.

— Vous savez, fait Sue, si vous m’aviez dit il y a trois mois que je travaillerais avec Elizabeth Best, je n’en aurais jamais cru un mot. Et voyez où nous en sommes aujourd’hui.

Joyce tend la main vers la bouteille et remplit de nouveau le verre de Sue.

— Bienvenue au Murder Club du jeudi !

Ils trinquent. Le reste de la soirée se déroule très agréablement. Quelques faits d’armes sont évoqués, Sue modifiant les noms et les dates lorsque c’était nécessaire et Elizabeth ne se souciant nullement de prendre cette peine. Sue porte le bracelet d’amitié que Joyce lui avait donné – il est toujours bon de s’attirer certaines bonnes grâces quand on est en quête d’informations, suppose Ibrahim. Joyce remet à Sue une enveloppe à transmettre à Lance. Finalement Sue se met à bâiller, le bâillement de quelqu’un qui cherche à s’en aller.

— Vous m’informerez si quelque chose vous vient à l’esprit ? demande-t-elle.

Elizabeth hoche vigoureusement la tête.

— Vous serez la première à le savoir quand cela se produira. Il veut peut-être que je lui vienne en aide mais, d’une manière générale, je préférerais l’attraper.

Douglas aurait simulé sa propre mort ? Ibrahim aime bien cette théorie. Il constate que c’est également le cas de Sue. C’était invraisemblable, mais possible. La combinaison parfaite.

— Très bien, je vais m’éclipser à présent, dit Sue. Vous savez où me trouver.

— Et penchez-vous sur la question du médecin, s’il vous plaît, demande Joyce.

— Je n’y manquerai pas, répond Sue.

Tandis qu’elle quitte les lieux, les quatre amis se réinstallent. Les verres de vin sont de nouveau remplis. Ron file aux toilettes.

— Tu as bien fait de parler avec Sue, dit Ibrahim à Elizabeth. Je sais que tu aimes généralement rester discrète sur ce genre d’affaires.

— J’avais besoin d’en savoir plus sur le processus d’identification, répond Elizabeth. Savoir s’il était sans faille. Et il ne l’est pas.

— Oh, comme elle me fait penser à toi, lance Joyce. Avec vingt années de moins, sans vouloir te vexer.

— Ça ne me contrarie pas, dit Elizabeth. Elle me fait penser à moi également. Elle n’est pas aussi douée, mais elle n’est pas mauvaise.

— Donc tu penses qu’elle sera capable de découvrir où Douglas a laissé son indice ? demande Ibrahim.

— Oh, je sais où il l’a laissé, fait Elizabeth. Je m’en suis rendu compte ce matin.

Ibrahim hoche la tête. Mais bien sûr, il fallait s’en douter.

— Je savais que tu cachais un truc, lance Ron en revenant dans la pièce. Pauvre Sue.

— Je n’avais pas envie de l’ennuyer avec ça, fait Elizabeth.

— Elizabeth, tu es diabolique, parfois, dit Joyce en souriant.

— Et de plus, reprend Elizabeth, que se passerait-il si mon intuition était fausse ? N’aurais-je pas l’air d’une imbécile dans ce cas ?

— Y a-t-il déjà eu un jour où tes intuitions se sont révélées fausses ? questionne Ron.

— En réalité, elles le sont assez souvent, réplique Joyce. Elle les formule juste avec assurance. On dirait une consultante.

— Exactement, Joyce, dit Elizabeth. Je pourrais avoir raison, comme je pourrais avoir tort. Mais je me demande si quelqu’un a envie de venir faire un tour dans les bois, pour le savoir avec certitude.

— Oh, allons-y, fait Ron en se frottant les mains.

— Tout de suite ? demande Joyce. Oui, avec plaisir.

— Tu ne peux pas aller dans les bois en tongs, Ron, dit Ibrahim.

— Oh, veux-tu bien arrêter de jouer les météorologues, réplique Ron en enfilant son manteau. C’est parti pour les bois, mes vieux amis.

39

Joyce

Nous sommes le lendemain matin, si vous voyez ce que je veux dire, et je reviens tout juste de la boutique. Je vous en dirai plus à ce sujet dans un instant. Mon sac et mon parapluie sont prêts et ils m’attendent, posés sur la table de l’entrée. Je vous en dirai plus à ce propos un peu plus tard également.

Elizabeth pense que Douglas a simulé sa propre mort. Une chose qui n’est pas, apparemment, inhabituelle dans son métier. Il a tué quelqu’un, fait identifier le corps comme étant le sien et il a filé avec vingt millions de livres. Qui peut dire si c’est bien le cas ? Ce qui est certain cependant, c’est que réussir un coup pareil, c’est vraiment du beau boulot.

Nous étions tous réunis chez Ibrahim hier soir, car Elizabeth voulait soumettre sa théorie à Sue Reardon. Ibrahim a moins de difficultés pour bouger, au fait, mais il a l’air triste, ce qui ne lui ressemble pas du tout. Ce que je veux dire, c’est qu’il a toujours semblé mélancolique, sauf quand il écrit une liste ou qu’il explique quelque chose, mais qu’on le voit très rarement avec un air triste sur le visage. Il faut que je trouve un moyen de le faire sortir de son appartement. De le faire s’asseoir au volant de sa voiture. Ou de celle de Ron, vous voyez ce que je veux dire.

Nous avons passé une soirée très plaisante. Ce n’était rien d’extraordinaire, mais il n’est pas toujours nécessaire que ce le soit, n’est-ce pas ? Accueillir ici un membre du MI5 aurait pu sembler insolite il y a un an, mais je commence à m’attendre à ce genre de choses. Sue Reardon avait l’air un peu triste également, j’ai trouvé. J’imagine qu’elle a des soucis au travail après tout ce qui s’est passé.

Je suis en train d’apprendre qu’il est important de faire parfois une pause, et d’aller simplement prendre un verre avec des amis et discuter avec eux, même lorsque les cadavres commencent à s’empiler autour de vous. Ce qu’ils n’ont cessé de faire récemment.

C’est un numéro d’équilibriste bien sûr, mais, en règle générale, les cadavres seront toujours là le matin suivant, et il ne faut pas que cela vienne gâcher la dégustation de votre pizza Domino’s.

Nous n’avons pas vraiment évoqué l’affaire jusqu’à ce qu’Elizabeth commence à parler de Douglas et de la météo. Sue Reardon a réagi et ensuite Elizabeth a livré tout ce qu’elle pensait. Douglas qui simulait sa propre mort, la totale. Tout cela me semble un peu compliqué. Comment aurait-il fait une chose pareille ?

Même si j’imagine que, si on ne se donne pas un peu de mal pour voler vingt millions de livres, alors à quel autre moment se donnera-t-on du mal ?

Clairement, Sue ne balayait pas cette hypothèse d’un revers de la main. Elle sait qu’Elizabeth a la tête sur les épaules, et elle avait probablement envie d’y croire aussi. Si vous enquêtez sur quelque chose, vous avez envie que toutes sortes d’idées soient vraies si ça peut vous rendre service.

J’étais fière d’Elizabeth, de voir qu’elle partageait ce qu’elle avait en tête, et après le départ de Sue, j’étais sur le point de lui dire qu’elle faisait preuve d’une véritable maturité en ne gardant pas tout pour elle pour une fois, mais c’est alors qu’elle nous a dit qu’elle avait quelque chose à nous montrer, et qu’elle nous a proposé d’aller marcher dans les bois. Oh, décidément, Elizabeth !

Ne perdez pas de vue non plus qu’il était 22 heures passées et que j’avais déjà dit plus d’une fois « Eh bien, c’était une soirée fort agréable ».

Nous avons plié bagage, Ron est rentré chez lui pour récupérer une lampe torche, et Ibrahim n’a pas voulu venir mais nous a souhaité bonne chance. Je l’ai embrassé sur la joue et lui ai dit qu’il avait l’air en forme. Il aura compris que mes paroles signifiaient le contraire, c’est le genre de bons amis que nous sommes.

Alors que nous remontions la colline, Elizabeth nous a expliqué en détail comment elle avait démêlé tout ça.

Elle avait emprunté ce chemin avec Douglas quand il séjournait à Coopers Chase, avec Poppy qui les suivait, ses écouteurs dans les oreilles. Pauvre Poppy. Je ne crois pas que quoi que ce soit dans tout cela me dérange, à part en ce qui concerne Poppy. Qu’Andrew Hastings se fasse assassiner n’était pas un problème pour moi. C’est la vie, et c’était son boulot. Si on travaille chez un poissonnier, il est normal de sentir le poisson. Et Douglas ? Eh bien, s’il est mort, il l’a probablement vu venir également. Mais Poppy aurait dû vivre une histoire différente, et je suis désolée qu’elle ait fini par se retrouver dans celle-là.

Elizabeth et Douglas s’étaient arrêtés près d’un arbre, et nous avons fait halte près du même arbre hier soir. Lorsque Ron l’a éclairé de sa lampe torche, nous avons vu qu’il était percé d’un grand trou. Ron était dans son élément. Gerry était pareil, si jamais vous lui donniez une lampe comme celle-là.

Avez-vous déjà entendu parler de « boîte aux lettres morte » ? C’est un truc pour les espions. Un endroit, dans un lieu public et accessible, dans lequel vous pourriez cacher quelque chose, et où personne ne pourrait jamais tomber dessus par hasard. L’espion A dépose une chose pour l’espion B, peut-être un microfilm, ou un objet dans ce genre, vous voyez ? L’espion B se promène sur le chemin de halage le long du canal – c’est juste un exemple –, soulève un piquet de clôture mal fiché dans le sol – c’est juste un exemple également –, et là, il trouve l’objet en question.

Quand Elizabeth et Douglas se tenaient près de l’arbre, Douglas avait dit à Elizabeth qu’il ferait une bonne boîte aux lettres morte, et cela lui avait rappelé un endroit qu’ils avaient utilisé précédemment. Elizabeth était d’accord avec lui, et cette question ne lui avait inspiré aucune réflexion supplémentaire.

Eh bien, ce n’est pas strictement vrai ; Elizabeth n’arrête jamais de réfléchir, n’est-ce pas ? Elle s’était convaincue que Douglas avait attiré son attention sur l’arbre pour une raison précise. Qu’il avait caché quelque chose dans cet endroit pour elle.

Et, comme c’est si souvent le cas, elle avait vu juste.

Elle a demandé à Ron de braquer sa lampe torche à l’intérieur du trou, et devinez ce que nous avons trouvé…

Bon, je sais ce que vous pensez. Vous pensez que nous avons trouvé les diamants, n’est-ce pas ? Nous n’avons pas eu cette chance, malheureusement. Je promets que si nous avions trouvé les diamants, j’aurais entamé ce récit de manière très différente. J’aurais commencé en disant « On vient de trouver vingt millions de livres de diamants » ou quelque chose comme ça. Je n’aurais pas parlé longuement de la lampe torche de Ron ou du fait qu’Ibrahim a l’air triste. Je n’aurais pas tergiversé. Droit au but. Il n’y en aurait eu que pour les diamants.

Mais nous avons trouvé ce qu’il y avait de meilleur comme second choix.

Elizabeth a sorti une lettre, écrite sur du papier blanc bien épais et placée dans un de ces sacs congélation munis d’un zip. Pour la préserver de l’humidité, bien sûr. Franchement, il n’y a rien que ces sachets plastique ne puissent faire, l’un de mes tiroirs en est rempli. La feuille était pliée et son prénom était écrit dessus. D’après Elizabeth, il s’agissait de l’écriture de Douglas. Avant, nous connaissions l’écriture manuscrite de chacun, pas vrai ?

Elle a sorti la lettre du sac et l’a dépliée. C’était un papier onéreux, vous voyez le genre, rien qui pourrait vous être donné par votre banque ou par les services de la mairie, disons. Le papier onéreux vient-il d’arbres qui coûtent plus cher, ou est-ce juste qu’on le fabrique différemment ?

Elizabeth a lu la lettre, d’abord pour elle-même, puis une nouvelle fois pour nous. Et quand vous apprendrez ce qu’elle contient, vous saurez ce que nous allons faire aujourd’hui. Vous saurez exactement pourquoi ma Thermos et mon parapluie se trouvent sur la table de l’entrée.

La raison pour laquelle je viens tout juste de me rendre à la boutique, au fait, est qu’ils y ont une photocopieuse, c’est donc ce qui m’a occupée à l’instant. J’ai fait une copie de la lettre pour chacun de nous quatre, et deux copies supplémentaires au cas où nous déciderions que Chris et Donna pourraient être intéressés un peu plus tard.

Le prix est de 30 pence par exemplaire ! Voilà qui semble dur à justifier. Et j’ai également dû faire des copies en plus, parce que les deux premières fois, j’avais mis la lettre dans le mauvais sens. Quelle escroquerie. On ne peut pas s’empêcher de se demander où va tout cet argent. J’ai tout raconté à Ron à mon retour et ça l’a révolté.

J’ai déposé l’original chez Elizabeth, et elle semblait assez fatiguée, ce qui ne lui ressemble pas. Même si nous nous sommes couchés très tard, j’imagine. Quoi qu’il en soit, elle portait enfin le bracelet d’amitié que j’ai fait pour elle, alors cela m’a fait plaisir.

J’ai mon exemplaire de la lettre devant les yeux en ce moment-même. Voilà ce qu’elle dit :

Chère Elizabeth,

Bien joué, je n’ai jamais douté un seul instant de toi, petite futée. Il était certain que tu trouverais la lettre.

En toute franchise, je devrais probablement m’excuser d’avoir volé les diamants et d’avoir provoqué tout cet enchaînement d’événements. Ne dit-on pas que tout homme a son prix ? Tu vois, il s’avère que le mien s’élève à vingt millions de livres. Et ces vingt millions, chérie, étaient juste là, sous mes yeux, alors que je ne suis qu’un dinosaure approchant de la retraite. Ne vois-tu pas ? Toute résistance était futile. Et je suis certain que tu me comprends, n’est-ce pas ?

C’est vrai, je suis un dinosaure, mais malgré cela j’ai encore quelques tours dans mon sac. Heureusement qu’il en est ainsi. Et tout vieux bonhomme que je sois, j’ai encore quelques années devant moi également. Rien que quelques années, que je n’entends pas gaspiller. Il ne sert à rien de se mentir, la retraite, ce n’est pas pour moi. Et tu le sais comme moi.

Bien sûr, je n’aurais pas dû les voler, c’est une évidence. Toi, tu ne l’aurais pas fait, par exemple. Mais j’espère que tu ne me reproches pas l’esprit d’aventure de cette entreprise. Pas après toutes les aventures que tu as toi-même vécues. Celle-ci a fait battre mon cœur plus fort au cours des dernières semaines, et c’est une sensation agréable à retrouver.

J’arrête avec toutes mes foutaises, passons aux affaires.

Si tu lis ces mots, alors je suppose que l’une des deux hypothèses suivantes s’est produite.

J’ai été tué, peut-être ? Quelqu’un m’a torturé pour me faire avouer l’emplacement des diamants avant de m’éliminer ? Pas impossible. Je ne supporterais pas qu’on me torture trop, plaisir de l’aventure ou non. De plus, je pourrais tout simplement les envoyer sur une fausse piste. Je serais enterré dans les bois quelque part avant qu’ils réalisent qu’ils ont été dupés.

Si j’ai été tué, alors j’espère vraiment que je te manquerai, au moins en partie, et que tu me pardonneras mes nombreux péchés. J’ai pardonné les tiens il y a longtemps. J’ignore qui se chargera d’organiser mes funérailles, il n’y a personne dans mon entourage à qui je sois particulièrement lié. Deux ou trois copines sous le coude, mais cela n’a-t-il pas toujours été le cas avec ton humble serviteur ? Je ne me suis pas fait beaucoup d’amis au fil des ans, et ceux que j’avais, je les ai perdus. S’ils te posent la question, et qui sait, ils le feront peut-être, ma mère et mon père sont enterrés en Northumbrie. Je t’en prie, assure-toi que ma dépouille repose aussi loin que possible d’eux. À Rye, peut-être ? Te souviens-tu de ce weekend que nous y avions passé ? Du cottage ?

Il existe une seconde possibilité, bien sûr, qui serait bien plus amusante. Et ce serait que j’aie réussi à m’en tirer.

Martin Lomax veut ma mort, la mafia new-yorkaise veut ma mort, et le Service ne veut plus rien avoir affaire avec moi. Pour le moment je ne parviens pas vraiment à imaginer comment je peux m’en tirer impunément, mais j’ai toujours été débrouillard, et peut-être que quelque chose va m’apparaître ? J’ai quelques petites idées qui me trottent dans la tête.

Je suis donc soit mort, soit riche, et je connais un moyen facile de te faire savoir laquelle de ces solutions est la bonne.

Les diamants sont dans le casier d’une consigne à bagages. Tu sais que j’ai demandé à être hébergé à Coopers Chase, alors je les ai laissés tout près pour qu’il me soit facile de les récupérer. Ou qu’il te soit facile de le faire, si on devait en arriver là, ce qui pourrait bien être le cas.

Chérie, les diamants se trouvent dans le casier numéro 531, à la gare ferroviaire de Fairhaven. Tu pourrais le fracturer, je n’en doute pas, mais j’ai laissé la clé à l’intérieur de ce sac.

Rends-toi là-bas et tente ta chance. Si tu ouvres le casier et que les diamants sont là, tu sauras alors que je suis mort. Si tu ouvres le casier et que les diamants n’y sont plus, alors tu sauras que j’ai trouvé un moyen de m’échapper. Je serai allé directement chez notre vieil ami, Franco, à Anvers, pour encaisser tout l’argent.

À ce propos, si tu ne trouves pas les diamants, il ne t’aura pas échappé que je serai un homme en liberté et très riche. Et si cela peut t’intéresser, sois assurée que je trouverai un moyen de te recontacter. Tu sais que je trouverai quelqu’un avec qui partager mon existence mais si cette personne était toi, cela ferait de moi l’homme le plus heureux du monde.

On ne peut en vouloir à un vieil imbécile de tenter sa chance.

Que Dieu te bénisse, Elizabeth, et qu’Il bénisse évidemment Joyce, Ron et Ibrahim également. Je ne doute pas que tu garderas tout cela entre vous quatre. Inutile d’en parler à Sue, à Lance et au reste de la troupe, pas vrai ?

Je me demande combien de temps il t’a fallu pour trouver cette lettre. Pas longtemps selon moi. Si je suis mort, alors merci pour ta célérité et ta sagacité, et si je suis vivant, alors au moins j’ai une petite longueur d’avance sur tout le monde.

Bravo d’avoir trouvé cette boîte aux lettres morte, je savais que tu ne serais pas passée à côté de l’indice, tu as toujours été, et tu seras toujours, la meilleure.

Casier 531, gare de Fairhaven. Si les diamants ne sont pas là, je suis libre. Si les diamants y sont, je suis mort.

Est-ce donc une nouvelle lettre envoyée par un mort ? Qui sait ? Mais j’imagine que ton cœur aussi bat très vite ?

Avec tout mon amour, pour toujours,

Douglas

Charmante écriture, voilà une qualité que je lui reconnais. Elizabeth et moi allons prendre le minibus pour nous rendre à Fairhaven dans quelques minutes. Je ne connais pas du tout la gare de Fairhaven, mais elle est assez grande parce que, de-là, on peut aller à Brighton et à Londres. D’après le site internet il y a un café Costa, une librairie WHSmith et un endroit qui fait des roulés à la saucisse et des friands. Il y a un salon Premiere Classe qui a l’air branché sur les photos et une grande agence de voyages Travel Centre. Et puis, bien sûr, il y a les casiers de la consigne à bagages.

Nous sommes donc peut-être sur le point de trouver vingt millions de livres de diamants. Elizabeth ne me laissera pas les garder, je le sais, mais ce sera agréable de les avoir un peu pour nous. Les donnerons-nous à Sue et à Lance ? Ou les apporterons-nous à Chris et à Donna ? J’adorerais les montrer à Donna, ce serait le choix que je ferais, mais il y a probablement des protocoles à respecter.

Ou peut-être ne trouverons-nous rien ? Peut-être que Douglas nous a tous roulés et qu’il est là, quelque part, en cavale ? Un vieux monsieur étourdi par le sentiment de liberté qu’il ressent, nageant dans l’argent, et rêvant qu’Elizabeth soit encore amoureuse de lui.

Il n’y a qu’une seule façon de le découvrir, et pour cela il faut monter dans le minibus.

40

Lance James bâille et se gratte. Cela donnera l’impression à Sue Reardon, installée dans son propre bureau, porte ouverte, qu’il travaille. Qu’il consulte des rapports de renseignements, ou qu’il compare des manifestes d’aéronefs, peut-être ? Le genre de choses pour lesquelles ils le payent. Quand il était au Special Boat Service, la vie était plus excitante. Mais il se faisait aussi plus souvent tirer dessus et, ces derniers temps, il n’a pas vraiment les genoux qu’il faut pour se faire canarder toutes les cinq minutes.

Lance surfe sur Internet, il regarde des maisons qu’il ne peut se permettre d’acheter. Un manoir dans le Wiltshire ? Ce ne serait pas de refus. On pourrait transformer l’écurie en salle de jeux. Un appartement-terrasse surplombant la Tamise ? La vue est géniale, mais regardez un peu la disposition des pièces. Où mettre la salle cinéma ?

Il rêve. À moins que. À moins que.

Les vingt millions changeraient la donne, pas vrai ? Et ils sont là, quelque part.

Lance suppose que même les gens avec vingt millions de livres entre les mains regardent encore des annonces pour des maisons qu’ils n’auront jamais les moyens de s’acheter. Un volcan évidé, peut-être. Personne n’achète jamais une maison sans, dans le fond, en désirer une qui soit 10 % plus chère.

L’argent est un piège, c’est certain. Mais, de l’avis de Lance, on pouvait se retrouver dans des pièges pires que celui-ci.

Il lève les yeux et aperçoit Sue Reardon derrière sa porte ouverte. Elle est absorbée par quelque chose. Le travail ? Il en doute. Qui commence à travailler avant 11 heures du matin, de nos jours ?

Elle observe son écran, les sourcils froncés. Sait-elle quelque chose ? Est-elle là, dans son bureau, en train de résoudre l’affaire ?

Il est plus probable qu’elle soit occupée à commander des arbustes, à organiser la prise en charge d’un parent âgé, ou à regarder du porno. Plus rien à propos de quiconque ne surprenait Lance, désormais. Vingt années passées à travailler avec les services secrets et il avait tout vu. Et ces deux dames de plus de soixante-dix ans ? C’était quoi, cette histoire ? La petite, celle qui faisait moins peur, n’avait pas arrêté de le regarder comme si elle avait quelque chose à dire. Pour l’autre, Elizabeth Best, Sue paraissait respectueuse et méfiante auprès d’elle. Y avait-il une histoire là-dessous ?

Lance lève une nouvelle fois les yeux vers Sue. Elle semble profondément absorbée dans ses pensées. Même si elle est sans doute juste occupée à regarder la même maison dans le Wiltshire que lui et à trouver ce qu’elle ferait de l’écurie. À penser aux vingt millions.

À l’heure actuelle, Lance habite un deux-pièces à Balham. Il se dispute avec son ex à propos du rachat de sa moitié du bien. Il n’a pas les moyens de lui racheter sa part, il n’a pas les moyens de déménager, et elle n’en a pas grand-chose à faire. Lance est un garçon pauvre qui a acheté un appartement avec une fille riche, ce qui était romantique et optimiste au début, mais qui est moins drôle à présent que le seul contact entre eux se résume aux lettres de l’avocat de son père. Pour le moment, il lui paye un loyer. C’est le compromis temporaire. Il paye un loyer qu’il ne peut se permettre à quelqu’un qui n’a pas besoin de cet argent. À quelqu’un qui, il y a six mois encore, lui disait chaque jour combien elle l’aimait. Il n’y a plus grand-chose qui ressemble à ça dans les lettres de l’avocat. Pas de bras passé en travers de son torse ni de baisers matinaux encore ensommeillés de la part du cabinet Roebuck Harrington & Lowe.

Avait-elle cessé d’être amoureuse de lui ou ne l’avait-elle jamais été ? Quoi qu’il en soit, elle avait couché avec le maçon qui se chargeait des travaux chez eux, et elle sortait désormais avec un banquier d’affaires du nom de Massimo.

La mère de Lance l’avait adorée. Tout le monde l’adorait. Et donc, désormais, Lance ne voit plus beaucoup sa mère non plus. Il parie qu’elles sont toujours en contact.

Vivre à Balham était au moins pratique pour se rendre à Millbank, où Lance travaille généralement. Mais ce n’était assurément pas commode pour rejoindre cette installation ridicule à Godalming où il était détaché jusqu’à ce que cette enquête arrive à son terme. C’était bien beau d’avoir à enquêter sur deux assassinats. Mais pas si, pour ce faire, vous deviez rester debout durant tout le trajet, dans le train de 8 h 21 reliant Waterloo à Godalming.

Et, pour couronner le tout, il perd ses cheveux. Le super-pouvoir qui lui avait rendu de si grands services au fil des ans, ses cheveux qui venaient danser sur ses yeux, dans lesquels il passait la main avec désinvolture au cours de ses rencards, en sachant qu’ils feraient leur effet où qu’ils retombent. Ils étaient en voie de disparition. Ils se clairsemaient, ils grisonnaient et son front se dégarnissait. Pile au moment où il était de nouveau célibataire.

Parfois, lorsqu’ils laissent Lance porter une arme, il réfléchit à se tirer une balle dans la tête.

Il devrait probablement travailler un peu.

Lance ferme les pages des propriétés sur le site d’annonces immobilières et ouvre ses e-mails. Il a travaillé pour le MI5 et le MI6, il reçoit donc toutes sortes d’âneries. Ses e-mails comptent toujours un mélange de notes d’information sur la sécurité et de choses diverses telles que les résultats du concours de cuisine organisé en interne par le bureau « Chine ».

Sue lui a adressé un e-mail. Elle se trouve à trois mètres de lui, une porte ouverte les sépare, mais bon, d’accord. Peut-il vérifier les références du Dr Carter, qui se trouvait à la morgue l’autre soir ? Lui envoyer un rapport là-dessus ? Bien sûr. Sue est stressée, il le voit. Elle est sous pression pour remettre de l’ordre dans tout ce chaos.

Des hommes grisonnants n’ont cessé d’entrer et de sortir furtivement de son bureau au cours des derniers jours. Ils avaient le même âge à peu près que Sue, estimait-il, la petite soixantaine peut-être, mais c’étaient des hommes et ils étaient plus gradés. C’était encore ainsi que fonctionnaient les choses, malgré tout ce que les brochures en papier glacé vous racontaient. Lance est conscient qu’il a quasiment aussi peu réussi dans son travail que cela est possible pour un homme de quarante-deux ans au sein du MI5. Mais il était temps de changer cela, et il devrait donc certainement commencer à s’atteler à cette tâche dès maintenant.

Après avoir lu que le concours pour baptiser la cantine du MI6 a été remporté par Priya Ghelani, de l’antiterrorisme, avec le nom « Espion à votre goût ? », il tombe sur un message d’alerte à propos d’un vol en provenance de l’aéroport de Teterboro, dans le New Jersey. Lance clique sur le message pour l’ouvrir.

Sue Reardon possédait une solide réputation. S’il y avait un problème, elle le débusquait, et ensuite elle trouvait les fauteurs de troubles à l’origine de ce problème. Elle était dure, elle pouvait être brutale ; c’était ce que ce boulot faisait de vous. Mais cette enquête-là avait été un désastre. Deux agents tués par balle dans une planque ? Dont le principal suspect de l’enquête initiale ? Il ne faisait pas de doute qu’il s’agissait de la raison pour laquelle tant d’hommes aux cheveux gris entraient et sortaient du bureau de Sue.

Un vol aérien a été signalé. Sur la liste des passagers figure le nom « Andre Richardson ». L’avion, un Gulfstream G65R, décolle de Teterboro, et il est prévu qu’il atterrisse sur l’aérodrome de Farnborough au matin du lundi 8.

Lance ferme l’e-mail, se dirige vers le bureau de Sue et frappe à sa porte. Elle lève la tête et referme ce qu’elle était occupée à regarder, quoi que cela ait pu être. Le site d’ASOS ? Des peintures de chevaux ?

— Lance ?

— Un vol quitte le New Jersey dimanche en huit. Avec un passager enregistré sous le nom de « Andre Richardson », un pseudonyme connu de Frank Andrade Jr. Atterrissage prévu à Farnborough, donc pas si loin que ça du domicile de Martin Lomax.

— Donc l’homme à qui les diamants appartenaient va rendre visite à l’homme auquel ils ont été volés ?

— Mmm, fait Lance pour indiquer qu’il souscrit à ses paroles.

Il se demande si Priya Ghelani est toujours célibataire. Il doit revenir dans la partie, problème de cheveux ou non.

— Je devrais peut-être intégrer l’équipe de surveillance la semaine prochaine, madame ? M’assurer que rien ne nous échappe ?

— Bonne idée, Lance. Ils sont basés à Andover. Vous êtes d’accord pour rester là-bas ?

Toute une semaine loin de l’appartement de Balham. Une semaine sans allers-retours en train, et loin de ce bureau. Avec peut-être un peu de gloire et des diamants à récolter au bout du chemin ?

— Oui, m’dame, fait Lance, puis il lève la main pour la passer dans ses cheveux, avant de se raviser.

41

Elizabeth n’est pas du genre sentimental, mais tout de même.

Elle est sur le point de découvrir si son ex-mari est mort. Elle connaît – ou connaissait ? – suffisamment bien Douglas pour savoir qu’il n’aurait révélé le véritable emplacement des diamants à personne d’autre qu’elle. Quelles que soient les fausses pistes qu’il a laissées, elles étaient forcément excellentes. Personne d’autre ne connaît l’existence du casier 531. C’était un secret caché dans le trou d’un arbre planté loin au-dessus de Coopers Chase.

Si les diamants ne sont pas dans ce casier, alors c’est que Douglas les a.

Si les diamants sont là, cela signifie que Douglas n’est pas venu les récupérer. Et cela signifie que Douglas est mort. Décidément, quelle journée.

Si Douglas est vivant, alors il est en cavale, et très riche. Et, bien sûr, si Douglas est vivant, il a donc tué Poppy. Il a tué Poppy, et il a simulé sa propre mort avec un cadavre pris Dieu sait où. Un cadavre tout récent, cependant, on ne pouvait qu’en convenir. Ce n’était pas comme le cadavre de Marcus Carmichael qu’ils avaient sortis de la Tamise il y a tant d’années. Personne n’avait examiné Marcus Carmichael très sérieusement, tout le monde avait son propre travail à faire. Mais Elizabeth avait vu le corps de Douglas. L’avait vu de près. C’était un cadavre tout frais en effet. Alors peut-être Douglas avait-il tué deux personnes ? C’était la seule façon pour lui de s’en tirer.

Donc, dans le grand ordre de l’univers, Elizabeth espère que Douglas est mort. Elle ne veut offenser personne, mais elle préférerait que son ex-mari soit un voleur mort qu’un assassin vivant.

Le minibus n’a plus une seule place libre. Carlito, le chauffeur, fait pendre sa cigarette à la fenêtre. Ce groupe-là ne vous en voudra pas si vous fumez. Et en échange, Carlito se moque de savoir si vous bouclez votre ceinture de sécurité. La scène pourrait se dérouler dans les années 1970, une époque à laquelle, si vous vouliez mourir d’un cancer du poumon, ou dans un accident de la route, eh bien, c’était votre choix.

Joyce est silencieuse, ce qui ne lui ressemble pas. C’est presque dérangeant.

Au début, Elizabeth a pensé que c’était à cause de Poppy. Joyce et Poppy avaient noué des liens, cela ne faisait aucun doute. Ou peut-être était-ce à cause de Siobhan ? Du fait d’avoir côtoyé de si près la douleur d’une mère ?

Mais alors Elizabeth réalise que la dernière fois qu’elles se sont retrouvées ensemble dans ce minibus, Bernard était installé sur la banquette arrière. C’était juste avant que Joyce et Bernard deviennent proches. Il manque à Joyce, même si elles ne parlent jamais de lui. Tout comme elles ne parlent jamais de Stephen, ou de Penny. À vrai dire, de quoi Joyce et elle parlent-elles ? La campagne anglaise défile derrière la vitre du minibus.

— De quoi parlons-nous, toi et moi, Joyce ? demande Elizabeth.

Joyce réfléchit.

— Nos conversations ont principalement tourné autour de questions de meurtres, non ? Depuis que nous nous connaissons ?

Elizabeth acquiesce d’un signe de tête.

— Je suppose que c’est le cas, en effet. De quoi crois-tu que nous parlerons quand il n’y aura plus de meurtres ?

— Eh bien, nous le découvrirons à un moment ou à un autre, tu ne penses pas ?

Joyce regarde de nouveau par la fenêtre. Elizabeth n’aime pas voir son amie malheureuse. Que disent les gens normaux dans ce genre de situation ? Eh bien, puisqu’il faut se lancer…

— Aimerais-tu parler de Bernard ?

Joyce se tourne pour la regarder et lui adresse un timide sourire.

— Non, je te remercie.

Joyce se remet à contempler le paysage et, sans en détourner les yeux, pose sa main sur celle d’Elizabeth.

— Aimerais-tu parler de Stephen ? questionne-t-elle.

— Non, merci, répond Elizabeth.

Joyce presse sa main, et ne la lâche pas. Elizabeth baisse les yeux vers son bracelet d’amitié. Un accessoire particulièrement laid qui compte énormément pour elle. La vie d’Elizabeth avait été peuplée de camarades de classe et de cousins, de professeurs, de collègues et de maris. Elle avait toujours trouvé plus difficile de se faire des amis. Qu’attendaient de vous des amis ? Quelles actions espéraient-ils de votre part ? Son génial cerveau n’avait pas trouvé la réponse à cette question.

La nuit dernière, alors qu’elle était éveillée en compagnie de Stephen aux alentours de 4 heures du matin, il s’était vanté à propos d’une montagne quelconque qu’il avait gravie quand il était jeune. Elle avait alors inventé une montagne encore plus haute dont elle aurait effectué l’ascension – sans un seul sherpa, chéri – et il avait monté la barre encore plus haut en évoquant son ascension de l’Everest sans sherpa ni oxygène, ce qui avait conduit Elizabeth à le grimper en portant un piano à queue, et tous deux ne pouvaient dès lors plus s’arrêter de rire. C’était de l’amour, bien sûr, mais c’était aussi de l’amitié. Stephen était la première personne qu’elle ait jamais rencontrée qui refusait de la prendre au sérieux.

Joyce ne la prend pas au sérieux, Ibrahim ne la prend pas au sérieux, Ron ne la prend certainement pas au sérieux. Ils la respectent, pense-t-elle, ils savent qu’ils peuvent compter sur elle, ils prennent soin d’elle – petit frémissement à cette pensée – mais ils refusent de la prendre au sérieux. Qui aurait cru que c’était là le secret depuis le début ?

À présent qu’elle y réfléchit vraiment, Chris et Donna ne la prennent pas au sérieux non plus. D’abord Stephen, puis le Murder Club du jeudi, et maintenant Chris et Donna ? Pourquoi ce soudain flot de gens qui refusaient d’être leurrés par sa virtuosité désinvolte et son efficacité brutale ?

Elle connaît la réponse, bien entendu. Depuis sa rencontre avec Stephen, elle se prend elle-même moins au sérieux. Dès l’instant où elle avait agi de la sorte, une porte s’était ouverte, par laquelle les véritables amis pouvaient entrer. Et ils étaient entrés. Elle presse la main de Joyce en retour.

— Tu sais, j’aimerais beaucoup parler de Stephen. C’est juste que je ne sais pas encore comment le faire.

Joyce se détourne de la fenêtre et sourit à son amie.

— Eh bien, ma bouilloire est toujours branchée, à la maison.

Le minibus s’arrête devant la papeterie Ryman, et tout le monde commence à rassembler ses affaires. Carlito pivote sur son siège.

— Je vous retrouve ici dans trois heures. Pas de vol à l’étalage. Pas de graffitis.

Elizabeth se lève et pousse Joyce vers la sortie devant elle. En passant, Joyce dit :

— Avant que nous parlions de ton mari actuel, allons découvrir si ton ex-mari est mort.

— Oui, allons-y, répond Elizabeth.

C’était à cela que servaient les amis.

La gare se trouve à dix minutes de marche de la papeterie Ryman, un peu plus bas en direction du front de mer. À mesure que les boutiques se font moins nombreuses, Fairhaven voit le sable envahir davantage ses rues. Elles passent près de l’extrémité d’une allée où s’alignent des boxes, que des adolescents remontent et redescendent à vélo en enchaînant les dérapages. En automne, Fairhaven commence à se replier sur elle-même, à se préparer pour l’hiver, il n’y a pas de visiteurs venus pour la journée, pas de touristes, tout le monde doit trouver une autre façon de gagner son argent. Elizabeth sait que si on ouvrait tous ces garages, on y trouverait une chose ou deux.

Elizabeth aurait-elle dû parler de la lettre à Sue Reardon ? Eh bien, oui, bien sûr, elle aurait dû le faire, c’était une question stupide, mais Elizabeth voulait être celle qui ouvrirait le casier. Sue le comprendrait. Et si tel n’était pas le cas, eh bien elles verraient cette question en temps voulu. Elizabeth soupçonnait qu’il n’y aurait pas beaucoup de récriminations si elle remettait à Sue un sac de diamants.

Alors qu’elles approchent de la gare, elles passent devant le Pont Noir, anciennement nommé le « Black Bridge ». Le fils de Ron, Jason, leur avait raconté maintes histoires concernant le Black Bridge. Ils n’ont pas vu Jason depuis un certain temps. Il sort avec la fille de Gordon Playfair, Karen, et est très heureux, aux dires de tous. Plus il y a d’amour, mieux c’est, en ce qui concerne Elizabeth ces derniers temps.

Elles atteignent la gare de Fairhaven. Elle ressemble beaucoup à la description qu’en a faite Joyce. L’heure de pointe du matin est passée, mais l’endroit est encore animé. Chacun y vit sa propre histoire. Des étudiants munis de sacs à dos cherchent le bon quai, des hommes en costume courent pour ne pas rater leur correspondance, de petits enfants dans des poussettes pleurent parce qu’ils veulent des raisins secs.

Et se tiennent aussi, debout en ces lieux, les yeux levés vers les panneaux de la gare, une vieille espionne stupide et son amie, à la recherche de vingt millions de livres de diamants volés à la mafia new-yorkaise.

Elizabeth aperçoit la flèche qui pointe en direction de la « Consigne à bagages ».

42

Ron est installé à l’arrière du taxi, à côté de son petit-fils, Kendrick. Il demande toujours le même chauffeur, Mark, parce que Mark est un supporter de West Ham, et qu’il a un autocollant « Votez travailliste » sur sa lunette arrière.

Ron vient de récupérer Kendrick à la gare. Suzi, sa fille, ne s’est pas arrêtée parce qu’elle poursuivait son chemin vers Gatwick. Ron a réussi à lui demander comment elle allait mais tout ce qu’elle est parvenue à dire a été « Ne t’en fais pas pour moi » avant que le train ne se remette en marche, et Kendrick et lui l’ont donc saluée de la main tandis qu’il partait au loin.

En cet instant, Kendrick serre contre lui son sac à dos et il regarde tour à tour à travers chaque fenêtre, enthousiasmé à la vue de toute nouvelle maison, de tout nouveau panneau de signalisation et de tout nouvel arbre.

— Grand-père, un magasin ! s’exclame Kendrick.

Ron regarde le magasin.

— Eh oui, tu as raison, Kenny.

— Appelle-moi Kendrick, grand-père, fait Kendrick.

— Je t’ai toujours appelé Kenny, réplique Ron. C’est plus court.

— Euh, c’est pareil, grand-père.

— Nan, c’est plus court, insiste Ron.

— C’est pas vraiment plus court, si ? demande Kendrick, qui se penche en avant en forçant sur sa ceinture de sécurité pour attirer l’attention du chauffeur de taxi.

— C’est pas mes affaires, dit Mark, mais ouais, j’ai bien peur que ce soit le même nombre de syllabes, Ron.

Même pas possible d’avoir un peu de soutien de la part d’un fan de West Ham. Les gens étaient trop faibles avec les enfants.

— Je t’appellerai Ken, alors. C’est moins long.

— Tu peux juste m’appeler Kendrick, peut-être ? Papa m’appelle Ken.

— Va pour Kendrick alors, concède Ron.

Le gendre de Ron n’était pas la personne qu’il préférait en ce monde. On pouvait affirmer sans risquer de se tromper qu’il n’avait pas d’autocollant « Votez travailliste » à l’arrière de sa BMW.

— Je peux te poser une question, grand-père ?

— Vas-y, fait Ron.

— Tu as une télé connectée ?

— Euh, je ne crois pas, répond Ron. Ça m’étonnerait. Je viens à peine d’acheter un micro-ondes.

— Tu en as une, Ron, lance Mark par-dessus son épaule. Ton fils Jason t’en a apporté une. Un ami à lui en avait trouvé une centaine dans un champ. Tu as essayé de m’en vendre une.

— J’ai une télé connectée alors, dit Ron à Kendrick. Est-ce que c’est bien ?

— C’est très bien, confirme ce dernier. J’ai mon iPad, et je sais que j’ai de la chance parce que tout le monde n’en a pas un, mais avec une télé connectée on peut tous jouer à Minecraft ensemble. Tu connais Minecraft, grand-père ? Et aussi, est-ce que quelqu’un a des chats là où tu habites ?

— Il y a quelques chats qui viennent faire un saut dans le coin.

— Oh, ça me fait trop plaisir.

— Il y en a un qui a tué un écureuil l’autre jour et qui a essayé d’entrer chez moi avec, en passant par mes portes-fenêtres.

— Oh, non !

— Ouaip. J’ai rien voulu savoir, je l’ai viré de là en moins de deux.

Kendrick réfléchit à ses paroles un instant.

— Mais ce sont juste des chats, ils ne veulent pas être méchants. C’est triste pour l’écureuil par contre. J’espère que je pourrai voir des écureuils. Alors, est-ce que tu connais Minecraft ?

— J’ai bien peur que non, fiston.

— C’est pas grave, parce que tu peux apprendre. On peut construire de nouveaux mondes et créer toutes sortes de choses, et parfois on peut parler à des gens, mais c’est important de faire attention. J’ai construit un château, et il avait des douves mais pas de pont-levis, alors personne ne pouvait y entrer, mais aussi personne ne pouvait en sortir, donc c’était bien et mal à la fois. Oncle Ibrahim peut jouer, lui aussi.

— Oncle Ibrahim ne se sent pas très habile en ce moment, fait Ron. Vas-y doucement avec lui.

— Oh, c’est pas grave, il peut quand même jouer, répond Kendrick. Qu’est-ce que tu aimerais construire, grand-père ?

— Comment ça marche, il faut utiliser son imagination ? Ou est-ce qu’il y a des consignes ?

— Il faut imaginer, répond Kendrick, en projetant ses mains dans les airs.

— Eh bien, je ne m’y connais pas trop en imagination. Est-ce qu’il y a des combats ?

— On peut se battre, mais moi je n’aime pas ça.

— Moi je construirais une ferme avec des licornes, Kendrick, lance Mark depuis le siège avant. Mais avec des dépendances qui pourraient fournir un revenu commercial. Un magasin de vente des produits de la ferme, peut-être ?

— Ouais, super idée, dit Kendrick. C’est ce que je vais faire. Et il pourrait peut-être y avoir des toboggans ?

— Des toboggans et des glaces, non ? rebondit Mark, et Kendrick hoche vigoureusement la tête.

— Pourquoi oncle Ibrahim et toi vous ne construiriez pas ça, et moi je ne ferais que vous regarder ? propose Ron.

Kendrick fait de nouveau oui de la tête.

— C’est vraiment amusant de regarder, aussi. Et comme ça tu pourras nous dire si tu vois un chat et on pourra s’arrêter de jouer.

Mark actionne le clignotant, et tourne vers la gauche pour emprunter l’allée menant à Coopers Chase.

— Et nous voici arrivés, Kenny. Voici le petit nid douillet.

Kendrick lève la tête vers Ron, il a haussé un sourcil et remue les jambes. Il essaye de regarder à travers toutes les vitres à la fois.

— Tu te souviens de Joyce ? demande Ron.

— Euh, oui, hésite Kendrick. Elle est gentille.

— Elle a dit que si jamais tu avais envie d’aller la voir, eh bien, elle t’a fait un gâteau.

— Rien que pour moi ?

— C’est ce qu’elle dit.

Kendrick hoche la tête en signe d’approbation.

— Mais vous pourrez tous en avoir, je n’ai besoin que d’en manger un morceau, moi. Mark, tu pourras en avoir, toi aussi.

— J’adorerais, mais il faut que j’aille chercher quelqu’un à Tonbridge, fait Mark.

Kendrick réfléchit puis tourne les yeux vers son grand-père.

— Je n’ai pas de cadeau pour Joyce, mais je lui ferai un dessin. Tu as du papier ?

— Ils en ont à la boutique, répond Ron.

— On ira à la boutique, fait Kendrick.

— Dos d’âne ! avertit Mark, et la voiture tressaute.

Kendrick lève les bras et les enroule autour du cou de Ron.

— Grand-père, ça va être génial !

Il commence à énumérer, en comptant sur ses doigts :

— On pourra aller nager, on pourra aller se promener, on pourra aller voir Joyce, on pourra dire bonjour à tout le monde.

Il pointe un doigt vers la fenêtre.

— Grand-père, les lamas !

Ron regarde les lamas. Une idée qu’avait eue Ian Ventham quand il dirigeait cet endroit. Ce n’est pas sa tasse de thé, mais, si l’on considérait les choses avec des yeux d’enfant, ce n’était pas dénué de charme. Si, au bout du compte, on finissait par vivre dans un endroit où il y avait des lamas, alors peut-être que tout n’était pas si noir.

Kendrick se cale de nouveau dans son siège et secoue la tête, l’air émerveillé.

— Oh, grand-père ! Tu as de la chance de vivre ici.

Ron entoure son petit-fils de son bras et jette lui aussi un regard par la fenêtre. Là, songe-t-il, tu as bien raison, mon garçon.

43

Une adolescente, un air de profond ennui sur le visage et des écouteurs dans les oreilles, s’occupe de la consigne. Au moment où elle passe à son niveau en compagnie de Joyce, Elizabeth brandit sa clé et la fille accueille leur entrée dans les lieux d’un signe de tête.

— Je ne crois pas qu’on devrait être autorisé à porter des écouteurs au travail, assène Elizabeth. On passe à côté de tout.

Joyce opine du chef.

— Sa coiffure est ravissante toutefois.

Il y a cinq rangées de casiers, des structures métalliques grises aux portes recouvertes de peinture bleue écaillée. Les casiers s’empilent sur trois niveaux, du sol au plafond. Elizabeth conduit Joyce jusqu’à la cinquième rangée et elles commencent à parcourir l’allée.

— J’espère que ce sera un casier de l’étage du milieu, fait Joyce. Pas besoin de se pencher ni de lever les bras en l’air.

Elizabeth s’arrête.

— Tu as de la chance, Joyce : numéro 531, casier du milieu.

Toutes deux regardent le casier : le nombre 531 est écrit en caractères blancs italiques qui tranchent sur le bleu de la porte. Elizabeth examine la clé. Petite et fragile. N’importe qui pouvait fracturer le casier. La fille de l’accueil n’était pas vraiment en mesure de vous arrêter. Quel endroit, vraiment, pour cacher vingt millions de livres.

— Eh bien, nous y voilà, lance Elizabeth avant de glisser la clé dans la serrure.

Comme elle rencontre tout d’abord une certaine résistance, Elizabeth ressort la clé et essaye de nouveau. Mais les choses ne sont pas plus simples et elle plisse le front. Elle se baisse pour regarder le trou où doit se glisser la clé.

— La serrure doit être endommagée. Épingle à cheveux, Joyce.

Joyce fouille dans son sac et en sort l’épingle requise. Elizabeth l’introduit très délicatement dans la serrure, la pousse, puis la tourne, puis la pousse encore. La porte métallique s’ouvre pour révéler le destin de Douglas Middlemiss.

Pour ne rien révéler.

Enfin, pas tout à fait rien. Il y a trois parois grises, et un paquet de chips abandonné. Les diamants ne sont plus là.

Elizabeth regarde Joyce. Joyce regarde Elizabeth. Elles restent muettes pendant un instant.

— C’est vide, constate Joyce.

— Jusqu’à un certain point, fait Elizabeth, et elle extrait le paquet de chips.

— C’est une bonne ou une mauvaise nouvelle ? demande Joyce.

Elizabeth demeure silencieuse pendant un moment, puis hoche la tête et se remet en action.

— Eh bien, il s’agit d’une nouvelle, ça ne fait aucun doute, répond Elizabeth. Le temps nous dira si elle est bonne ou mauvaise. Joyce, mets ce paquet de chips dans ton sac.

Joyce replie docilement le paquet et le range dans son sac. Elizabeth referme la porte du casier et insère à nouveau l’épingle à cheveux dans la serrure. Elle la tourne jusqu’à ce que la porte se verrouille au son d’un petit « clic » qui n’a rien de convaincant.

Joyce marche en tête vers la sortie, elles saluent d’un signe de tête la fille du comptoir d’accueil en partant.

— S’il vous plaît, leur lance cette dernière.

Elizabeth et Joyce se retournent et la fille retire ses écouteurs.

— Je voulais vous dire deux choses. D’abord, il n’y a pas de son dans ces écouteurs, je les porte juste parce que le gérant du Costa ne vient plus jusqu’ici pour me draguer s’il pense que j’écoute quelque chose.

— Eh bien, je vous prie de m’excuser, fait Elizabeth. Et quelle est votre deuxième remarque ?

La fille regarde Joyce.

— Je voulais vous remercier pour votre gentil commentaire à propos de ma coiffure. C’est ma première coupe post-rupture, alors ça m’a fait super plaisir.

Joyce sourit.

— Un de perdu, dix de retrouvés au pied du mur, ma chère, vous pouvez me croire.

La fille lui rend son sourire et fait un signe de tête en direction des casiers.

— J’espère que vous avez trouvé ce que vous cherchiez.

— Oui et non, apparemment, répond Joyce, et la fille glisse de nouveau ses écouteurs dans ses oreilles.

Alors qu’elles quittent la gare, Elizabeth envoie un texto avant de plonger dans le dédale de ruelles situé à l’arrière du bâtiment. Joyce n’a pas la moindre idée de l’endroit vers lequel elles se dirigent à présent, mais elles marchent certainement vers un endroit précis car Elizabeth l’entraîne d’un pas expert à travers les petites rues de Fairhaven.

Elles tournent à gauche et s’engagent sur un petit chemin piétonnier. Se dirigent-elles vers le poste de police ? Pourquoi se dirigeraient-elles vers le poste de police ? Pour donner à Chris et à Donna un sachet de chips ? Joyce remet rarement en cause les choix d’Elizabeth, mais un jour ou l’autre elle ne pourra s’en empêcher, c’est certain, non ? Peut-être ce jour est-il arrivé ?

Elles traversent un petit parc à présent ; il y a des enfants sur une cage à écureuil, essayant d’attirer l’attention de parents aux yeux rivés sur leur téléphone mobile. Elles se rendent sans aucun doute au poste de police. Joyce essaye de se rappeler s’il y a des toilettes là-bas. Il doit certainement y en avoir, non ? Mais que faire si elles sont réservées aux prisonniers ?

Bientôt Joyce aperçoit le poste de police, et, assise sur les marches de pierre à l’extérieur, Donna. C’est à elle que le texto devait être destiné.

Donna se relève au moment où Elizabeth et Joyce approchent. Elle serre Joyce dans ses bras. Elizabeth écarte quant à elle d’un geste toute tentative d’étreinte.

— Bonjour, très chère, pas le temps de faire des câlins. Vous avez apporté la lumière ?

Donna brandit un objet qui ressemble à un petit stylo.

— À quoi cela va-t-il servir ? demande Joyce.

— Peux-tu sortir le paquet de chips de ton sac ? lui répond Elizabeth.

Joyce en était sûre. Il était inconcevable qu’Elizabeth lui ai fait mettre un vieux sachet de chips dans son sac sans une bonne raison. Joyce extrait l’emballage et le tend à Elizabeth. Celle-ci déchire le côté du paquet, exposant l’intérieur de la feuille métallisée. Elle lisse alors la feuille sur l’une des marches. Comme Joyce penche la tête, Elizabeth entreprend d’expliquer.

— Il s’agit d’une technique d’espionnage, Joyce. Si Douglas avait voulu que le casier soit vide, il aurait été vide. Mais il ne l’était pas.

Donna montre la lumière à Joyce.

— C’est une lumière infrarouge, précise-t-elle. Je l’utilisais auparavant quand nous retrouvions des vélos volés. Parfois le propriétaire a fait inscrire une marque invisible.

— Et bien sûr, intervient Elizabeth, Donna n’a plus à rechercher de vélos volés, grâce à nous.

— Ce pour quoi je vous ai remerciés à de nombreuses reprises.

— Désormais, elle enquête sur des meurtres, poursuit Elizabeth.

— Elizabeth, vous pensez peut-être que c’est une marque de reconnaissance de ma part que de me tenir sur les marches du poste de police et d’être sur le point d’aider deux vieilles dames à braquer une lumière infrarouge sur un paquet de chips ?

— Vous savez que nous vous apprécions, très chère. À présent, mettons-nous au travail.

— Des vieilles dames, glousse Joyce. Je trouve toujours ça amusant.

Donna s’agenouille et allume la lumière, Joyce songe à s’agenouiller mais, vraiment, se mettre à genoux passé l’âge de soixante-cinq ans n’est qu’une chimère, alors, à la place, elle s’assoit sur la marche juste au-dessus. Elizabeth, quant à elle, s’agenouille. N’y a-t-il rien qu’elle soit incapable de faire ?

La lumière rouge balaye la feuille métallisée. Et Joyce voit des lettres apparaître. Il y a clairement une phrase écrite sur l’emballage.

— Bon, et maintenant, Douglas ? fait Elizabeth en soupirant.

Donna déplace la lumière vers le coin supérieur droit de la feuille métallisée et commence à lire les mots à mesure qu’elle les fait apparaître.

— Elizabeth, chérie…

Elizabeth marmonne « J’t’en donnerai, moi, des “chérie” ».

— « Elizabeth, chérie, nous savons tous deux que les choses ne sont jamais là où on les cherche en premier. Ce n’était qu’un niveau supplémentaire de sécurité, au cas où quelqu’un d’autre aurait trouvé la lettre. Mais tu sais où sont les diamants, n’est-ce pas ? Si tu réfléchis vraiment bien ? »

Donna suspend sa lecture et lève les yeux vers Elizabeth.

— C’est tout ? interroge celle-ci.

— Eh bien, ensuite il est indiqué « Signé, ton Douglas qui t’aimera toujours » et il y a trois baisers symbolisés par une croix chacun, fait Donna. Mais je n’avais pas envie d’entendre un petit sifflement de désapprobation si j’avais lu ces mots à voix haute.

Elizabeth se remet debout et tend la main pour aider Joyce à se redresser également.

— Donc, nous ne savons toujours pas s’il est vivant ou mort ? demande Joyce.

— J’ai bien peur que non, répond Elizabeth.

— Mais il mentionne que vous savez où se trouvent les diamants, s’étonne Donna.

— Eh bien, s’il dit que je le sais, alors je dois le savoir, admet Elizabeth. J’ai besoin de faire un peu marcher mes méninges.

En parlant de faire marcher ses méninges, il y a une chose qui chiffonne Joyce, mais elle n’en a pas fait mention. Elle n’a jamais été espionne, alors, que pourrait-elle bien savoir après tout ? C’était probablement stupide. Mais le soleil brillait dans le ciel, et elle se trouvait en compagnie de deux de ses personnes préférées au monde, alors quel mal y avait-il à s’exprimer ?

— Ne trouvez-vous pas étrange que la serrure ait été endommagée ? lance-t-elle.

— Comment ça, étrange ? réplique Elizabeth.

— Eh bien, il t’a donné la clé, donc on peut supposer qu’elle était utilisable quand il a refermé le casier, non ? Et personne n’est censé être retourné là-bas depuis. Alors comment la serrure a-t-elle été abîmée ?

— C’est une bonne question, admet Donna, ce qui fait rayonner Joyce de joie.

— C’est une excellente question, renchérit Elizabeth.

Encore mieux ! Quelle belle journée pour Joyce.

— Donna, il y avait un système de vidéosurveillance dans la salle des casiers, dit Elizabeth. Vous pensez qu’il vous serait possible de vous procurer les images ? Juste celles de la semaine dernière ?

— Je pourrais me les procurer, mais je ne vais pas endurer le visionnage d’une semaine d’images de vidéosurveillance simplement parce que Joyce a une intuition. Sans vouloir vous vexer, Joyce.

— Oh, je ne me vexe jamais, fait Joyce. Ça demande trop d’efforts.

— Si vous pouvez les obtenir, Donna, Ibrahim a tout le temps du monde devant lui en ce moment. Et il adore se rendre utile.

— Entendu, je verrai ce que je peux faire. Mais s’il existe un moyen pour nous de prendre part à cette affaire, vous promettez que vous nous permettrez de le faire ?

— Ça me paraît juste, répond Elizabeth. D’autres nouvelles de Ryan Baird ?

— Il passe devant le tribunal la semaine prochaine, je vous tiendrai au courant.

— Vous travaillez sur quelque chose d’amusant ?

— On surveille une trafiquante de drogue locale. Connie Johnson. Une sale bonne femme.

— Comme le sont souvent ces gens, fait Elizabeth. Et je crois bien que nous vous verrons un peu plus tard aujourd’hui ?

— J’ai hâte d’y être, dit Donna.

— Y a-t-il des renseignements que vous pouvez nous transmettre au sujet de Patricia, avant que nous fassions sa connaissance ?

— Elle est sympa, répond Donna. Un peu mère poule d’après moi.

Joyce jette un coup d’œil à sa montre. Il leur reste une heure avant d’avoir à regagner le minibus. Assez de temps pour un brownie à la farine d’amande et une tasse de thé à la menthe. C’était l’une de ces journées où tout semblait s’ordonner pour le mieux. Peut-être devrait-elle s’acheter un ticket de jeu à gratter.

44

— On leur a tiré en plein visage à tous les deux, explique Joyce, tout ceci était donc épouvantable. Un peu plus de gâteau de Battenberg, Patricia ?

— Je n’ai plus un seul recoin où le mettre, fait Patricia, en tendant sa paume d’un geste désarmé. J’ai déjà l’impression d’être à moitié faite de Battenberg.

— Un meurtre et un suicide ? interroge Chris. Ou un double meurtre ?

— Double meurtre, lance Ron. On n’a pas trouvé de flingue sur place, pas vrai ? Un mec est entré…

— Ou une femme, l’interrompt Donna, ce qui lui vaut un hochement de tête approbateur de la part de sa mère.

— Un mec, ou une nana, d’accord, est entré, et a tiré, bim, bam, boum. Têtes explosées. On ne souhaiterait ça à personne.

— Il y a plus de femmes qui assassinent des gens ces derniers temps, note Joyce. Si l’on ne tient pas compte du contexte, c’est un véritable signe de progrès.

Donna replie ses jambes sous elle. Alors comment allaient les choses ? Certaines lui plaisaient : l’expression du visage d’Elizabeth quand elle avait réalisé que Patricia et Donna étaient mère et fille. Que Donna avait réussi à garder cela secret. Elizabeth détestait que les autres aient des secrets. D’autres ne lui plaisaient pas : devoir regarder sa mère et Chris se donner en spectacle pour le Murder Club du jeudi. S’asseoir genou contre genou sur le canapé. Se toucher, s’embrasser, roucouler. Donna veut leur bonheur à tous les deux, mais elle n’a pas besoin de les regarder être heureux. Elle ne souhaite même pas particulièrement entendre dire qu’ils sont heureux. Tant qu’ils sont heureux, cela lui suffit. Et ils ont l’air véritablement heureux, pas vrai ? Et si cette relation fonctionnait vraiment ? Et si Donna avait accompli un miracle ?

— Et ils avaient déjà fait une tentative auparavant ? Ils ont essayé ici-même ? demande Chris.

— Quelqu’un a tenté de tuer Douglas, oui, répond Elizabeth. Il s’y est mal pris et Poppy lui a pulvérisé la tête. Puisse-t-elle reposer en paix.

— J’espérais que Donna et vous pourriez venir enquêter, intervient Joyce. Mais ils ont envoyé Sue et Lance, du MI5, à la place.

— Non pas qu’il nous prendrait un jour l’idée de révéler les noms d’agents du MI5, Joyce, fait Elizabeth.

— Oh, je ne le dis qu’à Chris, proteste Joyce. Ne joue pas les enquiquineuses, veux-tu ?

— Je vérifierai juste la loi sur le secret-défense, Joyce, pour voir si c’est autorisé.

— Quoi qu’il en soit, ils ne vous arrivent pas à la cheville à tous les deux, poursuit Joyce. Sue a un petit côté froid. Comme Elizabeth, mais sans sa cordialité. Mais il est évident qu’elle a du respect pour elle.

— Tu étais haut gradée, Lizzie ? demande Ron.

— Et puis il y a Lance. Il perd ses cheveux mais il est plutôt bel homme et je n’ai pas vu d’alliance à son doigt. Quoi qu’il en soit, ça ne vous dirait pas que j’obtienne son numéro pour vous, Donna ?

— Un rencard avec un espion qui se déplume ? Eh bien, ça semble extra, réplique Donna.

Elle avait rencontré un homme, lundi. Son profil indiquait qu’il était courtier ; Donna, se figurant un homme en costume cravate, avait jugé l’image de mâle qu’il renvoyait suffisamment satisfaisante. Bien sûr, elle avait mal lu le contenu du profil, et elle avait fini par avoir une relation sexuelle très décevante avec un coursier. Elle avait également commis l’erreur de le raconter à sa mère et à Chris, et ils s’en étaient donné à cœur joie. Sa mère avait fait un certain nombre de plaisanteries au sujet de son levier de vitesse et Chris avait demandé : « A-t-il bien regardé dans son rétro avant de faire sa manœuvre ? » Donna vide son verre de vin.

— Aimeriez-vous voir des photographies de la scène de crime ? demande Elizabeth.

— Oui, s’il vous plaît, répond Chris.

— Il me faudrait quelque chose en échange, réplique Elizabeth.

— Nous y voilà, fait Chris.

— Nous voudrions simplement obtenir des réponses aux questions suivantes. Premièrement, depuis combien de temps sortez-vous ensemble ?

— Ce ne sont pas vos affaires, riposte Chris.

— Ces clichés ont été faits sous tous les angles possibles. Plaies d’entrée, plaies de sortie, objets dérangés dans la pièce…

— Six semaines, intervient Patricia.

— Je vous remercie. Deuxièmement, comment pensez-vous que la situation va évoluer entre vous ? Je crois parler au nom de nous tous en disant que vous avez l’air d’un couple adorable.

Donna fait mine de vomir tandis que Joyce et Ron opinent du chef.

Patricia sourit.

— Eh bien, prenons les choses un jour après l’autre, voulez-vous ? J’ai adoré hier, je m’amuse beaucoup aujourd’hui, et j’ai hâte d’être à demain.

Elle avait fait la même réponse à Ibrahim, qu’elle était allée voir – étendu sur son lit de malade – en compagnie de Donna et de Chris avant de venir les rejoindre. Il jouait à Minecraft avec le petit-fils de Ron d’un air absorbé, mais il avait détaché ses yeux suffisamment longtemps de sa partie pour lui répondre : « D’un point de vue théorique, je connais une ou deux choses au sujet de l’amour. Et cela m’a tout l’air d’une réponse très saine. »

— Quelques ragots de votre part en échange ? demande Donna, désireuse de changer de sujet. À part l’histoire de ces trois personnes qui se sont fait descendre ?

— Eh bien, Joyce a reçu Gordon Playfair chez elle pour le déjeuner la semaine dernière, répond Elizabeth.

— Il était là pour relancer mon WiFi, intervient Joyce.

— Un peu, qu’il l’a fait, réplique Ron, qui vient d’ajouter un autre verre de vin à son tableau de chasse.

— Et les photos ? rappelle Chris.

Elizabeth dresse un doigt, puis plonge la main dans son sac.

— J’ai perdu mon téléphone pendant un bref laps de temps, mais Bogdan l’a retrouvé pour moi.

Elle fait défiler ses photos puis tend l’appareil à Chris.

— Voilà, les tourtereaux, vous pouvez jeter un coup d’œil.

Chris tient le téléphone face à lui et l’incline légèrement en direction de Patricia. Il s’intéresse à quelques clichés, pinçant et écartant par moments ses doigts sur l’écran pour agrandir certains détails.

— Du travail de pro, lance Patricia.

— C’est ce que j’allais dire ! s’exclame Chris.

— Les grands esprits se rencontrent, fait-elle avant de déposer un baiser sur les lèvres de Chris.

Donna lève les yeux au ciel et marmonne « Mais prenez une chambre, bon sang » suffisamment fort pour que Joyce soit la seule à l’entendre. Joyce se met à glousser. Donna lève discrètement la main dans sa direction comme pour dire « Tope là ».

— Sacré bazar, en tout cas, constate Chris.

— Laissez-moi voir, fait Donna en tendant la main.

— Elle a toujours été impatiente, commente alors Patricia. Elle ne voulait pas faire de vélo avec des petites roues, elle ne voulait pas porter de brassards à la piscine. Nous passions notre vie aux urgences.

Donna prend le téléphone des mains de sa mère et commence à faire défiler les clichés. Alors qu’elle fixe son regard sur les deux corps, la jeune femme et le vieil homme, elle se détache de la conversation qui se poursuit autour d’elle. Joyce demande comment Donna était, enfant ; Ron réclame un peu plus de vin ; sa mère pose une question sur Gordon Playfair. Tout était-il comme ces photos le laissaient paraître ? Quelque chose clochait. Pendant son rencard avec le coursier, il lui avait montré un tatouage, des caractères chinois dessinés sur le haut de son bras, et elle lui avait demandé ce que cela signifiait. Il n’en avait pas la moindre idée, il avait juste aimé l’aspect de ces inscriptions. Pour tenter de faire la conversation avant qu’ils ne remettent le couvert et qu’elle puisse enfin lui demander de partir, Donna avait pris une photo du texte et avait ensuite utilisé une application de traduction pour le décrypter. Il s’était avéré que la signification du tatouage était : « Zone de texte – Insérez votre message ici. »

Parfois, les choses n’étaient là que pour la galerie, elles ne faisaient que sembler vraies. Jusqu’à ce qu’on change sa manière de les regarder. Donna repose le téléphone.

— Je sais que vous aurez certainement pensé à ce point, mais êtes-vous absolument sûre qu’il s’agit de Douglas ?

— Oui, répond Elizabeth. J’y ai pensé. À présent, où en sommes-nous avec ces images de vidéosurveillance ?

— Quelles images de vidéosurveillance ? demande Chris.

Une sonnerie retentit. Quelqu’un se présente à la porte de Joyce.

45

— Il a dit qu’il était maladroit, s’insurge Stephen. Maladroit !

— Je sais, mon chéri, répond Elizabeth.

Il est 2 h 30 du matin.

Il y a de nombreuses années, un homme du nom de Julian Lambert avait rédigé une critique à propos de l’un des ouvrages écrits par Stephen, Iran – L’art après la Révolution. La critique n’avait pas été élogieuse. Malintentionnée. Ils étaient rivaux.

— Je vais aller lui casser la figure. Comment peut-il oser dire une chose pareille ?

Stephen abat ses deux paumes contre le mur de l’entrée avec force. Stephen est encore un grand gaillard. Elizabeth n’a jamais eu à craindre sa force physique. Le devrait-elle un jour ? Chaque jour qui passe, il s’éloigne un peu plus.

— Ne lui fais pas ce plaisir, mon amour, lui conseille-t-elle.

Julian Lambert est mort en 2003, un tuyau d’arrosage fiché dans le pot d’échappement de sa voiture, dans le garage d’une maison qu’il louait à la suite d’un divorce coûteux dont il était lui-même responsable.

— Je vais lui donner plus que satisfaction, réplique Stephen. Voyons un peu comme il aura l’air malin quand il se retrouvera sur les fesses, pas vrai ? Où sont mes clés ?

Les clés de quoi ? se demande Elizabeth. Les clés de voiture, disparues du paysage depuis longtemps ? Les clés de l’appartement, cachées il y a de nombreux mois ? Stephen n’a plus la moindre clé à sa disposition. Comment le calmer toutefois ?

— Je viens d’avoir une idée plutôt merveilleuse, lance Elizabeth. Je me demande si tu aimerais l’entendre avant de partir ?

— N’essaye pas de me dissuader, Elizabeth. Lambert cherche depuis longtemps ce qui l’attend.

Stephen fouille les tiroirs.

— Bon sang de bonsoir, où sont mes clés ?

Stephen n’a jamais été un homme rancunier ou colérique. Il n’a jamais été gouverné par son orgueil. N’a jamais eu ces caractéristiques que l’on retrouve chez les hommes faibles. N’a jamais ressenti le besoin de se prouver quoi que ce soit aux dépens des autres.

— Je ne te dissuaderai de rien, fait Elizabeth. Je suis entièrement d’accord avec toi. Quiconque insulte ton livre insulte ta personne. Et quiconque t’insulte, m’insulte également.

— Je te remercie, chérie, répond Stephen.

— Je me disais juste que tu pourrais peut-être emmener Bogdan avec toi ? Il pourrait te conduire là-bas en voiture.

Stephen réfléchit à ses paroles pendant un moment, puis hoche la tête.

— Il ferait une peur bleue à Lambert, pas vrai ?

Elizabeth sort son téléphone.

— Je vais l’appeler, mon chéri.

Il est près de deux heures et demi du matin, mais Bogdan décroche à la première sonnerie.

— Bonsoir, Elizabeth.

— Bonsoir Bogdan, Stephen voulait vous demander un service.

— D’accord, passez-le-moi, fait Bogdan.

Elizabeth adorerait savoir pourquoi Bogdan est parfaitement réveillé à 2 h 30 du matin. C’est exaspérant à quel point il est insondable. Elle n’a même pas entendu le moindre bruit de fond, bien qu’elle possède une ouïe exercée.

— Bogdan ? Est-ce que c’est vous ? demande Stephen.

— Oui, Stephen. Qu’est-ce que je peux faire ?

— Il y a un type. Il est à Kensington ou à Camden, et il faut qu’on aille le tabasser.

— D’accord, maintenant ?

— Dès que vous pourrez être là.

— D’accord, je serai dans une heure peut-être. Reposez-vous d’abord, OK ? Remettez-moi à Elizabeth.

Stephen s’exécute.

— Merci, Bogdan, dit Elizabeth. Vous êtes un bon ami.

— Vous aussi, répond Bogdan. J’espère que vous le ferez se rendormir.

— Merci, mon grand. Que faites-vous ?

— Des bricoles, répond Bogdan.

— Quel est ce bruit que j’entends derrière vous ?

— Je ne crois pas que vous pouvez entendre quelque chose, réplique Bogdan.

Elizabeth lève les yeux au ciel.

— Bonne nuit, Bogdan.

Elizabeth ramène Stephen jusqu’au lit, et il est déjà bien plus calme. Bogdan a cet effet sur les gens. Elle ne peut convaincre Stephen de se déshabiller, mais elle le persuade de se glisser sous les couvertures à côté d’elle.

— Tu as trouvé qui a tiré sur tes amis ? demande-t-il.

Elizabeth s’empare du changement de sujet.

— Pas encore, mais j’y arriverai.

Elle sait qu’elle a déjà l’indice. Mais quel est-il ? Où se trouve-t-il ?

— Bien sûr que tu y arriveras, dit Stephen. Tu finis toujours par attraper celui que tu veux.

Elizabeth sourit et embrasse son mari sur la joue.

— Il est vrai que je t’ai attrapé, toi, n’est-ce pas ?

— Non, non, c’est moi qui t’ai attrapée, chérie, réplique Stephen. Je l’ai prévu à l’instant où je t’ai vue pour la première fois.

Ils avaient fait connaissance lorsque Stephen lui avait tendu un gant tombé par terre, devant une librairie, dans un geste de galanterie stratégique. Elizabeth ne lui a jamais dit que, en réalité, elle l’avait repéré de loin un peu plus tôt le même jour, assis sur un banc, et qu’il lui était apparu comme le plus bel homme qu’elle ait jamais vu. En passant au niveau du banc, elle avait intentionnellement laissé tomber le gant. Il l’avait ramassé, comme elle savait qu’il le ferait. Le gant tombé par terre, un cliché romantique auquel aucun homme ne pouvait résister. Alors, oui, en effet, Elizabeth attrapait toujours l’homme qu’elle voulait, même lorsqu’il n’en avait nullement conscience. Il fallait toujours avoir un plan.

— Il m’a laissé un message, dit Elizabeth. Qui m’indiquait où trouver les diamants. Joyce et moi avons suivi la piste, et cela n’a fait que nous conduire à un autre message, qui me disait que je savais où étaient les diamants, qu’il fallait juste que je me donne la peine de réfléchir.

— Qui te disait de te remuer un peu ?

— En gros, c’est ça.

— Comment as-tu trouvé le premier message ?

— Nous étions près d’un arbre, là-haut dans les bois, et il a parlé de boîtes aux lettres mortes.

— Assez évident pour toi, fait Stephen.

Elizabeth éclate de rire.

— Oui, quand on y songe maintenant.

— Il a dit quelque chose d’autre ? Y a-t-il quoi que ce soit dans le message ?

— Veux-tu que j’aille le chercher ? demande Elizabeth. Nous pouvons l’examiner ensemble, si tu veux ?

— Oui, faisons cela, ce sera amusant. Dois-je mettre la bouilloire en marche ?

— Non, tu restes où tu es mon chéri. Mais enlève peut-être tes chaussures et ta veste, mets-toi bien à l’aise.

— Tu as raison, dit Stephen.

Elizabeth balance ses jambes hors du lit et se dirige vers son bureau. Les chaussures de Stephen volent à travers la pièce au moment où elle récupère la photocopie de la lettre et regagne leur couche. Elle sourit à son mari, qui porte toujours sa cravate.

Ils parcourent la lettre ensemble, et de temps à autre, certains points font réagir Stephen : « ah tiens, Northumbrie », « te souviens-tu de ce weekend à Rye », « la mafia, imagine un peu ça ! » et « Avec tout mon amour, pour toujours ? Eh bien, là, tu as perdu la partie, Chef ».

Peut-être l’indice est-il caché juste là, sous mes yeux, songe Elizabeth.

Il existait une technique très simple que Douglas et elle utilisaient pour s’amuser. Épeler un message en utilisant la première lettre de chaque phrase. Ils s’écrivaient à chacun de longues lettres d’amour enflammées dans lesquelles les initiales en question permettaient de former le texte : « N’OUBLIE PAS QU’IL NOUS FAUT DES ŒUFS ET DU PAPIER TOILETTE. »

Douglas tenterait-il une astuce aussi simple dans le cas présent ? En souvenir du bon vieux temps ? Certainement pas. Si ?

— Je dirais qu’ils se trouvent dans le cottage, à Rye, chérie, dit Stephen. Pas toi ? Ce ne serait pas un peu bizarre de le mentionner, autrement ?

Ils ne sont pas dans le cottage de Rye. C’était le premier endroit qu’Elizabeth avait vérifié. Il avait été détruit par un bulldozer en 1995 pour laisser place à une rocade. Elizabeth prend de nouveau la lettre et l’examine pour voir si Douglas lui a laissé un message en utilisant la première lettre de chaque phrase. Elle parcourt les paragraphes.

Bien joué, je n’ai jamais douté un seul instant de toi, petite futée. Il était certain que tu trouverais la lettre.

En toute franchise, je devrais probablement m’excuser d’avoir volé les diamants et d’avoir provoqué tout cet enchaînement d’événements. Ne dit-on pas que tout homme a son prix ? Tu vois, il s’avère que le mien s’élève à vingt millions de livres. Et ces vingt millions, chérie, étaient juste là, sous mes yeux, alors que je ne suis qu’un dinosaure approchant de la retraite. Ne vois-tu pas ? Toute résistance était futile. Et je suis certain que tu me comprends, n’est-ce pas ?

C’est vrai, je suis un dinosaure, mais malgré cela j’ai encore quelques tours dans mon sac. Heureusement qu’il en est ainsi. Et tout vieux bonhomme que je sois, j’ai encore quelques années devant moi également. Rien que quelques années, que je n’entends pas gaspiller. Il ne sert à rien de se mentir, la retraite, ce n’est pas pour moi. Et tu le sais comme moi.

Un sourire s’épanouit sur les lèvres d’Elizabeth. Tu as gagné cette manche, Douglas. Parfois, si elle se concentrait vraiment très fort, elle pouvait se rappeler pourquoi elle l’avait épousé.

— Mon amour, dit Stephen, te rappelles-tu Julian Lambert ? Son souvenir vient de surgir dans mon esprit.

— Jamais entendu parler de lui, répond Elizabeth.

— Je pourrais prévoir un déjeuner avec lui. Il vient de vivre le plus affreux des divorces. Ce serait une bonne chose de m’assurer qu’il va bien.

Oh, reste avec moi, Stephen, songe Elizabeth. Reste avec moi, reste avec moi, reste avec moi.

46

Joyce

Je tape doucement sur le clavier parce que quelqu’un dort dans la chambre d’amis.

Je tiens la chambre d’amis toujours prête, au cas où Joanna viendrait séjourner à l’improviste. Ce qui arrive parfois, si ce n’est souvent. Comme son entreprise a pris la relève pour la construction de l’ensemble résidentiel en haut de la colline, elle a fait à quelques reprises un saut à la maison. Elle m’a emmenée là-haut, sur le site, lors de sa dernière venue et j’ai dû porter un casque de chantier. Je l’ai mis sur ma tête et suis allée frapper à la porte d’Elizabeth pour qu’elle puisse bien rire en me voyant, mais elle n’était pas là, donc j’ai frappé chez Ron et heureusement il était chez lui. Joanna a fait une photo de moi en compagnie de Ron. Je porte mon casque et il pointe le doigt dessus. C’est quelque part sur Facebook, si jamais vous aviez envie de la voir. Je devrais la mettre sur Instagram.

L’oreiller qui se trouve dans la chambre d’amis m’a été offert par Joanna à Noël, parce qu’elle a dit que mes oreillers n’étaient pas assez épais. À vrai dire, elle a précisé qu’avec un oreiller l’épaisseur n’était pas suffisante mais qu’avec deux oreillers, elle était trop importante, comme si c’était un plan que j’avais manigancé depuis le début. Comme si j’étais allée au British Home Stores et fait le tri entre les oreillers jusqu’à trouver ceux qui conviendraient le mieux pour contrarier ma fille. Il y a aussi une bougie White Company dans cette pièce, qu’elle m’a offerte pour la fête des Mères. Si je remplis la chambre d’amis d’objets dont elle m’a fait présent, elle ne pourra pas se plaindre. En théorie, du moins, car elle finira toujours par trouver quelque chose.

La dernière fois qu’elle est venue, je me suis fait gronder parce que les lamelles de mes stores vénitiens étaient orientées vers le haut plutôt que vers le bas. Ça a été la goutte qui a fait déborder la bonbonne pour moi. Je lui ai dit, et c’est un point que je voulais aborder depuis une éternité, que j’avais le sentiment de ne jamais bien faire et elle a dit que, eh bien, elle ressentait la même chose, alors j’ai assuré que c’était absurde et je lui ai demandé ce qu’elle voulait dire, et elle m’a répondu « Maman, je suis toujours trop grosse ou trop maigre, ou bien je sors avec le mauvais petit ami, ou je viens de rompre avec l’homme qui était fait pour moi, ou je devrais porter mes cheveux relevés ou détachés, ou bien je travaille trop dur ou j’ai trop de vacances, ou je n’aurais pas dû peindre ma cuisine dans cette couleur. » Ça a touché un point sensible, je peux en effet être un peu comme ça, mais j’ai décidé de camper sur mes positions, donc j’ai tenu bon et j’ai dit « Joanna, c’est parce que je me soucie de toi, c’est parce que je t’aime », à quoi elle a répliqué « Et donc c’est comme ça que tu me montres ton amour ? En me disant que je suis trop grosse ? ». Je lui ai répondu « Eh bien, je sais que tu es plus heureuse quand tu n’es pas en surpoids et donc je te le dis juste gentiment », et elle a répliqué que peut-être qu’elle en avait bien conscience lorsqu’elle était en surpoids, et que peut-être que ce qui la rendait malheureuse c’était que sa mère vienne le souligner alors que c’était déjà évident ? Ce qui était également vrai, donc j’ai répondu « Eh bien je ne te vois pas assez souvent, donc je dois te dire tout à la fois », et elle a demandé si c’était de ça, alors, qu’il était question au final, du fait qu’elle ne venait pas assez souvent me voir. Et à ce stade nous étions toutes les deux engagées dans une dispute qui semblait n’avoir aucune issue, et donc je lui ai dit que je l’aimais de manière inconditionnelle, et elle m’a répondu que, bien sûr, je l’aimais de manière inconditionnelle, que j’étais programmée du point de vue culturel pour l’aimer de la sorte, mais que parfois elle regrettait que je ne puisse pas l’apprécier réellement. Et je lui ai dit : « Chérie, je t’apprécie vraiment, c’est toi qui ne m’apprécies pas. Ma vie est trop étriquée pour toi, je te rappelle tout ce qu’il t’a fallu changer pour réussir », et elle a répliqué « Oh et donc je suis un imposteur, c’est bien ça ? », et je lui ai dit que non, pas du tout, que j’étais très fière d’elle, et alors elle m’a regardée et elle a déclaré qu’elle était très fière de moi également, du coup je lui ai demandé pourquoi, et elle m’a répondu que j’étais gentille, pleine de sagesse et courageuse et j’ai dit qu’elle était belle et intelligente et qu’elle avait accompli des choses que je n’aurais jamais pu réussir. Et puis nous avons toutes les deux commencé à pleurer, ensuite nous nous sommes serrées dans les bras l’une de l’autre et je lui ai dit que je l’aimais et elle m’a aussi dit qu’elle m’aimait. Nous nous sommes essuyé les yeux, nous nous sommes ressaisies, et après elle a tiré sur la cordelette de mes stores vénitiens pour que les lamelles soient orientées vers le bas et elle est partie me préparer une tasse de thé.

Je suis contente d’avoir une fille plutôt qu’un fils, toutefois. Au moins, je la vois.

Nous avons donc fait la connaissance de la petite amie de Chris ce soir. Il s’agit de la maman de Donna, c’est incroyable, non ? Quoi qu’il en soit elle est adorable, comme on pouvait s’y attendre, et elle est enseignante, donc elle est en vacances de mi-trimestre. Je fonde de grands espoirs sur elle, mais il faut dire que je suis une romantique, et j’ai toujours de grands espoirs. Les choses sont bien plus amusantes ainsi.

Nous étions tous occupés à discuter de la mort de Douglas et Poppy. Donna est de l’avis d’Elizabeth. Sommes-nous absolument sûrs que ce corps était vraiment celui de Douglas ? Enfin, j’étais là, je l’ai vu et je jurerais que c’était lui, mais il s’agit en effet d’une question intéressante. Malheureusement c’est une question qui devra attendre, car à ce moment-là on a sonné à ma porte, et c’était la maman de Poppy, Siobhan.

Elle s’était rendue à Godalming – « Moi, pareil », je lui ai dit – et avait identifié le corps de Poppy. Ce à quoi il ne sert pas vraiment de réfléchir. Elle a passé deux jours là-bas, à parler à des entrepreneurs de pompes funèbres et à des personnes du service des ressources humaines, et à des avocats, et tout cela était plutôt compliqué, et ils s’apprêtaient à la reconduire chez elle, mais elle avait demandé à venir ici à la place. Je crois que parce que Poppy m’a donné son numéro elle sait que Poppy avait confiance en nous. Et peut-être avait-elle envie de parler à des personnes auxquelles Poppy faisait confiance. Siobhan avait passé beaucoup de temps en compagnie de Sue Reardon et de Lance James, peut-être avait-elle des questions auxquelles ils ne pouvaient répondre. Ou peut-être n’a-t-elle pas cru les réponses qu’ils lui ont faites.

Nous avons vu qu’elle était épuisée, donc nous nous sommes mis d’accord pour dire que nous nous retrouverions le lendemain matin. Chacun l’a serrée dans ses bras et lui a adressé de gentilles paroles pendant que je préparais une bouillotte.

Je peux l’entendre se tourner et se retourner ; je ne m’attends pas à ce qu’elle dorme bien. J’ai oublié de lui demander ce qu’elle aimait manger et boire pour le petit déjeuner, alors j’irai à la boutique demain à la première heure pour tout acheter, juste au cas où.

En parlant de vacances, le petit-fils de Ron est avec nous pour quelques jours. La fille de Ron, Suzi, travaille dans le tourisme et elle se rend à une conférence dans les Caraïbes. Est-ce vraiment une chose qui existe, ça, une conférence dans les Caraïbes ?

Son mari, Danny – il prend la mouche si on l’appelle Daniel –, part avec elle. Il va faire une pause dans son travail très prenant dont personne ne semble vraiment connaître la nature. Il porte des costumes, mais pas de cravates, peut-on considérer cela comme un indice ? Ron a sauté sur l’occasion de pouvoir passer un peu de temps avec Kendrick. La dernière fois que nous l’avons vu il était charmant, donc on peut espérer qu’il le sera encore. C’est à peu près vers douze ans que le charme s’estompe chez les garçons, même si, pour la plupart d’entre eux, il finit par revenir tôt ou tard.

47

— Oncle Ibrahim, qu’est-ce qui est le mieux, un singe ou un pingouin ?

— Un pingouin, répond Ibrahim tout en tapotant l’assise du siège placé près de son lit.

Kendrick s’y assoit.

— Oh, d’accord. Grand-père ne savait pas. Pourquoi un pingouin, c’est mieux qu’un singe ?

Ibrahim repose son journal.

— Kendrick, tu sais pourquoi je t’aime bien ?

Kendrick fait non de la tête.

— Je ne le sais pas du tout.

— Tu poses d’excellentes questions. Ce n’est pas le cas de beaucoup de monde.

— Et pourquoi les gens ne font pas ça ?

— Eh bien, voilà encore une très bonne question, fait Ibrahim. Bon, lorsque je dis que les pingouins sont mieux que les singes, c’est parce que « pingouin » est un terme très spécifique, et que « singe » est un terme très peu précis. Si on parle de « singe » les gens vont imaginer des choses différentes, ils vont penser à un mandrill peut-être, ou à un petit ouistiti, alors qui si on dit « pingouin », alors tout le monde visualise la même chose. Les mots ont une très grande importance, la plupart des personnes l’ignorent. Et plus un mot est spécifique, mieux c’est.

— Mais est-ce qu’en vrai, un pingouin est meilleur qu’un singe ?

Ibrahim réfléchit.

— Aucun animal n’est meilleur qu’un autre. Nous ne sommes tous qu’un ensemble d’atomes mélangés. Même les gens. Même les arbres.

— Même les tigres ?

— Même les tigres.

Kendrick gonfle les joues.

— Même les hippopotames ?

Ibrahim acquiesce. Il retourne à sa grille de mots croisés.

— Qu’est-ce que tu fais ? demande Kendrick, en sautillant. C’est un casse-tête ?

— Ce sont des mots croisés, répond Ibrahim.

— Et c’est ennuyeux ou intéressant ?

— Un peu des deux, admet Ibrahim. C’est pour cela que j’aime bien ça.

Ron se lève et s’étire.

— Je vais faire un saut à la boutique. Ibrahim, voudrais-tu une glace ?

— Non, merci, Ron.

— Personne ne veut de glace, dacodac, fait Ron avant de tourner les talons pour s’en aller.

Kendrick pince les lèvres et laisse échapper un petit bruit. Ron se retourne.

— Tu vas bien, Kendrick ?

Kendrick garde les lèvres serrées, et murmure un assentiment incertain.

— Tu n’as envie de rien ? Des œufs ? Une brosse à vaisselle ? Du nettoyant W.-C. ? Des sardines ?

Kendrick secoue la tête.

— Tu es sûr ? Je vais à la boutique de toute façon. Une bouteille de whisky ? Un chou ? Je peux te prendre un chou si tu veux ?

Kendrick baisse les yeux.

— Non, merci, grand-père.

Ron sourit et soulève son petit-fils dans ses bras.

— Mais peut-être une glace quand même, alors ?

Kendrick le regarde.

— Vraiment ?

— Tu es en vacances, Kenny. Ce ne sont pas des vacances s’il n’y a pas de glace.

— Tu me faisais juste une blague ?

— Oui, c’était juste une blague.

— Je pourrais avoir un Twister ? J’en ai eu un quand j’étais chez grand-père Keith.

Grand-père Keith. Ce vieil escroc. Ce n’était pas en vendant des voitures d’occasion qu’on pouvait s’acheter une maison aussi grande. Et c’était un fan du club de Millwall en plus. Et puis, à quel moment Kendrick avait-il séjourné chez son grand-père Keith ? Suzi n’en avait rien dit. Quelque chose clochait avec Suzi et Danny.

— Tu sais quoi, tu pourras en avoir deux, fait Ron, et il repose Kendrick, qui se tortille, ravi.

— Je n’ai jamais eu deux Twister de toute ma vie !

Par la fenêtre, Ron aperçoit Joyce, qui marche aux côtés de Siobhan. Pauvre maman de Poppy. Elle est arrivée la veille au soir. Ron sait qu’il ne devrait éprouver rien d’autre que de la compassion à l’égard de Siobhan, mais à vrai dire, ce qui lui vient en tête c’est qu’elle est vraiment mignonne. Mais laissons passer une semaine, se dit-il. Ça lui dirait vraiment bien de tenter sa chance. Après l’enterrement, peut-être ?

Il laisse Kendrick en compagnie d’Ibrahim, et tous deux ont l’air contents. Alors qu’il enfile son manteau, il peut encore entendre Ibrahim.

— Quel autre mot pour dire « parallélogramme » ? En sept lettres ?

— Je ne crois pas qu’il y ait un autre mot, répond Kendrick.

— Tu as peut-être raison, dit Ibrahim.

Ron ouvre la porte d’entrée et sourit. Comment s’était-il retrouvé avec un petit-fils et un meilleur pote tels que ces deux-là ? Quel veinard il est.

48

Patricia est partie ce matin. Un taxi pour aller à la gare, et des larmes. Même elle en a versé une ou deux. L’appartement semble très vide, et Chris se sent vide lui aussi.

Elizabeth et la petite bande ont apprécié Patricia. Au moment où ils s’en allaient, Joyce lui a murmuré « Oh, Chris, elle est merveilleuse », et Ron a levé un pouce appréciateur et glissé « Amusez-vous bien, p’tit veinard ».

Chris a faim.

Plus tôt dans la semaine, il a émincé des piments, exactement comme il avait vu des gens le faire dans « MasterChef ». Il avait un piment rouge, un piment vert et un piment jaune. Il sait depuis toujours qu’on peut les acheter par paquets de trois au supermarché. Il est passé à côté d’eux des milliers de fois dans sa vie. Ils étaient si sains, ils l’avaient nargué tandis qu’il traçait son chemin vers l’allée des tourtes et des pâtes.

Il sera de retour au travail demain. À essayer d’attraper Connie Johnson. Une équipe est descendue de Londres pour « donner un coup de main ».

Chris a toujours rêvé d’être le genre d’homme qui pourrait acheter les piments rouges, jaunes et verts. Le genre d’homme qui achèterait des brocolis, ou du gingembre, ou de la betterave par choix. Pour Chris, l’allée des fruits et légumes au supermarché était celle où il achetait des bananes, et occasionnellement un sachet d’épinards à poser sur le dessus de son panier au cas où il tomberait sur une personne de sa connaissance. Les gens regardent toujours le contenu de votre panier, pas vrai ? Chris voulait prétendre qu’il faisait ses achats et se nourrissait comme une grande personne. Glissons les Kit-Kat sous les épinards, ni vu ni connu.

Chris repense au jour où une caissière de Tesco scannait les articles qu’il avait choisis en faisant ses courses. Tout en faisant passer devant elle le chocolat, les chips, le Coca light, les roulés à la saucisse, elle avait levé les yeux vers lui avec un gentil sourire aux lèvres et demandé : « Qu’est-ce que vous préparez, l’anniversaire d’un enfant ? » Depuis lors, Chris utilise les caisses en libre-service.

Patricia et lui étaient allés faire des courses ensemble. Patricia lui avait demandé s’il cuisinait au wok, et Chris avait menti et dit que c’était le cas, mais Patricia avait indiqué qu’elle n’avait vu de wok nulle part, donc Chris avait reconnu que non, il ne cuisinait pas ainsi, mais qu’il avait toujours voulu le faire.

Ils sont allés au marché, pas au supermarché, mais au véritable marché, et ils ont acheté un peu de ceci et un peu de cela. Quand Patricia avait demandé à un homme en tablier d’où venaient ses framboises, Chris s’était senti comme un être humain digne de ce nom. Comme s’ils étaient un couple sorti tout droit d’une publicité. Chris ne cessait d’espérer que les gens le voient. « Quoi, ça ? Oh, ce n’est que moi et ma petite amie en train d’acheter des germes de soja. »

L’endroit était vide sans Patricia. Sans elle qui s’endormait par terre dans le salon pendant qu’elle suivait un cours de yoga en ligne sur son ordinateur portable. C’était bien beau en théorie d’avoir une petite amie qui suivait des cours de yoga en ligne, mais c’était encore mieux d’avoir une petite amie qui était heureuse de faire une sieste durant l’après-midi.

Chris ne voulait pas que cette semaine prenne fin. Lundi, Patricia retournera à l’école, dans les quartiers sud de Londres. Ils retrouveront les appels par Skype, et le visionnage des mêmes émissions de télévision dans deux pièces différentes.

Son cœur se serre, cependant, en songeant au box, et en songeant à la nourriture ingurgitée lors des missions de surveillance. Allait-il retourner à ses anciennes habitudes dès l’instant que Patricia ne serait plus là ? Il repense à la soirée de la veille.

Chris avait tracé un cercle dans un wok avec de l’huile de noix de coco. Ils avaient dû acheter de l’huile de coco. Et ils avaient dû acheter un wok. Et, une fois qu’il avait avoué toute la vérité à Patricia, ils avaient dû acheter la planche à découper, les couteaux aiguisés et le sel de mer et le poivre noir également. Quelle virée grisante que cette séance de shopping !

Un homme de cinquante et un ans en train de jeter des piments, des germes de soja, de la ciboule et du tofu (ce qui était encore une autre histoire) dans un wok et d’écouter ce grésillement que la télévision lui a rendu si familier. Il avait commencé à pleurer. D’où ces larmes étaient-elles venues ? Des années passées à manger tout seul des plats à emporter en toute fin de soirée ? La cause en était-elle les en-cas, l’engourdissement provoqué par la libération dans son corps de graisses et de glucides sans le moindre intérêt nutritionnel, les longues nuits, les longues années passées sur son canapé avec personne à entourer de ses bras ? Et à présent, ça, les couleurs, les odeurs, la simple et quotidienne normalité de tout cela.

Chris ne s’était occupé de personne depuis longtemps, pas même de lui. Il avait laissé les larmes couler à travers la vapeur et dans la poêle.

Au moment où la première larme avait grésillé, des bras avaient enlacé sa taille. Patricia s’était réveillée. Il s’était retourné et elle avait levé le visage vers lui pour l’embrasser.

— Il faut que tu t’écartes du wok, si tu ne veux pas que ça te fasse pleurer.

— Merci pour le tuyau, avait dit Chris. Comment était la séance de yoga ? Tu as tout terminé ?

— Hum, avait vaguement répondu Patricia. Mais c’était intense.

Elle s’était hissée à la force des bras pour s’asseoir sur le plan de travail. Chris se rappelait avoir vu des femmes assises d’un air insouciant sur des plans de travail dans des films, mais il n’imaginait pas que cela se produirait un jour dans sa propre cuisine. Cette adorable femme ensommeillée, perchée sur son plan de travail, heureuse d’être là.

Alors, ça y est, tu es tombé amoureux de moi ? lui avait-elle demandé en riant.

— Bien sûr, avait répondu Chris avec un sourire, et il lui avait donné un baiser.

— J’espère bien, avait répliqué Patricia, avant de descendre d’un bond du plan de travail. Je vais chercher des bols.

Chris s’était de nouveau tourné vers le wok. Il avait orienté son visage de manière que Patricia ne le voie pas tandis qu’elle fouillait activement un placard. Les larmes étaient alors revenues, plus puissantes cette fois. Qu’est-ce qui n’allait pas chez lui ? Ce n’était qu’un plat cuit dans un wok, Chris. Juste des aliments sautés et une femme assise sur un plan de travail.

C’était alors qu’il avait réalisé. Réalisé ? Compris ? Peu importait, tout ce qui comptait c’était que dans l’instant il l’avait su, que oui, il était tombé amoureux d’elle.

Oh, mon Dieu, oui ! Oh, mon Dieu, non…

Lui faudrait-il réellement le dire à Patricia tôt ou tard ? Peut-être qu’elle pouvait juste le comprendre toute seule.

Chris avait essuyé une larme qui perlait au coin de son œil. La douleur causée par des restes de piment sur son doigt avait été immédiate, et toute pensée le ramenant à l’amour, au bonheur, à la honte, à la vulnérabilité, à la peur et à l’exaltation avait dû passer au second plan pendant un moment.

Au moins n’avait-il plus à expliquer pourquoi il pleurait désormais.

Se nourrir sainement était facile lorsque Patricia était là ; cela semblait si simple. Manger des fruits, boire des tonics allégés en sucre, ne pas acheter de KFC.

Mais les soirées étaient plus longues quand elle n’était pas là. Et Chris Hudson n’allait pas faire cuire des brocolis à la vapeur pour lui seul, ça paraissait bizarre. Était-ce acceptable de manger un biscuit, si on en prenait seulement un ? Peut-être qu’il pouvait consommer du chocolat si c’était uniquement du chocolat noir qu’on pouvait acheter dans les magasins d’alimentation diététique ? Le goût était épouvantable, cela en faisait certainement quelque chose d’acceptable, non ?

Ibrahim lui avait dit un jour que les noix étaient très bonnes pour la santé, donc à présent Chris mange beaucoup de noix.

Où tracer la limite ?

Tous les endroits proposaient des services de livraison désormais. Pas seulement les restaurants, c’était déjà assez terrible, mais aussi les boutiques locales. Chris pouvait se voir livrer des Pringles et une barre de chocolat devant sa porte dans les dix minutes.

Il mange une autre poignée de noix, en mâchant à contrecœur. Peut-être prendrait-il une infusion. Ou commanderait-il juste un Twix. Quel mal cela ferait-il ? Ou bien deux Twix, parce qu’ils sont si petits, non ?

Un curry peut-être ? Mais avec des légumes en accompagnement au lieu des papadums ?

Arrête de penser à la nourriture, Chris. Pense au travail. L’audience de Ryan Baird approche. La victoire devrait être facile. Pense à Connie Johnson. A-t-elle commis la moindre erreur ? Il n’aime pas l’idée qu’elle circule partout dans Fairhaven dans sa Range Rover comme si l’endroit lui appartenait.

L’interphone de Chris sonne à 21 h 45. Un peu tard pour recevoir de la visite.

49

Stricto sensu, il ne s’agit pas d’un rencard.

Un inspecteur en chef de Londres et elle avaient été affectés à une mission de surveillance durant toute la soirée, pour garder un œil sur le box de Connie Johnson. Donna aurait préféré effectuer ce travail en compagnie de Chris, et, à présent que sa mère a regagné les quartiers sud de Londres, son souhait se concrétisera bientôt.

Il n’y avait rien à signaler au niveau du box : quelques garçons sur des vélos, qui faisaient des allées et venues. Pas de nouveaux visages. Pas de Connie en vue. Donna s’attendait presque à voir Ryan Baird arriver à vélo à un moment ou à un autre, mais peut-être fait-il profil bas en attendant sa comparution devant le tribunal ?

Connie avait leur numéro, ça, c’était certain. Mais si Chris et elle pouvaient trouver un moyen de la coincer, alors les médailles et les promotions ne tarderaient sans doute pas à suivre.

L’inspecteur en chef faisait partie de l’équipe descendue de Londres pour quelques semaines. Le cas Connie Johnson était pris au sérieux et des renforts avaient été appelés. Il est en cet instant assis face à elle et boit sa bière au goulot (« J’ai pas besoin d’un verre, c’est déjà dans du verre. »). C’était le seul homme célibataire de tout le groupe, s’il fallait en croire les recherches approfondies menées par Donna sur Facebook.

L’inspecteur en chef se prénomme Jordan, ou peut-être Jayden. Les desserts étant sur le point d’être servis, il est probablement trop tard pour clarifier cette question à présent. Elle l’a simplement appelé « monsieur » durant toute la soirée, et cela ne semble pas le déranger. Jusqu’ici elle a découvert qu’il ne regarde jamais « Bake-Off », l’émission où s’affrontent des pâtissiers amateurs, parce que ce sont des « bêtises abrutissantes » mais, malgré cela, il pense que les antennes relais pour la 5G sont liées à une conspiration gouvernementale et qu’il y a un lien avec le cancer. Qu’il faudrait garder un œil sur la question, à tout le moins.

Il doit avoir trente-cinq ou quarante ans, c’est si difficile à dire avec les hommes de cet âge. Il a l’air d’avoir les bras musclés et cela a été suffisant pour que Donna accepte de dîner au Pont Noir après leur service. Mon Dieu, elle est sacrément seule.

Elle a presque trente ans, et des amis qui se mettent en couple avant de disparaître de sa vie. Carl, son ex, était déjà fiancé, il n’avait pas perdu de temps. Et il s’agissait d’un homme qui avait « besoin d’espace » et qui « n’était pas prêt à s’engager, bébé ». Sa fiancée est une influenceuse spécialisée dans les chaussures, plutôt qu’une policière, et ils vont se marier à Dubaï.

Donna est donc la nouvelle venue dans une nouvelle ville. Une fille noire dans une ville de bord de mer, où elle se sent comme une importune ou comme la nouveauté du moment, et elle n’a envie d’éprouver ni l’une ni l’autre de ces impressions. « D’où est-ce que tu viens ? » « Des quartiers sud de Londres. » « Non mais, d’où est-ce que tu viens vraiment ? » « Oh, je vois, en vrai je suis de Streatham. »

Une ville où la boutique de cosmétiques ne propose pas la couleur de fond de teint qu’il vous faut et où Brighton est l’endroit le plus proche pour trouver quelqu’un à qui confier ses cheveux. Rien de tout cela ne l’empêchera de vivre, mais rien de tout cela ne l’aide à se sentir moins seule.

Mais il faut savoir tirer le meilleur parti de toute chose. Et il faut aussi passer du temps avec des gens de moins de cinquante ans de temps à autre. Ce qui explique la présence de cet homme au manque criant de subtilité, quel que puisse être son véritable prénom. Allez, fais de ton mieux, Donna.

— Je n’arrive pas à croire que vous ne l’ayez pas déjà coincée, fait l’inspecteur en chef aux bras potentiellement puissants.

— Connie est futée, réplique Donna.

— Futée pour une petite ville, j’imagine. Mais pas futée pour Londres. Heureusement pour vous tous, la cavalerie et moi, on est arrivés.

— Vous ne l’avez pas coincée non plus, glisse Donna.

Et elle songe que cette affirmation n’a rien d’absurde.

— Londres bouge sur des rythmes différents, ma belle. Le pouls de la ville bat différemment.

— Je le sais, fait Donna. Je viens de Londres.

— Il faut le vivre, vraiment. C’est quelque chose qu’on respire. Cette grande ville et ses dangers.

— Comme je l’ai dit, j’y suis née. Vous venez d’où ?

— De High Wycombe, répond l’inspecteur en chef

— Ah, les quartiers chauds, dit Donna.

— C’est une blague ? demande l’inspecteur en chef.

— Non, j’essaye juste de faire la conversation, réplique Donna. Vous pouvez y participer, si ça vous dit.

A-t-il de beaux yeux ? Eh bien, leur couleur est belle. C’est déjà ça.

— Je dors au Travelodge, au fait, lance l’inspecteur en chef, en jetant un regard à sa montre, une Rolex de contrefaçon, sans aucun doute « empruntée » dans une salle de stockage des preuves.

Donna hoche la tête. Elle va donc avoir une relation sexuelle dans un Travelodge ce soir si elle ne veut pas être seule ? Qu’à cela ne tienne. Demandons l’addition, achetons une bouteille de vin en chemin et finissons-en. Sombrer un peu dans l’oubli, pendant que sa mère et son patron sont en train de tomber amoureux.

— Et votre boss, alors ? dit l’inspecteur en chef. Chris Hudson, c’est ça ? Il a l’air un peu nul, non ?

— Je ne le sous-estimerais pas si j’étais vous, rétorque Donna.

Fais bien attention à toi maintenant, Jordan ou Jayden.

— Il tiendrait pas une seconde à Londres, lâche l’inspecteur en chef.

— Vraiment ? s’étonne Donna.

— Nan, il pourrait même pas attraper la Covid, celui-là.

Eh bien, l’affaire était réglée. Donna n’aurait pas de relation sexuelle décevante dans un Travelodge ce soir, en fin de compte. Elle n’aurait pas à booster l’ego de cet homme sans intérêt. Que faisait-elle ici ? Que cherchait-elle ? Le serveur apporte l’addition, et le médiocre inspecteur en chef, qui vient de commettre l’erreur d’insulter son meilleur ami, y jette un coup d’œil.

— Ça vous va qu’on fasse moitié-moitié ? demande-t-il. Et puis, vous avez pris du vin, alors… ?

— Bien sûr, monsieur, dit Donna, en tendant la main vers son sac.

Elle va devoir faire quelque chose au sujet de la vie qu’elle mène. En fait, elle connaît justement l’homme à qui elle devrait parler. Ibrahim.

Elle vient juste de lui envoyer les images de vidéosurveillance de la gare. Verrait-il un inconvénient à ce qu’elle passe le voir un de ces jours ?

Donna n’a pas besoin de thérapie, mais elle ne serait pas contre le fait d’avoir une longue et agréable conversation avec un ami qui se trouve être thérapeute.

Son téléphone émet un petit signal sonore. C’est un message de Chris.

50

Chris Hudson se dirige vers le combiné de l’interphone et décroche.

— Allô ?

Peut-être s’agit-il de Donna qui rentre chez elle après un rencard désastreux avec un vendeur de crèmes glacées ?

— Salut Chris, c’est moi, dit une voix de femme désincarnée.

Ce n’est pas Donna.

— D’accord, fait Chris. D’autres indications peut-être ?

La voix à l’autre bout du combiné se met à rire.

— Je vous ai dit que je savais où vous habitiez, imbécile !

Chris se fige sur place. Connie Johnson.

— Vous allez me laisser monter ? Je dois parler de quelque chose avec vous. Ça ne prendra pas longtemps.

Chris jure à voix basse, et appuie sur le bouton pour qu’elle puisse entrer. À quoi cela va-t-il ressembler ? Il tape rapidement un texto à l’attention de Donna.

Connie Johnson est chez moi. Si je ne rappelle pas dans 15 minutes, envoyez la voiture de patrouille.

Chris regarde autour de lui pour voir si l’appartement est présentable. Et, bien entendu, il l’est. Parce qu’il l’avait rendu présentable pour Patricia, et n’a pas encore eu le temps de gâcher tous ses efforts. On frappe à la porte. Chris prend une profonde inspiration et ouvre.

— Bonjour Chris, lance Connie Johnson.

Chris refuse de répondre, mais il la fait entrer.

— Eh, c’est joli, dites-moi, lance Connie en examinant l’appartement. Petit, mais joli.

— Eh bien, c’est tout ce que je peux me permettre en ne vendant pas de cocaïne à des enfants, réplique Chris.

— Compris, Mère Teresa, lance Connie avant de prendre place sur le canapé de Chris.

Chris saisit une chaise de salle à manger, la place face à elle et s’assoit.

— Vous savez que vous avancez sur un terrain glissant, fait Chris. En vous rendant au domicile d’un policier ?

— Mmm, grommelle Connie. M’avoir invitée à monter chez vous vous place certainement sur un terrain glissant, en effet. Vous avez quelque chose à boire ?

— Non, rétorque Chris.

Ce qui est, en fait, pratiquement la vérité.

— Comme vous voudrez, fait Connie. Je vais aller droit au but. Que savez-vous ?

— À votre sujet ?

— Ouais, répond Connie.

— Je sais que vous avez tué les frères Antonio. Je sais que vous avez une Range Rover. Je sais que vous êtes intelligente, mais pas assez intelligente pour pouvoir vous en tirer impunément par rapport à vos activités, donc je vais juste continuer à progresser laborieusement.

— Mmm, fait une nouvelle fois Connie. Eh bien, tout d’abord, « sans commentaire », et ensuite je crois que vous êtes assez intelligent vous aussi. C’est ce que disent les gens.

— Je ne suis pas intelligent, répond Chris. Je suis plus intelligent que vous, mais je ne suis pas intelligent.

Connie opine du chef.

— Peut-être. Ce n’était certainement pas très difficile de découvrir où vous habitez.

Chris a un petit haussement d’épaules.

— Oui, c’est plutôt facile de suivre quelqu’un jusque chez lui, Connie.

— C’est vrai. Il a été facile de vous suivre jusqu’ici, et il n’a pas été compliqué non plus de suivre Donna De Freitas jusqu’au 19, Barnaby Street. Elle a un rencard ce soir, au fait. Au Pont Noir.

Chris éclate de rire.

— On n’est pas dans une cour de récréation. Nous sommes des policiers de Fairhaven, nous vivons à Fairhaven. Il n’est pas très difficile de nous pister. Mais si vous essayez de me faire peur, trouvez autre chose, vous ne toucheriez pas à un policier, et vous le savez.

— Oui, je le sais, admet Connie.

— Alors, que voulez-vous ?

— Eh bien, presque rien en vérité, je voulais juste dire que, en tant que femme d’affaires, je ne vais tolérer que vous fourriez votre nez dans mes affaires que jusqu’à une certaine limite.

— Ah oui, vraiment ?

— Vraiment. Faire des photos de mes clients et tout le reste. Je suis en train d’approcher ma limite à présent, donc, juste entre amis, je vous dis d’avancer très prudemment.

— Bien sûr, et tout ça parce que vous connaissez mon adresse, et que vous connaissez l’adresse de Donna ? Terrifiant, vraiment.

— Ce n’est qu’un avertissement amical, dit Connie en se relevant. Si vous n’êtes pas inquiet, vous pouvez simplement ne pas en tenir compte.

— C’est ce que je ferai, merci, réplique Chris, en la reconduisant vers la porte.

— Désolée d’être passée si tard, ajoute Connie. J’ai des horaires bizarres. Elle est superbe, au fait.

Chris était sur le point de fermer la porte derrière elle, mais il se fige brusquement.

Connie part d’un petit rire.

— Vous vous êtes très bien débrouillé, si je peux me permettre. Je parie qu’elle vous manque déjà ? Vous ici, et elle là-haut, dans les quartiers sud de Londres ?

— N’y pensez même pas, Connie, prévient Chris.

— Penser à quoi ? Je dis juste que Streatham, c’est loin, pas vrai ?

— Connie, je ne plaisante pas, vous n’êtes pas assez futée pour réussir à faire ça. Laissez tomber.

— Je ne suis peut-être pas assez futée, fait Connie en souriant, mais je suis plutôt dangereuse. Ou imprévisible, c’est la façon la plus sympathique de présenter les choses. Je vous ai suivi jusque chez vous, mais quelqu’un d’autre a suivi Patricia jusqu’à son domicile pour moi.

— Sortez, lance Chris.

— Je suis déjà dehors, imbécile, réplique Connie. Je promets qu’on gardera un œil sur elle pour vous. On s’assurera qu’elle ne fait pas de bêtises. Elle est vraiment très mignonne. Je parie qu’elle vous oblige à ne pas vous relâcher. Comme le font toutes les meilleures femmes.

Alors que Connie lui envoie un baiser, Chris claque la porte et s’adosse lourdement contre le battant.

Réfléchir à toute vitesse, évaluer le risque. Faut-il dire à Patricia que Connie vient de proférer des menaces à son encontre ? Lui demander d’être prudente ? De faire attention aux Range Rover ? La terrifier ? Pour quelle raison ? Pour un coup de bluff d’amateur ? Mon Dieu ! Était-ce du bluff ? Jusqu’à quel point Connie Johnson était-elle imprévisible ? Pouvait-il…

Le téléphone de Chris sonne. C’est Donna qui l’appelle. Les quinze minutes dont il a parlé viennent de s’écouler. Il sait qu’il doit décrocher.

— Fin de l’alerte, dit-il.

— Que voulait-elle ? demande Donna.

Doit-il dire la vérité à Donna ? Chris prend une décision instantanée. Il espère que c’est la bonne.

— Elle voulait juste me menacer. Et vous aussi, par la même occasion. Me faire savoir qu’elle avait nos adresses. Nous dire de lever le pied.

Donna éclate de rire.

— Elle croit que nous allons avoir peur d’elle ?

— Je ne l’ai pas prise au sérieux, moi non plus. Je lui ai dit d’essayer un peu pour voir.

— Et c’est tout ? demande Donna. Ce n’était qu’une tentative d’intimidation d’amateur ?

— Ouais, désolé si je vous ai inquiétée.

— Ne soyez pas bête. Vous allez bien ? Vous voulez que je fasse un saut chez vous ? On pourrait regarder un autre épisode d’Ozark ?

Chris ouvre un tiroir de la cuisine et regarde les menus à emporter, soigneusement rangés à l’écart par Patricia.

— Non, je devrais aller dormir. Votre soirée a été bonne ?

— Une mission de surveillance avec ce gars de la Met. Jayden ? Jordan ?

— Jonathan, fait Chris. Bon, je vous dis à demain matin.

— Bonne nuit, cap’taine, répond Donna.

Chris regarde de nouveau les menus. Il tuerait pour un curry. Il referme le tiroir d’un geste sec.

Si on ne s’aime pas soi-même, qui va nous aimer ?

51

Ibrahim est assis, bien calé dans son lit. Un cigare et un verre de brandy posés sur sa table de chevet, et son ordinateur portable ouvert devant lui. Il clique sur le fichier contenant les images de vidéosurveillance que Donna lui a envoyées. Vous auriez bien du mal à trouver quelqu’un d’autre à Coopers Chase qui en sache autant qu’Ibrahim à propos de l’informatique. Bien du mal.

— Bon, j’ai besoin que tu m’écoutes attentivement, dit Ibrahim. Douglas et Poppy ont été assassinés quelque temps avant 17 heures, le 26, donc il nous faut simplement visionner l’enregistrement à partir de ce moment jusqu’à celui où Elizabeth et Joyce examinent le contenu du casier, le jeudi. Donc les trois jours suivants environ.

— D’accord, répond Kendrick avant d’appuyer sa tête sur l’épaule d’Ibrahim.

— Pourquoi ne pas faire comme cela : je regarde les images de la journée du 26 sur mon portable, et toi, tu regardes l’enregistrement du 27 sur ton iPad, d’accord ?

— Super, fait Kendrick.

— Et si tu vois quelqu’un essayer d’ouvrir le casier 531, alors tu n’as qu’à crier.

— OK, répond Kendrick. Enfin, je ne crierai pas. Je te le dirai, c’est tout.

— Voilà, c’est un bon plan, confirme Ibrahim. Et nous n’avons qu’à parler pendant qu’on regarde les images.

— Comme ça, on ne s’ennuiera pas !

— Exactement, approuve Ibrahim, et il appuie sur la touche pour enclencher la lecture des images de vidéosurveillance.

Il peut multiplier par huit la vitesse du film, c’est le mieux qu’il puisse faire. L’établissement ouvre à 7 heures et ferme à 19 heures, donc il lui faudra 90 minutes pour passer en revue une journée. Avec l’aide de Kendrick, il peut couvrir deux journées pendant cette durée. Peut-être n’est-ce pas l’occupation idéale pour un enfant de huit ans, mais les enfants étaient bien trop couvés de nos jours.

— Je regarde ma vidéo, ça y est, prévient Kendrick. De quoi est-ce qu’on pourrait parler ?

Ibrahim observe le flux d’images en noir et blanc sur son écran. La caméra montre toute la rangée de casiers. Même en multipliant la vitesse de visionnage par huit, nulle âme qui vive n’est encore venue ou partie.

— Comment ça se passe à l’école ?

— Mmm, ça va, répond Kendrick. Tu connais les Romains ?

— Oui, répond Ibrahim.

Une routarde vient de fourrer son sac à dos dans un casier, un peu plus loin dans l’allée.

— C’est qui ton meilleur ? demande Kendrick.

— Mon meilleur Romain ?

— Le mien, c’est Brutus. Il vient d’y avoir une dame qui s’occupe du ménage, mais elle n’a rien volé.

— Je crois que j’aime bien Sénèque le Jeune, répond Ibrahim. Il était le plus grand des philosophes stoïciens. Il était très bon en ce qui concerne la théorie de cette école, mais il tenait aussi à toujours donner des conseils pratiques. Pour lui, la philosophie n’était pas un texte sacré mais un remède.

— Oh, génial, on ne l’a pas fait celui-là, s’enthousiasme Kendrick. Quel est le meilleur dinosaure ? Le stégosaure ?

— Oui, nous sommes d’accord sur ce point, Kendrick, répond Ibrahim, et il prend une lampée de brandy.

— Est-ce que tu as mal à l’endroit où on t’a donné un coup de pied ? questionne Kendrick, les yeux toujours rivés aux images de vidéosurveillance.

— Je dis aux autres que ce n’est pas le cas, concède Ibrahim. Mais j’ai mal, très mal.

— Ils le savent sûrement, fait Kendrick.

— Oui, probablement. Mais tu es la seule personne à qui je le dis vraiment.

— Merci, oncle Ibrahim, fait Kendrick. Quelqu’un vient juste de sortir une boîte d’un autre des casiers mais c’est ennuyeux. Tu l’as senti quand ils t’ont donné le coup de pied ? Tu as eu peur ?

— Ce sont de très bonnes questions, répond Ibrahim alors qu’un homme en costume place sa mallette dans un casier, retire sa cravate, et la range également à l’intérieur.

Il a perdu son travail et ne l’a pas encore dit à sa femme.

— Je me souviens d’avoir eu très peur, et je me souviens d’avoir eu l’impression d’être comme dans une machine à laver. C’est idiot, pas vrai ?

— Pas vraiment, dit Kendrick. Si c’est ce que tu as ressenti.

— Et je savais que j’allais peut-être mourir, je m’en rappelle. J’ai réfléchi à cette idée, et je me suis dit que ce n’était pas grave, mais qu’il était peut-être injuste que les choses se passent de cette façon. Et j’ai pensé « J’aurais aimé le savoir ».

— Hum, OK, fait Kendrick.

— Et j’ai pensé à ton grand-père, j’ai pensé à Joyce et à Elizabeth, aussi, et je savais qu’ils me manqueraient, et que je leur manquerais, et je me suis dit : « J’espère que je ne vais pas mourir, j’espère que ça va bien se terminer. »

— Je suis content que tu ne sois pas mort, parce que sinon on ne serait pas en train de faire ça.

Ibrahim allume un cigare.

— Si je me faisais tuer, continue Kendrick, je penserais à grand-père aussi, et maintenant, je penserais à toi. Et je penserais à Cody de l’école, et à Melissa et aussi à Miss Warren. Et je penserais surtout à ma maman. Waouh, c’est une énorme cigarette ! Tu ne devrais pas fumer, tu ne le sais pas ?

Ibrahim prend une bouffée.

— La plupart du temps, je fais ce qu’on me dit de faire, ainsi la vie est plus facile. Mais parfois, je ne fais pas ce qu’on me dit de faire.

— Comme moi, réplique Kendrick. Parfois je ne dors pas mais maman ne le sait pas.

— Et tu ne penserais pas à ton papa ? demande Ibrahim. Si tu te faisais tuer ?

Kendrick réfléchit à ces mots pendant un moment.

— Je pense que ça le mettrait peut-être en colère.

Ibrahim hoche la tête et met cette réponse de côté.

— Je n’ai pas pensé à mon papa, moi non plus.

— Tu n’as pas de papa, oncle Ibrahim. Il aurait mille ans.

Pendant un moment, les garçons s’attellent sérieusement à leur tâche. Ibrahim voit sept ou huit personnes remonter l’allée, toujours pour regagner d’autres casiers, et Kendrick voit à peu près la même chose. Personne n’a encore touché le casier 531. Les quelques paroles qu’ils échangent à l’occasion sont d’une grande simplicité, Ibrahim apprend que le chiffre préféré de Kendrick est le 13, parce qu’il se sent désolé pour lui, et Kendrick lui propose un quiz sur les planètes. La plus grosse, Jupiter, la meilleure, Saturne. (« Pas la Terre ? », « On ne peut pas compter la Terre ! ».)L’horloge sur l’écran continue à égrener les minutes, huit fois plus vite que l’horloge sur sa table de chevet. Une autre personne chargée du ménage arrive à la fin de la journée et voilà qu’ils ont fini leur visionnage.

— C’était trop bien, lance Kendrick. On peut regarder l’autre journée ensemble maintenant ?

Ibrahim est d’accord avec cette idée. Il reçoit un texto de la part d’Elizabeth.

Du nouveau ?

Il répond :

Oui. Je m’inquiète des relations que Kendrick entretient avec son père.

Elizabeth lui envoie en guise de réponse un texto avec un émoji qui lève les yeux au ciel. Elle s’est vraiment mise aux émojis.

Après une petite pause toilettes, considérablement plus rapide pour Kendrick que pour Ibrahim, ils s’installent pour visionner l’enregistrement du jour où Elizabeth et Joyce ont ouvert le casier, et ils s’arrêteront donc dès l’instant où ils les apercevront.

Les images en noir et blanc, en mode « avance rapide », se succèdent de nouveau à toute vitesse sous leurs yeux. Ni Ibrahim ni Kendrick ne se lasse, car qui peut se fatiguer quand il s’amuse ? Ibrahim demande à Kendrick s’il aime les livres et Kendrick répond qu’il en aime bien certains mais pas d’autres, et Kendrick demande si Ibrahim a déjà vécu dans un autre pays, et Ibrahim répond « en Égypte » et Kendrick épelle le mot pour lui.

Ibrahim regarde la vidéo quand, aux environs de l’heure du déjeuner, il aperçoit Elizabeth et Joyce. Il ralentit le flux pour retourner à la vitesse normale de visionnage. Il n’entend pas ce qu’elles disent, mais on peut toujours pratiquement deviner avec ces deux-là. Il voit qu’elles ont du mal à ouvrir le casier, il voit Joyce fouiller dans son sac, puis Elizabeth essayer de nouveau, et la porte du casier s’ouvre. La qualité de l’image n’est pas extraordinaire, mais on distingue la plupart des choses. Elizabeth sort le paquet de chips, celui qu’elle a montré à Ibrahim le matin même, puis Joyce le range dans son sac, et elles s’en vont.

Kendrick veut voir l’enregistrement montrant Joyce et Elizabeth, et une fois devant les images, il dit : « Oh mon Dieu, c’est vraiment elles ! » Mais ils ne trouvent rien de plus et doivent reconnaître leur défaite. Ainsi personne n’avait exploré le casier ? Personne n’avait essayé de l’ouvrir avant l’arrivée d’Elizabeth et de Joyce.

— C’est dommage qu’on n’ait pas vu un méchant, fait Kendrick.

— C’est aussi mon regret, répond Ibrahim. Elizabeth ne sera pas contente.

— Regardons le jour d’avant, propose Kendrick. Rien que pour s’amuser, d’accord ? Si jamais il y avait quelqu’un ?

Ibrahim accepte cette suggestion, car dès l’instant où tout cela prendra fin, Kendrick repartira chez son grand-père.

Ils visionnent l’enregistrement de la journée du 25, la veille de l’assassinat de Poppy et Douglas. Ou seulement celui de Poppy, à en croire Elizabeth. Douglas avait-il réellement simulé sa propre mort ? Hum. Ils sont un peu plus calmes cette fois-ci, tous les deux se sentent à l’aise dans le silence. Kendrick fait deviner à Ibrahim à quelle vitesse une fusée se déplace, mais c’est à peu près tout.

Alors qu’ils sont tous deux occupés à regarder l’écran, ils aperçoivent au même moment la silhouette. Qui parcourt l’allée comme les cent et quelques autres personnes qu’ils ont dû voir précédemment. Mais le personnage en question porte une veste de motard et un casque intégral. Et il s’arrête net en face du casier 531.

— Et qu’avons-nous ici, Kendrick ? questionne Ibrahim.

— Un méchant, peut-être ? propose Kendrick.

— Oui, un méchant, peut-être, approuve Ibrahim, et il prend une autre bouffée de cigare.

Qui pouvait bien avoir besoin du monde extérieur ?

52

Lance James s’installe sur un imposant canapé blanc à côté de Sue Reardon. Un parfum de figue blanche et de grenade flotte dans toute la maison. Il connaît bien cette odeur. Ou plutôt, il l’a connue avant que Ruth ne fasse ses valises, en emportant ses bougies avec elle. Il craque parfois une allumette après être allé aux toilettes, mais c’est là que s’arrêtent les incursions de Lance dans le « new age ».

— Avez-vous une femme de ménage, monsieur Lomax ? interroge Sue Reardon. Un canapé blanc, c’est un choix très audacieux.

— Une femme du village s’en occupe depuis des années, répond Martin Lomax. Margery, ou Maggie, quelque chose dans ce genre. Merci beaucoup d’être passés me voir, je n’aime pas me déplacer. Je suis malade en voiture.

— Aucun problème, Lance était au bout de votre allée pour prendre des photos, dit Sue. Et je ne suis pas occupée, j’enquête simplement sur la mort de deux collègues.

— Vous enquêtez ? s’étonne Martin Lomax. Je pensais que vous les aviez tués. Ce n’est pas le cas ?

— Croyez-le ou pas, mais non, ce n’est pas le cas. Nous pensions que vous les aviez tués, réplique Lance.

Martin Lomax grimace en faisant saillir sa lèvre inférieure et hoche la tête.

— Eh bien, nous ne pouvons pas être deux à avoir raison. Mais ils sont morts, toutefois, c’est le point principal.

— Oui, voilà qui constitue une sorte de consensus, reconnaît Sue. Comment vivez-vous le fait d’avoir une femme de ménage ? Vous ne craignez pas qu’elle tombe sur quelque chose ?

— Je range toujours avant qu’elle n’arrive. Pas vous ?

— Eh bien, j’enlève quelques magazines du décor et je fais la vaisselle, concède Sue.

— Je suis comme ça, moi aussi. Toujours à me dépêcher une demi-heure avant son arrivée, j’ai toujours une bricole qui traîne, une brique de cocaïne ou un truc de ce genre. Je suis devenu si paresseux pour ce qui est du rangement, au fil des ans.

— Ce qui explique que vous ayez laissé les diamants posés n’importe où, bien sûr, le réprimande Sue.

— Eh bien, oui, reconnaît Lomax. Quoi qu’il en soit, après j’allume Radio 4 pour elle, et elle s’y met. Combien de personnes avez-vous tuées, selon vous ?

— Huit ou neuf, dit Sue. Et vous ?

— Même chose pour moi, quasiment, fait Martin Lomax.

Lance regarde autour de lui. Ils sont dans une véranda qui offre une vue splendide sur les jardins. Une guirlande de fanions abandonnée pend d’un eucalyptus. On a dû organiser un événement ici. Martin Lomax ne leur a pas encore proposé de café, ni même de verre d’eau. Cela ne semble pas être une forme de jeu de pouvoir, on dirait juste que cela ne lui est pas venu à l’esprit.

— Je sais que c’est barbant, dit Lomax, et je sais que je radote à ce sujet, mais j’ai vraiment besoin de trouver ces diamants.

— Tout comme nous, rétorque Sue.

— Enfin, vous n’avez pas vraiment besoin de les trouver, n’est-ce pas ?

— J’ai bien peur que si, répond Lance.

— Ce n’est pas une réelle nécessité, cependant. Bien sûr, ce serait flatteur pour vous, si vous les trouviez. Bien sûr, les gens seraient contents de vous. Mais ce ne sont pas vos diamants, Sue, pas vrai ?

— Enfin, ils ne vous appartiennent pas non plus, n’est-ce pas ?

— J’ai lu un jour un livre dans lequel la mafia faisait déchiqueter quelqu’un par des tigres, répond Lomax. Dans un zoo privé. Vous pouvez imaginer une chose pareille ?

— Eh bien, je crains que nous n’ayons pas les diamants, fait Sue. Et nous n’avons pas la moindre idée quant à l’endroit où ils se trouvent.

— Zut, lance Martin Lomax. J’imaginais que vous les aviez tués, que c’était une grosse tentative de dissimulation. Vous en avez entendu parler, avec votre bande, non ? Vous les avez torturés pour obtenir l’information ?

— On n’a rien fait de tout cela, réplique Lance.

— Ne pouvez-vous pas tout simplement donner ses vingt millions de livres à Frank Andrade ? questionne Sue. Lui remettre du liquide et en rester là ?

— Mes actifs ont tendance à ne pas être en liquide. Et ils ont également tendance à appartenir à quelqu’un d’autre. Je pourrais voler aux Mexicains pour payer la mafia, puis voler aux Serbes pour payer les Mexicains. Je me laisserais entraîner dans une fuite en avant et où cela me conduirait-il ?

— À la mort, bien sûr, assène Sue Reardon.

53

La petite bande est réunie au grand complet autour du lit d’Ibrahim. Elizabeth a apporté un carnet, Joyce est venue avec des fingers au chocolat, et Ron avec Rocky III (« le meilleur des Rocky ») pour qu’Ibrahim le visionne avec lui plus tard.

Mais ils ont un autre film à regarder tout d’abord. Elizabeth fait pianoter ses doigts et Ron fait les cent pas tandis qu’Ibrahim prépare tout ce qu’il y a à préparer. Il fait apparaître les images de l’enregistrement sur son écran. Kendrick joue à Pokémon sur le balcon.

— Donc, commence Ibrahim, voici la question du jour. De qui s’agit-il ?

Ibrahim appuie sur le bouton « marche » et ils observent tous la silhouette au casque de moto qui parcourt la rangée de casiers et s’arrête en face du numéro 531. La silhouette insère une clé.

— On dirait qu’il a lui aussi des soucis avec la serrure, constate Joyce.

— Lui ou elle, précise Ron.

Ibrahim note que Ron devient bien plus alerte face aux connotations sexistes.

La silhouette a des difficultés avec la serrure mais la porte s’ouvre finalement. L’angle de la caméra ne permet pas d’apercevoir l’intérieur du casier, mais ils savent précisément ce que voit le personnage. Ils observent le motard sortir le sachet de chips du casier puis le jeter à nouveau à l’intérieur. Le motard fixe le casier vide pendant un long moment avant de refermer la porte et de quitter les lieux.

Ibrahim stoppe l’enregistrement et celui-ci prend alors la forme d’une image fixe.

— Et voilà, fait-il.

— Donc cela s’est passé avant que Poppy et Douglas se fassent abattre ? demande Joyce.

— Oui, nous n’allions même pas nous intéresser au jour d’avant. C’est Kendrick qui l’a proposé.

— Kendrick ? s’étonne Elizabeth.

— Oui. Une idée de Ron, répond Ibrahim

— J’ai pensé qu’ça pourrait lui plaire, fait Ron.

— Si cela a eu lieu la veille, alors comment quelqu’un d’autre connaissait-il l’existence du casier 531 ? demande Elizabeth.

— Douglas a dû le dire à quelqu’un d’autre, dit Joyce.

— Douglas l’a probablement dit à tout le monde, ajoute Ron. À toutes ses ex-femmes. Il l’a collé sur Facebook.

— À moins qu’il ne s’agisse de Douglas, reprend Joyce. Eh bien, ce serait possible, n’est-ce pas ?

— Ce pourrait être n’importe qui, Joyce, fait Ron. Elizabeth, si ça se trouve.

— Douglas était en détention protectrice durant tout ce temps-là, il n’est pas possible que ce soit lui, réplique Elizabeth. Et, en outre, il était la seule personne à savoir que le casier était vide.

— Mais à qui d’autre l’aurait-il dit ? interroge Joyce.

Ils fixent la silhouette sur l’écran. Blouson de cuir sombre, casque sombre, gants sombres.

— Qu’est-ce qui nous échappe ? demande Elizabeth. Regardons de nouveau les images.

Ils subissent une nouvelle fois le visionnage complet de l’enregistrement. Et une fois de plus. Et une fois encore. Mais il n’y a rien. Elizabeth s’affale dans son fauteuil.

— On ne peut pas déterminer son âge, on ne peut pas déterminer son sexe, on ne peut même pas connaître sa taille à cause de l’angle de la caméra.

Kendrick quitte le balcon pour revenir dans la pièce.

— C’était un très bon jus d’orange, oncle Ibrahim. Vous avez tous vu l’indice ?

— L’indice ? interroge Elizabeth.

— Bonjour, Elizabeth, lance Kendrick. Ouais, tu l’as vu ? Je parie que oui.

— Enfin, je veux dire, j’ai décelé certaines choses dans la posture, et dans le style de la démarche, si c’est ce que…

— Non, l’indice. Tu l’as vu, Joyce ?

— Je n’ai rien remarqué, répond Joyce.

— On a préparé des cupcakes tout à l’heure et c’est moi qui ai fait le glaçage, poursuit Kendrick. Tu en veux un ?

— Non, tu peux manger le mien, fait Joyce.

— D’accord. Grand-père et oncle Ibrahim, je parie que vous l’avez vu, pas vrai ?

— Je l’ai vu, répond Ron. Mais au cas où ce serait un autre indice que celui que tu as vu, pourquoi ne pas me dire en premier quel est le tien ?

Kendrick se penche vers l’écran.

— D’accord. Regardez le moment où il ouvre le casier.

Ibrahim accélère la vitesse des images et appuie sur le bouton « pause ». Les quatre amis se regardent. Ron secoue légèrement la tête et hausse les épaules.

— Vous voyez quand il touche la serrure ? demande Kendrick.

Ils le voient en effet.

— Et vous voyez un petit espace entre son blouson et son gant ?

Ils se penchent en avant. Il y a bien un espace, le blouson glissant légèrement vers le coude.

— Et voilà l’indice !

Les myopes se penchent un peu plus près, et les presbytes se reculent davantage.

— Qu’est-ce que c’est, mon chaton ? demande Elizabeth.

— Il porte l’un des bracelets d’amitié de Joyce.

Enroulés autour du poignet de la silhouette qui ouvre le casier 531, on peut apercevoir des brins de laines tricotés d’une main inexpérimentée et constellés de sequins.

Toutes les personnes présentes baissent les yeux vers leur poignet avant de les poser sur Joyce.

Joyce regarde son bracelet, puis de nouveau ses amis.

— Eh bien, voilà qui réduit joliment les possibilités.

54

Joyce

Vous savez ce que vous ne devinerez jamais ?

Kendrick a visionné les images prises par les caméras de sécurité à la consigne. Voilà l’idée que Ron et Ibrahim se font d’un projet adapté pour un enfant de huit ans. Quoi qu’il en soit, il a remarqué que la personne avec le casque de moto portait l’un de mes bracelets d’amitié !

On peut dire sans se tromper que c’est l’un des miens. Je ne crois pas que quelqu’un d’autre les fasse comme je les fais.

Vous pouvez imaginer comme nous nous sommes amusés ensuite.

Qui était notre motard ? Ibrahim a tapé sur son ordinateur une liste de tous ceux à qui j’ai donné des bracelets d’amitié. Il n’y a personne de la mafia, pour commencer, donc, Ron s’en est donné à cœur joie. Il nous a servi un scénario compliqué dans lequel j’avais été séduite par un vieil Américain d’origine italienne dans le minibus et cela nous a tous bien fait rire. Ç’aurait été trop beau, non ? On voit bien qu’il est déçu néanmoins.

Nos quatre noms figuraient sur la liste, bien sûr, ainsi que celui de Kendrick. Imaginez un peu s’il s’agissait de Kendrick. C’est ainsi que se passeraient les choses dans un livre. Ne serait-ce pas drôle d’être dans un livre ? Je parie que ma hanche ne me ferait pas autant souffrir, dans un livre.

Venaient ensuite quelques noms plus intéressants. Sue Reardon a un bracelet. Était-il possible que ce soit elle ? Douglas aurait-il pu lui confier où il avait laissé les diamants ? Elizabeth dit qu’elle aurait pris le paquet de chips, toutefois.

Lance ? Il était moins probable que Douglas lui ait dit, mais plus probable qu’il soit passé à côté du paquet de chips.

Siobhan, la maman de Poppy, en a un. Douglas l’avait-il dit à Poppy avant que Poppy ne le répète à sa mère ? Siobhan semble très tranquille et discrète, mais ne le sommes-nous pas tous ?

Martin Lomax ? Mais je ne lui ai donné un bracelet qu’après que ces images de vidéosurveillance ont été enregistrées. Et puis, je sais que je ne suis pas du genre à me vanter, mais je suis pratiquement sûre que le sien est parti à la poubelle dès l’instant où nous avons quitté les lieux. Je suis bel et bien allée verser son chèque de cinq livres à Vivre avec la démence au fait. Même la femme de la banque avait l’air de ne pas avoir vu de chèque depuis des années.

Qui d’autre, alors ? Quelques personnes du village, Colin Clemence, Gordon Playfair, Jane de Larkin qui a une aventure avec Geoff Weekes, et d’ailleurs, ne sommes-nous pas tous au courant ? En fait, elle a donné le sien à Geoff Weekes, donc j’imagine qu’il nous faut le compter lui aussi.

Et puis Bogdan, bien sûr. J’ai failli l’oublier.

Nous avons discuté pendant une heure environ. Qui, pourquoi, quand, quoi ? Puis Mark est arrivé dans son taxi, il était temps pour Kendrick de rentrer chez lui. Nous avons eu droit à un gros câlin.

Ibrahim s’est endormi – il n’est toujours pas au mieux de sa forme –, alors Elizabeth et moi sommes parties. Ron a dit qu’il reviendrait pour regarder son film une fois qu’il aurait déposé Kendrick chez lui.

Bon, maintenant, voilà ce qui se passe, de vous à moi.

Juste après avoir dit au revoir à Elizabeth, une idée m’est venue à l’esprit. À propos de la manière d’identifier le motard avec certitude. Je m’apprêtais à appeler Elizabeth pour lui dire de revenir mais j’ai pensé « Non, Joyce, pour une fois dans ta vie pourquoi ne pas voler de tes propres ailes ? Tu n’as pas toujours besoin d’Elizabeth ».

Et donc, ce matin, j’ai pris le minibus jusqu’à Fairhaven. J’ai suivi le même chemin, à travers les mêmes rues, jusqu’à la gare de Fairhaven. D’un pas un peu plus lent que la dernière fois, parce que Elizabeth est une bonne marcheuse. Je sais qu’elle ne cherche pas à l’être, mais elle l’est.

Je me suis dirigée directement vers la consigne et, comme je l’avais espéré, la gentille jeune fille avec la coiffure et les écouteurs était en poste. Elle m’a même reconnue, ce qui m’a fait très plaisir. Personne ne me reconnaît jamais.

Elle a retiré ses écouteurs sans musique, j’ai pris de ses nouvelles et elle m’a répondu qu’elle allait bien, merci. Je lui ai demandé si elle avait encore des soucis avec le gérant du Costa, et elle m’a répondu que, en fait, cela empirait et qu’il lui avait même proposé de la ramener chez elle sur sa moto. Je lui ai dit que ça valait ce que ça valait, mais que mon expérience des hommes ayant des motos était vraiment très mince, et nous avons ri comme les femmes du monde que ni elle ni moi ne sommes vraiment. Elle m’a demandé si j’avais besoin de prendre quelque chose dans mon casier et je lui ai répondu que j’avais besoin de quelque chose de sa part et que c’était amusant que nous parlions de motos justement, et cela a capté son attention.

Vous voyez, ce qui m’est venu à l’esprit, lorsque j’ai quitté Elizabeth hier soir, c’était que la fille à l’accueil de la consigne prenait son travail au sérieux et qu’elle le faisait bien. Je me suis dit qu’il était impossible qu’elle laisse quelqu’un entrer nonchalamment dans la zone des casiers avec un casque de moto sur la tête. Et il s’avère que j’avais raison.

Elle s’est excusée de ne pas se souvenir du jour en question – son travail est plutôt barbant d’après ce qu’elle disait – mais elle a confirmé qu’elle ne laisserait jamais entrer quiconque dans la salle des casiers sans voir une clé, et sans voir un visage. Donc toute personne portant un casque devait le retirer. J’ai demandé s’il y avait un système de vidéosurveillance au niveau de l’accueil et elle a répondu qu’il y en avait un, parce que celui qui occupait son poste avant elle avait été licencié pour avoir regardé des contenus pornographiques sur son ordinateur portable pendant son travail. Elle a dit qu’elle ne lui jetait pas la pierre car parfois les journées peuvent paraître longues.

Je l’ai remerciée et elle m’a demandé de quoi il retournait, et je lui ai répondu que je ne pouvais pas le lui dire parce qu’il s’agissait d’affaire en lien avec l’État. Fichtre, si vous aviez vu l’air qui s’est peint sur son visage. Vous m’imaginez prononcer les mêmes mots en présence d’Elizabeth toutefois ? Je ne crois pas que je l’aurais fait. Je devrais faire plus de choses toute seule.

Puis j’ai effectué le même trajet que celui que nous avons fait la dernière fois, à travers les rues jusqu’au poste de police de Fairhaven, pour parler à Donna de la vidéosurveillance. Bien sûr, j’ai oublié qu’Elizabeth semble toujours savoir quand Donna est en service, et Donna n’était pas là. Alors peut-être ne devrais-je pas faire plus de choses toute seule ? J’ai l’impression de marcher sur un fil.

Une fois rentrée, j’ai raconté à Elizabeth ce que j’avais fait et elle était enchantée par mon ingéniosité mais également agacée de ne pas y avoir pensé elle-même. « Pourquoi ne me l’as-tu pas dit, Joyce ? », m’a-t-elle demandé, et j’ai répondu que l’idée ne m’était venue qu’au moment où je me trouvais dans le minibus. Puis elle m’a dit que je mentais très mal, ce qui, bien sûr, est vrai. Je lui ai promis que je ne ferais plus de choses toute seule à l’avenir, mais elle m’a répondu de ne jamais faire une promesse que je ne pourrai pas tenir.

Elizabeth a envoyé un message à Donna à propos des images de vidéosurveillance, donc nous pourrons peut-être bientôt découvrir qui a ouvert le casier. Et, vraisemblablement, cela pourrait nous apprendre qui a tué Douglas et Poppy, pas vrai ?

55

Coopers Chase est magnifique sous le soleil de fin d’automne. Alors que Donna remonte le chemin pour rejoindre le village, un lama incline vers elle une tête interrogatrice au-dessus d’une clôture blanche. Donna lui adresse un salut matinal. Sur le lac à sa droite, une oie évalue mal son atterrissage, et s’écrase inélégamment à plat ventre dans l’eau. Elle pourrait jurer que l’oie regarde autour d’elle pour s’assurer qu’aucune des autres oies ne l’observait.

Plus haut face à elle, une femme avec une canne est assise sur un banc, le visage levé vers le soleil. Donna se demande si la femme est seule, jusqu’à ce qu’un homme coiffé d’un panama s’assoie près d’elle. Il porte des sandwiches et deux journaux. The Daily Mail pour lui, The Guardian pour elle. Comment avaient-ils fait pour que ça fonctionne au fil des ans ? s’interroge-t-elle. Le cœur a ses raisons bien sûr.

Elle passe au niveau d’un autre couple, main dans la main, et tous deux lui sourient et la saluent. Ils descendent le chemin pour aller s’asseoir près du lac.

Quand Donna avancera-t-elle sur un tel chemin, main dans la main avec quelqu’un, pour s’asseoir au bord d’un lac ?

Le sentier s’élargit à mesure qu’il rejoint le village, et le premier bâtiment que l’on croise est Willows, l’établissement de soins. La dernière fois qu’elle s’y est rendue, c’était lorsque Elizabeth l’avait amenée faire la connaissance de Penny, ex-flic et meilleure amie d’Elizabeth. Qui n’est plus là, bien sûr. Une autre pauvre âme occupe son lit.

Elizabeth se retrouverait-elle entre ces murs un jour ? Joyce ? Ron ? Certainement pas Ibrahim, n’est-ce pas ? Le fait d’imaginer l’un d’entre eux si diminué la bouleverse, et Donna continue à longer Willows en gardant la tête baissée.

Le pâté de maisons d’Ibrahim se trouve face à elle sur sa gauche, après un charmant jardin encore éclatant de couleurs. Une dame avec un déambulateur se décale pour la laisser passer et lui dit : « Allez, ma puce, souris, cela n’arrivera peut-être jamais. » Donna lui adresse un demi-sourire en guise de réponse.

« Cela n’arrivera peut-être jamais. » Eh bien, oui, en effet, n’était-ce pas le problème justement ?

En gravissant les marches, Donna se demande une fois de plus ce qu’elle fait ici. Tout le monde traverse des moments difficiles, pas vrai ? Tout le monde peut se sentir déprimé, non ? Et tous ces gens ne vont pas se lamenter de leurs problèmes auprès d’un psychiatre, n’est-ce pas ? Pas là d’où elle vient. Vous n’avez pas de psychiatres à Streatham. Vous avez des potes sur l’épaule desquels vous pouvez pleurer. Des potes pour vous dire de vous ressaisir.

Mais Donna ne possède pas de potes à Fairhaven, et donc, elle se retrouve là.

La porte d’Ibrahim s’ouvre au moment où Donna atteint le haut des marches. L’homme se meut avec précaution, et ne peut la gratifier que de la plus légère des accolades.

— Asseyez-vous, asseyez-vous, fait Donna.

Ibrahim se prépare en s’appuyant sur les accoudoirs de son siège puis manœuvre avec une grâce étrange pour s’installer dans ce dernier. Donna s’assoit face à lui, dans un fauteuil défoncé, sous une peinture représentant un bateau. Rien qu’une policière normale, qui rend une visite normale à un ami qui se trouve être psychiatre. Elle ne dira rien cependant, cela lui semble stupide à présent qu’elle est là. Ils peuvent tout simplement regarder la vidéosurveillance. Elle va bien, elle a juste une petite baisse de moral.

— Contente de vous voir sur pied, dit Donna. Qu’en est-il de vos douleurs ?

— Les choses s’arrangent, répond Ibrahim. Je n’ai vraiment mal que lorsque je respire.

Donna lui sourit.

— Et si on jetait un coup d’œil à ces vidéos ? Je me disais que ça pourrait vous plaire, non ?

Ibrahim acquiesce.

— En temps voulu, en temps voulu. Mais tout d’abord, qu’en est-il de votre douleur, Donna ?

— Ma douleur ? s’étonne Donna en riant.

Ah d’accord, est-ce ainsi que les choses vont se faire ? C’est de cette façon que débute une thérapie ?

— Oui, fait Ibrahim, tout en inclinant sa tête sur le côté, rappelant ainsi le lama à Donna. Qu’en est-il de votre douleur ?

— Je me suis fait mal au poignet à la salle de sport, mais je n’ai rien de mieux en rayon, fait Donna.

Elle ne devrait pas se trouver là, à faire perdre son temps à Ibrahim.

— Ah bon ? demande Ibrahim.

Enfin, c’est plus une observation qu’une question à vrai dire.

Donna voit un grand bloc-notes posé sur la table près du siège d’Ibrahim. Il tend la main pour l’attraper et prend un stylo dans la poche de sa chemise. OK.

— Je n’ai aucun intérêt à parler à votre place, Donna, reprend Ibrahim. Mais vous auriez pu visionner ces nouvelles images de vidéosurveillance toute seule. Ou me les envoyer. Ou vous organiser pour nous rencontrer tous. Mais vous avez demandé à me voir seul, n’est-ce pas ?

— Je voulais voir comment vous alliez, fait Donna.

— C’est très aimable à vous, répond Ibrahim. Ce qui n’est guère surprenant, parce que vous êtes une jeune femme très aimable. Par un heureux hasard, je voulais voir comment vous alliez, vous aussi. Alors que diriez-vous d’une petite conversation, pour que nous voyions comment nous allons l’un l’autre ?

Elle ne peut pas berner Ibrahim, alors allons-y. Elle est comme Gwyneth Paltrow ou quelqu’un dans le genre à présent. Donna s’installe plus confortablement dans le vieux fauteuil défoncé, hoche la tête, et ferme les yeux. « D’accord. » Ce n’est pas vraiment une thérapie, n’est-ce pas ? Si on se contente de parler à un ami ?

Ibrahim baisse les yeux vers sa montre.

— Par quoi voulez-vous commencer ? Votre départ de Londres ? La relation entre votre mère et Chris ?

Donna incline sa tête vers l’arrière et inspire profondément par le nez.

— Peut-être devrions-nous commencer par la solitude ? propose Ibrahim.

Des paupières closes de Donna, des larmes commencent à s’échapper.

— C’est douloureux ? demande Ibrahim

— Seulement quand je respire, répond Donna.

Elle se demande comment Chris s’en sort ce matin.

56

Les trois hommes prennent place autour d’une table en béton à l’extérieur de Maidstone Crown Court. Le bâtiment lui-même ressemble à un Travelodge des années 1980, sur une aire d’autoroute.

Il est du devoir de Chris Hudson d’être présent, mais il serait venu de toute façon, rien que pour le plaisir de voir Ryan Baird au tribunal.

Chris a suffisamment fréquenté Maidstone Crown Court à son goût au fil des ans. Sa toute première affaire jugée en ces lieux avait concerné un conseiller municipal qui s’était exhibé dans un train et avait rejeté la faute sur son traitement contre le rhume des foins. Ce conseiller était à présent leur député local. Son affaire la plus récente était celle d’une athlète paralympique qui avait été attrapée en train de voler des œufs rares. Elle portait sa médaille de bronze au tribunal, mais elle avait été condamnée malgré tout.

Cependant, il ne raterait cela pour rien au monde. Ryan Baird. L’affaire était extrêmement hasardeuse, bien sûr. La cocaïne et la carte bancaire trouvées dans le réservoir de ses toilettes ? Le tuyau anonyme ? Mais on n’a pas le choix parfois. Chris n’a jamais rien fait de tel jusqu’alors. Le Murder Club du jeudi le conduit un peu plus à l’écart du droit chemin presque chaque jour.

Venger Ibrahim, c’était le seul but. La dernière fois que Chris avait vu Ibrahim, il était abattu et meurtri, et le fait qu’il soit resté si stoïque et si peu disposé à se plaindre n’avait fait qu’empirer les choses. Que Ryan Baird se retrouve derrière les barreaux ne ferait de véritable tort à personne.

Le procès sera donc un moment de plaisir, mais Chris a une autre raison, bien moins joyeuse, de se trouver là.

Connie Johnson. De quoi était-elle capable ? Ferait-elle vraiment du mal à Patricia ? C’était inimaginable.

Que pouvait-il faire pour l’arrêter ? Qui pouvait l’aider ?

Impossible d’appeler Elizabeth. Elizabeth lui dirait d’informer Patricia, et c’est une solution qu’il n’adoptera pas. Même s’il s’agissait presque certainement de la bonne solution à adopter, de la solution courageuse, il ne pouvait tout simplement pas. On ne devenait pas un homme de cinquante et un ans en attaquant les choses de front.

Et donc il avait appelé Ron.

Un pigeon tente à cet instant de voler les frites de Ron. Celui-ci a insisté pour faire un passage chez McDonald’s sur le chemin du tribunal. Ron chasse l’oiseau, mais ce dernier maintient, impassible, sa position sur la table. Il le fixe, puis fixe ses frites, attendant qu’il baisse sa garde.

— N’y pense même pas, mec, dit Ron au pigeon avant de se tourner vers Chris. Je pense que tous les pigeons sont conservateurs.

— C’est une théorie, reconnaît Chris.

— On dirait qu’il s’agit d’une sale bonne femme, hein ? fait Ron. Cette Connie Johnson ?

Bogdan, le troisième homme autour de la table, opine du chef.

— Mais canon, pas vrai, d’après ce que j’ai entendu dire ? demande Ron.

— Pour les Anglais, peut-être, fait Bogdan avec un haussement d’épaules. Pas pour les Polonais.

C’était à Bogdan que Chris avait passé son appel suivant. Durant leur surveillance du box de Connie Johnson, ils avaient vu Bogdan rendre visite à Connie et repartir avec un paquet. Chris avait décidé qu’il lui faudrait affronter Bogdan à un moment donné, lui poser quelques questions. Mais après que le paquet avait été retrouvé dans le réservoir de la chasse d’eau de Ryan Baird, toutes ses questions avaient trouvé leur réponse. Il était clair cependant que Bogdan connaissait Connie Johnson, et cela pourrait s’avérer utile, donc Chris l’avait invité – « Retrouvez-moi à Maidstone, on va s’amuser un peu, n’en dites rien à Elizabeth. »

— Ce n’est probablement rien, fait Chris. Juste une tentative d’intimidation, vous ne croyez pas ? Elle ne fera rien à Patricia, n’est-ce pas ?

Bogdan fait la grimace.

— Je ne sais pas. Elle a fait des choses pires que ça.

— Pire que tuer la femme que j’aime ? s’exclame Chris.

— Elle a tué les frères Antonio, vous le savez, non ? Et l’a fait elle-même, en plus, elle les a coupés en deux, l’un en face de…

— Dieu du ciel, fait Chris. À propos, si vous disposez de la moindre preuve concernant cette histoire, vous savez ce que je fais pour gagner ma vie.

Bogdan éclate de rire.

— On doit jamais parler à la police. C’est la loi.

— Ça, c’est une marque de confiance, réplique Chris. Merci, Bogdan.

— On va régler ce problème, fait Bogdan. Ron ? On va régler ça, pas vrai ?

Ron acquiesce d’un signe de tête.

— Il s’agit d’une liberté diabolique, dit Ron. Pas question qu’une liberté diabolique soit prise, je ne le laisserai pas faire.

— Ne faites rien d’illégal, cependant, précise Chris.

— Eh bien, donnez-moi la définition du mot « illégal », rétorque Ron.

— C’est ce qui est contraire à la loi, fait Chris. C’est assez simple.

— Chris, vieille branche, dit Ron en secouant la tête. Vous ne pourriez pas être plus dans l’erreur. Légal, illégal. La ligne est mince entre les deux. On est en 1984, et on manifeste devant la mine de Manton, dans le Nottinghamshire. On se bat pour protéger les emplois de 1 500 hommes, on se bat pour sauver une industrie.

— Vous aviez des mines de charbon en Angleterre ? demande Bogdan.

— Le gouvernement, Thatcher, fait adopter une législation d’exception, disant qu’on ne peut pas installer un piquet de grève devant la mine de quelqu’un d’autre. Mais on le fait quand même, on campe sur nos positions. Une question de principe. La police arrive sur nous avec des matraques et des boucliers, mais on ne bouge pas. On ne réplique pas, mais on ne bouge pas. Chacun d’entre nous a été emmené en cellule, avec une bonne raclée à l’arrière du fourgon pour notre peine. Le lendemain matin, on se retrouve au tribunal, atteinte à l’ordre public, 200 livres d’amende. Casier judiciaire, et commotion cérébrale pendant des semaines. Maintenant, vous voudrez bien excuser un vieux gauchiste, mais je ne crois pas que ce que j’ai fait était illégal, je crois que c’était légitime.

— Eh bien, c’était une autre époque, Ron, fait Chris.

— Bon, une semaine après, poursuit Ron, l’un des gars va à la bibliothèque et trouve l’adresse du chef de la police du Nottinghamshire. Il a été fait Lord ceci ou cela pas longtemps après ça. Quoi qu’il en soit, il obtient l’adresse, et le jour suivant le beau-frère du beau-frère de quelqu’un arrive chez lui avec un bulldozer et fonce dans son extension. Bon, ça, je vous l’accorde, c’était illégal. Donc voilà la mince limite dont il est question.

— Hum.

— Et quand Jason a participé à l’émission de vente aux enchères avec des célébrités, « Celebrity Bargain Hunt », continue Ron, il a trouvé où aurait lieu la vente aux enchères, et il a fait parier deux de ses potes l’un contre l’autre pour tous les objets qu’il achetait. Gary Sansom, vous ne le connaîtrez pas, c’est un braqueur, mais qui vient de là-haut, dans le Nord, finit en payant 160 livres un briquet en argent que Jason avait acheté pour dix balles, et il sort gagnant de l’émission. Est-ce que c’était illégal ? Quand tout l’argent est allé à la lutte contre la sclérose en plaques ?

— Eh bien…, fait Chris.

— Ce qu’on dit, ajoute Bogdan, c’est que vous êtes entre de bonnes mains.

Chris hoche la tête.

— Écoutez, ne tuez personne, c’est tout. Mais si vous pouvez trouver un moyen de l’arrêter, vous voyez, toute aide est la bienvenue.

Les deux hommes acquiescent. Même le pigeon semble acquiescer, et Ron lui donne une frite.

— Et pas un mot à Donna, ni à Elizabeth, d’accord ? ajoute Chris.

— Elizabeth doit déjà le savoir, fait Bogdan. Il doit y avoir un micro sous la table.

— Je vais devoir dire quelque chose à Joyce par contre, fait Ron.

— Pas un mot à quiconque, Ron, dit Chris. Cette conversation ne quitte pas cet endroit.

— Désolé, mon vieux, fait Ron. Joyce pense que vous êtes amoureux de Patricia, et je lui ai dit que non, que vous ne faites que vous envoyer en l’air, et qui n’agirait pas de la sorte – avec tout le respect que je vous dois ? C’est une femme magnifique.

— Merci Ron, dit Chris.

— Donc je vais devoir lui dire.

— Lui dire quoi ?

— Je lui dirai juste qu’on a eu une conversation, quelque chose à propos de la police, je ne sais pas, et que Chris a appelé Patricia, « la femme que j’aime ». Elle sera folle de joie.

— Je ne crois pas que j’ai dit cela, Ron, fait Chris.

L’avait-il dit ?

— Vous l’avez fait, insiste Ron.

— Ouais, vous l’avez fait, répète Bogdan. Elizabeth aura tout ça sur son enregistrement.

Eh bien, se dit Chris. S’asseoir autour d’une table en béton avec deux amis, pendant qu’un pigeon savourait du McDonald’s, et être amoureux. C’était précieux, non ?

57

— Je me souviens juste qu’il y avait beaucoup plus de danse, avant, fait Donna. Vous voyez ? Il n’y a pas si longtemps que ça. Qu’est-il arrivé à toutes ces choses ?

— Je ne danse pas, dit Ibrahim. Je n’ai pas les fibres musculaires à contraction rapide qu’il faut pour cela.

— Les drogues, les amis, les rires. Tout me manque.

— Ils ne vous laissent pas consommer de drogue dans la police, note Ibrahim. Vous n’avez pas de chance sur ce point.

— Ce sont des rabat-joie, fait Donna.

Ses yeux sont toujours fermés, mais Ibrahim la fait sourire.

— C’est mal vu, j’imagine, dit Ibrahim avant de consulter son bloc-notes. La danse, les drogues, les amis, les rires. Quel est, selon vous, le plus important à mes yeux ?

— Je suppose que ce ne sont pas les drogues, répond Donna.

— Ce sont les amis, Donna, c’est de là que tout vient. Vous dansez avec des amis, vous prenez de la drogue avec des amis, vous riez avec des amis. C’est ce qui a disparu. Les amis. Où sont-ils ?

Où sont-ils partis ? Par où commencer ?

— À Londres, en Amérique, elles ont eu des bébés avec des hommes que je n’apprécie pas, ils ont découvert la religion, ont trouvé un travail sérieux, quelqu’un a rejoint l’UKIP1. Personne n’a le temps, tout le monde est occupé. À part Shelley, et elle est en prison.

— Donc personne ne danse plus désormais ?

— Si c’est le cas, ils ne dansent pas avec moi, fait Donna. Qui sont mes amis les plus proches ? Chris, qui couche avec ma mère. Ma mère, qui couche avec Chris. Votre petit groupe. Et – je compte sur votre soutien sur ce point –, mes meilleurs amis ne devraient pas être des septuagénaires.

Ibrahim hoche la tête.

— Je suis d’accord. Un peut-être, ça irait, mais quatre ça semble un peu trop.

— L’unique personne de mon âge que j’ai rencontrée ici et que j’apprécie est Connie Johnson, et elle est trafiquante de drogue. Je parie qu’elle danse, par contre.

— Et elle prend certainement de la drogue, j’imagine, ajoute Ibrahim

Donna sourit de nouveau. Elle a gardé les yeux clos. C’est apaisant, et elle sent que cela l’aide. Simplement formuler les choses à voix haute. Était-ce une thérapie ? Cela n’en avait pas l’air. C’était comme dire enfin la vérité à quelqu’un.

— Ouvrez les yeux à présent, Donna, je veux vous parler de manière différente.

Donna suit la consigne, et Ibrahim la regarde tout au fond des yeux.

— Vous savez que cette époque ne reviendra pas, n’est-ce pas ? Les amis, la liberté, les possibilités ?

— Vous êtes supposé me remonter le moral, fait Donna.

Ibrahim opine du chef.

— Tournez la page. Souvenez-vous-en comme de moments heureux. Vous étiez au sommet de la montagne, et vous vous trouvez à présent dans la vallée. Cela vous arrivera un certain nombre de fois.

— Alors, que faire maintenant ?

— Vous grimpez la prochaine montagne, évidemment.

— Oh, ouais, bien sûr, fait Donna. C’est simple. Et qu’y a-t-il tout en haut de la prochaine montagne ?

— Eh bien, nous l’ignorons, n’est-ce pas ? C’est votre montagne. Personne n’en a effectué l’ascension avant vous.

— Et si je n’en ai pas envie ? Et si je veux juste rentrer chez moi et pleurer tous les soirs, et faire croire à tout le monde que tout va bien ?

— Eh bien, faites-le. Continuez à avoir peur, continuez à être seule. Passez les vingt prochaines années à venir me voir, et moi je continuerai à vous dire les mêmes choses. Enfilez vos bottes et escaladez la prochaine montagne. Allez voir ce qu’il y a là-haut. Des amis, des promotions, des bébés. Cette montagne est la vôtre.

— Y en aura-t-il d’autres après celle-ci ?

— Oui.

— Donc je peux attendre de gravir une autre montagne pour y trouver des bébés ?

Ibrahim sourit.

— Faites comme bon vous semble. Mais en regardant devant vous, pas derrière votre épaule. Et je serai là pendant votre ascension. Ce fauteuil sera le vôtre toutes les fois que vous en aurez besoin.

Donna relève la tête, relâche son souffle et bat des paupières pour chasser les larmes qui se sont formées au coin de ses yeux.

— Je vous remercie, je me suis sentie stupide ces derniers temps.

— La solitude, c’est difficile, Donna. C’est l’une des grandes montagnes.

— Vous devriez en faire votre métier, vous savez ?

— Vous êtes juste un peu perdue, Donna. Si quelqu’un ne se sent jamais perdu dans la vie, alors c’est qu’il n’a jamais traversé quoi que ce soit d’intéressant.

— Et vous ? questionne Donna. Vous avez l’air triste.

— Je le suis un peu, en effet, reconnaît Ibrahim. J’ai peur, et je ne vois pas comment me sortir de tout cela.

— Mon conseil serait de gravir la prochaine montagne, fait Donna.

— Je ne suis pas certain d’en avoir l’énergie, répond Ibrahim.

Ses yeux commencent à s’emplir de larmes.

— Mes côtes me font mal, et cela me donne l’impression que mon cœur me fait mal.

— Je serai là pendant votre ascension, dit Donna en prenant la main d’Ibrahim.

C’est la première fois qu’elle voit pleurer Ibrahim et elle veut que cela ne se reproduise jamais.

— N’en dites rien aux autres.

— Ils le savent déjà, répond Donna, et Ibrahim acquiesce.

— Même Ron, reconnaît-il.

Donna lui presse la main.

— Et si jamais vous soufflez mot de cette conversation, je vous donnerai un coup de Taser.

— Très bien, dit Ibrahim. Et si nous résolvions un meurtre maintenant ?

— Oui, c’est parti !

D’un geste, Ibrahim indique à Donna ses yeux, et elle gagne la salle de bains pour arranger son maquillage. Le temps qu’elle revienne, Ibrahim a chargé l’enregistrement qu’elle a apporté sur son ordinateur. Qui est la personne mystère vêtue d’un blouson de motard en cuir ?

Donna s’assoit sur le bord de son fauteuil, et Ibrahim appuie sur le bouton « marche ».

1. United Kingdom Independence Party : parti politique britannique ayant milité pour la sortie de l’Union européenne du Royaume-Uni.

58

Elizabeth n’a cessé de relire la lettre. Qu’essayait de lui dire Douglas ? Et si l’indice ne se trouvait pas dans la lettre, où était-il, alors ? Dans le médaillon ? Elle avait de nouveau regardé, et n’avait rien trouvé.

— Et vous avez vérifié l’hypothèse du cottage de Rye, demande Sue Reardon, la lettre placée devant elle.

— C’est la première chose que j’ai faite, répond Elizabeth. Et je me demande si vous avez observé les deux premiers paragraphes ?

— « Bien tenté, chérie », lit Sue. C’est très Douglas, ce style.

Il avait fallu bien plus de temps à Elizabeth pour remarquer le message caché. Sue Reardon était rapide. Ce qui était la raison pour laquelle elles se trouvaient là, bien sûr.

Elles déjeunent tôt au Pont Noir. Elizabeth ayant abouti à une impasse, elle s’était dit qu’il était peut-être temps de partager la lettre avec Sue. Leurs esprits étaient semblables. Sue avait un peu maugréé en découvrant qu’Elizabeth avait gardé la lettre pour elle, mais elle n’avait pas pris les choses aussi mal qu’elle aurait pu le faire. Qu’aucun scandale n’éclate leur avait fait gagner à toutes deux un peu de temps. Sue lui a fourni quelques renseignements. Un parrain de la mafia est sur le point de traverser l’Atlantique, soit pour réclamer ses diamants, soit pour tuer Lomax. Un tas d’amusements en perspective. Elizabeth est heureuse d’être de retour dans ce monde. C’est comme faire un dernier tour de piste.

— Aucun vieux repaire auquel il aurait pu faire allusion ? questionne Sue. Il est clair qu’il veut que vous trouviez les diamants. L’amour de sa vie, et j’en passe. Donc quelque chose que seuls vous et lui connaîtriez ?

— Il n’y a rien qui ne me vienne à l’esprit. Mais je suis restée vingt ans sans le voir, dit Elizabeth.

— Vous avez bien de la chance, réplique Sue.

— On dirait que vous avez eu quelques accrochages avec lui ?

— Il fait partie d’une certaine génération, n’est-ce pas ? observe Sue. Je suis heureuse que vous m’ayez accordé votre confiance concernant cette lettre, Elizabeth. Il n’aurait absolument pas été professionnel de votre part de ne pas le faire, mais j’apprécie malgré tout votre geste.

— Il faut parfois se serrer les coudes, n’est-ce pas ? répond Elizabeth. J’apprends à être plus fiable à mesure que les années passent.

— Eh bien, j’espère connaître un jour cette soudaine révélation, dit Sue. Mais je vous fais confiance, pour ce que cela vaut. Ça ne m’étonnerait pas que nous trouvions les diamants ensemble.

— On est pareilles, toutes les deux, affirme Elizabeth.

Sue lève son verre.

— Buvons à cela.

59

— Prête pour le spectacle ? demande Ibrahim.

— J’ai la meilleure place de la maison, répond Donna, et elle passe un bras autour des épaules du vieil homme.

L’enregistrement débute quelques minutes avant le moment de l’ouverture du casier. Ils peuvent voir l’arrière du crâne de la jeune réceptionniste, et quelques personnes se pressant à travers le cadre qui se trouve devant elle. Un homme souffrant de calvitie et vêtu de l’uniforme des cafés Costa arrive d’un pas nonchalant, des lunettes de soleil sur le nez. Quelques mots sont échangés, c’est principalement la réceptionniste qui s’exprime, et il repart, d’un air un peu moins enjoué. Vingt autres secondes environ s’écoulent, et c’est alors que le motard fait son apparition. Même blouson de cuir, même casque, même personne venue chercher les diamants.

Il n’y a pas de son, mais la succession des événements est limpide. La silhouette sort du cadre comme elle avance en direction des casiers et la réceptionniste lui demande de revenir. La personne fouille alors dans sa poche et montre quelque chose à la réceptionniste. Il lui est ensuite demandé de retirer son casque. Le visage apparaît avec clarté et aucun d’eux n’a le moindre doute quant à l’identité du motard.

Ils n’ont pas d’explication toute prête, non plus, mais ils n’ont pas de doute.

Il s’agit de Siobhan.

C’est la mère de Poppy qui ouvre un casier, qui cherche les diamants, la veille du jour où sa fille s’est fait abattre.

Ils voient même le bracelet d’amitié de Joyce au moment où Siobhan remet le casque sur sa tête et avance en direction des casiers.

— Je crois qu’il nous faut peut-être appeler Elizabeth, fait Ibrahim.

60

Le temps défile à l’extérieur de Maidstone Crown Court. Les frites de Ron ne sont plus qu’un lointain souvenir, et Chris commence à sentir l’inquiétude le gagner. Pourquoi l’affaire n’a-t-elle pas encore été appelée devant la Cour ?

Son téléphone vibre. Un message de Donna. Elle était de repos, mais elle n’a pas voulu l’accompagner. Elle doit être en train de suivre un cours de kickboxing ou de laver sa terrasse avec un nettoyeur haute pression.

Alors qu’il s’apprête à l’ouvrir, Chris voit l’avocat de Ryan Baird s’avancer vers eux. Il porte un nouveau costume, on ne peut nier qu’il est du meilleur effet. Donna avait de nouveau frappé avec ses conseils en matière de mode. L’avocat atteint leur table en secouant la tête.

— Désolé, dit l’avocat.

— Comment ça, désolé ? demande Chris, mais il sait ce qui va suivre.

— Il a disparu. Son téléphone est coupé, vos gars sont passés à son appartement. Ils n’ont rien trouvé.

— Il s’est enfui ? demande Ron.

— C’est bien ça, répond Chris.

— Ou peut-être gît-il quelque part, victime de blessures, intervient l’avocat, qui ajoute, devant le regard dubitatif de Chris : Je suis son avocat, alors lâchez-moi un peu. Bon, je vais faire comme vous et m’acheter un McDonald’s.

— Vous nous tiendrez au courant si jamais il vous contacte, lance Chris. Depuis son lit d’hôpital ?

L’avocat hausse les épaules comme pour s’excuser et se dandine comme il part manger des nuggets de poulet dans son nouveau costume.

— Doux Jésus ! fait Chris. Qu’allons-nous dire à Ibrahim ?

— Nous n’allons rien lui dire, rétorque Ron. Jusqu’à ce que vous l’attrapiez.

— Je ne veux pas vous briser le cœur, Ron, prévient Chris. Mais nous ne mettrons pas la main sur lui. Il sera sans doute parti dans le Nord, ou à Londres. Dans un endroit où il peut rester tranquille jusqu’à ce que toute cette histoire soit oubliée.

— Mais elle ne va pas être oubliée, lance Ron. Pas vrai ? J’ai fait ma part. J’ai rusé pour m’introduire dans l’appartement de quelqu’un, j’ai placé de la coke dans ses W.-C. Maintenant, à vous de faire votre part.

— Je ferai ce que je peux, Ron. Vous le savez.

— Chris le retrouvera, dit Bogdan à Ron. Et nous, on trouvera comment arrêter Connie Johnson pour Chris. On est des gars malins.

— Et si on n’y arrive pas ? interroge Chris.

— On trouvera, insiste Bogdan. Je vous le garantis.

— Bien. Qui est partant pour un McDonald’s ? demande Ron.

— Vous venez juste d’en manger un, remarque Chris.

— Ça, c’était le p’tit déj, réplique Ron.

Un rappel fait vibrer le téléphone de Chris. Le message de Donna.

Venez à Coopers Chase dès que vous le pourrez. Il y a quelque chose de très étrange. J’espère qu’ils ont mis Ryan Baird derrière les barreaux.

— Quelqu’un est-il intéressé par quelque chose de très étrange à Coopers Chase ? demande-t-il.

Tout le monde l’est.

61

Il y avait deux lacs à Coopers Chase. L’un était artificiel, creusé par l’équipe d’ouvriers de Tony Curran durant la première phase de construction du complexe résidentiel. Ron adorait ce lac. C’était un lieu impeccable, soigné dans ses moindres détails, et il était entièrement entouré d’un magnifique chemin pavé. Les poissons l’adoraient, les cygnes l’adoraient et Ron l’adorait. L’eau était même d’un bleu étincelant en raison d’un produit chimique qu’on y versait une fois par semaine. C’était exactement à cela que devrait ressembler un lac.

Voilà un mérite que l’on pouvait reconnaître à Tony Curran, que Dieu ait son âme. C’était un être humain épouvantable, et des balles de cocaïne étaient probablement enterrées quelque part sous l’eau, mais il savait comment creuser un lac.

L’autre lac était là depuis des siècles ; il était entouré de roseaux et de fleurs sauvages, et nénuphars et algues se déployaient à sa surface. Dans le meilleur des cas, ses eaux étaient d’un brun verdâtre. Les insectes l’adoraient et Ron ne voyait pas du tout quel intérêt il pouvait avoir.

Colin Clemence, de Ruskin Court, avait pour habitude de le traverser à la nage chaque matin. Il ne jurait absolument que par ça, jusqu’à ce qu’il attrape la maladie de Weil et qu’ils aient été obligés d’installer des panneaux d’avertissement.

Ron peut apercevoir l’un des panneaux en ce moment même. Ils auraient tout à fait pu tenir cette réunion à l’intérieur, mais Ron avait voulu qu’Ibrahim fasse une promenade et prenne un bol d’air. S’il ne comptait pas quitter Coopers Chase, il pouvait au moins quitter son appartement. Ron avait donc suggéré qu’ils se retrouvent près du lac. Il avait à l’esprit l’autre lac bien sûr, mais Ibrahim avait l’air content, donc il ne pouvait pas vraiment se plaindre.

Ils se sont installés sur deux bancs. Tous les deux offrant une vue sur le si décevant lac naturel.

— C’est si beau, fait Sue Reardon.

Elle venait de déjeuner avec Elizabeth. Elles avaient gardé cela pour elles.

— N’est-ce pas ? fait Joyce. Si sauvage.

Même Joyce apprécie ce stupide lac ?

Ibrahim remet à chacun une impression de l’image de vidéosurveillance. Siobhan, casque retiré, cheveux détachés, un bracelet orné de sequins scintillant à la lueur d’un néon.

— Siobhan ! s’exclame Joyce.

— Siobhan, constate Elizabeth.

— Eh bien, voyez-vous ça, fait Sue Reardon.

Tellement typique, se dit Ron. À l’instant précis où je commence à bien aimer quelqu’un.

— Je sais que ce n’est ni le moment ni l’endroit pour cela, intervient Joyce, mais comme c’est charmant qu’elle porte le bracelet.

Ils continuent à fixer l’image, l’air incrédule, en essayant de comprendre ce qui s’est passé.

— Il s’agit de la femme qui s’est présentée chez vous, Joyce, dit Chris Hudson.

Chris et Donna sont assis sur le troisième banc.

— La maman de Poppy, oui, répond Joyce.

Elle écrase une tique sur son cou. Alors, tu aimes toujours le lac, maintenant, ma petite Joyce ?

— Et cet enregistrement vidéo date de la veille du jour où Poppy et Douglas ont été tués, dit Donna.

— La veille au soir, répond Elizabeth. Avant les meurtres et avant qu’aucun de nous ne sache où les diamants étaient censés être cachés.

— Alors comment Siobhan a-t-elle connu l’existence du casier avant nous ? demande Joyce. Cela n’a aucun sens, non ?

Sue Reardon prend la photo de Siobhan.

— Elizabeth, j’imagine que vous pensez peut-être à la même chose que moi ? Qu’il n’y a qu’une seule personne qui aurait pu lui en parler.

Elizabeth opine du chef.

— Seule Poppy aurait pu le faire.

Sue approuve.

— Mais Douglas, l’aurait-il vraiment dit à Poppy ? Cela m’étonnerait.

— Moi aussi, fait Elizabeth.

— Peut-être étaient-ils dans le coup tous les deux ? intervient Ron. Ils ont tous les deux participé au vol qui a eu lieu chez Lomax, pas vrai ?

Donna acquiesce.

— Douglas sait qu’il va rester enfermé quelques temps encore, alors il parle du casier à Poppy. Poppy fait en sorte que sa mère se rende sur place et récupère les diamants pour eux.

— Pouvez-vous repérer le petit défaut de cette hypothèse, Donna ? questionne Elizabeth.

— Dès le début, Douglas n’avait pas placé les diamants là, dit Ibrahim. S’ils étaient ensemble dans cette affaire, alors pourquoi envoyer Siobhan sur une mauvaise piste ?

— Mais si Douglas n’a pas parlé du casier à Poppy, alors comment diable a-t-elle appris son existence ? demande Sue. Le seul endroit où il y était fait référence était la lettre, n’est-ce pas ?

Le silence s’abat sur l’assemblée, et chacun essaye de réfléchir à la moindre solution possible. Donna remarque que la seule personne à ne pas être profondément plongée dans ses pensées est Joyce. Joyce est simplement occupée à regarder Elizabeth, un sourire bienveillant sur le visage. Comme si elle attendait quelque chose. Mais Ron est le premier à se manifester.

— D’accord, fait-il. J’ai compris. J’ai lu quelque part que la mafia possède des appareils d’écoute. Ils peuvent les diriger vers les ampoules électriques, et il se passe un truc scientifique ou un autre, ne me demandez pas quoi, c’est sur Google, et là le verre se met à vibrer et ils peuvent entendre ce qui se dit dans n’importe quelle pièce. Ils en ont parlé sur TalkSPORT l’autre jour. Donc la mafia se pointe, dans une voiture de location probablement, et…

— Oh, pour l’amour du ciel, l’interrompt Joyce.

Ron se tait, et tous les regards se posent sur Joyce.

— Deux espionnes, et vous n’arrivez pas à démêler les fils ? Deux policiers et un psychiatre. Et aucun de vous n’arrive à débrouiller les fils ?

— Et moi, tu ne parles pas de moi ? fait Ron.

— Eh bien, au moins, tu auras essayé, répond Joyce.

— Et je suppose que tu as trouvé la réponse ? demande Elizabeth.

— Elizabeth, dit Joyce, en secouant la tête, gentiment. Tu as beau être la personne la plus intelligente que je connaisse, tu peux être très médiocre parfois.

62

Ryan Baird est un génie, purement et simplement. L’action en justice était un coup monté, c’était évident. Quelqu’un a une dent contre lui. Allez savoir de qui il s’agissait ? Qui en avait quelque chose à faire ? Tout ce que cela prouvait, c’était que Ryan était une pointure, et que Ryan avait des ennemis. Et qu’était un méchant sans ennemis ? Rien du tout.

Il est assis dans l’appartement de son cousin Steven. Ils sont en Écosse. Il a oublié où exactement, une ville proche de Glasgow. Son nom commence par un C. Il avait pris le train la veille de l’audience. Sans billet, ni rien. Quand on était Ryan Baird, quand on était une pointure, quand on avait des ennemis, on n’avait pas à payer les billets de train. En l’occurrence, il s’était vraiment fait coincer par un contrôleur, caché dans les toilettes du train, et s’était fait éjecter dans un endroit nommé Doncaster. Il était alors monté dans le train suivant, pour finalement être éjecté à Newcastle, où il avait dû dormir parce que le dernier train était déjà passé. Mais il avait finalement réussi à monter jusqu’en Écosse et son cousin était venu le chercher. Ryan Baird : 1, LNER1 : 0.

Il y avait des années de cela, sa mère lui avait dit que si on apprenait un métier on ne restait jamais sans emploi, et elle avait complètement raison. Deux heures plus tard, il revendait des enveloppes de cocaïne.

Et le voilà maintenant assis avec Steven à jouer à FIFA, avec un bon gros pétard, tandis que le repas acheté chez KFC n’est déjà plus qu’un souvenir. Un génie.

Qui songerait jamais à le rechercher en Écosse ? Personne. C’était à des kilomètres. Ils le chercheraient à Londres. Peut-être iraient-ils aussi loin que Luton, mais il en doutait. Ryan n’était jamais venu en Écosse jusqu’alors, et il ne voit aucune raison pour laquelle la police aurait l’idée d’y mettre le pied.

Pour plus de sûreté, il s’est rebaptisé Kirk, un prénom qui lui a toujours plu. Même si la police fait vraiment tout le trajet jusqu’ici et qu’elle pose des questions, personne n’aura jamais entendu parler de Ryan Baird. Sa tactique est infaillible.

Certes, il s’est lui-même appelé Ryan trois ou quatre fois aujourd’hui, mais seulement après quelques verres avec des potes de Steven, et ils ont tous l’air assez sûrs.

Il avait allumé la télé, un peu plus tôt, pour voir si les informations locales parlaient de lui. Un trafiquant de drogue du Kent en cavale. « La police indique que Ryan Baird est dangereux et qu’il ne faut l’approcher en aucun cas. » Mais les nouvelles locales ne s’intéressaient qu’à l’Écosse. Qui en avait quelque chose à foutre de tous ces trucs écossais ? Quelqu’un avait réduit en cendres un centre de loisirs, mais c’était tout ce qu’il y avait d’intéressant.

Il avait obtenu un boulot, un toit au-dessus de sa tête et un nouveau nom, et tout ça en une seule journée. Il avait regardé la vidéo d’une émission sur Pablo Escobar sur YouTube, et c’était exactement ce que Pablo aurait fait. Au fait, Pablo ! Ce prénom est beaucoup mieux. Adieu Kirk, à partir de demain il serait Pablo, le cousin de Steven.

Pablo Escobar s’était fait descendre à la fin, bien sûr. Mais c’était parce qu’il était devenu négligent. Cela n’arrivera pas à Ryan.

L’Écosse, bon sang ! On ne pouvait que reconnaître qu’il avait assuré.

1. LNER : London North Eastern Railway : compagnie de chemins de fer qui opère essentiellement sur la côte est du Royaume-Uni.

63

Tous les yeux sont rivés sur Joyce. Elle garde le silence pendant un moment, comme un présentateur de jeu télévisé marquant une pause avant d’annoncer les résultats de « X Factor ». Le silence est peuplé du bourdonnement des insectes mitraillant les roselières. Donna remarque que Joyce apprécie d’être au centre de l’attention. Tant mieux pour elle.

— Oh, veux-tu bien arrêter de faire durer le plaisir tant et plus, Joyce, lance Elizabeth. Pour l’amour du ciel.

— Je vous accordais simplement quelques secondes supplémentaires pour essayer de résoudre tout ça, dit Joyce avant de prendre une gorgée de thé à sa Thermos.

— J’adore ça, fait Ron.

— Qu’avez-vous trouvé, Joyce ? demande Donna.

— Seulement la chose suivante, répond Joyce. Elizabeth, cette promenade que tu as faite avec Douglas, à travers les bois ? La même promenade que celle que nous avons effectuée l’autre soir.

— Continue, l’exhorte Elizabeth.

— Lorsque Douglas t’a dit qu’il avait volé les diamants, et qu’il a tenu à parler de l’arbre ? De la boîte aux lettres morte ?

— J’ai comme l’impression que ça va être la faute d’Elizabeth, intervient Ron, d’un ton approbateur.

— Eh bien, Poppy se trouvait avec vous, pas vrai ?

— Mais avec ses écouteurs dans les oreilles, Joyce.

— Alors, de qui d’autre avons-nous récemment fait la connaissance, qui portait des écouteurs ? La charmante fille de la gare. Et qu’écoutait-elle ?

— Rien du tout, répond Elizabeth.

— Rien, en effet. Alors qui peut affirmer que Poppy écoutait quoi que ce soit dans ses écouteurs ? Qui peut dire qu’elle n’était pas capable d’entendre le moindre mot qui a été prononcé ?

— Magnifique, lâche Ron.

— Donc elle a entendu la confession de Douglas et elle a entendu parler de la boîte aux lettres morte, conclut Ibrahim.

— Et ensuite elle a fait le rapprochement, tout comme toi, poursuit Joyce.

— Puis elle est remontée sur la colline, elle a trouvé le message, l’a lu et l’a remis à sa place, complète Sue.

— Et elle a dit à sa mère où trouver les diamants, devine Ron.

Tout le monde regarde Elizabeth à présent. Donna la voit réfléchir intensément. Finalement, elle relève les yeux et les plante sur Joyce.

— Oh, Joyce. C’est vraiment agaçant à quel point tu peux être maligne parfois.

Joyce rayonne.

— Il semble, dit Elizabeth, que Poppy ait été plus futée qu’elle ne le laissait penser. Une poétesse, mon œil.

— Donc où cela nous mène-t-il ? demande Sue. Poppy trouve la lettre et contacte sa mère. Siobhan se rend à Fairhaven et ne trouve aucun diamant.

— Et le lendemain, Poppy est tuée par balle, ajoute Chris.

— Excusez-moi, en fait, je ne sais pas qui vous êtes, lance Sue. Puis elle regarde Donna. Ni vous, d’ailleurs.

— Inspecteur en chef Chris Hudson, police du Kent, dit Chris. Et voici l’agente Donna De Freitas.

Sue les salue d’un signe de tête puis regarde Elizabeth.

— Ces deux-là savent la boucler ?

— Tout à fait, pour être franche, acquiesce Elizabeth.

— Nous ne pouvons que nous sentir flattés, j’imagine, commente Chris.

— Je crois que j’ai compris, fait Joyce. Je crois savoir ce qui s’est passé.

— Tu es vraiment sur une bonne lancée, Joyce, l’encourage Ibrahim.

— C’est simple. Siobhan ne trouve pas les diamants et le fait savoir à Poppy. Poppy est contrariée, bien sûr, et donc elle s’emporte contre Douglas. « Où sont les diamants ? Je sais que tu les as », voilà ce qu’elle lui dit, peut-être ? Douglas est fou de rage. Poppy a trouvé sa lettre, elle en a parlé à sa mère, à qui d’autre aurait-elle pu le dire ? Il doit donc se débarrasser d’elle. Il abat Poppy, il simule sa propre mort, on arrive et on les voit tous les deux, mais Douglas est à bord d’un taxi pour rejoindre l’endroit où les diamants se trouvent réellement.

— Oh, Joyce, lance Elizabeth.

— Qu’y a-t-il ? demande Joyce.

— Tu viens d’illustrer parfaitement pourquoi il vaut mieux s’arrêter tant qu’on gagne.

— Oh, fait Joyce.

Elizabeth sort son téléphone, et ouvre les fichiers des photos de la maison, à Hove.

— Je savais qu’il y avait quelque chose de louche dans la scène de crime.

— Je vois que vous avez retrouvé votre téléphone, alors ? questionne Sue.

Elizabeth hausse joyeusement les épaules.

— Il était derrière le canapé. Tout cela semblait trop mis en scène. Trop parfait. C’est pour cette raison que j’ai pensé que Douglas avait tout manigancé. Qu’il avait abattu Poppy, mais qu’il avait simulé sa propre mort et remplacé son cadavre par celui d’un autre.

— Mais maintenant ? questionne Donna.

— Eh bien, maintenant je me demande si ce n’est pas l’inverse qui a eu lieu. Et si c’était Poppy qui avait simulé sa propre mort ?

— Non, pas Poppy, lance Joyce.

— Qui nous a dit que le corps à la morgue était celui de Poppy ? demande Elizabeth.

Tous connaissent la réponse, mais Sue est la première à la prononcer à voix haute.

— Siobhan.

Et alors toutes les pièces se mettent à leur place. Pour les espions, pour les policiers, pour le psychiatre, pour l’infirmière. Même pour Ron. La mère et la fille, et les diamants. Que savaient-ils réellement de Poppy ? Que savaient-ils réellement de Siobhan ? Rien. Ils ne savaient rien du tout.

III

Tant d’escapades d’un jour, pour votre plus grand plaisir

64

Joyce

Eh bien, devinez qui vient de prendre l’Eurostar ? C’est bibi, Joyce Meadowcroft.

J’ai essayé de convaincre Ibrahim de nous conduire à la gare d’Ashford International, mais il a refusé. Il a mis ça sur le compte de ses côtes, mais elles vont bien mieux. Je l’ai vu attraper une théière sur une étagère en hauteur hier. Mais je vais lui donner l’envie de sortir tôt ou tard, on va voir un peu si je n’y arrive pas !

Il y a une théorie qui a cours – la théorie d’Elizabeth, mais tout le monde semble y avoir adhéré –, selon laquelle Poppy est derrière les meurtres. Elle a découvert que Douglas avait volé les diamants et elle les a voulus pour elle. Elle a donc conçu un plan compliqué, trop compliqué si vous voulez mon avis, pour les récupérer pour elle-même.

Cela ne me semble pas possible. Poppy était si douce. Me suis-je vraiment si lourdement trompée à son sujet ? Peut-être est-ce le cas, j’ai tendance à faire confiance aux gens. Il y avait autrefois à l’hôpital une infirmière qui n’arrêtait pas de voler de la morphine. Et c’était quelqu’un de très timide. Et puis il y a cet acteur qui joue dans Emmerdale, que j’adore. Je le suis sur Instagram et il poste toujours des photos de sa femme, de son bébé, de son chien, et je les « like » toujours. Quoi qu’il en soit, Jason s’est retrouvé dans l’émission « Celebrity Tipping Point » avec lui et il a dit que c’était un sale type. Il n’est pas entré dans les détails mais il a dit qu’il savait les reconnaître quand il en voyait, et c’est vrai, donc je l’ai cru sur parole. Je le suis toujours sur Instagram, mais ce n’est plus pareil. Il possède une superbe cuisine toutefois.

Alors peut-être me suis-je trompée au sujet de Poppy également. Peut-être qu’elle l’a fait. Vingt millions de livres, ça représente beaucoup d’argent après tout.

L’idée, c’est qu’elle a impliqué Siobhan dans l’histoire. Elle a fait identifier le mauvais corps à sa mère pour nous envoyer sur une fausse piste. Ce qui est possible. Si Joanna me demandait de prétendre qu’un cadavre était le sien, je le ferais probablement. Lorsqu’il s’agit de son enfant, on agit d’abord et on pose les questions ensuite, n’est-ce pas ? Un jour, elle m’a demandé de dire à l’un de ses petits amis qu’elle avait déménagé pour s’installer à Guernesey, donc j’ai en quelque sorte déjà fait mes preuves dans ce domaine. Le garçon était l’un de mes préférés. Je le suis sur Instagram à présent, il a eu deux enfants adorables avec une doctoresse. Je crois qu’ils vivent à Norwich, mais ne dites pas que cette information vient de moi. Et puis aussi, ne répétez pas à Joanna que je le suis.

Où en étais-je ?

L’Eurostar ! Oui. Les sièges sont très confortables, il y a du thé gratuit, et on peut brancher son téléphone. Pendant que nous nous trouvions dans le tunnel sous la Manche j’ai envoyé un texto à Joanna qui disait « Devine un peu où se trouve ta maman ? », mais elle n’a pas répondu avant ce soir, et à ce moment-là j’étais assise dans un taxi qui me ramenait à la maison depuis la gare de Robertsbridge.

Êtes-vous déjà allés à Anvers ? J’en doute, mais on ne sait jamais. C’est très agréable. Il y a une cathédrale, et nous avons dû passer devant huit ou neuf Starbucks. Nous avions rendez-vous à 14 heures avec un homme du nom de Franco. Franco est un diamantaire, et son atelier se trouve dans une longue rangée de maisons près d’un canal, auxquelles on accède en gravissant des marches. Il y a de petites plaques de cuivre près des portes. Je pensais qu’il y aurait des vitrines et des vitrines de diamants, mais pas de chance. J’ai vu un chat derrière une fenêtre, mais rien de plus exaltant que cela.

Franco était superbe. Je ne crois pas qu’avant aujourd’hui j’avais une idée de ce à quoi ressemblaient les Belges mais si on doit se fier à l’apparence de Franco, je garderai les yeux bien ouverts à l’avenir. Cheveux blancs, bronzé, yeux bleus, et lunettes en demi-lune. Je lui ai demandé si sa femme travaillait avec lui, et il m’a répondu qu’il était veuf. J’ai posé ma main sur la sienne, juste pour lui prodiguer un peu de réconfort, et Elizabeth a levé les yeux au ciel.

Peut-être Poppy a-t-elle été assassinée, peut-être Douglas a-t-il été assassiné, peut-être l’ont-ils été tous les deux ? Personne ne le sait avec certitude, et c’est bien le problème. Mais c’est dans cet endroit que le tueur serait venu pour encaisser l’argent des diamants. Soit auprès de Franco, soit auprès de quelqu’un que Franco connaissait.

Il nous a proposé à toutes les deux un verre de lait. J’ai accepté parce que je ne me souviens pas de la dernière fois que j’ai bu un verre de lait. Et vous ? Pendant que je le buvais, j’étais en train de me dire, eh bien, que ce pourrait être le dernier verre de lait que je boirais de ma vie, n’est-ce pas ? Je ne peux pas imaginer une autre occasion où l’on m’en proposerait un. Sauf si je devais épouser un séduisant Belge. Une possibilité que je me refuse à exclure.

Imaginez un peu si j’épousais Franco ? Imaginez la bague ! Imaginez la tête de Joanna. Elle sort en ce moment avec le président d’un club de football. Il passe son temps à la salle de sport, et elle a l’air d’avoir le cœur léger. J’irais à pied au marché et j’achèterais de quoi manger pour le thé. Franco serait assis là, un verre de lait à la main, et je lui demanderais combien de diamants il avait vendus dans la journée (ou quelque chose de plus technique une fois que je me serais habituée à tout ça), et il baisserait les yeux vers moi par-dessus ses lunettes et me dirait quelque chose en belge. Oh oui, je vous en prie. Ça me plairait vraiment beaucoup.

J’étais heureuse de porter mon nouveau manteau vert acheté chez ASOS.

Je parle pour ne rien dire, non ? Mais vous feriez de même si vous l’aviez rencontré. Elizabeth lui a demandé si Douglas était venu le voir, et Franco a répondu qu’il avait reçu un appel il y a près d’un mois lui indiquant de s’attendre à recevoir une visite, mais il n’avait plus entendu parler de lui depuis lors. De toute évidence, ce sont tous de vieux amis qui se sont rencontrés lors d’une virée quelconque.

Puis Elizabeth a voulu savoir si quelqu’un d’autre s’était présenté à lui, avec vingt millions de livres de diamants. Il a encore dit non.

Par précaution, nous avons décrit toutes les personnes auxquelles nous pouvions penser. Nous avons décrit Poppy, Siobhan, Sue et Lance, et aussi Martin Lomax, et nous avons mentionné la mafia et le cartel colombien mais cela n’a mené à rien. Personne de ressemblant n’était venu le voir au cours des deux dernières semaines.

J’ai pris un autre verre de lait, rien que pour faire durer le moment, mais finalement nous avons dû nous dire au revoir. Franco m’a fait trois bises, et j’ai songé « Eh bien, c’est parti, à ce que je vois », mais ensuite il a aussi embrassé trois fois Elizabeth, donc ce doit juste être leur façon de faire les choses en Belgique.

Nous devions repartir pour la gare, mais, en chemin, j’ai acheté des chocolats pour Ibrahim et de la bière pour Ron. Et la boutique m’a même fait de très jolis emballages.

Je croyais que nous dormirions peut-être dans le train du retour, mais, en toute honnêteté, nous avons parlé. Si Poppy était derrière toute cette affaire, alors elle serait allée voir Franco. Il existe très peu d’endroits en Europe où on peut encaisser l’argent de la vente de vingt millions de diamants sans qu’on vous pose de questions. Si Poppy détient les diamants, alors peut-être fait-elle profil bas ? Et si elle n’a pas les diamants, alors elle devra être encore occupée à les chercher. Mais où sont-ils ? Quelque part dans la lettre de Douglas se trouve la réponse. Mais nous avons lu la lettre et Poppy l’a lue aussi. Qui sera le premier à démêler les nœuds de l’histoire ?

Le voyage du retour a été assez long, donc, quelque part dans le nord de la France, j’ai déballé les chocolats d’Ibrahim et nous les avons mangés, puis j’ai déballé les bières de Ron et nous les avons bues.

Il nous faut donc trouver Poppy avant qu’elle ne trouve les diamants. Elizabeth dit qu’elle a un plan pour la faire sortir de sa tanière.

De loin, je vois que sa lumière est toujours allumée. Ce qui veut dire qu’elle réfléchit à Poppy.

Puisse ta lumière être toujours allumée, Elizabeth.

Nous n’apprenons pas pour l’instant à Ibrahim que Ryan Baird a disparu. Nous lui expliquons simplement que l’affaire est retardée. Je déteste mentir mais je peux comprendre pourquoi c’est utile.

Ron dit que Chris est amoureux de Patricia. Eh bien, c’est ce que je pense, moi aussi. Je prédis une fin heureuse à cette histoire.

Je vais aller me coucher maintenant. Je sais que je devrais réfléchir à Poppy et aux diamants. Mais au lieu de cela, je vais penser à une grande maison près d’un canal, avec des marches de pierre, et des plaques de cuivre près de la porte.

Il faut continuer à rêver. Elizabeth le sait. Douglas le savait lui aussi. Ibrahim l’a oublié, mais je suis là pour le lui rappeler le moment venu.

65

La partie d’échecs est terminée, et le véritable travail de la soirée a débuté.

Elizabeth se sent encore un peu dans les vapes à cause des bières belges bues dans le train. Et du verre de vin pris à la gare pendant qu’elles attendaient leur taxi. Et du gin tonic que Bogdan lui a servi dès qu’elle a passé la porte. Et du deuxième gin tonic qu’elle est en train de boire.

Bogdan et Stephen avaient abouti à un match nul obtenu à l’usure. Bogdan avait traité Stephen de tous les noms d’oiseaux, et Stephen avait souri et répondu : « Laissez-vous aller, mon vieux, laissez-vous aller. »

Tous les trois sont à présent assis dans le salon. Elizabeth et Stephen sur le canapé, main dans la main, et Bogdan dans le fauteuil, jambes largement écartées. Il est 1 heure du matin. Mais personne ne s’en soucie beaucoup. Bogdan boit du Red Bull et Elizabeth se demande, une fois de plus, à quelle heure il gagne son lit en temps normal.

Bogdan l’a mise au courant, pour l’audience. Ryan Baird s’est volatilisé. Il ne faut rien en dire à Ibrahim. Mais ils le retrouveront bientôt, ils ont toujours le dossier avec les éléments que Poppy a rassemblés.

Poppy ? Bon, que se passait-il ici ? Quels signes Elizabeth avait-elle ratés ?

Tout le monde était capable de commettre un vol. Elle a connu autrefois un pasteur ayant volé, et fondu, un crucifix provenant de sa propre église parce qu’il avait perdu de l’argent en pariant aux courses. Mais tout le monde n’était pas à même de tuer. Poppy en était-elle capable ? Cela semblait très improbable, mais Elizabeth s’est déjà fait duper par le passé, pas souvent, mais c’était arrivé. Elle observe Bogdan, qui se sert une boisson énergisante, avec sur le visage l’air le plus innocent du monde.

Et Poppy avait descendu Andrew Hastings. Elle était restée toute tremblante après coup, c’était certain, mais n’importe qui pouvait simuler une réaction pareille. Malgré elle, Elizabeth commence à trembler.

— Tu as froid, mon cœur ? demande Stephen.

Vous voyez, c’était si simple. Stephen l’entoure de son bras, et elle vient poser confortablement sa tête sur son épaule. Quel homme. Et puis, les gens de la génération de Poppy étaient habitués à simuler des émotions, n’est-ce pas ? Une génération entière, qui s’offusquait de la moindre chose, qui se montrait sensible à la moindre petite critique, franchement, qu’était-il arrivé au… Attendez une minute. Elizabeth s’aperçoit que ce n’est pas réellement ce qu’elle pense, c’est juste ce qu’elle a lu dans un Daily Express que quelqu’un avait laissé dans le train. La plupart des jeunes étaient comme Donna, occupés à livrer de nouveaux combats. Bonne chance à eux.

Elle se blottit un peu plus contre l’épaule de Stephen. La pensée traverse fugacement son esprit : et si aucun des deux n’était mort ? Et s’ils avaient fait le coup ensemble ?

Et si Poppy et Douglas étaient amants ?

Cela ne l’étonnerait pas de Douglas. Il n’aimait rien tant qu’une femme qu’il ne pouvait avoir. Ou ne devait pas avoir. Il remuerait ciel et terre pour la conquérir, il lui promettrait la lune.

Mais Poppy ? En toute honnêteté, il lui semblait plus probable que Poppy tue Douglas, plutôt qu’elle ne tombe amoureuse de lui. Même si la frontière était souvent mince entre les deux, n’est-ce pas ? En particulier avec Douglas.

Bogdan vient de descendre un autre Red Bull.

— Donc Poppy dit : « Je te tue, Douglas, sauf si tu me dis où sont vraiment les diamants. »

— Sacré culot, réagit Stephen.

— Mmm, marmonne Elizabeth.

Elle se sent somnolente, bien à son aise.

Il est impossible que Poppy et Douglas aient été amants.

Bogdan déroule sa théorie.

— Puis Douglas lui dit : « Je les ai enterrés sous un arbre, près d’une clôture, ne me tue pas », mais elle lui tire dessus quand même.

— Joyce a-t-elle avancé dans son projet, pour l’achat du chien ? demande Stephen.

— Comment, chéri ? s’étonne Elizabeth.

— Ton amie, Joyce. Elle comptait bien acheter un chien, non ?

Vraiment, les choses dont Stephen se souvenait…

— Non, mon chéri, le projet est entre parenthèses tant que tout le monde se fait descendre, je crois.

— Il y a un temps pour tout, reconnaît Stephen.

— Douglas mentirait, bien sûr, réagit Elizabeth. En aucun cas il ne dirait à Poppy où se trouvent les diamants.

— Je ne le pense pas, en effet, fait Stephen. Lui pointer un pistolet sous le nez, lui demander où sont les diamants ? Quel toupet, cette fille, vraiment.

— Donc Poppy est toujours dans la nature, résume Bogdan. À chercher les diamants.

— Elle doit être furieuse, sans aucun doute, note Stephen. Quelqu’un aimerait dîner, au fait ? Il y a des lasagnes.

— Plus tard, peut-être. Pas maintenant, fait Bogdan.

— Alors que feriez-vous, si vous étiez Poppy ? demande Stephen. Quelles sont les possibilités ?

— Évident, fait Bogdan.

— Oh, très bien, dit Elizabeth, qui décide qu’elle devrait probablement se détacher de l’épaule de Stephen.

Elle avait du travail.

— Je surveillerais juste Elizabeth, fait Bogdan. Tôt ou tard, elle sait que vous trouverez les diamants.

— Oh, Elizabeth les trouvera, c’est certain, rebondit Stephen. Elle reviendra en dansant la valse, les pochettes toutes cliquetantes de ces pierres.

— Et au moment où Elizabeth les trouvera, Poppy sera là, à surveiller et à attendre, ajoute Bogdan.

— Donc pour retrouver Poppy, il faut que je retrouve les diamants ? questionne Elizabeth. Ce qui se révèle impossible à faire.

— Il n’y a rien qui soit impossible, chérie, fait Stephen. Il doit y avoir un indice à côté duquel tu es passée quelque part. Lis la lettre encore une fois.

— Ce n’est pas dans la lettre, réplique Elizabeth. Nous l’avons déjà bien étudiée.

— Tu vas débrouiller toute cette intrigue. Ce sera certainement cet ex-mari qui joue les idiots.

— On a juste besoin d’un piège, intervient Bogdan.

— Avec les diamants pour servir d’appât, ajoute Stephen. Mets ton cerveau en marche, ma vieille.

— Je crains que mon cerveau n’ait eu une longue journée, répond Elizabeth.

Une longue journée passée à réfléchir, une longue vie à réfléchir. Réfléchir autant pour simplement finir par découvrir que tout ce qu’elle cherchait était ceci. Un Polonais trop imposant pour le fauteuil dans lequel il est assis, et un adorable homme aux cheveux blancs qui pensait qu’il pouvait explorer Venise sans plan.

Elizabeth laisse reposer sa tête contre l’épaule de Stephen une fois de plus, et clôt ses paupières. La dernière chose qu’elle aperçoit avant que ses yeux ne se ferment est le miroir fixé sur le mur du fond. Qui est cette vieille femme qui la regarde ? Qui qu’elle soit, elle a bien de la chance. Elle voit le reflet de son mari, toujours muni de sa cravate et de ses élégantes chaussures, et le reflet de Bogdan, sa tête rasée, ses muscles, et le logo NIKE sur son T-shirt, qui se lit EKIN dans le miroir.

Elle rouvre les yeux.

66

— Eh bien, il me tuera, lance Martin Lomax, comme s’il s’adressait à une imbécile. Il me coupera les jambes, vous savez comment ça se passe, avec la mafia.

— Je suis d’accord, fait Sue Reardon. C’est pour cela que nous sommes ici. Pour vous protéger.

— Bonne chance à vous, fait Lomax avant de se retourner vers Lance James qui se tient près de la fenêtre, le regard dirigé vers l’extérieur, vers les jardins. Bonne chance, pas vrai, Lance ?

— S’ils veulent vous tuer, ils vous tueront, répond Lance. On peut probablement retarder les choses. Mais vous savez comment ça se passe, avec la mafia.

— Un peu, que je le sais, réplique Lomax. Ils n’enlèvent même pas leurs chaussures quand ils entrent.

Lance a pris l’habitude de rendre visite à Martin Lomax chaque matin, vers 11 heures. Surveiller une maison était ennuyeux, en particulier parce que Lomax n’en sortait jamais. Ils avaient donc trouvé un arrangement.

Lomax le laisse recharger son téléphone et utiliser sa connexion WiFi. Et en échange, il pose à Lance des questions au sujet du Special Boat Service.

Cela n’a trait à aucune information qui soit classifiée, évidemment, mais Lomax est un cinglé d’histoire militaire, et Lance connaît un tas de bonnes histoires. Lance avait travaillé à Poole pendant quinze ans avec le Special Boat Service, il avait participé à des opérations dont tout le monde avait entendu parler, et à des opérations dont personne n’entendrait jamais parler. Et ce ne serait certainement pas lui qui laisserait filtrer quoi que ce soit.

— Frank Andrade va atterrir lundi, avec un jet privé, sur l’aérodrome de Farnborough, fait Sue. J’imagine qu’il va venir directement ici.

— À quelle heure, l’atterrissage ? demande Lomax.

— 11 h 25, répond Lance.

— Eh bien, il va tomber en plein dans les bouchons, fait Lomax. La A3 sera bloquée.

Une grande part du travail effectué par le Special Boat Service l’était à la demande du Service de la sûreté, c’est-à-dire le service de renseignement dédié à la sécurité intérieure, ou du Special Intelligence Service, qui se chargeait des renseignements extérieurs, soit le MI5 et le MI6. À mesure qu’il gagnait en âge, Lance a passé un peu moins de temps à pourchasser al-Qaida et un peu plus d’heures derrière un bureau. Il montait à Londres de temps à autre pour présenter des briefings. Il était sollicité pour apporter ses conseils sur des opérations. En un rien de temps, il avait été pris à part et on lui avait demandé de rejoindre le MI5 de manière permanente. En continuant à s’impliquer dans les opérations, bien sûr. Superviser l’incursion dans la maison de Martin Lomax, par exemple. Ce genre de choses. Lance pouvait entrer par effraction n’importe où et tuer n’importe qui. Le maçon qui avait couché avec son ex ignorait combien il avait eu de la chance.

— Nous aurons une équipe ici, ce matin-là, dit Sue. Sous les ordres de Lance.

— Le Special Boat Service ? demande Lomax.

— Je ne peux pas le dire, fait Sue.

— Mais la réponse est oui, conclut Lance.

Il sait qu’il est encore vu comme un agent de terrain. Un peu méprisé par certains des gamins issus de l’école privée. Et il sait qu’il court le risque de se retrouver coincé là où il est, sauf s’il réussit à se faire remarquer d’une manière ou d’une autre.

Cette affaire constituerait un bon point de départ. Une belle carte de visite.

— Nous n’aurions pas besoin de tout ce cirque, si vous trouviez simplement les diamants, fait Lomax.

— Je vous garantis que c’est bien notre intention, rétorque Sue.

— Eh bien, on dirait qu’il ne vous reste plus que quelques jours.

— Je suis certaine qu’on mettra la main dessus, affirme Sue.

Lance ne partage pas sa confiance. Peut-être Elizabeth Best les trouvera-t-elle ? C’est leur seul espoir. Quoi qu’il en soit, Martin Lomax ne les reverra jamais. Ce n’est pas ainsi que les choses se dérouleront.

Comment cela se passera-t-il ? Lance suppose qu’il ne lui reste qu’à attendre pour le savoir. Mais Martin Lomax, lui, est un homme mort.

67

Elizabeth et Joyce sont dans le minibus, en route vers Fairhaven. Joyce a des flapjacks, et Elizabeth des informations. Joyce a l’intention de partager ses biscuits mais Elizabeth garde ses informations pour elle.

— Allez, dis-le-moi, fait Joyce.

— Je te le dirai en temps voulu, répond Elizabeth.

— Tu es un vrai tyran.

— C’est complètement absurde, fait Elizabeth. Tu vas adopter un chien, au fait ? Stephen voulait savoir.

— Ce ne sont pas tes affaires, rétorque Joyce.

Elle commence à penser qu’elle ne devrait peut-être pas proposer de flapjack à Elizabeth, mais elle les a préparés en utilisant de l’huile de coco, et elle meurt d’envie que quelqu’un les goûte. Elle se trouve donc dans le pétrin.

Elizabeth lui avait envoyé un message à la première heure.

On part à Fairhaven ce matin. Choisis une tenue qui s’accorde avec des diamants.

Toutefois, elle n’a pas été plus loquace que cela. Joyce porte un autre cardigan neuf. Bleu marine. Il y avait intérêt à ce que ça en vaille la peine.

— Qu’allons-nous faire à propos de Ryan Baird ? demande Elizabeth.

— À toi de me le dire, fait Joyce. Tu as toujours toutes les réponses.

— Sommes-nous en train de nous disputer, Joyce ? Ça, c’est du nouveau.

— Il n’y a pas de secrets entre amis.

— Mais il s’agit d’un secret qui en vaut la peine, alors ne sois pas grincheuse, fait Elizabeth. Je veux juste te surprendre.

Le minibus s’arrête devant la boutique Ryman de Fairhaven, et Carlito leur dit au revoir à tous. Il tire sur sa vapoteuse et Elizabeth le somme de fumer une vraie cigarette, pour l’amour du ciel.

— Alors, où allons-nous ? demande Joyce.

— Tu sais où nous allons, répond Elizabeth, et elle part en direction du front de mer.

— Tu es tellement exaspérante, lance Joyce, qui se met en route derrière elle.

— Je sais, concède Elizabeth. Je ne peux sincèrement pas m’en empêcher. J’ai essayé pourtant.

Les magasins se font moins nombreux et elles se retrouvent sur un chemin familier. Elles dépassent des rangées et des rangées de boxes. Elles passent devant le Pont Noir. Elizabeth marchant à grandes enjambées, Joyce se presse pour ne pas se faire distancer.

— On retourne à la gare ? demande Joyce.

— Sapristi, je crois qu’elle a compris, fait Elizabeth.

— Pourquoi allons-nous à la gare ?

Mais Elizabeth part devant d’un pas vif.

Leur trajet se poursuit, jusqu’à ce qu’elles se retrouvent à l’intérieur de la gare de Fairhaven. Pas besoin de suivre les panneaux cette fois-ci. Elles s’arrêtent à l’accueil de la consigne à bagages, et la réceptionniste retire ses écouteurs et leur sourit.

— Bon retour à vous !

— Je vous remercie, fait Elizabeth.

— Vous avez besoin de quelque chose ?

— Non, merci, très chère, répond Elizabeth, et elle brandit la clé du casier 531.

Elizabeth et Joyce approchent des rangées de casiers, et Elizabeth s’arrête près de la première d’entre elles.

Elle sort un objet de son sac à main, et le donne à Joyce. C’est le médaillon que Douglas lui a offert.

— Tu as trouvé quelque chose dans le médaillon ? demande Joyce. Est-ce pour cela que nous sommes revenues ici ?

Elizabeth lève un doigt pour l’arrêter.

— Joyce, tu as résolu cela pour moi.

— Oh, très bien, fait Joyce.

— Enfin, toi et Bogdan.

— Cela ne me dérange pas de partager ce mérite avec Bogdan, dit Joyce.

— Tu as compris que Poppy avait entendu la conversation que j’ai eue avec Douglas. Ce qui m’a fait réfléchir à cette conversation. Comme je te l’ai dit, il n’y a jamais un mot hors de propos dans les paroles de Douglas. Il est rigoureux. Même lorsque nous avons échangé nos vœux de mariage, j’ai remarqué qu’il avait glissé un très léger accent interrogateur à la fin de son « Je le veux ».

— Oh oh, fait Joyce.

— Quand nous nous trouvions près de l’arbre, il m’a rappelé une boîte aux lettres morte que nous avions utilisée à Berlin-Est, sauf que, vois-tu, la boîte aux lettres morte se trouvait à Berlin-Ouest. J’ai mis ça sur le compte de la vieillesse. Elle frappe les hommes plus durement, comme nous le savons.

— Mais ce n’était pas la faute de la vieillesse ?

— Si tu ouvres le médaillon, que vois-tu ?

Joyce ouvre le médaillon.

— Rien, à part le miroir.

— Rien que le miroir, précisément. Le miroir sans valeur que Douglas tenait tant à me donner. Mais que fait un miroir ? Il transforme Berlin-Est en Berlin-Ouest. Il transforme NIKE en EKIN. Et ?

Elizabeth brandit la clé.

Joyce manque de crier.

— Il transforme 531 en 135 !

Elizabeth hoche la tête et se déplace le long de la rangée de casiers.

— À toi l’honneur, veux-tu ?

Joyce marche derrière elle.

— Non, à toi.

Elles atteignent le casier 135, et Elizabeth glisse la clé dans la serrure. Elle entre parfaitement. Elle la tourne et la porte s’ouvre. À l’intérieur se trouve un sac de velours bleu, avec un cordon enroulé près de l’ouverture. Elizabeth fait signe à Joyce de le prendre. Joyce soulève le sac et dénoue le cordon.

Les diamants scintillent à l’intérieur. Une trentaine environ. De grosses pierres.

Elle porte exactement le cardigan qui convient.

— Tu tiens vingt millions de livres entre tes mains, Joyce, fait Elizabeth. Glisse-les dans ton sac, tu veux bien ? Et promets-moi de ne pas te faire agresser sur le chemin qui nous ramènera au minibus.

Elizabeth plonge de nouveau la main dans le casier et en sort un message. Il provient de Douglas. Elle le lit, puis le montre à Joyce.

Elizabeth chérie,

Alors, tu les as trouvés ? Désolé pour la fausse piste, mais c’était amusant, non ? As-tu compris dès que j’ai mentionné Berlin-Est, ou as-tu eu besoin du miroir ? Ceinture et bretelles, oui, je sais. Je ne voulais pas rendre les choses trop faciles, mais je voulais être sûr que tu finirais par arriver jusqu’ici. J’espère que tu n’es pas allée jusqu’au cottage de Rye ? Une rocade a été construite à son emplacement il y a des années.

Dans tous les cas, je t’adresse toutes mes félicitations. Ne sont-ils pas magnifiques ? Que feras-tu d’eux ? Tu devrais vraiment les garder. Allez, fais-le, tu sais que c’est ce que tu veux, pas vrai ?

Dans un autre ordre d’idées légèrement plus sombre, il va sans dire que si tu as trouvé ce message, c’est que je suis mort. Donc ce qu’on gagne d’un côté, on le perd de l’autre, n’est-ce pas ? Bien qu’il en soit toujours ainsi dans la vie, alors je ne vois pas pourquoi les choses devraient être différentes quand il s’agit de mort.

Je me demande si j’irai au paradis ? J’en doute, pas toi ?

Mon amour t’accompagnera toujours.

Douglas

Joyce rend la lettre à Elizabeth. Elizabeth la replie et la replace dans le casier. Joyce baisse les yeux vers l’intérieur de son sac, vers les diamants. Ils sont cachés sous un roman de Kate Atkinson.

— Alors, qu’allons-nous faire avec les diamants ? demande-t-elle. J’imagine qu’on ne peut pas les garder ?

Elizabeth glisse son bras sous celui de son amie.

— Nous allons les utiliser comme appât pour attraper Poppy et Siobhan.

Joyce opine.

— Ce sera bien agréable de revoir Poppy, même si elle a assassiné Douglas.

— Et peut-être appâter quelques autres personnes qui méritent elles aussi qu’on les attrape, ajoute Elizabeth.

— Peut-être pourrions-nous garder juste un ou deux diamants ? tente Joyce. Je ne crois pas que quelqu’un s’en apercevra, si ?

— Je pense, fait Elizabeth, qu’il nous faut convoquer une réunion d’urgence du Murder Club du jeudi.

— Magnifique ! s’exclame Joyce. Désolée de m’être fâchée tout à l’heure.

— Ne m’en parle pas, dit Elizabeth. Je suis exaspérante.

Joyce sourit.

— Ça, c’est certain. Ça te dirait, un flapjack ?

— Ah, enfin !

68

Donna boit du whisky assise sur le canapé de Chris. Ils viennent juste de regarder Succession, sa série préférée. Des milliards de livres, des querelles familiales, des gens qui grimpent dans des hélicoptères ou en descendent toutes les cinq minutes. Ça lui plairait bien de vivre un peu comme ça. Chris n’a jamais vu ce programme, parce qu’il a presque cinquante-deux ans, et qu’il ne regarde jamais quoi que ce soit de nouveau à moins d’y être contraint. Elle sait qu’il visionnerait avec plaisir des rediffusions de The Inbetweeners et de « Cauchemar en cuisine » avec Gordon Ramsay jusqu’à son dernier souffle.

Chris est en cet instant sur FaceTime avec sa mère.

« J’aimerais que tu sois là, Patsy », est-il en train de dire.

Patsy ? Doux Jésus ! Et puis quoi, « J’aimerais que tu sois là » ? Ma compagnie n’est pas à la hauteur ?

Patricia lui répond : « Je viens dimanche, mon gros nounours. »

Donna ne peut s’empêcher de sourire. Laisse-les s’amuser. La conversation avec Ibrahim lui a fait du bien. La vie n’essayait pas de la fuir. C’était le contraire, c’était elle qui fuyait la vie. Alors allons de l’avant et visons haut. Ou d’autres bêtises qu’on dit.

On sonne à la porte de sa mère et celle-ci prévient : « Attends mon beau, laisse-moi aller répondre. »

— Laisse tomber, tu veux bien ? se hâte de dire Chris.

Donna lève la tête. Cela ne lui ressemble pas. Mais Patricia ne fait pas cas de ce qu’il dit, bien sûr, c’est un trait de famille.

— « Laisse tomber » ? demande Donna.

Chris balaye sa question d’un geste.

— J’avais juste envie de poursuivre la conversation.

Ses yeux se reposent instantanément sur l’écran. Patricia n’est toujours pas là.

Donna incline la tête.

— Il se passe quelque chose ?

— Arrêtez de jouer les policières, Donna, fait Chris.

— Eh bien, quel mentor vous faites, réplique Donna. J’en apprends davantage chaque jour.

Patricia n’est toujours pas revenue. Chris commence à siffloter. Mais sa jambe remue nerveusement. Quelque chose ne tourne pas rond ici.

— Alors, ça vous a plu, Succession ? questionne Donna.

— Ouais, ouais, fait Chris, mais ses yeux ne quittent pas l’écran vide.

La partie supérieure d’un canapé, une plante en pot en train de mourir et une vieille photo d’école montrant Donna avec une dent de devant en moins.

— Vous regardez un écran vide plutôt que moi ?

— Désolé, répond Chris, et il adresse à Donna le plus bref des regards, avant de reposer ses yeux sur son ordinateur.

Que se passait-il ici ? Peut-être est-il amoureux ? Il a intérêt de l’être.

— Vous ne cachez pas quoi que…

Donna est interrompue par le retour de Patricia.

— Désolée chéri, c’étaient les libéraux-démocrates qui ont sonné. J’ai dû leur remettre les idées en place à propos des frais de scolarité.

La jambe de Chris a cessé de s’agiter. Et il a recommencé à rentrer le ventre.

Le téléphone de Donna se met à vibrer. C’est un message d’Elizabeth.

Vous êtes cordialement invités à une réunion du Murder Club du jeudi, demain à 11 heures dans la Salle des puzzles. Présence recommandée.

69

Chris pouvait très bien vivre sans cette histoire. Deux espions avaient été abattus. Ou un espion avait été abattu par un autre espion. Ou aucun espion n’avait été abattu, et toute l’affaire était un gros tour de magie, peut-être ? Mais quelle que soit la vérité, ce n’était pas une affaire dans laquelle il pouvait s’impliquer. Il pourrait attraper le tueur et lui passer les menottes lui-même, mais personne n’aurait jamais l’occasion d’en entendre parler. Cette affaire-là était pour les services secrets.

C’était intéressant, certes, du crime et des diamants, et s’il se trouvait en meilleure posture il pourrait apprécier tout cela. Mais la seule chose à laquelle il parvient à penser, c’est Connie Johnson. Connie Johnson et Patricia. Lorsque la sonnerie de la porte de Patricia avait résonné la veille au soir, il avait craint le pire. Et l’avait salement caché à Donna. Peut-être Ron et Bogdan pourraient-ils accomplir un miracle ?

Mais il est présent malgré tout. Par politesse. Dans la Salle des puzzles, avec le Murder Club du jeudi en pleine action.

Trois immenses panneaux dominent la pièce, chacun d’eux recouvert d’une plaque de Plexiglas. Sous le Plexiglas se trouvent des puzzles à moitié finis représentant La Charrette de foin, L’Opéra de Sydney au coucher du soleil, et, en 2000 pièces, le mariage du prince Charles et de Lady Diana. Pour l’instant, seule la bordure de ce dernier et les yeux de l’heureux couple ont été reconstitués. Durant l’échange de civilités qui a ouvert la réunion, Chris a plongé ses yeux dans ceux de Diana. L’avenir y était écrit à la vue de tous. Pauvre Diana, songe-t-il, j’espère que tu t’es un peu amusée chemin faisant.

Mais à présent, Elizabeth a lâché sa bombe et elle dispose de l’attention complète de Chris.

— Donc vous avez pour vingt millions de livres de diamants ? demande Chris Hudson. En votre possession ?

— Oui, plus ou moins, répond Elizabeth.

— Et où se trouvent-ils ? s’enquiert Donna.

— Ça ne vous regarde pas, l’endroit où ils sont, réplique Elizabeth.

— Ils sont dans ma bouilloire, fait Joyce.

— Vos amis espions savent que vous les avez ? interroge Chris.

— Pas encore, répond Elizabeth. Je leur dirai, mais je dois élaborer un plan d’abord. Je pensais que vous pourriez peut-être m’aider ?

— Je pourrai voir les diamants, si on vous aide ? questionne Donna.

— Bien sûr, très chère, je ne suis pas un monstre, réplique Elizabeth.

— Qu’est-ce qu’on peut faire moi et Donna ? fait Chris.

— Donna et moi, le corrige Elizabeth. Si je vous le dis, vous devez me promettre de ne pas vous mettre en colère, d’accord ?

— Oh, voilà que ça recommence, commente Chris.

— Je veux organiser un rendez-vous avec la mafia. À Fairhaven.

— Mais bien sûr, raille-t-il. Vous pouvez m’en donner la raison ? Ou bien est-ce juste parce que le bridge a été annulé et que vous vous êtes retrouvée avec un créneau libre dans votre agenda ?

— Vous savez que je n’apprécie pas l’humour, Chris.

— Nous voulons faire sortir Poppy de sa cachette, intervient Joyce. L’obliger à se mettre à découvert.

— Elle doit encore être occupée à chercher les diamants, poursuit Elizabeth. Donc elle va garder un œil sur moi d’une manière ou d’une autre. Ou bien elle surveille Sue Reardon, ou Martin Lomax. Je veux que nous nous retrouvions tous ensemble au même endroit avec les diamants. Lundi après-midi. Disons vers 15 heures ?

— Je ne comprends pas ce que moi et Donna pouvons faire pour vous ? répète Chris.

— Donna et moi, rétorque Elizabeth. J’ai besoin que vous soyez dehors à garder vos yeux avisés bien ouverts pour retrouver Poppy.

— Rien de tout cela ne me concerne, Elizabeth, fait Chris. Je ne peux pas tout à coup m’impliquer là-dedans. Donna, j’ai besoin de votre soutien. Il ne s’agit pas de notre affaire.

Donna acquiesce.

— Les meurtres ne sont pas notre affaire, Martin Lomax n’est pas notre affaire, la mafia n’est pas notre affaire. Malheureusement. J’adorerais ça, si la mafia était mon affaire.

— Et même si nous étions là, dit Chris, quel est votre plan pendant que nous attendons dehors ? Donner une cargaison de diamants à la mafia ?

— Je n’ai pas encore mis au point cette partie de mon plan, répond Elizabeth. Mais je le ferai.

— Vous pouvez être certains qu’elle le fera, intervient Ibrahim.

— Désolé, répond Chris. J’ai accompli toutes sortes de choses pour vous, et je me suis toujours demandé où je fixerais la limite. Et je crois que cette limite pourrait bien être de monter la garde pendant que vous remettez vingt millions de livres à la plus importante organisation criminelle du monde.

Ils sont dans une impasse. Jusqu’à ce que Ron s’éclaircisse la voix.

— J’ai une proposition à faire. Quelque chose de pas mal. Ça intéresse quelqu’un ?

— Ron, je t’aime tendrement, réplique Elizabeth. Mais es-tu sûr que ton idée est bonne ?

— Je me disais juste, dit Ron, puisqu’il ne s’agit pas de l’affaire de Chris, pourquoi ne faisons-nous pas en sorte que ça devienne l’affaire de Chris ?

— On dirait que ça pourrait vraiment être une bonne idée, lance Joyce à Elizabeth.

— Chris, reprend Ron. Donna et vous, vous traquez depuis un moment cette trafiquante de drogue, n’est-ce pas ? Vous savez, cette femme ?

— Connie Johnson ?

— C’est son nom ? Ouais, je ne sais absolument rien à son sujet, fait Ron. Mais cette affaire-là, c’est bien la vôtre, n’est-ce pas ?

— En effet, reconnaît Chris.

— Eh bien, et si on l’impliquait dans l’histoire ? On lui raconte qu’on est un gros gang qui arrive de Londres. On lui dit qu’on a une transaction organisée avec la mafia, qui concerne des diamants. On a prévu un rendez-vous sur place et on a entendu de bonnes choses à son sujet. Ça lui plairait de prendre part à l’affaire ?

Chris pourrait embrasser Ron. Il ne le fera pas, mais il pourrait le faire.

— Comme ça, Sue, Lance et leur bande peuvent débarquer et attraper Lomax et le mec de la mafia. Et vous et Donna vous pouvez attraper la femme. Quel est son nom déjà ?

— Connie Johnson, Ron, répond Chris.

En fait, il l’embrassera pour de bon. À la première occasion.

— Si vous le dites, fait Ron. Qu’est-ce que vous en pensez ?

Chris regarde Donna.

— Si jamais nous recevions un tuyau selon lequel Connie Johnson faisait un deal. Et que nous avions une heure et un lieu. Nous irions enquêter, pas vrai ?

— Nous lui rendrions visite, je pense, acquiesce Donna.

— Ron, dit Elizabeth, cette suggestion n’est pas mauvaise du tout. Mais comment faire pour convaincre Connie Johnson que nous sommes un gros gang londonien ?

Ron se désigne d’un geste, l’air offensé.

— Je n’ai qu’à me pointer, non ? Un barjot en costard. J’leur dis que je suis Billy Baxter ou Jimmy Jackson, qui débarque tout droit de Camden. Et que j’te montre les tatouages, et que j’te montre les diamants.

— Hum, fait Elizabeth.

— Je ne suis pas certaine que les gangsters aient des tatouages montrant le président Mao, intervient Joyce.

— D’accord, je prendrai Bogdan avec moi, fait Ron.

— Eh bien, voilà qui commence à ressembler à un plan, fait Elizabeth. Nous irons chercher Frank Andrade à l’aéroport de Farnborough lundi matin, on lui apprendra la bonne nouvelle : « On a les diamants, venez avec nous. » On s’arrangera pour que Lance amène Lomax avec lui. On les fera tous venir là-bas pour rencontrer Connie Johnson. On aura Sue à l’écoute dans un fourgon, et, je n’en doute pas, Poppy qui traînera dans les parages. Tout le monde se fait coffrer, tout le monde reçoit des médailles, et on rentre tous à la maison à temps pour regarder « Eggheads ». Où devrions-nous organiser le rendez-vous ? Il me faut un endroit que nous pouvons contrôler. Un endroit d’où on ne peut s’échapper.

Donna prend la parole.

— Il y a un bureau pour le responsable au-dessus de la galerie, au bout de la jetée. J’ai dû y aller une fois à cause de tous les mineurs qui jouaient sur les machines. Le gérant a essayé de m’acheter en me proposant mille livres en pièces de 10 pence.

— Le bout de la jetée, ça me semble idéal, fait Elizabeth. Oh, et Ibrahim, je vais avoir besoin de toi pour nous conduire à Farnborough et nous en ramener.

— Pas ce lundi, répond Ibrahim, en secouant la tête. À cause de mes côtes et de ma vue. Peut-être dans quelques semaines. J’aimerais beaucoup mais j’ai bien peur de ne pas pouvoir.

Donna regarde Ibrahim.

— Je crois que vous pouvez probablement le faire cependant. Vous ne croyez pas ? Rien qu’une petite montagne ?

Ibrahim réfléchit. Puis il secoue la tête en la regardant et articule silencieusement « désolé ». Chris jette un coup d’œil en direction de Donna. À quoi rimait tout ça ?

— Magnifique, lance Elizabeth. Tout le monde a une tâche à accomplir.

— À part Joyce, fait Ibrahim.

Joyce sourit.

— Oh, j’ai un travail à faire moi aussi. Mais c’est un secret pour l’instant. Ron, ça te plairait de me raccompagner chez moi tout à l’heure ? J’ai une idée pour toi. Et Donna, pourquoi ne pas vous joindre à nous, et je pourrai vous montrer les diamants avant que vous ne repartiez.

70

Joyce

Je ne voulais pas dire devant tout le monde que j’avais trouvé Ryan Baird. Encore moins devant Ibrahim, qui ne sait même pas qu’il a disparu.

J’avais le dossier que Poppy nous avait donné, avec toutes les informations qu’il fallait au sujet de Ryan Baird, une grande photo et beaucoup de détails, et je l’ai consulté, à la recherche d’un brin d’inspiration.

Puis-je dire, au fait, que Poppy avait collé un Post-it sur le dessus du dossier, et qu’elle avait tracé une petite croix pour symboliser un baiser ainsi qu’un smiley sur ce Post-it ? Et je me demande seulement si c’est le genre de chose qu’un meurtrier ferait.

Peut-être les meurtriers sans pitié passent-ils leur temps à dessiner des smileys sur des Post-it ? J’allais dire que je ne connaissais pas de meurtriers, mais bien sûr ce n’est plus vrai ces derniers temps.

Je sais que nous pouvons tous faire semblant d’être toutes sortes de personnes. Un jour, Gerry a prétendu qu’il était Néerlandais quand nous faisions du camping en Dordogne. Il a imité l’accent et tout. C’était juste pour s’amuser un peu, pour me faire rire, il n’avait pas l’intention d’abattre qui que ce soit.

Je pense qu’on peut considérer comme un fait que Poppy a dû trouver la lettre dans l’arbre. Rien d’autre n’a de sens sinon. Et je sais qu’il est certain que la mère de Poppy a ouvert le casier 531, et que, le jour suivant, quelqu’un a tué quelqu’un dans la planque sur St Albans Avenue. Par conséquent tout pointe vers Poppy.

Mais, malgré tout, j’en reviens au smiley et au petit baiser laissés sur le Post-it.

Donc, oui, le dossier.

J’avais déjà cherché le nom de Ryan Baird sur Instagram, bien sûr. Il y en avait douze, mais seulement un dans le Kent. BigBairdWolf2003. Mais le compte était privé, et je ne suis pas un hacker, et je ne connais pas de hackers, donc je ne suis pas allée plus loin. Une personne de British Telecom est venue réparer ma ligne haut débit la semaine dernière et je lui ai demandé si elle savait comment pirater Instagram pour accéder à des comptes privés, mais elle n’en savait rien.

Je ne sais toujours pas comment accéder aux messages privés de mon compte @JoieSuprême69. Il y en a plus d’un millier à présent. C’est affreusement frustrant.

Bref, c’est alors que j’ai eu une idée brillante, même si c’est moi qui le dis. Dans le dossier de Poppy il y a une liste des amis et des membres de la famille de Ryan Baird, et j’ai donc commencé à les chercher sur Instagram eux aussi. Je me disais : « Bon, il est bien allé quelque part, pas vrai ? » Si jamais il m’arrivait d’être en cavale, il y a une femme avec laquelle je travaillais – Sandra Nugent, je crois – qui s’est installée sur l’île de Wight pour sa retraite, et c’est probablement auprès d’elle que je me rendrais. Elle dit que c’est au milieu de nulle part, mais on peut tout de même se faire livrer par Tesco, alors ça m’irait tout à fait. Sandra exagère un peu trop parfois. Mais quand on est en fuite, on ne peut pas faire la difficile.

La maman de Ryan Baird vit à Littlehampton, mais je n’ai pas réussi à la trouver sur Instagram. Je n’ai même pas pu trouver sa trace sur Facebook, donc elle peut tout aussi bien être morte. Il a une grande sœur, Leanne, et je pense que je l’ai retrouvée, mais elle ne poste jamais rien à part des arcs-en-ciel pour soutenir toutes sortes de choses. Grand bien lui fasse, mais cela ne m’avance pas.

Puis on passait aux cousins, et il y en avait beaucoup. Ce travail m’a pris du temps, au fait, je donne l’impression que c’était rapide mais ça ne l’était pas. Il y avait tant de personnes dont je devais vérifier qui elles étaient, et puis aussi, je n’arrêtais pas de me faire distraire par de nouveaux posts venant de gens que je suis. J’ai regardé Joe Wicks, le coach sportif, effectuer un nouvel entraînement par exemple.

Le dossier faisait mention de Steven Baird. Né à Paisley, une ville que je sais se trouver en Écosse. J’ai donc mené une petite recherche, et il y a beaucoup de « Baird » en Écosse, et beaucoup de « Steven » aussi. J’ai fait défiler les profils de quelques-uns d’entre eux. Puis je suis tombée sur StevieRoidupétardRangerspourlavie.

Il avait un air de Ryan Baird, quelque chose d’un peu fâcheux au niveau des yeux, alors je me suis dit que j’allais creuser un peu. Ça n’a pas pris longtemps. Deux jours plus tôt, Stevie Roidupétard avait posté une série de photos prises lors d’une fête. Elle a eu lieu dans un petit appartement en désordre et, rien qu’en regardant les images, on avait le sentiment que le volume était poussé à fond.

Puis j’ai trouvé le cliché que je cherchais. Il avait pour légende :

Total foncedé avec mon couz’ Pablo

Je n’arrivais pas vraiment à comprendre ces mots, mais la photo montrait Steven Baird entourant Ryan Baird de ses bras, et tous deux fumaient des cigarettes roulées. C’était clair comme le jour. Donc c’est là qu’il se trouve. En Écosse.

Après la réunion du Murder Club du jeudi j’ai demandé à Donna et Ron de venir chez moi.

J’ai montré les diamants à Donna. Elle a tenu le plus gros contre son annulaire et a fait des allers-retours à la manière d’un mannequin. Puis elle a fait faire la même chose à Ron et ils ont tous les deux rigolé. J’ai saisi l’occasion d’avoir vidé la bouilloire pour nous préparer à tous une tasse de thé.

Je leur ai montré la photo à tous les deux et tous les deux ont dit que j’avais fait un travail fabuleux. Ron m’a serrée dans ses bras. Je dirai la chose suivante au sujet de Ron : il n’est pas mon type, mais il est très doué pour les câlins. Il fera un jour un très bon mari pour un type très précis de femme.

C’est dommage pour Siobhan, parce qu’elle aurait même pu être cette femme. Je me demande qui elle est réellement.

Donna a traduit la légende d’Instagram pour moi. Elle signifie « Je fume du cannabis avec mon cousin Pablo ». Pablo doit être le surnom de Ryan Baird.

Donna a dit qu’elle allait contacter directement la police de Strathclyde pour qu’il soit localisé et arrêté. Mais je lui ai alors expliqué mon plan, celui qu’on pourrait suivre à la place. Ron et elle m’ont écoutée, et ensuite ils sont tombés d’accord pour dire que ce que j’avais imaginé était bien plus amusant.

Ils viennent de partir, tous les deux, et les diamants sont de retour dans la bouilloire, bien à leur place.

Ron va aller voir Connie Johnson demain. J’aimerais être une petite souris, oh oui, j’aimerais vraiment ça ! Ça se voit qu’il ne touche plus terre, et j’ai entièrement confiance en lui.

J’aperçois le Post-it devant moi cependant. Le smiley de Poppy. Je ne sais pas quoi penser, je ne sais vraiment pas.

Peut-être qu’elle apparaîtra sur la jetée de Fairhaven lundi, ou peut-être est-elle vraiment morte, et qu’il s’agit d’une fausse piste.

Mais je suspecte qu’Elizabeth a raison sur un point. Si nous rassemblons tout le monde au bout de la jetée, en sortant les diamants au grand jour, alors nous découvrirons certainement qui a tiré sur qui et pourquoi.

71

Connie Johnson a déjà changé trois fois de tenue au cours de la matinée. La robe d’été envoyait un message trop évident, la combinaison un message qui ne l’était pas assez, et le pantalon qu’elle avait acheté chez Whistles était parfait, mais elle n’avait pas réussi à y cacher son flingue d’une manière qui soit confortable.

Pour finir elle avait eu une idée de génie, et elle est maintenant vêtue de sa tenue de gym en lycra. Cela envoyait un certain nombre de messages. En premier lieu, « Oh, cette réunion, ce n’est pas grand-chose, vraiment, je l’ai juste casée là, avant ma séance à la salle de sport », mais aussi, et c’est le plus important, « Et voilà, Bogdan, regarde un peu ce que j’ai à offrir », mais d’une manière saine, plutôt que vulgaire.

Et son arme est dans un sac banane bien pratique.

Un gros sac d’ecstasy est posé sur son bureau, elle le range dans un tiroir avant de consulter sa montre. Ils vont arriver d’une minute à l’autre. Bogdan avait glissé une lettre sous la porte du box – une lettre, de quoi défaillir, vraiment. Il amenait avec lui un homme nommé Vic Vincent pour discuter d’une sorte de marché. Vincent étant un personnage de premier plan à Londres.

Elle avait tapé « Vic Vincent » dans la barre de recherche de Google, bien sûr, et rien n’était sorti, ce qui était tout ce qu’il lui fallait pour la rassurer. Elle avait affaire à un pro.

Une batte de base-ball recouverte de fil de fer barbelé est appuyée contre le photocopieur, et Connie la pousse pour la cacher aux regards. Elle vérifie sa coiffure une fois de plus. Peut-être Bogdan portera-t-il un débardeur ? Ces superbes bras aux muscles ondulants, prêts à…

Un coup sourd est frappé contre la porte métallique. Nous y voici, Connie. Alors qu’elle arrive à la porte, elle remarque une grande tache de sang sous l’une des patères. Trop tard pour la nettoyer maintenant, ils n’auront qu’à la prendre comme elle est.

Elle ouvre la porte et voilà qu’entrent Bogdan et Vic Vincent. Ils se serrent la main. Bogdan ne porte pas de débardeur, mais il a des lunettes de soleil, ce qui lui laisse encore de quoi s’occuper largement. Vic Vincent lui rappelle quelqu’un, mais elle n’arrive pas à le remettre. Leurs routes se sont-elles déjà croisées ? Il a la tête de l’emploi, un visage admirablement défoncé, mais son costume est un peu trop étriqué, et, est-ce une cravate du club de West Ham United qu’il porte ?

Personne ne désire de café – « On ne doit pas boire de café avant d’aller à la salle de sport », dit Bogdan, et, oui, bien sûr, elle aurait dû y penser. Ils s’assoient.

— J’ai entendu de bonnes choses à votre sujet, Connie, fait Vic Vincent. De la bouche de Bogdan, ici présent.

Il a entendu de bonnes choses et c’est Bogdan qui les lui a dites. Bogdan a parlé d’elle.

— Je vois, et est-ce que Bogdan travaille pour vous ?

Vic Vincent éclate de rire.

— Bogdan ne bosse pour personne. Mais de temps en temps je lui demande un petit coup de main. Il fait le boulot sans histoires. Vous voyez ce que je veux dire ?

— Je vois, oui, répond Connie.

Elle regarde Bogdan, qui se tient là, assis, avec ses lunettes de soleil, comme Mr. Darcy. Ça, elle veut bien le parier qu’il fait le boulot sans histoires.

— Il y a un point sur lequel vous pourriez peut-être m’aider. Ça vous intéresse, les diamants ? demande Vic Vincent.

Mais d’où le connaît-elle ?

— Pas vraiment, rétorque Connie. Mais l’argent, ça, ça m’intéresse. S’il en est question également ?

Vic Vincent opine du chef. Bogdan balaye la pièce du regard. Elle est heureuse d’avoir caché le sac d’ecstasy et la batte de base-ball. Visiblement, il aime que tout soit bien rangé.

— Vous avez déjà eu affaire à la mafia ? demande Vic.

La mafia ? Eh bien, voilà qui devient intéressant.

Connie fait non de la tête.

— J’ai essayé d’annuler mon abonnement à Sky Sports une fois, mais ça n’est jamais allé plus loin que ça.

— Un homme arrive à Fairhaven lundi, son nom est Frank Andrade. Je veux que quelqu’un le rencontre. On a une salle au bout de la jetée. Le bureau du responsable.

Connie hoche la tête, elle connaît bien cette pièce. Elle avait un jour menacé de mettre le feu à la galerie. Peut-être Bogdan sera-t-il présent à cette réunion ? Comment s’habillera-t-elle pour l’occasion ? Pour la mafia et Bogdan ?

— Il me faut quelqu’un en qui je puisse avoir confiance, et Bogdan me dit que cette personne, c’est vous, pour donner ceci à M. Andrade.

Vic Vincent lui tend un sac de velours bleu. Elle défait le cordon. Des diamants, il ne plaisantait pas.

— Combien valent-ils ? demande Connie.

— Disons simplement qu’ils valent la peine de faire ce boulot correctement, fait Vic Vincent.

Les boutons de sa chemise sont sous tension. Ce visage est si familier. Mais que se passe-t-il donc ici ?

— Et pourquoi ne pouvez-vous pas les remettre vous-même ?

— On ne s’entend pas, tous les deux. J’ai tué son frère.

Connie hoche la tête.

— J’ai connu ça. Et pourquoi au bout de la jetée ?

— Pas mal de gens veulent ces diamants. Je ne peux pas vous dire pourquoi, mais c’est ainsi. Nous avons besoin d’un endroit où on pourra garder un œil sur toutes les allées et venues.

— Et qu’ai-je à y gagner ?

— Il y aura un autre type là-bas. Il s’appelle Lomax. Andrade lui fait confiance. Il vend des paquets de coke dans les quartiers sud de Londres et il cherche un nouveau grossiste.

— Qu’est-il arrivé à son ancien grossiste ?

— Un accident avec une bétonnière, fait Vic.

— C’est maladroit, commente Connie.

— Donc je lui ai dit de vous tester. Il vous achète pour cinquante briques, il vérifie la qualité, il voit si vous pourriez être la personne qu’il recherche.

Connie opine du chef.

— Et pour cette prise de contact, vous remettez les diamants à Andrade pour moi. Ça vous paraît correct ?

Vic Vincent lui adresse un petit sourire. Connie connaît ce gars, elle peut le jurer. Elle connaît ce visage. On dirait bien que c’est trop beau pour être vrai. Est-ce que c’est ce flic, Chris Hudson, qui lui tend un piège ?

Connie tripote son sac banane pendant un moment, puis sort son arme. Elle la pointe droit sur Vic Vincent. Enfin, s’il s’agissait bien de son vrai nom. Vic et Bogdan ont tous deux l’air légèrement surpris.

— Désolé, mon gars, ne le prenez pas mal, mais je vous connais. Je vous ai déjà vu.

Connie garde le flingue dirigé vers un point entre les deux yeux de Vic Vincent. Vic gratte un tatouage sur son bras. Il y est écrit « Kendrick ». Sans détacher son regard de lui, elle s’adresse à Bogdan.

— Qui est-ce, Bogdan ? Dis-moi juste qui c’est. Tu me le dis et vous pourrez partir tous les deux d’ici et on n’en reparlera plus.

Est-il possible qu’elle tue Vic Vincent et puisse tout de même sortir boire un verre avec Bogdan ? Elle en doute, mais elle est prête à essayer.

— C’est Vic Vincent, répond Bogdan. J’ai travaillé pour lui quelques fois, jamais de problèmes.

— Continue, fait Connie.

Vic Vincent a l’air aussi détendu que possible. Mais une goutte de sueur descend le long de son cou, en glissant en travers du tatouage terni « West Ham ».

— Il m’a appelé, il y a quelques semaines, poursuit Bogdan, et m’a dit « Tu ne connaîtrais pas quelqu’un à qui je pourrais faire confiance ? ». J’ai dit Connie, parce que j’ai confiance en toi.

Mon Dieu, ce que c’est dur, songe Connie. Mais reste concentrée.

— Il me demande si tu vends de la coke, et je dis, bien sûr, tout le monde fait ça. Alors il me dit, achète-lui de la coke, que je voie comment ça se passe.

— Les dix plaques de l’autre jour ? demande Connie.

— C’était l’argent de Vic.

Connie commence à rire, elle repose le flingue et serre Vic Vincent dans ses bras. Il est plus couvert de sueur qu’elle ne s’y attendait.

— C’est pour ça que je connais votre visage ! J’ai quelqu’un qui suit tous ceux qui partent d’ici. Il vérifie si c’est pas des flics, des rivaux, peu importe, il fait des photos. Bogdan vous a apporté la coke, près de la jetée.

Connie ouvre un tiroir et passe en revue quelques clichés. Elle en sort un de Ron et de Bogdan près de la jetée de Fairhaven.

— Habillé comme un plombier, j’adore ça. Je savais que j’avais déjà vu votre tête. Désolée monsieur Vincent, je ne voulais pas pointer un flingue sur vous.

— Pas de problème, fait Vic Vincent, et il gratte à nouveau son tatouage « Kendrick ». Et emportez cette arme avec vous lundi. Juste au cas où.

— Donc, je suis sur le coup, se réjouit Connie. Cinquante plaques de coke, et les diamants.

— Lundi, 15 heures, dit Vic Vincent.

Connie jette un regard vers Bogdan.

— Et tu seras là ?

Bogdan retire ses lunettes de soleil et plante ses yeux dans les siens.

— Oui, on peut faire ça ensemble.

Doux Jésus, ça, c’était un regard intense.

— On pourrait peut-être aller prendre un verre, tous les trois ?

— Tu vas à la salle de sport, fait Bogdan en rechaussant ses lunettes de soleil.

Mince.

— J’ai besoin que vous me rendiez un autre service, Connie, ajoute Vic Vincent. Si ça ne vous dérange pas. Rien de compliqué.

— Je vous écoute.

— La nièce de ma femme vit par ici, et elle a un garçon qui cherche une opportunité. Je me disais juste que vous auriez peut-être besoin d’un chauffeur ce fameux jour, et je me demandais si vous lui donneriez sa chance, peut-être ?

— J’ai déjà un chauffeur, fait Connie.

— Je préférerais faire appel à quelqu’un dont je sais que je peux aussi lui faire confiance, argumente Vic Vincent. La famille. Il a déjà un peu travaillé pour vous, d’après ce qu’il dit. Il pourra nous conduire tous les trois pour aller dîner quelque part une fois que ce sera fini, si vous en avez envie.

Connie en a vraiment envie.

— OK, c’est quoi son nom ?

— Ryan Baird, dit Vic Vincent, et il fait glisser un bout de papier vers Connie. Il est là-haut en Écosse, pour le moment, voici l’adresse. Vous pensez que vous pourriez envoyer quelqu’un pour le ramener ici pour lundi ?

— Bien sûr, acquiesce Connie, en réfléchissant à l’endroit où ils pourraient dîner.

Lundi, sur la jetée, on allait bien s’amuser.

72

Elizabeth avait expliqué à Joyce à maintes reprises que Farnborough n’était pas un aéroport comme Heathrow et Gatwick, et qu’il n’y aurait pas de boutiques. Mais son amie affiche malgré tout un air déconfit.

— Mais il n’y a même pas un WHSmith, fait Joyce en balayant du regard les alentours du terminal des arrivées.

— Que voulais-tu acheter, pour l’amour du ciel ? demande Elizabeth.

Il est 11 h 30 et Frank Andrade Jr. devrait franchir les portes du terminal très bientôt.

— Eh bien, rien du tout, c’est juste une question de principe, dit Joyce. Une fois qu’on est allé aux toilettes, il n’y a plus rien à faire.

— Je suis vraiment désolée si je t’ennuie, Joyce, en t’emmenant rencontrer un parrain de la mafia pour qu’on puisse le conduire à un troc de diamants où nous allons mettre la main sur un meurtrier.

— Je dis ça comme ça, fait Joyce, et elle s’installe dans son siège.

Elizabeth n’avait pas réussi à persuader Ibrahim de les conduire en voiture jusqu’à Farnborough, donc Mark, l’ami de Ron, les avaient emmenées jusqu’ici dans son taxi. Ç’aurait été plus amusant avec Ibrahim mais, pour un ami de Ron, Mark était à vrai dire d’assez bonne compagnie. Elle s’était inquiétée à propos de la station de radio qu’il voudrait écouter, mais il s’agissait de Radio 2, donc elle s’en était tirée à bon compte.

Joyce fait la tête. Elizabeth sait ce qui va lui remonter le moral.

— C’était vraiment une idée fabuleuse. De prendre Ryan Baird pour chauffeur. Et avant cela, le retrouver, eh bien, c’était excellent.

— Arrête d’essayer de me remonter le moral, fait Joyce. Je devrais être en train de regarder les produits de toilette de voyage chez Boots.

— D’acc, concède Elizabeth.

Tout était en place. La jetée serait fermée pour entretien dès le début du rendez-vous. Chris et son équipe seraient sur place. Ils avaient reçu un tuyau selon lequel Connie Johnson se trouverait au bout de la jetée à 15 heures avec de la cocaïne et un flingue.

Un groupe d’hommes d’affaires japonais passent devant elles. Un chauffeur pousse un chariot chargé de leurs valises. Elizabeth adorerait ouvrir jusqu’au dernier des bagages qui entraient dans cet aéroport. Des jets privés qui arrivaient de tous les coins du monde. Elle avait brièvement travaillé comme bagagiste à Heathrow, où elle avait cousu des mouchards dans les valises de délégations commerciales.

Sue serait présente cette après-midi, elle aussi. La discussion avait été épineuse. Oui, Elizabeth avait trouvé les diamants, non, elle ne les avait pas pour l’instant, oui, ils étaient entre les mains d’un baron de la drogue de la côte sud, oui, elle comprenait que ça ne figurait pas au nombre des pratiques exemplaires. Où les avait-elle trouvés ? Eh bien, c’était une histoire qu’elle lui raconterait un autre jour. Et cela s’était poursuivi encore et encore, avec des menaces et des invectives. « Je croyais qu’on avait un accord ! » Pourquoi les gens se mettaient-ils toujours autant en colère ? On sera tous bientôt morts de toute façon.

Sue avait fini par retrouver son calme, et elle sera donc cachée quelque part, occupée à observer et à écouter.

Lance sera là, lui aussi. Il surveille la maison de Martin Lomax, donc il conduira Lomax au rendez-vous. Tout s’était mis en place d’excellente manière.

— Je peux dire quelque chose ? demande Joyce.

— Pas si cela concerne la raison de l’absence de boutiques ici, non, répond Elizabeth.

— Je ne veux pas que tu te fâches contre moi, fait Joyce. C’est juste que… c’est juste que je ne suis pas certaine que Poppy soit derrière toute cette histoire. Je sais que j’ai une tendresse particulière pour elle, je le sais bien. Depuis qu’elle m’a fait confiance en me donnant le numéro de téléphone de sa mère, je me sens très protectrice envers elle. Je suis stupide, peut-être.

— Je voulais t’en parler, justement. T’a-t-elle regardée dans les yeux quand elle a mis le numéro dans ta poche ? demande Elizabeth. A-t-elle battu des cils en prenant un air malheureux ?

— Non, j’ai trouvé le message à mon retour. Mais il y a aussi autre chose, je ne t’ai pas parlé du smiley sur le Post…

La porte des arrivées s’ouvre dans un sifflement devant elles, et un homme la franchit, habillé exactement comme s’il se rendait à une partie de golf. Polo, pantalon beige, lunettes de soleil remontées au sommet de son front. Dans les quarante-cinq ans peut-être ? Tout seul, avec une petite valise. Il regarde autour de lui à la recherche du guichet du loueur de voitures au moment où Elizabeth et Joyce s’élancent pour l’encadrer.

— Vous devez être M. Andrade, dit Elizabeth.

Andrade s’arrête et regarde Elizabeth.

— Non, répond-il.

— Je suis Joyce, fait Joyce. Et voici Elizabeth.

— Content pour vous, réplique Frank Andrade. À présent, si vous voulez bien m’excuser…

Et il repart à grands pas, avec Elizabeth qui suit le rythme de sa marche, et Joyce qui se presse pour les rattraper.

— Vous n’aurez pas besoin de voiture, monsieur Andrade, lance Elizabeth.

— Je déteste ne pas être d’accord, lui répond Frank Andrade.

— Mark des Taxis de Robertsbridge va nous conduire, intervient Joyce. Nous avions peur que le coffre ne soit pas assez grand pour vos bagages, mais regardez-vous avec rien qu’une mallette. C’est une Toyota Avensis.

Andrade s’arrête de nouveau.

— Mesdames, excusez-moi, j’ignore qui vous êtes. Et je n’en ai absolument rien à faire. Je dois me rendre quelque part, et voir quelqu’un.

— On sait, fait Elizabeth. Nous sommes ici pour vous aider. Vous êtes en route pour aller voir Martin Lomax.

Andrade pose un regard dur sur Elizabeth.

— Au sujet de vos diamants, ajoute Joyce.

Andrade adresse à Joyce un regard plus dur encore. Elizabeth voit Joyce rougir. Pour l’amour du ciel, n’y a-t-il personne que Joyce ne trouve pas séduisant ?

— Écoutez, mesdames, mon voyage a été long. Je veux monter dans ma voiture, je veux aller voir Martin Lomax, je veux récupérer ce pour quoi je suis venu, et je veux revenir directement ici et prendre un vol pour chez moi.

— Eh bien, Martin Lomax n’a pas vos diamants, assène Elizabeth. Moi, oui.

— Vous avez mes diamants ?

— J’ai vos diamants, en effet, répond Elizabeth.

— Entendu, dit Frank Andrade. Et vous croyez que je ne vais pas vous tuer parce que vous êtes une vieille femme ?

— Oh, je suis certaine que vous le feriez, Frank, réplique Elizabeth. Je n’en doute pas un seul instant. Mais, de la même manière, je vous tuerais sans hésitation. Alors si on arrêtait l’esbroufe et qu’on en venait au business ?

Frank Andrade éclate de rire.

— Vous me tueriez, moi ?

— Elle le ferait, confirme Joyce. Je ne pense pas qu’elle le fera, mais elle le ferait.

— D’accord, dit Andrade. Alors où sont mes diamants ?

— Ils se trouvent à Fairhaven, répond Elizabeth. Au bout de la jetée.

— Et où se trouve Fairhaven ?

— Eh bien, vous voyez à quel point nous pouvons déjà vous être utiles ?

Elizabeth constate que Mark a fait le tour en voiture pour arriver devant l’aérogare. Il lui adresse un petit coup de klaxon. On ne devrait pas klaxonner à l’intention d’un membre de la mafia mais elle suppose que Mark n’est pas censé le savoir.

— Vous venez avec nous, vous faites la paix avec Martin Lomax, et la personne qui me représente vous donnera les diamants. On vous ramènera ici à 21 heures au plus tard, fait Elizabeth.

— Avec mes diamants ? demande Andrade.

— Avec vos diamants, confirme Elizabeth.

Elle pointe du doigt la voiture de Mark.

— Alors, on y va ?

— Et pour quelle raison devrais-je vous faire confiance ?

— Eh bien, vous n’avez qu’à vous servir de votre discernement, fait Elizabeth. Et jetez un coup d’œil au visage de Joyce. Qui n’accorderait pas sa confiance à une personne dotée d’un tel visage ?

Joyce sourit.

— Si vous le souhaitez, vous pouvez vous asseoir à l’avant. J’étais à cette place à l’aller, mais cela ne me dérange pas de m’installer à l’arrière. Je dormirai probablement de toute façon.

Mark est à l’extérieur de la voiture, et il a ouvert le coffre. Il tend une main vers Frank Andrade.

— C’est tout ce que vous avez ? Mon nom est Mark, ravi de vous rencontrer. Vous êtes vraiment de la mafia ?

Frank Andrade lui confie son bagage.

— Euh, ouais.

Il observe la voiture, puis regarde ses trois compagnons.

— Bon, fait Joyce. Nous en avons au moins pour deux heures de trajet, alors avez-vous besoin d’aller aux toilettes avant qu’on se mette en route ?

73

Donna et Chris sont garés dans une petite rue devant une boutique vendant de la barbe à papa, des maquettes du Tower Bridge et des cartes téléphoniques internationales. Ils font face à la mer, grise et triste comme le ciel, et ont une vue dégagée sur l’entrée de la jetée de Fairhaven, un peu plus loin sur leur gauche.

Donna mange une glace. Elle en propose à Chris, mais il refuse et baisse les yeux vers son sac de graines de tournesol.

Connie Johnson est la première à arriver. Sa Range Rover s’arrête sur le large trottoir en face de la jetée et elle sort et regarde autour d’elle. Elle tient à la main un gros sac de sport, et Donna espère que les cinq kilos de coke sont à l’intérieur. Les cinq kilos de coke qui, avec un peu de chance, mèneront à l’arrestation de Connie avant que l’après-midi ne prenne fin.

Donna ne peut distinguer les traits du chauffeur derrière les vitres teintées, mais elle a hâte d’arrêter de nouveau Ryan Baird également. Elle ne pouvait que tirer son chapeau à Joyce sur ce point.

Soudain, Bogdan apparaît, même si Donna est incapable de déterminer d’où il vient. Ils observaient la jetée depuis déjà une demi-heure et ils n’avaient pas aperçu une seule fois l’homme à l’imposante stature. L’homme grand et taciturne, avec des yeux d’un bleu profond. Donna pourrait jurer que sa glace commence à fondre plus vite. Elle le regarde remonter la jetée avec Connie Johnson, portant son sac de cocaïne pour elle comme un gentleman.

— C’est un bon gars, fait Chris.

— Mmm, reconnaît Donna.

Une voiture de sport noire, une Lotus, est la suivante à se garer et deux hommes, un plus vieux et un plus jeune, sortent du véhicule. Donna voit Chris baisser les yeux vers une photo sur son téléphone.

— C’est Martin Lomax, fait Chris. L’autre doit être l’espion, non ?

— Lance, dit Donna.

Joyce avait dit à Donna qu’elle apprécierait peut-être Lance, mais il est trop âgé. Et que dire de ses cheveux ? Mais ce n’était pas mal tenté, Joyce. Il y a dix ans, peut-être.

Lance James et Martin Lomax commencent à avancer sur la jetée, laissant leur voiture là où elle est. Donna se dit que ce doit être sympa de travailler pour le MI5 et d’être capable de se garer partout où on veut. Un jour, Donna avait lutté contre un homme qui brandissait une épée dans le Lidl de Streatham, tout ça pour s’apercevoir ensuite qu’on avait posé un sabot à sa voiture parce qu’elle s’était garée à cheval sur deux emplacements.

Il est 14 h 55. Les gens semblent ponctuels quand il est question de diamants et de cocaïne. Une Toyota Avensis, avec une inscription au pochoir « Robertsbridge Taxis » sur la porte du conducteur, arrive ensuite et se gare derrière la Lotus.

Le chauffeur, que Donna ne reconnaît pas, s’extrait du véhicule et se dirige vers le coffre. Du côté passager sort un homme qui ne peut être que Frank Andrade Jr.

Martin Lomax et Frank Andrade Jr., c’est un dossier qui ne concerne pas Donna et Chris en cette journée, mais il est intéressant de les voir malgré tout. Le MI5 se chargera d’eux, tandis que la police du Kent s’occupera de Connie Johnson et de Ryan Baird. Et aucune question ne sera posée par l’une ou l’autre des parties concernées. Elizabeth avait négocié ce marché.

Et en parlant du loup, voilà qu’elle apparaît à présent. Elizabeth et Joyce quittent les sièges arrière. Joyce a l’air d’émerger du sommeil.

Le chauffeur tend une mallette à Frank Andrade et les deux hommes se serrent la main.

Bogdan est revenu et il fait signe à Frank Andrade de l’accompagner. Andrade regarde Elizabeth, qui le salue d’un signe de tête. Elizabeth ne serre pas la main d’Andrade, Joyce l’imite. Ce qui ne leur ressemble vraiment pas, ni à l’une ni à l’autre.

Bogdan adresse un petit sourire à Frank Andrade. Donna a-t-elle déjà vu Bogdan sourire ? Elle ne croit pas, mais elle aimerait le voir de nouveau. « Escaladez votre prochaine montagne », lui avait dit Ibrahim. Alors qu’elle l’observe remonter la jetée avec Frank Andrade Jr., Donna se demande à quoi cela pourrait ressembler d’escalader Bogdan. Elle mange tous ses pétales de chocolat puis s’attaque au cornet.

— La bande est au complet à présent, dit Chris. Vous êtes prête ?

— Prête, fait Donna.

Elle voit Elizabeth marcher le long de la promenade, et Joyce la suit, tout en essayant de lisser les plis que le trajet a imprimés sur le tissu de sa jupe. Elles dépassent la Lotus, puis la Range Rover. Joyce examine les alentours, les repère, et leur adresse un grand signe de la main. Ce n’est pas demain que Joyce deviendra un policier en civil efficace. Donna répond et Joyce a l’air aux anges.

Joyce et Elizabeth atteignent une camionnette blanche d’apparence banale, garée près des balustrades du front de mer, dont l’accès est interdit au moyen de rubans de sécurité. Sur le côté du fourgon il est écrit : « T.H. Hargreaves – Balustrades, tous travaux envisagés ».

Elizabeth enjambe le ruban et Joyce fait de même. Quelqu’un à l’intérieur de la camionnette ouvre les portes arrière, et toutes deux montent à bord.

74

C’est un bureau plutôt agréable pour une personne qui doit superviser la gestion quotidienne d’une galerie de machines à sous sur une jetée primée.

À cet instant cependant, on y est un peu à l’étroit. Connie Johnson est assise derrière un bureau, avec Martin Lomax en face d’elle. Frank Andrade Jr. est perché sur le rebord de fenêtre. Lance James est appuyé contre un mur et Bogdan se tient devant la porte.

Les présentations avaient été rapides, se résumant principalement à un échange de « Qui êtes-vous ? » et de « Ça ne vous regarde pas ». Frank Andrade Jr. avait salué Martin Lomax en lui serrant la main, toutefois.

— On dirait que je ne vais pas avoir à te tuer aujourd’hui, Martin !

— On dirait bien, Frank. Comment va votre épouse, a-t-elle reçu les muffins que j’ai envoyés ?

Personne n’est vraiment sûr de la manière dont il faut lancer la réunion. Parce que, bien entendu, personne dans cette pièce n’a vraiment organisé ce rendez-vous. Il a été planifié par une femme de soixante-seize ans qui se trouve à l’heure actuelle installée dans une camionnette blanche, à quatre cents mètres de là, et qui écoute chacun des mots qu’ils s’apprêtent à dire.

Et il revient par conséquent au mâle dominant dans la pièce de lancer la discussion.

— Bon, OK, fait Bogdan, on commence.

*

— Bon, OK, fait Bogdan, on commence.

À l’intérieur de la camionnette blanche, Sue Reardon est munie d’écouteurs, et elle regarde les écrans qui relaient les images captées par les caméras que son équipe a installées dans le bureau au cours du weekend.

Elizabeth et Joyce doivent partager les écouteurs, une oreille chacune. La faute aux coupes budgétaires.

— Vous êtes sûre qu’elle a toujours les diamants ? demande Sue.

— J’ai laissé Bogdan se charger de ce point-là, répond Elizabeth. Alors, oui, j’en suis sûre.

— Et qu’a-t-elle, bon sang, dans ce sac qu’elle portait ? demande Sue.

Elizabeth hausse légèrement les épaules. La drogue sera à porter au bénéfice de Chris et Donna, Sue n’a pas besoin d’en connaître l’existence. Elle reporte les yeux sur la vidéo du bureau plein à craquer, sur son écran. Les images sont tellement plus nettes qu’à son époque.

Frank Andrade, assis sur son rebord de fenêtre, s’adresse à Connie Johnson.

— Alors, vous avez mes diamants ?

— J’ai des diamants, dit Connie. Si vous dites qu’ils sont à vous, je vous crois sur parole.

— Comment les avez-vous eus ? demande Andrade.

— Sont tombés dans mes Coco Pops, rétorque Connie. Vous êtes vraiment de la mafia ?

— C’est un homme d’affaires, réplique Martin Lomax. Très respecté.

— Ouais, je suis de la mafia. Maintenant, montrez-moi les diamants.

Eh bien, c’est parti alors, songe Elizabeth. Ils ne vont pas aimer la suite des événements. Bonne chance à tous.

*

Connie plonge la main dans son sac de sport. Quand vont-ils parler de la drogue ? Elle veut ses cinquante briques, et elle veut faire plus de business avec ces gens. Toute cette histoire, elle doit l’admettre, lui avait causé du tracas. Elle s’était montrée prudente. Mais tout se déroulait comme on le lui avait annoncé. Comme Vic Vincent l’avait expliqué. Il y avait un type de la mafia, il y avait un vieux gars huppé – il y en a toujours un –, et il y avait Bogdan. Tout cela est très rassurant, et elle désire faire bonne impression. Il y a un autre type, qui s’ennuie et qui perd ses cheveux, mais ce n’est probablement qu’un garde du corps. Bogdan le connaissait, et cela lui suffisait.

Elle pose le sac de velours bleu sur le bureau devant elle.

— Eh bien, alléluia, fait le vieux gars huppé.

— Montrez-moi, lance Andrade. Versez les diamants sur la table. N’en renversez aucun.

N’en renversez aucun ? C’est bizarre de dire les choses ainsi, mais ce gars est américain, et les Américains disent des choses bizarres.

Elle dénoue le cordon, et fait glisser les diamants sur la table avec précaution.

— Et voilà, dit Connie. Je n’ai rien renversé. Les deux diamants, sains et saufs.

Un moment de silence. Andrade, le vieux gars huppé, et même le garde du corps, ont les yeux rivés sur les diamants posés sur la table. Connie a le sentiment qu’il s’est soudain créé une atmosphère particulière.

— Vous avez deux diamants ? demande Andrade.

— Ouais, réplique Connie. Voilà les diamants. À quoi vous attendiez-vous ?

*

— À quoi vous attendiez-vous ? demande Connie Johnson.

— Où est le reste des diamants ? interroge Sue Reardon en regardant Elizabeth d’un air frénétique.

— Oh, je ne lui en ai donné que deux, répond Elizabeth. Juste assez pour débusquer le tueur et mettre un peu d’animation. Vous savez si votre bande a déjà repéré Poppy rôdant dans les environs ?

— Doux Jésus, lâche Sue. Il n’y a rien que vous pouvez faire en vous montrant réglo ?

— Seulement lorsque cela va dans le sens des buts que je poursuis, répond Elizabeth. Et cela n’allait pas dans le sens de mes intérêts aujourd’hui.

— Alors, où sont les diamants ?

— En lieu sûr.

Ils sont maintenant dans le micro-ondes de Joyce, parce qu’elle l’utilise bien moins souvent que sa bouilloire.

Sur l’écran, elles voient Frank Andrade sortir une arme.

— Dieu tout puissant ! s’exclame Sue. Qu’avez-vous fait, Elizabeth ?

*

Lance voit Frank Andrade sortir son flingue, alors il sort le sien. Celui d’Andrade est pointé sur Connie Johnson, et celui de Lance sur Andrade.

— Où sont mes diamants ? demande Frank Andrade. Tous mes diamants.

Sa voix est calme mais, d’après l’appréciation de Lance, il n’a pas l’air calme. Lance ne lui en fait pas reproche. Quelle est l’arnaque en train de se jouer ?

— Ce sont vos diamants, fait Connie Johnson. Posez votre arme, espèce de diva.

— Où est le reste ? reprend Andrade.

Sa voix ne paraît plus calme à présent.

— Le reste ? s’étonne Connie. C’est tout ce qu’on m’a donné.

— Donné ? répète Andrade. Donné par qui ?

— Par un vieux bonhomme, Vic Vincent, fait Connie. Ne vous avisez pas de me descendre pour ça. Ce gars m’a filé les diamants, m’a dit qu’un gars huppé voulait cinq kilos de coke et a demandé que je vous rencontre sur la jetée. C’est entre vous et lui.

— Quelle coke ? fait Frank Andrade. Et qui est Vic Vincent ?

— Cette coke, répond Connie, en glissant la main dans son sac.

Mais au lieu d’en extraire de la cocaïne, elle en sort son arme. Elle la pointe sur Andrade.

— Ça fait beaucoup de flingues pour une petite pièce, constate Bogdan, et il soupire.

— Voilà bien un calibre typiquement anglais, commente Andrade. À quoi il ressemblait ? Vic Vincent ?

— À un vieux, un boxeur ou quelque chose du même acabit, fait Connie. Beaucoup de tatouages, des tatouages de l’équipe de West Ham, des trucs en tous genres.

Martin Lomax abat son poing sur le bureau.

— Je le connais, s’exclame Lomax.

— Je me doute bien que tu le connais, dit Andrade et il vise Lomax avec son arme. Qu’est-ce que tu as monté comme coup, ici ?

Eh bien, n’est-ce pas toute la question justement ? se demande Lance. L’arme de Connie Johnson est pointée sur Andrade. Celle d’Andrade sur Lomax. Lance suppose qu’il devrait viser Connie Johnson pour respecter une forme d’équilibre. Comment les choses vont-elles se dérouler à présent ? Ça va mal finir pour quelqu’un. Tout ce qu’il faut, c’est qu’il s’assure que ce quelqu’un ne soit pas lui. Quel endroit ce serait, vraiment, pour mourir. Avec les mouettes qui criaient au-dessus de leurs têtes et les machines à sous vides qui bipaient tout en bas. Au moins, s’il se fait descendre, il n’aura pas à s’occuper du mur de la cuisine, dans son appartement. Mais tout de même, essaye de ne pas te faire flinguer, Lance.

— Je suis tout aussi perplexe que vous, Frank, fait Lomax. Aussi vrai que je respire. Mais il y aura une explication parfaitement sim…

— Ça suffit, assène Frank Andrade.

Il appuie sur la détente et son tir atteint Martin Lomax à la poitrine. Lomax se plie en deux sur son siège, et le sang commence à imbiber le tissu de son costume. Andrade pointe l’arme vers Connie Johnson à présent, même si on lui a appris à tuer tous les hommes d’abord. Mais il agit trop tard, toutefois. Connie Johnson ne tire qu’un coup, qui transperce Frank Andrade, passe à travers la fenêtre et s’échappe à l’extérieur en direction des eaux grises de la mer.

Martin Lomax lève les yeux, comme s’il s’apprêtait à faire un commentaire au sujet du bruit. Mais quel que puisse être son commentaire il devra rester tu. Il bascule sur sa gauche et s’écroule sur le sol.

Frank Andrade glisse du rebord de fenêtre, laissant une tache de sang épais et écarlate qui s’étale de haut en bas sur le radiateur en plastique. Ses pieds finissent leur course au creux du bras de Martin Lomax. Deux hommes endormis. Rêvant de pistolets, de drogue et d’argent, de toujours prendre et de ne jamais donner.

Et maintenant, que va-t-il se passer ? songe Lance.

Il y a deux cadavres par terre, deux diamants sur la table, et un sac rempli de cocaïne sous le bureau. Connie et lui ont leur pistolet pointé l’un sur l’autre, et aucun d’eux n’est vraiment certain de ce qu’il convient de faire.

Bogdan s’interpose entre les deux armes.

— Connie, tu n’en as rien à faire de ce gars, et lui n’en a rien à faire de toi. Il est juste là pour des types qui sont morts et les diamants. Prends ton sac et fuis.

Des membres du Special Boat Service se trouvent à l’extérieur, sur la jetée, les yeux grands ouverts dans l’espoir d’apercevoir Poppy. Ils savent qu’ils ne doivent pas toucher à Connie Johnson. Les ordres qu’ils ont reçus sont clairs. Elle atteindra sa voiture.

Connie attrape le sac, glisse sur le plateau du bureau et se dirige vers la sortie. Bogdan lui ouvre la porte. Elle prend son visage entre ses mains et l’embrasse.

— Tu m’appelles, d’accord ? dit-elle avant de disparaître à toute vitesse, son sac de sport rempli de cocaïne se balançant au rythme de sa course.

Lance examine la scène. Le Polonais costaud près de lui rougit. Le sang des deux cadavres sur le sol commence à ne plus former qu’une seule flaque.

*

Sue a quitté la camionnette en courant dès que les deux tirs ont retenti. Elizabeth n’a pas ressenti le besoin de la suivre, et par conséquent Joyce est restée là où elle était également.

— Eh ben, dis donc, commente cette dernière.

— Je n’aime pas que quiconque se fasse tuer si on peut l’éviter, fait Elizabeth. Mais il n’y a pas de grosse perte dans le cas présent.

Joyce réfléchit à ces paroles. Dès l’instant où Elizabeth avait décidé de donner uniquement deux diamants à Connie Johnson, une telle issue était devenue inévitable. Elizabeth pouvait se montrer brutale parfois. Elle était le genre d’ennemi qu’il n’était pas conseillé d’avoir.

Le monde se porterait bien mieux sans Frank Andrade Jr., c’était certain. Mark des Taxis de Robertsbridge avait voulu lui parler de base-ball, mais il lui avait demandé de « fermer sa bouche ». Sauf qu’Andrade n’avait pas dit « bouche ». Qu’il soit de la mafia ou pas, Frank Andrade Jr. est un homme terriblement ennuyeux et incorrect.

Enfin, était.

Et Martin Lomax ? Avec sa maison, et ses millions, et son travail. Les choses qu’il avait aidé à financer. Les armes, les gangs, les seigneurs de la guerre. La senteur de son chèvrefeuille qui venait masquer celle de la puanteur ambiante. Elle songe au chèque qu’il a fait pour Vivre avec la démence. Cinq livres. Elle regarde l’écran, voit son corps, et ne ressent rien.

Joyce a vu tant de gens bien, de gens innocents, de gens qui n’avaient pas eu de chance, mourir au fil des ans. Parfois, elle rentrait chez elle et pleurait, et Gerry la tenait entre ses bras, en sachant qu’il n’y avait rien qu’il puisse dire.

Mais elle ne verserait pas une larme pour ces deux-là. « Bon débarras », dirait Gerry et Joyce est assez d’accord. Toutefois, que penser du fait de provoquer les choses comme Elizabeth vient de le faire ? Était-ce pire ? Ou seulement plus honnête ? C’était là une question qu’elle préférait laisser à quelqu’un de plus intelligent. Elle la poserait à Ibrahim.

Elle observe les écrans et voit Lance s’approcher de chaque caméra et les éteindre tour à tour. La dernière chose qu’elle aperçoit à chaque fois est son bracelet d’amitié. Le dernier écran devient noir.

— Et maintenant ? demande-t-elle à Elizabeth. Je suppose qu’ils n’ont pas retrouvé Poppy ?

— Oh, Poppy est morte, Joyce, fait Elizabeth. J’ai remis toutes les pièces du puzzle en ordre dans la voiture pendant qu’on roulait jusqu’ici. Tout s’est parfaitement emboîté au moment où l’émission de Jeremy Vine passait à l’antenne.

— Oh, fait Joyce. Alors que va-t-il se passer ?

— Eh bien, dit Elizabeth en jetant un coup d’œil vers sa montre. Je pense qu’il faut attendre une demi-heure environ, mais ensuite, je l’espère, nous repartirons pour Godalming dans un fourgon de médecin légiste en compagnie de la personne qui a tué Douglas et Poppy.

*

Connie court à fond de train le long de la jetée. Elle a tué un parrain de la mafia, elle a embrassé Bogdan, et elle a toujours sa cocaïne, donc il est difficile de dire comment ça s’est passé. Elle a besoin de retourner au bureau. De rassembler ses esprits. Honnêtement, tout cela donne l’impression qu’elle pourrait se sortir de cette affaire sans trop de dégâts. Elle a confiance en Bogdan, et l’autre type semblait ne pas lui témoigner le moindre intérêt.

La Range Rover est un peu plus loin devant elle. Le chauffeur, Ryan Baird, était absolument insignifiant. Elle se souvenait qu’il avait fait quelques boulots pour elle, et qu’il n’avait pas particulièrement été brillant. Il puait l’herbe et ne savait pas comment fonctionnaient les sièges chauffants. Et il avait essayé de lui parler, ce qui était impardonnable. La prochaine fois qu’elle verrait Vic Vincent, il faudrait qu’elle lui dise la vérité à propos de son neveu, famille ou pas.

Connie tente un coup d’œil derrière elle, mais personne ne la poursuit. Personne ne regarde même dans sa direction, ce qui est étrange. Une blonde en tailleur qui court sur la jetée avec son sac de sport ? Quelqu’un devrait certainement tourner la tête vers elle, non ? Mais la jetée est paisible, il n’y a que quelques couples aux vêtements sombres qui marchent bras dessus, bras dessous.

Elle atteint la portière de la Range Rover, l’ouvre et plonge à l’intérieur. Pour atterrir directement sur les genoux de l’inspecteur en chef Chris Hudson. Les menottes se referment sur ses poignets avant qu’elle ait pu ouvrir la bouche.

— Salut Connie, fait Chris. Vous êtes en état d’arrestation. Vous avez le droit de garder le silence.

À l’avant, Connie aperçoit Ryan Baird, menotté sur le siège passager. Derrière le volant se trouve Donna De Freitas. Elle se tourne vers Connie.

— Je n’ai jamais pris le volant d’une Range Rover, Connie, alors pardonnez-moi si ma conduite est un peu chaotique. Mais j’ai enregistré l’adresse du poste de police de Fairhaven dans le GPS donc on ne se trompera pas de chemin. Quelle est cette fragrance que vous portez ? Elle est sublime.

*

— Donc nous avons juste besoin d’un autre mot pour cheval, fait Ibrahim, sa grille de mots croisés appuyée sur son ordinateur portable.

— Dada ? propose Kendrick, qui ne cesse de bondir à l’intérieur et à l’extérieur de l’écran durant leur session FaceTime.

— Pas assez de lettres, fait Ibrahim.

— Mais pourtant, j’ai l’impression que c’est le seul autre mot, dit Kendrick. Alors peut-être qu’ils se sont trompés ?

Ibrahim acquiesce.

— Peut-être, en effet.

Il aurait dû y aller aujourd’hui. Il aurait dû conduire Joyce et Elizabeth à l’aéroport. Il aurait dû les conduire jusqu’à la jetée. Il devrait être là-bas en cet instant. Ron a envoyé un texto. Deux morts de plus, mais il s’agit des bonnes personnes, donc tout le monde semble content.

Mark de la compagnie de taxis ramène Ron chez lui, et il rapporte un fish and chips avec lui. Elizabeth et Joyce ont encore une longue nuit devant elles.

— Tu as toujours mal ? demande Kendrick.

— Oui, répond Ibrahim. Mais pas lorsque je parle à ton grand-père, et pas lorsque je te parle à toi.

*

À travers le pare-brise de la Range Rover, Donna aperçoit Elizabeth et Joyce qui descendent du fourgon blanc. Elizabeth voit Donna derrière le volant et lui adresse un regard plein d’espoir. Donna lui répond en levant un pouce, Elizabeth hoche la tête et articule silencieusement : « Bien joué. »

Ron apparaît à présent du côté conducteur, près de sa vitre ouverte.

— Oh, mais ils sont tous là, aujourd’hui, lance Donna. Une excursion de retraités peut-être ?

— C’est Vic Vincent, lance Connie, en se projetant en avant aussi loin que ses mains menottées le lui permettent. La drogue est à lui. Arrêtez-le.

Ron regarde Connie.

— Jamais entendu parler de lui, chérie. On dirait que c’est un sale type.

Il pose alors les yeux sur Chris.

— Qu’est-ce qu’elle a fait, alors ?

— Elle a tué quelqu’un, répond Chris. Tout a été filmé. Et en plus elle porte un grand sac de coke.

— C’en est fini avec elle, alors, pas vrai ? demande Ron.

Il tourne son regard vers Ryan Baird.

— Tout va bien pour toi, Ryan ?

Ryan Baird sanglote en silence.

— Allez, pleure un bon coup, fait Ron. Et moi je vais te raconter une histoire. Il y a deux semaines, tu as piqué le téléphone d’un gars. Genre de mon âge, le gars, mais qui a l’air plus vieux, et qui perd un peu ses cheveux. Tu lui as donné un méchant coup de pied à l’arrière de la tête, tu t’en souviens ? Sans raison apparente. Je l’ai vu pleurer, aussi, tu vois, depuis que tu as fait ce que tu as fait, et je n’aime pas ça, Ryan. Je sais que tu n’en as rien à faire, fiston, mais c’est mon meilleur pote, ce gars-là. Je veux que tu te souviennes de son nom pour moi. Tu le feras ? Ibrahim Arif. Tu te souviendras de ce nom toutes les nuits que tu passeras à l’ombre. Personne ne touche à Ibrahim Arif.

Connie se penche de nouveau vers l’avant, pour se rapprocher autant que possible de Ron.

Elle siffle entre ses dents.

— Quand je sortirai, vous serez un homme mort.

— Eh bien, j’ai soufflé mes soixante-quinze bougies, et vous allez prendre pour trente ans, donc, ouais, marché conclu.

Donna voit Bogdan approcher. Oh mon Dieu. Il arrive derrière Ron et l’écarte de la fenêtre.

— Faut y aller, fait Bogdan et Ron opine du chef, en lançant un dernier regard au sanglotant Ryan Baird.

— Ibrahim Arif, lance Ron. Ne l’oublie pas, Ryan.

Bogdan regarde Donna.

— Vous êtes Donna ?

— Oui, confirme Donna.

— Moi c’est Bogdan, fait Bogdan.

— Je sais, dit Donna.

Bogdan hoche la tête.

— OK.

Il jette alors un coup d’œil en direction du siège arrière et lance « Salut, Connie ».

— Vous êtes tous morts, fait Connie. Tous autant que vous êtes.

— Tôt ou tard, c’est sûr, admet Bogdan, et Donna le regarde s’éloigner, le bras passé autour des épaules de Ron.

75

Elizabeth avait été stupide, mais au moins elle sait pourquoi.

Toute la faute en revenait à Marcus Carmichael, vraiment.

Depuis le tout début. Le mort près de la Tamise, qui n’avait jamais existé. Le corps non réclamé récupéré dans un hôpital de Londres et déguisé par ses agents. Ce rappel des grandes manœuvres illusionnistes de son métier. Faire croire aux gens exactement ce que vous vouliez qu’ils croient. Rendre les choses compliquées. Se donner du mal.

Elizabeth avait excellé dans cet art. Tout comme Douglas. Quelque part dans un tiroir se trouve une photo prise lors de leur mariage. Elizabeth et Douglas y affichent de si grands sourires que vous jureriez qu’il s’agissait du jour le plus heureux de leur existence.

Rien n’était jamais tel que les apparences le laissaient supposer.

Sauf que, Elizabeth s’en aperçoit à présent, parfois la réalité est exactement telle que les apparences le laissent supposer. Au moins l’a-t-elle compris à temps.

Elle est assise sur une banquette à l’arrière du fourgon du médecin légiste. Il se dirige vers la morgue de Godalming. La même morgue où avait eu lieu l’identification des corps de Douglas et de Poppy.

Près d’elle, il y a Joyce. Elle joue aux mots mêlés sur son téléphone. Elizabeth sait qu’elle devrait écouter Joyce plus souvent. Bien sûr, Poppy ne l’avait pas fait. Poppy n’avait pas assassiné Douglas, puis assassiné une pauvre jeune femme pour que son corps soit identifié comme le sien.

Poppy n’avait pas ourdi un complot avec sa mère pour voler les diamants. Il y avait une autre explication concernant Siobhan.

Qui diable pourrait jamais croire que Poppy l’avait fait ? Seulement quelqu’un de très stupide. Ou quelqu’un d’un peu trop malin.

Elizabeth est en train de comprendre que peut-être, juste quelques fois, les choses sont exactement ce qu’elles semblent être. Lorsque Ron la serre dans ses bras, ou que Joyce lui prépare un gâteau, ou qu’Ibrahim plastifie un document pour elle, ils ne jouent pas un jeu. Ils n’ont besoin de rien d’autre en retour que de son bonheur et de son amitié. Ils l’aiment bien, c’est tout. Il a fallu longtemps à Elizabeth pour accepter la vérité nichée là.

Sur la banquette face à elle se trouve Sue Reardon. Sue Reardon a l’esprit pareil au sien. Elles en avaient ri. Elles se ressemblaient comme deux gouttes d’eau. Elizabeth n’avait pas pris conscience de la moitié de ce que cela signifiait.

Entre les banquettes, étendu sur la longueur du fourgon, gît le corps de Martin Lomax. Le MI6 se charge de Frank Andrade. Il se trouve dans un autre fourgon, roulant sur une autoroute différente.

Poppy et Douglas ont été tous les deux tués par balle. Il n’y avait pas de faux cadavres, il n’y avait pas de grandiose opération de dissimulation. Tous deux ont été abattus par Sue Reardon. Pour une raison très claire. Et Sue Reardon lui avait servi une histoire à laquelle elle savait qu’Elizabeth serait incapable de résister.

Mais comment le prouver ?

Elizabeth lève les yeux vers Joyce, qui tire la langue en encerclant les mots avec son doigt. On lui donnerait le bon Dieu sans confession. Elle enregistre tout sur son téléphone. Exactement comme on le lui a demandé.

La première partie du trajet avait été consacrée au feu roulant de questions auxquelles elle s’était attendue de la part de Sue à propos des diamants. Qui diable était Connie Johnson, et pourquoi avait-elle un sac rempli de cocaïne avec elle ? Elizabeth avait répondu à toutes ces interrogations aussi poliment qu’elle s’en sentait capable. Mais à présent c’était à son tour de mener l’interrogatoire.

— Donc, commence-t-elle en se penchant vers Sue et en lui offrant un sourire par-dessus le cadavre voilé d’un drap de Martin Lomax. Nous n’avons pas retrouvé Poppy, alors ?

— Non, répond Sue. Elle est introuvable.

— C’est curieux, fait Elizabeth. Peut-être est-elle véritablement morte. C’est ce que vous pensez, Sue ?

— Peut-être, répond Sue. Mais nous ne pouvons toujours pas expliquer que sa mère soit allée chercher les diamants.

— Vous avez failli m’avoir, vous savez ? lance Elizabeth.

— Je ne vois pas du tout de quoi vous parlez, fait Sue.

— Vous avez tué Douglas et Poppy. Vous saviez où ils se trouvaient, vous êtes entrée, vous les avez abattus, et vous êtes directement ressortie.

— Cela paraît bien simple.

— C’était simple. Mais vous saviez que la simplicité ne serait pas assez intéressante pour moi. Alors vous m’avez menée par le bout du nez à travers toutes sortes de merveilleuses théories. Pour gagner un peu de temps pour trouver les diamants. Ou pour que je trouve les diamants pour vous. Vous avez fait en sorte de garder mon intérêt éveillé.

— Eh bien, maintenant ça paraît farfelu, réplique Sue. Quelle imagination vous avez, Elizabeth.

Elizabeth secoue la tête.

— Mon imagination a été la source de mon échec dans le cas présent, j’en ai bien peur. Dès que j’ai compris que c’était vous qui aviez glissé le numéro de téléphone de Siobhan dans la poche de Joyce, tout est devenu clair.

— Oh, je me demandais pourquoi tu m’avais interrogée à ce propos, intervient Joyce.

Le téléphone de Sue Reardon se met à vibrer. Elle ouvre le message et sourit.

— Eh bien, en parlant du loup… Voilà que la maman de Poppy me contacte à présent. Pour me donner de bonnes nouvelles.

— Allez-y, dites-moi, fait Elizabeth.

— On m’apprend que nous avons retrouvé les diamants. Dans le micro-ondes de Joyce, n’est-ce pas étonnant ? Cela a quelque chose de très plaisamment banlieusard. Mais je suppose qu’on va passer aux questions sérieuses, au moins.

Sue Reardon presse sur le bouton d’un interphone et s’adresse au chauffeur.

— Changement de programme. On part pour le village de retraite de Coopers Chase. Ce n’est pas loin.

Une voix électronique répond en écho.

— Code postal ?

Sue réfléchit un moment, prend un pistolet dans son sac et le dirige vers Joyce.

— Joyce, quel est le code postal ?

76

Chris Hudson grignote un bâtonnet de carotte. Quand on s’y était habitué, ils n’étaient en fait pas si mauvais que ça. Enfin, ils l’étaient, mais cela semblait avoir moins d’importance. Connie Johnson est dans sa cellule. Son interrogatoire avait pris fin assez rapidement. Il avait été presque entièrement constitué de menaces illustrant son désir de le tuer, de tuer Donna, Bogdan et qui que ce soit qu’elle imaginait être Ron. L’entrée en scène de Bogdan dans cette énumération avait été marquée par la description de sévices particulièrement imagés. Le prénom de Patricia n’avait toutefois pas été mentionné, cette menace-là étant manifestement oubliée. Il n’en parlera jamais à Patricia ou à Donna. Et il sait que Ron et Bogdan ne le feront pas non plus.

L’interrogatoire de Ryan Baird avait été une entreprise plus paisible. Huit minutes de sanglots silencieux qui le secouaient de part en part avant que son avocat ne suggère d’organiser une nouvelle session le lendemain matin. Parfait. Une soirée de repos pour Chris.

L’avocat de Ryan Baird, Chris n’avait pu s’empêcher de le remarquer, était toujours mieux habillé. Il avait à présent les cheveux mieux coupés, et avait même commencé à perdre un peu de poids. Il s’était aspergé de Lynx Africa mais, comme Chris le sait fort bien, on ne peut pas tout changer en une seule fois. À la fin de l’interrogatoire, l’avocat avait pris Donna à part et lui avait demandé si elle aimerait aller boire un verre quelque part. Son alliance était rangée dans sa poche, cela ne faisait pas le moindre doute. Donna lui avait répondu qu’elle adorerait sortir avec lui, mais qu’ils devraient probablement attendre pour le faire, afin de ne pas compromettre l’enquête en cours. Même à la fin d’une longue journée, Donna savait réfléchir vite.

L’esprit de Chris retourne vers la table à l’extérieur de la Maidstone Crown Court. Les promesses que Ron et Bogdan lui avaient faites. Elles s’étaient finalement concrétisées, merci messieurs. Patricia sera de retour à Fairhaven le dimanche suivant, et cette fois Chris lui dira qu’il l’aime. Parfois les planètes s’alignent pour vous. Il espère qu’Elizabeth et Joyce ont elles aussi obtenu ce qu’elles voulaient de leur journée.

Un homme qui mange volontairement des bâtonnets de carotte. Il valait vraiment le coup d’être une telle personne.

77

À présent, c’est Elizabeth qui baisse les yeux vers le canon du pistolet de Sue Reardon. Vers combien de canons avait-elle baissé les yeux au cours de sa carrière ? Vingt ? Trente ? Aucune de ces armes ne l’avait encore tuée.

La règle élémentaire à connaître est que si l’on ne vous tue pas sur-le-champ, alors on ne vous tuera pas du tout. Il y a toujours des exceptions, mais il était inutile de se tracasser à leur sujet pour le moment.

Le fourgon du médecin légiste roule en direction de Coopers Chase. Comment Siobhan avait-elle pu trouver les diamants ? Quelqu’un lui avait dit où ils étaient cachés ? Ibrahim ? Stephen ? Avaient-ils été forcés à le lui dire ? Pourvu qu’il n’en soit rien. Elle doit garder son calme.

— Puis-je vous exposer l’idée que je me fais du déroulement des événements ? demande Elizabeth. Pour passer le temps. Ou cela est-il un peu trop « James Bond » pour vous ?

— Faites donc, je vous prie, répond Sue. Je ne peux vous dire combien j’étais ravie de vous leurrer.

— Poppy a trouvé la lettre, commence Elizabeth. Ainsi que Joyce l’a dit. Mais elle n’est pas partie en quête des diamants, et elle ne l’a pas donnée à sa mère. Elle vous l’a remise parce que c’est ainsi qu’agissait Poppy. Elle faisait son boulot. Donc vous avez lu la lettre, vous avez lu la confession de Douglas. Mais la partie concernant la confession n’avait rien de nouveau pour vous, vous le saviez depuis le début. Douglas et vous aviez planifié toute cette opération ensemble. N’est-ce pas ?

— Un petit projet d’épargne retraite, en effet, reconnaît Sue.

— À un moment, l’épouvantable idée selon laquelle Douglas et Poppy étaient amants m’a brièvement traversé l’esprit, poursuit Elizabeth. Mais je faisais erreur, n’est-ce pas ? C’est vous et Douglas qui étiez amants.

— Oh, oui, fait Joyce. Je peux l’imaginer sans peine.

— Ai-je raison sur ce point ?

— Tout à fait, répond Sue.

Le regard de Joyce passe de l’une à l’autre.

— Il avait incontestablement un type de femme, n’est-ce pas ?

— Je vois ce qui a pu l’attirer chez vous. Je jure que c’est vrai, fait Elizabeth. J’avais presque dix ans de plus que lui, vous, dix ans de moins. Il a joliment enjambé nos générations, pas vrai ?

— Il était très séduisant, intervient Joyce. Pas mon genre du tout, sans vouloir vous offenser l’une ou l’autre, mais très séduisant.

Elizabeth regarde Sue droit dans les yeux.

— Donc vous avez lu la lettre, vu la mention de la clé, le numéro de casier et que sais-je encore. Je suppose qu’il ne vous avait pas dit où il les avait cachés ?

— Il m’a indiqué qu’ils étaient en lieu sûr, répond Sue.

Elizabeth hoche la tête.

— Donc il s’agissait d’une information intéressante pour vous. Lucrative, à tout le moins. Mais la grande nouvelle est apparue un peu plus loin dans la lettre, n’est-ce pas ? Quand il a dit qu’il m’aimait encore ? Qu’il m’attendrait s’il le fallait. Ce doit être à ce moment que vous avez compris que vous n’étiez pas ensemble dans cette affaire, n’est-ce pas ? Que Douglas et vous n’étiez pas sur le point de vous enfuir au soleil couchant avec les vingt millions ? C’est à ce moment que vous avez compris que vous auriez à le tuer ?

Sue hausse légèrement les épaules. Le canon du pistolet accompagne son mouvement.

— Il voulait tout garder pour lui, poursuit Elizabeth. Ou pire encore, il voulait que ce soit pour lui et moi. Même si vous êtes suffisamment intelligente pour comprendre que cela ne se serait jamais produit. Au départ, vous comptiez tous les deux attendre la fin de l’enquête, laisser tout cela tourner court et encaisser l’argent. Mais à partir de cet instant vous avez eu besoin de changer de plan.

— Parfaite déduction jusqu’à présent, réagit Sue. Elle arrive trop tard, bien sûr, mais elle est parfaite.

— Vous décidez donc que vous voulez l’argent pour vous seule, continue Elizabeth.

— Je vous comprends complètement, commente Joyce.

Joyce joue toujours aux mots mêlés. Il fallait reconnaître cette qualité à Joyce parfois. Même avec une arme pointée sur elle, Joyce ne doute pas qu’elle sera en mesure de se sortir de la situation où elle se trouve. Elizabeth a-t-elle cette même confiance en elle ? C’est une excellente question. À quoi devront-elles faire face une fois de retour à Coopers Chase ? Stephen est-il en sécurité ? Et Ibrahim ?

Elizabeth continue à réfléchir tout en parlant.

— Comment le tuer alors ? Eh bien, première tentative, vous dites à Martin Lomax où se trouve Douglas, ce qui revient tout bonnement à signer l’arrêt de mort de Douglas. C’est lâche, mais vous avez besoin qu’il soit hors de votre chemin si vous voulez vous échapper seule avec l’argent, et de plus, vous êtes en colère. Lomax envoie son gars, Andrew Hastings, pour tuer Douglas, mais la pauvre Poppy se met en travers de sa route et abat Hastings. Douglas est tout ce qu’il y a de vivant, c’est un petit accident de parcours, mais ce n’est pas grave. Vous êtes toujours déterminée, et c’est bien compréhensible. Tomber amoureux, ça nous arrive à tous, pas vrai ?

— C’est sans aucun doute vrai, répond Sue.

— Pas à moi, intervient Joyce.

— Ne dis pas de bêtises, Joyce, tu ne cesses d’être et de ne plus être amoureuse chaque mois que Dieu fait, dit Elizabeth avant de fixer de nouveau l’arme de Sue Reardon. Donc, vous avez toujours besoin que Douglas sorte du tableau, et vous vous rendez compte que vous allez devoir vous en charger vous-même. Vous savez que vous pouvez déplacer Douglas et Poppy à Hove. Dans une maison que vous avez déjà utilisée, une maison à laquelle vous pouvez facilement accéder. Par conséquent, le tuer vous-même sera facile. Mais comment vous en tirer impunément ? C’était bien votre problème, non ?

— En effet, reconnaît Sue Reardon. Je n’avais pas besoin de m’en tirer pendant longtemps. Seulement jusqu’à ce que je retrouve les diamants.

— Et peut-être, ajoute Elizabeth, vous inquiétiez-vous du fait que je puisse résoudre l’énigme ?

— Oui, c’est exact, répond Sue. Il me fallait juste trouver les diamants avant que vous arriviez à la conclusion que j’étais le tueur. Et vous ne m’avez pas déçue.

— Elle a fini par le découvrir, si on veut être honnête, contredit Joyce.

— Mais je suis quand même arrivée jusqu’aux diamants, rétorque Sue. Dès que je les aurai récupérés, je m’en irai. Je peux disparaître facilement, Elizabeth, comme vous le savez sans doute. C’est donc ce que je ferai. Ne vous gênez pas pour raconter à tout le monde ce que j’ai fait. On ne me retrouvera pas.

— Vous n’allez pas nous abattre ? questionne Joyce.

— Pas si vous vous tenez tranquilles.

— Ce n’est pas vraiment notre spécialité.

— Je savais que vous ne pourriez pas résister à un habile petit mystère, Elizabeth, reprend Sue. Je savais que je vous ferais tourner en rond en vain. Vous déjeuniez avec l’assassin, à parler de tactique, sans même le savoir. Trop drôle, non ?

Elizabeth hoche la tête.

— Votre plan commence à prendre forme, et vous réalisez que vous allez avoir besoin d’aide. Alors vous appelez Siobhan. C’est là que les choses ne sont pas claires pour moi. Qui est-elle exactement ? Une vieille amie, j’imagine ? Une ancienne collègue qui vous devait un service ?

— Réfléchissez encore, encourage Sue Reardon.

— Aucune importance, poursuit Elizabeth. Quelles que soient les conditions que vous lui présentez, elle les accepte. Aide-moi pour ce double meurtre et puis… quoi ?

— Tu auras un million de livres, complète Sue.

— Convaincant en effet, admet Elizabeth. Vous arrivez à Coopers Chase pour emporter le corps d’Andrew Hasting, et au moment de repartir vous glissez un message dans le cardigan de Joyce, qui indique simplement « APPELEZ MA MÈRE », ainsi que le numéro de téléphone de Siobhan.

— Attendez un peu, intervient Joyce. Siobhan n’est pas la maman de Poppy ?

— Faut suivre, Joyce, fait Sue.

— Ne vous adressez pas ainsi à Joyce, réagit Elizabeth.

— Oh, ça m’est égal, lance Joyce.

Elizabeth sent que le fourgon prend un virage serré sur la gauche. Il roule sur une grille qui permet d’empêcher le bétail de passer. Elles sont à Coopers Chase.

— Vous envoyez Siobhan examiner le contenu du casier pour voir si les diamants s’y trouvent. Vous vous étiez rendue sur place précédemment, je suppose, pour vous assurer qu’il y avait des caméras de surveillance, n’est-ce pas ?

— En effet, admet Sue.

— En espérant que je finirais par examiner les images qu’elles avaient enregistrées et que cela me conduirait à Siobhan. Et que j’en tirerais mes conclusions.

— Autant de choses que vous avez faites, réplique Sue. Je savais que vous ne pourriez pas y résister ! À l’idée que Poppy avait monté toute l’histoire. C’était si improbable. Je savais que vous étiez juste assez intelligente pour tomber dans le panneau.

Des véhicules les dépassent, sirènes hurlantes. Sue marque une pause, puis un soulagement se lit sur ses traits. Ce sont des ambulances, pas la police. Le sang d’Elizabeth se glace. Elles partent à toute allure de Coopers Chase. Qui y avait-il à leur bord ? Stephen ?

— Vous avez même pensé que Douglas avait simulé sa propre mort au début, n’est-ce pas ? lance Sue en riant. C’était une délicieuse surprise. Ça ne faisait absolument pas partie de mon plan mais j’ai été heureuse de vous suivre dans votre lancée pendant quelques jours. Vous étiez mon idiote utile, Elizabeth, ça ne vous dérange pas que je le dise ?

Elizabeth tente d’éloigner ses pensées des ambulances, le son de leur sirène est désormais à peine audible dans le lointain.

— Siobhan revient vous voir, les mains vides. Le lendemain, vous pénétrez dans la planque sur St Albans Avenue. Vous descendez Poppy en premier, j’imagine ?

— Correct, reconnaît Sue. C’est dommage, mais, parfois, on n’a pas le choix. Elle avait vu la lettre.

— Et c’était utile pour encourager Douglas à vous révéler où se trouvaient les diamants, non ? Que vous a-t-il dit ? Avant que vous ne l’abattiez ? Visiblement, il n’a rien lâché.

— Il a juste dit « Ne quitte pas Elizabeth d’une semelle, elle va les retrouver », et je me suis dit que c’étaient des paroles pleines de bon sens et le maximum que j’allais obtenir de lui, alors je l’ai liquidé.

— Et vous ne m’avez vraiment pas quittée d’une semelle, je veux bien vous l’accorder.

— Et vous les avez vraiment retrouvés, fait Sue. Alors, merci. Comme je l’ai dit, une idiote utile, vraiment. Je débarrasserai le plancher très prochainement, je vous le promets.

Le fourgon s’arrête. Sue plonge la main qui tient son arme dans son sac à main, mais garde le pistolet pointé vers Elizabeth. Le chauffeur ouvre les portes arrière.

— Après vous, mesdames, dit Sue, et le chauffeur aide Elizabeth et Joyce à descendre.

Sue les suit, sans avoir besoin de la moindre assistance.

— Nous ne serons pas longues, dit Sue au chauffeur. J’ai juste besoin de faire un petit tour aux toilettes.

Il est 17 heures. Le ciel se fait plus sombre et les lumières s’allument dans Coopers Chase. Les activités normales d’une journée normale ont cours. Des quiz qui passent à la télévision, des livres qu’on lit, des petits-enfants à l’autre bout de la ligne téléphonique, quelques oiseaux en retard qui volent pour rejoindre leur nid. Elizabeth aperçoit Colin Clemence prendre un siège de jardin sur sa terrasse. Miranda Scott de Wordsworth Court poste une lettre. Elle participe à des concours, et l’année dernière elle a gagné un approvisionnement à vie de lessive en poudre. Les gens de chez Persil ont dû se frotter les mains de satisfaction en découvrant qu’elle avait quatre-vingt-douze ans.

Tout est paisible dans cet endroit heureux. Une autre journée s’achève, la famille est en bonne santé, les rideaux sont bien tirés et le chauffage est en marche. Rien qui ne sera jamais montré dans les bulletins d’informations, mais pourtant une chose à laquelle on devrait prêter plus d’attention ; rien que le doux ronronnement du contentement.

Jetez un coup d’œil par la fenêtre et vous constaterez qu’il n’y a rien d’autre à voir, à part deux femmes âgées faisant une petite promenade en soirée. Ce sont Joyce et Elizabeth, n’est-ce pas ? Comme cul et chemise, ces deux-là. Une femme plus jeune marche quelques pas derrière elles. Elles se dirigent vers l’appartement de Joyce, je crois.

— Quand la fusillade sur la jetée a pris fin, j’étais au téléphone, raconte Sue. Pour appeler trois hommes avec lesquels Martin Lomax m’a mise en contact il y a un certain temps. Des hommes capables de faire quelques boulots de manière officieuse. Des anciens des forces spéciales, armés jusqu’aux dents. Ils se tenaient prêts à agir alors je les ai envoyés ici avec Siobhan. Je savais que quelqu’un saurait où se trouvaient les diamants. Votre ami avec les côtes cassées, ou votre mari, Elizabeth. Même si, d’après ce que j’ai lu, on pourrait lui dire n’importe quoi qu’il ne s’en souviendrait pas. Pauvre chéri.

Elle voit Elizabeth se raidir devant elle, et elle sourit.

— Mon Dieu, ce fut plus ardu que c’était censé l’être. « Le crime parfait », m’avait dit Douglas. Pas de victime. Et combien de morts cela fait-il à présent ? Cinq ? Bien que nous ayons toutes entendu les ambulances, donc qui peut dire où nous en sommes ? Il y a peut-être deux cadavres de plus.

Le téléphone d’Elizabeth commence à sonner dans son sac.

— N’y touchez pas, avertit Sue.

Elizabeth se plie aux ordres. Mais elle n’a pas besoin de toucher l’appareil. Elle a reconnu la sonnerie personnalisée.

Elles arrivent devant la porte d’entrée du bâtiment où vit Joyce. Elizabeth lève les yeux vers la fenêtre de sa meilleure amie. Les rideaux sont tirés. Ils ne l’étaient pas quand elle est venue chercher Joyce le matin-même. Joyce appuie sur les touches du digicode et les trois femmes pénètrent dans le bâtiment.

Les portes de l’ascenseur sont face à elles. Elizabeth enfonce le bouton et les portes s’ouvrent. Sue Reardon sourit.

— Si vous tentez quoi que ce soit dans cet ascenseur, sachez que j’ai trois hommes armés à l’étage.

— Nous avons laissé tomber, Sue, fait Elizabeth. Vous ne saisissez pas ? Prenez vos diamants et partez.

Les portes se referment et l’ascenseur sursaute légèrement au moment d’entamer sa montée. Sue se tient derrière Joyce et Elizabeth, le pistolet pointé dans leur dos. Au moment où les portes de l’ascenseur s’ouvrent au niveau du premier étage, sa vue est masquée par les deux femmes.

— Joyce, jette-toi au sol ! crie Elizabeth.

Elizabeth et Joyce se projettent par terre, offrant ainsi une vue dégagée à Bogdan. Il atteint Sue exactement à l’endroit visé, à travers l’épaule. Sue lâche son sac et son arme, les yeux écarquillés par la surprise.

Bogdan écarte le pistolet de Sue d’un coup de pied, puis aide Joyce et Elizabeth à se remettre sur pied.

— Entrez, fait Bogdan. J’ai mis la bouilloire en marche.

78

— Vous n’avez jamais vu une chose pareille, dit Stephen, assis sur le canapé de Joyce. Je faisais un petit somme dans mon fauteuil, quand j’ai entendu un bruit. J’ouvre les yeux. Trois bonshommes pointaient un pistolet sur ma tête. « Allons, allons, ne vous emballez pas », j’ai dit. « De quoi s’agit-il ? Je suppose que vous cherchez Elizabeth ? » Vous savez, des hommes habillés en noir de la tête aux pieds, avec des flingues et que sais-je encore. « Pas du tout », me dit le gars du milieu, « dites-nous où sont les diamants ».

Il est interrompu par un gémissement sourd. Joyce soigne l’épaule de Sue Reardon, qui est assise sur une chaise de cuisine.

— Arrêtez de geindre, espèce de gros bébé, cingle Joyce, en serrant plus fort son bandage.

— Donc je joue le Français innocent en quelque sorte : « Quels diamants ? » Mais tout ce petit jeu, ils n’aiment pas ça du tout. Puis madame ici présente…

Stephen désigne d’un mouvement de tête une autre chaise, sur laquelle Siobhan se tient assise, les mains attachées dans le dos.

— …fait son entrée, aimable comme tout. Elle me dit : « Allons, dites-le-nous simplement, Stephen. Dites-le-nous et nous repartirons. » Bref, j’essaye de gagner du temps : je ne pouvais pas me souvenir où tu étais partie, Elizabeth, mais peut-être que tu allais rentrer incessamment. Donc voilà ce que j’ai dit : « Oh, je ne sais rien au sujet des diamants, j’en ai bien peur, ce n’est pas mon domaine. Il vous faut la patronne, elle sera de retour bientôt », et cette dame – je suis désolé, j’ai oublié votre nom. Quel est-il ?

— Siobhan, fait Siobhan.

— Magnifique prénom. Elle dit : « Elizabeth ne sera pas de retour avant longtemps et elle ne reviendra pas du tout si on ne récupère pas les diamants. » « Eh bien, » je lui dis, « vous ne connaissez pas Elizabeth comme je la connais, moi. Si vous pouvez compter sur Elizabeth sur un point, c’est pour revenir. Elle ne m’a encore jamais laissé tomber ».

— Et je ne le ferai jamais, mon amour, dit Elizabeth.

— La tension commence à grimper. « Où sont les diamants ? », « Quels diamants ? ». Quelques-uns des types commencent à tout ouvrir dans l’appartement. Ça devient un peu une habitude, hein, chérie ?

— Ça ne vaut même plus la peine de ranger les tiroirs ces derniers temps, reconnaît Elizabeth.

— Et c’est alors que j’entends une clé dans la serrure et je me dis « Eh bien, la voilà qui revient ». Mais la porte s’ouvre et voici que l’homme en personne apparaît.

Stephen fait un geste en direction de la silhouette qui se tient dans un coin de la pièce.

— Ron était rentré chez lui pour regarder le snooker1 à la télé et j’ai pensé que Stephen aimerait que je lui raconte la fusillade, fait Bogdan.

— En un rien de temps, les trois types ont tous leur flingue pointé sur Bogdan, le pauvre bougre, et alors je me demande comment il va s’en tirer.

Bogdan poursuit le récit.

— Stephen me dit que ces gars recherchent les diamants et je leur fais : « Eh bien, vous êtes au bon endroit, suivez-moi, ils sont chez Joyce. Mais si je vous montre, je peux en garder un ? » Ils regardent Siobhan, et elle a un air, du genre « bien sûr ». Donc je continue : « Venez avec moi, mais cachez les flingues en sortant : je ne veux pas que vous fassiez peur aux vieilles personnes. » Alors ils ronchonnent et ils ronchonnent, mais disent finalement d’accord, et on sort.

— Et aussitôt, j’entends le bruit le plus formidable qui soit, reprend Stephen. Ça dure vingt secondes, quelque chose comme ça. Et ensuite voilà Bogdan qui rentre de nouveau et qui me demande de l’aider à faire un peu de ménage.

— Et donc, les ambulances ? demande Elizabeth.

— C’était les trois gars, oui, fait Bogdan. Alors je dis à Siobhan « Écoutez, qui est derrière tout ça ? », et elle regarde les types avec les armes qui sont par terre, et elle pense que, peut-être, elle devrait me dire la vérité. Elle répond qu’elle travaille avec Sue. D’accord, je comprends. Donc je lui dis : « Envoyez un message à Sue, dites-lui que vous avez les diamants. » « Où dois-je dire qu’ils se trouvent ? », elle demande. Et comme je ne le sais pas, je regarde Stephen.

— Et moi je réponds, complète Stephen, « Dites-lui la vérité, il n’y a pas de raison de ne pas le faire. Ils sont dans le micro-ondes de Joyce ».

Elizabeth regarde Sue.

— J’espère que vous souffrez le martyre, très chère.

— Cela nous avait fait bien rire, n’est-ce pas, Elizabeth ? poursuit Stephen. Elle a dû les déplacer parce qu’elle n’arrêtait pas d’oublier qu’ils se trouvaient dans la bouilloire et préparait sans cesse des tasses de thé.

— Oh, je suis un objet d’amusement, maintenant ? lance Joyce.

Mais un sourire éclaire son visage.

— Les ambulances sont arrivées, et on nous a posé beaucoup de questions, ce qui est bien compréhensible.

— Je leur ai dit de parler à Chris Hudson, fait Bogdan. Il me doit un service.

— Oh, vraiment ? s’étonne Elizabeth.

— Et ensuite nous sommes partis pour l’appartement de Joyce pour vous y attendre.

— Je vous ai vues à travers les rideaux, dit Bogdan. J’ai téléphoné pour que vous sachiez que j’étais là. Et ensuite, j’ai tiré sur Sue.

— Et je crois que vous savez tout, maintenant, conclut Stephen.

Elizabeth se dirige vers le micro-ondes de Joyce et en sort un sac de feutrine verte. Il leur sert habituellement à conserver les pions d’un jeu de Scrabble mais, à présent, il est rempli de diamants. Elle les fait tomber sur la table de la cuisine devant Sue Reardon.

— Et voilà, Sue. Voilà pourquoi tout cela a eu lieu. Poppy, Douglas, Andrew Hastings. Lomax, Frank Andrade. Et vous n’irez jamais plus loin dans votre quête.

— Pour être juste, lance Joyce, pour Martin Lomax et Frank Andrade, ce n’était pas vraiment la faute de Sue. Mais la tienne.

Elizabeth hoche la tête, elle concède ce point. Elle se tourne vers Siobhan.

— Et comment vous êtes-vous retrouvée mêlée à cette histoire, Siobhan ? Quel est votre lien avec tout ceci ?

— Je me laisse facilement entraîner, répond Siobhan. Depuis toujours. Et je ne m’appelle pas Siobhan, en vérité. C’est Sally, Sally Montague. Vous vous souvenez peut-être de ce nom ?

Les trois ex de Douglas. Réunies.

Sue Reardon gémit de nouveau, pousse un cri guttural.

— S’il vous plaît, j’ai besoin d’aller à l’hôpital.

— Je crois que Bogdan a utilisé toutes les ambulances, rétorque Elizabeth.

— On va laisser passer deux petites heures, fait Joyce. Je m’assurerai que vous ne mouriez pas. Ce sera bien plus amusant de vous voir derrière les barreaux. Vous voudriez des antidouleurs ?

— Oui, je vous en prie, répond Sue, la souffrance gravée sur ses traits.

— C’est dommage, réplique Joyce. Je n’en ai pas.

1. Le « snooker » correspond au jeu de billard britannique.

79

Patricia jette un regard à la pendule, soupire, et se sert un autre verre de vin. Il est 21 h 30, il fait noir dehors, et elle n’a noté que la moitié des devoirs sur Jane Austen. Elle pense à Chris. Elle pense de plus en plus à lui ces derniers jours. Patricia est déjà tombée amoureuse par le passé, et elle commence à ressentir tous les signes. Ce pourrait n’être dû qu’au vin et à Jane Austen cependant.

Elle s’est toujours fait du souci à propos du travail de Donna, et maintenant elle s’inquiète à propos de celui de Chris également. Est-ce quelque chose qu’elle pourra dépasser ? Au moins, ils se trouvent tous les deux à Fairhaven. Cela donnait l’impression d’être plus sûr que Londres. Quelle quantité de problèmes pouvait-il bien y avoir à Fairhaven ?

Il y avait des écoles là-bas, n’est-ce pas ? Bien sûr que oui, Patricia, comme tu es bête, il y a des écoles partout. Comment une telle idée a-t-elle pu te venir à l’esprit ? Ce n’est pas comme si tu allais déménager là-bas ou quoi que ce soit.

Elle s’était sentie en sécurité et heureuse là-bas durant ses vacances de mi-trimestre. En sécurité avec Chris, et avec Donna tout près. Heureuse avec Chris, et avec Donna tout près. Ils se sentent tous deux très loin l’un de l’autre à présent, alors qu’elle est assise, toute seule, chez elle. Mais le weekend ? Le weekend, elle conduit jusque là-bas pour les voir.

Elle songe à téléphoner à Chris. Peut-être lui dira-t-elle combien elle a pensé à lui ? Peut-être. Ou peut-être le lui dira-t-elle simplement demain ? À un moment où elle n’aura pas bu comme ce soir ? Oui. Il y a certaines avancées dans la vie pour lesquelles il est difficile de faire machine arrière. Il faut donc les effectuer avec prudence. On n’a pas envie de se rendre ridicule.

Patricia sourit. Comment pourrait-elle bien se ridiculiser devant Chris ? Elle va l’appeler. Elle va noter trois autres rédactions, puis elle téléphonera à Chris comme pour s’offrir une petite récompense. Elle aura un peu de mal à articuler, mais si on articule mal face à un homme, on peut s’en tirer en disant n’importe quoi. Peut-être mentionnera-t-elle Jane Austen pour voir où cela la mène ? Ce sera bon d’entendre sa voix. Passent-ils des parties de fléchettes à la télé, les lundis soir ? Si c’est le cas, elle est sûre que c’est ce qu’il sera en train de regarder.

Il y a un bruit dehors, dans la rue. Sans doute des renards.

Elle prend la prochaine rédaction sur la pile. Ben Adams. Patricia soupçonne Ben de ne pas avoir lu un seul mot de Raison et sentiments. Elle le soupçonne également d’avoir visionné le film plutôt que d’avoir lu le livre, principalement parce que, à un certain moment, il appelle par mégarde Elinor Dashwood « Emma Thompson ». Bien tenté, gamin. Oh, mon Dieu, tout cela va prendre une éternité.

Patricia l’a dit tant de fois, la notation des copies aura sa peau.

Au moment où elle saisit la prochaine rédaction, elle entend qu’on frappe à sa porte. Un nouveau coup d’œil à la pendule. Il est tard.

Patricia sait qu’elle devrait probablement faire comme si de rien n’était. Mais peut-être est-ce un voisin qui a besoin de quelque chose. Et elle ferait n’importe quoi pour oublier les copies à noter pendant un moment.

Patricia avance dans le couloir, son verre de vin toujours à la main. Donna lui a dit une centaine de fois d’acheter des serrures qui ne s’ouvrent qu’avec une clé, d’installer des œilletons. « N’ouvre jamais ta porte à des inconnus, maman. » Quel âge pense-t-elle qu’elle a ? Patricia achètera des œilletons et des serrures qui ne s’ouvrent qu’avec une clé quand elle sera plus vieille. Patricia n’a même pas cinquante ans, et elle ne va pas commencer à avoir peur dans sa propre maison. C’est gentil que Donna s’en soucie, mais Patricia est capable de veiller sur elle, merci beaucoup. Elle devrait téléphoner à Donna également. Elle a eu une petite baisse de moral. Donc, appeler Chris, puis sa petite fille. Ou bien appeler sa petite fille en premier ?

Patricia pose son verre de vin sur la table de l’entrée et vérifie rapidement l’état de sa coiffure dans le miroir. Elle hoche la tête en signe d’approbation. Il faut toujours se montrer sous son meilleur jour, peu importe qui se présente à votre porte.

Un nouveau coup est frappé, avec un peu plus d’insistance. J’arrive, j’arrive. Patricia relève le loquet et ouvre la porte.

Elle se retrouve bouche bée, la notation des devoirs est oubliée, le vin est oublié, l’état de sa coiffure est oublié.

Ce n’est pas un voisin. Elle essaye de mettre les idées en ordre dans sa tête mais elle n’en a pas le temps.

— Écoute, fait Chris, debout sur le seuil, des fleurs à la main et des larmes sur les joues. Je sais qu’il est tard, mais ça ne pouvait pas attendre. Je ne peux pas passer une minute de plus sans te le dire. Je suis amoureux de toi. Je suis désolé si c’est stupide.

Patricia essaye de trouver quelque chose à répondre. Elle est tellement contente d’avoir vérifié si elle était bien coiffée. Que dirait Jane Austen ?

— Je peux entrer ? demande Chris.

— Oui, mon chéri. Oui, tu peux entrer, dit-elle.

Patricia reprend son verre de vin sur la table de l’entrée, et tend la main pour conduire Chris à l’intérieur.

Tout ira très bien.

80

— Je me suis dit que j’allais venir donner un petit coup de propre, fait Joyce. Je vais passer l’aspirateur et un peu de produit pour dépoussiérer. Je ne m’approcherai pas de tes petites affaires.

— Merci, Joyce, dit Ibrahim, qui sirote son thé. Je regrette d’avoir raté tous ces amusements hier.

— Je vais tout te raconter, ne t’inquiète pas.

— Ron enrage de ne pas avoir été là, reprend Ibrahim. Surtout à cause de la présence de Siobhan.

— Ça ne ferait pas de mal à Ron de la garder dans son pantalon pour le moment, lance Joyce, tout en époussetant le buffet. Comment te sens-tu ? À l’intérieur ?

Ibrahim se glisse de nouveau dans son fauteuil. Il lui adresse un petit sourire puis hausse légèrement les épaules.

Joyce hoche la tête et se met au travail.

— J’ai besoin de ton aide aujourd’hui.

— Désolé, Joyce, je ne peux pas. Pas aujourd’hui.

— Tu ne sais même pas encore ce que je veux.

Ibrahim éclate de rire.

— Bien sûr que je le sais. C’est notre première journée paisible depuis des semaines, Joyce. Tu veux que je te conduise au refuge pour animaux, pas vrai ? Pour aller chercher ton chien ?

— Eh bien, oui, s’il te plaît, c’est bien ce que j’aimerais. Pourquoi ne finis-tu pas ton thé pour que nous puissions partir ? Faire une agréable petite sortie en voiture ?

— Je crains que ce ne soit pas possible.

— Tu as l’air de penser que je pourrais accepter un refus, dit Joyce. Depuis combien de temps me connais-tu ?

Ibrahim se penche en avant et repose sa tasse de thé sur la table basse.

— Joyce, regarde-moi.

Joyce repose son chiffon à poussière et s’exécute.

— Je sais ce que tu essayes de faire, et j’en suis touché. Tu sais que j’ai peur, tu sais que je n’ai pas envie de quitter cet appartement, et que je ne veux certainement pas quitter ce village. Tu sais que ce n’est pas sain, et tu veux prendre soin de moi. Tu es trop maligne pour venir jusqu’ici et me dire de me ressaisir. Tu sais que je suis bien trop en morceaux pour cela. Et donc tu adoptes une tactique différente, et ta tactique est plus futée. « Ibrahim, s’il te plaît, aide-moi », c’est ça ta tactique. « Ibrahim, j’ai besoin de toi. » Mais, Joyce, tu n’as pas besoin d’aller au refuge aujourd’hui. Alan ne va partir nulle part, j’ai vu sa photo, tu es la seule personne au monde qui voudrait le choisir. Et quand tu iras pour de bon au refuge, tu n’auras pas besoin de moi pour t’y conduire. Prends un taxi, ou demande à quelqu’un d’autre de le faire. Gordon Playfair a une Land Rover, ce qui serait parfait pour transporter un chien. Ta gentillesse est bienvenue, mais tes intentions sont limpides. Je ne quitterai plus le village. Je me suis fait une raison sur ce point.

Joyce opine du chef.

— Tu sais très bien sentir les gens, Joyce, ne crois pas que je ne m’en rende pas compte. Je vois aussi comment tu t’y prends, tu fais pression en utilisant la gentillesse. Mais comprends bien ceci : derrière moi, dans ces dossiers, il y a des personnes que je n’ai pas pu aider, des personnes que je n’ai pas pu atteindre, des problèmes que je n’ai pas pu régler, même en ayant tourné et retourné les questions en tous sens. Tu aimes bien arranger les choses, toi aussi, Joyce. Tu ne peux pas supporter que quelque chose ne soit pas à sa place. Et donc tu viens ici, tu souris – et je sais que ton affection pour moi est sincère –, et tu me demandes de te conduire au refuge pour animaux. Comment pourrais-je résister ? Et en moins de temps qu’il ne faut pour le dire je me retrouve de nouveau au volant de cette voiture, je suis à l’extérieur du village, et bientôt je suis entouré de chiens errants, perdus, et même si je n’aime pas les chiens – c’est même tout le contraire –, je suis sûr de ressentir une forme d’affinité avec ces animaux égarés et si seuls. Égarés, seuls, et qui attendent que Joyce fasse en sorte que tout aille mieux. C’est un plan formidable, tu es une très bonne amie, et tu es rusée. Mais – et j’ai besoin que tu m’écoutes attentivement – cela ne va pas se produire. J’ai trop peur. Certaines fois, un homme avisé se doit d’admettre sa défaite, et j’espère que tu seras d’accord pour dire que je suis un homme avisé. J’ai beaucoup de diplômes. Alors, merci, du fond du cœur, mais pour une fois, Joyce, il s’agit d’un problème que tu ne peux pas régler.

Ibrahim s’enfonce de nouveau dans son fauteuil.

— Je comprends, acquiesce Joyce, et elle pose son chiffon à poussière sur son épaule. Je me demandais toutefois, si je pouvais juste dire ceci…

*

Près de quarante-cinq minutes plus tard, Joyce aperçoit le premier panneau annonçant le refuge pour animaux et Ibrahim emprunte la bretelle de sortie.

— J’adore voir un cheval dans un champ, fait Joyce. Quand on peut sentir qu’il est heureux. Le bonheur, c’est ça la vie, tu ne crois pas ?

Ibrahim secoue la tête.

— Je ne peux pas être d’accord. Le secret de la vie, c’est la mort. Tout tourne autour de la mort, tu vois.

— Eh bien, ces derniers temps, c’est le cas, en effet, reconnaît Joyce. Mais ce n’est certainement pas toujours le cas, pas vrai ? Cela semble un peu excessif, tu ne trouves pas ?

— Fondamentalement, fait Ibrahim, notre existence n’a de sens que grâce à elle, elle donne une signification à nos histoires. Lorsque nous avançons dans la vie, c’est toujours dans sa direction. Notre comportement dans l’existence est déterminé par le fait de la craindre, ou celui de choisir d’en ignorer l’existence. Nous pourrions passer à cet endroit une fois par an, chaque année, et ni le cheval ni nous ne rajeunirions. Tout est lié à la mort.

— C’est une façon d’envisager les choses, j’imagine, dit Joyce.

— C’est l’unique façon, réplique Ibrahim. Y aura-t-il des toilettes, au refuge ?

— J’imagine que oui, répond Joyce. Et s’il n’y en a pas, il y aura certainement des sanitaires pour les employés.

— Oh, je ne peux pas utiliser les sanitaires des employés, fait Ibrahim. J’ai toujours le sentiment que je ne l’ai pas mérité.

— Certainement que si tout tourne autour de la mort, alors on peut également dire que rien ne tourne autour de la mort, non ? demande Joyce en même temps qu’elle applique son rouge à lèvres en se regardant dans son rétroviseur.

— Comment cela ?

— Eh bien, imaginons un peu que tout soit bleu. Toi, moi, Alan, tout, d’accord ?

— D’accord.

— Eh bien, si tout était bleu, alors nous n’aurions pas besoin du mot « bleu », n’est-ce pas ?

— J’accepte cette affirmation, concède Ibrahim.

— Et si nous n’avions pas de mot pour nommer ce qui est bleu, alors rien ne serait bleu, pas vrai ?

— Eh bien, la mort est un événement, et donc…, commence Ibrahim avant d’apercevoir l’entrée du refuge sur sa gauche. Nous y sommes !

Ce qui constitue un soulagement pour lui, car Joyce n’a pas tort.

Peut-être que tout ne tournait pas autour de la mort après tout ? C’était bien le moment de s’en rendre compte.

81

Bogdan regarde fixement l’échiquier, mais cela n’a aucun sens. Il vient de commettre une erreur fatale, et il ne commet jamais d’erreurs fatales.

Stephen pince les lèvres. Il a repéré sa bévue. Il lève les yeux vers Bogdan.

— Bon sang, dit-il. Ça ne vous ressemble pas, ah, non, ça ne vous ressemble pas.

Stephen déplace son fou pour exploiter la faute. Bogdan est fichu. Il baisse de nouveau les yeux vers l’échiquier, mais les pièces commencent à danser, elles refusent de bien se tenir. Il tente de cligner des yeux pour faire disparaître tout cela. Pour faire tout revenir à sa place. Tout remettre en ordre.

— Quelque chose vous tracasse ? demande Stephen.

— Non, rien, répond Bogdan.

Ce qui est vrai en règle générale. Mais pas aujourd’hui.

— Alors, si vous le dites, qui suis-je pour poser des questions ? fait Stephen. Vous avez tué quelqu’un, peut-être ?

Bogdan pose les yeux sur l’échiquier. Il regarde les pièces. Il ne peut trouver de porte de sortie. Stephen allait gagner.

— Vous aimez Elizabeth ? interroge Bogdan.

— C’est un mot bien trop faible, répond Stephen. Mais la réponse est oui. Où est-elle, au fait ? Elle me l’a dit.

— À Anvers.

— C’est tout elle, ça, dit Stephen. Poursuivez.

— Quand avez-vous su que vous l’aimiez ? demande Bogdan. Il a fallu quoi, des années ?

— Je l’ai su au bout de vingt secondes peut-être, répond Stephen. Je l’ai reconnue dès l’instant où j’ai fait sa connaissance. J’ai juste pensé : « Ah, te voici. Je t’attendais. »

Bogdan hoche la tête.

— Vous avez un petit faible pour quelqu’un ? demande Stephen. C’est ça ? Vous pouvez abandonner la partie au fait. Il n’y a pas moyen de revenir dans le jeu à présent, n’est-ce pas ?

Bogdan regarde l’échiquier. Peut-être n’y a-t-il pas de retour en arrière possible, en effet ? Mais il n’abandonnera pas tout de suite.

— Comment est-ce qu’on sait si quelqu’un nous apprécie ? questionne-t-il.

— Eh bien, tout le monde vous apprécie, Bogdan, répond Stephen. Mais j’imagine que vous vouliez dire d’un point de vue sentimental.

Bogdan fait oui de la tête, et baisse de nouveau les yeux vers l’échiquier en cherchant désespérément une issue.

— Garçon ou fille ? interroge Stephen. Je n’ai jamais aimé demander.

— Une fille, répond Bogdan.

— Eh bien, dans ce cas je dois vingt livres à Elizabeth, lance Stephen. La meilleure chose à faire est de tout simplement poser la question. Pourquoi ne pas lui proposer d’aller boire un verre ? Si elle dit oui, vous avez la réponse.

— Mais si elle dit non ?

— Alors elle dit non, vous vous ressaisissez ; il y a plein d’autres œufs dans l’omelette comme on dit.

Bogdan repense au parapet du pont. Au rocher et à la rivière tout en bas. Au pull jaune que sa mère avait tricoté. Il baisse les yeux vers l’échiquier et secoue la tête. Parfois les pièces ne se trouvaient pas là où elles étaient censées être. Parfois on n’avait pas le contrôle de la situation. Et peut-être que c’était bien ainsi ? Il lui demandera si elle veut aller boire un verre, et si jamais elle dit non, eh bien, ce sera comme ça.

Bogdan tend la main vers Stephen.

— J’abandonne.

— C’est bien, mon garçon, fait Stephen. De qui s’agit-il ?

— Elle s’appelle Donna. Elle est policière.

— Tout à fait ce qu’il vous faut, commente Stephen. Pour vous garder dans le droit chemin. Demandez-lui juste de sortir prendre un verre, arrêtez d’être ridicule.

Bogdan entend la porte de l’appartement s’ouvrir. Elizabeth est de retour. Elle entre dans la pièce avec un sac rempli de dossiers.

— Bonjour, mon amour, dit Stephen. Où es-tu donc allée ?

— À Anvers, chéri, répond Elizabeth avant de l’embrasser sur le sommet de la tête.

— C’est tout toi, ça, fait Stephen.

— Vous vous amusez bien, les garçons ?

— Bogdan me demandait quand j’ai su que j’étais amoureux de toi.

— Oh vraiment, et à quel moment cela a-t-il eu lieu ?

— Le jury délibère toujours, lui ai-je répondu. Et t’accorde le bénéfice du doute pour le moment.

— Et comment le sujet de l’amour est-il arrivé dans la conversation ?

— Chérie, Bogdan et moi devons avoir des secrets, n’est-ce pas ?

— Vous le devez, bien entendu, reconnaît Elizabeth.

Bogdan regarde les documents qui dépassent à moitié du sac d’Elizabeth.

— Alors, ce voyage à Anvers ? Tout va bien ?

— Tout va bien, oui. Tout est réglé.

82

Joyce

Alan sera donc avec moi la semaine prochaine !

Les gens du refuge doivent venir visiter l’appartement, juste pour vérifier que je suis une personne apte et convenable. Je ne doute pas que c’est ce que je suis, mais ce sera agréable de me l’entendre confirmer.

Je suis contente qu’ils ne soient pas venus la semaine dernière. Sue avait mis du sang partout sur le sol de la cuisine, il y avait pour vingt millions de livres de diamants sur la table de la même pièce, et Bogdan entreposait trois pistolets sous la couette de la chambre d’amis. J’ignore quels critères permettent de définir qu’une personne est « apte et convenable », mais j’imagine qu’alors je n’aurais pas été en phase avec un ou deux d’entre eux.

Et, au fait, oui, son nom est bien Alan, et non Rusty. Ils nous ont laissés l’emmener faire une promenade sur le site, et Ibrahim n’a cessé de m’adresser de vives mises en garde. Et cela lui allait bien, ce petit accès d’autorité, je dois dire.

Nous nous sommes entendus comme larrons en foire. Ibrahim a essayé de le faire s’asseoir, mais Alan n’a rien voulu entendre, au lieu de cela il tournait joyeusement sur lui-même en tentant d’attraper sa queue. Un chien comme je les aime.

J’ai fait une photo de lui pendant que nous étions sur place, pour qu’Elizabeth et Ron le voient. Ils ont tous les deux dit qu’il avait l’air d’être une source de problèmes, et je sais que, venant d’eux, cela représente un grand compliment.

Bref, cette photo est celle du profil Instagram @JoieSuprême69 maintenant, donc les gens pourront juger Alan eux-mêmes. Et, à ce propos, Joanna a résolu le mystère de mes messages privés. Elle s’est connectée à mon compte et les a tous cherchés pour moi. Elle m’a dit que si je ne voulais pas qu’on m’envoie un flot intarissable de photographies de parties génitales masculines, je devrais changer mon nom d’utilisateur.

Il va sans dire que je l’ai gardé tel quel.

Je sais que j’avais indiqué que je voulais qu’il se passe quelque chose. Vous vous en souvenez ? Et cela a été amusant en grande partie.

Sauf en ce qui concerne Poppy.

Nous avons fait la connaissance de sa véritable maman hier, son prénom est vraiment Siobhan, ce qui, je l’imagine, faisait évidemment partie du plan. Elizabeth et moi nous sommes assises avec elle et nous avons parlé de Poppy, et elle et moi avons pleuré. Elle a eu à identifier le corps, qui avait déjà été identifié. Les cicatrices à l’arrière de sa jambe avaient en fait été causées par un accident de voiture, survenu quand elle était très jeune. Siobhan avait des tas de photos, et nous les avons regardées ensemble.

Elizabeth a donné à Siobhan le livre de poésie, celui qui se trouvait sur la table de chevet de Poppy à Hove. Le marque-page était toujours à sa place, au niveau d’un poème intitulé Une tombe d’Arundel.

Arundel n’est pas si loin que ça de Brighton. Gerry et moi sommes allés chiner là-bas un jour. C’était avant que les Starbucks existent, mais nous avons trouvé un agréable salon de thé.

L’enterrement de Poppy aura lieu la semaine prochaine, et nous y assisterons tous. Ron apportera des fleurs pour la vraie Siobhan. Optimiste, comme toujours. Ibrahim nous y conduira.

Elizabeth a été un peu contrariée par le fait que Douglas ait dit à Sue de la suivre de près si elle voulait retrouver les diamants. Ce n’était pas que c’était très important, a dit Elizabeth, mais elle ne pouvait s’empêcher de se sentir un peu trahie. J’ai ri et je lui ai demandé si elle n’avait pas compris ? Douglas a dit à Sue de ne pas s’éloigner d’elle, car il savait qu’Elizabeth finirait par l’attraper. Elle a vu ce que je voulais dire et a un peu retrouvé le sourire.

Peut-être qu’un peu de calme et de tranquillité serait agréable à présent. Juste pour un moment ? Joanna passe à la maison ce weekend. Elle amène le président du club de football avec elle, et je prépare le déjeuner. J’ai également invité Ron, parce qu’il saura de quoi parler.

J’ai demandé à Ron ce que mangent les présidents de club de foot et il a dit jambon, œufs et frites. Par chance, je connais bien les petites blagues de Ron, donc j’ai prévu un rôti.

Je leur raconterai tout ce qui s’est passé, à l’exception de ce qui est arrivé aux diamants. Ça, c’est juste entre Elizabeth, Ibrahim, Ron et moi. Nous avons pris la décision ensemble, et c’est notre petit secret. On a tous besoin d’avoir des secrets, pas vrai ?

En parlant de secrets, j’en ai un de plus, que vous ne devez répéter à personne. Je ne l’ai même pas confié à Elizabeth. Je suis descendue à Fairhaven mercredi dernier, et il y a un petit endroit près de la jetée. Nous devions être tout près quand tout le monde se faisait tirer dessus. J’avais pris rendez-vous. Je ne savais pas si c’était nécessaire, en particulier un mercredi.

Il a fallu quelques heures à la dame, et cela me fait encore un peu mal, mais ça valait la peine. Je ne porte jamais de robes sans manches, pas avec mes bras, donc personne ne le verra jamais. À moins que j’aie de la chance, bien sûr. Il est tout en haut de mon bras gauche, et joli comme tout.

C’est juste un petit tatouage de coquelicot.

83

Lance James avait gardé le dépliant que Joyce lui avait envoyé. C’était trop cher mais un homme avait bien le droit de rêver, non ? Il était très content de l’avoir conservé, et il avait pris un rendez-vous dès que l’argent tiré des diamants lui était parvenu.

Il balaye la pièce du regard, elle est plus grande que son appartement entier. Lambrissée de chêne. Pourvue d’une moquette, une vraie belle moquette. Et de deux immenses fenêtres surplombant la baie de Dublin.

La situation avait viré au chaos au bout de la jetée. Il lui avait fallu longtemps pour rédiger le rapport. Qui avait abattu qui et pourquoi. Il avait tu quelques points, inventé deux ou trois choses qui peut-être ne s’étaient pas produites. L’enregistrement capté par les écrans de contrôle avait disparu. Donc tout ce qui restait, c’était la parole de Lance, Bogdan, et Connie. Lance et Bogdan s’étaient retrouvés pour boire une pinte de bière, avaient accordé leurs violons, et c’était tout. Le rapport était assez véridique finalement. Il avait écrit pire que ça.

L’élément principal qu’il avait décidé de ne pas mentionner, bien sûr, c’était les deux diamants. Ils étaient posés juste là, sur le bureau, pour l’amour du ciel, à scintiller comme des pennies au fond d’une fontaine. Il les avait glissés dans sa poche, car y avait-il un autre choix ? Où seraient-ils allés autrement ?

C’était la première fois que Lance faisait quelque chose d’illégal et ce serait la dernière. Enfin, il avait un jour conduit une voiture de location durant des vacances avec Ruth alors que, d’un point de vue technique, il n’était pas assuré. Mais c’était à peu près tout.

Si vous devez commettre un seul délit majeur dans votre existence, réfléchit Lance, alors faites en sorte que ce soit de voler des diamants à la mafia.

On lui avait accordé quelques jours de congé après la fusillade sur la jetée, on lui avait proposé de prendre un peu de temps pour se détendre. Se détendre ? Dans ce minuscule appartement qui ne lui appartenait pas ? Avec le mur de la cuisine toujours à moitié démoli ? Sans surprise, le maçon n’était pas revenu pour terminer le travail.

Alors Lance avait pris le ferry pour Zeebrugge, puis le train pour Anvers, puis un taxi jusqu’au quartier des bijoux et l’adresse qui lui avait été donnée par un trafiquant d’armes lui devant un service.

Le lot entier de diamants atteignait une valeur de vingt millions, ça, il le savait. Alors quelle était la valeur des deux qu’il avait glissés dans sa poche ? Un million ? Oserait-il rêver à une somme atteignant deux ou trois millions ? Il avait fait des recherches sur l’application d’annonces immobilières durant tout son trajet jusqu’ici.

Sue Reardon lui avait parlé d’Elizabeth Best quand toute l’histoire avait commencé. Sa réputation, son courage, son ingéniosité. C’était une légende du Service. Il s’était attendu et, en y repensant, Sue avait dû s’y attendre également, à ce que ses facultés l’aient abandonnée. Sue devait avoir imaginé qu’Elizabeth Best était une bonne poire.

Mais Sue aurait beaucoup de temps devant elle pour regretter son erreur de jugement concernant Elizabeth.

Par conséquent, Lance aurait vraiment dû le savoir, lui, quand il était à bord du train, occupé à regarder toutes ces demeures coûteuses.

Le bijoutier avait examiné les pierres, en hochant la tête et en souriant.

« Elles sont bien, elles sont très bien », avait-il dit. Où Lance les avait-il eues ?

Lance lui avait dit qu’un proche était décédé.

— Vous avez des papiers ?

— Je crains que non.

Le bijoutier avait haussé les épaules. Ce n’était pas grave. Puis il avait reposé son monocle.

— Très joli, vraiment. Je peux vous proposer trente mille.

Lance avait dû afficher un air choqué, parce que le bijoutier avait immédiatement repris : « D’accord, d’accord, trente-cinq. »

Oui, bien sûr, Lance aurait dû le savoir. Il aurait dû savoir qu’Elizabeth n’aurait pas laissé un million, ni deux ni trois, dans les mains de Connie Johnson ou de qui que ce soit d’autre qui aurait pu se retrouver avec les diamants en sa possession à la faveur du chaos. Elle avait donné le plus chétif de la portée. Trente-cinq mille livres sur un total de vingt millions. Lance s’était mis à rire. Il n’aurait pas été en mesure de dépenser un million de toute façon. Le Service mène des contrôles annuels, surveille les dépenses inhabituelles, les choses extravagantes. Pour vérifier que les Russes ou les Saoudiens ne vous rétribuaient pas. Ou que vous ne veniez pas de voler des diamants à la mafia. Dépenser trois millions eût été quasiment impossible.

Mais dépenser trente-cinq mille livres ? Ça avait été un jeu d’enfant. Il avait racheté à Ruth sa part de l’appartement. Bien sûr elle ne lui avait pas demandé où il avait eu l’argent, parce que, pour Ruth, vingt-cinq mille livres ce n’était rien du tout.

Et les dix mille livres restantes ? Eh bien, c’était pour cela qu’il se trouvait là, dans cette grande pièce à Dublin, avec ses lambris de chêne et ses splendides fenêtres. Avec cette table basse, débordant de magazines qu’on ne lisait pas, tandis qu’il attendait.

Il aime bien réfléchir à ce qu’il est advenu du reste des vingt millions. Qu’a fait Elizabeth de cette somme ? Peut-être l’a-t-elle gardée ? Peut-être Sue avait-elle pu la soudoyer finalement ? Mais Lance en doute grandement. Il se demande si, un jour, il lui sera peut-être permis de le lui demander. Il l’espère. Il apprécierait, c’était certain, de croiser de nouveau sa route.

Lance attrape le Sunday Telegraph. L’illustration de la couverture lui est familière. « Trésor caché – Le plus beau jardin d’Angleterre ? ». Trésor caché, voilà une formule qui convient à merveille, songe-t-il, et il se demande ce que les futurs propriétaires de la maison de Martin Lomax pourront exhumer sur la propriété.

Alors qu’il feuillette les pages pour trouver l’article, l’homme à l’allure joliment soignée installé derrière le bureau dans un coin de la pièce, annonce : « Le docteur Morris va vous recevoir. »

Lance se lève, et, pour une fois, passe les doigts dans ses cheveux. Ce sera agréable de se souvenir de cette sensation d’avant la greffe.

— Merci, répond Lance.

84

Sylvia Finch retire ses chaussures en daim, toujours brunies par l’eau des flaques, et tire sa chaise jusqu’au bureau vide.

Elle vient deux jours par semaine, et cela fait près de dix ans désormais. Depuis qu’elle est à la retraite.

Elle est en congés une semaine sur deux, en général lorsque les enfants et les petits-enfants viennent lui rendre visite. Elle ne dispose pas de son propre bureau, on l’installe juste là où il y a de la place. Pas beaucoup d’espace, pas beaucoup de moyens, et Sylvia est heureuse de donner un coup de main. Heureuse d’aider les gens qui l’ont aidée.

Quel que soit l’endroit où on l’installe, elle sort la photo de Dennis et elle la pose en appui contre son ordinateur. Pour se souvenir de la raison pour laquelle elle est là.

Elle se connecte au service de banque en ligne. Aujourd’hui elle doit juste recouper les comptes. S’assurer que les sommes versées sont bien créditées, et s’assurer que rien qui n’ait pas été autorisé ait été soustrait des comptes. Il y a souvent une anomalie quelconque, un transfert promis qui n’avait pas été débloqué, ou un membre du personnel ayant payé son déjeuner avec la mauvaise carte de crédit. Ce n’est jamais rien de très sinistre, mais il vaut toujours mieux vérifier.

Aujourd’hui, cependant, quand Sylvia clique sur la ligne du compte de dépôt principal, elle remarque immédiatement une erreur. L’erreur est amusante, plus que tout autre chose, c’était le genre d’anecdote que, à une époque plus heureuse, elle aurait raconté à Dennis en rentrant à la maison.

Sylvia téléphone à la banque et donne ses coordonnées. Elle signale l’erreur qu’elle a repérée, mais on lui assure qu’il ne s’agit pas d’une erreur. Ce qui est impossible. Elle demande à la dame à l’autre bout de la ligne, Lisa, très sympathique, de vérifier de nouveau, ce qu’elle fait. Pas d’erreur. Alors elle demande quelques détails supplémentaires.

Sylvia remercie Lisa et raccroche.

Les pontes sont tous en réunion. Huit à être assis autour d’une table bien trop petite. La moitié inférieure du mur de la salle de réunion est en verre dépoli, mais à travers le vitrage transparent de la moitié supérieure elle peut voir le sommet de la tête des gens, et, serré dans un coin, le directeur général qui se tient près d’un tableau de conférence, le doigt pointé vers des chiffres.

Sylvia n’a jamais, jusqu’à ce jour, interrompu de réunion, n’y aurait jamais songé, à vrai dire. Elle n’a jamais aimé attirer l’attention sur elle, et elle s’est toujours réjouie que les comptables aient très rarement besoin d’interrompre des réunions. Mais dans le cas présent, elle devrait probablement le faire.

Elle vérifie ce qu’indique l’écran, puis vérifie de nouveau. Puis elle vérifie l’information qu’elle a notée et la vérifie de nouveau. Elle lance un dernier regard à la photographie de Dennis. Son mari, son amour. Parti dans la démence, puis parti pour toujours. L’homme mort deux fois. Courage, Sylvia, Dennis est avec toi.

Alors qu’elle se dirige vers la porte de la salle, elle entend les bruits de discussion, et commence à se sentir mal à l’aise. Elle marque une petite pause devant la porte. De quoi aura-t-elle l’air quand elle entrera ? D’une stupide vieille femme toute maigre ? Sylvia, qui dit bonjour en arrivant, qui pose la photo de son mari sur son bureau puis ne prononce plus un mot de la journée avant de dire au revoir en partant ? Sylvia, qui brandit la Thermos de son époux chaque fois que quelqu’un lui propose une tasse de thé ? Sylvia, qui ne sait pas quel pull s’accorde avec quelle jupe ? Eh bien, elle suppose qu’elle ne peut changer qui elle est, et le problème est d’importance. Sylvia frappe à la porte.

Il y a une légère pause, suivie d’un « Oui, entrez ».

Sylvia ouvre la porte, et les visages de ceux qui sont autour de la table et de celui qui est près du tableau de conférence se tournent tous vers elle. Elle se sent comme prise de vertige. Le tableau de conférence est orné du logo de l’œuvre caritative. « Vivre avec la démence – Vivre avec l’amour ». Ils avaient fait tout ce qu’ils pouvaient pour elle et pour Dennis, et elle leur fait don de tout ce qu’elle peut en échange. Elle n’a pas d’argent à donner, alors elle offre son temps. Elle voit bien qu’ils attendent qu’elle parle. Bon, quand il faut y aller…

— Vraiment désolée de vous interrompre, dit-elle. Mais j’imagine que personne ici ne sait quoi que ce soit à propos de vingt millions de livres venues d’Anvers ?

Remerciements

Bien, bien, bien, bien, bien. Et voilà, il est là, Le Jeudi suivant.

J’espère que vous avez aimé la fin ? J’ai lu un livre, il y a près de trente ans, dans lequel la toute dernière ligne était essentielle à l’intrigue, et c’est une idée qui m’a toujours plu.

Dans ce livre, les tout derniers mots nous révèlent qu’un paquet que le méchant de l’histoire a transporté durant tout le récit contient le cerveau cryogénisé d’Adolf Hitler. Je ne suis pas sûr que cette révélation spécifique aurait fonctionné dans le cas présent, mais c’est une révélation qui est sans aucun doute restée gravée en moi.

À présent que j’y repense, la dernière ligne du Murder Club du jeudi faisait référence au crumble aux groseilles à maquereaux préparé par Joyce, donc j’ai vraiment l’impression de progresser en tant qu’écrivain.

Bon, d’accord, les remerciements. Une fois encore, il me faut remercier tant de gens. Malgré des demandes répétées à mes éditeurs, je ne suis pas autorisé à noter les personnes de un à dix en fonction de leur degré d’obligeance, alors je me contenterai d’en dresser la liste à la place.

Merci à ma merveilleuse éditrice Katy Loftus pour cette combinaison essentielle de sagesse et d’enthousiasme et pour sa question récurrente : « Ron dirait-il vraiment cela ? » Un formidable éditeur est un véritable cadeau, et Katy est vraiment un cadeau des plus formidables. Je suis si chanceux de travailler avec une équipe incroyable, chez Viking. Nous nous sommes tant amusés tous ensemble depuis la parution du Murder Club du jeudi et je suis si heureux qu’ils soient tous encore là pour Le Jeudi suivant. Olivia Mead et Chloe Davies, Georgia Taylor, Ellie Hudson, Amelia Fairney et Vikki Moynes, on peut dire que vous formez réellement le club #LeMurderClubdujeudi.

Merci à l’incroyable équipe de vente dirigée par Sam Fanaken, qui ne cessait de revenir avec des graphiques aux courbes de plus en plus ascendantes et des yeux de plus en plus écarquillés. Richard Bravery et Joel Holland sont responsables de la parfaite couverture de l’édition en langue anglaise, et je tiens à adresser un remerciement particulier à Richard Bravery pour m’avoir fourni le nom de plume idéal si je devais décider un jour d’écrire un thriller où des militaires mènent des opérations clandestines. Merci également à l’équipe de DeadGood, à l’équipe de PageTurners, à l’extraordinaire équipe chargée de l’audio, à Sam Parker du site internet de Penguin pour le Royaume-Uni et à l’inarrêtable Annie Underwood.

Mes derniers remerciements à l’adresse de Viking vont à Natalie Wall et au grand relecteur-correcteur Trevor Horwood. Trevor, je viens de faire débuter une phrase par « Et », c’est acceptable ? Dis-moi ce qu’il en est.

Soit dit en passant, Barack Obama est lui aussi publié par Viking, mais je ne le vois jamais à la réception.

J’ai l’immense chance d’avoir un incroyable agent, Juliet Mushens. J’ai rarement travaillé avec une personne capable d’être si professionnelle et si enthousiaste en même temps. Merci pour tout, Juliet, je n’aurais pas pu y arriver sans toi. Et merci à la brillante Liza DeBlock, qui était autrefois l’assistante de Juliet, mais qui prend du galon de jour en jour, et qui bientôt ne m’adressera plus la parole.

Je suis également redevable à ma bande américaine, Pamela Dorman, Jeramie Orton, Jenny Bent, Kristina Fazzalaro, Nora Alice Demick et Marie Michels. Pamela m’a dit que je ne pouvais pas intituler ce roman Le Jeudi suivant1 et sur ce point, comme sur tant d’autres, elle avait raison. Pamela et son équipe sont vraiment brillantes et d’un formidable soutien et, dès que ce sera légalement permis, je prendrai l’avion jusqu’à elles et les remercierai en personne.

J’ai le bonheur d’avoir également tant de remarquables éditeurs étrangers. Quelle joie pour moi que vous ayez fait voyager cette histoire si « british » autour du monde, et que Joyce soit à présent célèbre en Chine. Je me demande bien ce qu’elle penserait de cela.

J’exprime ma plus profonde gratitude à Mark Billingham, à Lucy Prebble, au Pr Katy Shaw, à Caroline Kepnes, à Andi Osho, à Sarah Pinborough et à Annabel Jones. Toujours disponibles pour fournir aide et conseils. Je peux compter sur l’un d’entre eux pour m’apporter une réponse, aucune question n’étant trop petite ou stupide à leurs yeux. Tout écrivain, ou même tout être humain, pouvant faire appel à cette force de frappe peut s’estimer véritablement très chanceux.

Pour un certain nombre de points particuliers de l’intrigue je tiens à exprimer ma grande reconnaissance à Mme la juge Angela Rafferty, conseillère de la reine, et à M. le juge Mark Lucraft, du Recorder of London, conseiller de la reine. Merci d’avoir répondu à la question « Mais est-ce que ça pourrait vraiment se passer ainsi ? » par « Oui, tout à fait ». J’ai en ressenti un vif soulagement.

Merci aux formidables libraires du pays entier pour leur si grand soutien, et pour s’être montrés si prompts à m’offrir thé et biscuits chaque fois que je me présentais pour une séance de signatures. La librairie City Books à Hove est citée dans ce roman, mais il y en a tant d’autres que j’aurais pu mentionner, et je ne doute pas que je le ferai dans de prochaines histoires. S’il vous plaît, soutenez vos librairies locales. « Faites-le travailler ou vous le perdrez », voilà une phrase des plus justes.

Et mes remerciements vont également à tous les travailleurs de première ligne qui se sont occupés de nous durant le confinement. Ce que vous avez fait ne sera jamais oublié.

Merci à l’extraordinaire Ramita Navai pour m’avoir permis de traverser sans dommage, et en restant sain d’esprit, une année qui a été difficile pour nous tous. Je sais que nous serons toujours meilleurs amis lorsque nous serons dans notre propre village de retraite. Et j’adresse toute ma gratitude à l’ensemble du clan Navai : Laya, Ramin et Paola, qui est la meilleure troupe irano-colombienne que tout homme pourrait souhaiter connaître. Je voudrais adresser une dédicace spéciale à un homme très spécial, qui nous a quittés en 2020 : Kourosh Navai. Avec ton esprit et ton charme, ta gentillesse et ta force, ton goût pour l’espièglerie et ton sens de la loyauté, Kourosh, tu seras pour toujours un membre d’honneur du Murder Club du jeudi.

Enfin, comme toujours, je tiens à remercier ma famille. Ma mère, pour son amour et son soutien, et pour l’apport constant de matériau qu’elle me fournit. Merci à Mat et Anissa, ainsi qu’à Jan Wright, vous comptez beaucoup pour moi, et je ne le dis pas assez souvent. J’ai remercié mes formidables grands-parents, aujourd’hui décédés, la dernière fois, et je veux le faire à nouveau. Et je continuerai ainsi aussi longtemps que j’écrirai.

Et enfin, merci à mes enfants. Je sais que je vous ai également dédié ce livre, mais vous êtes la meilleure chose qui me soit jamais arrivée. Encore meilleure que lorsque Fulham a battu la Juventus 4–1. Je vous aime.

1. Initialement, le roman anglais devait s’intituler The Following Thursday, avant de devenir The Man Who Died Twice.