HENRI LŒVENBRUCK

& FABRICE MAZZA

SÉRUM

SAISON 1 ÉPISODE 4

Henri Lœvenbruck
Fabrice Mazza

Sérum Saison 1 - Épisode 4

© Éditions J’ai lu, 2012

Dépôt légal : septembre 2012

ISBN numérique : 978-2-290-05884-8

ISBN du pdf web : 978-2-290-05885-5

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 978-2-290-04171-0

Ouvrage composé et converti par Nord Compo

Présentation de l’éditeur :
1773 : MESMER INVENTE L’HYPNOSE
1886 : FREUD INVENTE LA PSYCHANALYSE
2012 : DRAKEN INVENTE LE SÉRUM
Traqué par la police, le Dr Draken persiste à vouloir comprendre le lien entre les visions d'Emily et l'enlèvement du couple Singer.
De son côté, le détective Lola Gallagher, abandonnée par sa hiérarchie, remonte la piste. Mais des zones d’ombre subsistent et mettent en péril son enquête.
Pendant ce temps, leurs ennemis invisibles poursuivent leur plan machiavélique. Lola ira-t-elle jusqu’au bout ? Au prix de quels sacrifices ?

Photographie de couverture : d’après Akira Inoue © Getty Imges

Henri Loevenbruck, né en 1972, est l’auteur de douze romans. Ses quatre derniers thrillers, publiés chez Flammarion, ont été traduits dans plus de quinze langues.
Fabrice Mazza, né en 1970, est l’auteur d’une dizaine de livres sur les énigmes et les jeux de réflexion. Ses ouvrages sont lus dans le monde entier et ont dépassé le million d’exemplaires.

Avant-propos

Tous les morceaux
 sont en téléchargement gratuit sur
 www.serum-infos.com

Cher lecteur, Sérum n’est pas un roman comme les autres.

Avant tout, il s’agit d’un roman-série : l’histoire que nous allons vous raconter est divisée en plusieurs saisons de six épisodes chacune. Attention à l’accoutumance !

Ensuite, Sérum vous propose – vous n’y êtes pas obligé – d’approfondir l’expérience de lecture en l’agrémentant de musiques, de vidéos, de documents externes qui vous seront offerts au fur et à mesure de l’histoire.

Comme vous allez le voir, des pistes audios sont intégrées au récit pour la lecture des musiques que nous avons composées spécialement pour vous.

N'hésitez pas à vous rendre sur le site www.serum-infos.com. Vous y trouverez tous les morceaux en téléchargement gratuit !

Nous espérons en tout cas que vous aurez la même émotion à lire ces épisodes que nous avons eue à les écrire…

Bonne aventure !

Henri Lœvenbruck & Fabrice Mazza

Dans les épisodes précédents
 de SÉRUM

EMILY SCOTT, JEUNE FEMME AMNÉSIQUE VICTIME D’UNE TENTATIVE D’ASSASSINAT

— Elle est sortie du coma, annonça le médecin, mais elle souffre d’une amnésie rétrograde isolée. Elle ne se souvient de rien, ni de son nom ni de son passé.

(…)

L’agent Tony Velazquez attrapa délicatement l’index de la femme, l’appuya sur l’encreur, puis appliqua le bout du doigt sur la petite étiquette blanche.

Rien. La femme semblait n’avoir aucune empreinte.

En revanche, il vit qu’elle portait une alliance. Aussitôt, il enleva la bague et l’inspecta à la lumière du plafonnier.

Sur la face intérieure de l’anneau, deux noms étaient gravés : « Mike & Emily ».

— Emily, murmura-t-il en souriant. Enchanté.

CABINET DU DOCTEUR ARTHUR DRAKEN, PSYCHIATRE SPÉCIALISÉ DANS LA THÉRAPIE PAR L’HYPNOSE

Le détective Lola Gallagher fit les présentations :

— Voici le Dr Draken, Emily. Comme je vous l’ai dit, c’est l’un des meilleurs psychiatres de New York, si ce n’est le meilleur, et c’est aussi un très bon ami.

— Je suis content que vous soyez venue, Emily. Je pense que vous avez pris une bonne décision.

De l’autre côté du cabinet, devant une lourde porte blindée, un second homme se tenait debout. À en juger par l’étrangeté de son regard, il était manifestement atteint de cécité.

— Emily, reprit Draken, je vous présente Ben Mitchell, mon assistant. Il m’aide… pour ce type de consultation.

(…)

Tu veux que je reste pour t’assister ? insista Gallagher.

Un sourire se dessina sur les lèvres du psychiatre.

— Non merci. Tu as peur de me laisser tout seul avec Emily ?

— Oui.

— Pour des raisons médicales, ou parce que tu as peur qu’on couche ensemble ? Si c’est le cas, je te rassure, c’est déjà fait.

(…)

— Tu as trouvé quelque chose ? demanda Lola.

— Oui. La chose qui fait peur à Emily, ça va arriver le 24 janvier. Dans trois jours. Deux personnes, un couple a priori, qui vont être tuées, ou enlevées. Probablement dans une tour.

COMMISSARIAT DU 88e DISTRICT

— Un œil sur le monde, murmura Phillip Detroit en posant le doigt sur l’écran. C’est le slogan d’Exodus2016, le site lanceur d’alertes. Et, comme par hasard, ils préparent aujourd’hui leur coming out. Dans un lieu… secret.

— Le Citigroup Center.

JOHN ET CATHY SINGER, FONDATEURS DU SITE EXODUS2016

John et Cathy Singer étaient les seuls représentants d’Exodus2016 présents dans la salle de conférence, au dernier étage de la tour du Citigroup Center.

(…)

Une grenade DEF-TEC, étourdissante et aveuglante, venait d’être jetée dans la pièce. Les assaillants disparurent dans un écran de fumée, emportant avec eux le couple fondateur d’Exodus2016.

JOHN SINGER, RETENU EN OTAGE DANS UN LIEU SECRET

— Je ne vois pas de quoi vous voulez parler.

— Ne nous prenez pas pour des imbéciles, Singer. Pour la dernière fois, je vous demande de répondre à cette question, sinon, j’exécute votre femme sous vos yeux : où est caché le fichier DES-87 ?

WILLIAM ROBERTS, BRAS DROIT DE JOHN SINGER

— Regarde ! Il y a une tentative d’intrusion sur le serveur !

— Tu crois que c’est les types qui ont pris John en otage ? Qu’ils essaient de récupérer le fichier avant nous ?

— Non. Je reconnaîtrais cette signature entre mille : ce sont nos amis de la CIA.

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— On se grouille. Le premier arrivé a gagné.

DANA CLARK, JOURNALISTE D’INVESTIGATION SUR LA CHAÎNE CBS

— Dana, commença William Roberts. J’ai un deal à vous proposer : aidez-nous à médiatiser la demande de rançon pour que nous puissions réunir la somme nécessaire.

— Et j’y gagne quoi, moi ?

— Un document explosif, ou plutôt quatre-vingt-sept documents, dont vous aurez l’exclusivité.

(…)

— Vous devez me laisser faire ce sujet, boss.

— Il y a quelque chose qui ne me plaît pas, Dana. Vous risquez de gêner le travail de la police et de mettre la vie de Singer en danger.

— Je sais… Sauf qu’en l’occurrence, nous sommes en droit de nous demander si une agence gouvernementale n’est pas directement impliquée dans l’enlèvement…

SAM LOOMIS, AGENT DU FBI

— Nous reprenons à notre compte l’enquête sur l’enlèvement de John et Cathy Singer.

À ces mots, Phillip Detroit avisa l’agent fédéral d’un air suspicieux.

— Je ne suis pas sûr de savoir ce que vous attendez de moi.

— Un détachement de quelques semaines dans notre bureau new-yorkais, ça vous tente ?

— C’est bien payé ?

(…)

— Vous avez plus de détails sur l’échange ?

— Non, avoua l’agent du FBI. Tout ce qu’on sait, c’est que William Roberts en personne a rendez-vous à l’intérieur du Yankee Stadium, pendant la représentation de Phantom of the Opera, et qu’il doit amener l’argent.

(…)

— C’est… C’est quoi ces conneries ? balbutia Loomis.

Et alors, lentement, William Roberts leva la tête vers l’objectif. Il regarda droit dans l’œil de la caméra et leva tranquillement le pouce de sa main droite. Puis il fit un clin d’œil et se tourna de nouveau vers la scène, hilare.

Loomis, les bras ballants, se laissa tomber sur l’un des sièges du QG de sécurité.

— L’enfoiré de putain de sa mère, murmura-t-il, abattu. On s’est fait avoir comme des putains de bleus.

LOLA GALLAGHER, DÉTECTIVE AU NYPD…

Ce jour-là, une grande manifestation avait été organisée par plusieurs associations locales pour sauver le Brooklyn Heights Cinema. Lola peina à traverser les différents barrages et dut se faufiler entre les manifestants pour atteindre enfin l’immeuble de Draken.

Elle frappa à la porte.

Rien.

(…)

— Draken ? lança-t-elle tout en avançant lentement vers l’ouverture.

Aucune réponse.

Mais quand elle arriva dans l’encadrement de la porte blindée, le spectacle qu’offrait la petite pièce la saisit d’horreur.

Elle avala sa salive et fit un pas de plus, incrédule.

Au pied du fauteuil médical, Emily était étendue dans une mare de sang.

APPARTEMENT DE PAUL CLAY, PLANQUE D’ARTHUR DRAKEN

Arme au poing, Lola pénétra dans le studio.

Elle découvrit alors sur les murs de la pièce un patchwork de peintures et de collages, des mots barrés, des points d’interrogation ici et là, des cercles tracés à la hâte comme pour souligner telle ou telle figure… C’était le carnet de notes et de croquis d’un peintre dérangé, à échelle humaine. L’appartement tout entier était comme une œuvre d’art.

Certains de ces symboles, Lola n’eut aucune peine à les reconnaître. Le pêcheur dans la rivière, le cygne, le roi, la reine, la haute tour noire en forme de sablier, la pomme, le rhinocéros, le masque souriant, l’œil immense dans le ciel… Ces allégories, elle ne les connaissait que trop bien. Elles étaient le panthéon des visions d’Emily, sa mythologie, son glossaire fantasmagorique.

Et l’auteur de ces peintures, elle aurait reconnu sa patte entre mille.

(…)

Abasourdie, elle marcha lentement vers le mur principal de la pièce. Toutes les peintures semblaient converger là. Draken avait peint deux scènes distinctes qui semblaient s’opposer. D’un côté, un immense voile rouge sang qui, tel un rideau de théâtre venant de se fermer après le dernier acte, se dressait au-dessus d’une rivière. De l’autre, un homme avec un masque se cachait derrière une cape. Il ressemblait au Fantôme de l’Opéra.

En dessous de ces deux représentations, une seule phrase, écrite à la main, livrait en toutes lettres un lieu et une date. Ceux de la libération de John et Cathy Singer.

BARRAGE DE SAVILLE

Lola était la spectatrice impuissante d’un tableau confus. Une chose était sûre : tout cela ressemblait bien à un échange d’otages.

Comment Emily avait-elle pu prédire de façon si exacte le lieu et la date de cette libération ? Comment cette femme qui avait oublié son passé pouvait-elle connaître le futur ? Comment, par exemple, aurait-elle pu savoir qu’Exodus2016 allait réunir la somme de la rançon à cette date précise ? La chose défiait l’entendement.

(…)

Avant qu’elle n’ait eu le temps de se retourner, Lola sentit le contact froid du métal sur sa nuque. Le canon d’un pistolet. Elle s’immobilisa.

— Lâche ton arme.

La phrase lui fit comme un coup de poignard dans le ventre.

— Lâche ton arme, Lola.

Elle n’arrivait pas à y croire.

— Arthur. Qu’est-ce… qu’est-ce qui te prend ?

Votre liseuse ne peut pas lire de fichiers audio.

Vous avez bien fait de venir me voir.

Maintenant, détendez-vous.

Détendez-vous et laissez votre conscience s’ouvrir. Laissez-la vous guider.

Le sérum qui va vous être injecté facilite l’induction hypnotique. Il n’altère en rien votre personnalité, ni votre volonté, mais il vous débarrasse de ce qui vous éloigne de votre conscience.

Votre conscience voit plus de choses, entend plus de choses, connaît plus de choses que vous ne pouvez l’imaginer.

Ici, maintenant, votre conscience est reine.

Il y a, quelque part dans un coin de votre tête, un petit train. Un petit train qui peut vous emmener en voyage.

« La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. »

Oubliez le monde autour de vous. Ses bruits. Ses nuisances. N’écoutez que l’écho de votre âme.

Le plus important, c’est vous.

N’ayez crainte. Je suis là, à vos côtés.

Il ne peut rien vous arriver…

ÉPISODE 4

Votre liseuse ne peut pas lire de fichiers audio.

1.

Votre liseuse ne peut pas lire de fichiers audio.

4 h 50 du matin. Il fait encore nuit. Peu de gens sont réveillés sur Swans Island quand la lumière de cette petite maison bleue – nichée derrière l’église baptiste – s’allume soudain, comme une étoile au cœur des ténèbres.

Sans faire de bruit, l’homme descend l’escalier. Ses pieds nus foulent la même moquette marron usée que son père, il y a quelques années, foulait lui aussi avant l’aube en essayant de ne réveiller personne. Et son grand-père avant lui. C’était une autre époque, une époque où toute la famille vivait ici, sous le toit de cette maison construite dans les années 1910 par l’arrière-grand-père, avant la Grande Dépression. Depuis, le temps a passé. Les crises aussi, les unes après les autres, comme autant de tempêtes s’abattant sur les côtes de la petite île. À présent, ils ne sont plus très nombreux à être restés à Swans Island. La plupart des habitants sont partis chercher du travail sur le continent, à Bangor essentiellement, et la ville ressemble de plus en plus à l’un de ces vieux villages fantômes du Nevada désertés par les chercheurs d’or. Les commerces ferment, un par un. La vie s’en va.

L’homme qui vient de se lever et qui entre à présent dans sa cuisine vétuste est l’un des sept derniers pêcheurs qui vivent et travaillent encore sur l’île. Il y a dix ans, ils étaient plus de cinquante. Mais les méthodes ont changé. Les normes sont devenues plus strictes. Trop strictes. La rentabilité est désormais le maître mot – une obsession. Aujourd’hui, il est bien plus aisé de travailler depuis les grands ports de Rockland, de Portland ou du Massachussetts. Ceux qui restent ici le font par entêtement ou par nostalgie. Par amour de leur terre ou de leur petite maison bleue, construite par leur arrière-grand-père.

Dans la cuisine, qui sent encore le céleri du ragoût d’hier soir, l’homme allume la gazinière et dépose sur le feu la vieille cafetière italienne. Pas le temps de faire un nouveau café. Réchauffer celui-ci fera l’affaire.

Quand il entend les pas dans l’escalier, derrière lui, un sourire se dessine sur ses lèvres. Il reconnaîtrait ces pas entre mille. Il a beau avoir pris toutes les précautions pour ne pas la réveiller, il est finalement heureux que sa femme se soit levée. En réalité, il l’espérait presque. Le soir, quand il rentre de ses longues journées de pêche, il est trop fatigué pour lui parler, pour profiter d’elle comme il aimerait le faire. Alors ces quelques minutes qu’ils passent ensemble, les matins de grand départ, sont devenues précieuses.

— Va te préparer, je m’occupe du café, dit sa femme en se serrant contre lui.

Il savoure un instant l’étreinte de son épouse en fermant les yeux, puis il se retourne et l’embrasse longuement. Il se recule un peu pour la regarder encore, comme il l’a regardée tout à l’heure dans le lit, avant de se lever. Avec sa courte chevelure blonde, sa taille fine, ses grands yeux clairs, elle est aussi belle qu’au jour de leur mariage – il y a tout juste sept ans.

— File ! dit-elle en lui donnant une claque sur le bas du dos.

L’homme hoche la tête d’un air reconnaissant et remonte se préparer à l’étage. La pêche va être longue et le temps gros – il a besoin de beaucoup d’affaires. Quinze jours au moins sur un chalutier de 24 mètres en plein hiver, il faut de quoi se tenir chaud.

À 5 h 30, l’homme est prêt à partir. Il serre les dents. Une nouvelle quinzaine sans voir sa femme. Depuis combien de temps n’ont-ils pas fait l’amour ? Un mois ? Deux ? Combien de temps pourra-t-il supporter cette situation ? Et elle ? Il aimerait, un jour, prendre le temps de l’emmener en vacances. Au moins une semaine, ou même un week-end. Loin de Swans Island. Mais ils n’en ont pas les moyens. Ils sont même endettés depuis qu’il a fallu refaire toute la toiture de la maison, après la tempête de Noël. Alors il n’a pas le choix : il doit travailler aussi souvent que le bateau part en mer. S’il pouvait, il travaillerait même davantage.

Sur le pas de la porte, la gorge nouée, il enfile le lourd manteau de laine de son père et serre sa femme dans ses bras. D’un geste plein de tendresse, il lui caresse les cheveux.

— Je t’aime, Emily.

La blonde ne répond pas. Elle se contente de lui adresser un sourire triste en le regardant s’éloigner dans la brume hivernale de la ruelle sombre. La croix de l’église se découpe sur le fond violacé du ciel matinal.

Un pincement étreint le cœur de la jeune femme. Comme chaque fois qu’il part, elle ne peut s’empêcher de se dire que, cette fois, Mike ne reviendra peut-être pas. Du bout du pouce, elle fait nerveusement tourner son alliance autour de son majeur gauche. Emily & Mike. « Jusqu’à ce que la mort nous sépare. »

2.

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Sam Loomis sortit d’un pas preste du QG de sécurité du Yankee Stadium. Il n’avait pas une seconde à perdre, mais une sérieuse envie d’en découdre. La dernière note de la musique de Phantom of the Opera venait de résonner comme un point d’orgue au milieu de l’immense complexe. Les gens applaudissaient, hystériques, réclamant un rappel. Dans quelques minutes, ils allaient se lever pour sortir du stade, et alors ce serait la cohue. L’agent du FBI voulait rejoindre la tribune dans laquelle William Roberts était installé avant qu’il ne soit trop tard.

Bousculant les gens sur son passage, il se faufila entre les rangées de fauteuils.

— Vous voulez qu’on l’arrête ? demanda la voix d’un agent du HRT dans son oreillette.

— L’arrêter ? grogna-t-il. Et pour quel motif ? Parce qu’il s’est foutu de notre gueule ? Non. Gardez-le en vue, j’arrive.

De fait, Loomis arriva à quelques pas de la rangée numéro 13 quand les gens commençaient à se lever. Il franchit les derniers mètres au pas de course et attrapa le cofondateur d’Exodus2016 par l’épaule, juste avant que celui-ci ne s’engage vers la sortie. Trois agents du HRT, qui s’étaient tenus à proximité, vinrent l’appuyer tout en faisant signe aux passants interloqués de s’écarter.

— Vous êtes fier de vous ?

Roberts, après avoir regardé les trois agents qui les entouraient, haussa un sourcil moqueur.

— J’ai davantage de raisons de l’être que vous, il me semble…

— Vous croyez que c’est malin de nous faire perdre du temps et de l’argent au milieu d’une pareille histoire ?

— Si vous êtes ici, agent spécial, c’est que vous avez écouté mes conversations téléphoniques. Ce n’est pas moi qui vous ai demandé de venir. Et c’est pas bien d’écouter aux portes, vous savez…

— Où est Singer ?

Roberts mima un air surpris.

— Singer ? Allez savoir ! Je doute fort qu’il soit venu voir une comédie musicale ! Ça vous a plu, j’espère ?

L’agent Sam Loomis, bien obligé d’admettre sa défaite, reprit son air flegmatique habituel. De toute façon, la partie était déjà perdue.

— J’ai trouvé ça mièvre, répondit-il en grimaçant. Pas assez rock’n’roll pour moi. La prochaine fois, c’est moi qui vous emmène au spectacle.

— Celui que vous avez donné ce soir était déjà tip-top, ironisa Roberts.

— Vous n’avez encore rien vu.

— C’est vous qui n’avez rien vu, agent spécial. Bonne soirée !

L’associé de John Singer donna une tape sur l’épaule de l’agent du FBI puis sortit du stade, un sourire aux lèvres.

3.

Votre liseuse ne peut pas lire de fichiers audio.

Arthur Draken arriva sur le barrage de Saville dix minutes à peine avant l’échange. Il ne lui fallut que quelques instants pour comprendre qu’il ne s’était pas trompé, qu’il était au bon endroit. Les analogies entre le décor qu’il avait devant lui et les visions d’Emily lui sautèrent aux yeux. À force de les avoir regardées encore et encore, dans la pénombre de sa planque, il connaissait par cœur les cassettes vidéo des séances d’hypnose de sa compagne, et c’était comme si elles se traduisaient ici en images réelles.

La rivière ensanglantée d’Emily, ici, c’était le bras sinueux de la Farmington River, qui s’étirait au pied du barrage. Et le barrage lui-même, c’était ce rideau de sang que la jeune femme voyait au bout du fleuve. Ce rideau, qui représentait aussi celui du théâtre et de la pièce Phantom of the Opera, et qui l’empêchait de voir « le roi et la reine ». Car il n’y avait plus de doute, à présent : ces deux mystérieux personnages dans les visions d’Emily représentaient, entre autres, John et Cathy Singer. Poursuivis. Harcelés. Enlevés.

Les paroles résonnaient dans sa tête, comme une litanie funèbre qui se soulevait du pays des morts.

« Pourquoi le cavalier a-t-il dressé ce rideau ?

— Pour m’empêcher de voir le roi et la reine. Pour m’empêcher de les sauver. Il les a cachés derrière le rideau. Et il essaie d’attirer mon attention ailleurs. Il veut me détourner du rideau. Il rit derrière son masque. Il se moque de moi. Il part sur un autre bras de la rivière. Un bras qui mène vers une immense arène romaine où l’attendent des milliers de gens. Il veut que j’aille dans cette arène. Il veut m’y attirer. »

L’arène romaine, c’était le Yankee Stadium, bien sûr. Un leurre. L’endroit où le FBI croyait pouvoir assister à la libération de John Singer, alors qu’en réalité tout se passait ici.

« Derrière le rideau, il n’y a plus de rivière. C’est comme si elle s’arrêtait là. Il n’y a… Il n’y a qu’un grand champ. Un champ empli de cadavres. Des cadavres qui s’amoncellent à perte de vue. C’est… C’est horrible… Et au milieu de ce champ, un donjon. Un véritable donjon de château fort, avec un toit en pointe. »

Le donjon, Draken l’avait justement sous les yeux. Au bout d’un pont à arcades, sur la partie est du barrage, une petite tour d’imitation médiévale, avec un toit conique, s’élevait au-dessus des flots.

Quant au « champ de cadavres » dont parlait Emily… Draken avait mis plus de temps à comprendre, mais c’était le dernier détail qui lui avait permis d’être sûr de lui et qui l’avait conduit à venir jusqu’ici.

Le barrage de Saville était sur les terres de la ville de Barkhamsted, laquelle dépendait du comté de Litchfield.

Lich field. Littéralement, un champ de morts vivants.

Tout était là. D’une façon ou d’une autre, tout était déjà dans la tête d’Emily. Aussi incroyable que cela puisse paraître, toutes ses visions sous hypnose avaient un sens précis. À vrai dire, il n’en avait jamais douté. Mais ce qui subjuguait le Dr Draken, c’était que la jeune femme ait pu, dans ses souvenirs, avoir ainsi des visions d’événements qui ne s’étaient pas encore déroulés. Cela dépassait l’entendement. Et pourtant, il y avait sûrement une explication.

Il devait y avoir une explication.

Il en était là de ses pensées quand la lumière de deux phares blancs se profila soudain à l’est du barrage. Une camionnette noire, qui roulait lentement – trop lentement – apparut sur la petite route.

Draken, les sens en alerte, se cacha aussitôt derrière l’arbre le plus proche du barrage et prit le pistolet à sa ceinture. Il frissonna en sentant le métal froid de l’arme contre sa peau. La camionnette passa au pas devant lui puis s’arrêta quelques mètres après la tourelle médiévale.

Le psychiatre se blottit derrière le tronc d’arbre. La scène avait quelque chose d’irréel, quelque chose de théâtral. Un guet-apens dans un vieux film policier en noir et blanc. À tout moment, Draken s’attendait à voir Humphrey Bogart sortir de la camionnette, Borsalino sur le crâne et Chesterfield au bec.

Au lieu de cela, les phares s’éteignirent.

Le temps sembla se suspendre. Le bruit de l’eau en contrebas et le vent dans les branches étaient les seuls témoins des secondes qui s’égrenaient. Soudain, les portières s’ouvrirent à l’arrière du véhicule et un homme en sortit. Il portait un sac de sport.

L’homme jeta des coups d’œil alentour, visiblement inquiet. Il traversa la route dans la pénombre et déposa le sac devant le pont à arcades qui menait à la petite tour. Puis il recula, lentement, tout en continuant de scruter les environs.

Il était revenu devant la camionnette quand, du côté opposé, trois silhouettes apparurent subitement près du « donjon ». Trois silhouettes surgies de nulle part, comme autant de zombies dans la brume. Étaient-ils passés par la porte en bas de ladite tour, ou par dessus le parapet du barrage ? Impossible à dire, dans cette faible luminosité. Comme il n’y avait aucun autre véhicule en vue, ils semblaient s’être téléportés là, ou avoir été parachutés…

L’une des trois personnes tenait une arme. Quant aux deux autres, Draken n’eut aucune peine à les reconnaître, même à cette distance. Leur photo avait été suffisamment diffusée par la presse ces derniers jours et leur allure laissait peu de doute : il s’agissait du couple Singer.

John et Cathy Singer en personne, fondateurs d’Exodus2016 pris en otages en direct, quinze jours plus tôt, par un groupe de terroristes anonymes.

Les mains liées dans le dos, visiblement affaiblis, ils marchaient lentement devant leur ravisseur. Quand celui-ci fut à hauteur du sac de sport déposé par l’homme de la camionnette, il leur ordonna de s’arrêter. Tout en les gardant en joue, il se baissa pour ouvrir le sac et vérifier ce qu’il y avait à l’intérieur. Visiblement satisfait, il le referma aussitôt et le saisit fermement de sa main libre.

Un ordre claqua dans l’air et le couple Singer reprit immédiatement sa marche. Alors qu’ils avançaient vers le véhicule, l’homme armé retournait, lui, vers le donjon. À mesure que les deux parties s’éloignaient l’une de l’autre, Draken peinait de plus en plus à avoir une vue d’ensemble. Son regard faisait des allers et retours entre les otages libérés, qui marchaient de plus en plus vite, et le ravisseur, dont la silhouette s’enfonçait progressivement dans l’ombre.

Quand John et Cathy Singer ne furent plus qu’à quelques pas de la camionnette où les attendait celui qui venait de payer leur rançon, ils se mirent véritablement à courir. Les portières arrière s’ouvrirent et tout le monde sauta à l’intérieur.

Claquement de portières.

Un instant de silence. D’hésitation.

Draken, tremblant, jeta un coup d’œil vers la droite. L’homme armé venait de disparaître près du donjon. Mais où donc ? À l’intérieur ? Le psychiatre était sur le point de partir à sa poursuite quand il fut interrompu par une vision inattendue.

Là. À quelques pas de lui, accroupie derrière un tronc d’arbre, sa chevelure rousse nouée derrière la nuque : Lola.

Le poing de Draken se serra sur la crosse froide de son pistolet.

4.

— Où est le bureau de votre putain de capitaine ?

Malgré son âge, et bien qu’il fût coincé dans sa chaise roulante, Ian Draken – quand il s’énervait ainsi – était un personnage réellement impressionnant. Ses yeux, du même bleu perçant que ceux de son fils, semblaient prêts à vous foudroyer sur place, et il avait dans la voix une autorité si naturelle qu’on osait rarement la questionner.

Les trois agents de police postés dans le couloir, écarquillant les yeux, regardèrent le vieux psychiatre d’un air désemparé. Comme personne ne lui répondait, Ian Draken poussa nerveusement sur les roues de son fauteuil et passa au milieu des uniformes, les obligeant à s’écarter. Nul n’osa se mettre en travers de la route de ce vieil homme en chaise.

L’un des policiers, le jeune Tony Velazquez, se décida enfin à intervenir et partit à sa poursuite.

— Monsieur ! Vous ne pouvez pas entrer comme ça…

Mais il était trop tard. Lancé comme un boulet de canon à travers le commissariat, Ian Draken ouvrit la porte de Powell d’un violent coup de pied et roula jusque devant son bureau.

— C’est quoi ces conneries ? s’exclama le vieil homme en plaquant bruyamment un exemplaire du New York Times devant lui.

En deuxième page, une grande photo d’Arthur Draken illustrait un article le liant directement à la mort d’Emily Scott et à l’enlèvement de John et Cathy Singer. Le sous-titre était racoleur à souhait : « Draken : psychiatre de génie ou dangereux criminel ? »

Le capitaine jeta à peine un coup d’œil au quotidien. Il était 23 heures. Il avait déjà lu l’article depuis longtemps.

— Vous êtes ?

— Vous savez très bien qui je suis, Powell. Où est mon fils ?

Ian Draken, les doigts crispés sur sa chaise roulante, fusilla le capitaine du regard. Il avait les yeux injectés de sang et la colère déformait son visage.

— Je ne sortirai pas de ce bureau tant que vous ne m’aurez pas dit où est mon fils !

— Nous n’en avons malheureusement pas la moindre idée, monsieur. Et croyez bien que nous le cherchons activement. Sinon cela ferait longtemps que je serais rentré chez moi.

— Et Lola Gallagher ? Où est-elle ?

Le capitaine écarta les bras d’un air désolé.

— Monsieur Draken, je comprends votre inquiétude, mais vous n’avez rien à faire ici et vous devez nous laisser faire tranquillement notre travail. Votre fils est suspecté de meurtre !

Le vieil homme redoubla de fureur et donna un violent coup de poing sur le bureau, envoyant valser un casier empli de documents.

— C’est ridicule ! Vous savez très bien que mon fils n’a pas tué cette femme !

Le capitaine du 88e district se leva d’un bond, appuya fermement ses poings sur son bureau, regarda un instant la pile de papiers éparpillés sur le sol, puis il posa un regard menaçant sur Ian Draken.

— Monsieur, commença-t-il d’un air condescendant.

Mais le psychiatre ne lui laissa pas le loisir de prononcer le sermon qu’il s’apprêtait à lui livrer.

— Qu’est-ce que vous allez faire ? Hein, Powell ? Me jeter dehors ? dit-il d’un air moqueur en montrant les accoudoirs de sa chaise roulante. Vous savez très bien que mon fils n’a pas tué Emily, et moi je sais très bien pourquoi vous le laissez porter le chapeau. Vous brûlez de vous venger, n’est-ce pas ?

— Je ne vois pas de quoi vous voulez parler…

— Oh si, vous voyez très bien, espèce de petit trou-du-cul. Je sais bien plus de choses que vous ne semblez le croire.

— Votre fils est assez grand pour se défendre tout seul.

— Mon fils est un imbécile.

Powell, plutôt d’accord sur ce point, ne répondit pas. Il se contenta de dévisager l’homme devant lui en essayant de ne pas paraître impressionné. De l’autre côté de la vitre, plusieurs agents du commissariat regardaient discrètement la scène à travers les lames des persiennes.

— Mon fils est un imbécile, mais pas un meurtrier. Et vous le savez aussi bien que moi. Vous croyez que je ne pourrai rien faire, c’est ça ? Parce que je suis dans une putain de chaise roulante ?

La lueur dans les yeux du vieil homme n’était plus seulement une lueur de colère, à présent. Il y avait dans ce regard l’ombre de larmes silencieuses, nourries par la fureur et la frustration.

— Vous croyez que je ne peux pas m’occuper de mon fils parce que je suis un vieil infirme ?

— Je me demande surtout ce qui a réveillé ce soudain instinct paternel. Je ne savais pas que c’était dans vos cordes. Je me suis laissé dire que vous n’étiez pas vraiment du genre père modèle…

— S’il arrive quelque chose à mon fils, Powell, s’il lui arrive quoi que ce soit, je vous broierai. Je vous broierai de mes deux mains de vieil infirme impotent.

Le policier se crispa. À présent, il était au moins aussi énervé que son interlocuteur.

— Surveillez votre langage, monsieur Draken. Votre handicap ne vous met pas au-dessus des lois.

— Et vous surveillez chacun de vos putains de mouvements, mon pote.

Ian attrapa le journal froissé devant lui.

— Je vous laisse vingt-quatre heures pour démentir les conneries publiées dans la presse. Vingt-quatre heures. Et après, je vous jure que je vous broie.

Le psychiatre fit volte-face et sortit de la pièce sans laisser au capitaine le temps d’ajouter un seul mot.

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5.

— Lâche ton arme, Lola.

Quand elle entendit le bruit du percuteur qui s’armait, le détective Gallagher obtempéra immédiatement. Son revolver tomba lourdement sur le sol humide.

Le visage figé par la perplexité, son cœur battant à tout rompre, elle se retourna lentement.

À la lumière de la lune, elle découvrit alors la figure du psychiatre. À peine reconnaissable. Métamorphosé. Le crâne et la barbe rasés, les joues creusées, des cernes sous les yeux, il paraissait avoir pris dix ans et avait le regard d’un psychopathe. Mais il ne tremblait pas. Son arme pointée vers elle, il semblait froid. Déterminé.

Au même instant le téléphone de Lola se mit à vibrer dans sa poche. Échange de regards. Elle eut un geste d’hésitation. Mais elle vit dans les yeux de Draken qu’il ne la laisserait pas répondre.

Il semblait prêt à tirer.

Le visage hébété, elle laissa le téléphone sonner et ferma les yeux.

— Qu’est-ce que tu fais là, Lola ?

Le détective sembla trouver la question incongrue. Déplacée. Draken avait disparu depuis la mort d’Emily. Il n’avait donné aucune nouvelle et, soudain, il surgissait, méconnaissable, une arme à la main, en la menaçant comme s’ils étaient ennemis. C’était plutôt à lui de donner des explications. Qu’avait-il fait pendant tout ce temps ? Pourquoi lui avait-il menti ? Mais ce n’était pas le moment d’énerver cet homme qu’elle avait toujours pris pour un ami. Un véritable ami.

— J’ai trouvé ta planque, expliqua-t-elle. L’appartement de Paul Clay. Le type que tu vas voir tous les jeudis matin au centre psychiatrique de South Beach…

Draken ne parvint pas à masquer sa surprise. Son arme toujours pointée sur Lola, il se mordit nerveusement les lèvres.

— J’ai vu tes peintures sur les murs, continua-t-elle. J’ai tout vu, Arthur. Tout. Et j’ai compris que tu étais venu ici.

— Tu es toute seule ? demanda-t-il en jetant des regards autour d’eux.

Au lieu de répondre, elle l’interrogea froidement.

— Pourquoi tu l’as tuée ?

— J’ai tué personne.

— Ne mens pas, Arthur ! s’emporta Gallagher.

Elle fit un pas en avant mais Draken releva aussitôt le canon de son pistolet et la menaça d’un regard plus terrible encore.

— Ne bouge pas, Lola ! Ne bouge pas ou je te jure que je te colle une balle entre les deux yeux.

L’Irlandaise secoua la tête. Draken n’était plus lui-même. Ou peut-être s’était-elle toujours trompée à son sujet. Peut-être était-il finalement très différent de l’image qu’elle avait fini par se faire de lui.

— Quoi ? Tu vas me tuer moi aussi, maintenant ?

— Je n’ai tué personne, répéta doucement le psychiatre.

Il avait l’air si froid, si distant que Lola se demanda s’il n’était pas sur le point de sombrer. Elle leva les mains en signe d’apaisement et essaya de retrouver son propre calme. Confronter Arthur maintenant ne servait à rien. Parler de la vidéo qu’elle avait reçue sur son portable et où on le voyait tuer Emily non plus.

— Alors pourquoi me menaces-tu avec cette arme ?

Draken avala sa salive. Il n’était définitivement pas dans son état normal.

— Je te menace parce que je te connais par cœur. Je connais ce regard. Tu vas faire ta bonne petite flic, tu vas m’arrêter. Et je suis innocent.

— Si tu es innocent, arrête de jouer au con et donne-moi cette arme.

L’homme sembla hésiter. Il y avait dans ses gestes, ses yeux, son agitation, une note de folie que Lola n’avait jamais vue chez lui.

— Tu me jures que tu es venue seule ?

— Oui.

Il resta un moment muet.

— Je te crois. Je te crois parce que je sais quand tu mens Lola. Et moi, je te dis la vérité : je n’ai pas tué Emily. Je ne sais pas ce qu’il s’est passé, mais je sais une chose : je ne l’ai pas tuée.

— Tu as sans doute l’impression de ne pas l’avoir tuée. Ta mémoire te joue peut-être des tours. Tu as eu un choc terrible…

— Non. Je le sais. Et s’il te reste un soupçon d’amitié pour moi, tu dois me croire, Lola !

— Le fait d’avoir le canon de ton arme pointé sur moi ne m’y aide pas beaucoup, Arthur. Donne-moi ce putain de flingue.

Draken hésita encore. De ses yeux bleus grands ouverts il essayait de percer le regard de Lola, de deviner ses intentions. Puis, lentement, comme s’il capitulait, il baissa son pistolet et le lui tendit dans un soupir.

Gallagher saisit l’arme prudemment. Quand elle l’eut enfin en main, elle toisa le psychiatre et se retint de lui envoyer une droite en pleine face. Non pas pour le neutraliser, mais pour le corriger. Elle lui en voulait tellement !

Draken, comme s’il était finalement soulagé, fit deux pas en arrière et se laissa tomber contre un arbre. Tout à coup, il semblait parfaitement inoffensif, égaré. Il avait les yeux perdus dans le vague.

— Sous le champ de cadavres, murmura-t-il comme pour lui-même.

La policière, les traits tendus, glissa le pistolet dans sa ceinture et ramassa son propre Glock 9 mm là où elle l’avait abandonné.

Retrouvant ses gestes de flic, elle jeta un coup d’œil vers la route du barrage. Les phares de la camionnette avaient depuis longtemps disparu dans la nuit.

— Tu as merdé avec ton sérum. Je le sais, Arthur. Tu as sacrément merdé, même. Peut-être bien plus que tu ne le réalises toi-même. Mais on en parlera plus tard. Pour l’instant, il faut qu’on retrouve cette camionnette. Tu m’as déjà fait perdre assez de temps.

— Aucun intérêt, murmura Draken, presque méprisant.

Lola fronça les sourcils.

— Comment ça, aucun intérêt ?

— C’est les Singer à l’intérieur. Il serait plus judicieux de pister les ravisseurs.

— Oui. Sauf que je ne sais pas où ils sont.

Le psychiatre se redressa et la regarda avec une lueur nouvelle dans les yeux.

— J’ai peut-être ma petite idée là-dessus. On est dans le même camp ?

Lola secoua la tête.

— Pour l’instant, oui.

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6.

Ben Mitchell remonta la rue enneigée, à la périphérie de Rockford, Illinois, en frappant contre le sol avec sa longue canne blanche. Depuis le temps qu’il venait ici, dans cette maison en bois où il se retirait régulièrement, il connaissait le chemin par cœur, mais bizarrement, le bruit de la canne qui traversait la neige et heurtait le trottoir le rassurait.

Le professeur venait de lire l’heure du bout des doigts sur sa montre tactile. 23 h 15. Il était resté à la Stone Eagle Tavern plus longtemps que prévu. Mais, après tout, personne ne l’attendait ce soir et il avait bien eu besoin de ces quelques verres de scotch. Depuis la visite du détective Gallagher dans son appartement, sur le campus de l’université de New York, Mitchell n’avait cessé d’être assailli par de grandes bouffées d’angoisse. Ses crises étaient devenues si fortes qu’il lui avait finalement fallu quitter New York et venir ici pour essayer de trouver un peu de quiétude.

Il tourna la clef dans la serrure, poussa la porte et entra. Sans attendre, il referma aussitôt derrière lui. Non pas qu’il craignît l’intrusion de cambrioleurs – le Neighborhood Watch¹ garantissait au quartier une sécurité quasi totale – mais les événements des derniers jours l’avaient rendu complètement paranoïaque, et il avait constamment l’impression d’être suivi. La cécité n’aidait pas. L’alcool et les stupéfiants non plus.

Ben Mitchell posa le trousseau dans la petite boîte en bois accrochée au mur, enleva son manteau sur lequel fondaient encore quelques flocons de neige, puis il se dirigea vers le salon. La veille, il avait dormi là. Il n’avait même pas pris la peine d’aller jusqu’à sa chambre. Il pouvait sentir l’odeur des deux ou trois mégots de joints qui traînaient encore dans un cendrier sur la table basse.

Ce soir, il faudrait qu’il se décide à revivre « normalement ». Monter dans sa chambre. Se coucher à une heure plus raisonnable. Se lever tôt. Et peut-être même travailler un peu demain matin. C’était le seul moyen de retrouver ses marques et de chasser ses angoisses.

Il venait de se laisser tomber sur le canapé quand une voix le fit sursauter.

— Je crois que nous avons des choses à nous dire, professeur Mitchell.

Blafard, le neurophysiologiste se releva d’un bond, cherchant sa canne avec panique.

— Restez assis, Ben ! Vous ne risquez rien. Je suis du NYPD.

— Que… Qui êtes-vous ?

— Détective Phillip Detroit. Je suis un collègue de Lola Gallagher.

Mitchell, qui venait enfin de retrouver sa canne et la serrait dans ses mains comme une massue, resta immobile, perplexe.

— Allons, Ben, si je voulais vous faire le moindre mal, je ne serais pas assis sur ce fauteuil à vous parler.

Après un moment de doute, l’argument sembla convaincre le professeur. En partie en tout cas.

— Ce n’est pas parce que vous êtes flic que vous avez le droit d’entrer comme ça chez les gens !

— C’est vrai. Mais il fait sacrément froid, dehors, et vous commenciez à être un peu longuet.

— C’est quoi cette manie d’entrer chez les gens en leur absence ?

— Il paraît que ce n’est pas la première fois que ça vous arrive, ironisa Detroit. Allez, asseyez-vous, monsieur Mitchell, je veux seulement discuter.

Le neurophysiologiste finit par s’y résoudre et se réinstalla dans le canapé en poussant un soupir désabusé. Cette fois il posa sa canne sur ses genoux, comme si elle avait pu le protéger de quoi que ce fût.

— C’est Gallagher qui vous envoie ?

— Non. Pour l’instant, je n’ai parlé à personne de la raison de ma présence ici. Mais cela pourrait changer si vous ne la jouez pas réglo avec moi, Mitchell. Avant de vous dénoncer au FBI ou au NYPD, je veux vous donner une dernière chance. Je ne sais pas pourquoi. Noël est passé pourtant…

— Qu’est-ce que vous voulez savoir, détective ? J’ai déjà dit au détective Gallagher…

— Ce que vous avez dit à Lola ne m’intéresse pas, le coupa Detroit. Non, moi, professeur, j’aimerais que vous me parliez de ce que je viens de trouver dans votre cave.

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1- Surveillance de voisinage, assurée à tour de rôle par les habitants du quartier.

7.

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— Tiens, regarde !

Gallagher s’approcha aussitôt de Draken, à gauche de la petite tour médiévale. Il lui montra ce qu’il venait de découvrir sur le muret du barrage : une échelle de cordes, qui semblait descendre tout droit dans la vaste étendue d’eau en contrebas. Il faisait trop sombre pour voir jusqu’où elle menait.

— Tu crois qu’ils ont pris un bateau ?

Le psychiatre haussa les épaules d’un air dubitatif.

— En dehors de la camionnette dans laquelle est reparti le couple Singer, je n’ai pas entendu le moindre bruit de moteur. Ou alors c’était une barque.

— Je vais aller voir.

Sans attendre, Lola passa par dessus le rempart et commença à descendre les échelons. Quand elle fut à mi-hauteur, elle releva la tête et fit signe à Draken.

— Il y a une ouverture dans la paroi ! Ça donne sur un passage !

Le quinquagénaire n’hésita pas une seconde de plus et descendit à son tour. Plus bas, dans le ventre même du barrage, il retrouva Lola qui l’attendait dans cette espèce de coursive obscure.

— Ça mène où ce truc ? murmura le détective comme si elle se parlait à elle-même. Ils ne peuvent pas s’être enfoncés dans un cul-de-sac, quand même !

Draken se remémora les paroles d’Emily sous hypnose : « Ils descendent dans un souterrain. Un souterrain qui passe sous le champ de cadavres. »

— Ça doit mener quelque part, chuchota-t-il. Emily a parlé d’un souterrain.

Lola acquiesça. Son Glock dans une main, son téléphone portable en guise de torche dans l’autre, elle se mit aussitôt en route.

— Redonne-moi mon arme, demanda Draken en marchant derrière elle.

— Même pas en rêve. Suis-moi et ferme-la.

— Sans moi tu n’aurais jamais retrouvé leur piste, protesta Draken. On est dans le même camp, oui ou merde ?

— Ferme-la.

— Misérable sotte !

Ils s’enfoncèrent lentement dans le couloir ténébreux. Les mains plaquées contre les murs pour ne pas perdre l’équilibre, le psychiatre suivit la femme flic, son cœur battant la chamade. La faible lumière du téléphone permettait à peine de voir à un mètre. À chaque instant, Draken s’attendait à tomber nez à nez avec les ravisseurs.

Tout au bout du couloir, à l’endroit qui devait correspondre à l’extrémité du barrage, ils tombèrent sur une porte entrouverte. La serrure avait été forcée. De l’autre côté, un escalier en colimaçon s’enfonçait dans la terre. Une lumière émanait d’en bas, donnant à la paroi de pierre une légère teinte orangée.

Ils échangèrent un regard où se mêlaient inquiétude et circonspection. Descendre, c’était se jeter dans la gueule du loup. Ne pas le faire, c’était renoncer à mettre la main sur les ravisseurs du couple Singer qui, peut-être, avaient de précieuses informations à leur donner sur Emily. Lola fit signe au psychiatre de ne pas faire de bruit, puis ils descendirent l’un derrière l’autre à pas de loup.

Plus ils s’enfonçaient, plus l’air était humide. La surface des marches elle-même semblait trempée, à présent. Ils avancèrent si longtemps que Draken se demanda s’ils n’étaient pas arrivés plus bas que le lit de la rivière. Toujours sur leurs gardes, ils débouchèrent enfin dans une pièce rectangulaire, éclairée par deux vieux plafonniers. Elle était vide. On avait simplement négligé d’éteindre en partant… C’était visiblement un local technique, dont la porte avait été forcée elle aussi. Ce qui signifiait que les ravisseurs étaient arrivés de l’intérieur, avant l’échange. Il y avait là plusieurs armoires rudimentaires, des gaines et des tuyaux qui couraient le long des murs. Mais ce qui attira d’emblée leur regard, c’était cette petite trappe ouverte dans le sol, de l’autre côté de la pièce.

Les bras tendus, l’arme au poing, Lola inspira profondément et avança lentement vers le battant béant, prête à tout. Quand elle fut au-dessus de l’ouverture, elle attendit un instant, puis fit signe au psychiatre de la rejoindre.

— C’est quoi ça ? dit-elle à voix basse en pointant son canon vers la trappe.

Celle-ci ouvrait sur une sorte de passage creusé sous leurs pieds, à même la roche.

— Un souterrain, suggéra Draken. Sûrement celui dont parlait Emily.

— Un souterrain sous un immense réservoir d’eau ?

— C’est possible. Quand le barrage a été construit, un village entier a été inondé et recouvert. Il y avait peut-être des souterrains dans ce village… De toute manière, ça ne change rien : on y va, Lola !

Gallagher regarda le psychiatre. Il semblait encore plus pressé qu’elle de partir à la poursuite des ravisseurs. Pourquoi ? Quelle était sa véritable motivation ? Elle aurait aimé se réjouir très simplement de son enthousiasme, mais Draken lui cachait trop de choses. Elle avait le sentiment de ne plus le connaître.

Finalement, elle hocha la tête et passa la première. Elle se laissa glisser à travers la trappe et sauta dans le passage. L’écho du bruit de sa chute laissait supposer que le tunnel était profond. Arthur la rejoignit rapidement.

Le souterrain – qui était plongé, lui, dans l’obscurité la plus totale – ressemblait à un ancien couloir de mine. Étroit et bas de plafond, il partait tout droit vers le nord-est.

— Je suppose que tu n’as pas de lampe de poche ? demanda Lola en soupirant.

— Si, si, bien sûr, j’ai toujours ça sur moi. Avec une scie sauteuse, un parachute et un nécessaire à couture.

Gallagher ne put s’empêcher de sourire. C’était la première fois qu’elle avait l’impression de reconnaître Arthur, depuis qu’il l’avait menacée avec son pistolet. Et, malgré tout, cela faisait du bien, dans ces circonstances.

Ils se contentèrent donc de la lumière ridicule de leurs deux téléphones portables et s’enfoncèrent à nouveau dans les ténèbres.

La marche dura bien plus de temps qu’ils ne l’auraient imaginé. Le souterrain semblait ne jamais vouloir finir. Après de longues minutes, qui leur semblèrent une éternité, le sol se mit enfin à remonter, puis ils virent un trait de lumière au-dessus d’eux. La faible lueur de la lune.

Prenant garde à ne pas faire de bruit, ils accélérèrent tout de même le pas jusqu’à ce qui s’avéra être la sortie de cet ancien tunnel, en plein cœur d’une forêt.

Partout autour de la bouche du tunnel, les mêmes arbres que devant le barrage de Saville.

Lola sortit prudemment pendant que Draken restait en retrait.

— Ils doivent déjà être partis depuis longtemps, grogna-t-elle en faisant deux pas vers le sud.

Soudain, un claquement. Ils furent éblouis par une vive lumière. Deux phares puissants, devant eux, venaient de s’allumer.

Draken, d’instinct, attrapa Lola par les épaules et la tira brusquement en arrière au moment même où éclatèrent les premiers coups de feu. Le détective tomba à la renverse.

Il lui sauva probablement la vie.

Une pluie de plomb s’abattit alors sur la sortie du souterrain, projetant gerbes d’étincelles et éclats de pierre autour d’eux. Quand son moteur démarra dans un vrombissement profond, ils comprirent que les deux phares appartenaient à une grosse camionnette, garée là pour assurer la fuite des ravisseurs. Mais on ne cessa pas pour autant de leur tirer dessus. Les détonations résonnaient dans la nuit comme des coups de fouet les rappelant à l’ordre, et les balles sifflaient de toutes parts.

Plaquée contre la paroi du tunnel, Lola riposta tant bien que mal, tirant plusieurs fois au hasard, aveuglée par la lumière des phares. Un bruit de verre cassé laissa penser qu’elle avait au moins touché le véhicule, mais leurs adversaires étaient armés de pistolets-mitrailleurs – il était impossible de lutter.

— S’ils balancent une grenade on est morts, lâcha finalement Lola, furieuse.

— On ne peut quand même pas faire demi-tour et les laisser filer…

— On n’a pas le choix. Les collègues reviendront plus tard chercher des indices.

Draken pesta. Ils n’avaient même pas pu relever la moindre plaque d’immatriculation. Une balle qui venait de s’encastrer dans la paroi à quelques centimètres de sa tête acheva néanmoins de le convaincre.

— OK. On y va, souffla-t-il, livide.

Ainsi, au pas de course, ils refirent le trajet en sens inverse, abandonnant derrière eux la fureur d’une bataille perdue d’avance.

Le tunnel, le local technique, les escaliers, le couloir, l’échelle de cordes… Quelques minutes plus tard, à bout de souffle, ils étaient de retour sur le sommet du barrage, à côté de la tour médiévale.

— Tu n’as rien ? demanda Lola la gorge en feu.

Draken, courbé en deux, fit signe qu’il allait bien.

Gallagher fit quelques pas circulaires, une main sur la hanche, puis elle regarda le cadran de son téléphone. La personne qui l’avait appelée quand Draken l’avait menacée avait laissé un message. Elle avait enfin le temps d’écouter, maintenant.

Elle ne connaissait pas la voix grave enregistrée sur sa boîte vocale. C’était un shérif du Connecticut. Un shérif qui l’avait appelée en pleine nuit pour lui annoncer que le cadavre d’une femme avait été découvert, enterré dans une forêt. « J’ai vu votre rapport concernant Emily Scott, disait-il. La femme que nous avons trouvée hier a à peu près le même âge… Mais surtout, elle a un autre point commun troublant avec votre Emily Scott : ses empreintes digitales ont aussi été effacées. »

Le détective Gallagher fronça les sourcils, perplexe. Elle écouta le message une deuxième fois.

La forêt de Nepaug.

Elle réfléchit, puis elle lança l’application de cartographie sur son téléphone portable et tapa le nom dans la fenêtre de recherche.

Cela ne pouvait pas être une coïncidence.

La forêt de Nepaug était à une dizaine de kilomètres d’ici.

8.

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— Je pourrais demander des analyses au labo, mais je suis sûr que vous me ferez gagner du temps en me le confirmant vous-même. Le produit verdâtre que j’ai vu dans tous ces tubes, dans votre cave, c’est celui qui a été retrouvé dans les corps d’Emily Scott et des deux types qui se sont suicidés en juin 2010, n’est-ce pas ? Ces deux types qui étaient, eux aussi, des patients du bon Dr Draken…

Ben Mitchell, les épaules affaissées, hocha lentement la tête. On sentait qu’il avait baissé ses défenses, qu’il était prêt à parler. Peut-être même en avait-il besoin, après s’être lui-même contraint trop longtemps au silence.

— Oui.

— C’est le fameux sérum qu’utilise Draken lors de ses séances d’hypnose ?

Le neurophysiologiste acquiesça de nouveau.

— Et c’est donc vous qui le fabriquez…

— Oui.

— Il va falloir me raconter toute l’histoire, professeur. Toute l’histoire, depuis le début.

— Qu’est-ce que vous voulez savoir ?

— D’abord, je voudrais savoir si le sérum était votre idée ou celle de Draken.

— La mienne. Arthur est psychiatre, pas neurophysiologiste.

— Qu’est-ce qui vous a poussé à inventer spécifiquement ce… produit ?

Ben Mitchell sembla hésiter avant de répondre, comme s’il cherchait dans ses souvenirs.

— À la fin de mon adolescence, j’ai été atteint d’une rétinite pigmentaire. C’est une maladie rare qui m’a fait progressivement perdre la vue, jusqu’à ce que je devienne complètement aveugle, en 2005.

— Je ne vois pas le rapport…

— Au départ, je cherchais à confectionner un produit qui me permettrait de voir à nouveau. Par l’esprit.

— Vous vous preniez pour Timothy Leary¹ ?

Mitchell esquissa un sourire.

— Je ne prends pas ça pour une insulte, vous savez. J’ai en effet assisté à plusieurs de ses conférences au cours de mon adolescence, et ses thèses étaient loin d’être stupides. Il y a de vastes champs qui restent inexplorés dans notre conscience et certains produits, malheureusement illicites, permettent de faciliter cette exploration.

— Ils sont illicites pour une bonne raison, professeur : ils sont dangereux. On pouvait encore vaguement l’ignorer à l’époque de Timothy Leary, mais maintenant la chose est largement documentée : ils ont des effets secondaires dévastateurs.

— Tout dépend quel produit on utilise et comment. Ne me dites pas que vous n’avez jamais consommé la moindre substance illicite, détective.

— Je n’en ai jamais prescrit à des patients en faisant passer ça pour un médicament !

— Je ne l’ai jamais fait passer pour un médicament ! se défendit Ben Mitchell. Je l’ai toujours présenté comme un… catalyseur.

— C’est-à-dire ?

— Le sérum que j’ai mis au point libère le système nerveux et lui permet de se débarrasser de certaines de ses limites. J’ai vite compris que, du même coup, il facilitait l’induction hypnotique.

— Alors vous êtes allé voir Draken ?

— En mai 2010.

— Pourquoi lui en particulier ?

— Il avait la réputation d’être l’un des meilleurs psychiatres utilisant l’hypnose. Et il était à New York, ce qui facilitait les choses. Je lui ai expliqué que mon sérum, correctement utilisé, pourrait permettre de plonger le patient dans un état d’hypnose profond, bien plus profond que l’état d’hypnose couramment atteint dans les séances thérapeutiques traditionnelles, et de stimuler la mémoire subconsciente.

— Mais vous n’aviez pas reçu la validation de l’AMA² ?

— Non.

— Et vous avez quand même fait des tests…

— Oui.

— Sur des patients de Draken.

Ben Mitchell hocha la tête en poussant un soupir qui, peut-être, trahissait un peu de honte et de regret.

— Draken a bien voulu que je teste mon sérum sur dix de ses patients. Avec leur accord, bien entendu. Cela nous a permis d’en voir les atouts, les limites, d’ajuster le dosage…

— Comment ça ?

— Lorsque la dose est trop élevée, le patient peine à sortir de son hypnose. Une seconde injection d’un produit à base de méthylphénidate est nécessaire pour le réveiller. Au final, nous avons pu établir que la dose idéale de sérum permettait une hypnose de sept minutes. Au-delà, cela devient… délicat.

— Vous voulez dire « dangereux ». Les deux patients qui se sont suicidés faisaient partie de ces dix cobayes ?

— Sur les dix patients de Draken, cinq ont fait des progrès miraculeux. Véritablement miraculeux.

— Et deux se sont suicidés.

Mitchell s’agita sur le canapé, croisant nerveusement les doigts.

— Ils… Ils l’auraient sans doute fait sans l’utilisation du sérum, détective. Ces deux patients étaient des dépressifs profonds que Draken suivait depuis des années sans parvenir à les sortir de leur état. C’est pour ça qu’il les avait choisis. Une sorte de dernière chance.

— Il est indéniable que votre sérum a eu des résultats radicaux, ironisa Detroit.

— L’enquête de police n’a pas permis d’établir un lien de cause à effet entre le sérum et le suicide de ces deux patients. Le juge a conclu à un suicide pathologique.

— Oui, j’ai vu ça. Mais les choses auraient sans doute été différentes si le détective Gallagher ne s’était pas arrangée pour vous couvrir, vous et Draken.

— J’ai dit à Arthur que je voulais tout laisser tomber. Mais il m’a répété que les suicides auraient de toute façon eu lieu, compte tenu des pathologies des patients. Il a insisté pour que nous continuions nos recherches. Selon lui, nous pouvions sauver beaucoup de vies avec mon sérum.

— Et vous avez accepté.

— Au début, non.

— Qu’est-ce qui vous a fait changer d’avis ?

Mitchell se frotta le front en faisant une grimace cynique et désabusée.

— Ce qui fait toujours changer les gens d’avis, détective, qu’est-ce que vous croyez ? L’argent !

— Vous aviez besoin d’argent ?

— Comme tous les toxicomanes, oui. Figurez-vous que la pénalisation des psychotropes rend l’exploration de la conscience extrêmement onéreuse.

— L’exploration de la conscience ? C’est comme ça que vous appelez « se défoncer la gueule » ?

— Vous ne pouvez pas comprendre.

— Peu importe. Et donc, Draken s’est mis à vous payer ?

— En quelque sorte. Il a commencé à m’acheter mon sérum. Les honoraires d’un psychiatre à Brooklyn Heights permettent de vivre beaucoup plus confortablement qu’un professeur d’université, vous savez.

— Et encore plus confortablement qu’un détective de police.

— J’ai continué à fabriquer du sérum pour Draken, en lui faisant promettre de ne jamais dépasser le dosage qui permet une séance d’hypnose de sept minutes. Et j’ai refusé de participer à ses expériences.

— Un peu lâche, comme attitude… Vous lui filez la came, mais vous n’assistez pas au shoot. Vous croyez que ça vous dédouane vraiment ?

Le neurophysiologiste ne répondit pas.

— Trois semaines plus tard, lors d’une séance à laquelle je ne participais donc pas, un patient de Draken a fait une crise de démence.

— Paul Clay ?

— Oui. Il s’est sectionné brutalement la langue en pleine séance d’hypnose.

— Comment ça ?

— Eh bien, d’abord, il a tiré sur sa langue, très fort, pour la faire sortir au maximum et puis il a frappé un grand coup sous son propre menton pour la couper en deux.

— Charmant.

— Ensuite, il l’a ingurgitée.

Phillip Detroit fit une grimace de dégoût.

— À l’époque, Arthur m’a promis qu’il n’avait pas dépassé la dose. Je l’ai cru, et j’ai beaucoup culpabilisé.

— Vous en doutez à présent ?

Mitchell garda le silence, avant de reprendre :

— Je l’ai supplié d’arrêter d’utiliser le sérum. Il a fini par accepter. Il a fait interner Paul Clay, et personne n’a posé la moindre question. Je me suis dit que je m’en tirais bien, finalement. Pour me donner bonne conscience, c’est moi qui paye l’internement de Clay. J’ai cru ce jour-là qu’on en avait fini une bonne fois pour toutes.

— Jusqu’à Emily Scott ?

Mitchell hocha lentement la tête.

— Jusqu’à Emily.

— Vous pensez qu’il vous a menti ? Pour Paul Clay comme pour Emily Scott ? Vous pensez qu’il a dépassé la dose ? Vous pensez que c’est ce qui a tué cette jeune femme ?

Le neurophysiologiste prit sa tête entre ses mains.

— Je ne sais plus quoi penser, détective.

1- Écrivain, neuropsychologue et enseignant américain qui militait pour une utilisation scientifique des psychédéliques.

2- American Medical Association

9.

Le shérif de Collinsville était sur répondeur. Lola pesta. Il lui faudrait attendre jusqu’au lendemain pour en savoir davantage sur cette histoire de cadavre retrouvé dans la forêt de Nepaug. Elle raccrocha son téléphone et se retourna vers Draken.

Le psychiatre, les traits tirés, était encore assis sur le muret du barrage, tentant de reprendre son souffle. De la main droite, il frottait son crâne rasé, comme s’il n’était toujours pas habitué à cette nouvelle calvitie. Lola le dévisagea un long moment, puis, tout à coup, sans prévenir, elle s’avança vers lui, le saisit brusquement à l’épaule et l’obligea à se retourner.

Draken, perplexe, n’eut pas même le temps de comprendre ce qui lui arrivait ou de réagir : déjà, Gallagher lui avait passé les menottes aux poignets. On sentait des années d’entraînement.

Arthur secoua la tête, incrédule, puis la regarda en se demandant si elle était sérieuse…

— Tu… Tu fais quoi, là ? s’écria-t-il en tirant sur ses poignets comme s’il avait pu faire sauter les menottes.

— Mon métier. Tu es en état d’arrestation, Arthur.

— C’est une plaisanterie ?

— Pas vraiment, non.

— Je croyais que…

— Tu croyais quoi ?

La scène était singulière : les deux amis, debout au milieu du barrage, se faisaient face, avec la nuit pour seul témoin de leur confrontation. Leurs voix résonnaient dans le silence de l’espace immense qui les entourait.

— J’ai vu la vidéo, Arthur ! J’ai vu la vidéo de la mort d’Emily. C’est toi qui l’as tuée ! Tu l’as frappée ! Tu l’as frappée et elle est tombée à la renverse. Elle s’est tuée en se cognant, espèce de connard !

— Je ne l’ai pas tuée, répondit Draken avec un calme déroutant.

Gallagher s’approcha de lui et lui poussa violemment les épaules. Elle semblait sur le point de perdre le contrôle et de le frapper pour de bon.

— Comment peux-tu mentir à ce point, enfoiré ?

— L’émotion te fait perdre ton objectivité, Lola. Il y avait quelqu’un d’autre dans la pièce.

— Quelqu’un d’autre ? Tu vas mettre ça sur le dos de Ben Mitchell, maintenant ?

— Non. Ce n’était pas Ben Mitchell. C’était quelqu’un d’autre.

Lola l’attrapa par le col de sa veste.

— J’ai vu la vidéo, Arthur ! Il n’y avait personne d’autre dans ton putain de cabinet !

— Il n’y avait peut-être personne sur la vidéo, mais il y avait quelqu’un chez moi. Un type qui est entré par la fenêtre de la cuisine !

— Qui ça ?

— C’est la question que je me pose, Lola. Et c’est pour y répondre que je suis ici, car j’aimerais le savoir au moins autant que toi ! Tout ce que je sais, c’est que ce type portait un chapeau. Il a dû nous droguer, Emily et moi. Il nous a drogués tous les deux…

Lola fronça les sourcils. Un homme avec un chapeau. Difficile de ne pas penser à l’homme du Brooklyn Museum… Et si Arthur disait la vérité ? Non. C’était trop facile. Il avait entendu parler de l’homme au chapeau, et il s’en servait comme alibi. La vidéo était très claire. On voyait Emily et Arthur lutter, puis le psychiatre pousser brutalement la jeune femme et la tête de celle-ci heurter violemment la chaise métallique.

— Tu peux dire ce que tu veux, Arthur, mais moi j’ai vu la vidéo. C’est toi qui l’as tuée.

— Je suis heureux pour toi que tu aies des convictions. Ça doit être confortable, bravo. Mais maintenant, lâche-moi, Lola !

Elle hésita, puis d’un coup sec elle relâcha son étreinte, repoussant Draken avec mépris.

De ses deux mains menottées, le psychiatre réajusta ses vêtements puis il se racla la gorge en se redressant.

— J’ai été drogué, Lola, drogué ! Quand je me suis réveillé, Emily était étendue à mes pieds dans une mare de sang. Et j’ai vu un homme s’enfuir par la cuisine. Un homme avec un chapeau. Et maintenant, je suis convaincu que cet homme était là pour nous tuer tous les deux, et je pense que c’était déjà lui qui avait essayé de tuer Emily dans le parc.

— Et pourquoi se serait-il enfui, s’il n’avait pas fini son travail ? Pourquoi t’aurait-il laissé vivant, hein ?

Draken sembla chercher la réponse.

— Parce que… Parce que le téléphone a sonné. C’était toi. Tu disais que tu arrivais. Ça a dû lui faire peur. Il s’est enfui.

Lola secoua la tête.

— Comme par hasard ! Et pourquoi n’étais-tu plus dans l’appartement quand je suis arrivée ?

— Parce que j’ai suivi le type, sombre idiote ! J’ai sauté par la fenêtre de la cuisine et je l’ai suivi dans la rue.

Lola partit d’un rire forcé.

— Bien sûr ! Tu as sauté par la fenêtre et tu l’as suivi dans la rue alors que tu venais d’être drogué !

— Tu n’as qu’à vérifier. C’est ton boulot, après tout, comme tu dis si bien !

— Et qu’est-ce que tu as fait, alors, après avoir sauté par la fenêtre ? demanda Lola d’un air moqueur.

— Je l’ai suivi jusqu’au Nu Hotel, sur Smith Street. Là, je me suis planqué. Oui, c’est vrai, j’étais complètement groggy. Trop groggy pour lui sauter dessus – ce que je regrette, à présent. J’aurais dû le prendre sur le vif, cet enfoiré. Au lieu de ça, je suis resté à le surveiller pendant plus d’une heure et quand il est sorti de sa chambre, j’y suis rentré.

— Comment ?

— J’ai demandé à la réception de lui laisser un message et j’ai regardé dans quel casier ils lui laissaient mon mot. Ça m’a donné le numéro de chambre. Je suis monté. J’ai ouvert la porte avec ma carte de crédit.

— Avec ta carte de crédit ?

— Oui.

— Ton histoire ne tient pas debout, Arthur. Si tu racontes ça au juge, au mieux tu auras le droit à un fou rire de sa part.

— Je suis entré dans sa chambre, continua le psychiatre sans relever, et c’est là que j’ai retrouvé toutes les cassettes vidéo qu’il avait prises dans mon cabinet. Les vidéos que j’avais tournées pendant les séances d’Emily. Il les avait volées. C’est aussi là que j’ai trouvé le pistolet que tu m’as pris tout à l’heure. Voilà ! Après, je me suis enfui, je suis allé dans l’appartement de Paul Clay, et tu connais la suite…

Lola partit s’asseoir sur le muret du barrage. La tête entre les mains, elle essayait d’analyser les faits. De reconstituer l’histoire.

— Ça ne tient pas debout, Arthur. Pourquoi tu n’as pas appelé les flics ? Pourquoi tu ne m’as pas appelée, moi ?

— J’étais en état de choc. Le syndrome de stress post-traumatique, tu connais ? Emily venait de mourir sous mes yeux, bordel ! Et puis vous ne m’auriez jamais cru ! La preuve ! Je sais comment ça marche. J’avais du sang partout sur moi. Et puis… avec le sérum, je suis le coupable idéal, hein ?

Lola lui adressa un regard attristé.

— Je t’aurais cru, moi.

— Tu n’as pas l’air de me croire, à présent.

— Parce que tu m’as menti, justement ! Et parce que j’ai vu la vidéo de la mort d’Emily. La seule cassette que tu n’as pas réussi à récupérer !

— Elle était dans le caméscope. Ça prouve bien que je n’avais rien à me reprocher. Sinon je l’aurais prise.

— Tu l’as peut-être oubliée. Syndrome de stress post-traumatique…

Le ton de leurs voix avait fini par baisser. Ils laissèrent passer un long moment de silence en se regardant l’un l’autre. On aurait dit deux époux qui venaient de régler leurs comptes. Le bruit de l’eau au pied du barrage faisait comme une valse hypnotique derrière eux.

— Tu aurais dû m’appeler, répéta finalement Lola d’une voix triste et basse. Ou au moins appeler ton père. Pourquoi tu n’as pas appelé ton père ? Lui aussi était inquiet. Il l’est sûrement encore, d’ailleurs.

— Mon père ? Mais mon père se fout de moi, Lola ! S’il t’a dit qu’il était inquiet, c’était sûrement pour se donner bonne conscience. La seule chose que j’aie faite dans ma vie en espérant que cela l’intéresserait, c’est un livre. Il ne l’a même pas lu…

— La Pensée magique dans la psychanalyse… Je ne l’ai pas lu jusqu’au bout, et ce n’est pas pour ça que je ne me suis pas inquiétée pour toi. Il est chiant, ton livre.

Lola poussa un long soupir, puis elle se releva.

— Il y a trop de failles dans ton histoire, Arthur. Je suis désolée. Il va falloir que tu ailles t’expliquer au commissariat. Et qu’on vérifie tout ça. Si tu dis la vérité, nous ne tarderons pas à le savoir.

— Lola… Tout ce que je veux savoir, moi, c’est qui a tué Emily. Et je suis le seul à pouvoir comprendre. Tu le sais bien. Tes collègues sont tous des crétins. Encore plus crétins que toi, c’est dire. Ils vont m’enfermer, et je ne pourrai pas continuer mes recherches. Je suis si près du but ! Tu as bien vu mes notes, mes peintures, dans l’appartement de Paul Clay : j’ai compris où allait se dérouler l’échange. Je suis en train de décrypter les visions d’Emily. Et il y a encore beaucoup de choses à comprendre. Tu vois bien que tout est lié. L’enlèvement du couple Singer, leur libération, la mort d’Emily, ce qui lui est arrivé avant… Tout ça est lié. Et l’explication se trouve quelque part sur ces putains de vidéos que je suis le seul à pouvoir décrypter !

Lola se contenta de répéter :

— Il va falloir que tu ailles t’expliquer au commissariat.

Elle poussa Arthur devant elle sans ménagement. Il secoua la tête et, avec un air las, il la laissa le guider à travers les petits bois, dans l’obscurité glaciale de la nuit. Elle le fit marcher à un rythme soutenu jusqu’au croisement où l’avait déposée le chauffeur de taxi.

Contre toute attente, il était encore là. Quand Lola s’approcha de la vitre du conducteur, elle comprit mieux pourquoi : le type s’était endormi. Pire : il s’était endormi en écoutant sa musique de sauvage. La chose relevait du livre Guinness des records. Le compteur du taxi, lui, en revanche, ne s’était pas endormi du tout.

— C’est l’heure de rentrer, dit-elle en tapant contre la vitre avec le canon de son revolver.

Le chauffeur asiatique sursauta, puis, feignant de ne s’être jamais endormi, il les laissa monter à l’intérieur sans poser la moindre question.

— Emmenez-nous au 88e district.

Le type acquiesça et mit le moteur en marche. C’était probablement la course la plus folle de sa vie. Mais le détective avait promis une belle récompense.

— Enlève-moi ces menottes, protesta Draken en lui tendant les poignets, c’est parfaitement ridicule !

— La ferme !

Sans plus tarder elle appela Powell. Visiblement, malgré l’heure tardive, le commissariat du 88e district était encore en ébullition. L’annonce de la libération de John et Cathy Singer venait déjà d’être diffusée sur toutes les télévisions du pays.

— Je sais capitaine. Malheureusement je suis arrivée quelques minutes trop tard.

— Comment ça, vous êtes arrivée trop tard ? Vous… Vous êtes où ?

— Dans le Connecticut.

— La libération a eu lieu dans le Connecticut ?!

— Yep.

— Et… comment le saviez-vous ? Qu’est-ce que vous foutiez là-bas ? Mitzie Dupree m’a dit que vous aviez soudain disparu au beau milieu de New York…

— Ah… Elle vous a donc raconté. Tant mieux. Je serai là dans un peu plus de deux heures, boss. Je vous expliquerai tout. Faites déjà chauffer la salle d’interrogatoire pour le Dr Draken.

Powell laissa passer un moment de silence hébété.

— Il est avec vous ?

— Affirmatif. Et préparez votre chéquier, aussi. Je vais avoir une grosse note de taxi.

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10.

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Il était 23 h 55 quand la nouvelle de la libération de John et Cathy Singer mit le site de Langley en effervescence.

La cellule de crise réunie par Anthony Edwardes – le deputy director de la CIA – était extrêmement restreinte. Seules les personnes au courant de ce que comportait le fichier DES-87 étaient présentes. Et cela se résumait à quatre agents. Sans compter le directeur, parti pour Washington, à qui il fallait faire un rapport toutes les dix minutes. Les autres membres de l’agence sollicités travaillaient de leur côté sur la collaboration avec le FBI, mais n’avaient pas le droit d’entrer dans cette longue pièce à la lumière tamisée, décorée de boiseries et de velours.

— Il se peut que cela soit une bonne nouvelle, glissa Walters, le chef de la Direction du renseignement.

— Une bonne nouvelle ? répéta Edwardes d’un air circonspect. Expliquez-nous comment cela pourrait être une bonne nouvelle.

— En révélant l’existence du fichier, Singer nous menaçait indirectement de livrer son contenu au public, s’il n’était pas libéré. Maintenant qu’il est libre, il n’a aucune raison de le faire. Il perdrait son meilleur atout. S’il avait voulu utiliser cette bombe si facilement, il l’aurait fait avant d’être kidnappé. Il conserve plus de pouvoir en la gardant sous le coude.

Un court silence suivit l’intervention de Walters. Les deux autres agents semblaient aussi sceptiques que le deputy director.

— Je pense que le fichier ne sortira pas, insista Walters. Du moins pas tout de suite. Cela nous laisse le temps de préparer une contre-attaque.

— Est-on sûrs qu’à part nous et William Roberts, personne n’a récupéré le fichier sur le serveur indiqué par Singer sur son message en captivité ? demanda Edwardes. Après tout, la vidéo a été vue par des millions de personnes.

— Oui, on en est sûrs, répondit fermement le directeur du département Science et Technologie. En revanche, impossible d’être certains que Roberts ne l’a pas envoyé ensuite à d’autres contacts. Une fois qu’il l’a récupéré… le fichier peut se retrouver entre les mains de milliers de personnes.

— Nous avons jusqu’à présent écarté l’éventualité d’une intervention directe. Sur le terrain. Peut-être faudrait-il y songer, suggéra le responsable de la SAD¹.

— Ce serait totalement inefficace. Roberts a sûrement pris des précautions. Et ce serait aussi une terrible forme d’aveu. Je suis sûr que les gens d’Exodus2016 n’attendent que ça pour prouver notre implication dans cette affaire. Enfin, je dis « notre implication », mais je vous rappelle que nous sommes en train de payer les conneries de nos prédécesseurs…

— Ça fait partie du job, Walters.

Au même instant, un bip résonna dans la pièce, interrompant aussitôt le cours de la conversation.

Le deputy director fit signe à ses collègues de patienter pendant qu’il consultait le texte qui venait de lui être envoyé sur la messagerie interne sécurisée de Langlay. À cette heure-ci, et dans ces circonstances – il avait demandé qu’on ne le dérange sous aucun prétexte – c’était forcément urgent et important. Bref, probablement pas une bonne nouvelle.

En voyant son visage se transformer, les trois autres occupants de la pièce comprirent aussitôt que les nouvelles, en effet, n’étaient pas fort bonnes.

Edwardes se frotta les joues et tapota plusieurs fois sur la table avant de se lever d’un bond.

— Messieurs, j’ai bien peur que cette réunion n’ait plus lieu d’être, annonça-t-il d’une voix sinistre. Nous venons d’apprendre que William Roberts avait passé un deal avec CBS.

— Un deal portant sur le fichier ?

— À votre avis ?

— Ils ne vont quand même pas passer ça aux infos !

— Ils ne vont certainement pas s’en priver.

— Il faut qu’on fasse quelque chose !

Edwardes regarda sa montre.

— J’ai bien peur qu’il ne soit trop tard.

1- Special Activities Division

11.

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John et Cathy Singer arrivèrent au siège secret d’Exodus2016, dans le quartier des abattoirs, sur la rive ouest de l’île de Manhattan, un peu après une heure du matin.

Pendant le long trajet depuis le Connecticut, ils avaient eu le temps de décompresser un peu, de laisser retomber la terrible pression sous laquelle ils étaient, mais ils ne réalisaient pas encore tout à fait ce qui leur arrivait. Ils avaient vécu tant de choses éprouvantes ces dernières semaines…

Encore très faibles, ils descendirent au sous-sol de la fausse société de confection de vêtements, accompagnés de celui qu’on nommait Steve H. et qui était venu assurer l’échange sur le barrage, pendant que William Roberts, lui, faisait diversion au Yankee Stadium.

Steve H. n’avait pas beaucoup parlé pendant le trajet, il s’était concentré sur la route et s’était contenté de leur adresser par moments des regards réconfortants dans le rétroviseur. Sans doute ne voulait-il pas les assaillir de questions. Le retour à la réalité risquait d’être éprouvant. Et puis, c’était la première fois qu’il les voyait en chair et en os. Par mesure de sécurité, les membres de l’organisation ne se retrouvaient jamais physiquement. Certes, ils se voyaient fréquemment en visioconférence, mais à part William Roberts aucun des associés d’Exodus2016 n’avait jamais rencontré les Singer. Cela permettait de garder une certaine confidentialité (la plupart des membres du groupe ne donnaient pas leur vrai nom) et, surtout, cela évitait que trop d’agents se retrouvent au même endroit au même moment. C’était pour les mêmes raisons que personne n’était là cette nuit, dans cette cave new-yorkaise, pour les accueillir chaleureusement comme ils auraient sans doute aimé le faire : on allait fêter leur libération par webcams interposées. Ce serait finalement bien moins fatigant.

En bas des marches, Steve H. alluma la lumière et montra à John et Cathy ce qu’il avait prévu pour leur arrivée. De l’eau, de la nourriture, une trousse à pharmacie au cas où, mais aussi, bien sûr, du champagne. Deux bouteilles de Vazart-Coquart, cuvée Club – le préféré du couple Singer – qui attendaient dans le vieux réfrigérateur déglingué du petit local.

John, qui peinait encore à sourire, serra fermement la main de son associé.

— Merci, Steve. Merci infiniment.

— Tu plaisantes… Je suis si heureux de vous voir ! Vous êtes sûrs de ne pas vouloir vous reposer tous les deux ? Je vous ai réservé une chambre…

— Non. Non, nous voulons d’abord remercier toute l’équipe. Vous avez été extraordinaires. Et vous avez risqué gros pour nous sortir de là. Allume les ordinateurs. Je veux leur dire un petit mot à tous. On aura tout le temps de se reposer après ! Tu ne peux pas savoir ce qu’on ressent, là. J’ai envie de tout, sauf de dormir, et je suis sûr que Cathy pense comme moi !

Steve hocha la tête et alluma l’un des ordinateurs sur la console. Il lança le logiciel de visioconférence sécurisé et quatre fenêtres s’ouvrirent instantanément. Les visages de William Roberts, de la jeune Cheyenne et de deux autres membres du groupe apparurent sur l’écran. Tous avaient une sorte de sourire incrédule. Ils se mirent même à applaudir.

John s’installa sur le siège et son épouse vint se coller dans son dos, posant tendrement les mains sur ses épaules.

— Bonsoir, les amis !

Les quatre interlocuteurs lui retournèrent ses salutations en même temps. Même à travers l’écran, l’émotion se lisait sur leurs visages.

William Roberts, qui les connaissait davantage, put sans doute constater, mieux que quiconque, la fatigue réelle du couple. Ils avaient maigri et leurs traits étaient marqués. La détention les avait transformés l’un et l’autre. Ils semblaient plus durs, plus vieux. Aguerris, peut-être. Différents, certainement.

— Vous êtes dehors, mec ! s’exclama Cheyenne qui semblait à peine y croire. Dehors, quoi ! On a réussi ! On a niqué le FBI et la CIA en vous faisant libérer sans que ces bâtards viennent mettre leur nez là-dedans !

— Oui. Et ça fait du bien ! souffla Cathy en esquissant un sourire. Vous avez réussi. Merci. Merci infiniment, merci à chacun d’entre vous ! J’ai… J’ai bien cru qu’on ne sortirait jamais vivants de cet enfer.

— On retrouvera les types qui vous ont fait ça, promit Roberts, et on les fera payer. CIA ou pas CIA.

— Allez ! Ouvrez le champagne, bon sang ! lança la jeune informaticienne de l’autre côté de sa webcam.

— Bonne idée ! rétorqua Cathy, et elle partit s’exécuter aussitôt.

Les bouchons sautèrent avec bruit jusqu’au plafond de la cave. Toute l’équipe trinqua virtuellement, hormis Steve H. qui put véritablement partager la boisson avec les deux époux. Les circonstances étaient tellement extraordinaires que l’instant avait quelque chose de surréaliste.

Les différents membres d’Exodus2016 se gardèrent bien d’assommer leurs deux chefs de questions – ils n’en manquaient pourtant pas. Il serait largement temps de faire un débriefing le lendemain. Et affronter le FBI ne serait sans doute pas une mince affaire. Mais l’heure était au réconfort.

— Mon Dieu, que c’est bon d’être libre ! lâcha John Singer en embrassant sa femme.

Puis il se tourna vers l’écran avec un air de profonde gratitude.

— Je ne pensais pas que vous y arriveriez si vite. Je… Je nous voyais passer encore beaucoup de temps dans cette cellule.

William Roberts se racla la gorge.

— C’est surtout grâce aux dons des internautes. Et à Dana Clark, la journaliste de CBS. Au fond, c’est elle qu’il faudrait remercier.

Singer fronça les sourcils.

— Elle a fait ça gratuitement ?

— Non… Je lui ai promis les quatre-vingt-sept fichiers sur la CIA en retour.

Aussitôt, le visage de John se métamorphosa.

— Mes fichiers ? Tu lui as promis mes fichiers ? Tu es fou ? On ne peut pas lui balancer ça comme ça !

— J’ai fait ce que j’avais à faire pour vous faire libérer, John. J’ai pensé que c’était ce que tu voulais, en nous révélant l’existence des fichiers. Qu’on s’en serve comme levier…

— C’est de la folie !

La gêne se lut aussitôt sur tous les visages. Le revirement d’humeur était aussi soudain qu’avait été forte la joie de se retrouver. Il y eut un long silence embarrassé, puis William Roberts reprit :

— Je suis désolé. Je ne peux pas revenir sur ma promesse. Nous lui devons ça.

Singer traversa la pièce, se laissa tomber dans l’un des fauteuils qui longeaient le mur opposé et poussa un long soupir.

— Bon. OK. J’irai la voir moi-même.

12.

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Lola arriva, la mine décomposée, dans les bureaux du 88e district vers 2 heures du matin.

En la voyant entrer dans l’open space, le capitaine Powell commença par lui adresser un large sourire, avant de froncer les sourcils en regardant partout autour d’elle.

— Où est Draken ?

Lola écarta les bras d’un air désolé. Tous les agents encore présents au commissariat s’approchèrent.

— Il s’est enfui…

— Enfui ? Vous plaisantez ? Vous ne l’aviez pas menotté ?

— J’ai fini par lui enlever les menottes dans le taxi. Il a profité d’un arrêt au feu rouge pour s’enfuir… J’étais épuisée, j’ai dû m’assoupir.

Le capitaine se massa les tempes, comme si cela pouvait calmer l’énervement qu’il sentait monter en lui.

— Dans mon bureau !

Il fit volte-face et partit d’un pas preste au milieu des collègues interloqués.

Lola poussa un long soupir et se dirigea nonchalamment vers le bureau de son supérieur. Comme elle passait près de lui, le jeune Tony Velazquez lui serra chaleureusement l’épaule. Gallagher lui adressa un sourire reconnaissant et entra dans le bureau au bout de l’allée.

— Fermez la porte ! hurla Powell, furieux.

Elle s’exécuta.

— Gallagher… Gallagher, Gallagher, Gallagher… Je ne sais pas si je dois vous féliciter ou vous enlever définitivement votre badge. Vous êtes à la fois le meilleur et le pire flic de tout Brooklyn.

— Merci, boss.

— Pourquoi faut-il toujours que vous n’en fassiez qu’à votre tête ?

— Parce que je travaille aux résultats, chef ?

Elle indiqua le tableau où l’on classait les affaires selon leur état d’avancement.

— Aux résultats ? Laisser Draken s’enfuir, vous appelez ça un bon résultat ?

— Je ne l’ai pas laissé s’enfuir, il s’est enfui tout seul…

— Ne me prenez pas pour un con, Lola. Par pitié, ne me prenez pas pour un con.

Lola, qui était restée debout, se décida enfin à s’asseoir.

— Écoutez, capitaine, pendant que vos copains du FBI faisaient mumuse au Yankee Stadium, moi, j’étais sur les lieux de l’échange. Les vrais. Là où ça se passait. À quelques minutes près, j’aurais pu intercepter les ravisseurs. Et nous avons au moins une piste pour enquêter, maintenant : le barrage de Saville et ses environs.

Powell renifla, peu convaincu.

— Comment avez-vous su que l’échange se tiendrait là-bas ?

— Grâce aux notes de Draken sur les visions d’Emily, dit-elle simplement.

— Les notes de Draken ?

— Oui. Son interprétation de ce qu’Emily disait sous hypnose. Cela prouve bien que nous aurions dû lui faire davantage confiance. Il était le seul à pouvoir comprendre ce qui se cachait dans la tête de cette femme… et en l’écoutant on aurait peut-être pu arrêter les ravisseurs.

— Lui faire confiance ? Faire confiance à un criminel ?

— On n’est pas sûrs qu’il le soit.

— Je sais que Detroit vous a envoyé la vidéo, Lola. Vous savez donc pertinemment qu’il est coupable.

— Les choses sont peut-être plus compliquées qu’elles en ont l’air sur la vidéo…

— Vous l’avez laissé partir, hein ? C’est ça ?

— Non, chef. Il s’est enfui pendant que je m’étais assoupie.

— Bien sûr. C’est tout à fait votre genre de vous endormir après avoir enlevé des menottes à un type suspecté de meurtre.

— C’est un ami, je lui faisais confiance.

— Vous vous enfoncez, Gallagher.

— Detroit n’est pas revenu parmi nous ?

— Il sera là demain. Mais ne changez pas de sujet, Lola. Et d’abord comment se fait-il que vous ayez retrouvé Draken là-bas ? Vous saviez qu’il y serait ?

— Vous n’avez qu’à demander au FBI et à votre amie Mitzie Dupree ! Ils m’ont suivie toute la journée, ils doivent bien avoir une petite idée, non ?

— Ce n’est pas moi qui leur ai demandé de vous suivre, Lola.

— Non, mais vous vous êtes bien gardé de me prévenir. Maintenant, si ça ne vous dérange pas, je suis fatiguée, je viens de me taper l’aller-retour jusque dans le Connecticut, je me suis fait tirer dessus par les types qui ont enlevé John Singer, et j’ai une baby-sitter à la maison qui va finir par me tuer un jour ou l’autre.

Elle se leva, rouvrit la porte et sortit du bureau.

— Gallagher ! hurla le capitaine. Gallagher !!!

Mais elle était déjà loin.

13.

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Emily est debout dans la salle de bains, à l’étage de la petite maison bleue de Swans Island. Elle se tient droite, entièrement nue, devant la grande glace de la vieille armoire, et elle pleure.

En silence, sans sanglots, les larmes coulent inexorablement sur ses joues blanches. Chaque fois que l’une s’efface à la commissure des lèvres, une nouvelle apparaît à la paupière, qui suit le même chemin. Elle pleure comme elle pleurait hier, et le jour avant ça.

Emily regarde dans le miroir cette jeune femme blonde aux yeux rougis, et elle voudrait l’aimer. Elle voudrait l’aimer, même un peu, mais elle n’y parvient pas. Elle n’y est jamais parvenue, d’ailleurs. Depuis sa plus tendre enfance, il y a cette chose merveilleuse qui lui a toujours manqué : l’estime de soi.

Son regard descend lentement vers son ventre. Elle se tourne un peu vers la droite et quand sa main se pose sur son nombril gonflé, ses pleurs redoublent.

Elle qui était si mince, son profil a vraiment changé, à présent. Elle sait qu’elle ne va plus pouvoir cacher sa grossesse. Plus à son mari, en tout cas. Aux gens du village, peut-être, si elle ne sort pas trop et qu’elle se couvre bien. Mais à Mike… À Mike ce sera impossible. Quand il rentrera ce soir, après six semaines au large, il voudra la voir nue, la toucher, il se serrera contre elle, dans le lit. Et alors il verra. Il sentira cette grosse boule qui remplit le ventre d’Emily. Cette grosse boule qu’elle a tant attendue et qu’elle voudrait tant voir disparaître à présent.

Il comprendra sûrement dès la première seconde. Il comprendra pourquoi Emily lui a caché qu’elle était enceinte.

Il comprendra qu’il n’est pas le père de cet enfant.

Que cet enfant a été conçu à une époque où il était en mer.

14.

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Le lendemain matin, après avoir déposé Adam à son club d’échecs, Lola se pressa de retourner au 88e district. Arrivée à l’étage, elle passa rapidement devant le bureau du capitaine Powell, sans oser tourner la tête, de peur de croiser son regard et qu’une nouvelle explication soit alors impossible à éviter. S’il ne criait pas pour l’arrêter au beau milieu du couloir, c’était qu’elle n’était pas virée. Pas encore. Et c’était tout ce qui comptait. Au pire, si elle avait droit à un nouveau sermon de Mitzie Dupree, cela lui donnerait l’occasion de se moquer d’elle et du fiasco de sa filature de la veille.

Ne regarde pas, ne regarde pas, se répétait-elle en marchant au pas de course le long de la vitre. Ne regarde pas tant que tu n’es pas sortie de la zone de danger !

Malheureusement, alors qu’elle se croyait sortie d’affaire, la voix du patron résonna dans le couloir.

— Gallagher !!!!

Lola ferma les yeux et fit demi-tour en grimaçant.

— Oui capitaine ?

— Je veux un rapport concernant la soirée d’hier, avec tout ce qu’il s’est passé sur ce putain de barrage, et tout ce qu’il s’est passé avant. Le tout sur mon bureau dans une heure. Pas dans une heure et deux minutes. Pas dans une heure et une minute. Non ! Dans une putain d’heure, tout rond ! Et si ça n’y est pas, je vous jure, Gallagher, que vous allez regretter le jour où votre Irlandaise de mère a eu l’idée saugrenue de vous mettre au monde !

— OK. Ce sera tout ?

Le vieil Afro-Américain aux cheveux blancs pencha la tête sur le côté, l’air de dire : Ma petite, ne me cherche pas, ou tu vas me trouver.

Lola fit un sourire forcé.

— Ce sera sur votre bureau dans une heure, chef.

Elle se retourna et fonça droit vers le bureau de Phillip Detroit, son collègue préféré et amant occasionnel, mais aussi la pire tête de mule que la terre ait portée. Après Draken père et fils, peut-être.

— Le FBI t’a enfin relâché ? dit-elle en glissant la tête par la porte.

Detroit sursauta et enfonça précipitamment une enveloppe à bulles dans la poche intérieure de sa veste, comme un vilain petit garnement qu’on aurait surpris avec un exemplaire de Playboy sur les genoux.

Il releva la tête et sourit à la rouquine.

— Ah, c’est toi, Princesse ! Ouais, ils m’ont relâché hier. Je suis aussi libre que… aussi libre que John et Cathy Singer ! Félicitations. Il paraît que tu étais la première sur les lieux pendant que tout le monde cherchait Singer au mauvais endroit.

— Je n’étais pas tout à fait la première, dit-elle en entrant dans le bureau et en refermant la porte derrière elle. Draken était là avant moi.

— Ah ! Évidemment ! Il est fort le Dr Jekyll !

— Oui. Très fort. J’ai l’impression qu’il a toujours une longueur d’avance sur nous.

— Tu l’as laissé partir, hein ?

— Il s’est enfui pendant que je somnolais.

— Mon cul !

— Mêle-toi de tes affaires, Detroit. Est-ce que je te demande ce que tu faisais hier dans l’Illinois ?

Le beau gosse fronça les sourcils d’un air amusé.

— Comment tu sais ça, Princesse ?

— Ben Mitchell m’a appelée ce matin. Tu lui as fait peur. C’est pas bien de faire peur à un aveugle.

— Alors tu sais parfaitement ce que je faisais dans l’Illinois…

— Oui. Je vois que tu mènes tes petites enquêtes parallèles, comme d’habitude. Je me demande ce qu’en penserait le capitaine.

— C’est l’hôpital qui se fout de la charité !

— Bon, peu importe, j’ai besoin de ton aide.

— Ça faisait longtemps. Je sais pas pourquoi, avec toi, j’ai parfois l’impression d’être un guichet.

— Draken m’a fait des révélations sur… sur ce qu’il s’est passé le jour de la mort d’Emily. Pas sûr que ça tienne debout, mais je voudrais vérifier. Or j’ai le capitaine qui me colle aux basques. Je pense pas qu’il va me laisser vivre ma vie tranquille. Alors j’ai besoin que tu me couvres.

— Mais je te couvre quand tu veux, bébé, répondit-il d’une voix salace.

— Tu dis à Powell que tu as besoin de moi sur une affaire bidon, et on part tous les deux.

— Une affaire bidon ? Désolé, ça ne va pas être possible, je ne fais pas dans les affaires bidons.

— Fais pas chier, Detroit, tu trouveras bien quelque chose. Je vais aller rédiger mon rapport, fais-moi signe quand tu es prêt.

Elle ouvrit la porte du bureau et sortit.

— Tu as oublié de dire « s’il te plaît », lui lança Detroit.

Elle répondit en faisant à nouveau passer sa main gauche dans l’entrebâillement de la porte, majeur dressé.

15.

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— Tu veux qu’on se retrouve quelque part ? demanda William Roberts d’un ton concerné.

— Non. Ça ne sert à rien, et nous devons respecter les règles de sécurité que nous nous sommes imposées. Moins on se voit, mieux c’est.

John Singer cala le téléphone portable entre son oreille et son épaule pour aider sa femme à installer l’ordinateur sur le bureau de leur chambre d’hôtel.

— Je suis vraiment désolé pour cette histoire avec CBS, reprit Roberts. J’ai cru…

— Tu n’aurais pas dû prendre un engagement aussi important en mon absence, le coupa Singer.

— J’ai fait ce que j’ai cru nécessaire pour te faire libérer, John. Et le message que tu as caché dans la vidéo, quand tu étais otage, laissait penser que tu voulais qu’on se serve de ce fichier…

— Le message s’adressait à la CIA. Je pensais que tu comprendrais.

— Tu crois que la CIA est vraiment liée à ton enlèvement ?

— En fait, non. Mais oublions tout ça, William. Dans le fond, je te suis reconnaissant pour tout ce que tu as fait, et le principal, c’est que Cathy et moi soyons libres aujourd’hui.

— C’est un soulagement pour tout le monde.

— Faisons en sorte que cette libération soit synonyme d’un nouveau départ pour Exodus2016. Finalement, c’est presque une bénédiction : nous n’avons jamais eu une telle audience. Je me serais juste bien passé des séances de torture…

— Le discours est prêt ?

— Oui. Nous sommes en train d’installer l’ordinateur. On ne va pas tarder à le diffuser.

16.

Après avoir longuement négocié avec Powell, Detroit raccrocha le téléphone. Le capitaine avait fini par céder – Lola allait pouvoir sortir – mais il n’était probablement pas dupe. Depuis le temps qu’il dirigeait la maison, le vieux flic commençait à connaître ses ouailles.

Quand il se fut assuré que personne ne le regardait et que Lola était toujours assise à son poste pour rédiger son rapport, Detroit ressortit l’enveloppe qu’il avait glissée dans sa poche. Il l’entrouvrit machinalement, comme pour vérifier que l’objet qu’il avait voulu cacher était toujours à l’intérieur. Ce petit flacon contenant une mystérieuse poudre noirâtre, qu’il avait pris chez Chris Coleman, le frère secret de sa collègue…

Il scella l’enveloppe et écrivit l’adresse de son contact au laboratoire du NYPD, puis il la déposa au service courrier. Ce mystère-là serait rapidement résolu, même s’il risquait probablement d’ouvrir sur d’autres questions. Resterait l’e-mail de l’établissement pénitentiaire de Rikers Island, que Detroit avait découvert dans la boîte de réception de Lola. Découvrir toute la vérité à ce sujet risquait d’être plus compliqué… Compliqué, mais pas impossible. Surtout pour Monsieur Phillip putain de Detroit, détective spécialiste.

Il traversa l’étage et vint s’asseoir sur le bureau de Gallagher. La capacité qu’il avait à enquêter sur les secrets de la rousse tout en continuant de lui parler et de la regarder avec naturel l’épatait lui-même. Mais c’était qu’au fond, il n’avait pas l’impression de trahir Lola. Seulement de s’assurer qu’elle ne le trahissait pas, elle. Ce n’était pas beaucoup plus glorieux mais, en la matière, Detroit était assez habile pour s’arranger avec sa conscience. Il faut dire que celle-ci n’était pas des plus imposantes.

— Tu es prête, poupée ? Le capitaine Powell est d’accord pour que je t’emmène avec moi enquêter au cybercafé de Lafayette Avenue.

— Qu’est-ce qu’ils ont à se reprocher ?

— Rien, mais c’est ta couverture, alors lève-toi et marche.

Lola ne se fit pas prier. Elle attrapa son blouson d’aviateur en cuir marron – usé et un peu trop grand, c’était un souvenir ramené d’Irlande – et lui emboîta rapidement le pas.

Quand ils sortirent du « château fort », Lola lui fit signe de monter dans sa Chevrolet.

— On a besoin d’une voiture ? demanda Detroit. Tu veux dire qu’on ne passe même pas par le cybercafé pour donner le change ?

— Même pas.

— On va où ?

— Nu Hotel, sur Smith Street.

Le regard du détective s’illumina de malice.

— Tu m’emmènes à l’hôtel ?

Lola roula des yeux en s’installant derrière le volant.

— Ne commence pas, cow-boy. Je ne suis pas d’humeur.

Elle démarra dès qu’il eut fermé sa portière et ils traversèrent Clinton Hill et Fort Greene jusque Downtown Brooklyn, sur les chapeaux de roue. Un rayon de soleil bas faisait scintiller les restes de neige sur les trottoirs de la cité. Ils se garèrent sur Smith Street et entrèrent directement dans le Nu Hotel, un établissement moderne de trois étages, à la façade de briques rouges.

Sans perdre de temps, ils montrèrent leurs badges à la réception et demandèrent à voir le manager.

— Bonjour monsieur, NYPD. Nous avons besoin d’informations sur la journée du 6 février.

Le manager inspecta les badges des deux policiers.

— Quel type d’informations ?

— Eh bien, avant tout, est-ce qu’il y a eu un incident ce jour-là ? demanda Lola. Une effraction dans une chambre, par exemple ?

— Pas que je sache.

— Vous pouvez vérifier ?

L’homme soupira. Visiblement, il avait autre chose à faire. Diriger un hôtel, par exemple.

— Il faudrait demander au responsable de la sécurité.

— Eh bien, allons lui demander, l’invita Gallagher d’une voix aimable mais autoritaire.

Le manager regarda sa montre puis, d’un air las, les emmena dans la partie privée de l’hôtel, jusqu’à un bureau empli d’écrans de surveillance. Là, il donna des instructions au responsable de la sécurité et se retira. L’employé, plus conciliant, consulta ce qui devait être la « main courante » du service de sécurité.

— Je suis désolé, il n’y a rien de signalé à la date du 6 février, détectives.

— Est-ce que nous pouvons regarder les enregistrements des caméras de surveillance ce jour-là, à partir de 11 heures du matin ?

— Jusqu’à quelle heure ?

— Eh bien, toute la journée.

— Toute la journée, toutes les caméras ? Ça va prendre du temps !

— Alors commençons tout de suite.

L’homme s’exécuta, et les deux policiers prirent place à côté de lui.

Après quelques manipulations sur son ordinateur, les images de toutes les caméras de surveillance s’affichèrent, réparties sur deux écrans devant eux. On pouvait y voir le trottoir devant l’hôtel, le lobby, les ascenseurs, les principaux couloirs, le bar…

Après une petite demi-heure de visionnage infructueux, Lola se leva soudain d’un bond en voyant une image apparaître dans l’une des fenêtres vidéo : celle d’un homme avec un chapeau de feutre qui avançait vers la réception. Il portait un sac de sport dans la main droite.

— C’est lui ! s’exclama Lola. C’est l’homme au chapeau !

— Ne t’emballe pas, répliqua Detroit.

Mais son froncement de sourcils laissait deviner qu’il était lui aussi troublé par cette apparition. La silhouette de l’homme ressemblait fortement à celle qui apparaissait aussi sur la vidéo du Brooklyn Museum.

Gallagher regarda l’heure dans un coin de l’image : 11 h 25. Soit moins d’une demi-heure après la mort d’Emily. À pied, il fallait une dizaine de minutes pour aller du cabinet de Draken jusqu’à l’hôtel.

Ça collait.

À présent l’homme au chapeau discutait avec le réceptionniste. À l’évidence, il prenait une chambre.

— Il paye en liquide ! fit remarquer Detroit.

— Il faudra regarder sur le registre sous quel nom il s’est enregistré.

— S’il paye en liquide, il y a peu de chance que ce soit sous son vrai nom…

L’homme quittait la réception, puis se dirigeait vers les ascenseurs. Sur une autre caméra on le voyait ensuite monter au deuxième étage, puis sur une troisième, traverser le couloir et entrer dans une chambre.

— Chambre 403, nota Lola.

Le responsable de la sécurité consulta aussitôt le registre.

— Le 6 février, la chambre 403 a été réservée au nom de Richard Oswald.

Lola nota le nom sur son carnet noir.

— Regarde ! s’écria Detroit. C’est Draken dans le lobby !

Gallagher regarda l’image que son collègue pointait du doigt. Aussitôt, un frisson lui parcourut l’échine. On reconnaissait en effet le psychiatre, même s’il ne semblait pas dans son état normal – et pour cause. Les mains enfoncées dans les poches d’un long manteau – sans doute pour cacher le sang qu’il devait avoir sur la peau – la tête rentrée dans les épaules, il venait d’apparaître sur la caméra du lobby.

— Il est louche, ce type, crut bon de faire remarquer le responsable de la sécurité.

Lola secoua la tête. Même si elle l’avait espéré, elle n’en revenait pas : Draken avait donc dit la vérité. Du moins en partie, visiblement. Il avait bien suivi l’homme au chapeau dans cet hôtel quelques minutes après la mort d’Emily. Et c’était pour elle un véritable soulagement. Elle tenta de masquer son émotion. Elle s’en voulait presque d’avoir douté, d’avoir remis en question la parole de son ami.

Toutefois ces images ne prouvaient pas que l’homme au chapeau était le meurtrier d’Emily. Cela prouvait seulement que Draken n’avait pas menti sur cette partie de l’histoire. Car il ne fallait pas oublier une chose : sur la vidéo, on voyait bien Arthur frapper Emily.

Les images continuèrent de défiler. Après quelques minutes seulement, on voyait le psychiatre se lever pour aller donner un mot au réceptionniste. Comme il l’avait raconté à Lola, c’était sans doute à cet instant-là qu’il avait obtenu le numéro de chambre de l’homme au chapeau. Mais quel nom avait-il demandé ? Avait-il entendu le nom de « Richard Oswald » alors qu’il était caché en retrait ? Ou bien avait-il dit « C’est un message pour l’homme qui vient d’entrer, avec un chapeau » ? Peut-être. Il était assez fou pour ça. Et puis, songea Lola, c’était un psychiatre. Il était particulièrement doué pour manipuler les gens.

Après avoir récupéré le numéro de chambre, on le voyait ensuite sortir de l’hôtel et disparaître dans la rue.

— Il ne monte pas directement confronter le type, releva Detroit, étonné.

— Non. Il m’a dit qu’il avait attendu caché dehors…

Comme on ne voyait plus ni l’un ni l’autre sur aucune des caméras, Lola demanda au responsable de la sécurité d’accélérer les images. Il les fit donc défiler jusqu’à ce que l’homme au chapeau ressorte de sa chambre, sans son sac de sport cette fois. Une minute à peine après que l’homme était sorti de l’hôtel, on voyait arriver Draken qui, sans passer par la réception, se dirigeait droit vers les ascenseurs.

Lola nota l’heure.

Le psychiatre montait dans les étages puis se dirigeait vers la chambre 403.

— Vous pouvez zoomer ?

L’employé de l’hôtel acquiesça.

En gros plan, dans une définition médiocre, on voyait à présent Draken essayer d’ouvrir la porte avec une carte de crédit.

— Merde alors ! lâcha Lola, incrédule. Ce con disait la vérité !

Quand la porte de la chambre s’ouvrit, Detroit tapota l’épaule du responsable de la sécurité d’un air moqueur :

— Mon garçon, si un ahuri pareil réussit à rentrer dans vos chambres si facilement, vous avez un sérieux souci de sécurité.

Le type grimaça. Il fit avancer l’enregistrement jusqu’à ce que, seize minutes plus tard, on voie Draken ressortir de la chambre d’hôtel d’un pas vif, le sac de sport sur l’épaule.

— Eh bien voilà, dit l’employé de l’hôtel en se tournant vers Lola Gallagher. Vous voulez une copie ? Vol en flagrant délit. Ça, c’est ce qu’on appelle une preuve.

— Non, murmura Lola. C’est ce qu’on appelle un alibi. Mais je veux bien une copie.

17.

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Afin de ne pas éveiller les soupçons de Powell – encore que le capitaine sût probablement que ces deux-là ne s’étaient pas contentés d’une visite au cybercafé – Gallagher et Detroit retournèrent rapidement ensemble au 88e district.

— Tu es en train de me dire que Draken est blanc comme neige ? demanda Phillip d’un ton ironique en sortant de la voiture.

— Non. Je suis en train de te dire que, pour l’instant, tout ce qu’il m’a raconté se vérifie. J’aimerais revoir l’intégralité de la vidéo de la mort d’Emily.

Detroit claqua la portière et adressa à sa collègue un regard réprobateur.

— Officiellement, je ne l’ai pas, Lola…

— Ouais, et officiellement, toi et moi, on est juste des collègues. C’est fou tout ce qui se trame dans un commissariat. Montre-moi cette foutue vidéo !

— Je te déteste, répliqua-t-il d’un air blasé.

Ils montèrent à l’étage du château fort et, après avoir adressé un petit signe de la main au capitaine, s’enfermèrent dans le bureau du détective spécialiste pour étudier l’enregistrement au calme.

Dès les premières images, Lola frissonna, incapable d’oublier que la femme qui apparaissait sur l’écran était devenue une amie, et qu’elle allait mourir à nouveau sous ses yeux.

— Tu es sûre que tu veux la revoir ? demanda Detroit en appuyant sur pause, qui avait deviné l’émotion de son amie.

Gallagher hocha la tête d’un air agacé et il relança la vidéo.

La voix de Draken annonce le numéro de l’enregistrement : « Cassette n° 13 – séance Emily du lundi 6 février 2012. »

L’aiguille s’enfonce lentement dans la nuque, traverse l’épiderme. Le liquide verdâtre s’agite dans la seringue puis, comme une vague puissante poussée vers la rive, il pénètre dans le corps de la jeune femme.

Ses yeux s’ouvrent à nouveau. Les traits du visage se tendent. Les pupilles se dilatent. Et c’est comme si elle passait dans un autre monde.

Son regard s’échappe.

Elle n’est plus là.

On entend les pas de Draken qui retourne s’asseoir en face de sa patiente et compagne.

— Ferme les yeux, Emily. Détends-toi et laisse ta conscience s’ouvrir. Laisse-la nous guider. Ta conscience voit plus de choses, entend plus de choses, connaît plus de choses que tu ne peux l’imaginer. Tu te souviens de ce petit train, quelque part, dans un coin de ta tête ? Ce petit train va nous emmener en voyage. Tous les deux. « La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. » Oublie le monde autour de toi. Ses bruits. Ses nuisances. N’écoute que l’écho de ton âme. Le plus important, c’est toi. C’est nous. N’aie crainte. Je suis là, à tes côtés. Il ne peut rien t’arriver…

En entendant les paroles rituelles de Draken, Lola serra les poings contre ses genoux. Rien ne laissait deviner, pour l’instant, que cette séance allait tourner au drame. Mais l’ambiance pesante de l’hypnose avait déjà quelque chose de dramatique. La tonalité d’un prélude macabre.

Le psychiatre interrogeait à présent la jeune femme sur l’une de ses visions. Il était question du roi et de la reine, et de la rivière. Avec le recul, le lien avec le couple Singer et le barrage semblait évident. C’était d’ailleurs peut-être déjà ce que Draken notait sur son carnet à ce moment-là, lui qui avait commencé à décoder les allégories d’Emily.

— Le roi est seul dans la rivière ? C’est pour ça que tu parles d’abandon ? Parce que le roi est abandonné dans la rivière ?

— Non. Il n’est pas seul. Il y a le cygne, pas loin, et puis le rhinocéros, là-bas, plus haut. Mais le cygne ne veut pas s’approcher du roi.

— Et le rhinocéros ? Est-ce que le rhinocéros a peur du roi ? Tu m’as dit qu’il était blessé, lui aussi, que son sang se déversait dans la rivière…

Soudain, Lola attrapa la main de Detroit.

— Reviens en arrière ! dit-elle d’un air grave. Juste là. Un tout petit peu en arrière.

Le détective s’exécuta. Les images défilèrent à nouveau.

— Écoute ! Là !

— Quoi ?

— Le bruit de la rue ! Tout à coup, on entend le bruit de la rue !

Detroit fronça les sourcils et remit de nouveau le passage. En effet, alors que Draken était en train de parler, on entendait soudain monter le bruit qui devait venir de l’extérieur.

— Merde, tu as raison.

— Quelqu’un a ouvert une fenêtre ! Et ça ne peut pas être Draken, vu qu’il n’a pas bougé, qu’il est encore assis sur son fauteuil à interroger Emily.

— Peut-être que c’est un coup de vent qui a ouvert la fenêtre, modéra Detroit.

— Ou quelqu’un qui est entré par la fenêtre de la cuisine, comme me l’a affirmé Draken.

Ils se turent de nouveau pour laisser les images défiler.

— Pas encore. Il n’est pas encore blessé. Et il n’a pas peur du roi. Il lui fait confiance. Mais il ne devrait pas. Le roi vient le voir. Le roi remonte la rivière pour s’approcher du rhinocéros.

Emily ouvre les yeux de nouveau.

— Les deux se font face maintenant. On dirait qu’ils se défient. Qu’ils se jaugent. Oui, c’est ça. On dirait un matador devant un taureau.

— Alors c’est le roi qui a blessé le rhinocéros ?

— Non. Non, c’est le cavalier. Le cavalier avec sa cape, qui chevauche un zèbre. Le roi l’a appelé. Il lui a montré le rhinocéros. Ils se moquent de lui tous les deux. Ils l’ont piégé.

— Un zèbre ? Tu m’as déjà parlé de ce cavalier… mais tu ne m’avais pas dit qu’il était sur un zèbre.

— Si. On pourrait croire que c’est un cheval, parce qu’il est caché par la cape du cavalier. Mais c’est un zèbre. C’est bien un zèbre.

Elle se tait.

Draken ne dit rien. Il ne la relance pas.

Un long silence passe.

Lola s’approcha de l’écran, comme si, ce faisant, elle pouvait mieux comprendre ce qui se passait derrière la caméra.

— Pourquoi il ne dit rien ? Là ? Pourquoi Draken ne dit plus rien ? Le temps est compté. Il n’a que sept minutes pour faire avancer la séance. D’habitude, il la relance sans cesse, pour la faire parler. Et là, il ne dit plus rien. C’est bizarre…

— Il veut peut-être la laisser continuer sur ce sujet.

— Ou bien il se passe quelque chose hors-champ…

Detroit fit une moue sceptique. L’image continua.

Soudain, les yeux d’Emily s’agitent.

— Le cavalier… Le cavalier tire une flèche sur le rhinocéros !

— Stop ! s’écria Lola. Remonte encore en arrière !

Detroit revint quelques secondes plus tôt.

— Regarde ! Ses cheveux ! Les cheveux d’Emily ! Depuis le début de la vidéo, ils n’arrêtaient pas de trembloter. À cause du ventilateur de la climatisation qui est dans le cabinet de Draken. Et là, pendant une ou deux secondes, plus rien. Quelqu’un est passé entre elle et la clim.

Phillip arrêta la vidéo et regarda sa collègue d’un air amusé.

— Une clim en plein mois de février ?

— Le cabinet n’a pas de fenêtre. Il n’est pas aéré. Draken allume toujours la clim.

— Lola, tu nous fais du Columbo, là ! Le coup de la clim, excuse-moi, mais c’est un peu léger ! Tu essaies juste d’avoir raison. On peut faire dire n’importe quoi à des images, tu sais…

— C’est peut-être léger, mais c’est là. Les cheveux d’Emily s’arrêtent de virevolter.

— T’es sérieuse ? Tu comptes dire ça à un juge pour disculper ton pote ? « Votre honneur, les cheveux d’Emily arrêtent de virevolter à la cinquième minute, c’est la preuve formelle que le Dr Draken ne peut pas l’avoir tuée, l’affaire est close » ?

— Non. Mais c’est un élément de plus qui me laisse penser que Draken n’a peut-être pas menti. Qu’il y avait bien quelqu’un d’autre dans la pièce. Quelqu’un qui l’aurait drogué.

Detroit poussa un soupir et relança la vidéo.

La jeune femme se tend. Les signaux s’affolent sur les appareils de monitorage.

— C’est le cavalier. C’est lui ! Il est là !

La jeune femme se redresse. Elle semble sortir d’un rêve. Elle regarde droit devant elle, les yeux grands ouverts.

— Elle ne rêve plus ! s’exclama Lola, surexcitée. Elle parle vraiment de quelqu’un qui est dans la pièce ! Elle regarde quelqu’un ! Et elle le dit ! Elle dit à Draken qu’il y a quelqu’un d’autre dans la pièce ! Écoute !

Detroit lui fit signe de se taire.

— C’est le cavalier. C’est lui ! Il est là !

Soudain, son expression change. Son visage blanchit. Elle a peur. Elle est terrifiée. Son cou enfle. Ses muscles se contractent. Elle se recule sur sa chaise.

— C’est toi, balbutie-t-elle.

Les mains nouées, elle s’agite de plus en plus.

— C’est toi. Je me souviens maintenant. Tu vas me tuer, moi aussi !

Elle hurle. Elle se débat. De plus en plus fort. La rage décuple ses forces et soudain elle arrache les liens qui la retiennent à la chaise métallique.

Les yeux injectés de sang, elle se lève.

Elle se jette droit devant elle.

Emily sort du cadre. Puis Draken apparaît dans le champ. Il pousse Emily brutalement. La jeune femme tombe à la renverse. Sa tête heurte violemment la chaise métallique dans un claquement sourd terrifiant, alors que la caméra bascule sur le côté.

Un choc soudain.

Une saute d’image.

Une dernière impression, celle du visage d’Emily ensanglanté contre le sol.

Et puis… plus rien.

Un long silence suivit la dernière image de la vidéo.

Puis Detroit regarda sa collègue d’un air désolé :

— Elle dit : « C’est toi. Tu vas me tuer. » On peut difficilement faire plus clair, Lola. Je suis désolé…

Gallagher se frotta le front d’un air à la fois soucieux et accablé.

— Reviens au moment où on entend le bruit de la rue.

Detroit secoua la tête et replaça l’image à l’instant désiré.

— Mets plus fort, demanda Gallagher. Beaucoup plus fort.

Il obtempéra.

Le bruit de la rue, amplifié, résonna dans les petites enceintes de l’ordinateur. Et alors, tout à coup, Lola se releva d’un bond, le visage transformé. Puis elle se dirigea vers la sortie du bureau.

— Qu’est-ce que tu fous ? demanda Detroit, perplexe.

Elle ne répondit pas et disparut dans le couloir.

18.

Votre liseuse ne peut pas lire de fichiers audio.

Adam sortit de son club d’échecs avec son habituelle démarche tranquille, alors que tous les autres enfants couraient autour de lui en hurlant. Il n’avait pas l’air triste, mais seulement posé. Mature. Un peu trop mature, sans doute, songea Lola en le voyant approcher.

— Ça s’est bien passé mon petit loup ?

Le garçon embrassa sa mère sans entrain.

— Ouais. J’ai gagné une partie contre le prof.

— Eh bien, dis donc ! Tu fais des progrès !

— Tu as des nouvelles d’Arthur, maman ?

— Justement. Je dois aller faire quelque chose qui pourrait peut-être l’aider. Tu veux venir avec moi ?

Le sourire soudain d’Adam fut une réponse évidente.

— Je peux monter devant ? dit-il en se précipitant vers la voiture banalisée.

Sa mère lui fit un clin d’œil d’approbation et il monta à la place du passager.

Ils traversèrent Brooklyn du nord au sud jusqu’au quartier de Sheepshead Bay, non loin de la côte. Là, Lola entra dans les bureaux du Brooklyn Heights Courrier avec son fils. Ces locaux abritaient plusieurs hebdomadaires d’information de Brooklyn. Des survivants, à l’ère du numérique.

— Salut Paolo, dit-elle en embrassant le gaillard aux tempes grisonnantes qui se tenait derrière le comptoir d’accueil.

— C’est ton fils ?

Elle acquiesça et l’homme serra vigoureusement la main d’Adam, d’un air respectueux.

— Mes hommages, jeune homme.

— J’ai besoin de voir le premier numéro du Courrier sorti après le 6 février, expliqua Gallagher.

— Ah ! Je me disais bien que ça ne pouvait pas être une simple visite de courtoisie, lâcha l’homme, déçu.

Il fouilla dans un tiroir et en sortit une clef.

— Tiens, ingrate, va voir dans les archives ! Tu connais le chemin.

Gallagher le remercia et descendit avec son fils dans le sous-sol du journal. Le petit garçon, silencieux, regardait chaque partie du bâtiment avec les yeux grands ouverts, comme s’il se fût agi d’un lieu magique. Très fier, et très excité, il avait l’impression de découvrir un peu le quotidien de sa mère, d’être invité dans une véritable enquête, de devenir un policier à son tour. Et ça lui plaisait beaucoup. Non pas vraiment que le métier de policier l’excitât particulièrement, mais l’idée de partager quelque chose de sérieux avec sa mère, quelque chose d’adulte, quelque chose de secret auquel il n’aurait normalement pas accès, l’enthousiasmait beaucoup.

Quand sa mère se mit à chercher minutieusement dans les casiers, Adam posa néanmoins ses mains sur ses hanches et la toisa d’un air moqueur.

— Dis, maman, ça irait pas plus vite de chercher sur un ordinateur ? Ils ont sûrement une version Web, non ?

Lola haussa un sourcil et se retourna vers lui.

— Euh… Si, sûrement. Mais Paolo sait que j’aime bien le papier. Alors laisse-moi ce plaisir, hein ! Tu n’aimes pas l’odeur qu’il y a ici ?

Le petit haussa les épaules en souriant.

— Je suis de la vieille école, fiston, que veux-tu…

Adam acquiesça et alla finalement regarder le journal que sa mère venait d’ouvrir devant elle.

Lola tourna les pages une à une puis elle s’arrêta et lissa le papier alors que son visage s’illuminait.

— Bingo, lâcha-t-elle d’un air satisfait.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda le petit garçon.

— Eh bien, tu vois, c’est un reportage sur la manifestation qui a eu lieu le jour de la mort d’Emily. C’était une manifestation pour sauver le Brooklyn Heights Cinema. Je m’en souviens parce que je n’ai pas pu aller en voiture jusque chez Draken ce jour-là, tellement il y avait de monde dans la rue.

L’article occupait deux pleines pages du journal. Il retraçait d’abord l’histoire de la mythique salle de cinéma puis relatait le déroulé précis de la manifestation et le peu de résultats obtenus à son issue. Trois photos illustraient le tout. L’une était une ancienne image du cinéma, juste après sa construction, et les deux autres des clichés pris pendant la manifestation. On reconnaissait aisément Woody Allen en tête du cortège sur le plus grand des deux.

Adam regarda les deux pages d’un air dubitatif.

— Pourquoi tu disais que ça pourrait aider Arthur ?

— Tu vois le nom qui est écrit en tout petit, à côté de la photo ?

— Christopher Alaric ?

— Oui. Visiblement, c’est le photographe qui a couvert toute la manifestation pour le journal. Du coup, tu vois, il a peut-être fait des photos qui pourraient nous intéresser… On va demander à Peter de nous donner ses coordonnées et on va aller faire un tour chez ce photographe. Ça te dit ?

19.

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Cathy Singer fit signe à son mari que la diffusion avait commencé. Les images étaient retransmises en direct sur le site d’Exodus2016 et ceux de nombreux partenaires.

John, le visage grave, le regard intense, lut lentement le discours qu’il avait préparé. Un discours que des millions de personnes, de par le monde, allaient écouter, commenter, diffuser.

« Mesdames, messieurs, chers amis, je me nomme John Singer, je suis le porte-parole du groupe Exodus2016, et après avoir passé plusieurs jours en détention avec mon épouse Cathy, je viens d’être libéré.

En mon nom, celui de ma femme et de l’ensemble des membres d’Exodus2016, je tenais avant tout à remercier tous les internautes et tous les journalistes qui, par leur participation médiatique ou financière, ont permis notre libération, là où les services secrets du gouvernement américain ont échoué.

Je tenais aussi à prendre ici, devant vous, un engagement formel : dans un délai de un an, mon épouse et moi-même rembourserons personnellement et intégralement tous ceux qui ont fait un don pour permettre à mes associés de payer la rançon exigée par les ravisseurs.

Grâce à vous, Exodus2016 va pouvoir reprendre ses activités. Comme le disait Nietzsche, « ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort ». Nous revenons plus déterminés que jamais.

À tous ceux qui nous soutiennent, nous promettons de continuer le combat.

À ceux qui ont essayé de nous nuire, nous promettons que nous les retrouverons, et qu’ils devront payer pour leurs crimes.

Aux gouvernements, aux services secrets et aux multinationales qui n’ont de cesse de cacher la vérité au public, nous promettons de prochaines et nombreuses révélations.

Exodus2016 est et restera une association à but non lucratif, dont l’objet est d’offrir au public la transparence que l’intelligentsia lui refuse.

Que les censeurs tremblent.

Le dormeur s’est réveillé. »

20.

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Lola dut insister longuement avant que l’homme ne vienne enfin ouvrir la porte en traînant des pieds.

— Ça va, ça va, j’arrive…

C’était un type d’une quarantaine d’années, les cheveux noirs, le regard perçant et un petit bouc taillé en pointe au bout du menton. Habillé comme un baba cool, des tongs aux pieds, il avait une cigarette roulée éteinte au coin du bec. Ses yeux firent des allers et retours entre le badge de Lola et le visage du jeune garçon à côté d’elle.

— Monsieur Alaric ?

— Vous êtes flic ?

— Oui.

— Tous les deux ?

Lola hésita, tourna la tête vers son fils, comme si elle voulait vérifier, puis elle approuva.

— Oui : je vous présente le capitaine Adam Gallagher, mon patron.

Un sourire timide s’esquissa sur le visage du quadragénaire.

— Hmm… Je vois. Bon, qu’est-ce que je peux faire pour vous, détectives ?

— J’enquête… Nous enquêtons sur un événement qui a eu lieu à Brooklyn Heights le 6 février, le jour de la manifestation pour le cinéma du quartier. Et, si vous le voulez bien, nous aimerions voir les photos que vous avez faites ce jour-là.

Le photographe hésita un instant.

— Ah, je comprends. Au lieu de m’apporter un petit billet de 50, vous êtes venue avec votre fils, dans l’espoir de m’attendrir…

— Pas du tout. Ce n’est pas mon fils, c’est le capitaine Adam Gallagher, la fine fleur de New York.

L’homme se tourna vers le petit.

— Alors comme ça, tu es capitaine, toi ?

— Non. C’est comme vous avez dit. Ma mère fait de l’humour dans l’espoir de vous attendrir, parce qu’elle n’a pas de mandat.

Cette fois, le photographe sourit vraiment.

— Dites donc, c’est un petit futé, le capitaine ! Allez, c’est bon, entrez. Mais je vous préviens : j’en ai fait un paquet. Avec le numérique, on ne compte plus le nombre de photos qu’on fait, quand on est en reportage.

— Tu vois Adam, tu comprends pourquoi je préfère le papier…

Ils suivirent le photographe jusqu’à sa table de travail, au milieu d’un grand loft baigné par la lumière d’une haute baie vitrée. L’homme chercha dans son ordinateur le dossier dans lequel il avait enregistré les photos de la manifestation, puis il l’ouvrit et leur céda la place devant l’écran.

— Je vous laisse regarder. Je suppose que vous en avez pour un moment. Et moi, j’ai du boulot…

Lola lui adressa un signe de tête reconnaissant.

— Tu sais faire défiler les photos, Adam ? demanda-t-elle en caressant la tête de son fils.

— Évidemment.

— Alors vas-y. Il faut qu’on les étudie une par une.

La chose, de fait, ne fut pas aisée. Comme l’avait dit le photographe, il y avait là un nombre considérable de clichés, et Lola voulait inspecter chacun d’eux avec minutie. Les noms des fichiers permettaient un classement chronologique, si bien qu’en regardant les photos une par une, on avait l’impression de revivre la manifestation en direct, minute par minute. On voyait donc le cortège tourner plusieurs fois en rond entre Henry Street et Hicks Street. Il y avait des plans d’ensemble, des gros plans, des portraits de tel ou tel politique, telle ou telle célébrité. Ici, un cinéaste connu qui portait une pancarte, là un enfant aux yeux écarquillés qui semblait effrayé par le vacarme. En arrière-plan se dressaient les façades alignées des brownstones, les immeubles typiques de ce quartier huppé de Brooklyn. Briques de grès rouge, perrons, grilles devant les accès aux sous-sols, volets noirs… Plusieurs fois, Adam poussa des petits cris de victoire en reconnaissant la maison de Draken. Lola inspecta chacune de ces photos avec application. Mais elle n’y vit rien de probant.

Pendant au moins une heure, mère et fils épluchèrent ainsi le répertoire. De temps en temps, le photographe venait les voir, leur proposait un jus de fruit, puis il retournait à l’autre bout du loft où il était visiblement occupé à faire des photos pour un livre de cuisine.

Soudain, alors qu’ils arrivaient dans le dernier tiers de la série, Adam pointa du doigt l’écran en s’exclamant :

— Regarde !

Lola fronça les sourcils. La photo sous leur nez avait été prise devant la maison du psychiatre. Au premier plan, on voyait Woody Allen qui semblait très animé, en train de parler dans un mégaphone, les yeux grands ouverts derrière ses larges lunettes.

— Quoi ?

— Derrière ! Il y a un monsieur qui saute par la fenêtre, là !

Gallagher s’approcha aussitôt de l’écran. Elle plissa les yeux pour mieux regarder. Son fils avait vraisemblablement une bien meilleure vue qu’elle. En effet, elle découvrit alors une ombre floue dans le coin supérieur droit du cliché. Comme le focus était fait sur le premier plan, beaucoup plus proche, on ne pouvait voir précisément la scène qui se passait derrière, mais il semblait qu’Adam avait raison.

— Reviens à la photo d’avant, dit-elle, excitée.

Le petit garçon appuya sur la flèche de retour.

Rien sur la photo précédente, qui était pratiquement identique.

— Avance plus loin maintenant.

Adam fit défiler les clichés. Une à une, les photos se succédèrent à l’écran. Le photographe en avait pris tant de cette intervention de Woody Allen qu’on avait presque l’impression de voir un film au ralenti. La succession des images faisait comme un vieux kinétoscope ou un flip book. Et alors, Lola eut la confirmation que son fils avait vu juste. En arrière-plan, on devinait effectivement la silhouette d’un homme qui passait par la fenêtre, sautait sur les escaliers de secours et descendait le long de la façade avant de disparaître dans la foule, en direction du sud, et donc potentiellement du Nu Hotel.

Détail capital : l’homme portait un chapeau, et la fenêtre depuis laquelle il avait sauté était celle de la cuisine de Draken.

Lola serra les épaules de son fils.

— Bravo Adam.

Le petit se tourna vers sa mère.

— Quoi ?

Elle sourit.

— Je crois que tu viens de sauver Arthur.

21.

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La rencontre eut lieu dans l’aquarium de Coney Island, près du bassin aux requins. John Singer, dont le visage était à présent connu du grand public, portait par précaution une casquette et des lunettes de soleil, quelque peu anachroniques pour la saison, mais qui le faisaient passer pour un touriste un peu benêt.

Dana Clark, la journaliste de CBS, qui savait précisément qui chercher, n’eut toutefois aucune peine à le reconnaître, et ils purent parler tranquillement tout en faisant mine de visiter les lieux. L’aquarium restait ouvert toute l’année, mais la fréquentation baissait sensiblement en hiver. Il y avait néanmoins assez de monde pour passer relativement inaperçu.

— Je vous remercie de la rapidité avec laquelle vous m’avez contactée. Je vous avoue que je ne m’attendais pas à avoir de vos nouvelles si vite après votre libération. Vous ne perdez pas de temps !

— J’en ai assez perdu comme ça en captivité.

— J’ai entendu votre communiqué. Très impressionnant. Mais avec ce que vous venez de vivre, vous n’avez pas envie de prendre quelques vacances ?

— Non, au contraire. Mais je vous préviens, madame Clark, n’espérez pas obtenir la moindre information concernant mon enlèvement. Je suis uniquement là à cause de la promesse que William vous a faite.

— Je comprends. C’est ainsi que je l’entendais moi aussi.

Ils sortirent du bâtiment où nageaient les requins et se dirigèrent vers les bassins extérieurs qui longeaient l’océan et où l’on pouvait voir s’ébrouer des pingouins, des phoques, des morses…

— Je vais être totalement honnête avec vous : en réalité, l’idée de vous donner ce fichier me dérange terriblement.

La journaliste parut surprise.

— Votre associé s’y est engagé…

— Je sais. Et j’ai pour habitude de respecter les promesses de mes associés aussi scrupuleusement que les miennes. Mais ça ne change rien au fait que cela me dérange énormément.

— J’ai bien compris. Je me demandais aussi pourquoi j’avais rendez-vous avec vous et non pas avec William Roberts lui-même…

— En outre, permettez-moi d’être quelque peu surpris par ce « marché »… D’un point de vue déontologique, vous conviendrez que la chose est assez discutable.

La jolie brune au teint mat le dévisagea avec un sourire narquois.

— Vous plaisantez, Singer ? Vous ? Me parler de déontologie ?

— Chacun son domaine, Dana. Vous, vous êtes dans le système. Vous êtes une journaliste salariée par un grand groupe de communication. Ça a ses avantages et ses inconvénients. Moi, je suis un soldat solitaire.

— Ah, parce que pour vous, la déontologie est exclusivement liée au statut de salarié ?

— Non. Mais chaque profession a sa déontologie propre, et nous n’exerçons pas la même profession. Dans la vôtre, livrer une information au public en échange d’une récompense relève, il me semble, de la faute professionnelle.

Cette fois, la journaliste de CBS quitta complètement son sourire.

— C’est une menace, Singer ? Je vous rappelle que sans ce marché, vous seriez probablement encore en train de croupir dans une cellule avec votre femme !

La réplique amusa John Singer.

— Vous semblez bien sûre de vous…

— Ce dont je suis sûre, c’est que votre copain m’a proposé un marché et que j’ai rempli ma part du contrat, moi. Alors arrêtez de tourner autour du pot : vous êtes venu ici pour débattre de philosophie morale ou pour me donner ce fameux fichier ?

Il lui retourna un sourire condescendant.

— Je suis venu vous donner ce fichier, Dana, ne montez pas sur vos grands chevaux. Mais je voulais d’abord que vous sachiez qu’il m’en coûtait.

— Il m’en a coûté à moi de convaincre CBS de vous faire une telle publicité. Les producteurs n’y étaient absolument pas favorables. Quelle est la valeur d’un fichier informatique, à côté du prix de la liberté ?

— Bien plus grande que vous ne semblez le comprendre.

— Votre associé m’a appris que la CIA était déjà en possession de votre fichier. Si la CIA l’a, pourquoi pas la presse ? Je croyais que vous étiez le chantre de la transparence ? Je croyais que vous étiez le grand défenseur de la liberté totale de l’information ? N’est-ce pas le fondement même de votre association ? Vous ne vous appliquez donc pas ce principe à vous-même ?

Singer leva les yeux au ciel.

— Épargnez-moi vos leçons de transparence, Dana. Je risque ma vie tous les jours pour que le grand public soit alerté de ce que le gouvernement veut lui cacher. Ce fichier fait partie des rares atouts que j’avais pour nous protéger – mes associés et moi – du gouvernement. En vous le donnant, j’affaiblis notre défense. Je voulais que vous le sachiez, voilà tout.

— Consolez-vous. Ce faisant vous atteignez aussi votre principal objectif : faire connaître un secret d’État au plus grand nombre.

Singer acquiesça en soupirant. Après un long silence, il plongea la main dans la poche intérieure de son manteau et en sortit une clef USB qu’il fit tourner devant lui d’un air dubitatif.

— Promettez-moi de ne donner ce fichier à aucun autre journaliste. Que 60 Minutes en reste le seul et unique possesseur.

— Ce ne sera pas une promesse difficile à tenir, monsieur Singer. Nous n’avons pas l’habitude de partager notre matière première.

Il tendit la clef à la journaliste.

— J’espère que vous en ferez bon usage.

Quand la femme voulut s’en emparer, il la retint encore entre ses doigts, l’espace d’une seconde, comme s’il rechignait à s’en séparer. Puis il lâcha finalement prise.

Dana Clark glissa le minuscule appareil de stockage dans sa poche et le tapota.

— Nous n’en ferons peut-être rien du tout, dit-elle en souriant. Tout dépend de ce qu’il y a à l’intérieur !

— Une bombe, madame Clark. À l’intérieur, il y a une véritable bombe.

22.

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Lola avait demandé à Melany, la baby-sitter, de venir exceptionnellement s’occuper d’Adam un samedi, car ce qu’elle avait à faire à présent ne pouvait pas attendre.

— Tu continues sans moi, maman ? avait demandé le petit garçon d’un air attristé.

— Je suis obligée, Adam. Je ne sais pas pour combien de temps j’en ai et…

— Tu vas voir Arthur ? l’avait-il coupée d’un air réprobateur.

— Peut-être. Oui.

— Moi aussi j’ai envie de le voir.

— Je lui dirai. Je suis sûr que tu le verras bientôt.

— Pourquoi je ne peux pas le voir avec toi ?

— Parce que…

Elle avait hésité un instant, puis opté finalement pour la vérité.

— Parce que la police croit toujours qu’il est impliqué dans la mort d’Emily, et que je dois donc le voir en cachette. Tu me promets de ne le répéter à personne ?

— Oui. Je te promets.

Après avoir longuement embrassé son fils – comme si cela pouvait compenser son absence à venir – Lola était partie directement chez le capitaine Powell, qui occupait l’un des brownstones de Hart Street, à quelques rues du 88e district.

Son patron leva les yeux au ciel en découvrant qui venait le déranger ainsi un samedi. Vêtu d’une robe de chambre désuète, il avait les joues recouvertes d’une épaisse mousse à raser. Le vieux flic était visiblement en train de se préparer pour sortir. Il avait mis tant de parfum que Lola plissa le nez, dérangée par la violence des effluves qui envahissaient la pièce.

— C’est pour une femme que vous vous faites beau comme ça, chef ?

— Qu’est-ce que vous foutez chez moi, Gallagher ?

— Elle est jolie ?

— Faites pas chier, Lola.

— Haha ! C’est donc bien pour une femme ! Je peux entrer ?

— Non.

— J’ai quelque chose à vous montrer !

— Vous me le montrerez lundi…

— Ça ne peut pas attendre.

— Vous m’emmerdez, Gallagher.

— C’est pour ça que vous m’aimez, chef.

Le grand Black aux cheveux gris poussa un profond soupir d’exaspération puis la laissa finalement passer en claquant la porte derrière elle.

— Asseyez-vous et ne touchez à rien, dit-il d’un air agacé, je vais finir de me raser.

En le voyant revenir quelques minutes plus tard les joues bien lisses, Lola éclata de rire.

— Qu’est-ce qu’il y a ?

— Les pattes, sur les côtés…

— Eh bien ?

— Vous ne les avez pas taillées à la même hauteur. On dirait que vous avez la tête de travers.

Il poussa un grognement.

— C’est ma femme qui me le faisait. J’ai jamais été foutu d’égaliser ces trucs !

— Amenez-moi votre rasoir, l’invita Lola en souriant.

Le capitaine fronça les sourcils, puis d’un air penaud il partit chercher la lame. Gallagher retailla correctement ses pattes, avec la minutie d’un barbier.

— Voilà, dit-elle en contemplant son œuvre. Avec ça elle devrait craquer au premier regard. Alors, c’est qui ?

— Ça ne vous regarde pas. Bon, vous êtes venue pour me montrer quelque chose, oui ou merde ?

— Draken est innocent.

Le capitaine ricana.

— Évidemment ! railla-t-il. J’aurais dû m’en douter !

— J’ai des preuves, capitaine.

— S’il est innocent, pourquoi se cache-t-il ?

— Parce qu’il a peur de ne pas profiter de la présomption d’innocence… et sur ce point, je crois qu’il n’a pas tout à fait tort, quand on voit votre empressement à le voir passer derrière les barreaux. À croire que vous lui en voulez personnellement.

— C’est mon métier, Lola. Mettre les criminels derrière des barreaux. Je croyais que c’était aussi le vôtre.

— Absolument. Sauf que Draken n’est pas un criminel.

— Ah bon ? Et comment vous appelez un type qui tue sa femme, vous ? Un bienfaiteur ?

Lola sortit une grande enveloppe kraft de son manteau et la posa sur la table du salon devant elle.

— Draken n’a pas tué Emily.

Le capitaine haussa un sourcil vaguement curieux.

— C’est quoi ?

— Des photos qui ont été prises dans la rue pendant le meurtre d’Emily Scott.

Powell soupira d’un air agacé et resserra le nœud de sa robe de chambre. Il étala l’ensemble des photos sur la table en verre devant lui.

Quand il vit ce que révélaient ces clichés mis bout à bout, il comprit qu’il avait affaire à un véritable coup de théâtre.

Un coup de théâtre qui risquait bien de renverser toute la situation. Et l’obliger à passer un coup de fil désagréable…

— Quand j’ai arrêté Arthur sur le barrage, il m’a donné sa version des faits, expliqua Lola. Ces photos la corroborent.

Powell se laissa tomber sur l’un des fauteuils et inspecta les clichés d’un peu plus près.

— Selon lui, un homme est entré dans son cabinet pendant la séance d’hypnose et l’a drogué. Sans doute en le piquant par-derrière. Sur la vidéo de la séance, effectivement on entend que Draken s’arrête subitement de parler, et Emily semble voir quelqu’un devant elle. Ensuite, Arthur m’a dit s’être réveillé devant le cadavre de sa compagne et avoir vu un homme avec un chapeau s’enfuir par la cuisine. Un homme avec un chapeau en feutre, ça ne vous dit rien ?

Powell resta silencieux, les yeux rivés sur les images.

— Le type a sans doute été alerté par mon coup de téléphone : j’ai laissé un message sur le répondeur pour dire que j’arrivais sur les lieux. Arthur affirme l’avoir pourchassé en sautant lui aussi par la fenêtre. Tout cela est confirmé par les photos prises lors de la manifestation. J’ai comparé les données de la photo avec le timecode de la K7 du caméscope. A priori, ça colle : la prise de vue a lieu quarante-cinq secondes après la mort d’Emily. Ensuite, Draken a suivi le type jusqu’au Nu Hotel, et quand l’homme au chapeau est sorti de sa chambre, Draken y est entré par effraction et a récupéré les cassettes vidéo des séances d’hypnose d’Emily que le type avait volées chez lui. Tout ça, on le voit sur les caméras de surveillance de l’hôtel. J’ai vérifié. Draken est innocent, chef. L’homme qu’il nous faut, c’est l’homme au chapeau. Celui qui était présent sur les vidéos du Brooklyn Museum. Celui qui, sans doute, avait déjà essayé de tuer Emily dans le parc.

Le capitaine Powell se frotta les yeux en grimaçant.

— Bon sang de merde, lâcha-t-il de sa voix rauque

— Comme vous dites.

— Ça nous laisse quand même pas mal de zones d’ombre, tout ça.

— Oui… Mais cela prouve que Draken ne m’a pas menti. Il y avait bien quelqu’un chez lui.

— Cela prouve qu’il ne vous a pas menti, mais ça ne prouve pas qu’il n’a pas tué Emily. Devant un juge, ça ne suffira pas. Pas avec ce qu’on voit sur la vidéo.

Lola secoua la tête.

— Allons, Samuel ! « Hors de tout doute raisonnable¹. » Merde ! Les indices pointent vers cet homme au chapeau, reconnaissez-le !

— Cela devient notre suspect numéro un, je vous l’accorde. Mais ça ne dédouane pas Draken pour autant. Et puis j’aimerais savoir comment vous vous êtes procuré la vidéo de la mort d’Emily. Je vous rappelle que vous n’êtes pas censée enquêter là-dessus, de près ou de loin.

— Draken est innocent. Je ne peux pas le laisser se faire accuser de meurtre injustement. Bordel, vous me connaissez, capitaine ! Je ne vais pas rester les bras croisés !

— C’est Detroit qui vous a montré la vidéo ?

— Il faut que vous lui redonniez l’enquête. Officiellement, vous ne me mettez pas dessus, vous la confiez à lui seul, comme ça, Mitzie Dupree vous fiche la paix. Et le FBI fait confiance à Phillip. Ils pourront bosser ensemble.

— Vous me demandez de vous couvrir, c’est ça ?

— En vingt-quatre heures je vous ai amené la preuve qu’un type était chez Draken au moment du meurtre. Le FBI n’a pas été foutu d’en faire autant en une semaine. Vous ne pensez pas que ça vaudrait le coup de me laisser enquêter ?

— Je n’en ai pas le droit, Lola.

— Si c’est Detroit qui est en charge, vous n’êtes pas obligé de le dire.

Powell poussa un soupir.

— Vous êtes vraiment le pire casse-bonbons de tout New York, Gallagher.

— Je vous en supplie, capitaine !

Il se leva en croisant les bras sur sa robe de chambre ridicule.

— Je vais y réfléchir. Mais maintenant foutez-moi la paix, vous allez me mettre en retard.

— Me lâchez pas, Samuel. Me lâchez pas sur ce coup ! Je vous ai jamais lâché, moi, et…

— Ça suffit, Lola ! Je vous ai dit que j’allais y réfléchir. Dégagez, maintenant.

Gallagher acquiesça. Elle savait quand la fermer. Elle ramassa les photos sur la table et les remit dans son enveloppe. Elle sourit à son boss et se dirigea vers la porte. Dans l’entrée, elle s’arrêta soudain devant un guéridon.

— Patron ?

— Quoi encore ?

— La fille avec qui vous avez rendez-vous… si vous la ramenez chez vous, ce soir, vous devriez peut-être enlever les photos de votre ex-femme. Vous êtes divorcé, Samuel, pas veuf. Garder des photos d’elle partout, ça fait un peu névropathe…

— Dehors !!!

En sortant, Lola coucha le cadre afin de cacher la photo.

1- En droit anglo-saxon, le juge fonde sa décision sur les preuves d’une culpabilité « hors de tout doute raisonnable » alors qu’en droit français, le jugé est autorisé à statuer selon son « intime conviction ».

23.

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Suivant les conseils de leur nouvel avocat – et bien qu’ils auraient pu avoir recours au cinquième amendement pour s’y soustraire – John et Cathy Singer se plièrent à la convocation officielle émise par le FBI et se rendirent à l’heure dite au bureau de l’agent spécial Sam Loomis. Roberts les avait prévenus quant à la singularité de ce dernier, et ils s’étaient préparés ensemble. Ils furent ainsi interrogés tour à tour par cet atypique enquêteur du FBI qui leur parlait comme un barman et arborait fièrement un vieux tee-shirt de Pink Floyd.

Après une bonne heure d’attente, Cathy passa la seconde. En entrant dans la petite pièce, elle échangea un regard avec son mari qui en sortait. John lui adressa un sourire qui se voulait rassurant, mais elle n’était malgré tout pas à son aise en s’asseyant au milieu de cette pièce qui ressemblait trop à une salle d’interrogatoire à son goût.

— Comment vous sentez-vous ?

— Fatiguée.

— Vous êtes sûre de ne pas vouloir profiter de l’assistance médicale qui vous est proposée par…

— Non, merci. Nous avons notre propre médecin.

— Bien sûr. Avant tout, madame Singer, je tiens à vous remercier d’être venue aujourd’hui avec votre époux. En tant normal, le débriefing a lieu tout de suite après la libération des otages, pour éviter que vos souvenirs ne soient brouillés par ce que vous entendez ensuite dans la presse ou dans votre entourage, mais comme nous n’étions pas présents lors de votre libération…

— Je comprends. Ce n’est pas un souci.

Tout en faisant les cent pas dans la petite pièce, Loomis adoptait un air innocent, presque idiot, qui ne trompait guère son interlocutrice. Mais elle se demandait s’il s’agissait d’une technique de manipulation ou, plus vraisemblablement, d’une forme d’ironie.

— À vrai dire, j’aurais préféré être là pour assister à votre libération, mais votre copain William Roberts nous a fait une sacrée blague…

— Ce n’était pas une blague, répliqua Cathy sèchement. Il a seulement préféré obéir aux demandes des ravisseurs. Son seul souci était de permettre notre libération. Il a bien fait.

— Bien sûr, bien sûr… Mais en nous donnant les informations nécessaires, il aurait pu nous permettre d’arrêter les kidnappeurs…

— Ou prendre le risque de tout faire capoter. Au final, tout s’est bien passé. Si nous sommes ici, c’est grâce à lui.

— Oui, oui, sans doute. Sans doute.

L’agent fédéral plongea la main dans la poche de son vieux jean déchiré et en sortit un paquet de chewing-gums qu’il tendit à la jeune femme. Cathy Singer déclina de la tête. Il haussa les épaules et avala deux dragées d’un coup.

— Ça m’aide à arrêter de fumer.

— Tant mieux pour vous. On peut avancer ? Mon mari attend…

— Oui, oui, bien sûr. Cela dit, rassurez-vous, votre mari est occupé : il aide notre artiste à dresser des portraits-robots des ravisseurs.

Elle regarda sa montre et soupira.

— Je devine que vous n’êtes pas ravie d’être ici, mais je veux vous assurer que nous n’avons d’autre objectif que de retrouver – et de punir – les gens qui vous ont enlevés. N’ayez crainte, vos activités au sein d’Exodus2016 ne me regardent pas le moins du monde.

— Quand bien même ce serait le cas, je n’ai rien à me reprocher, agent Loomis.

Le G-Man¹ aux cheveux mi-longs se contenta de sourire.

— Bien. Alors je vais vous poser exactement les mêmes questions qu’à votre mari. Un peu comme dans ces jeux télévisés où on essaie de piéger maris et femmes, vous voyez ? Sauf qu’ici, l’objectif est pour nous d’en savoir davantage sur vos ravisseurs et sur leur mode opératoire. Mais aussi, à plus long terme, d’améliorer la formation de nos agents et notre gestion future des prises d’otages. Bref, ces questions sont très importantes, madame Singer, essayez de rester bien concentrée, même si je devine que vous êtes fatiguée. Après, nous vous laisserons tranquille.

— Venons-en aux questions ! s’impatienta-t-elle.

Il s’assit en face d’elle et ouvrit la chemise en carton qui était posée sur la table qui les séparait.

— Alors… Voyons voir… Ne vous offusquez pas de la forme assez brute des questions, surtout… Tout ceci est très académique. Alors… Pouvez-vous me dire à quelle date et à quelle heure vous avez été enlevée ?

— Vous plaisantez ? C’était en direct à la télévision !

— Je sais bien, madame Singer, je sais bien. Je l’ai vu. Mais je suis obligé de vous poser l’intégralité des questions. C’est le règlement. Vous savez comment c’est, la bureaucratie, tout ça…

En réalité, Cathy n’était pas dupe : l’agent Loomis faisait volontairement du zèle. Une façon pour lui de se venger, sans doute, de l’humiliation qu’il avait subie au Yankee Stadium.

— Alors, donc : pouvez-vous me dire à quelle date et à quelle heure vous avez été enlevée ?

La jeune femme essaya de garder son sang-froid et répondit d’une voix lasse :

— John et moi avons été enlevés le mardi 24 janvier, aux environs de 9 h 50, soit quelques minutes après le début de notre conférence de presse, dans la tour du Citigroup Center

— À Chicago, hein, pas à New York.

— À Chicago, oui. Les circonstances de notre enlèvement sont largement documentées, puisqu’il a été filmé en direct.

— Oui, oui, je ne vous embêterai pas avec ça. Mais que vous est-il arrivé tout de suite après l’attaque ?

— On nous a mis des sacs sur la tête pour nous empêcher de voir, et on nous a fait sortir de la tour jusqu’à une voiture.

— Une voiture ou une camionnette ? demanda Loomis d’un air très sérieux.

— Je ne sais pas. Je pense plutôt une camionnette.

— Ça me paraît plus probable, car vous étiez nombreux, tout de même. Tout le monde est monté dans le même véhicule ?

— Je crois.

— Et cette camionnette, était-elle en intérieur ou en extérieur ?

— À l’intérieur. Dans le parking de la tour, je suppose.

— Bien. Et ensuite ?

— Ensuite, nous avons roulé pendant plusieurs heures.

— Combien d’heures, selon vous ?

— Je n’en ai pas la moindre idée. Ça m’a paru long, très long. Je dirais au moins trois heures.

— Très bien. Et pendant ce trajet, des paroles ont-elles été échangées ?

— Aucune. John a essayé de parler, de leur poser des questions, mais ils l’ont frappé pour le faire taire. Je n’ai rien osé dire, et eux ont gardé le silence.

— Ils ont roulé sans interruption ?

— Oui.

— Pas de pause pour aller aux toilettes ou prendre de l’essence ?

— Non, répondit Cathy, catégorique.

— Et ensuite ?

— Ensuite on nous a fait sortir du véhicule, nous avons fait quelques pas dans ce qui devait être une cour, et on nous a fait entrer dans un bâtiment. Là, nous sommes descendus en sous-sol et on nous a jetés dans une cellule.

— Vous aviez encore les sacs sur la tête ?

— Oui. Ils ne nous les ont enlevés que plusieurs heures après. Résultat, nous n’avons rien vu pendant tout ce temps-là. Rien du tout.

— Est-ce que vous avez la moindre idée de l’endroit où vous étiez ? Géographiquement, je veux dire…

— Non. J’aurais tendance à dire que nous étions loin de Chicago, vu que nous avons roulé des heures. Et loin aussi du barrage de Saville, puisque le jour de notre libération, nous avons encore roulé de nombreuses heures.

— Aucun indice ? Vous n’avez jamais vu l’extérieur ? La végétation ? Un monument, quelque chose qui vous aurait permis de vous localiser ? Des bruits d’avion, ce genre de choses ?

— Je vous dis que non. Je ne suis pas sorti de cette foutue cellule.

— Vous êtes restée avec John tout le temps ?

— Non. Ils nous ont séparés dès le deuxième jour. Moi, je suis restée dans la première cellule et je n’en suis jamais sortie. Je pense que John les intéressait davantage.

— À votre avis, combien y avait-il de ravisseurs ?

— Eh bien… Ils étaient assez nombreux. J’en ai compté au moins cinq. Mais ils étaient peut-être plus.

— Avez-vous vu leurs visages ?

— Non. Jamais.

— Votre mari dit en avoir vu deux, lors d’une sorte d’examen médical.

— Oui, mais moi je ne les ai pas vus. Ils ne m’ont pas examinée.

Le débriefing continua ainsi pendant près d’une heure. L’agent Loomis posa encore de nombreuses questions au sujet des ravisseurs, de leur âge, de leur personnalité, au sujet des circonstances de leur détention, de la façon dont ils avaient été traités, etc.

Cathy Singer répondit à toutes les questions, mais elle ne fit aucun zèle. En outre, elle n’avait pas vu grand-chose et ne put donner des informations précises que sur ce qui s’était passé avant leur enlèvement et après leur libération. Comme son mari avant elle, elle fit comprendre à l’agent du FBI qu’elle ne comptait pas vraiment sur l’État pour résoudre le mystère de leur kidnapping et que sa confiance dans les institutions du gouvernement américain était proche de zéro. Tout ce qu’elle put dire corroborait néanmoins les propos de son époux.

À la fin de ce deuxième débriefing, la seule chose, au fond, qui avait surpris l’agent Loomis, c’était la résistance psychologique dont le couple Singer avait fait preuve pendant sa détention. Il fallait croire que leur dévouement à la cause d’Exodus2016 les avait préparés à bien pire. Au final, il en conçut presque une sorte d’admiration pour ces trublions du Web, pour leur détermination, leur courage et leur entêtement.

Quand l’entretien fut terminé, Sam Loomis la reconduisit poliment jusqu’à la porte. Juste avant qu’elle ne sorte, il la retint toutefois par le bras et lui posa une dernière question :

— Dites-moi, Cathy, comment sont vos rapports avec votre mari ?

— Pardon ?

— Vous et John… Ça va ?

— En quoi cela vous regarde ?

— Oh, c’est juste une question, comme ça… Avec ce que vous avez vécu… Une épreuve comme ça, ça peut soit vous rapprocher, soit au contraire abîmer les liens, si vous voyez ce que je veux dire…

— Non, je ne vois pas. Et je ne vois pas non plus en quoi ça vous concerne. Bonne soirée, monsieur.

— Attendez ! J’ai oublié…

— Quoi donc ?

— Emily Scott.

— Eh bien ?

— Vous la connaissez ?

— Non. Qui est-ce ?

— Vous n’en avez jamais entendu parler ?

— Non. Pourquoi ?

L’agent fédéral inclina la tête d’un air étonné.

— Non… Pour rien. Bonne soirée, Cathy.

Il referma la porte derrière elle, la laissant quelque peu perplexe dans le couloir.

1- Abréviation de Government Man, argot pour désigner les agents spéciaux du gouvernement des États-Unis.

24.

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Lola frappa quatre fois à la porte, au rythme qui avait été convenu. Rapidement, le vieux battant abîmé s’ouvrit et le visage de Draken apparut derrière, encore plus blanc que la veille.

— T’as une sale gueule, Arthur.

Le psychiatre essaya de sourire.

— Je n’ai pas beaucoup dormi. Cet appartement, c’est pas vraiment un palace, vois-tu ?

— Tu vas peut-être pouvoir dormir plus tranquille la nuit prochaine.

— Pourquoi ?

Gallagher entra dans l’appartement délabré dont les murs étaient couverts des peintures de Draken. L’endroit ressemblait de plus en plus à l’atelier d’un artiste illuminé. Au sol, les douze cassettes VHS étaient étalées près d’un petit poste de télévision et d’un magnétoscope sur lesquels le psychiatre devait regarder en boucle les séances d’hypnose d’Emily Scott.

— Je suis allée vérifier ce que tu m’as raconté. Ça a l’air de concorder.

Le visage du psychiatre s’illumina. En temps normal, sans doute aurait-il serré Lola dans ses bras, mais il restait une sorte de malaise entre eux qui induisait de la distance.

— Tu en doutais ?

— Oui.

Draken feignit d’être choqué.

— Tu n’es pas un ange, Arthur, et je sais que tu as fait plus d’une connerie par le passé. Alors je me méfie, maintenant. Mais ce que tu m’as dit… eh bien, ça a l’air vrai. J’ai retrouvé des photos où on voit le type au chapeau sortir de chez toi par la fenêtre. Et on vous voit aussi tous les deux sur les vidéos de surveillance du Nu Hotel. On te voit même forcer la porte avec une carte de crédit. Un vrai cambrioleur.

Le psychiatre poussa un long soupir de soulagement et se laissa tomber sur l’un des matelas posés à même le sol. L’émotion, vive, pouvait se lire sur son visage. Depuis la mort d’Emily, c’était la première fois qu’il avait le sentiment d’être compris. De pouvoir décharger un peu de sa peine sur l’épaule de quelqu’un d’autre. La peur qu’il avait eue de perdre l’amitié de Lola s’estompait d’un seul coup. Et il n’était pas impossible qu’il ait lui-même douté, à un moment ou un autre, de ses propres souvenirs. Entendre de la bouche de quelqu’un d’autre que l’homme au chapeau avait bel et bien existé le libérait d’un terrible doute.

— Tu dois te rendre, maintenant, Arthur. Avec les pièces que j’ai réunies, et un bon avocat, tu seras vite tiré d’affaire.

Draken secoua la tête d’un air désolé.

— Non. Je ne peux pas, Lola.

— Tu plaisantes j’espère ?

— Je veux garder ma liberté pour continuer mes recherches.

— Ta liberté ? Tu es terré ici comme un rat !

— J’avance, au moins. Je décrypte les vidéos d’Emily.

— Tu es un hors-la-loi, Draken ! Et moi tu me fous dans la merde !

— Si je me rends, ils ne vont pas me lâcher pendant des semaines, et les meurtriers d’Emily seront déjà loin.

— Arthur ! Tu te rends compte que tu me rends complice de ta fuite ? Et que c’est grave ?

— Ne le prends pas mal, Lola, mais je m’en fous. Des gens ont tué Emily, ils l’ont tuée sous mes yeux. Je veux savoir qui ils sont, et pourquoi ils ont fait ça. Quand j’aurai trouvé, vous pourrez faire ce que vous voudrez, me mettre en prison, qu’importe !

— C’est complètement stupide.

— Tu n’as pas tort. Il paraît que l’amour rend un peu idiot.

Lola regarda longuement son ami en silence. Avec son crâne rasé et ses bras, ses mains, son visage, recouverts de taches de peinture, il avait l’air complètement siphonné. Et affaibli. Gallagher ne l’avait jamais vu ainsi, dans une telle position de faiblesse, de désarroi. Et pourtant, il restait terriblement déterminé.

— Tu étais vraiment amoureux, Arthur ?

Il répondit tout bas, sans la regarder.

— Putain, oui.

Un nouveau silence s’ensuivit.

— Je crois bien que… je crois bien que je ne t’ai jamais vraiment vu amoureux, bégaya Lola la gorge serrée.

Le psychiatre esquissa un sourire.

— Comme quoi, tout arrive.

— Il y a quand même un point qui reste obscur dans toute cette histoire, Arthur.

— Un seul ? railla-t-il.

— Sur la vidéo de la mort d’Emily, on te voit la frapper.

— Ce n’est pas possible.

— Malheureusement, si.

— Je… Je n’en ai aucun souvenir, Lola.

Gallagher décida de ne pas insister. Au fond, c’était peut-être mieux ainsi. Qu’il ne se souvienne pas. Car elle commençait à avoir sa petite idée sur la façon dont les choses avaient dû se passer. Selon elle, c’était Emily qui avait agressé Draken, en le prenant sans doute pour quelqu’un d’autre, sous l’effet du sérum. Le « cavalier ». Dans un état second – si effectivement il avait été drogué, ce qui restait à prouver – Draken s’était plus ou moins défendu. Il l’avait repoussée en arrière, elle était tombée, et elle s’était tuée en se cognant le crâne contre le fauteuil.

En somme, il s’agissait bien d’un homicide. Involontaire, certes, exécuté sous l’emprise d’un stupéfiant et dans une situation de légitime défense, mais un homicide quand même. Draken avait bel et bien tué Emily.

— Il reste tant de questions sans réponse, dit-elle finalement en allant s’asseoir sur le rebord de la fenêtre.

De là, elle avait une vue d’ensemble de la fresque peinte par le psychiatre. Il avait ajouté quelques éléments ici et là qui venaient compléter ce bestiaire rupestre fantasmagorique.

— Y a-t-il un lien entre Emily et le cadavre de cette femme à Collinsville sans empreintes, par exemple ? murmura Lola, comme si elle se parlait à elle-même. Il faudrait que je puisse aller enquêter là-dessus. Et puis comment Emily pouvait-elle savoir tout ce qu’elle semblait savoir, alors qu’elle était amnésique ? Ça n’a pas l’air de te poser de problème, à toi. Tu continues de décrypter ses visions, mais tu ne te demandes même pas comment elle a pu les avoir, ces visions !

— Je crois que la réponse nous viendra quand nous les aurons toutes décryptées, Lola.

— Et si elle était tout simplement capable de prédire l’avenir ?

— Tu ne vas pas me dire que tu crois à ce genre de conneries, Lola ?

— Normalement, non, mais là, il faut bien reconnaître une chose : Emily savait à l’avance tout un tas de choses qui se sont effectivement passées. Elle savait que le couple Singer allait être enlevé, où et comment, et elle savait même où et quand ils seraient libérés… Excuse-moi, mais on est dans la science-fiction, là !

Draken hocha lentement la tête, puis il regarda lui aussi ses peintures.

— Il y a forcément une explication. Quelque part là-dedans, il y a forcément la réponse à toutes nos questions.

— Alors dépêche-toi de la trouver, Arthur. Dépêche-toi, car je ne pourrai pas te protéger longtemps. Je te laisse quarante-huit heures. Pas une seconde de plus, tu m’entends ? Après, je te balance au capitaine Powell.

— Il me manque la dernière vidéo, Lola. La treizième cassette. Celle qui était dans le caméscope. J’ai besoin de la voir.

Gallagher regarda longuement son ami sans rien dire.

— Il y a sûrement des réponses dessus, insista Draken. C’était sa dernière séance d’hypnose. Mon tableau ne sera pas complet tant que je n’aurais pas regardé cette vidéo.

Lola hocha lentement la tête.

— Je vais voir ce que je peux faire. Mais n’oublie pas. Tu as quarante-huit heures. Pas plus.

25.

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Le capitaine Powell se regarda une dernière fois dans la glace et grimaça en voyant le tissu de sa chemise tendu par son ventre gonflé. En deux ans seulement, il avait pris beaucoup d’embonpoint. Tous ses costumes dataient d’une époque où il avait facilement huit ou dix kilos de moins. Peut-être aurait-il dû renouveler sa garde-robe, ou au moins s’acheter un nouveau costume pour ce rendez-vous. D’un air las, il tenta d’ajuster au mieux les pans de sa veste afin qu’ils masquent sa bedaine, puis il se dirigea vers la porte.

Dans l’entrée, il s’arrêta devant le guéridon, comme l’avait fait Lola Gallagher un peu plus tôt, et il redressa la photo de son ex-femme. Cela faisait presque deux ans, maintenant, que Virginia l’avait quitté. La logique aurait voulu qu’il prenne cette photo et qu’il la balance par la fenêtre. Mais ce n’est pas parce qu’une personne vous quitte que vous cessez de l’aimer.

Il hésita.

Et puis, finalement, il laissa la photo où elle était, bien en évidence, et sortit de l’appartement sans plus réfléchir.

En temps normal, il fallait réserver longtemps à l’avance pour avoir une table chez Applewood, l’un des restaurants les plus réputés de Park Slope. Mais être le capitaine du 88e district permettait souvent d’accélérer ce genre de processus, et Powell avait appelé seulement la veille. On l’installa à une petite table près de la cheminée.

Pendant les quelques minutes qu’il passa à attendre son rendez-vous, le capitaine ne put s’empêcher de penser à Lola et à ce qu’elle aurait dit si elle avait découvert avec qui son patron s’apprêtait à partager un dîner romantique… Il aurait probablement eu droit à un véritable festival. Heureusement, Gallagher l’ignorait encore.

Quand Powell aperçut la chevelure blonde de Mitzie Dupree à l’entrée du restaurant, il inspecta une dernière fois son propre visage dans le reflet d’une fenêtre et se composa un large sourire. Puis il se leva pour accueillir l’agent de l’IAB.

— Bonsoir Samuel. Vous n’avez pas trop attendu ?

— Non. Je viens d’arriver.

La petite femme replète prit place dans le fauteuil qu’il avait tiré pour elle.

En la regardant s’asseoir, Powell se demanda ce qui l’avait soudain poussé à inviter cette femme qui était si différente de lui. Il se demanda même tout simplement ce qui l’avait poussé à inviter une femme tout court. L’heure était-elle donc venue de sortir de son célibat ? Avait-il choisi Mitzie Dupree par défaut, parce qu’elle était la seule femme célibataire de son âge dans son entourage, ou bien cherchait-il en elle tout le contraire de ce qu’avait représenté pour lui son ex-femme ? Cherchait-il quelqu’un qui lui tiendrait tête ? Quelqu’un d’entier ? Avec un caractère fort, bien trempé ? Une chose était sûre : si c’était le cas, il ne serait pas déçu. Mitzie était un bulldozer.

— C’est charmant ici.

— Vous n’étiez jamais venue ?

— Non. Je vous avoue que je ne sors pas souvent. Mais j’en ai beaucoup entendu parler.

— Oh, moi non plus… À vrai dire, ça doit bien faire un an que je ne suis pas allé au restaurant le soir !

Powell se sentit idiot après avoir prononcé ces paroles. Il n’était pas du tout à son aise, incapable de savoir s’il devait rester naturel ou bien tricher un peu pour ne montrer que la meilleure partie de lui-même. Parbleu, cela faisait presque quarante ans qu’il n’avait pas joué au jeu de la séduction, et il n’était pas certain d’en comprendre encore les règles.

— Vous voulez boire quelque chose ? proposa-t-il. Une coupe de champagne ?

— Oh ! Non, c’est gentil, mais pas d’alcool pour moi. Je le supporte mal.

Elle se tourna vers le serveur.

— Vous pouvez me faire un cocktail de jus de fruits ?

— Bien sûr madame. Et pour monsieur ?

— Euh… Eh bien, la même chose.

— Vous êtes sûr ? intervint Dupree. Ne vous interdisez pas de boire du champagne à cause de moi !

— Non, non, vraiment, un cocktail de jus de fruits, c’est parfait !

Le serveur hocha la tête et disparut en cuisine.

Aussi gêné l’un que l’autre – ils se connaissaient depuis longtemps, mais c’était bien la première fois qu’ils envisageaient leur relation sous un autre angle – et assez peu aguerris, ils échangèrent des banalités jusqu’au début du repas. Ils évitèrent de parler de leur travail, et découvrirent alors qu’ils en savaient finalement chacun bien peu sur la vie privée de l’autre. Où étaient-ils nés, où avaient-ils grandi, avaient-ils des frères et sœurs… Ils ressemblaient presque à n’importe quels jeunes étudiants qui sortent ensemble pour la première fois.

Le moment du repas venu, le capitaine ne put s’empêcher cette fois de commander du vin et finit par convaincre sa collègue d’en boire un peu elle aussi, si bien qu’ils finirent par se détendre et retrouver un peu de naturel dans leur conversation.

— Vos collègues sont au courant que nous dînons ensemble ? demanda Mitzie d’un air malicieux.

— Non ! Oh, mon Dieu, non ! Vous imaginez ? Vous l’avez dit aux vôtres ?

— Non, bien sûr !

— Heureusement que nous n’avions pas rendez-vous hier soir, Mitzie… Nous aurions été obligés d’annuler !

— J’imagine.

— Je suis resté jusqu’à trois heures du matin au commissariat !

— Vous n’avez pas l’air fatigué, pourtant ! complimenta le lieutenant Dupree tout sourire.

— C’est le plaisir de vous voir…

— Mais, dites-moi, d’ailleurs, comment avez-vous appris que le couple Singer était libéré ? C’est le FBI qui vous a appelé ?

— Non, c’est Lola.

— Comment ça ?

Powell se mordit les lèvres en se rendant compte qu’il avait parlé un peu vite. Évoquer Gallagher ce soir – alors qu’elle avait humilié Mitzie Dupree la veille – n’était probablement pas une bonne idée.

— Eh bien oui, c’est Lola… Vous n’êtes pas au courant ?

— De ?

Il se racla la gorge. Il en avait trop dit pour revenir en arrière et, de toute façon, à en juger par le visage de son interlocutrice, l’ambiance était déjà ruinée. Il préféra dire la vérité, en espérant qu’ils pourraient vite changer de sujet.

— Lola était sur les lieux de l’échange…

L’agent de l’IAB le regarda, incrédule.

— Sur le véritable lieu de l’échange ? Mais… Comment savait-elle ?

— Eh bien… Je ne sais pas trop, à vrai dire… Elle a fini par le comprendre en lisant les notes de Draken. Il… Il était là-bas, lui aussi.

Le visage de Mitzie Dupree sembla se décomposer.

— Vous êtes en train de me dire que le détective Gallagher était au barrage de Saville hier soir, avec Draken ?

— Oui. Enfin… Elle n’y est pas allée avec Draken, mais elle l’a vu là-bas.

— Elle est allée là-bas après nous avoir semés, les deux agents du FBI et moi ?

— Visiblement.

— Et vous ne m’avez rien dit ?

— Pourquoi aurais-je dû le faire ? Je… Il était un peu tard, et euh… vous n’enquêtez pas sur le couple Singer.

— Non, mais j’enquête sur Lola Gallagher et vous le savez parfaitement bien ! Une fois de plus, elle a désobéi à un ordre formel, celui de ne plus enquêter sur l’affaire Singer comme sur la disparition de Draken ! Et vous, vous ne dites rien ?

Le ton de la voix de Mitzie Dupree était soudainement monté. Elle parlait même si fort que certains autres clients du restaurant leur adressèrent des regards agacés.

— Écoutez, Mitzie, je comprends ce que vous me dites, mais il faut reconnaître qu’au bout du compte, elle a fait du bon boulot. Après tout, c’est la seule qui a été foutue de savoir où avait lieu l’échange ! Vous devriez lâcher un peu du lest…

— Ne me dites pas ce que je devrais faire ou ne pas faire, capitaine !

Powell, gêné par l’emportement de son interlocutrice, adressa des regards désolés aux convives des tables voisines.

— Et puis, d’ailleurs, qui vous dit que ce n’est pas Draken qui lui a dit directement de venir là-bas, sachant qu’il est peut-être lié à toute cette affaire ? Si ça se trouve, c’est lui qui a tout manigancé, et elle s’est rendue complice !

— Mais non ! Au contraire ! Elle l’a arrêté !

— Elle l’a arrêté ?

Powell regretta aussitôt ses paroles.

— Oui… Elle l’a arrêté, mais il s’est enfui…

— Vous plaisantez ? Samuel, j’ai l’impression que cette fille vous mène par le bout du nez ! Soit vous êtes complètement naïf…

— Bon, écoutez, Mitzie, on va peut-être parler d’autre chose, non ? Ce n’est ni le lieu ni le moment…

— Parler d’autre chose ? Ça fait des années que je vous dis que le détective Gallagher a un comportement dangereux, et vous…

— Lola est un excellent flic ! s’emporta soudain Powell, qui n’en pouvait plus. Elle est bien meilleure flic que tous les autres agents qu’il y a dans mon commissariat.

— Eh bien, qu’est-ce que ça doit être !

Cette fois, c’en était trop. Le capitaine se leva d’un bond, jeta sa serviette sur la table, déposa un billet de cent dollars et sortit du restaurant furieux.

Il lui fallut plusieurs heures pour retrouver son calme et regretter de s’être emporté de façon si puérile. Mais il était probablement trop tard.

26.

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La voiture roule au pas dans la brume matinale. L’île tout entière est comme un nuage flottant sur les eaux.

Emily est sur la banquette arrière.

Dans ses bras, elle tient un bébé. Un bébé de deux semaines à peine. Et elle pleure en regardant ce bébé. Elle n’a rien pour le coucher, ni berceau ni landau, rien. Les gens du village se seraient aperçus de quelque chose si elle avait acheté le moindre de ces objets auxquels elle a pourtant si souvent rêvé. Or, personne ne doit savoir.

Personne ne doit savoir qu’Emily a eu un enfant.

C’est une petite fille. Une petite fille qui ne pleure presque jamais, comme si elle savait déjà qu’il ne fallait pas faire de bruit. Ne pas se faire remarquer. Emily a enroulé un drap autour d’elle et lui a glissé un bonnet trop grand sur sa petite tête aux joues roses.

À l’avant, Mike conduit en silence, la tête droite, les yeux rivés sur la route. Il n’a pas dit un mot depuis qu’ils sont partis. Pas un seul mot. Mais son silence est un discours.

Emily regarde les arbres qui défilent de l’autre côté de la vitre, comme un décor de théâtre. Irréel.

Il pleut. La pluie coule sur les fenêtres comme les larmes coulent sur ses joues. Tout est confus. La jeune femme relève la tête pour regarder son mari de temps en temps, comme si elle attendait quelque chose. Qu’il change d’avis, peut-être. Que soudain, il se rende compte et qu’il rebrousse chemin. Et que tout cela ne soit plus qu’un mauvais souvenir. Un cauchemar à oublier.

Mais non. Mike ne dit rien, et il conduit sans ralentir. Sans hésiter. La colère – la colère de l’humiliation – se lit encore sur son visage tendu. Il contourne le centre du village par Grindle Hill Road. À cette heure, il y a peu de risque de croiser quelqu’un, mais il préfère prendre toutes les précautions. Il longe les eaux sombres du Back Cove et pénètre dans la forêt dense de la presqu’île. La route, nappée de sable, est glissante, mais Mike a l’habitude. Il a appris à conduire ici, il pourrait remonter jusqu’à Jéricho Bay les yeux fermés.

Bientôt, la silhouette du monastère se profile au milieu des arbres, comme une vieille demeure gothique dans un conte fantastique : lugubre, obscur, pesant.

Mike éteint les phares et ralentit.

Il coupe le moteur et laisse la Ford avancer silencieusement sur sa lancée, en roue libre. Quand elle s’arrête enfin, à bout de course, ils sont à une centaine de mètres de l’enceinte du monastère. Il n’y a pas un bruit. Pas une lumière.

Mike, toujours sans un mot, sort de la voiture et va ouvrir le coffre. Il en sort un large panier en osier. Puis il ouvre la portière arrière et, d’un geste sec, fait signe à Emily de lui donner le bébé.

Les sanglots de la jeune femme redoublent d’intensité. Elle a tant redouté cet instant. Et pourtant, la peine est encore bien pire qu’elle n’a pu l’imaginer. Elle voudrait dire à son mari qu’il n’a pas le droit, qu’il ne peut pas faire ça, qu’il doit accepter cet enfant, qu’il doit lui pardonner… Mais tout ça, elle l’a déjà dit, et bien plus encore.

Mike ne changera pas d’avis. Question d’honneur, sans doute. Selon lui, ils n’ont pas les moyens d’élever un enfant. C’est sans doute vrai, en partie. Cela demanderait trop de sacrifices. Des sacrifices qu’il n’est pas prêt à faire, pour l’enfant d’un autre en tout cas. Pour une petite « bâtarde ». Alors il ne lui a pas laissé le choix.

Mais Emily, à présent, à quelques mètres du monastère, ne peut pas se résigner. Elle n’en a pas la force, ni même la volonté. Elle serre l’enfant contre elle et se blottit au fond du siège.

Mike lui adresse un regard terrible. Un regard accusateur. Un regard sans pitié. Un regard qui lui fait peur. Il s’avance vers sa femme et lui prend le bébé des bras.

Quand Emily s’agrippe en hurlant, il la repousse violemment. Elle ne résiste pas, de peur de blesser l’enfant. Abattue, elle abandonne. Elle se recroqueville et pleure de plus belle, la tête entre les mains. Elle ne veut pas voir. Elle se dit que si elle ferme les yeux très fort, tout ça va peut-être s’effacer. Disparaître.

Mais même les yeux fermés, elle a l’impression de voir la scène.

Mike claque la portière. Il marche d’un pas rapide au milieu de la nuit, le panier dans les bras. Il longe les arbres, puis le mur de pierres qui encercle le terrain du monastère. Là, il s’arrête. Sans la moindre hésitation, il dépose ce couffin de fortune devant l’entrée, puis il fait demi-tour.

Quand, dans le lever de soleil, la voiture s’éloigne au milieu des hurlements d’une mère au cœur déchiré, le bébé, lui, ne pleure toujours pas.

Dans quelques heures, les bonnes sœurs carmélites trouveront cette petite fille de deux semaines à peine sur le pas de leur porte et, comme le veut la tradition, elles l’élèveront dans le monastère.

27.

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Draken était allongé par terre au milieu de l’appartement délabré de Paul Clay.

Cela faisait deux heures, maintenant, qu’il méditait devant ses propres peintures. Allumant une cigarette de temps à autre, il regardait le plafond du petit appartement comme on regarde la voûte étoilée par une belle nuit d’été.

Tour à tour, il s’attardait sur telle ou telle allégorie des visions d’Emily et à leurs diverses occurrences. À cet instant, il en était à détailler les apparitions de celui qui semblait symboliser John Singer : le roi.

En réalité, le psychiatre était de moins en moins persuadé que le roi soit exclusivement la figure de Singer. Il était fort probable qu’à certains moments il représente une autre personne dans l’esprit de la jeune femme, ou même un autre concept.

La première peinture du roi que Draken observa le représentait pêchant dans la rivière, blessé à la jambe. Un roi pêcheur… Y avait-il un lien avec la figure du Roi pêcheur dans la légende arthurienne ? L’ultime gardien du Graal ? Oui, peut-être. Du moins la blessure qu’il avait à la jambe pouvait le laisser penser. Mais alors, quel était le Graal qu’il devait protéger ? Quel secret devait-il garder ?

Et cette rivière dans laquelle il pêchait… était-ce déjà l’eau de la Farmington River, qui coulait au pied du barrage de Saville ? Dans la symbolique des rêves, l’eau représentait souvent le ventre de la mère, et donc la grossesse, la maternité. Mais de quelle maternité aurait-il été question ici ? Cathy Singer n’était pas enceinte. Emily l’avait-elle été ? Avait-elle perdu un enfant par le passé ? Un examen histologique lors de l’autopsie aurait sans doute pu le dire. Mais il était trop tard, à présent.

Draken passa à la seconde représentation du roi, qui était peint un peu plus loin sur le mur. Là, on le voyait assis dans un train, qui portait un bébé dans les bras, alors que la reine gisait dans un autre wagon. Un groupe de voyageurs, assemblés autour de lui, se plaignaient des cris du bébé. C’était une scène d’une grande tristesse, que Draken, d’instinct, avait peinte dans des couleurs sombres, monochromatiques.

La troisième peinture du roi le représentait de nouveau dans la rivière, au pied d’un arbre, incapable d’attraper une pomme, car le fruit s’éloignait chaque fois qu’il s’en approchait. Ici, le lien avec le mythe de Tantale – condamné par les dieux à subir ce supplice jusqu’à la fin des temps – semblait évident, mais Draken préférait se méfier des évidences. La pomme était-elle le Graal du Roi pêcheur ? Cet objet qu’on ne peut jamais saisir ? Et pourquoi Tantale avait-il été puni par les dieux, selon la mythologie grecque ? Parce qu’il leur avait volé l’ambroisie afin de l’offrir aux mortels. Était-ce une métaphore sur l’enlèvement de John Singer ? Était-il puni parce qu’il volait les secrets des dirigeants de ce monde pour les offrir au peuple ? Cela aurait pu coller, en effet.

La quatrième et dernière peinture du roi le représentait enfin aux côtés de la reine, fuyant en haut de la tour comme ils étaient pourchassés par le « fou » masqué, le cavalier – dont le psychiatre supposait qu’il s’agissait de l’homme au chapeau. Ici, pas de doute, le roi et la reine représentaient bien John et Cathy Singer, enlevés dans la tour du Citigroup Center, puis s’échappant sur le barrage de Saville.

Une chose était sûre : il leur manquait beaucoup d’éléments. Se pouvait-il que certaines de ces allégories représentent des choses qui ne s’étaient pas encore déroulées ? Et qu’alors les réponses leur viennent petit à petit, comme leur étaient venus les premiers éclairages au sujet de la tour du Citigroup Center et du barrage ?

Le psychiatre s’apprêtait à allumer une nouvelle cigarette quand son téléphone se mit à vibrer dans sa poche. Moment d’inquiétude. A priori, Lola était la seule à avoir ce numéro provisoire. Il regarda le petit écran et lut le message de son amie.

« Voilà ta foutue vidéo. Je n’ai mis que ce qui te concerne pour l’instant. À savoir tout, sauf la fin. »

Une vidéo était jointe en fichier attaché.

La gorge de Draken se noua.

Il tenait entre ses mains les dernières minutes de la vie d’Emily. Le contenu de la treizième cassette. Celle où sa mort avait été filmée en direct.

Aussi courageux qu’il fût, aussi désireux d’avancer dans son enquête, regarder ces images représentait pour lui une véritable épreuve. Il resta un long moment le pouce en suspens au-dessus de la petite icône de lecture. Puis, enfin, les lèvres pincées, le cœur battant, il lança la séquence.

— Et le rhinocéros ? Est-ce que le rhinocéros a peur du roi ? Tu m’as dit qu’il était blessé, lui aussi, que son sang se déversait dans la rivière…

— Pas encore. Il n’est pas encore blessé. Et il n’a pas peur du roi. Il lui fait confiance. Mais il ne devrait pas. Le roi vient le voir. Le roi remonte la rivière pour s’approcher du rhinocéros.

Emily ouvre les yeux de nouveau.

— Les deux se font face maintenant. On dirait qu’ils se défient. Qu’ils se jaugent. Oui, c’est ça. On dirait un matador devant un taureau.

— Alors c’est le roi qui a blessé le rhinocéros ?

— Non. Non, c’est le cavalier. Le cavalier avec sa cape, qui chevauche un zèbre. Le roi l’a appelé. Il lui a montré le rhinocéros. Ils se moquent de lui tous les deux. Ils l’ont piégé.

— Un zèbre ? Tu m’as déjà parlé de ce cavalier… mais tu ne m’avais pas dit qu’il était sur un zèbre.

— Si. On pourrait croire que c’est un cheval, parce qu’il est caché par la cape du cavalier. Mais c’est un zèbre. C’est bien un zèbre.

Elle se tait.

Un long silence passe.

Soudain, les yeux d’Emily s’agitent.

— Le cavalier… Le cavalier tire une flèche sur le rhinocéros !

La vidéo s’arrêtait là.

Draken, accablé, ferma les yeux pendant un instant.

Il était sûr d’une chose : cette dernière phrase, il ne l’avait pas entendue. Du moins, il n’en avait aucun souvenir. C’était comme s’il s’était endormi juste avant qu’Emily la prononce. Si vraiment l’homme au chapeau l’avait drogué – ce dont il était quasiment sûr à présent – cela devait être à ce moment-là.

« Le cavalier tire une flèche sur le rhinocéros. »

C’était terrible d’entendre ainsi les dernières paroles de la femme qu’il avait aimée. La voix d’Emily. C’était comme si elle était encore là, près de lui. Elle qui lui avait donné toute sa confiance. Elle qui s’était livrée à lui, qui lui avait offert son subconscient. Qui avait mis son âme à nu devant lui.

Et il n’avait pas su la sauver.

Draken serra la mâchoire à s’en faire mal. Il devait à la mémoire d’Emily une réponse. Il lui devait la vérité. Et la vérité était quelque part dans toutes ces vidéos.

Il se leva et partit chercher un crayon.

Il monta sur l’escabeau et commença à dessiner la nouvelle scène sur l’un des derniers espaces libres du mur.

Sa main allait à toute vitesse et le croquis prenait rapidement forme, comme si la scène était en train de se dérouler devant lui. Il dessina d’abord le roi, puis le cavalier, monté sur un zèbre, qui tuait le rhinocéros d’une flèche. Et tous deux riaient. Tous deux riaient en voyant le sang de l’animal se déverser lentement dans la rivière.

Le roi, le cavalier, le zèbre et le rhinocéros.

Quand Draken eut terminé son dessin, il descendit de l’escabeau et partit chercher sa palette et son pinceau.

Avant de se mettre à peindre, il regarda longuement la scène qu’il venait de tracer, et il essaya de mieux la comprendre, comme si cela pouvait l’aider à la mettre en couleur.

Si le roi était John Singer, si le cavalier était l’homme au chapeau, que représentaient donc le zèbre et le rhinocéros ?

28.

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Quand Jack Taylor, l’un des plus anciens infirmiers de la maison de retraite d’Emmons Avenue, vit que l’heure était passée depuis quinze bonnes minutes, il se décida, inquiet, à aller chercher Ian Draken directement dans sa chambre.

À l’étage, il trouva le psychiatre assis au bord de son lit, l’air hagard. Depuis la mort de M. Solberg, son voisin de chambrée, Ian vivait seul dans cette pièce sans décor où, désormais, il n’avait plus guère de visites.

— Tout va bien monsieur Draken ?

Le vieil homme releva la tête. Il avait le regard flou d’un homme qu’on vient de réveiller d’une sieste.

— Parfaitement bien. Pourquoi ?

— Vous… Vous êtes en retard à notre rendez-vous.

Ian fronça les sourcils et regarda sa montre.

— Vous n’allez quand même pas vous plaindre pour quelques minutes de retard, grogna-t-il. Je suis déjà bien gentil de vous faire ces consultations gratuites !

— Non, bien sûr que non ! Je ne me plains pas. Je me suis juste inquiété, parce que vous n’êtes jamais en retard, d’habitude.

— Dites donc, vous savez combien mon fils facture pour quarante-cinq minutes de séance ?

L’infirmier attrapa la chaise roulante qui attendait contre le mur et la déplia avec adresse.

— C’est à cause de votre fils ? Vous vous faites du souci pour lui, c’est ça ?

— Du souci ? s’offusqua le vieil homme. Pas plus que d’habitude. Mon fils est un abruti.

Jack ne put s’empêcher de rire.

— Allons, Ian, vous dites tout le temps ça de lui, mais au fond, vous l’adorez !

— Je suis bien obligé d’éprouver pour lui un vague sentiment paternel. Ce raté est sorti de mes couilles.

— Ian !

— Vous m’embêtez avec vos questions. Parlez-moi plutôt de votre divorce, Ducon !

— Pourquoi ? Ça vous met mal à l’aise de parler de votre fils ?

— Vous croyez que votre ex-femme a enfin trouvé un type capable de lui donner du plaisir ?

Jack, impassible, s’approcha du psychiatre et l’aida à se glisser sur son fauteuil roulant.

— Oh ! Quand vous devenez méchant, comme ça, c’est que ça ne va vraiment pas…

— Je ne suis pas méchant, je suis réaliste. À quarante balais, il serait temps que vous appreniez à faire jouir une femme, Jack.

L’infirmier, qui s’était depuis longtemps habitué au caractère singulier de Draken père, secoua la tête et poussa le vieil homme devant lui. Une fois dans l’ascenseur, il le relança :

— Vous n’avez toujours pas de nouvelles de votre fils ?

— Vous m’agacez à la fin ! Je me fous d’avoir de ses nouvelles !

— Ce n’est pas ce que m’ont dit les policiers… Il paraît que vous avez fait un scandale au commissariat.

— J’ai fait un scandale parce qu’on accusait Arthur de meurtre, et que je sais parfaitement que ce bon à rien ne serait pas foutu de tuer quelqu’un, même si on lui donnait le mode d’emploi. C’est ma réputation que je veux défendre, pas la sienne. Déjà que je dois assumer d’avoir donné naissance à un crétin, il ne manquerait plus qu’on m’accuse d’avoir enfanté un criminel !

Les portes de l’ascenseur s’ouvrirent, et Jack fit rouler sa chaise dans le long couloir du rez-de-chaussée au milieu des autres résidents de la maison de retraite, qui erraient là comme des âmes en peine.

— Vous voulez qu’on annule notre rendez-vous, Ian ? Vous préférez peut-être aller prendre l’air ?

— Certainement pas ! J’ai très envie de vous entendre parler de vos névroses.

Jack sourit.

— Comme vous voudrez.

Il poussa le fauteuil jusque dans le petit bureau où ils avaient pris l’habitude de faire ces séances de psychanalyse un peu particulières où, au fond, on n’était pas certain de savoir qui était le patient et qui était le praticien.

Ian, la mine grave, resta sur son fauteuil roulant pendant que l’infirmier enlevait sa blouse blanche et s’installait sur le canapé de tout son long, comme sur un divan dans un cabinet de psy.

— De quoi voulez-vous parler, Jack, aujourd’hui ?

— Eh bien… j’ai une question à vous poser.

— Si ça concerne mon fils, vous savez où vous pouvez vous la mettre, votre question…

— Non. Ça vous concerne vous.

— Je crains le pire.

— Je voudrais savoir ce que vous cachez tout le temps dans la poche intérieure de votre veste, docteur Draken.

Cette fois, Ian Draken resta muet, interloqué. Pour la première fois depuis bien longtemps, il semblait pris de court. Aucune boutade, aucune pique à retourner.

— Depuis que je vous connais, reprit l’infirmier, je vous ai toujours vu avec ce truc caché dans votre poche intérieure, et je n’ai jamais réussi à savoir ce que c’était. Je vois bien que vous faites des efforts pour qu’on ne voie jamais ce que vous gardez là. Avec les copains, on a fait des paris. Lewis est persuadé qu’il s’agit d’un film porno.

Le vieil homme ne répondit toujours pas, mais son bras s’était crispé contre son buste, comme s’il avait voulu, en effet, protéger quelque chose qui était caché dans sa poche.

— Moi je ne pense pas que ce soit un truc porno. C’est un truc de psy, c’est ça ? En fait, il n’y a rien dans votre poche. C’est juste pour vous donner de la consistance ? Ou pour faire parler vos patients ? C’est une boîte de Pandore ?

Ian Draken fit un geste agacé de la main.

— Ça ne vous regarde pas, Jack. Revenons-en à votre divorce, Jack.

— Allons ! J’ai parié gros, Ian ! Dites-moi ce que c’est !

Le psychiatre poussa un soupir.

— Des photos de votre ex-femme en train de faire un gang-bang ! Ça vous va ?

— Ian, si vous ne me dites pas ce qu’il y a dans votre poche, je ne ferai plus de séance avec vous.

Le vieil homme le dévisagea un long moment, pensif, puis un sourire s’esquissa soudain sur son visage.

— Alléluia ! Depuis le temps que j’attendais ce moment.

Il posa les deux mains sur les roues de son fauteuil, effectua un demi-tour d’un mouvement de bras et sortit de la pièce sans rien ajouter, abandonnant derrière lui l’infirmier, pantois.

29.

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Quand il entendit les quatre coups frappés à la porte, Draken était de nouveau allongé par terre, les yeux rivés sur le plafond, son pinceau coincé entre les dents.

Il se leva et partit regarder par l’ouverture de la vieille porte déglinguée. Quand il vit les deux visages impatients de Lola et Adam de l’autre côté, il éprouva une douce impression de réconfort et ouvrit aussitôt la porte.

Avant même qu’il ait eu le temps de dire un mot, le jeune garçon lui avait déjà sauté dans les bras et le serrait plus fort que jamais. Il y avait dans cette étreinte bien des non-dits. Un silence entendu. Il y avait Emily, la peur éprouvée de ne jamais se revoir et la joie de se retrouver.

— Ça, c’est une bien belle surprise ! dit le psychiatre en reposant Adam par terre.

— On ne te dérange pas ? demanda Lola en refermant tant bien que mal la porte derrière eux. Adam a tellement insisté… Le dimanche, c’est sa journée, alors j’ai fini par céder. Je lui ai expliqué la situation, tu n’as rien à craindre.

Draken acquiesça. Il se moquait des circonstances. Il était seulement heureux de voir le fils de Lola.

— Je dirai rien à personne, promit le garçon tout en avançant, hébété, au milieu de cette improbable caverne bariolée.

Draken se pencha vers la policière et lui serra affectueusement l’avant-bras.

— Merci, chuchota-t-il.

Il savait qu’au fond, Lola avait fait ça autant pour son fils que pour lui.

— C’est toi qui as peint tout ça ? s’extasia Adam en tournant sur lui-même sans quitter les murs et le plafond des yeux.

— Oui.

— Et tout ça, c’est des choses que t’a racontées Emily ?

— En quelque sorte, oui.

Gallagher s’approcha du côté nord de la pièce.

— C’est nouveau, ça ? dit-elle en montrant ce que Draken venait de peindre à cet endroit.

— Oui.

— La dernière vidéo ?

Arthur acquiesça.

— Je me pose beaucoup de questions sur ces deux animaux. Le zèbre et le rhinocéros. Je n’arrive pas à comprendre ce qu’ils symbolisent dans l’esprit d’Emily, et ils semblent très importants.

— Ils n’ont pas une signification précise dans la symbolique des rêves ?

— En général, le zèbre, avec ses rayures noires et blanches bien égales, est symbole du métissage ou de l’équilibre… Mais il est aussi parfois un symbole du courage. C’est courageux, un zèbre, avec tous les prédateurs qu’il y a autour… Quant au rhinocéros, c’est un symbole sexuel évident. Dans certaines cultures, on attribue des vertus magiques à sa corne. Mais j’ai bien peur que, dans le cas qui nous intéresse, cela soit plus compliqué que ça.

— Ce qui est étonnant, ici, c’est que le rhinocéros semble être la victime, la proie, alors qu’on aurait plutôt attendu ça du zèbre, non ?

— Tu raisonnes trop en termes réalistes, Lola. Toi, tout de suite, tu vois un zèbre et un rhinocéros, et tu penses à l’Afrique…

— Forcément.

Draken hésita un instant.

— Si ça se trouve, c’est toi qui as raison. Peut-être que je complique trop.

— Hey ! lança soudain Adam à l’autre bout de la pièce. Ça, je reconnais !

Les deux adultes se retournèrent et s’approchèrent du jeune garçon. Il avait les yeux rivés sur la représentation du roi qui tenait un bébé dans ses bras, assis dans un train.

— C’est la même chose que dans le carnet que tu m’avais montré à la maison, maman, tu te souviens ? C’est la chanson.

— La chanson que te chantait Emily ?

— Oui.

Draken fronça les sourcils.

— Emily te chantait une chanson ? demanda-t-il, surpris.

— Oui, Adam m’en a déjà parlé, intervint Lola, gênée. Je n’ai jamais pensé à te le dire.

— C’était quoi comme chanson ?

— C’était une chanson très triste qu’elle me chantait quand elle me gardait. Emily m’a raconté que c’était son seul souvenir. Elle n’était pas sûre, mais elle disait que c’était peut-être sa maman qui la lui chantait.

— Et tu t’en souviens ?

— Non, répondit le petit garçon d’un air désolé.

— Tu es sûr ? Cherche bien…

Le visage d’Adam s’assombrit. Il aurait tant aimé pouvoir aider Draken à cet instant. Cette chanson, c’était la seule chose qu’Emily avait gardé de son passé. C’était sûrement très important pour Arthur. Mais il avait beau chercher, il ne trouvait pas.

— J’arrive pas à me souvenir, dit-il les yeux brillants de honte.

— C’est pas grave, Adam. T’en fais pas.

Draken regarda Lola, l’air préoccupé.

— Je me demande si c’est une chanson qu’on lui chantait à elle, ou bien une chanson qu’elle-même aurait chantée… à un bébé.

— Tu penses qu’Emily… qu’Emily aurait eu un bébé ?

— Je me pose la question. Tu crois que tu pourrais te procurer le rapport d’autopsie pour voir si le médecin légiste a noté les traces d’une éventuelle grossesse ?

— Je peux essayer.

— Il y a une symbolique aquatique dans les visions d’Emily qui peut faire penser à la maternité, à la grossesse. Et puis il y a ce fruit que le roi ne parvient pas à attraper… Le fruit est souvent symbole de l’enfant. Je ne sais pas.

Ils restèrent silencieux un moment tous les trois, comme aspirés par les mystères de la fresque qui les entourait.

— Ce qui est sûr, murmura Draken comme pour lui-même, c’est que si le roi symbolise vraiment John Singer dans toutes ces représentations, alors il était très présent dans les visions d’Emily.

— Il y a forcément un lien entre Singer et Emily, confirma Lola. Il faudrait que j’essaie de l’interroger.

— Ça m’étonnerait que ce type accepte de parler à un flic…

À cet instant, le téléphone de Lola se mit à sonner.

Gallagher sortit son portable. Le numéro du capitaine Powell s’afficha sur l’écran. Elle fit signe aux deux garçons de se taire et décrocha.

— Lola ? J’ai quelque chose à vous dire. On peut se voir ?

— Un dimanche ? Vous savez bien que le dimanche, c’est sacré.

— Ça ne concerne pas vraiment le boulot…

Elle fronça les sourcils.

— OK. J’arrive dès que je peux.

30.

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— Nous venons de retrouver la trace d’Arthur Draken, patron.

Le jeune agent du FBI entra dans le bureau de Sam Loomis et lui tendit fièrement une feuille.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Le listing détaillé de sa ligne téléphonique. Un téléphone à carte prépayée qu’il a acheté en liquide le lendemain de la mort d’Emily Scott.

Loomis jeta un coup d’œil à l’imprimé.

— Il n’a pas l’air de s’en servir beaucoup.

— Non. Et il n’y a qu’un seul numéro entrant. Une seule personne qui connaît son numéro.

— Je vois. C’est qui ?

Le jeune agent sourit, on sentait qu’il était heureux de délivrer l’information à son supérieur.

— Le détective Gallagher.

— Évidemment ! Bien. C’est du bon boulot, mon garçon. Je suppose qu’on ne va pas avoir trop de mal à le localiser maintenant.

— Il suffit que vous demandiez, patron.

— OK. Je vous tiens au courant.

Le jeune agent ressortit du bureau avec un air satisfait. Loomis sourit. Un lèche-bottes pareil allait monter vite, mais pas bien haut.

Il regarda en détail le listing pendant un moment, puis il décrocha son téléphone et composa le numéro de Phillip Detroit. Le flic ne tarda pas à répondre.

— Détective ?

— Agent Loomis ! Ça faisait longtemps. Vous m’appelez même un dimanche… Je vous manque, c’est ça ?

— Vous voulez que je vous dise honnêtement ? Oui, vous me manquez.

— Je fais souvent cet effet-là. Changez-vous les idées avec quelqu’un d’autre.

— On patauge un peu ici, se plaignit l’agent fédéral.

— M’étonne pas. Mais c’est plus mon problème. Vous n’avez pas auditionné le couple Singer ?

— Si. Mais ça n’a rien donné. Ce ne sont pas de grands supporters de la cause policière.

— Vous m’appelez pour que je vous console, ou vous avez quelque chose à me demander ?

— Eh bien, pour ne rien vous cacher, j’aimerais avoir votre sentiment sur le Dr Draken.

— Qu’est-ce que vous voulez savoir ?

— À votre avis, il est mouillé jusqu’où, dans cette affaire ?

— À mon avis, c’est juste une baltringue.

— Vous ne pensez pas qu’il soit coupable ? Malgré la vidéo ?

Phillip Detroit hésita.

— Honnêtement, je n’arrive pas à en être sûr. Mais s’il a vraiment tué Emily Scott, ça doit être pour une stupide histoire de fesses. Pour le reste, je ne le vois pas tremper dans votre théorie du complot. C’est vraiment juste un psychiatre. Un psychiatre un peu border line, mais juste un psychiatre.

— Un psychiatre qui utilise des substances illicites.

— Allons, Sam ! Je parie qu’en faisant une descente chez vous je trouverais de quoi vous faire pendre par les couilles par un juge.

L’agent fédéral ricana.

— OK. Et Gallagher ?

— Quoi Gallagher ?

— Vous lui faites confiance, à elle ?

— C’est une question piège ?

— Non.

— Lola est une grande cachottière. Vous savez comme moi qu’elle a une ou deux casseroles au cul, mais ce n’est pas une criminelle, si c’est le sens de votre question.

— Et vous pensez qu’ils couchent ensemble ?

— Draken et Lola ?

— Ben oui, pas vous, hein. Vous, vous vous tapez son frère.

Après un court instant de perplexité, Detroit répliqua d’une voix grinçante :

— Vous êtes un marrant, Loomis.

— Ça vous en bouche un coin, hein, que je connaisse moi aussi l’existence de M. Coleman ? Je ne voudrais pas que vous pensiez être le seul enquêteur valable sur cette affaire, mon garçon.

— Cette affaire est un tel sac de nœuds qu’on ne serait pas assez de cent enquêteurs pour y voir clair.

— J’avoue que j’ai du mal à comprendre le lien entre Emily Scott, Arthur Draken et le couple Singer.

— Pas mieux.

L’agent spécial Sam Loomis resta un instant silencieux. Detroit, au bout du fil, semblait aussi désemparé que lui par toute cette histoire.

— Il y a tout de même quelque chose que je n’arrive pas à m’expliquer, dit-il finalement d’une voix faible qui trahissait son embarras.

— Une seule ?

— J’aimerais bien comprendre comment il est possible que cette femme amnésique ait eu dans ses souvenirs des informations aussi précises sur des événements qui ne s’étaient pas encore déroulés…

— Il n’y a que deux solutions, Loomis. Soit c’était une putain de médium, soit elle connaissait le couple Singer. Ou les types qui les ont enlevés.

— Il ne suffit pas de connaître quelqu’un pour savoir précisément ce qui va lui arriver dans les prochaines semaines.

— Alors c’était une putain de médium.

31.

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William Roberts ne donnait jamais deux fois rendez-vous à ses informateurs au même endroit. Les consignes d’Exodus2016 étaient claires à ce sujet : ne jamais établir de routine. Ce soir-là, il avait donc retrouvé l’employé de Phillip Morris dans un obscur bar de bikers de Brooklyn, sur Marcy Avenue, dans lequel ils détonaient quelque peu au milieu de chevelus aux blousons de cuir et tee-shirts de Heavy Metal.

L’indic, sous couvert d’anonymat, venait de lui remettre des documents qui prouvaient que des scientifiques européens – supposés indépendants – avaient été payés par la firme de tabac pour produire des études truquées sur la toxicité de la tabagie passive. Cette pratique des fabricants de cigarettes était devenue presque trop banale pour faire véritablement l’effet d’une bombe, mais le site d’Exodus2016 avait aussi pour mission de recueillir ce genre de documents, et l’industrie du tabac faisait partie des cibles favorites du lanceur d’alertes.

Après avoir jeté un coup d’œil aux documents pour s’assurer de leur authenticité, Roberts fit les promesses usuelles à l’informateur inquiet et tenta de le rassurer en lui expliquant que jamais une seule source n’avait été démasquée sur aucune des alertes publiées par leur site. Exodus2016 protégeait totalement ses informateurs et garantissait indéfiniment leur anonymat. L’employé de Phillip Morris sembla partiellement convaincu et quand il sortit du bar, il avait l’air de déjà regretter ce qu’il venait de faire.

William Roberts resta encore une demi-heure dans le bar et il était sur le point de payer ses bières quand son regard fut attiré par la télévision, perchée au-dessus des bouteilles de spiritueux.

— Ça vous embête de monter le son ? demanda-t-il au barman tout en lui faisant signe de lui servir une autre Bud.

Le type – qui était tatoué jusque sur le visage – s’exécuta sans enthousiasme.

En ce dimanche soir, la télévision, calée sur CBS, diffusait le numéro hebdomadaire de 60 Minutes. Et à cet instant précis, c’était Dana Clark – et non pas le présentateur habituel – qui parlait directement à la caméra avec un air grave. Et, comme Roberts avait bien cru l’entendre, la journaliste parlait d’Exodus2016 et de l’incroyable scandale que le site avait permis de mettre au jour.

Roberts comprit aussitôt qu’il s’agissait du fichier de la CIA. Le fichier que John Singer avait été contraint de remettre à Dana Clark. Mais quand la journaliste commença à exposer le scandale en question, il s’immobilisa, incrédule.

« … ont permis de révéler l’existence d’accords secrets entre Joseph Tsombé, le président de la République Libre du Tumba, et plusieurs entreprises multinationales de téléphonie mobile. En effet, les sous-sols de la RLT – l’un des plus vastes pays d’Afrique – regorgent d’une matière première, le coltan, très prisée par les fabricants de téléphones portables. On considère que 75 % des réserves mondiales de coltan se trouvent en RLT, or ce minerai précieux est absolument capital pour la fabrication des condensateurs de petite taille, que l’on retrouve dans l’intégralité de nos appareils cellulaires.

« Plusieurs documents authentifiés, qui nous ont donc été transmis par les dirigeants d’Exodus2016 – et qui pourraient bien être la raison même de l’enlèvement de John et Cathy Singer – semblent indiquer que le président Tsombé aurait touché de substantielles commissions en échange de licences d’exploitation accordées à des multinationales, spoliant du même coup les habitants de cette région de la République Libre du Tumba, et en particulier la tribu des Mabako… »

Jusqu’à la fin de l’intervention de Dana Clark, William Roberts resta totalement interdit. On aurait dit qu’il venait d’être pétrifié par le regard de Méduse¹.

Car cette histoire de scandale africain était certes troublante, captivante, mais elle n’était pas du tout en rapport avec les fichiers de la CIA ! Elle n’avait même absolument rien à voir. Ces fameux fichiers – intitulés DES-87, et que Roberts était le seul à avoir lus, en dehors de John Singer évidemment – révélaient un tout autre scandale, au sujet d’expérimentations qui avaient été conduites par la CIA entre 2002 et 2007 sur des détenus condamnés à la peine capitale. Bref, un scandale capable d’ébranler sinon le gouvernement américain, au moins la CIA tout entière. Pas un État africain ou des multinationales de téléphonie mobile…

Il y avait quelque chose qui ne tournait pas rond.

Et il n’y avait qu’une seule explication : John Singer n’avait pas donné à Dana Clark les vrais fichiers. Il lui avait donné un autre dossier, certes brûlant, mais pas les vrais fichiers.

William Roberts secoua la tête et avala sa bière d’une traite.

Dans le fond, ce n’était pas grave. C’était même probablement une bonne nouvelle : ainsi, Exodus2016 gardait la main sur cette arme secrète. Mais il y avait tout de même un détail qui le chiffonnait : John Singer lui avait menti. Et après plusieurs années d’amitié, c’était bien la première fois.

1- Dans la mythologie grecque, Méduse était l’une des trois Gorgones. Son regard mortel pétrifiait quiconque le croisait.

32.

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Draken n’aimait pas devoir sortir de sa planque. Dehors, il ne se sentait pas en sécurité. Mais en l’occurrence, il n’avait pas le choix : il avait besoin d’un ordinateur et d’un accès Internet, et l’appartement de Paul Clay n’avait ni l’un ni l’autre.

Quand il entra dans le Wendy’s, sur Utica Avenue, il repéra tout de suite la chevelure rousse de Lola qui, assise à une petite table isolée, était en train de siroter une limonade aux baies sauvages. Si tard le soir, il n’y avait plus grand monde à l’intérieur du fast-food, mais il restait ouvert tous les jours jusqu’à 5 heures du matin et avait l’avantage d’offrir à la fois une bonne connexion wifi et un semblant d’anonymat.

— Tu ne goûtes pas leur célèbre Baconator ? demanda le psychiatre d’une voix sarcastique en se penchant par-dessus son épaule.

Gallagher, qui ne l’avait pas entendu arriver, sursauta.

— Je surveille ma ligne.

Draken prit place en face de l’Irlandaise.

— Ça doit bien faire vingt ans que je ne suis pas entré dans un Wendy’s.

— Tu t’es embourgeoisé, Arthur. Je t’aurais bien proposé de venir à la maison, mais je ne suis pas sûre que ce soit une bonne idée qu’on te voie chez moi. Je me demande même comment je peux être assez stupide pour me montrer en public avec toi alors que tu es toujours recherché…

— Parce que tu m’aimes, Lola.

— Ça doit être ça, oui. Tu sais qu’il ne te reste plus que vingt-quatre heures ? Après, tu peux dire adieu à ma bienveillance.

— Tu m’as amené un ordinateur ?

— Oui, dit-elle en sortant un MacBook de son sac. Mon portable. Tu y fais attention. Il y a un proxy installé dessus pour que tu puisses rester anonyme.

— Ah… D’accord.

— Tu es sûr que c’est une bonne idée ? Les types d’Exodus2016 doivent être surveillés de très près.

— Jusqu’à présent, ils ont surtout montré qu’ils étaient particulièrement doués pour vous mener en bateau, toi et tes potes. Et je commence à m’habituer à la discrétion, moi aussi.

— Je n’ai pas mis beaucoup de temps à te retrouver, moi. Ça m’étonnerait que tu puisses rester encore longtemps dans cet appartement.

— Tes collègues n’ont pas la moitié de ton QI. Au final ça fait pas lourd.

Lola secoua la tête. En toute circonstance, Draken restait ce terrible monstre d’orgueil entêté. Et pourtant, elle continuait de le considérer comme son meilleur ami.

— Il faut que je te dise quelque chose, dit-elle finalement, le regard fuyant.

Le psychiatre comprit aussitôt qu’il s’agissait de quelque chose d’important. Elle n’avait pas l’habitude d’être gênée avec lui.

— Quoi ?

— J’étais chez Powell, tout à l’heure.

— Oui, je sais. Qu’est-ce qu’il te voulait ?

Gallagher se mordit les lèvres avant de répondre. Elle avait un regard désolé qui était de mauvais augure.

— C’est au sujet d’Emily.

— Eh bien ? la pressa Draken, agacé.

— Elle va être enterrée demain au cimetière de Cypress Hill.

Le psychiatre se figea. Il n’avait aucune expression sur le visage, mais Lola, qui le connaissait bien, devinait son trouble. Car, évidemment, il comprenait ce que cette information impliquait : comme il était en cavale, recherché, il ne pourrait pas assister à l’enterrement.

— Je… Je suis désolée, Arthur.

Draken s’efforça de sourire.

— Ça va. Ce n’est pas un problème. Tu sais, les enterrements… Ces mascarades larmoyantes et exhibitionnistes, c’est pas trop mon truc.

Lola acquiesça, mais elle était certaine qu’il mentait.

— Tu vas y aller, toi ? demanda le psychiatre d’un air faussement détaché.

— Oui, bien sûr.

— Eh bien tu n’auras qu’à dire une prière pour moi.

— Tu crois en Dieu, maintenant ?

— Bien sûr ! Quand tu vois la bouffe qu’ils servent dans un Wendy’s, comment veux-tu nier l’existence d’un être supérieur ?

L’Irlandaise fit une grimace amusée.

— Je ne suis pas sûre de voir le rapport… Mais je dirai quand même une prière pour toi.

— Bon sang ! Une catholique irlandaise qui prie pour moi ! Finalement, je suis sauvé !

— Tu devrais appeler ton père.

Draken haussa un sourcil, perplexe.

— Pardon ?

— Tu devrais l’appeler et lui demander d’aller à l’enterrement pour toi.

Il éclata de rire.

— Tu… Tu déconnes, là ?

— Non. Ça me semble être une bonne idée.

— Ah oui ? C’est marrant, parce qu’à moi, ça semble tout le contraire d’une bonne idée. D’abord, mon père a à peu près la même passion que moi pour les enterrements. Ensuite, il n’en avait rien à foutre d’Emily. Et enfin, c’est un connard. Tout ça réuni, ça fragilise quand même vachement la théorie selon laquelle ce serait une bonne idée de l’envoyer à l’enterrement d’Emily…

— Mais c’est justement parce que c’est un connard que c’est une bonne idée.

— Et pourquoi ?

— Parce que c’est donc le type le plus à même de te représenter.

Elle se leva en souriant, donna une petite tape sur l’épaule de son ami et sortit du fast-food sans rien ajouter.

Le psychiatre resta un moment interdit, l’ordinateur portable dans les mains.

— Quelle sombre idiote ! murmura-t-il d’un air amusé.

Il ouvrit l’ordinateur et l’alluma.

Quand il fut connecté au Web, il se rendit sur Hushmail, un site qui permettait d’obtenir anonymement une adresse e-mail provisoire. Là, il se créa l’adresse : sanctity_of_truth@hushmail.com. Ensuite, il chercha le site d’Exodus2016 et ouvrit le formulaire de contact. Dans la fenêtre de dialogue, il tapa : « J’étais vendredi sur le barrage. Vous et moi avons à parler. Contactez-moi avant demain. » Et il signa : « Un ami. »

33.

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Quatre années ont passé.

Emily n’a plus jamais reparlé avec Mike de l’enfant qu’elle a été contrainte d’abandonner devant le monastère de Jericho Bay. À présent, c’est comme si cet épisode n’avait jamais eu lieu. Juste un mauvais cauchemar à oublier. Rien que ça.

Après quelques semaines, tout est redevenu normal. En apparence, en tout cas. Mike est redevenu un mari attentionné – souvent absent, mais attentionné – et Emily a repris son rôle d’épouse docile et patiente. Personne dans le village n’a jamais rien su. Le couple ne s’est jamais confié, pas même au père Ashcroft, qui vient le premier dimanche du mois dans l’église baptiste jouxtant leur petite maison bleue. L’absence quasi totale de vie sociale de Mike et Emily a facilité les choses : on ne leur a pas posé de question et les quelques semaines où la jeune femme n’a pas mis le nez dehors n’ont inquiété personne.

Quant au père naturel de l’enfant, Emily ne l’a jamais revu. Elle s’est même efforcée de ne plus jamais penser à lui. Ce représentant de commerce ignore encore certainement qu’il est père. Et s’il le savait, il ne reconnaîtrait probablement pas l’enfant.

Quatre années plates et monotones. Lisses en surface, tristes en profondeur. Quatre années d’une vie factice, d’un amour simulé. Les finances du couple ne sont pas vraiment meilleures, mais Mike a décidé, maintenant, avec un cynisme dont il semble n’avoir pas même conscience, qu’ils devaient faire un enfant. L’ironie du sort – ou le poids d’une blessure dans le cœur et le corps de cette femme – veut qu’elle ne parvienne pas à tomber enceinte. Mike tente de masquer sa colère et Emily le maigre plaisir que lui procure cette petite vengeance biologique. Parfois, elle peine à cacher les larmes qui coulent sur ses joues quand son mari lui fait l’amour. Et quand il part en mer pour de longues semaines de pêche, elle n’éprouve plus cette affliction qui lui étreignait jadis le cœur. Plutôt un soulagement.

Aujourd’hui, Emily a décidé d’aller au monastère de Jericho Bay. Son mari est au large depuis plusieurs jours. Il n’en saura rien.

Elle est maintenant debout devant le portail où, cette nuit-là, Mike avait déposé l’enfant qu’elle avait porté neuf mois dans son ventre. Un portail qu’elle a tant de fois revu dans ses cauchemars.

Elle tremble. Elle hésite. Ce n’est pas la première fois qu’elle revient ici. Mais aujourd’hui, elle est bien décidée à entrer. À passer de l’autre côté.

D’un geste courageux, elle essuie ses larmes, puis elle avance vers la grille et actionne la poignée. Le portail s’ouvre. Fébrile, elle s’engage sur le petit chemin de sable qui passe entre les arbres et conduit jusqu’au long monastère de vieilles pierres.

En montant vers le bâtiment, elle croise un homme, un jardinier, qui lui adresse un signe de tête courtois. Il ne semble pas s’étonner de sa présence : il n’est pas rare que des laïcs viennent rendre visite aux carmélites. On se rend ici pour prier dans la petite chapelle qui se dresse au cœur d’une clairière, à quelques pas du monastère. Une seule règle s’impose : respecter le silence des sœurs.

Emily marche donc vers la petite chapelle. Elle ne sait pas trop ce qu’elle doit faire. Ce qu’elle peut faire. Aller voir la Mère supérieure et lui dire la vérité ? Non. Elle ne peut pas faire ça. Les conséquences seraient trop lourdes. Alors, comme guidée par la résignation, elle entre simplement dans la chapelle.

Sous la petite voûte de pierre, cinq nonnes sont en prière, et avec elles trois femmes. Des habitantes de l’île, sans doute, mais Emily ne les reconnaît pas. Tant mieux. Elle reste en retrait, s’assied au dernier rang et prie à son tour. Ici, le temps semble s’être arrêté et le silence est roi.

Elle ne sait pas depuis combien de temps elle est là quand les carmélites, tête basse, mains jointes, passent à côté d’elle dans la nef et sortent de la chapelle. Comme les trois autres femmes en font autant, elle se décide elle aussi à sortir.

Elle comprend alors qu’elle ne va pas pouvoir entrer dans le monastère. La libre circulation des visiteurs s’arrête ici. Les nonnes vont d’un côté, les villageoises de l’autre. Vers la sortie.

Les larmes montent à nouveau à ses paupières, mais c’est peut-être mieux ainsi. Au fond, elle n’est pas sûre d’avoir le courage de savoir. D’aller jusqu’au bout de sa démarche. Alors elle se dirige à nouveau vers le portail.

Mais soudain, au milieu du chemin baigné par la lumière du soir, elle s’immobilise. Son cœur, lui aussi, semble s’être arrêté.

À quelques pas de là, près d’un bosquet, le jardinier discute avec une petite fille.

Une jolie petite fille blonde qui doit avoir quatre ans.

34.

Le lendemain matin, dès 8 heures, Draken se présenta sur le parking à l’angle de Hudson et de Spring Street. Traverser tout Brooklyn et se rendre au sud-ouest de l’île de Manhattan ne l’avait pas particulièrement enchanté. Même si son crâne rasé le rendait quasiment méconnaissable, chaque policier et chaque caméra de surveillance qu’il avait croisés sur le trajet – et il y en avait eu beaucoup – lui avaient donné des sueurs froides. Même dans la plus grande ville des États-Unis, on n’était jamais vraiment anonyme. Mais il était bien conscient d’avoir une chance incroyable que John Singer ait accepté, si vite, de lui donner ce rendez-vous – c’était même presque suspect – et il ne pouvait s’empêcher d’espérer que cette rencontre lui permettrait de découvrir de nouvelles choses au sujet d’Emily.

En ce lundi 13 février, le ciel était d’un bleu immaculé et laissait briller un soleil éblouissant qui se réverbérait en milliers d’éclats sur les gratte-ciel new-yorkais. L’humidité des trottoirs était le seul souvenir que l’hiver avait laissé aux passants de ses amoncellements de neige.

Draken, qui avait passé la plus grosse partie des dernières journées enfermé dans sa planque, se sentit étouffé par les mouvements et les bruits de la ville. Les voitures, les bus, les camions défilaient, s’arrêtant régulièrement au rythme des feux rouges, comme un immense manège tournoyant autour de lui.

À l’endroit qu’on lui avait indiqué, il vit une Chrysler 300 gris métal, vide, contre laquelle il s’adossa, comme convenu, en tenant un exemplaire du New York Times dans sa main droite.

Il se sentit ridicule dans cette position. L’impression d’être plongé dans un vieux polar des années cinquante. Il attendit malgré tout dix bonnes minutes avant qu’un gros 4 × 4 noir aux vitres teintées s’arrête juste devant lui.

Le psychiatre ne put réprimer un frisson. Ici, au cœur de la ville, il avait le sentiment d’être exposé. Vulnérable. Comme s’il s’était lui-même jeté dans un piège. Et si ce n’était pas Singer qui avait répondu, mais quelqu’un d’autre qui avait intercepté son message ?

Quand la vitre noire du Dodge Durango se baissa enfin, il lui sembla reconnaître le visage rond du fondateur d’Exodus2016. L’homme le dévisagea longuement, puis lui fit signe de monter à côté de lui.

Draken, impressionné malgré lui, grimpa dans le 4×4.

35.

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Arrivé sur le toit du 315 Hudson Street par le local technique, l’homme sortit de sa mallette le fusil de précision Remington Bravo 51 modifié. Équipée d’un canon lourd de 56 centimètres, d’une lunette de visée et d’un bipied, cette arme de calibre 7.62 permettait de viser précisément à plus d’un kilomètre et, un peu moins lourde que la plupart des autres fusils de sa catégorie, elle avait l’avantage d’être plus discrète, plus facile à transporter en ville.

Haut de sept étages, le bâtiment dominait le carrefour, ce qui éviterait au sniper de se faire repérer, mais il n’était pas trop haut non plus pour rendre le tir difficile. D’ici, le parking en pleine ligne de mire, atteindre sa cible serait un jeu d’enfant. À cette distance, et avec cette arme, il pouvait faire sauter la tête de George Washington d’une pièce de 25 cents.

Avec les gestes sûrs du professionnel, le tireur choisit le meilleur spot et se mit en place au bord du toit, à plat ventre. Une fois installé, il prit une gélule de Propranolol dans la poche haute de sa veste et l’avala. Le bêtabloquant diminuait les tremblements. Un luxe qui n’était pas obligatoire, mais mieux valait mettre toutes les chances de son côté. Délicatement, il positionna le fusil sur son bipied, puis le colla contre sa joue et amena son œil droit à deux centimètres de la lunette de visée.

Après un court balayage du parking, il trouva facilement sa cible. Le Dr Arthur Draken avait beau s’être rasé le crâne, on le reconnaissait aisément. Adossé à une Chrysler 300, il attendait sagement le 4×4 noir qui venait de tourner à l’angle de la rue.

Le tireur appuya sur le petit bouton de son émetteur agrafé au col de sa veste.

— Loup solitaire à central. Je suis en position. À vous.

La réponse de l’homme qu’on surnommait Hatman¹ ne tarda pas à venir.

— Vous voyez Draken ?

— Affirmatif. Il vient de rentrer à l’instant dans le Dodge de John Singer.

— Parfait. Quand il sort, attendez que la voiture se soit éloignée, et shootez-moi ce connard.

— À vos ordres, boss. Terminé.

1- L’homme au chapeau.

36.

Le corbillard Cadillac s’arrêta doucement sur le rond-point, à l’est du cimetière de Cypress Hill. Derrière lui, deux voitures seulement. Celle du capitaine Powell et celle de Lola Gallagher, qui était venue avec son fils Adam.

Les employés des pompes funèbres de la ville sortirent précautionneusement le cercueil d’Emily Scott et se mirent en route sur l’allée qui conduisait à l’emplacement réservé par le comté de New York.

Lola, son fils et le capitaine du 88e district les suivirent dans le silence pesant de ce matin d’hiver. Leur solitude et l’absence de Draken rendaient l’instant plus tragique encore. C’était comme si le monde était totalement indifférent à la mort de cette pauvre femme esseulée, si bien que les trois uniques témoins de sa mise en bière avaient le sentiment de devoir en porter toute la charge.

La cérémonie serait nécessairement épurée. Pas de famille, pas de rite religieux, pas de discours. Emily avait échappé de peu à ce qu’on l’enterre sous le nom générique de « Jane Doe », que l’on réservait aux personnes sans identité. Sa tombe ne portait néanmoins que son nom supposé et l’année de son décès.

Sur le petit chemin qui serpentait entre les tombes, Adam serra la main de sa mère de plus en plus fort. Lola n’aurait su dire si c’était la manifestation de son émotion grandissante, où un signe de soutien qu’il lui adressait. Quand elle tourna la tête pour lui adresser un regard, elle eut sa réponse. Le garçon pleurait.

37.

John Singer était visiblement venu seul. Les mains encore posées sur le volant de son énorme 4 × 4, il dévisageait Draken avec un regard méfiant.

— Vous dites que vous étiez sur le barrage de Saville ? demanda-t-il d’un air sceptique.

— Oui. J’ai vu les ravisseurs vous libérer en échange d’un gros sac de sport bien rempli, ainsi que votre collègue vous emmener dans sa camionnette, et également les types s’enfuir dans le souterrain par lequel vous avez dû arriver. En dessous de l’espèce de petit donjon.

Le visage du dirigeant d’Exodus2016 se transforma légèrement. Jusque-là, il n’avait eu aucune certitude que son interlocuteur disait la vérité. Mais à présent, il n’avait plus de doute. Et il était de plus en plus mal à son aise.

— Comment saviez-vous ?

Draken inspira profondément.

— Est-ce que le nom d’Emily Scott vous dit quelque chose ?

— J’ai entendu parler d’elle dans les journaux, mais…

John Singer eut soudain un mouvement de recul.

— Vous… Vous êtes l’homme qu’on accuse du meurtre de cette femme ! Vous… Vous êtes le Dr Draken, c’est ça ?

— Je suis beaucoup plus élégant avec mes cheveux, répondit le psychiatre, un sourire en coin.

38.

— Loup solitaire à central. Ils sont toujours dans la voiture. Qu’est-ce que je fais si le Dodge démarre ? À vous.

— Vous arrivez à les distinguer à l’intérieur ? demanda Hatman.

— Négatif. Les vitres sont teintées. Draken est monté à la place du passager, mais ce serait un tir à l’aveugle.

— Alors on va espérer qu’il ne démarre pas.

— OK. Je reste en position.

— Rien à signaler sur les scanners du NYPD et du FDNY. A priori, le quartier est calme. Aucune modification sur votre route de sortie pour l’instant. Tenez-nous au courant si ça bouge.

— Bien reçu. Terminé.

39.

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Adam, debout devant le tombeau au fond duquel on venait de descendre le cercueil, avait les yeux fermés. Il les avait fermés très fort, même, mais cela n’empêchait pas ses larmes de couler. L’origine exacte de son chagrin était un peu confuse. Il ne savait pas ce qui le rendait le plus triste : la disparition de cette femme qui avait été si douce avec lui, la poigne ferme de sa mère à côté de lui, la peine que cela devait faire à Arthur de ne pouvoir être présent, ou bien l’étrange irruption du souvenir de son père, qu’il n’avait pas vu depuis si longtemps, et auquel il ne pouvait s’empêcher de penser en cet instant.

Quand il sentit soudain une main se poser sur son épaule, il sursauta en poussant un cri.

Tout le monde se retourna pour voir qui venait d’arriver, et ils furent tous trois surpris de découvrir le visage du vieux Ian Draken, assis dans son fauteuil roulant, une épaisse couverture de laine posée sur les genoux.

Adam, qui ne connaissait pourtant pas si bien le vieux psychiatre, lui attrapa la main et lui adressa un sourire qui contrastait avec les larmes sur ses joues.

Ian fit un geste de la tête en direction de Lola et du capitaine, l’air de dire : « Ouais, je suis venu… n’en parlons plus. »

Personne n’ouvrit la bouche et ils restèrent ainsi à se recueillir devant le tombeau d’Emily Scott.

40.

— Et qu’est-ce que vous me voulez, au juste ? demanda Singer, crispé.

— J’aimerais que vous m’aidiez à comprendre pourquoi Emily Scott savait à l’avance que vous alliez vous faire enlever, et même comment elle savait où et quand vous alliez vous faire libérer.

— Comment voulez-vous que je le sache ? répliqua le dirigeant d’Exodus2016, légèrement agacé.

— Vous la connaissez certainement ! Elle savait trop de choses sur vous pour que vous ne la connaissiez pas !

— Elle faisait peut-être partie des ravisseurs ! se défendit Singer.

— Peut-être.

Draken sortit son téléphone portable de sa poche et montra une photo d’Emily à son interlocuteur.

— Vous ne reconnaissez pas ce visage ?

L’homme étudia la photo avec attention. Il haussa les épaules d’un air désolé.

— Non. Vraiment pas.

— Elle ne peut pas avoir fait partie des sympathisants de votre organisation ?

— C’est possible. Je les rencontre rarement, vous savez…

Un silence passa.

— Vous avez une idée de l’identité des gens qui vous ont enlevé ? demanda Draken, à tout hasard.

— Malheureusement, non.

— Pas la moindre idée ?

— Il y a tellement de possibilités ! La CIA, le FBI, des services secrets étrangers, une multinationale mécontente, ou tout simplement des types qui avaient envie de se faire du pognon ! Si je le savais, monsieur Draken, croyez bien que je ne serais pas ici à vous parler. J’espérais même que vous étiez là pour me donner des informations.

Draken poussa un soupir.

— Est-ce qu’un zèbre ou un rhinocéros ça symbolise quelque chose, pour vous ?

Singer haussa les sourcils, perplexe.

— Non. Drôle de question. Pourquoi ?

Le psychiatre grimaça.

— Il y a forcément un lien entre Emily et vous !

— Je suis désolé, Doc… J’aimerais vous aider. Mais là, je ne vois vraiment pas. Il faudrait peut-être que vous m’en disiez plus. Je vous avoue que j’aimerais comprendre, moi aussi.

Draken hésita. Singer avait l’air sincère. Il aurait presque aimé lui montrer les vidéos des séances d’Emily. Mais cela représentait un risque. Il n’était pas encore certain de pouvoir faire confiance à ce type.

— Restons-en là pour l’instant, dit-il finalement d’un air déçu. Nous savons comment nous joindre, à présent.

Singer, lui, ne semblait pas prêt à en finir aussi vite.

— Les flics sont au courant de tout ça ?

— Ils sont au courant de certaines choses, mais pas de tout.

— C’est peut-être mieux ainsi. Vous allez me prendre pour un paranoïaque de première, mais tant qu’il ne sera pas prouvé que ni la police ni les services secrets ne sont responsables de mon enlèvement, je resterais méfiant, à votre place.

Draken hocha la tête.

— Vous allez rester en cavale combien de temps ? demanda Singer d’un air compatissant.

— Jusqu’à ce que je sache qui a tué Emily Scott.

— Vous ne pourrez pas indéfiniment échapper à la police, docteur Draken. Croyez-moi, la clandestinité, ce n’est pas une chose aisée… Est-ce qu’Exodus2016 peut faire quelque chose pour vous ?

— Pour l’instant je me débrouille. Je vous remercie. On reste en contact.

— Si je peux me permettre un dernier conseil, n’utilisez pas deux fois la même adresse e-mail. Si vous devez me contacter à nouveau, faites en sorte que moi seul puisse vous reconnaître.

— Et si vous vous avez besoin de me contacter ?

— Je me débrouillerai pour que vous soyez au courant. N’ayez crainte.

Draken acquiesça avec un sourire.

— Prenez soin de vous, Singer.

Il sortit de la voiture.

41.

La silhouette du Dr Draken apparut dans la lunette de visée. Plein cadre.

— Loup solitaire à central. Cible en ligne de mire. À vous.

— Attendez que la voiture de Singer soit partie. Dites-moi quand vous avez fini le boulot.

— Affirmatif. Terminé.

Le tireur, aidé par le bêtabloquant, contrôla sa respiration. Le corps relâché. Le doigt légèrement dégagé de la détente. La main gauche ferme, mais pas crispée.

Le crâne de Draken était en plein centre du réticule. Le front à la croisée des deux fils. Par intermittence, le sniper décalait la tête pour avoir une vue d’ensemble sur la scène qui se déroulait en contrebas.

Le 4×4 fit une pause à la sortie du parking pour laisser passer le trafic. Le tireur vérifia dans la lunette que Draken était toujours en vue. Le psychiatre s’était mis en marche vers l’arrêt de bus de Spring Street, à quelques pas seulement. Il fallait que la voiture démarre avant qu’un bus n’arrive. Ça allait être serré.

Le sniper releva la tête. Le gros Dodge noir ne bougeait toujours pas.

— Allez… Allez, grogna-t-il. Casse-toi de là !

Enfin, le 4×4 se mit en route.

La voie était libre.

42.

Les employés des pompes funèbres mirent la dalle du tombeau en place, faisant disparaître à jamais le cercueil d’Emily Scott.

Après quelques nouvelles minutes de silence, le capitaine Powell se tourna vers Lola, d’un air un peu gêné.

— Je dois y aller, Gallagher.

Elle hocha la tête. Le vieux Black fit une moue désolée. D’un geste un peu maladroit, il lui serra l’épaule.

— Ça fait partie du boulot. Et vous, vous faites du bon boulot, Lola.

— Tout le monde n’a pas l’air de penser comme vous.

— Peut-être. Mais votre capitaine, c’est moi. Malgré toutes les conneries que vous faites, je vous fais encore confiance.

Il se baissa vers Adam et lui frotta affectueusement les cheveux.

— Tu as raté l’école, toi, ce matin…

— Je voulais être là.

— C’est bien, Adam. T’es un bon petit !

Puis il se tourna vers Ian Draken et lui fit un simple signe de tête qui se voulait vaguement respectueux.

Le capitaine adressa un dernier regard à la pierre tombale, puis il repartit vers les voitures.

43.

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Le tireur se remit en visée. Petit balayage vers la gauche. Le crâne chauve de Draken, de profil, apparut dans le cercle de la lunette.

Il centra sur la tempe.

Il prit sa dernière inspiration et coupa son souffle.

Le doigt approcha lentement de la détente.

— FBI ! Lâchez votre arme !

Le sniper se figea.

— Lâchez votre arme ou je vous descends sur place !

L’agent spécial Sam Loomis, pistolet Sig-Sauer au poing, avança lentement sur le toit du 315 Hudson Street tout en gardant le sniper en joue.

— Lâchez votre arme !

Les mains du tireur s’écartèrent doucement du fusil de précision. Il poussa un soupir abattu alors que la crosse retombait sur le sol.

Sept étages plus bas, Draken venait d’entrer dans le bus. Sain et sauf. Bientôt, il disparut dans le trafic new-yorkais.

— OK, OK, dit le sniper en se retournant lentement sur le dos.

— Mettez vos putains de mains là où je peux les voir ! cria Loomis en continuant d’avancer.

— C’est bon, c’est bon…

L’homme se redressa, prenant appui sur le toit pour se relever complètement.

— Restez au sol ! ordonna l’agent fédéral, qui n’était plus qu’à quelques pas.

Au même instant, la main droite du sniper était passée furtivement dans son dos et avait tiré une arme de poing de sa ceinture.

Loomis eut tout juste le temps de voir scintiller le métal gris du pistolet sous le soleil bas de l’hiver. Son instinct de survie envoya l’impulsion dans son index. La détonation fut accompagnée d’un petit éclair jaune et d’un nuage de fumée.

Le sniper n’eut pas le temps de tirer. La balle l’atteignit en pleine poitrine et il s’effondra sur le sol.

Loomis attendit un instant, l’arme toujours en visée, puis quand il vit que son adversaire ne bougeait plus, il s’approcha prudemment du sniper. Une tache rouge poisseuse s’agrandissait sur le côté gauche de sa poitrine. L’agent du FBI s’abaissa et posa sa main sur le cou. Le pouls ne battait plus.

Il entendit alors un grésillement distant.

Il prit aussitôt l’écouteur de sa victime et se le glissa dans l’oreille.

— C’est bon ? Vous l’avez eu ? Répondez ! demanda une voix pressante à l’autre bout de la ligne.

Loomis esquissa un sourire et appuya sur le bouton de l’émetteur.

— Ouais, ouais, c’est bon, je l’ai eu. Dans le mille.

Moment de silence.

— Qui est-ce ? demanda la voix dans l’écouteur.

— C’est le FBI, tête de nœud. Et toi, t’es qui ?

44.

Lola s’approcha du père de Draken.

— Comment vous avez su que l’enterrement avait lieu aujourd’hui ?

— J’ai reçu un message anonyme.

La rousse esquissa un sourire.

— Je vois. C’est gentil d’être venu.

— Je suis mieux ici qu’à la maison de retraite. Ça me fait prendre l’air.

— C’est ça…

— C’est rare qu’il fasse si beau pour un enterrement, ajouta-t-il en montrant le soleil qui illuminait la colline.

Puis il regarda le tombeau à côté d’eux. Après un long moment de silence, il leva la tête vers la policière.

— Cet imbécile d’Arthur était vraiment amoureux d’elle ?

— Oui, je crois. C’était une fille bien.

Le psychiatre la dévisagea avec une lumière singulière dans les yeux. De la malice, presque.

— Vraiment ? Mon fils n’a jamais été très doué pour choisir la bonne.

— Vous devriez peut-être lui faire davantage confiance.

Il ricana.

— Ah oui ? Vous croyez ? J’y penserai si je le revois un jour. Vous l’avez revu, vous ?

— C’est pour ça que vous êtes venu ?

— Non. Vous l’avez revu ? insista-t-il.

Elle ne répondit pas.

Ian fit un clin d’œil à Adam.

— Elle ment mal, ta maman, hein ?

Le jeune garçon haussa les épaules. Il ne savait pas trop comment il devait prendre les sorties ambiguës du vieil homme.

— Vous êtes venu comment ? demanda finalement Lola, pour changer de sujet. Vous voulez que je vous ramène ?

— Non, non, il y a un crétin d’infirmier qui est garé en bas et qui m’attend.

— Vous voulez y aller ?

Le psychiatre secoua les mains.

— Allez-y, allez-y. Je vais rester un peu ici.

— Vous êtes sûr ? répliqua Lola, étonnée.

— Vous avez vu ce soleil ? Vous ne voudriez quand même pas que j’aille m’enfermer tout de suite ! Et puis j’ai toujours aimé les cimetières. Les morts sont toujours de bonne compagnie. Alors que les vivants…

Lola secoua la tête. « Tel père, tel fils », songea-t-elle.

— OK. Alors au revoir, Ian.

— Au revoir, détective.

— Au revoir monsieur, dit Adam en serrant la main du père de Draken.

— Au revoir, mon garçon.

La mère et le fils s’éloignèrent lentement, main dans la main.

Quand il fut seul, Ian Draken fit rouler son fauteuil pour s’approcher encore un peu de la tombe.

Après un long moment, il jeta un coup d’œil alentour, comme pour s’assurer que personne ne le regardait, puis il sortit un sac en papier kraft de sous la couverture qu’il avait sur les genoux. À l’intérieur, il y avait cet objet qu’il gardait toujours sur lui. Cet objet mystérieux qui avait suscité la curiosité de tous les employés de la maison de retraite.

Soupesant le paquet, il poussa un profond soupir, puis le jeta sur la tombe avant de faire demi-tour et de rejoindre le pauvre Jack, qui l’attendait en bas du chemin.

45.

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Il était près de 11 heures quand Draken – qui ignorait qu’il venait d’échapper à une tentative d’assassinat – sortit du métro à la station Norwood Avenue.

La gorge nouée, il remonta la longue rue avec ses alignements de brownstones et leurs petits jardinets, ses arbres dénudés, ses murs couverts de graffitis, son église évangélique aux planches de bois peint, puis, le vaste cimetière de Cypress Hill apparut devant lui avec son quadrillage de pierres tombales blanches où reposaient soldats et prisonniers de la guerre de Sécession.

La tête rentrée dans les épaules, le psychiatre contourna le cimetière militaire et remonta jusqu’à la zone où Lola lui avait dit qu’Emily serait enterrée. Ce n’était vraiment pas prudent. C’était même parfaitement idiot. Mais c’était plus fort que lui. Lola se serait sûrement moquée de lui en le voyant venir ici, si visiblement troublé. Lui, Draken l’infaillible, l’insensible, celui qui ne perdait jamais la face…

Il faisait encore froid, malgré le soleil, et des petits nuages de buée s’échappaient de sa bouche tous les deux ou trois pas. Le cœur battant, il longea les tombes dont l’alignement, ici, était bien moins rigoureux que dans la partie militaire du cimetière. Ses yeux glissaient sur les stèles, déchiffrant un par un les noms gravés à leur surface. Jack Robinson, Christian Wollner, Lynn Carter, Arthur Wadkins, Nora Smith… Chaque nouveau tombeau lui provoquait un inavouable pincement de cœur. Enfin, il tomba sur celle qu’il redoutait tant.

Emily Scott

? – 2012

R.I.P.

Le psychiatre serra les poings, à s’en blesser les paumes. Comme s’il était observé, il s’efforça de ne pas verser la moindre larme. Une fierté déplacée, sans doute. Mais c’était pour lui-même. Pour rester fidèle à ce en quoi il croyait. N’accorder aucune valeur aux symboles funéraires. Le transfert lui semblait tellement ridicule : ce n’est pas la tombe qui est triste, c’est la mort. Pourtant, malgré son orgueil, il peina à se retenir, car les souvenirs qui l’assaillirent étaient bien réels, eux. Bien présents. Le visage d’Emily, ses pleurs, ses rires, son souffle contre sa peau quand ils faisaient l’amour, ses paroles, et cette foi qu’elle avait en lui, immense, déraisonnable. Cette espérance…

Il avait les dents si serrées que sa mâchoire commençait à lui faire mal quand il remarqua soudain, au pied de la pierre tombale, un sac en papier kraft qui semblait contenir un petit paquet.

Draken fronça les sourcils et se baissa pour le ramasser. D’un geste lent, il plongea la main à l’intérieur du sac et reconnut, du bout des doigts, la forme et le contour d’un livre de poche. Avalant sa salive, il le sortit.

En reconnaissant la couverture, il ressentit comme une constriction soudaine de sa poitrine.

La Pensée magique dans la psychanalyse, Dr Arthur Draken.

C’était son livre. Le livre qu’il avait écrit quelques années plus tôt dans l’indifférence générale. Et il était usé. Très usé.

Il tourna la page de couverture, la page de garde, et éprouva un nouveau frisson en reconnaissant l’écriture manuscrite de son père sur la page de titre.

« Werde der du bist¹, fiston ! »

Il secoua lentement la tête, incrédule, submergé par l’émotion, et un sourire se dessina finalement sur son visage.

Il feuilleta le reste du livre. Il y avait des annotations de la main de son père dans les marges de presque toutes les pages. Presque toutes.

Draken ferma les yeux, le livre serré entre ses mains.

Et cette fois, il ne put retenir ses larmes.

1- « Deviens qui tu es. » (F. Nietzsche)

46.

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Emily s’approche doucement du jardinier et de la petite fille qui discutent ensemble. À mesure qu’elle avance, elle a l’impression que chacune de ses jambes pèse de plus en plus lourd, que la distance qui la sépare d’eux, au lieu de diminuer, augmente, et qu’elle ne les atteindra jamais. Elle a l’impression de ne pas être réveillée.

Et pourtant, elle est bien là, dans le parc du monastère. Et la petite fille blonde qui joue à quelques mètres de là ne peut être que sa fille. La chair de sa chair. Le sang de son sang.

— Bonjour madame.

Emily se sent comme aspirée par le regard de cette enfant qui lui sourit. Elle se voit elle-même, de nombreuses années plus tôt. Elle pourrait être morte et voir ainsi défiler sous ses yeux les images de son passé. Mais elle est bien vivante, et elle doit répondre. Il faut qu’elle dise quelque chose à son tour. Le jardinier la regarde, lui aussi. Il va finir par la prendre pour une folle. Ses lèvres tremblent. Sa gorge semble ne vouloir produire aucun son.

— Bonjour, balbutie-t-elle. Bonjour, ma petite.

Emily franchit le dernier mètre qui la sépare de la fillette et s’accroupit à côté d’elle.

— Comment tu t’appelles ? demande-t-elle en se composant le plus tendre des sourires.

Le sourire d’une mère.

— Anna.

Emily frissonne. Sa fille a un nom. Elle n’a jamais osé lui en donner un, même dans ses rêves. Chaque fois qu’elle pense à elle, aucun nom ne lui vient. Et maintenant, elle saura. Elle verra un visage, et elle entendra un nom.

— C’est joli, Anna.

La petite semble enchantée par le compliment. Elle croise les mains derrière le dos d’un air coquin.

— Merci ! Et lui, c’est Andrew. Et vous ?

— Moi, je m’appelle Emily. Tu habites ici ?

— Oui. J’ai été élevée par les sœurs, parce que je n’ai pas de parents, je suis une orpheline. Mais ma préférée, c’est sœur Janet, même si elle est un peu vieille.

— Ah bon ? intervient le jardinier en mimant une moue vexée. Ce n’est pas moi que tu préfères ?

— Mais si, mais en deuxième ! Je te préfère en deuxième, Andrew !

Emily sourit. Elle sourit comme elle ne l’a pas fait depuis très, très longtemps. La petite lui ressemble tellement ! Les mêmes cheveux blonds, les mêmes yeux marron, le même nez… Elle lui ressemble tellement qu’elle se demande même comment le jardinier peut ne pas comprendre qui elle est. Peut-être a-t-il deviné et choisi de se taire. De ne pas interrompre la magie de ce moment.

— Tu as une très jolie robe, Anna.

— Oui. C’est sœur Janet qui me l’a cousue, justement, pour mon anniversaire. Devinez quel âge j’ai ?

Emily frissonne. Elle pourrait répondre en jours, en heures même.

— Tu as quatre ans.

La petite fille la regarde avec des yeux émerveillés.

— Oui ! Vous avez deviné !

Soudain, Emily sursaute en entendant un cri strident derrière elle.

— Anna !

Elle se retourne et voit une carmélite qui porte un scapulaire de laine marron et qui approche d’un pas rapide, le visage sévère.

— Anna ! Viens ici !

La petite fille fait une moue embarrassée, devinant sans doute, à la voix de la nonne, qu’elle va se faire gronder.

— Je t’ai déjà dit de ne pas embêter les visiteurs, Anna ! la réprimande la bonne sœur en les rejoignant.

— Oh… Elle ne m’embête pas, au contraire !

— Je disais seulement bonjour, sœur Paige ! se défend la fillette.

La nonne vient se placer entre Emily et la petite. Les deux femmes échangent un long regard. Quand elle voit la lueur sombre passer dans les yeux de la religieuse, Emily comprend tout de suite qu’elle a été démasquée. Elle se met aussitôt à rougir, à perdre l’assurance furtive qu’elle venait d’éprouver.

— La dame va partir, maintenant, Anna, et toi tu vas retourner étudier dans ta chambre.

Emily s’approche de la carmélite avec un regard implorant.

— Laissez-moi lui parler un peu, murmure-t-elle d’une voix qui retient à peine ses sanglots.

— Vous devez partir, madame, rétorque l’autre d’une voix grave et menaçante. Et ne jamais revenir.

Le jardinier, derrière elles, a dû comprendre lui aussi, car il a pris la petite par la main et l’a emmenée à l’écart, pour qu’elle n’entende pas la conversation. Il essaie de la distraire, mais Anna jette des coups d’œil réguliers vers les deux femmes.

— Pour l’amour de Dieu, laissez-moi lui parler…

— Vous avez fait assez de mal à cet enfant comme ça, madame. Vous allez partir tout de suite. Et si l’idée vous prenait un jour de revenir, nous serions dans l’obligation de vous dénoncer aux autorités. Ce n’est pas ce que vous voulez, n’est-ce pas ?

Emily blêmit. Si Mike apprend qu’elle est venue ici… Elle préfère ne pas y penser.

— Cette enfant est sous la protection de Dieu, à présent. Elle n’a pas besoin de vous, insiste la bonne sœur.

— Mais je ne peux…

— Vous avez fait votre choix il y a quatre ans, madame ! Un choix terrible, mais que vous devez assumer, si Dieu le veut. Anna mène ici une vie heureuse et sans histoire. Si vous lui voulez du bien, laissez-la tranquille !

Emily, dans un geste digne, essuie des deux mains les larmes qui coulent sur ses joues. Elle regarde la religieuse avec ce qui ressemble maintenant à un air de résignation. Une résignation dévastée.

— Laissez-moi… Laissez-moi au moins lui dire au revoir.

— Madame, pour la dernière fois, je vais vous demander de sortir du monastère.

— Laissez-moi lui dire au revoir et je vous promets de ne jamais revenir !

La bonne sœur penche la tête en arrière d’un air exaspéré.

— Je suis une bonne chrétienne, ma sœur, et que Dieu m’en soit témoin : si vous me laissez lui dire au revoir, je vous promets de ne jamais revenir.

Sœur Paige pousse un soupir dédaigneux, puis elle cède d’un signe de tête.

— Faites vite.

Emily serre la mâchoire. Elle se retourne et part d’un pas rapide vers sa fille, qui tient la main du jardinier. Elle a l’air inquiet, se demandant sans doute ce qu’il se passe.

— Je suis venue te dire au revoir, Anna.

— Vous êtes vraiment obligée de partir, alors ?

— Oui.

— Vous reviendrez ?

— Non. Je ne pense pas, Anna.

Emily lutte pour ne pas fondre en larmes. Elle se force même à sourire.

— Tu es bien ici, n’est-ce pas ?

— Oui, répond la petite en haussant les épaules, sans conviction.

— Prends soin de toi, ma belle.

— Au revoir madame, répond la fillette d’une voix intimidée.

Emily jurerait qu’elle a compris. Que la petite a compris. Peut-être pas tout, mais elle a compris que cette femme n’est pas seulement une visiteuse, et elle a senti, sans doute, l’affection immense qu’elle éprouve à son égard.

— Avant de partir, je voudrais te donner un cadeau pour ton anniversaire, moi aussi.

Les doigts tremblants, elle attrape la main de sa fille et lui glisse quelque chose dans la paume, sans jamais la quitter des yeux.

— Tiens. C’est mon cadeau pour toi. Il est très précieux. Tu dois le garder toute ta vie, Anna. Toute ta vie. Un jour tu comprendras.

La petite, le corps tendu, hoche doucement la tête.

— D’accord.

Sœur Paige toussote derrière elles.

Emily se redresse. Elle adresse un clin d’œil complice à la fillette, puis elle part, sans se retourner. Elle ne veut pas qu’Anna la voie pleurer. Elle ne veut pas que ce soit la dernière image que sa fille garde d’elle.

Elle s’efface lentement au milieu des arbres.

— Allez ! Va dans ta chambre, maintenant ! ordonne la bonne sœur.

Anna acquiesce doucement, tout en regardant la femme qui sort du monastère et qui, en effet, ne reviendra jamais.

Le cœur battant, la fillette baisse la tête et ouvre la paume de sa main. À l’intérieur, elle découvre une petite bague. Un simple anneau doré. Anna le prend entre le pouce et l’index et le soulève à la lumière. Sur la surface interne, il y a deux noms gravés qu’elle ne sait pas encore lire.

Emily & Mike.

Anna referme les doigts sur la bague et l’enfonce tout au fond de la poche de sa robe. Comme elle vient de le promettre, toute sa vie, elle la gardera avec elle. Elle la chérira comme son bien le plus précieux. Elle la portera même à son doigt quand, dans trente ans, un homme lui tirera une balle en pleine tête, à New York, dans le parc de Fort Greene.

47.

Le mardi 14 février au matin, en entrant dans son bureau du 88e district, Phillip Detroit trouva une enveloppe qu’il attendait avec impatience.

Il referma rapidement la porte derrière lui et ouvrit précipitamment le paquet qui portait le tampon du laboratoire du NYPD.

À l’intérieur, il vit d’abord le mystérieux petit flacon qu’il avait pris chez Chris Coleman, frère caché de Lola Gallagher. À côté du flacon, une feuille de résultats d’analyse. Detroit, excité par la curiosité, la déplia aussitôt.

Il lui fallut un peu de temps pour traduire le jargon technique qu’il avait sous les yeux. Quand il fut certain d’avoir compris, il se laissa tomber sur son fauteuil, perplexe.

La petite poudre noire était du sang séché.

Mais ce n’était pas le sang d’une seule personne. C’était les sangs mélangés de cinq individus différents. Et l’échantillon était approximativement daté d’entre vingt et trente ans.

Le détective spécialiste avait beau chercher, il ne voyait vraiment pas ce que Chris Coleman pouvait faire avec l’échantillon de cinq sangs différents caché chez lui dans une boîte, à côté d’une arme sans numéro de série.

Il ne voyait pas d’explication, mais il était certain que c’était quelque chose de louche. De très louche.

48.

Sam Loomis était arrivé par avion à Fort Belvoir, en Virginie, après moins de deux heures de vol. Un agent du DTIC¹ avait accepté de le recevoir en urgence, et il espérait que ce rendez-vous pourrait lui donner une nouvelle piste, car cette affaire, au lieu de s’éclaircir, lui semblait de plus en plus compliquée.

L’homme qui avait tenté d’assassiner Arthur Draken étant mort, il n’avait pu, à l’évidence, l’interroger… Et bien sûr, le sniper ne portait sur lui aucun papier, rien qui puisse permettre de l’identifier. Loomis s’en voulait presque d’avoir tiré, car il aurait certainement pu lui soutirer des informations sur les commanditaires de cette tentative de meurtre. Mais, au fond, il avait sauvé la vie du psychiatre, et c’était sûrement bien plus important.

L’écoute téléphonique et la surveillance de Draken – grâce auxquelles il avait pu déjouer son assassinat – finiraient bien par payer, car même si Loomis était de moins en moins persuadé de l’éventuelle culpabilité du docteur, il était en revanche indéniable que ce type, d’une façon ou d’une autre, s’était retrouvé au milieu d’une machination d’une envergure bien plus grande qu’ils n’auraient pu l’imaginer jusqu’à présent. Il était le fil qui permettrait de tirer sur la pelote de laine.

Loomis regarda sa montre en soupirant. Cela faisait près de vingt minutes qu’il attendait devant le bureau de son contact. Il espérait au moins que l’attente s’avérerait payante.

Assis sur un confortable fauteuil en cuir, il croisa négligemment les jambes et leva les yeux vers le petit poste de télévision qui diffusait les informations de CBS.

Soudain, la porte s’ouvrit et Isaac Herbert, l’agent du DTIC, tout sourire, l’invita à entrer dans son bureau.

Loomis se leva et obtempéra avec plaisir. Ce faisant, il ne put voir le reportage qui passait à cet instant sur l’écran de TV et dans lequel la journaliste évoquait la guerre civile qui venait d’éclater en République Libre du Tumba, suite aux révélations du site Exodus2016, dont CBS avait eu l’exclusivité. Le président Tsombé, soutenu par la tribu des Tunamas, tentait de réprimer le soulèvement de la tribu des Mabako. Des images montraient les terribles affrontements qui avaient lieu à quelques kilomètres de la capitale et où l’on voyait les deux clans s’entre-tuer, portant fièrement leurs drapeaux respectifs. Sur celui des Tunamas était dessiné un rhinocéros. Sur celui des Mabako, un zèbre.

1- Defense Technical Information Center, centre d’information technique du Département de la Défense.

49.

— Asseyez-vous, agent Loomis, le pria l’officier du DTIC en s’installant derrière son bureau.

Isaac Herbert avait une réputation très particulière, qui dépassait largement les frontières du Département de la Défense. En effet, ce militaire érudit avait l’habitude de s’occuper des dossiers les plus singuliers – et souvent les plus confidentiels – de la DTIC. Dès qu’un cas dépassait l’entendement ou défiait tout simplement les connaissances actuelles de la science, c’était Herbert qui s’en chargeait, si bien qu’ici et là, certains s’amusaient à le surnommer Mulder, en référence à la série X-Files. L’homme était pourtant un grand cartésien. C’était même son rationalisme radical qui le poussait à étudier scrupuleusement ce que l’on a tendance à appeler « phénomènes paranormaux », son souci étant de montrer que tout finissait par avoir une explication scientifique et que le mot « surnaturel » était, de fait, une aberration.

— Alors, qu’est-ce que je peux faire pour vous aider, Sam ? Ça doit être important pour que vous veniez ainsi en urgence de New York.

Loomis, les mains dans les poches, regarda son interlocuteur droit dans les yeux.

— J’aimerais que vous me disiez tout ce que vous savez sur les médiums.

Herbert fronça les sourcils.

— Pourquoi ? Vous pensez que ça pourrait élucider votre affaire ?

— Disons que je ne veux laisser aucune hypothèse de côté.

50.

Lola, assise à son bureau du 88e district, regarda nerveusement sa montre. Il était presque midi. Elle poussa un profond soupir. Les quarante-huit heures étaient largement passées, maintenant, et Draken ne l’avait toujours pas appelée. Il n’avait pas tenu sa parole : se rendre au bout de quarante-huit heures. Et elle lui en voulait, pour ça, car il la mettait dans une position très désagréable. Celle de la délatrice.

Ses yeux faisaient des allers et retours entre son téléphone et le bureau du capitaine Powell. Les lèvres pincées, elle frotta ses paumes moites l’une contre l’autre dans un geste d’embarras et d’hésitation.

Pouvait-elle vraiment dénoncer Draken ? Livrer son meilleur ami à la police ? Mais en même temps, était-elle prête à affronter ce qu’elle aurait à affronter si on découvrait qu’elle avait menti ? Qu’elle l’avait aidé à se cacher alors qu’il était encore plus ou moins soupçonné de meurtre ?

Après une longue tergiversation, elle opta pour une solution intermédiaire. Elle allait appeler Draken. Appeler le psychiatre et le forcer à venir se rendre lui-même. De toute façon, avec les pièces qu’elle avait réunies, elle était persuadée que, tôt ou tard, Draken serait disculpé.

Mais avant qu’elle ne puisse passer ce maudit coup de fil, son téléphone se mit justement à sonner. Elle espéra, un quart de seconde, que c’était Arthur. Mais le numéro qui s’afficha sur le petit écran était celui de Nick Virgilio, l’ami non-voyant de son frère Chris. Celui qui l’avait aidée à traduire le courrier en braille de Ben Mitchell.

Gallagher, perplexe, décrocha.

— Lola ?

— Oui, Nick, qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

L’homme hésita. Il semblait mal à l’aise.

— Eh bien… Écoute, je… Je suis embêté, Lola.

— Quoi ?

— C’est ton frère…

— Eh bien ? le pressa-t-elle, irritée.

— Il a… Il a disparu depuis deux jours.

À SUIVRE…

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N’oubliez pas :

pour suivre l’univers de Sérum,

rendez-vous sur www.serum-online.com

et www.serum-infos.com

Si vous avez envie d’avoir un avant-goût de l'épisode 5 de Sérum,

lisez ce qui suit.

Sinon, passez votre chemin !

Dans l'épisode 5 de SÉRUM

IMMEUBLE DE CHRIS COLEMAN, FRÈRE DU DÉTECTIVE LOLA GALLAGHER

Le lieutenant des pompiers décida de monter lui-même à l’échelle.

— Je peux venir avec vous ? demanda Lola, qui n’en pouvait plus de ne pas savoir.

— Certainement pas.

Ces types-là doivent le sentir, quand c’est pas bon, pensa Lola, la boule au ventre.

(…)

— Il y a des caves dans l’immeuble ? demanda le lieutenant.

— Oui. Pourquoi ?

— Statistiquement, les gens se suicident souvent dans leur cave…

(…)

Une idée venait de lui passer par la tête. Une sorte d’illumination. Elle se rendit dans la chambre de son frère, elle ouvrit immédiatement le placard. À l’intérieur, elle trouva sans peine la vieille boîte en bois brut. Elle souleva le couvercle, les doigts tremblants.

Le petit flacon qui aurait dû se trouver là, n’y était plus.

MELANY, BABY-SITTER D’ADAM GALLAGHER

En nage, pliée en deux, elle s’appuya sur un arbre et scruta le trottoir à la recherche du petit garçon.

12 h 13. Il n’y avait plus personne devant l’école.

(…)

De plus en plus stressée, elle retourna aussi vite qu’elle put jusqu’à l’appartement.

Quand elle vit que le petit garçon n’était pas ici non plus, elle crut qu’elle allait s’évanouir.

REPUBLIQUE LIBRE DU TUMBA

« … et dans un compte rendu fait au Conseil de sécurité aujourd’hui même, le représentant spécial de l’ONU pour la République Libre du Tumba a indiqué que les forces gouvernementales tumbalaises avaient momentanément reculé devant les rebelles de la tribu des Mabako.

Toutefois, la majorité des observateurs internationaux doute de la capacité des Zèbres – ainsi que l’on surnomme les Mabako – à remonter jusqu’à la capitale, et beaucoup redoutent un probable massacre ethnique dans les tout prochains jours. »

« Le président tumbalais Joseph Tsombé – soutenu par la tribu des Tunama, largement majoritaire dans le pays, et dont les membres sont surnommés les Rhinocéros – vient d’être accusé dans un rapport publié par le site Exodus2016 d’avoir détourné près de trente millions de dollars depuis 1998, dans le cadre de l’extraction du coltan, dont son pays est le principal producteur sur toute la planète. »

ISAAC HERBERT, AGENT DU DTIC

— Si je puis me permettre, vous m’interrogez sur les médiums, alors que dans le cas qui vous intéresse, il s’agirait plutôt de parler de divination. Votre Emily Scott, elle ne parle pas avec les morts, elle voit le futur.

COMMISSARIAT DU 88e DISTRICT

— C’est sur les vidéos de surveillance du RTCC, expliqua Velazquez, celles où on voit le trajet qu’Emily Scott a fait dans la rue, avant d’aller au Brooklyn Museum. Regardez : à 20 h 59, on la voit qui marche en direction de l’ouest. Puis, à 21 h 04, on la revoit passer exactement au même endroit, mais dans le sens opposé. Et enfin, à 21 h 16, elle revient ici une troisième fois, et ce coup-ci elle prend le bus.

— Tony, lâcha Detroit d’un air sidéré. Je sais ! J’ai regardé ces vidéos mille fois avec Lola ! Elle revient sur ses pas. On avait remarqué. Merci…

— Oui… Sauf que regardez.

Il arrêta l’image à 21 h 16 et zooma sur la main d’Emily.

— Vous voyez ?

— Sa main ? Oui, je la vois. Et alors ?

— Son annulaire ?

— Eh bien ? Il y a une alliance… Vous vous foutez de ma gueule, Velazquez ? On le sait. C’est celle avec écrit Mike & Emily dessus… C’est comme ça qu’on a su qu’elle s’appelait Emily.

— Et là, regardez.

Detroit fronça les sourcils…

(…)

— On sait maintenant pourquoi elle a fait demi-tour, expliqua le jeune agent d’un air suffisant en tapotant sur l’écran.

Remerciements

Nous tenons à remercier ici les personnes qui, à un moment ou un autre, nous ont aidés à mener ce projet jusqu’à son terme.

Pour les questions scientifiques, Patrick Jean-Baptiste, le professeur Bettina Debû, de l’Institut des neurosciences de Grenoble, le docteur Jean Becchio, président fondateur de l’Association française d’hypnose médicale, et le docteur Philippe Pichon.

Pour les questions musicales, Christophe Alary, Louis Arlette, Hugues Barbet, Cyril « reptile » Noton et Erik Wietzel.

Pour les questions éditoriales, Caroline Lamoulie, Marc Emery, Anna Pavlowitch, Pierre-Jean Doriel et Gilles Haéri, qui ont cru à ce projet et s’y sont beaucoup investis.

Merci aussi à Silvana Bergonzi et Emmanuelle Lobo qui se battent pour faire connaître le docteur Draken.

Un grand merci, enfin, à Diane Luttway et Tiphaine Scheuer, qui supportent deux incurables workaholics, ainsi qu’à une ribambelle d’adorables petits monstres, Élio, Elliott, Mattéo, Noé et Zoé.

Contents

Couverture

Identité

Copyright

Couverture

Avant-propos

Dans les épisodes précédents de SÉRUM

Emily Scott, jeune femme amnésique victime d’une tentative d’assassinat

Cabinet du docteur Arthur Draken, psychiatre spécialisé dans la thérapie par l’hypnose

Commissariat du 88e district

John et Cathy Singer, fondateurs du site Exodus2016

John Singer, retenu en otage dans un lieu secret

William Roberts, bras droit de John Singer

Dana Clark, journaliste d’investigation sur la chaîne CBS

Sam Loomis, agent du FBI

Lola Gallagher, détective au NYPD…

Appartement de Paul Clay, planque d’Arthur Draken

Barrage de Saville

ÉPISODE 4

Chapitre 1.

Chapitre 2.

Chapitre 3.

Chapitre 4.

Chapitre 5.

Chapitre 6.

Chapitre 7.

Chapitre 8.

Chapitre 9.

Chapitre 10.

Chapitre 11.

Chapitre 12.

Chapitre 13.

Chapitre 14.

Chapitre 15.

Chapitre 16.

Chapitre 17.

Chapitre 18.

Chapitre 19.

Chapitre 20.

Chapitre 21.

Chapitre 22.

Chapitre 23.

Chapitre 24.

Chapitre 25.

Chapitre 26.

Chapitre 27.

Chapitre 28.

Chapitre 29.

Chapitre 30.

Chapitre 31.

Chapitre 32.

Chapitre 33.

Chapitre 34.

Chapitre 35.

Chapitre 36.

Chapitre 37.

Chapitre 38.

Chapitre 39.

Chapitre 40.

Chapitre 41.

Chapitre 42.

Chapitre 43.

Chapitre 44.

Chapitre 45.

Chapitre 46.

Chapitre 47.

Chapitre 48.

Chapitre 49.

Chapitre 50.

Dans l’épisode 5 de SÉRUM

Immeuble de Chris Coleman, frère du détective Lola Gallagher

Melany, baby-sitter d’Adam Gallagher

Republique Libre du Tumba

Isaac Herbert, agent du DTIC

Commissariat du 88e district

Remerciements