HENRI LŒVENBRUCK

& FABRICE MAZZA

SÉRUM

SAISON 1 ÉPISODE 3

Henri Lœvenbruck
Fabrice Mazza

Sérum Saison 1 - Épisode 3

© Éditions J’ai lu, 2012

Dépôt légal : juin 2012

ISBN numérique : 978-2-290-05882-4

ISBN du pdf web : 978-2-290-05883-1

Le livre a été imprimé sous les références :

ISBN : 978-2-290-04172-7

Ouvrage composé et converti par Nord Compo

Présentation de l’éditeur :
1773 : MESMER INVENTE L’HYPNOSE
1886 : FREUD INVENTE LA PSYCHANALYSE
2012 : DRAKEN INVENTE LE SÉRUM
Malgré l'aide précieuse du docteur Draken, qui a décodé une partie des visions d'Emily, le détective Lola Gallagher n'a pas réussi à empêcher l'enlèvement du couple Singer.
Qui est caché derrière ce kidnapping?
Depuis quelques jours Draken est introuvable.
Pourquoi cette soudaine disparition?
Qu'est-il arrivé à Emily?

Photographie de couverture : D’après Akira Inoue © Getty

Henri Lœvenbruck est l’auteur de treize livres, entre thrillers et romans d’aventures. Ses livres sont traduits dans plus de quinze langues.
Fabrice Mazza est le grand maître des énigmes en France.
Ses ouvrages sont lus dans le monde entier et ont dépassé le million d’exemplaires vendus

Avant-propos

Cher lecteur, Sérum n’est pas un roman comme les autres.

Avant tout, il s’agit d’un roman-série : l’histoire que nous allons vous raconter est divisée en plusieurs saisons de six épisodes chacune. Attention à l’accoutumance !

Ensuite, Sérum vous propose – vous n’y êtes pas obligé – d’approfondir l’expérience de lecture en l’agrémentant de musiques, de vidéos, de documents externes qui vous seront offerts au fur et à mesure de l’histoire.

Comme vous allez le voir, des pistes audio sont intégrées au récit pour la lecture des musiques que nous avons composées spécialement pour vous.

N'hésitez pas à vous rendre sur le sites www.serum-online.com. Vous y trouverez tous les morceaux en téléchargement gratuit !

Nous espérons en tout cas que vous aurez la même émotion à lire ces épisodes que nous avons eue à les écrire…

Bonne aventure !

Henri Lœvenbruck & Fabrice Mazza

Dans les épisodes précédents de SÉRUM

EMILY SCOTT, JEUNE FEMME AMNÉSIQUE VICTIME D’UNE TENTATIVE D’ASSASSINAT

— Elle est sortie du coma, annonça le médecin. Je dois vous prévenir, la balle l’a atteinte au lobe temporal antérieur, elle souffre d’une amnésie rétrograde isolée. Elle ne se souvient de rien, ni de son nom, ni de son passé…

(…)

— Voici donc votre nouvelle carte d’identité. Vous vous appelez désormais Emily Scott.

(…)

— Et si je ne retrouve jamais la mémoire ? Qu’est-ce que je vais faire de ma vie ?

— On finira bien par trouver des gens qui vous connaissent. Ils vous aideront à vous reconstruire.

— J’aimerais tant pouvoir retrouver la mémoire, Lola.

— Il y a peut-être un moyen…

ARTHUR DRAKEN, PSYCHIATRE SPÉCIALISÉ DANS LA THÉRAPIE PAR L’HYPNOSE

— Vous souffrez effectivement de ce qu’on appelle une amnésie rétrograde isolée, Emily. Une balle dans la tête, ça laisse des séquelles. Ce type d’amnésie peut résulter de la commotion, mais il est fort probable qu’elle soit partiellement psychologique.

— C’est-à-dire ?

— Qu’elle résulte peut-être également du très grand stress que vous avez dû subir pendant et avant l’accident.

(…)

— Une amnésie aussi lourde entraîne nécessairement une dépression nerveuse. Elle va en baver.

— Et on ne peut rien faire pour l’aider ?

— Lola… Il y a bien quelque chose qu’on pourrait essayer.

— Quoi ?

Il pencha la tête.

— Tu sais très bien.

— Oh ! Non. C’est hors de question !

(…)

Lola Gallagher se résolut, à contrecœur, à composer le numéro d’Arthur Draken.

Le psychiatre était sur boîte vocale. Elle lui laissa un message : « C’est Lola. T’as gagné. Je suis d’accord. J’amène Emily chez toi demain. »

(…)

De l’autre côté du cabinet, devant une lourde porte blindée, un second homme se tenait debout. À en juger par l’étrangeté de son regard, il était manifestement atteint de cécité.

— Emily, reprit Draken, je vous présente Ben Mitchell, mon assistant. Il m’aide… pour ce type de consultation.

(…)

— Elle est prête, dit le psychiatre à l’attention de Mitchell.

Malgré sa cécité, l’homme opérait avec des gestes précis. Il enfila les gants, prit une seringue, enleva le capuchon qui en protégeait l’aiguille, puis l’enfonça dans l’un des flacons qu’il tenait à l’envers. Le liquide verdâtre passa d’un récipient à l’autre.

— Alors on y va. Baissez la tête.

(…)

— Tu as trouvé quelque chose ? demanda Lola.

— Oui. La chose qui fait peur à Emily, ça va arriver le 24 janvier. Dans trois jours. Deux personnes, un couple a priori, qui vont être tuées, ou enlevées. Probablement dans une tour.

(…)

— Tu veux que je reste pour t’assister ? insista Gallagher.

Un sourire se dessina sur les lèvres du psychiatre.

— Non merci. Tu as peur de me laisser tout seul avec Emily ?

— Oui.

— Pour des raisons médicales, ou parce que tu as peur qu’on couche ensemble ? Si c’est le cas, je te rassure, c’est déjà fait.

COMMISSARIAT DU 88e DISTRICT

— Un œil sur le monde, murmura Phillip Detroit en posant le doigt sur l’écran. C’est le slogan d’Exodus2016, le site lanceur d’alertes. Et, comme par hasard, ils préparent aujourd’hui leur coming out. Dans un lieu… secret.

— Le Citigroup Center.

— Ne vous emballez pas, Gallagher ! intervint le capitaine Powell. Ce n’est qu’une supposition faite à partir des délires d’une femme amnésique sous hypnose.

— Ce ne sont pas des délires, rétorqua Draken, presque choqué.

JOHN ET CATHY SINGER, FONDATEURS DU SITE EXODUS2016

John et Cathy Singer étaient les seuls représentants d’Exodus2016 présents dans la salle de conférence, au dernier étage de la tour du Citigroup Center.

(…)

Une grenade DEF-TEC, étourdissante et aveuglante, venait d’être jetée dans la pièce. Les assaillants disparurent dans un écran de fumée, emportant avec eux le couple fondateur d’Exodus2016.

QUELQUE PART, DANS UN LIEU TENU SECRET

Le « docteur » apparut sur le seuil, un dossier sous le bras et un stylo dans la poche extérieure de sa blouse blanche.

— Vos résultats sont… décevants. Vous n’avez pas réussi à passer le dernier test. Il ne nous reste plus qu’une seule solution, un dernier recours : la stimulation corticale.

— De quoi s’agit-il ?

— C’est une petite opération. Nous allons vous placer une électrode, en forme de plaque, à la surface du cortex, qui sera reliée à un stimulateur.

— À la surface du cortex ? Vous… Vous allez m’ouvrir le crâne ?

— Oui.

(…)

— Comment vous sentez-vous ?

La jeune femme, emmitouflée dans une couverture chauffante, peina à répondre.

— Engourdie…

— Vous savez où vous êtes ?

— Au Centre.

— Et pourquoi vous a-t-on endormie ?

— Pour… pour m’implanter le stimulateur.

(…)

L’homme au chapeau de feutre se tenait debout dans l’encadrement de la porte.

— Que s’est-il passé ? demanda-t-il.

— Elle s’est suicidée, répondit le docteur. Elle a arraché son implant et elle s’est tranché la gorge.

— Ce n’était pas prévu.

— Je suis désolé, répéta le médecin.

FORÊT DE COLLINSVILLE

L’endroit était idéal. Désert.

L’homme au chapeau de feutre prit la petite pelle militaire et commença à creuser. Quand le trou fut juste assez grand, il fit glisser le cadavre de la femme à l’intérieur.

Il se pencha légèrement, prit la pelle à l’envers, la dressa au-dessus du visage et, soudain, frappa un grand coup avec le manche. Puis un second. Puis un troisième. De plus en plus fort, avec une rage silencieuse, mécanique.

LOLA GALLAGHER, DÉTECTIVE AU NYPD

Assise sur les marches du perron, Lola retournait sans cesse les questions dans sa tête. Elle se demandait tout simplement si elle ne venait pas de faire la plus grosse erreur de sa vie.

Et puis, finalement, elle finit par se rassurer. Comment pouvait-elle douter de Draken, qu’elle considérait comme son plus proche ami ? Il était un excellent psychiatre et un homme de raison. Emily ne risquait rien.

Au même moment, Lola entendit un hurlement strident. Un hurlement terrible.

La voix d’Emily.

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Vous avez bien fait de venir me voir.

Maintenant, détendez-vous.

Détendez-vous et laissez votre conscience s’ouvrir. Laissez-la vous guider.

Le sérum qui va vous être injecté facilite l’induction hypnotique. Il n’altère en rien votre personnalité, ni votre volonté, mais il vous débarrasse de ce qui vous éloigne de votre conscience.

Votre conscience voit plus de choses, entend plus de choses, connaît plus de choses que vous ne pouvez l’imaginer.

Ici, maintenant, votre conscience est reine.

Il y a, quelque part dans un coin de votre tête, un petit train. Un petit train qui peut vous emmener en voyage.

« La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. »

Oubliez le monde autour de vous. Ses bruits. Ses nuisances. N’écoutez que l’écho de votre âme.

Le plus important, c’est vous.

N’ayez crainte. Je suis là, à vos côtés.

Il ne peut rien vous arriver…

ÉPISODE 3

1.

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Quand Lola Gallagher entra dans le bureau du capitaine Powell, elle ne put masquer son étonnement en découvrant l’agent spécial du FBI, assis avec nonchalance sur l’accoudoir d’un fauteuil.

Non pas que la présence ici d’un agent fédéral fût une chose étonnante en soi, mais Sam Loomis ne ressemblait pas au G-Man1 classique, frais émoulu de Washington. Les cheveux bouclés, mi-longs, une barbe de trois jours, il faisait davantage penser – avec sa veste en cuir usée et son vieux sweat délavé – à un motard des années hippies. Le genre de type que l’on s’attendait plutôt à croiser dans un bar obscur et insalubre que dans les couloirs immaculés du J. Edgar Hoover Building.

Certainement pas dans le goût de ses supérieurs, songea Lola. Mais si ce quarantenaire au regard brillant se permettait un tel manquement au code vestimentaire du Bureau, c’était sans doute que ses compétences faisaient passer la pilule. À l’évidence, ce n’était pas un agent ordinaire.

— Vous connaissez le laïus, capitaine, continua l’homme après avoir adressé un bref regard à la nouvelle venue. Nous reprenons à notre compte l’enquête sur l’enlèvement de John et Cathy Singer.

Powell ne cacha pas sa déception.

— Après presque une semaine, j’avais fini par croire que vous nous laisseriez le bébé.

— La paperasserie, tout ça… Ça a pris un peu de temps. Je sais, c’est injuste, c’était votre enquête, vous aviez obtenu des résultats, mais c’est comme ça. Les kidnappings, c’est toujours pour nous autres. C’est pour le bien de la nation, comme ils disent. Vous voudrez bien demander à vos subordonnés de nous transmettre toutes les informations dans les plus brefs délais, et cætera, et cætera. Vous avez fait un travail remarquable, le gouvernement vous est infiniment reconnaissant, et blablabla.

— C’est vrai que nous avons fait un travail remarquable. À quelques minutes près, nous aurions pu empêcher ce drame, fanfaronna le capitaine.

Ce « nous » assez vague irrita Lola. Le seul qui aurait pu « empêcher ce drame », c’était Arthur Draken, psychiatre de son état.

Six jours avaient passé depuis l’enlèvement. Six jours pendant lesquels Draken n’avait quasiment plus donné de nouvelles. Officiellement, sa collaboration avec le 88e district concernant le dossier Emily Scott était terminée et on l’avait prié de retourner à son train-train quotidien : des consultations classiques de psychiatre hors de prix dans son luxueux cabinet de Brooklyn.

Mais, en réalité, Lola savait pertinemment qu’Arthur passait la plus grande partie de ses journées – et de ses nuits – avec ladite Emily. Ces deux-là s’étaient faits très discrets. Lola avait du mal à y croire, mais ils semblaient l’un et l’autre authentiquement amoureux.

Dans les premiers jours qui avaient suivi l’enlèvement, Emily avait tout de même dû répondre à de nombreux interrogatoires. Quelque part dans les méandres de son cerveau se cachaient des informations sur cette violente prise d’otages. Mais les enquêteurs avaient fini par se résigner : l’amnésique, par nature, ne pouvait rien leur apprendre. Et puisqu’on avait abandonné l’idée de passer par le Dr Draken pour fouiller dans ses souvenirs, on l’avait laissée dans son appartement du WITSEC2 en attendant que le FBI prenne une décision.

Pendant ce temps-là, le rapt en direct du couple fondateur d’Exodus2016 avait fait la une des journaux et des télévisions. Les images – particulièrement impressionnantes – passaient encore en boucle sur la plupart des chaînes d’information. Les échanges de coups de feu qui avaient coûté la vie à deux hommes – un journaliste et un garde du corps – résonnaient encore sur les postes de télé du monde entier.

Et dans l’opinion publique, les polémiques enflaient de jour en jour : certains parlaient d’un acte terroriste, d’autres d’un simple crime crapuleux, mais beaucoup – internautes en tête de ligne – regardaient en direction du gouvernement. Incontestablement, la disparition de ces deux « enquiquineurs » devait en arranger plus d’un en haut lieu.

En attendant, personne n’avait encore revendiqué l’enlèvement et l’enquête piétinait. Une seule chose était sûre : ces types étaient des professionnels et ils avaient méticuleusement préparé leur attaque.

— Je regarderai tout ça de plus près quand j’aurai tous vos rapports, reprit Sam Loomis, mais j’aimerais tout de même que vous m’expliquiez brièvement comment vous avez su que les personnes dont parlait la femme amnésique étaient John et Cathy Singer…

Lola ne put rester silencieuse :

— C’est grâce au Dr Draken.

Powell fronça les sourcils.

— Pour être plus précis, c’est grâce au détective spécialiste Phillip Detroit, qui a décrypté ce qu’avait dit Emily Scott au cours d’une séance avec le psychiatre. Il a reconnu le logo d’Exodus2016 dans les visions de l’amnésique et fait le lien avec la conférence de presse qui devait avoir lieu le jour même.

C’était une sacrée façon de raccourcir les choses, pensa Lola. Mais, visiblement, Powell tenait à minimiser le rôle de Draken dans cette enquête. Sans doute pour garder ses distances avec le sulfureux psychiatre. L’IAB3 avait formellement interdit de faire de nouveau appel à ses services. Elle décida de laisser filer. De toute façon, Arthur lui-même préférait probablement être tenu en dehors des projecteurs.

— Il est ici, votre fameux Detroit ?

— Oui.

— Je peux le voir ?

— Bien sûr. Le détective Gallagher va vous conduire jusqu’à son bureau.

L’agent du FBI acquiesça et suivit la rousse d’un air désinvolte. Il avait une façon particulièrement agaçante de mâcher son chewing-gum, avec force bruits. Lola le détestait déjà. Depuis qu’elle était entrée dans le bureau du capitaine, ce fameux Loomis ne lui avait pas adressé un seul mot, comme s’il se moquait éperdument de sa présence. Il s’était contenté de lui sourire gentiment, comme on sourit à un enfant pour lui signifier : « Tu es mignon, mais laisse les adultes tranquilles… »

— Voilà, c’est ici, annonça Lola en s’apprêtant à entrer dans le bureau de Phillip devant lui.

L’agent spécial la retint par l’épaule.

— Vous pouvez me laisser, maintenant. C’est M. Detroit que je veux voir

À ces mots, Gallagher se crispa.

L’échange de regards qui s’ensuivit souligna le décalage entre les deux personnages : celui de Lola était furibond, celui de l’agent fédéral, détaché – amusé, presque.

— Vous pouvez y aller, insista-t-il avec un air de plus en plus condescendant.

Lola se retint de lui faire passer son poing à travers la mâchoire et se résolut à partir vers son bureau sans rien dire de plus.

Pauvre type !

Quand elle s’assit dans son fauteuil, ses yeux se posèrent sur l’écran de l’ordinateur. Aussitôt, elle se prit la tête dans les mains d’un air accablé et poussa un juron : une alerte de son agenda s’était affichée, depuis plusieurs minutes sans doute.

« 17 h 30 : dentiste – Adam. »

Elle avait complètement oublié le rendez-vous de son fils. Il lui restait à peine dix minutes pour aller le chercher et l’y emmener. Il ne manquait plus que ça pour achever une journée merveilleuse. Absolument merveilleuse.

1- Government man : surnom donné aux agents du FBI.

2- Programme de protection des témoins (Voir : Sérum, Épisodes 1 & 2).

3- Internal Affairs Bureau : police des polices (Voir : Sérum, Épisodes 1 & 2).

2.

Detroit, affalé dans son fauteuil avec le dernier numéro de Wired1 posé sur les genoux, avisa l’agent fédéral d’un air suspicieux. Il y avait quelque chose qui ne cadrait pas avec ce type. Son look, sa façon de parler… Il semblait dans un perpétuel second degré, presque dans l’autodérision, et aurait très bien pu jouer le rôle d’un personnage aux côtés de Dennis Hopper et Peter Fonda dans Easy Rider. Tout sauf un agent du FBI, en somme.

— Je ne suis pas sûr de savoir ce que vous attendez de moi. Vous avez certainement des types plus calés sur le sujet au Bureau, non ?

— Bien sûr. La crème de la crème. Mais votre esprit d’analyse m’intéresse, répondit Loomis avec un beau sourire, et vous suivez l’affaire depuis le début. J’aimerais connaître le cheminement qui vous a permis de comprendre qu’il s’agissait bien de John et Cathy Singer.

— Rien de bien sorcier. Grâce au Dr Draken, nous savions qu’il s’agissait d’un couple, et que l’enlèvement devait avoir lieu le 24 janvier. Dès que j’ai vu le dessin d’un grand œil au-dessus du monde sur le carnet du psychiatre, j’ai fait le rapprochement.

— Je peux m’asseoir ?

Detroit fronça les sourcils. Il n’y avait pas de chaise libre. L’agent sourit et s’assit directement sur le bureau de son hôte.

— Il est où, ce carnet ?

— Chez Draken. Vous n’avez qu’à lui demander.

— Le gouvernement a décidé de se passer de ses services. Qu’est-ce que vous savez d’Exodus2016 ?

Cette fois, le détective spécialiste se demanda vraiment si son interlocuteur ne se moquait pas de lui.

— Ce que je sais d’Exodus2016 ? La même chose que le citoyen moyen, et probablement moins que vous.

— Dites toujours.

— Eh bien… Comme tous les « lanceurs d’alertes » sur Internet, ils diffusent et commentent des documents confidentiels au nom de la liberté d’expression, sauf qu’ils ont l’air d’avoir accès à bien plus de matériel que leurs concurrents. Ils ont un réseau assez impressionnant, des contacts dans les principales institutions économiques et gouvernementales du monde entier. Les membres du Bureau restent discrets. On dit qu’ils se connaissent à peine entre eux et communiquent uniquement en ligne… Mais je ne vous apprends rien.

— Et vous en pensez quoi ?

Detroit haussa les épaules.

— Au risque de vous choquer, je les trouvais plutôt sérieux. La démarche était… intéressante.

— Vous parlez au passé ?

— Sans John Singer, il y a de grandes chances que le site finisse par péricliter, non ?

L’agent spécial se contenta de hocher la tête. Impossible de savoir s’il était du même avis.

— Comment avez-vous su à quelle heure la conférence aurait lieu ?

Detroit tiqua. Malgré ses questions en apparence innocentes, Loomis semblait en savoir bien plus qu’il ne voulait le montrer. Il cherchait quelque chose de précis.

— Un contact m’a refilé l’info.

— Quel contact ?

Nouveau froncement de sourcils.

— J’ai pour règle absolue de protéger mes sources.

— Vous êtes du genre à respecter des règles, vous ?

— Les miennes, oui.

L’agent fédéral sembla trouver la réponse amusante. En réalité, il connaissait probablement la vérité. Korben, le blogueur français qui avait renseigné Detroit, avait pignon sur rue, et les liens amicaux que le flic et le jeune Français entretenaient étaient connus au commissariat. Rien de bien mystérieux là-dedans. Mais alors, qu’est-ce que Loomis cherchait vraiment ?

Le détective, agacé, décida d’entrer dans le vif du sujet.

— Bon, on arrête les conneries : qu’est-ce que vous voulez savoir, au juste ? J’ai l’impression que vous me prenez pour un imbécile, avec vos questions…

— Bien au contraire. Je crois que vous êtes l’un des rares types intelligents dans ce commissariat.

— Sympa pour les autres…

— Votre collègue Gallagher n’est pas mal non plus, dans son genre, mais elle est incontrôlable.

— Parce que moi, vous pensez que je suis contrôlable ?

— Disons que vous êtes moins éparpillé.

Detroit commençait à comprendre.

— Vous recrutez, c’est ça ?

Loomis ouvrit un large sourire.

— En quelque sorte. Un détachement de quelques semaines dans notre bureau new-yorkais, ça vous tente ?

Detroit hésita quelques secondes.

— C’est bien payé ?

1- Mensuel branché sur la culture hi-tech, publié à San Francisco.

3.

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Cassette n° 13 – Séance Emily du lundi 6 février 2012

L’aiguille s’enfonce lentement dans la nuque, traverse l’épiderme. Le liquide verdâtre s’agite dans la seringue puis, comme une vague puissante poussée vers la rive, il pénètre dans le corps de la jeune femme.

Ses yeux s’ouvrent à nouveau. Les traits du visage se tendent. Les pupilles se dilatent. Et c’est comme si elle passait dans un autre monde.

Son regard s’échappe.

Elle n’est plus là.

— Ferme les yeux, Emily. Détends-toi et laisse ta conscience s’ouvrir. Laisse-la nous guider. Ta conscience voit plus de choses, entend plus de choses, connaît plus de choses que tu ne peux l’imaginer. Tu te souviens de ce petit train, quelque part, dans un coin de ta tête ? Ce petit train va nous emmener en voyage. Tous les deux. « La nature est un temple où de vivants piliers laissent parfois sortir de confuses paroles ; l’homme y passe à travers des forêts de symboles qui l’observent avec des regards familiers. Comme de longs échos qui de loin se confondent, dans une ténébreuse et profonde unité, vaste comme la nuit et comme la clarté, les parfums, les couleurs et les sons se répondent. » Oublie le monde autour de toi. Ses bruits. Ses nuisances. N’écoute que l’écho de ton âme. Le plus important, c’est toi. C’est nous. N’aie crainte. Je suis là, à tes côtés. Il ne peut rien t’arriver…

Les yeux d’Emily se ferment lentement et son visage s’apaise.

— Aujourd’hui, Emily, je voudrais que tu nous emmènes voir l’homme qui est dans la rivière. Tu te souviens ?

Elle respire lentement. Elle reste immobile, comme si elle n’avait pas entendu la question, et enfin :

— Oui. Le roi. Le roi à la jambe blessée. Je le vois, maintenant. Il est là, debout au milieu des flots, avec son costume et sa couronne. Je vois qu’il souffre. Sa jambe le fait souffrir.

— Que fait-il dans la rivière ?

— Je ne sais pas. Je ne comprends pas. Il plonge les mains dans l’eau et, chaque fois qu’il les ressort, elles sont vides. Les gouttes glissent le long de ses doigts.

— Tu éprouves de la pitié pour lui ?

— Non.

— Qu’éprouves-tu alors ?

— De la colère.

— Pourquoi ?

— Je ne sais pas.

— Est-ce que tu crois que le roi est Mike ? L’homme dont le nom est gravé sur ta bague ?

— Je ne sais pas.

— Quel est le premier mot qui te vient à l’esprit quand tu penses à lui ?

Emily hésite.

— Abandon.

Draken dessine sur son carnet de notes.

— La première fois que tu m’as parlé de lui, il essayait d’attraper un fruit…

— Oui. Une pomme. Une belle pomme rouge sur le pommier qui surplombe la rive. Je le vois qui essaie encore. Mais c’est pareil : chaque fois qu’il tente d’attraper la pomme, une bourrasque de vent pousse la branche, et il n’y parvient pas.

— Est-ce que tu peux me décrire le roi ?

— Non. Son visage est flou. Je n’arrive pas à bien le voir. Parfois, il est jeune, et à d’autres moments il me semble vieux, très vieux.

Le psychiatre laisse passer un moment de silence.

— Pourquoi la reine ne le rejoint-elle pas dans la rivière, Emily ?

— Je ne sais pas. Elle est obligée de rester sur la rive. Elle ne peut pas entrer dans l’eau.

— Alors il est seul ? Le roi est seul dans la rivière ? C’est pour ça que tu parles d’abandon ? Parce que le roi est abandonné dans la rivière ?

— Non. Il n’est pas seul. Il y a le cygne, pas loin, et puis le rhinocéros, là-bas, plus haut. Mais le cygne ne veut pas s’approcher du roi.

— Et le rhinocéros ? Est-ce que le rhinocéros a peur du roi ? Tu m’as dit qu’il était blessé, lui aussi, que son sang se déversait dans la rivière…

— Pas encore. Il n’est pas encore blessé. Et il n’a pas peur du roi. Il lui fait confiance. Mais il ne devrait pas. Le roi vient le voir. Le roi remonte la rivière pour s’approcher du rhinocéros.

Emily ouvre les yeux de nouveau.

— Les deux se font face maintenant. On dirait qu’ils se défient. Qu’ils se jaugent. Oui, c’est ça. On dirait un matador devant un taureau.

— Alors c’est le roi qui a blessé le rhinocéros ?

— Non. Non, c’est le cavalier. Le cavalier avec sa cape, qui chevauche un zèbre. Le roi l’a appelé. Il lui a montré le rhinocéros. Ils se moquent de lui tous les deux. Ils l’ont piégé.

— Un zèbre ? Tu m’as déjà parlé de ce cavalier… mais tu ne m’avais pas dit qu’il était sur un zèbre.

— Si. On pourrait croire que c’est un cheval, parce qu’il est caché par la cape du cavalier. Mais c’est un zèbre. C’est bien un zèbre.

Elle se tait.

Draken ne dit rien. Il ne la relance pas.

Un long silence passe.

Soudain, les yeux d’Emily s’agitent.

— Le cavalier… Le cavalier tire une flèche sur le rhinocéros !

La jeune femme se tend. Les signaux s’affolent sur les appareils de monitorage.

— C’est le cavalier. C’est lui ! Il est là !

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4.

Cela faisait une semaine que Detroit était parti travailler en intérim pour le FBI quand Lola reçut de lui un premier signe de vie. Enfin ! Elle sourit en voyant le nom de son collègue – et amant occasionnel – s’afficher sur l’intitulé du SMS.

Elle devait bien admettre que ce cow-boy de l’informatique lui manquait. Et pas seulement parce que – depuis que monsieur fricotait avec les fédéraux – il n’avait plus de temps pour ces petites escapades auxquelles ils s’adonnaient parfois tous les deux. Non. Il lui manquait aussi au commissariat. Son humour, sa repartie, son cynisme lui manquaient.

Entre Draken qui filait le parfait amour avec Emily et Detroit qui jouait aux agents secrets, la vie de Lola était en cruelle carence de présence masculine. Elle s’empressa de lire le texto.

« Il y a un fichier dans mon ordinateur pour toi, princesse… A priori, vu son nom, tu peux pas le rater. Quoiqu’il aurait pu s’appeler autrement… »

Lola traversa l’étage et partit s’installer au bureau de son collègue. Elle sourit en voyant la pile de magazines qui s’entassaient sur une hauteur telle que leur équilibre relevait du miracle. Elle alluma l’ordinateur et inspecta la liste des fichiers disposés à l’écran.

L’un d’eux s’appelait tout simplement « Gallagher ».

Elle secoua la tête d’un air amusé.

Oui, en effet, je ne risquais pas de le rater.

Mais quand elle cliqua dessus pour l’ouvrir, une fenêtre s’afficha l’invitant à taper un mot de passe. Elle fronça les sourcils. Detroit n’avait pas parlé de mot de passe ! Elle relut son message. Elle essaya tout de suite l’évidence et entra le mot « autrement » dans la fenêtre.

Ce n’était pas le bon mot de passe.

Elle poussa un soupir.

Detroit, j’ai autre chose à faire que de jouer à ce genre de jeu…

Elle essaya toute une foule de mots qui lui passaient par la tête. Son prénom, celui de Detroit, le nom du pub où ils avaient l’habitude de se retrouver, leurs dates de naissance respectives, mais rien n’y faisait. L’ordinateur lui renvoyait invariablement ce même bip d’erreur désagréable.

Tout sourire avait complètement disparu de son visage, à présent. Elle commençait plutôt à trouver ça agaçant. Elle relut une troisième fois le texte du SMS. La clef se trouvait très probablement dans la dernière phrase. « Quoiqu’il aurait pu s’appeler autrement… » Autrement que « Gallagher » ? Elle essaya les différents surnoms dont l’affublaient Detroit ou ses collègues : « princesse », « madame 90 % », « rouquine », etc. Mais aucun ne fonctionnait.

S’appeler autrement que Gallagher ? C’est mon nom de jeune fille, Gallagher ! Peut-être veut-il que je tape mon nom marital…

Elle essaya le nom « Fischer ». En vain.

Mais alors, elle eut une autre idée. Et cette idée ne lui plut pas du tout. Elle ne lui plaisait tellement pas qu’elle hésita même à l’essayer. Mais elle devait bien s’y résoudre.

Dans la fenêtre texte, elle écrivit le nom « Coleman ».

Une petite musique électronique désuète se déclencha et le fichier s’ouvrit aussitôt.

L’enfoiré ! pensa-t-elle. Detroit était donc au courant de l’identité utilisée par son frère, et il voulait le lui montrer. Une façon de lui faire un pied de nez, de lui signifier qu’il n’était pas dupe et qu’il en savait bien plus qu’elle ne pouvait l’imaginer. Un jour, il faudrait bien qu’elle découvre ce que Detroit savait précisément.

La mâchoire serrée, elle commença à lire le texte sous ses yeux.

« Bonjour Princesse,

Si tu lis ce message, c’est que tu es moins stupide que tu en as l’air et que tu as décodé mon SMS (il est rigolo mon mot de passe, non ?). Et que donc tu es dans mon bureau. Je te préviens que si tu touches à quoi que ce soit, je te fais sauter à distance.

Oui, ma webcam est branchée en permanence, et je suis probablement en train de te regarder en ce moment même. Et de te trouver terriblement sexy.

J’espère que je te manque. »

À cet instant précis, Lola songea qu’il lui manquait soudain beaucoup moins que dix minutes plus tôt.

« Ici, chez les costards, on ne peut pas dire qu’on s’amuse follement. Je vais finir par péter les plombs. Ils m’ont parqué dans un bureau grand comme ta cuisine. Mais il faut reconnaître que ça fait du bien de ne pas devoir attendre deux mois pour recevoir une nouvelle cartouche d’encre, si tu vois ce que je veux dire.

Comme je sais que tu t’ennuies, je t’envoie une photo. Pas de moi, t’emballe pas.

C’est l’un des types du commando qui a enlevé John et Cathy Singer. En remontant en arrière, on l’a pisté à partir de différentes caméras dans la ville et on a récupéré ce cliché où il a le visage à découvert. La photo a été prise seize minutes avant l’attaque. Pour l’instant, on n’arrive pas à l’identifier. Mais je me suis dit que ça pourrait valoir le coup que tu la montres à ta petite protégée… Comme ici les gens ne veulent plus entendre parler de Draken, je te refile le bébé.

À toi de voir.

Maintenant sors de mon bureau, tu n’as plus rien à y faire, petite garce.

Phil. »

À la fin de sa lecture, Lola avait retrouvé un semblant de sourire. Au fond, Detroit était fidèle à lui-même, aussi adorable qu’exaspérant, et c’était ainsi qu’elle l’appréciait.

Elle étudia la photo de plus près. L’image n’était pas très nette, mais l’homme était sans doute reconnaissable. Emily souffrait toujours de son amnésie, mais lui montrer ce cliché permettrait peut-être d’apprendre quelque chose. Il pourrait la faire réagir, comme l’avaient fait réagir les images d’Exodus2016 sur CNN lorsqu’elle était s’était réveillée au Brooklyn Hospital.

Ça valait le coup d’essayer.

Lola décrocha le téléphone de Detroit et composa le numéro de l’appartement du WITSEC, où la jeune femme était encore logée. Comme chaque fois qu’elle était absente, ce fut l’un des deux agents fédéraux qui répondit à sa place, conformément au protocole.

— Emily n’est pas là ?

— Elle est chez le docteur Draken. Pour changer…

Évidemment, pensa Lola. Elle raccrocha et composa le numéro de portable du psychiatre.

Pas de réponse.

Elle essaya le numéro du cabinet. Personne non plus. Le répondeur se mit en route. Le détective se résolut à laisser un message.

« Arthur, c’est Lola. J’ai besoin de voir Emily. C’est urgent. Je sais qu’elle est chez toi. Je débarque dans vingt minutes. Rhabillez-vous. »

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5.

Assis dans le petit bureau qu’on lui avait prêté dans les locaux new-yorkais du FBI, c’était au moins la dixième fois que Phillip Detroit regardait la vidéo.

La séquence – postée anonymement sur YouTube une heure plus tôt – avait fait l’effet d’une bombe. Un nouveau rebondissement dans l’affaire Exodus2016. Elle était déjà diffusée par toutes les chaînes de télévision et relayée par des dizaines de milliers de sites Internet. On y voyait John Singer, amaigri, blafard, lire un texte sur une feuille de papier, probablement sous la menace de ses ravisseurs.

A priori, aucun élément visuel ne permettait d’obtenir la moindre information sur le lieu de sa détention, ni sur ses tortionnaires. Filmé en plan serré devant un vieux mur gris, il portait les mêmes vêtements qu’au jour de son enlèvement, un début de barbe et des cernes épais. L’éclairage de la pièce était faible et le grain de l’image de mauvaise qualité. Mais c’était bien lui, incontestablement.

Au début de la vidéo, on le voyait tenir dans une main le New York Times du jour, preuve irréfutable qu’il était au moins encore vivant le matin même.

Le texte, enfin, était court, lacunaire, mais lu lentement par l’homme visiblement épuisé. Rien sur l’identité des preneurs d’otages, aucune revendication politique ou autre. Une simple demande de rançon. Et cette demande était directement adressée aux associés du couple Singer : les membres d’Exodus2016 avaient quarante-huit heures pour réunir la somme de cinq millions de dollars et les remettre « de la manière qui (leur) avait été spécifiée ». Ce qui sous-entendait que ceux-ci avaient déjà reçu une demande privée, sans en informer les autorités.

Detroit ne pouvait s’empêcher de penser qu’il y avait quelque chose de bizarre dans cette vidéo, mais il n’arrivait pas encore à dire quoi. Au début, il avait songé à un trucage, une incrustation. Mais une analyse plus approfondie permettait rapidement d’écarter cette possibilité. C’était quelque chose de plus subtil.

Une image subliminale, peut-être ?

Peu probable. Mais pour en avoir le cœur net, il utilisa une application qui permettait de passer la séquence au ralenti.

Il ne trouva rien.

Et pourtant, il était certain qu’il y avait quelque chose.

Dans le son ? Rien ne semblait suspect, même s’il allait falloir le faire analyser pour tenter d’obtenir des informations sur les possibles lieux de l’enregistrement.

Dans les gestes de Singer, peut-être ? Sa position ? Son attitude corporelle ?

Detroit fronça les sourcils.

Peut-être. C’était quelque chose comme ça. Il était sur le point de relancer la vidéo une nouvelle fois quand l’agent spécial Loomis entra dans son bureau de fortune.

L’agent du FBI chaperonnait le flic avec un zèle qui finissait presque par devenir agaçant. Enfermé toute la journée entre ces quatre murs, Detroit n’avait pas d’autre interlocuteur que cet étrange gaillard aux cheveux bouclés, et on filtrait rigoureusement toutes les informations qu’il recevait. Une façon de lui rappeler qu’il ne faisait pas partie de la maison.

— Vous avez trouvé quelque chose, mon garçon ?

— Peut-être, répondit Detroit en essayant de garder son calme. Je ne peux pas m’empêcher de penser qu’il y a quelque chose de bizarre.

— La vidéo a été authentifiée par notre service technique. Pas de truquage. Et c’est bien Singer.

— Oui. Je sais. Ce n’est pas de ça dont je veux parler.

— Je vous écoute.

— Bon, d’abord, d’un point de vue purement logique, il y a une chose qui me chiffonne.

— Voyez-vous cela !

— Cette vidéo laisse penser que c’était finalement un crime crapuleux, une simple demande d’argent. Et ça, désolé, mais ça me paraît très étrange.

— Pourquoi ?

— Parce que c’est John et Cathy Singer ! Ce ne sont pas de vieux industriels milliardaires, ou de jeunes héritiers pleins aux as. La valeur du couple Singer, elle est politique, pas financière. Du coup, j’ai du mal à croire que c’est juste une histoire d’argent. Pour tout vous dire, je suis presque déçu.

— Si les membres d’Exodus2016 arrivent à réunir cinq millions de dollars, c’est tout de même un joli coup…

— Ils les auraient obtenus plus vite en enlevant Paris Hilton, ce qui en outre est certainement moins compliqué. Il aurait suffi de la cueillir raide défoncée à la sortie d’une boîte de nuit.

— Encore faudrait-il que quelqu’un ait envie de payer pour faire libérer Paris Hilton, plaisanta l’agent. Mais concentrons-nous d’abord sur la vidéo, détective. Gardons ces considérations pour plus tard.

— Je marche sur vos plates-bandes ?

— Disons que vous sortez de votre domaine de compétence. Ce n’est pas pour ça que je vous ai fait venir ici. Alors ? Cette vidéo ?

— Vous êtes toujours aussi aimable ?

— On est au FBI ici, mon garçon. Pas à Disneyland.

— Appelez-moi encore une fois « mon garçon » et je vous fais une coloscopie avec votre badge fédéral.

Sam Loomis resta interloqué puis éclata de rire.

— J’aime votre style, Detroit. Beaucoup. Je vous verrais bien avec des santiags.

Le flic new-yorkais s’efforça de garder son calme.

— Allez, sérieusement, dites-moi ce que vous pensez de cette vidéo.

Détroit se résigna.

— Il y a peut-être quelque chose, mais je n’arrive pas à être sûr.

— Vous pouvez être un peu plus précis ?

— Justement, non.

— Alors soyez vague, mais dites-moi quelque chose !

D’un clic de souris, Detroit relança la vidéo.

— Regardez, dit-il en posant son index sur l’écran. Il y a quelque chose dans le visage de John Singer.

— Le caméraman qui se reflète dans sa pupille ? se moqua l’agent fédéral.

— Non !

— Il a l’air fatigué, c’est tout. Après douze jours de détention, rien de bien étonnant à cela.

— Non. C’est autre chose. Je suppose que vous avez plus d’infos sur lui que nous n’en avions au NYPD ?

Loomis se contenta de sourire.

— Est-ce que vous savez s’il a des tics nerveux ? continua Detroit.

Cette fois, Loomis parut intéressé.

— Aucune idée. Pourquoi ?

— Vous ne trouvez pas que le mouvement de ses paupières est un peu bizarre ?

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6.

Ce jour-là, une grande manifestation avait été organisée par plusieurs associations locales pour sauver le Brooklyn Heights Cinema, véritable institution menacée de destruction par les promoteurs. Pendant plus de quarante ans, cette salle de cinéma indépendante – installée dans un vieux bâtiment du quartier historique de Brooklyn, à quelques pas du cabinet de Draken – avait survécu contre vents et marées et défendu une certaine idée du cinéma indépendant et étranger. Plusieurs festivals, dont le Brooklyn International Film Festival, y étaient encore organisés et c’était un point de rencontre incontournable pour bien des cinéphiles new-yorkais.

Le sort de ce bastion de résistance avait visiblement ému les foules, si bien que la manifestation rencontrait un succès inespéré : le quartier de Brooklyn Heights était complètement bouché et fermé à la circulation. Dans une bonne humeur retentissante, la procession tournait en boucle entre Henry Street et Hicks Street, menée par les organisateurs, des politiques et quelques célébrités, cinéastes ou comédiens. La présence en tête de cortège de Woody Allen – figure symbolique de Brooklyn – n’était sans doute pas étrangère au succès de ce rassemblement.

Malgré son badge de police, Lola peina à traverser les différents barrages et dut se faufiler entre les manifestants pour atteindre enfin l’immeuble de Draken.

Tout en montant les marches vers le premier étage du petit immeuble rouge, elle regarda une nouvelle fois la photo que lui avait envoyée Detroit et qu’elle avait pris le soin d’imprimer. C’était peut-être, à ce jour, la seule piste du FBI concernant l’enlèvement du couple Singer. Un visage un peu flou.

Maigre, comme point de départ.

Les chances pour qu’Emily reconnaisse ce visage étaient ténues. Mais la jeune femme les avait surpris plus d’une fois. Qui savait ce qui pourrait soudain surgir du labyrinthe obscur de sa mémoire ?

Lola frappa à la porte. Pas de réponse. Le bruit de la manifestation au dehors envahissait la cage d’escalier. Elle essaya de nouveau, en vain.

Son instinct de flic se mit aussitôt en alerte. Ce n’était pas normal. Certes, Draken et Emily avaient droit à leur liberté, leur intimité. Mais Lola avait laissé un message assez explicite sur le répondeur du cabinet au moins vingt minutes plus tôt. Au pire, le psychiatre aurait dû la rappeler pour lui demander de les laisser tranquilles. Officiellement, Emily n’avait pas encore le droit de se promener sans confier aux agents du WITSEC sa destination précise. Bref, elle était censée être ici.

Lola sortit son cellulaire et essaya de nouveau les deux numéros de Draken. Toujours aucune réponse. Elle entendit toutefois sonner le téléphone fixe de l’autre côté de la porte, jusqu’à ce que le répondeur se déclenche de nouveau.

Le détective poussa un soupir.

Qu’est-ce que vous foutez, bon sang, les tourtereaux ?

Elle rappela l’agent en charge de la surveillance d’Emily.

— Vous me confirmez qu’elle est bien partie chez Draken ?

— Mon collègue l’a conduite en bas de chez lui il y a plus d’une heure. Il a mis plus de temps que d’habitude, à cause de la manifestation, mais je vous garantis qu’elle est bien là-bas. En tout cas il l’a vue entrer dans le cabinet.

Lola raccrocha.

De son poing fermé, elle frappa trois coups puissants sur la porte. Mais elle savait déjà que c’était un geste inutile.

7.

— Vous avez vu le battement de ses paupières ? Il ne semble pas naturel du tout. Il n’arrête pas de cligner des yeux.

— C’est une blague ?

— Non. Je suis très sérieux.

— Il est peut-être ému, tout simplement ?

— Peut-être…

— Quoi ? Vous pensez qu’il y a un message caché ? demanda l’agent spécial Loomis en s’asseyant finalement à côté du détective.

Detroit ne put s’empêcher de sourire en constatant que ce G-Man aux allures de rocker avait perdu son petit air moqueur. Le vent avait tourné.

Il relança la vidéo. À présent qu’il se concentrait sur les yeux de John Singer, la chose lui semblait évidente : il y avait bien quelque chose dans son battement de paupières.

— Vous avez peut-être raison, concéda Loomis. C’est bizarre.

— Il se pourrait bien que ce soit un genre de code…

— Rien qu’avec ses mouvements de paupières ?

— Pourquoi pas ?

— Eh bien, si c’est ça, il est fort, ce John Singer !

Detroit passa la vidéo au ralenti une nouvelle fois et nota sur une feuille le minutage précis de chaque battement de paupière, sous le regard perplexe de l’agent fédéral. Il essaya de déduire quelque chose de leur fréquence, de leur espacement, une sorte de suite logique, mais ne trouva rien de probant.

— Il faut que j’y regarde de plus près, dit-il en se tapotant le menton du bout de son stylo. Je suis presque sûr qu’il y a quelque chose.

Sam Loomis posa une main sur l’épaule du détective avec une forme de reconnaissance dont on ne pouvait deviner si elle était authentique ou simulée.

— Je savais bien que c’était une bonne idée de bosser avec vous.

Detroit repoussa la main de l’agent.

— J’attendrai de voir mon bonus pour vous retourner le compliment.

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8.

N’y tenant plus, Lola fit un pas en arrière et donna plusieurs coups de pied dans la porte de Draken. Voyant que cela ne marcherait pas, elle décida d’employer les grands moyens. Elle sortit son automatique de son holster. C’était peut-être un peu démesuré, mais ses tripes la trompaient rarement. Il se passait quelque chose. En outre, les bruits de la manifestation dehors couvriraient en partie le vacarme.

Visant la serrure, elle tira une fois, deux fois, vida presque son chargeur jusqu’à ce que le bois, décomposé, cède enfin. Un coup d’épaule acheva d’ouvrir la porte.

Lola pénétra aussitôt dans l’appartement. L’arme en joue, elle traversa l’entrée et marcha vers le premier cabinet, celui des consultations « traditionnelles ». Personne. Tout était en ordre. Les meubles Napoléon III du psychiatre, ses collections de casse-tête, son bureau, le divan de ses patients…

De l’autre côté de la pièce, la porte blindée du second cabinet – celle au-dessus de laquelle était inscrit le Werde, der du bist de Nietzsche – était grande ouverte et la lumière allumée. Ce n’était pas dans les habitudes de Draken. Aucun doute : quelque chose clochait. Le poing de Lola se resserra sur la crosse de son arme.

— Arthur ? lança-t-elle tout en avançant lentement vers l’ouverture.

Aucune réponse. Quelques pas encore. À mesure qu’elle approchait de la mystérieuse pièce, elle éprouva une tension dans son corps tout entier qui lui donna l’impression de marcher contre un vent du diable.

Quand elle arriva dans l’encadrement de la porte blindée, le spectacle que lui offrit la petite pièce la saisit instantanément d’horreur.

Un tableau gothique, mais terriblement réel.

Au pied du fauteuil médical, Emily était étendue dans une mare de sang. Un coup violent lui avait été porté sur le front.

Elle gisait, immobile. La position de son corps, contre nature, laissait peu de doute sur son état.

Lola se précipita à ses côtés et lui prit le pouls.

Rien. Pas le moindre battement. Emily Scott était morte.

9.

Phillip Detroit utilisa une connexion sécurisée sur son propre ordinateur portable pour lancer une conversation sur le canal IRC. Les ordinateurs du FBI étaient contrôlés de près par le service de la sécurité informatique, et il n’avait pas envie que ses « collègues » puissent tracer son interlocuteur.

[11:12] <D-troit> Je te dérange ? Il est quelle heure à Paris ?

[11:12] <Korben> Alors… Premièrement, je ne suis pas à Paris, mais en Auvergne. Contrairement à ce que vous semblez croire aux US, la France ne se résume pas à Paris, tu sais ? Et de toute façon, là, je ne suis pas chez moi…

[11:12] <D-troit> Tu es où, encore ?

[11:12] <Korben> De l’autre côté du globe. Au pays des kangourous. On a 15 heures de décalage, FYI1.

[11:12] <D-troit> Désolé.

[11:12] <Korben> Avec la vidéo de John Singer qui circule partout, je m’attendais à avoir de tes nouvelles.

[11:12] <D-troit> Ravi de ne pas te décevoir.

[11:13] <Korben> Qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

[11:13] <D-troit> Tu n’as pas remarqué un truc bizarre sur la vidéo ?

[11:13] <Korben> C’est-à-dire ?

[11:13] <D-troit> Les paupières de Singer… Je trouve qu’il a des mouvements de paupières bizarres.

[11:13] <Korben> LOL. Attends, je regarde.

Le détective en fit autant, même s’il connaissait à présent par cœur les images de l’otage.

[11:13] <Korben> Hmmm… Je vois ce que tu veux dire. Je n’avais pas remarqué.

[11:13] <D-troit> Tu crois que c’est un code ?

[11:13] <Korben> Why not ? Ça y ressemble.

[11:13] <D-troit> Ça te dit quelque chose ?

[11:13] <Korben> Ça devrait davantage te parler à toi qu’à moi. C’est toi le flic !

[11:13] <D-troit> En matière de cryptographie, les types dans ton genre ont toujours une longueur d’avance sur les flics…

[11:13] <Korben> Tu dis ça pour m’amadouer.

[11:13] <D-troit> Alors ça te dit quelque chose, oui ou non ?

[11:13] <Korben> Faudrait y regarder de plus près. Mais le codage par le mouvement des paupières, je crois me souvenir que c’est une technique utilisée par les Navy Seals2, au cas où ils se feraient prendre en otage. Un moyen pratique et discret de faire passer des informations à l’insu de leurs ravisseurs. C’est tout à fait le genre de trucs que les responsables d’Exodus2016 pourraient avoir adopté. Un code entre eux. Ces types deviennent facilement paranoïaques quand il s’agit de communication. Mais tu crois quand même pas que je vais décoder ça à ta place ?

[11:14] <D-troit> Tu peux au moins me donner une piste ? Ça ressemble à du morse, mais je ne crois pas que ça en soit.

[11:14] <Korben> En effet. Le code Morse a été inventé par un Américain… Samuel Morse. Beaucoup trop simpliste, mon pauvre ami ! À ta place, je chercherais plutôt du côté d’une invention française. On est un peu plus fins par chez nous.

[11:14] <D-troit> Tu veux pas m’épargner ton chauvinisme et aller droit au but ?

[11:14] <Korben> Je t’en ai assez dit comme ça, Sherlock ! À toi de jouer. Je suis un peu occupé ici… Je retourne à mes kangourous.

Le Français se déconnecta sans ajouter un mot. Detroit poussa un soupir. Il était certain que, de son côté, son interlocuteur allait en réalité se précipiter pour décrypter le message de John Singer avant lui. C’était vexant, mais de bonne guerre.

Après quelques recherches, le détective trouva toutefois la piste que lui avait suggérée Korben.

Émile Baudot. Ingénieur en télégraphie français, inventeur du code Baudot.

Il s’agissait donc d’un code binaire – ce qui était peu étonnant pour un technophile comme John Singer – à savoir que chaque caractère était codé par une combinaison de zéros et de uns, figurés ici par la vitesse de clignement des paupières.

Utiliser un tel codage demandait certainement un entraînement très compliqué, ardu, car il fallait maintenir un rythme régulier afin que la succession de signes soit identifiable par le spectateur. Et d’ailleurs, Detroit n’était pas certain de réussir à tirer quoi que ce soit de ce charabia oculaire… Mais il s’attela aussitôt à la tâche.

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1- For Your Information (Pour ton information).

2- Forces spéciales de la marine de guerre des États-Unis.

10.

Le cerveau de Lola mit un certain temps à accepter la réalité de sa découverte.

Emily est morte.

La phrase résonnait en boucle dans sa tête, comme si une voix extérieure avait voulu l’y faire entrer de force. Emily Scott est morte.

Malgré son émotion, Gallagher retrouva rapidement ses réflexes policiers. C’était même une issue de secours, pour ne pas perdre pied : passer en mode flic.

Elle regarda sa montre. 11 h 45. À en juger par la température de son corps, Emily n’était pas morte depuis longtemps. Moins d’une heure.

Un rapide examen du cabinet secret de Draken lui permit de noter d’emblée plusieurs informations.

Des stigmates rouges sur les poignets d’Emily. Sans doute la marque des lanières qui la maintenaient lors des séances d’hypnose. L’une d’elles pendait le long du fauteuil métallique, à moitié arrachée.

Plusieurs coups sur son corps – dont le principal semblait avoir été porté à la tête – et ce qui ressemblait à des traces de griffures.

Ici, la caméra VHS, toujours fixée sur son pied, était tombée par terre. Quelques petits bouts de plastique brisés montraient le point d’impact.

Plus loin, la boîte en bois où Draken conservait son sérum était renversée, elle aussi. Plusieurs fioles et une seringue s’étaient éparpillées au sol.

Partout, des traces de lutte.

Mais rien qui puisse indiquer où se trouvait Draken.

Prenant garde à ne toucher à rien, Lola se redressa et attrapa l’émetteur à sa ceinture. Parer au plus urgent. D’une voix glaciale elle annonça l’homicide au central et demanda qu’on envoie au plus vite des collègues et des secours. Puis, reprenant son arme, elle explora le reste de l’appartement. Elle n’avait rien remarqué dans le premier cabinet – en dehors de la diode rouge du répondeur qui clignotait, signalant sans doute le dernier message qu’elle avait laissé – et se dirigea prudemment vers la partie privée de l’habitation.

Rien dans la chambre non plus. Le lit était fait. Tout semblait en ordre. Elle se dirigea vers la salle de bains.

La gorge nouée, elle s’efforçait de garder son calme, même si elle redoutait de découvrir le cadavre de son ami étendu quelque part. Chaque nouveau pas alourdissait son appréhension. Mais elle ne trouva rien là non plus et se dirigea enfin vers la cuisine, dernière pièce de l’appartement.

À peine entrée, elle ressentit la température glaciale de la petite pièce et vit aussitôt que la fenêtre était grande ouverte. En plein mois de janvier, ce n’était certainement pas volontaire. Dehors, les bruits de la manifestation résonnaient entre les façades des immeubles.

Lola s’avança prudemment vers la fenêtre et jeta un coup d’œil vers la rue. La foule des manifestants continuait de parader en scandant ses slogans cinéphiles.

Elle fit deux pas en arrière et inspecta le sol, les murs, les meubles, à la recherche d’un indice.

Quelqu’un était entré ou sorti par cette fenêtre.

Quelqu’un qui était venu ici par effraction pour tuer Emily ? C’était l’explication la plus probable. Mais ce n’était pas la seule. Et aussi inconfortable que cela fût, Lola dut bien se résigner à envisager l’autre hypothèse : Draken s’était enfui.

Car une chose était sûre, à présent : le psychiatre n’était plus dans l’appartement.

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11.

Il fallut près d’une heure à Phillip Detroit pour décrypter le message que John Singer avait livré sur la vidéo de ses ravisseurs à l’aide du code Baudot.

Après plusieurs tentatives infructueuses1, le détective avait fini par traduire ces étranges mouvements de paupières en une série de quatorze signes : des chiffres et des points. Il reconnut aussitôt la forme caractéristique d’une adresse DNS2.

John Singer avait donc indiqué en secret l’adresse d’un serveur Internet. À l’attention de qui ? De ses acolytes d’Exodus2016 ? Des services de renseignements ? Impossible de le savoir pour l’instant. Après tout, son message crypté était livré à la planète entière et Detroit savait pertinemment qu’il ne serait pas le seul à le décoder. L’information finirait par circuler, comme toujours sur la Toile. Peut-être même n’était-il pas le premier à découvrir la chose.

Excité, le détective s’empressa d’entrer l’adresse sur son explorateur Internet.

Une simple page blanche s’afficha sur l’écran.

Elle était entièrement vide, sans titre, sans texte, sans image, à l’exception d’un lien au milieu même de la page vers ce qui semblait être un fichier compressé.

Le fichier s’appelait DES-87.zip et on pouvait le récupérer d’un clic de souris.

Detroit lança le téléchargement.

1- Pour découvrir le décryptage de Detroit et tenter de le résoudre à votre tour, rendez-vous sur www.serum-online.com, dans la bibliothèque de Brooklyn.

2- Domain Name System, système de noms de domaine.

12.

Les collègues du 84e district mirent moins de dix minutes à arriver à l’appartement de Draken, l’arme au poing. Lola les rassura rapidement : ils pouvaient ranger l’artillerie, il n’y avait personne à l’intérieur.

Personne, à part le cadavre d’Emily Scott.

Après avoir expliqué à l’officier en charge comment elle avait découvert la scène, elle partit s’asseoir derrière le bureau de Draken d’un air abattu. Les yeux dans le vague, elle lutta pour ne pas se laisser submerger par l’émotion. Qui avait tué Emily ? Où était Draken ? Les deux questions assaillaient impitoyablement son esprit.

Les sons et les images du monde autour d’elle, déformés par son désarroi, lui parvenaient en vagues confuses. Du coin de l’œil, elle vit les silhouettes floues des policiers qui s’agitaient dans la pièce du crime, relevaient les empreintes, rassemblaient les indices. Les seringues de Draken, la cassette VHS à l’intérieur du vieux caméscope… Le bruit des radios se mêlait à celui de la rue dans un brouhaha hypnotique.

La question de l’officier finit par la sortir de sa torpeur.

— Vous êtes certaine que le Dr Draken était là ?

— Il n’aurait pas laissé Emily seule. Et puis ils étaient visiblement en pleine séance…

— Ça lui arrive souvent d’attacher ses patients ? demanda le policier avec un ton qui ressemblait presque à un reproche.

Lola grimaça.

— Non. Seulement… Seulement durant certaines séances d’hypnose.

— Je vois. Et les seringues ?

Gallagher haussa les épaules. Elle savait pertinemment à quoi servaient ces seringues, mais elle n’avait pas envie d’expliquer. Pas maintenant. Il fallait qu’elle réfléchisse à ce qu’elle pouvait dire. Draken était son ami. Elle ferait tout pour le retrouver, pour comprendre ce qui s’était passé, et s’il avait quelque chose à se reprocher, elle ne l’épargnerait pas, mais en attendant, elle ne voulait pas lui attirer d’ennuis.

— Bon, soupira l’officier. Je ne vais pas vous embêter ici et maintenant, avec ce que vous venez de vivre. Vous aurez l’occasion de raconter tout ça plus tard.

— Merci.

— Il faut qu’on boucle le périmètre et qu’on fouille tout le quartier. Le tueur est peut-être encore dans les parages.

Lola se contenta d’acquiescer, bien contente de ne pas être en charge des opérations. L’homme partit vers l’entrée et effectua plusieurs appels radio.

Comme attirée par les flashs de l’appareil photo qui en émanaient, Lola se releva et entra de nouveau dans le second cabinet de Draken. Les collègues de la police scientifique s’affairaient toujours autour du cadavre d’Emily. Cette scène qu’elle avait vue mille fois devenait soudain bien différente. Personnelle. Terrifiante.

Elle ne put s’empêcher de penser au destin de cette femme, poursuivie par la mort.

Ils ont fini par l’avoir.

Elle songea que nul ne connaissait son véritable nom, que nul ne connaissait son histoire, et que cette amnésique qui en savait trop emportait certainement avec elle une foule de secrets.

Et puis, de nouveau, la question lancinante. Où donc Draken était-il passé ?

13.

— Je vous ai déjà dit tout ce que j’avais à vous dire, agent Loomis.

Lors de leur première entrevue, William Roberts avait accepté de donner au FBI un numéro de téléphone auquel il pouvait être joint en cas d’urgence. Mais il avait aussi laissé entendre qu’il ne fallait pas compter sur lui pour collaborer avec le Bureau. Exodus2016 ne collaborait pas avec le gouvernement.

— Pas vraiment… Vous avez notamment oublié de nous dire que les ravisseurs vous avaient déjà contacté.

— Cela s’est passé après notre entrevue.

— Vous êtes censés nous tenir informés de ce genre de choses.

— Vous plaisantez, Loomis ? Le Bureau veut notre mort depuis des années. Nous ne comptons pas sur vous pour nous aider. Ne comptez pas sur nous.

— Je ne fais pas partie du département avec lequel votre groupe a eu maille à partir, monsieur Roberts, et pour tout vous dire, Exodus2016, je m’en tamponne. Moi, mon boulot, c’est d’obtenir la libération de vos associés et d’arrêter les types qui l’ont enlevé. Considérez que ces circonstances exceptionnelles signent une trêve entre votre boutique et la mienne.

— Il n’y a pas de trêve, agent Loomis. Faites votre boulot, moi je fais le mien.

Il raccrocha sans ajouter un mot, avant que l’agent du FBI ait eu le temps de lui poser des questions sur le fichier de John Singer.

Faisant fi de l’interdiction de fumer dans tout le bâtiment, Loomis ouvrit la fenêtre et alluma une cigarette.

Il aurait très bien pu produire une convocation officielle à laquelle Roberts eût été obligé de se soumettre. Mais cela n’aurait fait qu’empirer les choses.

— Je peux fumer, moi aussi ? demanda Phillip Detroit en entrant dans le bureau.

— Faites comme chez vous.

Le policier rejoignit l’agent à la fenêtre et sortit une cigarette d’un paquet souple.

— Tiens ? Vous ne fumez pas des roulées ? ironisa Loomis en lui tendant son briquet.

— Ça m’arrive.

Accoudés à la fenêtre, ils fumèrent ensemble en regardant l’agitation des rues new-yorkaises en contrebas.

— Ce n’est pas dans votre commissariat que vous pourriez vous en griller une petite comme ça, hein ?

— Je dois reconnaître que vous m’intriguez, Sam. On ne peut pas dire que vous ressemblez à l’image qu’on se fait d’un fed. Vous n’avez jamais d’emmerdes ?

— Tout le temps. Avec mon pedigree, je devrais déjà être directeur à l’heure qu’il est. Vous avez quelque chose pour moi ?

Detroit lui tendit un paquet de feuilles. Plusieurs centaines, noircies de chiffres et de lettres qui ne voulaient apparemment rien dire.

— Vous avez essayé de décrypter ça ?

— Bien sûr. Mais je ne trouve rien. J’ai essayé tout un tas d’algorithmes, ça ne donne rien.

— Pas de souci, Detroit, on a un service spécialisé.

— Je ne veux pas vous décevoir, mais je suis prêt à parier qu’ils ne trouveront rien, vos spécialistes. À mon avis, c’est un code qui utilise un algorithme de cryptographie symétrique. Sans la clef, il est incassable. Et ça ne m’étonnerait pas que seuls les membres d’Exodus2016 aient la clef.

— Aucun code n’est incassable.

Detroit se contenta de sourire. L’arrogance du FBI n’avait pas de limite.

— Tout ce que je peux vous dire, c’est que le fichier DES-87.zip était un fichier d’archives compressé, qui contenait des textes, tous intitulés CIA-DES et numérotés de 1 à 87.

— CIA-DES ?

— Ouaip. Intéressant, comme préfixe, hein ?

— OK. Je vais faire suivre, reprit l’agent en écrasant sa cigarette sur le rebord de la fenêtre. En tout cas, vous avez fait du bon boulot…

— Je ne suis pas sûr que ça nous aidera vraiment.

Loomis fronça les sourcils.

— Que voulez-vous dire ?

— Je ne suis pas sûr que cela soit directement lié à l’enlèvement. Ce fichier était nécessairement sur le serveur avant que Singer soit enlevé. J’ai du mal à croire qu’il l’y ait mis en captivité.

— Et alors ?

— Et alors, je pense que c’est simplement un dossier brûlant que Singer gardait de côté au cas où il lui arriverait quelque chose, et qu’il en a révélé l’adresse parce qu’il a peur de mourir et qu’il veut que ce dossier circule. Bref, pas sûr que ça ait le moindre rapport avec son enlèvement.

— Qu’est-ce qui vous permet de dire ça ?

— Quand les dirigeants de Wikileaks ont commencé à avoir des soucis avec la justice, ils ont fait quelque chose d’assez similaire : ils ont balancé au plus grand nombre un fichier crypté – que personne n’a encore cassé, soit dit en passant – au cas où ils ne pourraient plus le conserver eux-mêmes. Ce que vient de faire Singer y ressemble beaucoup.

— On verra bien.

— Si c’est bien ça, ça ne nous aidera pas beaucoup à retrouver Singer.

L’agent du FBI ne répondit pas, et Detroit se demanda soudain si retrouver Singer était bien la priorité du Bureau. Peut-être avait-on ici des objectifs plus urgents. Empêcher la diffusion de ce genre de documents, par exemple…

Il éprouva aussitôt l’envie de retourner sur-le-champ au commissariat, avec Lola. Certes, finies les pauses cigarettes en cachette. Mais au moins, là-bas, on savait sur quoi on travaillait. On était maître de ses enquêtes. Et même s’il y avait souvent des enjeux de pouvoir, des enjeux politiques qui venaient compliquer les investigations, on ne travaillait pas à l’aveugle, avec ce sentiment d’être manipulé par des supérieurs qu’on ne voyait jamais.

— Essayez de trouver l’origine de ce fichier, Detroit, je me charge de le faire décrypter.

Le policier mima un salut militaire :

— À vos ordres, chef.

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14.

— Ça faisait longtemps qu’on ne s’était pas vues, détective Gallagher.

— Pas assez longtemps à mon goût…

Lola regardait fixement Mitzie Dupree, lieutenant de l’IAB qu’elle ne connaissait que trop bien. Comment celle-ci pouvait-elle venir la harceler dans un moment pareil ?

La quinquagénaire au regard sévère, aux cheveux blonds tirés en arrière et à l’embonpoint certain n’avait jamais caché l’aversion qu’elle avait pour sa jeune collègue. Une histoire de jalousie mal placée, sans doute. On eût dit que Mitzie Dupree avait planté une tente devant le commissariat depuis des années et attendait chaque excuse valable pour sauter à la gorge de l’Irlandaise, dans l’espoir de la faire tomber un jour.

Mais voilà, ça faisait partie du boulot. Quelles que soient les épreuves qu’elle venait de traverser, Lola devait bien répondre à toutes les questions de cette casse-pieds. Ordre formel du capitaine Powell.

— Pouvez-vous me préciser la nature de vos liens avec le Dr Draken ?

— Des liens professionnels et amicaux.

— Amicaux ?

— Oui.

— Rien de plus ?

— Non. Rien de plus.

Lola parlait avec une voix sinistre. À cet instant, elle ne pensait qu’à une chose : sa responsabilité. Sa culpabilité, même. Et les questions de son interlocutrice n’arrangeaient rien. Car c’était bien elle qui avait initié la rencontre entre Emily et Draken. Et cette rencontre venait de se terminer par un drame. Un drame qu’elle n’avait pas vu venir, qu’elle n’avait pas su empêcher, et que, sans doute, elle ne se pardonnerait jamais.

Dupree nota quelque chose sur son carnet.

— Vous vous connaissez depuis quand ?

— Fin 2006. Peu après ma mutation à New York.

— Il vous a déjà paru violent ?

Lola secoua la tête, écœurée par ce que ces questions sous-entendaient.

— Ne soyez pas ridicule, Mitzie ! Vous connaissez Draken et vous savez très bien que ce n’est pas un homme violent !

— Il y a des gens violents qui cachent bien leur jeu. Quelle était la nature de ses liens avec Emily Scott ?

— Ce n’est un secret pour personne : ils couchaient ensemble.

— N’est-ce pas contraire à la déontologie que de coucher avec une patiente ?

— Officiellement, elle n’était plus sa patiente. Vous le lui avez interdit, vous vous souvenez ?

— Pourtant, tout semble indiquer qu’elle est morte en pleine séance d’hypnose…

Malheureusement, c’était vrai. Des séances d’hypnose que Draken avait promis d’arrêter.

— Ce qu’ils faisaient entre eux ne nous regarde pas, dit-elle sans conviction. Ce sont deux adultes majeurs et responsables, il me semble.

— Ne vous faites pas plus bête que vous ne l’êtes, Lola : vous savez très bien que Draken n’aurait pas dû continuer ces séances, surtout s’il couchait avec elle.

— Je ne suis pas du genre à m’occuper de ce que font les couples entre eux pour se divertir.

Le lieutenant Dupree fit une moue agacée, puis, après un silence, reprit son interrogatoire :

— Avez-vous déjà assisté à une dispute entre Draken et Emily ?

— Non, jamais. Au contraire : ils semblaient très amoureux. Mais je ne vois pas pourquoi vous me posez cette question. Vous êtes censée enquêter sur moi, pas sur Draken, que je sache. Ça, c’est le boulot des vrais policiers…

Le lieutenant sourit à la provocation.

— En effet, c’est bien sur vous que j’enquête, détective Gallagher, mais j’ai besoin d’avoir une vision d’ensemble du dossier. Que savez-vous du sérum qu’utilise Draken ?

— Rien.

— Allons, vous savez qu’il utilise un sérum !

— Il ne m’en a jamais parlé, mentit Lola.

— Vous avez bien vu les seringues dans son cabinet ?

Le détective ne répondit pas.

— Je vois… Que veniez-vous faire chez Draken ?

Lola serra les dents. Elle était contrainte de mentir à nouveau. Non plus pour couvrir Draken, mais pour couvrir Detroit, cette fois. Elle ne pouvait mentionner la photo que son collègue lui avait fait suivre, car cela représentait de sa part une faute grave, que le FBI ne lui aurait sans doute pas pardonnée.

— Je venais prendre des nouvelles de l’un et de l’autre.

— Vous mentez.

Lola se crispa. Elle comprit aussitôt son erreur en voyant le petit air satisfait de son interlocutrice.

— Vous avez laissé un message sur le répondeur de Draken près d’une demi-heure avant d’entrer chez lui. Je vous cite : « Arthur, c’est Lola. J’ai besoin de voir Emily. C’est urgent. » Qu’y avait-il de si urgent, détective Gallagher ?

La rousse soupira. Elle était bien obligée de lâcher quelque chose. De lui donner un os à ronger.

— Je… Je voulais lui montrer quelque chose.

— Quoi ?

— Une photo.

— Une photo de ?

— Une photo de John Singer, mentit-elle.

— Pourquoi ?

— Pour voir si ça lui rappelait quelque chose.

— Je vois. Vous êtes donc en train de reconnaître que vous avez voulu lui montrer quelque chose dans le cadre d’une enquête que vous n’étiez plus censée mener ?

— Oui.

Reconnaître cette faute-là était un moindre mal. Ça donnerait au lieutenant Dupree le sentiment d’avoir remporté une petite victoire, tout en passant sous silence la véritable faute professionnelle imputable à Phillip Detroit, qui avait laissé filtrer une photo de l’un des preneurs d’otages.

— C’est une faute grave, Gallagher.

Lola sourit. Elle savait pertinemment que l’officier de l’IAB ne tenait rien de tangible.

— Une faute grave que je n’ai pas commise, puisque quand je suis arrivée, Emily était morte. Je ne lui ai donc pas montré la photo…

— Mais vous en aviez l’intention.

— Vous voulez me faire un procès d’intention ? Vous n’avez vraiment pas de plus gros poisson à pêcher ?

La quinquagénaire reboucha son stylo et le reposa calmement devant elle. Puis elle dévisagea Lola avec un air de directrice d’école.

— Bon. On arrête les conneries, Gallagher. Je sais très bien que vous êtes au courant que Draken utilise un sérum illégal lors de ses séances d’hypnose, et vous le couvrez. Aujourd’hui, votre ami a disparu de la circulation, et on vient de trouver sa compagne morte dans son cabinet, avec tellement de preuves pour l’inculper qu’il va nous falloir plusieurs jours pour les classer… Il est le suspect numéro un, dans cette affaire.

— Ou la victime numéro deux, glissa Lola.

— Soit vous continuez à vouloir couvrir votre ami, soit vous faites votre boulot de flic, qui consiste à chercher la vérité, et rien d’autre que la vérité.

— Mais c’est ce que je fais.

— Oseriez-vous me répéter que vous ignorez que Draken utilise ce sérum ?

Lola ne sourcilla pas.

— Je l’ignorais.

Ce n’était qu’un demi-mensonge, après tout. Draken avait toujours refusé que Lola assiste aux séances, elle ne l’avait donc jamais vu de ses propres yeux…

— Très bien. Vous pouvez rentrer chez vous, Lola. Mais croyez bien que nous allons être amenées à nous revoir dans les prochains jours.

— Ne vous sentez pas obligée…

Lola se leva, enfila sa veste, puis sortit du bureau sans rien ajouter.

Quand elle fut dans le couloir, elle fit quelques pas avant de s’arrêter et de s’adosser au vieux mur de brique. Elle laissa retomber sa tête en arrière et ferma les yeux. Aussitôt, l’image du corps sans vie d’Emily envahit son esprit, et elle rouvrit immédiatement les paupières, comme pour la chasser. Elle se pinça les sinus entre le pouce et l’index, dans un geste ridicule dont elle espérait qu’il suffirait à retenir les larmes qu’elle sentait monter.

— Tout va bien, détective ?

Elle sursauta.

Tony Velazquez, la jeune recrue du commissariat, lui toucha l’avant-bras.

— Ça va, ça va, mentit-elle. Juste un peu chamboulée. Mais ça va.

— Je comprends. Enfin… Je devine.

Elle se racla la gorge et se redressa.

— Ça fait partie de la vie d’un flic, Tony. Ce n’est pas ma première mauvaise journée, et ce ne sera pas la dernière. Et si vous ne vous faites pas bêtement tuer en voulant jouer les héros avant ça, vous risquez d’en connaître quelques-unes vous aussi dans votre carrière.

Le jeune Hispano acquiesça.

— Vous devriez rentrer chez vous, Lola.

— Il faut d’abord que je passe voir le capitaine.

— Si je peux faire quoi que ce soit pour vous aider, n’hésitez pas.

— Merci Tony.

Elle sourit en le regardant partir. Le gamin avait déjà cet esprit fraternel, essentiel à la survie dans ce métier. Il apprenait vite.

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15.

Dans le local souterrain d’Exodus2016, en plein cœur du quartier des abattoirs de Manhattan, un simple filet de lumière entrait par l’une des lucarnes et venait éclairer la rangée d’ordinateurs portables alignés devant le mur de béton. Cheyenne, la jeune hacker qui avait rejoint le groupe depuis quelques mois, venait d’achever de décrypter le message de John Singer.

— Cette adresse DNS te dit quelque chose ? demanda-t-elle en se retournant vers William Roberts.

En l’absence de Singer, le numéro deux d’Exodus2016 était bien obligé d’assumer le rôle de dirigeant. Pourtant il avait horreur de ça. Lui, il était un homme de l’ombre, un exécutant discret, tout au plus un conseiller avisé, mais certainement pas un leader. Il n’aimait pas apparaître en pleine lumière, et encore moins donner des ordres.

— Oui, confirma-t-il à la jeune recrue sans bouger de son fauteuil. C’est une adresse hébergée par l’un de nos serveurs.

Le visage plongé dans l’ombre, Roberts resta en retrait, assis dans un coin de la pièce. Cela faisait partie des habitudes, chez Exodus2016. Ces derniers temps, il avait fini par se dire que c’était davantage pour le folklore que pour de véritables raisons de sécurité. Mais depuis l’enlèvement de John Singer, les questions de sécurité n’avaient plus rien de folklorique. Il régnait au sein de tout le groupe une ambiance lourde et grave.

De l’autre côté de la cave, la jeune femme aux courts cheveux bruns constata rapidement que Roberts avait une mémoire redoutable. L’adresse DNS renvoyait effectivement vers l’un de leurs propres serveurs.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? murmura-t-elle dès que la page s’ouvrit.

Le lien bleu vers le fichier DES-87.zip brillait au milieu de l’écran.

— Sans doute un fichier archives compressé que John a voulu nous donner.

— Caché sur un de nos propres serveurs ?

— C’est une adresse qu’on n’utilise plus depuis un moment. Et John était le seul à administrer ce serveur. Il a sûrement caché ce fichier depuis longtemps pour qu’on le trouve en cas de problème.

— Je le télécharge ?

— Oui, bien sûr ! Mais essaye surtout de te connecter au panneau d’administration du serveur et de supprimer tout ça. On ne peut pas le laisser en ligne. John voulait certainement qu’on l’efface une fois qu’on l’aurait récupéré.

— OK. Je vais essayer de trouver les codes d’accès. Tu sais ce qu’il y a dans ce fichier ?

— Pas la moindre idée.

À cet instant, la jeune informaticienne eut un geste de surprise et se crispa devant son écran.

— Que se passe-t-il ?

— Regarde ! Il y a une tentative d’intrusion sur le serveur !

— Tu crois que c’est les types qui ont pris John en otage ? Qu’ils essaient de récupérer le fichier avant nous ?

— Non. Qui que ce soit, ils ont déjà récupéré le fichier. Quelqu’un essaie tout bonnement de faire sauter notre serveur !

William Roberts oublia les consignes de sécurité et se précipita aux côtés de la jeune femme, lui révélant pour la première fois son visage.

— Tu peux les en empêcher ?

— Je peux essayer…

Elle était déjà en action. Passant d’un ordinateur à l’autre en glissant sur sa chaise à roulettes, elle pianotait sur les claviers à une vitesse impressionnante. Cheyenne, du haut de ses vingt-deux ans, faisait partie de cette génération de surdoués qui étaient nés avec un clavier au bout des doigts.

— Les enfoirés ! Ils sont en train de chercher toutes les failles possibles et ils ont un script qui tente de casser nos logins par force brute !

Roberts suivait aussi les données en direct sur les différents écrans. On les assaillait de toutes parts. Une version virtuelle de Fort Alamo.

— Essaye de tout verrouiller et de voir si tu peux les tracer ! ordonna-t-il, inquiet.

Les lignes de code défilaient sous leurs yeux à une cadence impitoyable et plusieurs icônes d’alerte clignotaient ici et là, signe que les remparts n’allaient pas tarder à céder.

— C’est pas des débutants, grogna la jeune femme.

— Qui à ton avis ?

— Difficile à dire. Ils utilisent une IP fantôme. Soit ce sont les preneurs d’otages, soit… le gouvernement.

— FBI ?

— Probablement. C’est eux qui dirigent l’enquête sur l’enlèvement de Singer, n’est-ce pas ? Pour vérifier, il faudrait que je remonte à la source de leur IP fantôme.

Elle parlait rapidement, d’un ton glacial, tout en continuant de taper sur les claviers.

— Ils bossent sûrement dans la précipitation, intervint Roberts, comme pour se rassurer lui-même. Le message de John n’a que quelques heures. Ils ne peuvent pas l’avoir déchiffré si vite !

La jeune femme transféra le fichier de John Singer sur un disque dur externe qu’elle débrancha aussitôt de sa console.

— Tiens, on aura au moins récupéré le fichier nous aussi, dit-elle en tendant le petit boîtier métallique à William Roberts. L’archive comporte 87 fichiers, mais ils ont l’air cryptés.

L’homme acquiesça. Oui, des fichiers cryptés. Cela confirmait ses soupçons. Quelques mois plus tôt, Singer lui avait donné une clef de décryptage en lui demandant de la garder pour lui, en lieu sûr. Quand Roberts avait demandé à quoi servait cette clef, son associé lui avait répondu : « J’espère que tu n’auras jamais à le découvrir. »

De son côté, Cheyenne menait deux batailles de front. D’un côté, elle lança plusieurs scripts de sa conception pour prendre le contrôle de ce serveur auquel John Singer seul avait normalement accès. De l’autre, elle essaya de bloquer la tentative d’intrusion et de remonter jusqu’à sa véritable source.

Une carte du monde s’afficha sur l’un des écrans, et des points lumineux s’y allumèrent les uns après les autres, en Europe, puis en Asie, avant de revenir enfin vers l’Amérique du Nord.

— Dépêche-toi ! Nos barrières sont en train de tomber ! Ils vont prendre le contrôle du serveur d’une minute à l’autre !

La jeune femme changea de technique et lança d’autres applications. Mais les types en face étaient plus rapides, mieux équipés. Dans quelques minutes, quelques secondes peut-être, ils allaient entrer sur leur serveur, devant leurs yeux.

William Roberts se leva d’un bond.

— Il n’y a plus qu’une seule solution, dit-il en se précipitant vers une porte sur sa droite.

Il pénétra alors dans la petite pièce climatisée où des colonnes de serveurs clignotaient dans l’obscurité, et se dirigea tout droit vers le panneau électrique.

Il savait que ce qu’il s’apprêtait à faire ne serait pas sans conséquences. Mais il n’avait pas le choix. C’était le genre de décision rapide que nécessitait son nouveau statut. John Singer n’aurait sans doute pas hésiter.

D’un geste sûr, il coupa le disjoncteur de la salle serveur.

Dans un claquement sec, lumières et machines s’éteignirent d’un coup. Le vrombissement de la climatisation s’étouffa lentement.

Il serra les dents au milieu de l’obscurité.

Tous les sites hébergés par le groupe venaient de s’éteindre d’un seul coup, sur toute la planète.

Roberts retourna auprès de la jeune femme dans la pièce adjacente.

— Tu as eu le temps de les tracer ?

Les ordinateurs portables, qui fonctionnaient sur batterie, tournaient encore, seule source de lumière artificielle dans la petite cave obscure.

La jeune femme acheva une dernière manipulation.

— Oui, dit-elle finalement d’un air grave.

— C’est le FBI ?

— Non. Je reconnaîtrais cette signature entre mille. C’est une IP qui vient de Virginie, dans le comté de Fairfax.

— À Langley ?

Cheyenne se contenta de hocher la tête.

— Merde. C’est pas le FBI. Ce sont nos amis de la CIA !

— Qu’est-ce qu’on fait ?

— On se grouille. Le premier arrivé a gagné.

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16.

— Ne le prenez pas mal, Lola, mais vous vous doutez bien que même si Mitzie Dupree n’avait rien dit, je ne vous aurais pas laissée vous charger de ce dossier. Vous êtes trop intimement liée à Draken. Et, de toute façon, c’est le 84e district qui est dessus.

— Vous pourriez très bien leur demander de nous refiler le bébé. Personne ne connaît Draken aussi bien que moi.

Le visage de Powell se crispa.

— Je le connais mieux que vous croyez. Je vous rappelle que c’est moi qui vous l’ai présenté, Lola… Ce type est capable du meilleur comme du pire.

— J’ai mille fois plus de chances de le retrouver que n’importe qui d’autre.

— Vous risquez surtout de laisser vos émotions fausser votre jugement, Lola. Je sais que vous tenez à lui. Quant à Emily Scott, vous l’aviez aussi prise en affection…

À ces mots, le regard de Lola se durcit et sa gorge se noua. Oui, elle l’avait prise en affection, et maintenant Emily était morte. Le détective savait pertinemment que Powell avait raison. Ce n’était pas à elle d’enquêter. Officiellement en tout cas.

— Promettez-moi au moins de me tenir informée de toutes les avancées de l’enquête.

Le capitaine hocha lentement la tête.

— Vous savez bien que je ferai tout ce qui est en mon pouvoir, Lola.

C’était sans doute vrai. Powell était un brave type. Et même s’il avait parfois les défauts d’un capitaine de police – une fâcheuse tendance à laisser quelques considérations politiques s’immiscer dans son travail et à tirer la couverture à lui – il avait une estime sincère pour sa subordonnée irlandaise.

— Rentrez chez vous Gallagher. Vous en avez assez vu pour aujourd’hui.

Lola acquiesça. Elle salua son supérieur et partit chercher ses affaires.

Une heure plus tard, elle était assise derrière le volant de sa Chevrolet, garée devant l’école de son fils. Les questions défilaient dans sa tête. Sans réponses. Elle n’arrivait pas à choisir un scénario pour expliquer ce qu’il s’était passé. Draken était-il victime, ou coupable ? Avait-il été attaqué par ceux qui avaient tué Emily, ou bien l’avait-il tuée lui-même ? Malheureusement, de nombreux éléments pointaient cette deuxième direction. Mais pourquoi en serait-il arrivé là ? Une simple dispute ménagère qui avait mal tourné ? Non. Ça ne lui ressemblait tellement pas !

Elle sursauta quand Adam frappa contre le carreau de sa voiture.

— Monte devant, dit-elle en lui ouvrant la portière.

D’ordinaire, pour des raisons de sécurité, elle obligeait son fils à s’asseoir à l’arrière. Mais ce n’était pas une journée comme les autres et elle avait besoin de le serrer dans ses bras. De le garder près d’elle.

— Tout va bien maman ?

Pendant tout le trajet, elle avait redouté cet instant. Celui où il faudrait trouver les mots justes pour annoncer la terrible nouvelle à Adam. Elle ne pouvait pas lui mentir. Mais c’était plus fort qu’elle : elle essaya d’amoindrir le drame en cachant son propre trouble, de noyer l’horreur dans de longues phrases explicatives. Y mettre de la raison. Prétendre que l’on pouvait faire face, rien qu’avec des mots.

— Eh bien… Il s’est passé quelque chose de terrible, aujourd’hui, Adam. Quelque chose de très triste. Malheureusement, tu vois, parfois, dans la vie, il se passe des choses qui nous font beaucoup de peine et…

— C’est oncle Chris ? demanda aussitôt le jeune garçon, comme s’il se préparait déjà à entendre un jour une mauvaise nouvelle au sujet du frère de Lola.

— Non. Non, Adam, c’est Emily. Elle… Eh bien, elle a… Des gens très méchants l’ont attaquée et elle n’a pas survécu.

Adam, les yeux écarquillés, tourna la tête vers sa mère et la regarda longuement. Mais il ne pleura pas. Et c’était peut-être pire, de ne pas le voir pleurer.

— Elle est morte ? murmura-t-il seulement.

— Oui.

— Mais… Ça veut dire qu’on ne la verra plus ?

— Non. On ne la reverra plus.

Lola, qui avait démarré la voiture, posa une main sur la cuisse de son fils.

— Mais… Qui a fait ça, maman ? Pourquoi ?

— Je ne sais pas. Mais on les retrouvera. La police les arrêtera, je te promets.

— Mais pourquoi ils l’ont tuée ? C’était pour lui voler son argent ?

— Je… Je ne sais pas, admit Lola. C’est peut-être les gens qui l’avaient déjà attaquée dans le parc.

— Mais pourquoi ? Qu’est-ce qu’elle leur avait fait ?

— Je ne sais pas, répéta sa mère en s’efforçant de retenir ses propres larmes.

Il y eut un long silence pendant lequel Lola envisagea mille phrases, mille façons de mettre des mots sur leur malaise, sans y parvenir.

— C’est horrible, dit finalement Adam en croisant les bras.

Il avait l’air davantage envahi par la colère que par la tristesse.

— Et Arthur ? demanda-t-il enfin. Ils ne l’ont pas attaqué, lui ?

Lola avala sa salive. Cette fois, elle ne pouvait pas lui dire la vérité. Elle ne pouvait pas lui dire que Draken était à cette heure le principal suspect. C’était au-dessus de ses forces.

— Je ne l’ai pas vu, pour l’instant…

C’était une façon un peu lâche de raccourcir les choses. Mais c’était le mieux qu’elle pouvait faire à cet instant.

— Il doit être très triste, affirma le garçon.

— Oui. Sûrement.

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17.

Le bruit sec de la claque résonna entre les quatre murs dénudés de la petite cellule grise.

Le visage tuméfié de John Singer effectua un aller et retour, déformé par la douleur. Les mains nouées dans le dos, il laissa son menton retomber sur sa poitrine, respirant avec peine.

À quelques pas de lui, ligotée sur une autre chaise, sa femme Cathy pleurait. Les yeux bandés, elle tremblait, sursautait à chaque nouveau bruit de pas.

Devant eux, deux hommes. La brute qui venait de le gifler, crâne rasé, une tête d’ancien espion soviétique, et un autre homme, en retrait, qui avait des airs un peu plus raffinés.

— Vous avez joué au con, Singer ! Vous nous avez pris pour des débutants ! Mais on a découvert votre petit manège, sur la vidéo. C’est quoi, le fichier DES-87 ?

Un léger rictus se dessina sur le visage de l’otage. S’ils lui posaient cette question, c’est qu’ils n’avaient pas obtenu le fichier eux-mêmes. Mais cela signifiait aussi qu’ils avaient en effet découvert sa supercherie. Ils avaient été rapides. Trop rapides…

Il ne répondit pas. Un filet de sang se mêlait à la bave qui coulait de ses lèvres.

— Mon pauvre John, si vous saviez…

L’homme debout devant lui passa la main dans son dos et sortit de sa ceinture un pistolet semi-automatique argenté. D’un pas lent, il se dirigea vers Cathy Singer et posa le canon du Beretta sur sa tempe. La femme, surprise par le contact froid de l’acier, poussa un hurlement de terreur et recula la tête. Mais, fermement attachée, elle ne pouvait échapper à son bourreau.

— John. Dites-nous ce qu’il y avait sur ce fichier ou vous allez avoir des bouts de la cervelle de votre femme éparpillés sur tout le corps.

Le visage du dirigeant d’Exodus2016 se métamorphosa. Il y avait quelque chose qu’il ne comprenait pas dans les motivations de ses ravisseurs. En voulaient-ils à son argent, ou à ses secrets ?

— Mais… Mais qu’est-ce que vous voulez, à la fin ? Vous êtes qui ? Qu’est-ce…

— Allons, John. C’est moi qui pose les questions.

Du bout du pouce, l’homme arma le chien de son pistolet.

— Pour la dernière fois : c’était quoi, ce fichier ?

John Singer grimaça.

— Rien qui vous intéresse, lâcha-t-il enfin d’une voix pleine de rage. C’est juste un moyen de pression que j’ai donné à mes associés pour qu’ils puissent tenir le gouvernement par les couilles ! S’assurer que la CIA ne viendra pas mettre le bazar dans ma libération. Vous devriez être contents : ça va leur permettre de réunir la somme plus facilement. C’est ce que vous voulez, non ? Du fric ?

L’homme abaissa le canon de son arme.

— Il va falloir être un peu plus précis que ça, monsieur Singer…

Le dirigeant d’Exodus2016 hésita. Qu’avait-il à perdre, s’il parlait ? Il n’avait pas révélé l’existence de ce fichier pour prendre la main sur ses ravisseurs, mais bien pour tenir le gouvernement en respect et protéger ses associés. Et de toute façon, il n’avait pas vraiment le choix.

— C’est un dossier complet réunissant des preuves à charge contre la CIA, sur l’une des nombreuses conneries dont ils se sont rendus coupables.

— Je vois. C’est bien ce que je pensais. Où est-ce qu’on peut le récupérer ce fichier ?

— Nulle part.

— Ne nous prenez pas pour des imbéciles, Singer. Vous devez l’avoir compris, à présent : vous n’avez pas affaire à des amateurs. Alors, pour la dernière fois, je vous demande de répondre à cette question, sinon, j’exécute votre femme sous vos yeux : où peut-on récupérer le fichier DES-87 ?

— Je vous dis la vérité ! s’exclama Singer. Il est sur un serveur auquel seul mes associés ont accès. Et à l’heure qu’il est, ils ont dû le retirer de là.

La brute se retourna vers l’homme en retrait, qui attendait toujours, le dos collé au mur. Celui-ci lui fit un signe de tête qui semblait vouloir dire qu’il portait du crédit à ce que venait de leur dire John Singer.

— OK. Alors il va falloir nous dire exactement ce qu’il y avait sur ce fichier.

John Singer redressa la tête, perplexe.

— Qu’est-ce que ça peut vous faire ? Je vous dis que ça n’a rien à voir avec vous !

L’homme redressa de nouveau son arme et la pointa vers Cathy Singer.

— Dites-moi ce qu’il y a précisément sur ce fichier, John !

Le dirigeant d’Exodus2016 serra les poings dans son dos, si fort que ses ongles s’enfoncèrent dans la chair de ses paumes. Ce fichier, depuis longtemps, était son assurance vie. Le principal atout dans son jeu. Il ne pouvait pas le perdre comme ça.

Il baissa la tête et ferma les yeux.

— Parlez, John !

Un coup sourd. Le hurlement de sa femme le glaça d’effroi et lui fit rouvrir les yeux. Il tourna la tête et vit le sang couler sur le front de Cathy. L’homme l’avait frappée à la tempe avec la crosse de son pistolet. Le canon de l’arme était maintenant enfoncé dans la bouche de la pauvre femme.

John Singer sut aussitôt qu’il ne pourrait pas lutter. Il n’était pas prêt à perdre sa compagne juste pour protéger une information.

Toutefois, il n’arrivait pas à comprendre en quoi cela intéressait ces types. Et comment ils avaient pu être si rapidement au courant.

Dans un souffle abattu, il leur raconta tout en détail.

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18.

Draken poussa un soupir. Il en était sûr, à présent : la cassette vidéo qu’il cherchait n’était pas là. Elles étaient toutes là, sauf celle qu’il cherchait. À bien y réfléchir, c’était l’évidence même : elle était certainement restée dans le caméscope. Dans le cabinet, la confusion, la peur et la panique ne lui avaient pas permis de réfléchir correctement.

Il se leva, ramassa le sac de sport empli de VHS, le glissa sur son épaule et traversa la petite chambre d’hôtel vide et obscure. Encore titubant, il entra dans la salle de bains et appuya sur l’interrupteur. La lumière blafarde qui emplit soudain la pièce l’éblouit. Ses yeux s’habituèrent lentement et il se regarda dans le miroir. Il regarda ce visage fatigué. Ces cernes. Cette mine défaite. Il constata qu’il n’avait pas seulement du sang sur les mains, mais aussi sur la figure, sur ses vêtements. Beaucoup de sang.

Le psychiatre soutint longuement son propre regard dans la glace, comme s’il accusait un étranger. Comment avait-il pu en arriver là ? Lui, un praticien à la réputation irréprochable ?

Tout ce sang sur ses joues.

Comment avait-il pu en arriver là ?

D’un geste nerveux, Draken ouvrit le robinet et jeta de l’eau sur son visage. Alors que les traces de sang disparaissaient lentement dans le ruissellement de l’eau, un frisson lui parcourut l’échine.

Il était salement dans le pétrin. Cette fois, il ne s’en sortirait sans doute pas. Au loin, les sirènes des voitures de police résonnaient dans les rues de Brooklyn.

Il devait faire vite, à présent. Très vite. Il ne lui restait sans doute que quelques minutes. Il essuya la dernière trace de sang sur ses mains, se coiffa rapidement puis sortit de la salle de bains.

Sur la table de nuit, caché derrière une lampe de chevet, il attrapa un revolver qu’il glissa sous sa veste. Puis il se dirigea vers la porte-fenêtre qui donnait sur l’escalier de secours et descendit dans la rue, son sac de cassettes bien calé sur les épaules.

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19.

— Lisez-lui ses droits, Tony, et emmenez-le au commissariat, lâcha le détective Gallagher d’une voix grave et monotone.

Le lendemain de la mort d’Emily, le capitaine Powell avait envoyé Lola sur une simple arrestation. Sans doute espérait-il l’obliger à penser à autre chose. Ou la tenir éloignée de l’enquête sur la disparition de Draken.

Le jeune homme qu’ils venaient d’interpeller, les mains menottées, ne montrait aucune résistance. Il pleurait. Pas une tête de criminel. Un simple étudiant qui avait participé à une bagarre dans le métro après une manifestation anti-Wall Street. Le quinquagénaire qui l’avait insulté en voyant sa pancarte « Move Wall Street to Guantanamo1 ! » était tombé sur les rails pendant l’altercation et était mort fauché par une rame. Le gosse, pris de panique, s’était enfui, pour se faire prendre vingt-quatre heures plus tard en plein cœur de Brooklyn. Un beau gâchis, d’un côté comme de l’autre, songea Lola en voyant le jeune manifestant courber l’échine pour entrer dans la voiture de l’agent Velazquez.

— Allez-y mollo, Tony, dit-elle en s’approchant de son collègue. C’est qu’un gamin…

— Bien sûr, détective.

En d’autres circonstances, elle aurait sans doute emmené le jeune homme elle-même et aurait entamé la conversation sur le trajet. Ce gosse aurait pu être une version future de son propre fils, sombrant soudain dans le drame pour une erreur de jeunesse. Mais sa tête était ailleurs.

Depuis la veille, toujours aucune nouvelle de Draken. Rien. Elle avait, en vain, persisté à l’appeler sur son téléphone portable, encore et encore. Mais il restait injoignable. Porté disparu.

Aussi, quand son cellulaire se mit à vibrer dans sa poche, elle éprouva un serrement au niveau de la poitrine et se dépêcha de décrocher. Le numéro du capitaine s’afficha sur le petit écran.

— Vous avez eu le gamin ? demanda Powell aussitôt.

— Oui. Velazquez est en route pour le commissariat. C’est pour ça que vous m’appelez ?

— Non. Les collègues du 84e m’ont transmis les résultats de l’autopsie d’Emily Scott. Elle est bien morte des suites du coup qu’elle a reçu sur le crâne. Mais ce n’était pas un coup direct. D’après eux, il y a d’abord eu une bagarre, puis elle est tombée, et en tombant elle s’est cognée très violemment sur le pied de la chaise métallique. C’est ce choc-là qui l’a tuée.

— Alors c’est peut-être un homicide involontaire ?

— Vu le nombre de coups qu’elle a reçus avant, pas sûr que ce soit la conclusion des enquêteurs… Mais ce n’est pas tout : on a retrouvé la présence d’un produit psychotrope en grande quantité dans son sang.

Lola serra la mâchoire. La nouvelle n’en était pas vraiment une. Draken avait utilisé son foutu sérum.

Powell laissa passer un moment de silence, avant de demander :

— Vous savez ce que c’est, n’est-ce pas ?

Gallagher préféra répondre par une autre question.

— Le labo a identifié le produit ?

— Ce n’est pas un produit qui se trouve dans le commerce, Lola, ni dans la liste des produits médicamenteux autorisés par la FDA2.

— Mais c’est le choc qu’elle a reçu sur le crâne qui est la cause du décès, pas le produit…

— Les deux sont peut-être liés, détective.

Elle préféra changer de sujet.

— Et toujours aucune trace de Draken ?

— Aucune. Il ne vous a pas contactée ?

— Non.

— Ça n’améliore pas son cas. Si votre ami n’a rien à se reprocher, il ferait bien de se manifester très vite.

— Pourquoi me dites-vous ça à moi, capitaine ? Je vous dis qu’il ne m’a pas contactée ! Et je suis la première à m’inquiéter de sa disparition. Il faut aussi envisager la possibilité qu’il ait été enlevé par les meurtriers d’Emily.

— Bien sûr, bien sûr. Bon… En tout cas, vous voyez, j’ai tenu ma parole. Dès que j’ai eu quelque chose, je vous ai appelée. J’espère que vous en ferez autant, Gallagher.

— Je le ferai.

— Maintenant, ça risque de devenir plus compliqué. Le FBI a aussi récupéré ce volet-là de l’affaire, conjointement à l’enlèvement de Singer. Ce n’est plus le 84e district qui est sur le coup. Je risque d’être tenu à l’écart.

— Je comprends, dit-elle simplement.

Elle raccrocha.

Au fond, ce n’était pas une si mauvaise nouvelle : Detroit était détaché au FBI. Il serait certainement un meilleur indic que le capitaine Powell.

Mais au final, cette conversation n’avait fait qu’accroître son inquiétude. Elle ne supportait plus de ne pas savoir, de ne pas comprendre. Si Draken était innocent, pourquoi se cachait-il ?

Après quelques instants de tergiversation, elle se décida à agir. Elle ne pouvait plus rester sans rien faire. Elle coupa sa radio et se précipita vers son Impala banalisée.

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1- « Délocalisez Wall Street à Guantanamo ! »

2- Food and Drug Administration, agence fédérale qui autorise ou non la commercialisation des produits médicamenteux aux USA.

20.

William Roberts entra par une porte latérale dans l’immense cathédrale St-Patrick, à l’angle de la Cinquième Avenue et de la 50e Rue, au cœur de Manhattan. Le bâtiment néogothique était l’un des plus grands édifices religieux du pays. Les touristes y affluaient en nombre. Un endroit idéal pour se mêler discrètement à la foule.

Le rendez-vous avait été pris par téléphone. Il ne lui restait plus qu’à envoyer un dernier SMS à son contact pour lui préciser le lieu exact où il l’attendrait. Roberts n’avait pas choisi cette église de culte catholique romain par hasard : il y avait plusieurs confessionnaux sur les collatéraux dans lesquels on pouvait discuter sans montrer son visage à son interlocuteur.

Quelques minutes plus tard, Dana Clark – l’une des plus célèbres journalistes d’investigation de la chaîne CBS – s’installait dans le petit compartiment face au sien. Même s’il ne pouvait la voir clairement, Roberts reconnut les traits de cette trentenaire brune au teint mat et au visage finement ciselé, cette allure conquérante d’executive woman.

— Vous avez une idée de l’identité des preneurs d’otages ? demanda-t-elle d’emblée en sortant un petit carnet de sa poche.

Le numéro deux d’Exodus2016 ne put retenir un sourire.

— Dana… Je ne suis pas venu pour une interview. J’ai un deal à vous proposer, et en dehors des clauses de ce deal, vous n’obtiendrez rien de moi.

— Et vous rien de moi si vous ne jouez pas franc-jeu. J’espère que vous ne m’avez pas fait déplacer pour rien…

— Je pense que vous allez être satisfaite de ce que j’ai à vous offrir.

— Je vous écoute.

— Pour répondre à votre première question, malgré tout, nous n’avons aucune certitude sur l’identité des preneurs d’otages. Mais ce que j’ai à vous donner pourrait bien être une piste.

La femme s’approcha de la cloison ajourée. Un rayon de lumière fit scintiller brièvement ses pupilles.

— Alors allons droit au but : quel est le deal que vous voulez me proposer ?

— Votre part du marché : vous nous aidez à médiatiser la demande de rançon, à inciter le grand public à nous soutenir pour que nous puissions réunir la somme nécessaire.

— Vous êtes prêts à payer ? s’étonna la journaliste, incrédule.

— Oui. Nous avons besoin de John. Et quelque chose nous permet de penser qu’il veut que nous mettions tous nos moyens en œuvre pour le faire libérer rapidement.

— Le FBI ne vous laissera certainement pas faire. Le paiement de rançon n’est jamais une option dans les prises d’otages…

— Le FBI, on l’emmerde. Aidez-nous à sensibiliser l’opinion, et on pourra faire libérer John quoi qu’en pense le gouvernement.

— Et j’y gagne quoi, moi ?

— Un document explosif, ou plutôt 87 documents, dont vous aurez l’exclusivité.

— Quels documents ?

— Je ne peux rien vous dire. Mais croyez-moi, c’est une bombe. C’est sans doute les documents auxquels John est le plus attaché. Son assurance vie, en quelque sorte. La plus grosse bombe qu’aucun lanceur d’alertes n’ait jamais lancée. Si j’en crois l’importance que John y accorde, le Watergate, c’est de la rigolade, à côté.

— Et je suis censée vous croire sur parole, sans même savoir de quoi il s’agit ?

Roberts sortit une feuille de la poche intérieure de sa veste et la fit glisser à travers le panneau de bois qui séparait les deux compartiments du confessionnal.

— Qu’est-ce que c’est ? demanda la reporter en inspectant le document.

— La liste des logs de l’un de nos serveurs. Celui sur lequel se trouvait ce document. Hier, quelqu’un a essayé de nous prendre ce fichier et de fermer notre serveur. Nous avons fini par remonter l’IP de ce voleur masqué. Votre service informatique confirmera.

— De qui s’agit-il ?

Roberts marqua une pause, comme pour ménager son effet.

— La CIA.

Dana Clark laissa échapper un petit sifflement admiratif. Elle semblait apprécier l’information à sa juste valeur.

— Vous pensez que la CIA a quelque chose à voir avec l’enlèvement de John Singer ?

— Ce n’est pas à nous de l’affirmer, Dana. Vous êtes journaliste d’investigation, faites votre boulot. Mais ça ferait un joli titre pour 60 Minutes1, non ?

— Ça demande une enquête sérieuse.

— Nous vous faisons confiance en la matière. Alors ? On a un marché ? Si vous nous aidez à faire libérer John, nous vous donnons ces documents qui intéressent tant la CIA à la minute même où il sera relâché.

La brune réfléchit un instant.

— Il faut que j’en parle avec la chaîne…

— J’ai besoin d’une réponse avant ce soir, Dana.

— Vous l’aurez.

1- Émission de journalisme investigateur de CBS, certainement la plus célèbre aux USA, programmée depuis 1968.

21.

En découvrant les traces de sang sur l’émail du lavabo, l’homme au chapeau de feutre eut la confirmation de ce qu’il avait suspecté depuis qu’il était entré dans la petite chambre d’hôtel.

Il jura en frappant du poing contre le miroir devant lui. Puis il inspira un grand coup, rajusta son costume et retourna dans la chambre en sortant son téléphone de sa poche.

— J’ai une mauvaise nouvelle, monsieur, dit-il d’une voix grave et neutre. Le Dr Draken est bien passé ici. J’ai dû le rater de quelques minutes à peine. Et c’est lui qui a les cassettes vidéo de ses séances avec la jeune femme.

Il encaissa sans bouger les réprimandes de son interlocuteur. Puis, en essayant de masquer son propre agacement, il termina la conversation :

— Draken est maintenant tout en haut de ma liste, monsieur. Dites au groupe que je m’occupe de lui en priorité.

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22.

Lola entra dans la maison de retraite d’Emmons Avenue, au sud de Brooklyn, et montra sa carte de police à l’agent d’accueil.

— Je suis venue voir Ian Draken, annonça-t-elle d’un ton ferme, pour signifier qu’elle était pressée.

— Il est au courant de votre visite ?

— Non.

— C’est au sujet de son fils ? La police est déjà venue le voir ce matin, détective…

Lola fit mine d’être parfaitement au courant. Elle s’y était attendue.

— J’ai d’autres questions à lui poser.

L’agent fit une moue gênée.

— Je vais voir s’il est disposé à vous recevoir…

— Dites-lui que c’est le détective Gallagher qui veut le voir.

Cela fit son effet : quelques minutes plus tard, Lola poussait le vieil homme sur sa chaise roulante, dans le déambulatoire qui longeait les jardins enneigés de l’établissement.

— Ça faisait longtemps que je n’avais pas vu votre belle chevelure rousse, jeune fille.

— Vous croyez que votre fils était vraiment amoureux d’Emily ?

Le vieil homme pivota la tête pour regarder la détective derrière lui avec un sourire amusé.

— Vous me demandez ça pour savoir si Arthur aurait pu tuer cette jeune femme, ou bien parce que vous étiez jalouse ?

— J’essaie seulement de comprendre ce qui a pu arriver.

— Ah… Pour ma part, je ne comprendrai jamais comment vous pouvez avoir le béguin pour mon fils.

— Je n’ai pas le béguin pour lui, Ian ! Arthur est un excellent ami, ça s’arrête là.

— Bien sûr.

Lola poussa un soupir agacé.

— Vous n’avez pas l’air plus inquiété que ça par la disparition de votre fils… Vous savez où il se trouve, c’est ça ?

— Pas la moindre idée.

— Et c’est tout ce que ça vous fait ?

— S’il est coupable d’un meurtre, je me fiche bien de savoir où cet abruti est allé se fourrer. Et s’il est innocent, je suis certain qu’il est assez grand pour se défendre tout seul.

— Je n’en crois pas un mot, Ian. Si mon fils avait disparu, je serais morte d’inquiétude.

— C’est votre culpabilité qui parle.

— Comment ça, ma culpabilité ?

— Vous avez privé votre fils de son père et vous ne vous le pardonnez pas.

Lola resta sans voix.

— Arthur m’a raconté ce que vous aviez fait à votre mari, reprit sournoisement Draken senior. Je comprends très bien que vous éprouviez un sentiment de culpabilité.

La rousse cessa aussitôt de pousser le fauteuil roulant devant elle. Elle était prête à exploser. Mais elle tenta de se ressaisir. Elle commençait à connaître le vieil homme. Arthur lui en avait si souvent parlé ! C’était un provocateur de première, donc chaque parole était un calcul destiné à contrôler à sa guise le tour de la conversation qu’il avait avec autrui. Elle n’avait qu’une seule solution : il fallait qu’elle joue à son jeu.

— En réalité, vous êtes en colère parce que votre fils n’est pas venu directement vous voir après la mort d’Emily. Il se cache quelque part, et il se fout éperdument de savoir si vous êtes inquiet ou non.

Le vieux psychiatre ne se laissa pas prendre. Il était sur son territoire. Il sourit, comme s’il était content de voir que la jeune détective acceptait le challenge.

— Oui. Ou alors il est mort…

Lola secoua la tête. Difficile de faire tomber un mur pareil.

— Il vous avait parlé de son sérum, n’est-ce pas ? demanda-t-elle.

— C’est possible, mais je n’ai pas dû écouter. Ses histoires m’ennuient, en général. Un peu comme les vôtres, d’ailleurs. Vous ne voudriez pas aller m’acheter une barre chocolatée ?

— Tout ce temps, j’ai cru que vous vous moquiez vraiment de votre fils. Mais maintenant, je commence à comprendre : je ne savais pas que vous teniez autant à lui. Je suis désolée, je n’aurais pas dû vous déranger avec ça, Ian. Je vois bien que vous êtes troublé.

— C’est amusant de vous voir tout essayer pour m’attendrir, Lola. Ma pauvre ! On dirait que vous courez un marathon, et je ne fais rien pour vous aider. Vous voulez que je fasse mine d’être touché, pour vous encourager un peu ? Ou alors, vous pourriez essayer votre dernière cartouche…

— Quelle cartouche ?

— Me parler de sa mère. De ma femme. Me dire qu’elle serait inquiète, elle. Faire jouer la corde sensible. Arthur vous a sûrement dit un jour que j’étais éperdument amoureux de ma femme et que sa mort m’a dévasté. Il y a sûrement une carte à jouer, là…

— Je devrais venir vous voir plus souvent, Ian. Chaque fois que je vous vois, je me dis que votre fils a finalement de bonnes excuses pour être un type si souvent odieux. Ça m’aide à lui pardonner.

— Il pourrait l’être bien plus s’il y mettait du sien.

Lola finit par abandonner. Elle ne tirerait rien du vieil homme. Du moins pas aujourd’hui. Mais elle avait placé ses pions : elle lui avait donné l’impression qu’il avait de l’importance, et il était si orgueilleux qu’il finirait peut-être par lui donner quelque chose, juste pour rester présent à la table de jeu.

Elle fit demi-tour, conduisit Ian Draken jusqu’au distributeur, mais au lieu d’une friandise, elle lui acheta un potage de légumes.

— Tenez Ian, dit-elle en lui posant le gobelet bouillant sur les genoux. Dans votre condition, c’est beaucoup plus adapté.

Elle abandonna le vieil homme dans le hall de l’établissement et retourna à sa voiture.

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23.

— Vous me dérangez, vous voyez bien que je suis au téléphone ! grogna l’agent Sam Loomis, les deux pieds croisés sur son bureau.

Il fit un geste de la main pour renvoyer l’assistante qui venait d’entrer. La jeune femme ressortit aussitôt d’un air désolé.

Loomis se renfonça dans son fauteuil et glissa les deux mains derrière sa nuque. Les petits écouteurs blancs reliés à son cellulaire ne diffusaient pas la moindre conversation téléphonique, mais un vieux morceau des Grateful Dead… L’agent du FBI avait l’habitude d’écouter des standards du rock pour s’isoler du monde et réfléchir, quand il piétinait dans une enquête.

Il y avait quelque chose qui sentait vraiment mauvais, dans l’affaire John Singer, et il avait besoin de faire le point. Quelque chose qui puait la CIA à plein nez, à en croire l’intitulé des 87 fichiers cryptés. Et Sam Loomis avait horreur de plancher sur une affaire qui puait la CIA à plein nez, parce que, la plupart du temps, ça débouchait sur une impasse, une fin de non-recevoir. À tout moment, il s’attendait à recevoir un coup fil d’un ponte de l’agence qui lui demanderait gentiment d’aller fourrer son nez ailleurs. Et Sam Loomis détestait qu’on lui dise où fourrer son nez.

Depuis l’apparition de ces foutus fichiers indéchiffrables, l’implication de la CIA dans l’enlèvement de John Singer était devenue une éventualité de plus en plus probable. Et si c’était le cas, Loomis ne pourrait sans doute jamais finir son enquête. Depuis le début de sa carrière, ce ne serait pas la première fois qu’il se serait cassé les dents sur une black op1 d’un service concurrent, mais avec l’âge, être tenu dans l’ignorance l’agaçait de plus en plus.

N’y tenant plus, il décida de prendre le taureau par les cornes et appela un contact qu’il avait à Langley. Ned Pelosi, un vieux copain de fac dont il avait partagé le parcours jusqu’à ce que l’un et l’autre se fassent recruter par les deux agences concurrentes.

— Bonjour Ned.

— Agent spécial Loomis, quelle bonne surprise !

— Dis-moi, mon garçon, tu n’as rien à me raconter au sujet de l’enlèvement de John Singer ?

Petit moment de silence. Trop long pour être innocent.

— Non.

— Tu es sûr ?

Pas de réponse.

Loomis enleva ses pieds du bureau et se redressa.

— L’enquête ayant été confiée au FBI, si ton agence est au courant de quelque chose, tu vois, ça serait pas mal de partager les infos… Dans un simple souci d’amélioration de la synergie entre les services, évidemment.

Son interlocuteur garda encore le silence. Ça ne lui ressemblait pas. D’ordinaire, il lâchait toujours quelque chose. Un échange de bons procédés auquel ces deux anciens colocataires se livraient depuis des années.

— Ned, sois gentil, dis-moi juste si ce truc va me péter dans les doigts, histoire que je ne perde pas mon temps pour rien.

— Je ne peux rien te dire, Sam, désolé. Je dois raccrocher.

Et en effet, il mit fin à la conversation.

L’agent resta interloqué. Jamais son contact n’avait réagi avec une telle distance. Et ça prouvait bien une chose : la CIA avait foutu ses sales pattes partout dans ce dossier. Restait à savoir si c’était en amont ou en aval de l’enlèvement. Raison de plus pour agir vite.

Loomis sortit de son bureau et fonça dans le couloir. Il entra sans frapper dans la petite pièce où travaillait Phillip Detroit.

— Vous tombez bien, l’accueillit celui-ci. J’allais vous demander si vous aviez encore besoin de mes services. Le 88e district commence à me manquer…

— Plus que jamais, Detroit. J’ai besoin que vous trouviez un moyen de décrypter les 87 fichiers de John Singer.

Le détective ricana.

— Je croyais que vous aviez un service spécialisé absolument extraordinaire ?

— Pour l’instant, il semble que ces braves garçons sèchent un peu… Et comme vous semblez persuadé d’être bien meilleur qu’eux, c’est le moment de m’en convaincre. Si vous y arrivez, je vous offre une paire de santiags.

1- Black Operations : missions secrètes qui sortent du cadre de la loi (assassinats, sabotages, enlèvements…) utilisées exceptionnellement par les services secrets et pour lesquelles ceux-ci s’assurent que la trace ne puisse remonter jusqu’à eux.

24.

Le CBS building – que l’on surnommait le Black Rock en référence à la noirceur mate de sa façade de 38 étages – faisait partie de ces gratte-ciel de Manhattan qui ne s’éteignaient jamais. À quelques encablures de Central Park, il brillait tard dans la nuit comme un vaisseau sur l’océan citadin.

Cela faisait dix bonnes minutes maintenant que Dana Clark essayait de convaincre le producteur exécutif de l’émission 60 Minutes, qui se trouvait aussi être le directeur de tout le département news de CBS. Et comme le sujet était d’importance, la présidente du network en personne s’était invitée dans le bureau de son collègue. Mais la journaliste n’était pas du genre à se laisser impressionner ni à baisser les armes aisément devant ces deux interlocuteurs charismatiques.

Le bureau du producteur avait conservé un design très années soixante-dix, avec ses panneaux de bois sur les murs et son mobilier d’époque, si bien qu’on avait l’impression de voyager dans le temps chaque fois qu’on passait cette porte et de se retrouver à la grande époque du journalisme investigateur. Une époque bénie, où les considérations économiques n’avaient pas encore l’incidence indécente qu’elles avaient à présent sur les questions éditoriales.

— Vous devez me laisser faire ce sujet, boss.

— Il y a quelque chose qui ne me plaît pas, Dana. Votre histoire sent le coup fourré. Vous savez que nous n’aimons pas intervenir dans les affaires de prise d’otages. Vous risquez de gêner le travail de la police et de mettre la vie de Singer en danger.

— Je sais… Sauf qu’en l’occurrence, nous sommes en droit de nous demander si une agence gouvernementale n’est pas directement impliquée dans l’enlèvement…

— Votre contact ne vous a pas donné la moindre preuve tangible.

— Il m’a donné la preuve que la CIA a récupéré le fichier et essayé de fermer le serveur.

— La CIA fait ça tous les matins, Dana.

— N’exagérons rien… Et puis il ne s’agit pas d’un site de téléchargement illégal, mais d’un serveur sur lequel n’était hébergé que ce seul fichier, les concernant directement.

— Et dont vous n’avez pas vu la couleur.

La présidente du network qui, adossée à la bibliothèque, les bras croisés, était restée silencieuse jusqu’à présent, se décida enfin à intervenir.

— Qu’est-ce qu’on risque, Jeff ?

Le producteur sembla surpris par la question.

— Euh… De se mettre la CIA à dos ?

— Ce ne serait pas la première fois. Et, dans un premier temps, il s’agit seulement de donner un peu d’écho à cette histoire de rançon… Nous aurons ensuite le temps d’étudier le fichier si les amis de Singer nous le donnent vraiment. Et de décider à ce moment-là de ce que nous voudrons en faire.

— Ça ne vous ressemble pas, Nancy…

La blonde, qui approchait les soixante ans, offrit toute la blancheur de son sourire malicieux.

— Cette histoire d’enlèvement cache quelque chose, Jeff. Depuis le début, je me dis qu’il y a un truc qui ne colle pas. Et il faut bien reconnaître que le premier bénéficiaire de la disparition de Singer est… le gouvernement américain.

— Justement. Ça me paraît un peu trop simpliste.

— Sauf si c’est une black op interne et que la CIA agit sans l’aval du gouvernement, intervint Dana Clark.

Le producteur laissa retomber sa tête sur le dossier de son gros fauteuil en cuir.

— Vous trouvez pas que notre service juridique a assez d’emmerdes comme ça sur le dos ?

— Qu’est-ce que vous avez fait de vos tripes, Jeff ?

L’homme leva les yeux au ciel en souriant.

— Vous êtes prête à en prendre la responsabilité si ça dégénère, Nancy ?

— Pas vous ?

Les deux cadres avaient quasiment le même âge, et si la présidente occupait un poste plus important, elle n’avait pas la même ancienneté au sein du groupe. Ainsi, ils se parlaient presque d’égal à égal, s’appréciaient beaucoup et se taquinaient souvent.

— Bon… OK. Deux femmes contre moi, je ne peux pas lutter. Dana, dites à votre contact que nous acceptons de mettre en avant cette histoire de demande de rançon, à condition qu’il nous remette ce fichier, dans son intégralité, le jour même de la libération de John et Cathy Singer. Mais qu’ensuite, nous gardons la liberté de le diffuser ou non.

La journaliste ne masqua pas sa satisfaction.

— Ça me va.

— Alors filez, avant que je change d’avis.

Dana Clark salua ses supérieurs et sortit rapidement du bureau.

— Tu as des envies d’aventure, Nancy ?

La présidente haussa les épaules.

— Je l’aime bien, cette petite. Elle me fait penser à toi quand tu avais encore la foi.

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25.

— Tu as des nouvelles d’Arthur, maman ?

Lola s’assit sur le rebord du lit de son fils et lui prit affectueusement la main. Ainsi, Adam avait attendu le dernier moment pour poser cette question qui, à l’évidence, l’avait hanté toute la journée. Comme beaucoup d’enfants, il choisissait ce moment particulier du coucher pour livrer ce qu’il avait sur le cœur.

— Non. Mais je suis sûre qu’il va bien…

— Si tu n’as pas de nouvelles de lui, je ne vois pas comment tu peux en être sûre !

Elle soupira. Adam n’était plus un petit enfant. Bientôt, il serait même un adolescent. L’époque où elle pouvait fuir les sujets délicats en détournant discrètement son attention était bel et bien finie. Sans doute devait-elle s’en réjouir : il apprenait le libre arbitre. Mais à cet instant-là, cette conversation lui pesait.

— Non. Tu as raison. Disons que j’espère qu’il va bien…

— Pourquoi il ne nous donne pas de nouvelles ?

— Je pense qu’il doit être très perturbé par ce qui est arrivé à Emily. Il doit avoir besoin de temps.

— La police va finir par croire qu’il est coupable, maman.

Elle hocha la tête.

— Mais tu vas leur dire que ce n’est pas possible, n’est-ce pas ?

— Bien sûr !

Adam fronça les sourcils.

— Tu ne crois pas qu’il aurait fait ça, hein, maman ?

— Non.

Le jeune garçon se redressa sur son oreiller.

— Tu as l’air d’hésiter ?

— Non, non… J’aimerais seulement qu’il nous donne des nouvelles. Qu’il nous explique ce qui s’est passé. Tu sais, je suis aussi inquiète que toi.

— Tu dois lui faire confiance, maman. Il n’aurait jamais fait de mal à Emily.

Lola sourit et caressa la tête de son fils. Elle avait l’impression que ce petit bout d’homme était en train de lui donner une leçon d’existence. Elle espérait qu’il avait raison.

— Moi, je lui fais confiance, reprit Adam.

— C’est tout à ton honneur.

— Peut-être qu’elle lui a dit un secret avant de mourir et qu’il se cache pour protéger ce secret ?

— C’est peut-être quelque chose comme ça, oui… Allez, il faut que tu dormes, maintenant.

— Est-ce que la police peut se tromper, maman ? Est-ce que la police peut mettre Arthur en prison même si, en vérité, il n’a rien fait ?

— Si Arthur est innocent, je suis certaine qu’il arrivera à le prouver.

— J’aime pas quand tu dis que tu es « certaine » d’une chose, alors que tu peux pas vraiment en être certaine. Ça arrive que la police se trompe !

Elle soupira.

— Oui, ça arrive. Mais c’est rare. Et je serai là pour m’assurer qu’elle ne se trompe pas. Allez, il faut vraiment que tu dormes, maintenant. Il est tard.

Elle prit son fils dans ses bras et le serra longuement, jusqu’à ce qu’il se retourne et se mette en position pour dormir. Mais elle pouvait deviner, en voyant la tension de son petit corps, qu’il n’allait pas trouver facilement le sommeil. Elle l’embrassa une dernière fois et sortit de la chambre.

Dans le salon, après avoir débarrassé la vaisselle du dîner, elle s’assit par terre devant la table basse et ouvrit le dossier qu’elle avait ramené du commissariat.

À l’intérieur se trouvait l’ensemble des notes qu’elle avait prises sur les visions d’Emily, quand Draken et elle avaient essayé d’en tirer des informations, avant que John Singer ne soit enlevé.

Une à une, elle relut les synthèses qu’elle avait rédigées au sujet des quatre premières séances d’hypnose de l’amnésique. Ou du moins de ce que Draken avait bien voulu lui en dire. Elle regarda aussi les copies des dessins réalisés par le psychiatre sur son carnet. Une foule de symboles sortis tout droit de la tête d’Emily Scott : le train, les pièces d’échecs, la reine, le roi, le cygne, la pomme rouge, le rhinocéros, la tour en forme de sablier… Elle essaya d’en tirer quelque chose, mais après plus d’une heure d’analyse, elle dut reconnaître que c’était comme chercher une aiguille dans une botte de foin.

Lola posa les coudes sur la table et se prit la tête dans les mains. Au sortir d’une longue hésitation, elle se leva et partit chercher la bouteille de whisky rangée dans le petit meuble dont Adam lui avait rendu la clef.

Juste un verre.

Elle avala une première gorgée. La saveur tourbée du single malt lui réchauffa le corps et l’esprit. Tournant les pages devant elle, elle relut à haute voix certaines retranscriptions des paroles d’Emily, et l’une d’entre elles attira son attention. « Il y a un autre homme qui entre dans le wagon et qui me fait peur. Il a un chapeau sur la tête… »

L’homme au chapeau. Toujours lui ! C’était sans doute, à ce jour, la piste la plus sérieuse qu’ils avaient eue. Cet homme dont la silhouette était apparue sur deux vidéos de surveillance : celle où l’on voyait Emily monter précipitamment dans le bus, quelques minutes avant qu’elle ne se fasse tirer dessus, et celle dans le Brooklyn Museum. Cet homme était-il celui qui avait tiré sur Emily dans le parc ? Était-il aussi celui qui l’avait tuée dans le cabinet de Draken ? Cela aurait aussitôt disculpé le psychiatre ! Le FBI était-il sur la trace de ce mystérieux personnage ? Avaient-ils avancé dans leurs recherches ? Il fallait absolument qu’elle rappelle Detroit. Il savait peut-être, lui. Il n’avait pas donné de nouvelles depuis le message qu’il lui avait envoyé le jour de la mort d’Emily.

Elle s’apprêtait à l’appeler quand Adam entra dans le salon. Lola sursauta. Un instant, elle faillit avoir le réflexe idiot de cacher son verre de whisky. Culpabilité ancienne, comme gravée dans ses instincts.

— J’arrive pas à dormir !

Le jeune garçon vint se blottir dans les bras que sa mère lui tendit. Il resta un long moment contre elle, puis jeta un coup d’œil aux notes de Lola.

— C’est quoi, ces dessins ?

— Ce sont des dessins qu’Arthur a faits à partir des histoires qu’Emily lui a racontées.

Adam lâcha le cou de sa mère pour inspecter les croquis de plus près.

— Il dessine bien, Arthur.

— Oui.

Puis il s’arrêta sur un dessin, d’un air intrigué.

— Qu’est-ce qu’il y a, Adam ?

— Ce dessin-là, il me fait penser à une chanson qu’Emily m’a chantée une fois. C’était une histoire très triste qui se passait dans un train.

— Ah oui ? Peut-être qu’elle a raconté cette histoire à Arthur aussi, alors.

— C’était l’un des rares souvenirs qu’elle avait d’avant son amnésie. Elle me manque, maman.

— Oui. Je comprends. Elle était très gentille. Mais c’est comme ça, Adam. C’est la vie, si je puis dire. Il faut vraiment que tu dormes, mon petit ange. Tu as école, demain.

— J’y arrive pas !

— Tu veux un petit whisky, c’est ça ? dit-elle en souriant.

— T’es bête !

Elle le ramena dans sa chambre et resta assise près de son fils, à lui caresser la tête jusqu’à ce qu’il s’endorme.

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26.

Arthur Draken avait passé la nuit dans un bar 24/7 au sud de Brooklyn et n’avait pas fermé l’œil, sursautant au moindre bruit, certain que la police allait lui tomber dessus d’un moment à l’autre. Niché au fond de la salle obscure, il avait enchaîné les single malt et était sorti plusieurs fois braver la morsure de l’hiver pour fumer ses cigarettes.

La peur, les images de cette journée de terreur avaient transformé cette nuit en une espèce d’hallucination, d’intemporalité irréelle dont il crut qu’il resterait à jamais prisonnier. Les premiers rayons du soleil qui effleurèrent le trottoir furent comme une libération soudaine, un antidote à la folie qui l’avait menacé.

Pour avoir souvent travaillé avec la police, il connaissait quelques précautions élémentaires à prendre afin de minimiser les risques de se faire repérer. Ainsi, il évita les rues passantes, les rues commerçantes, les transports en commun… Il ne parla à personne et se déplaça le moins possible. Il mena sa journée tel un automate, mû par ce qui devait être un instinct de survie, et réduit au silence par l’hébétude.

À présent, il était méconnaissable, et pas seulement parce qu’il avait une mine épouvantable. Au petit matin, parce qu’il n’avait pas le choix, il avait retiré une grosse somme d’argent liquide dans un distributeur et avait rapidement changé de quartier, conscient que la police traquait probablement ses moindres mouvements bancaires. Puis, dans Prospect Heights, il avait acheté un rasoir et un téléphone portable avec une carte prépayée. Il s’était d’abord rasé dans les toilettes d’une station-service. Entièrement. Barbe et cheveux. Dans le miroir, le reflet de son crâne chauve lui avait presque fait peur, tant il lui semblait étranger. Ensuite, il avait cherché un numéro dans un annuaire papier. Un numéro qu’il n’avait pas composé depuis longtemps. Et il avait passé un coup de fil. Sans réponse.

Posté devant un vieil immeuble de Prospect Place, le psychiatre avait attendu toute la journée, assis par terre comme un sans-abri auquel les passants n’adressaient presque aucun regard, et il avait renouvelé régulièrement ses tentatives d’appel. Personne n’avait jamais décroché, et personne n’était entré dans l’immeuble. Quelques bonnes âmes lui avaient jeté des pièces qu’il n’avait pas osé leur rendre, assumant avec zèle le rôle anonyme d’un SDF. À cette heure, mieux valait n’être personne.

À la nuit tombée, enfin, à bout de forces, il était monté au dernier étage du bâtiment vétuste. En se démettant presque l’épaule, il avait enfoncé une porte et était entré dans un petit studio dont les volets n’avaient probablement pas été ouverts depuis près de deux ans.

La pièce, dans un désordre indicible, sentait le renfermé et le moisi. Des insectes galopaient dans le coin cuisine. La plupart des meubles, de piètre qualité, étaient abîmés. Sur un matelas posé à même le sol, des vieux draps sales, troués. Des livres, des magazines traînaient dans tous les coins, des cartons de déménagement qui n’avaient jamais été déballés. Le studio ressemblait à une chambre d’étudiant abandonnée.

Pourtant, épuisé, Draken se laissa tomber sur ce lit de fortune et finit par s’endormir au milieu des immondices, l’esprit torturé par d’obscures images.

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27.

Après avoir déposé son fils à l’école, Lola retrouva Detroit au O’Donoghue’s, l’un des rares authentiques pubs irlandais de Brooklyn, où ils allaient parfois ensemble après leurs petites escapades.

Dérogeant à l’habitude qu’ils avaient de ne jamais manifester la moindre intimité hors de l’appartement de Detroit, ils échangèrent un baiser avant de prendre place. C’était davantage un baiser de réconfort qu’autre chose.

— Je suis désolé, Lola. Je devine que c’est un coup dur pour toi…

Elle s’efforça de sourire un peu. Elle était heureuse de le retrouver, après plus d’une semaine. Et c’était rare de le voir ainsi, authentiquement tendre, sans le moindre cynisme. Comme s’il avait baissé les armes.

— Merci. Je suis surtout inquiète pour Draken.

— Je comprends.

— Ça ne lui ressemble pas. Je n’arrive pas à croire qu’il ait pu… Il a dû lui arriver quelque chose.

— Sans doute. Les types du FBI font ce qu’ils peuvent pour le retrouver.

— Ils te font bosser dessus ?

— Non, pas directement. Je suis plutôt sur l’enlèvement de Singer.

— Mais tu peux m’avoir des infos quand même ?

Detroit grimaça.

— Tu vas t’attirer des ennuis, princesse, si tu mets ton nez dedans. Je croyais que cette charmante Mitzie Dupree était déjà venue te tirer les oreilles ?

— J’emmerde Mitzie Dupree. Draken est mon ami, je veux savoir s’il a besoin de mon aide. Ou s’il m’a trahie.

— Et c’est uniquement pour ça que tu voulais me voir, Lola ?

— Ne sois pas con, Phillip. Je suis contente de te revoir. Mais j’ai besoin que tu m’aides.

— Et j’y gagne quoi, moi ? Le prends pas mal, mais je m’en fous un peu, de Draken…

— T’as besoin d’y gagner quelque chose ? s’emporta Lola. Tu ne peux pas juste me rendre un service gratuitement ? Je croyais qu’on se faisait confiance !

— Je croyais aussi… Mais tu me caches beaucoup de choses, toi, Lola.

— Tu ne vas pas encore m’emmerder avec ça ! Mon frère n’a pas le même nom que moi, et il a un cancer des poumons, voilà, tu le sais, n’en parlons plus !

— Il n’y a pas que ça, ma belle…

Lola ferma les yeux. À peine cinq minutes qu’elle avait retrouvé son collègue, et il l’énervait déjà. De quoi parlait-il à présent ? Qu’avait-il découvert d’autre ? Elle n’avait pas envie de savoir. Pas maintenant. Pas quand une seule chose occupait son esprit : où était Draken, et qu’avait-il fait ?

Écœurée, elle se leva pour partir.

Detroit la rattrapa par l’épaule.

— C’est bon ! Assieds-toi, princesse ! T’es devenue bien susceptible !

— J’ai pas envie de me prendre la tête maintenant, Phillip. Vraiment pas.

— Ça va, ça va… J’ai compris. Je ferai ce que je peux pour t’aider.

Elle s’installa de nouveau en face de lui et le dévisagea longuement. Il finit par sourire.

— Allez, dis-moi ce que je peux faire.

— Il faut que tu voies s’ils ont récupéré des images de surveillance de la rue derrière l’immeuble de Draken.

— Derrière ?

— Oui. La fenêtre de la cuisine était ouverte. Il s’est peut-être enfui par là.

— OK. Je vais voir.

— Très bien. Et il faut que tu me dises où ils en sont sur l’homme au chapeau. Est-ce qu’ils ont une piste ?

— Pas à ma connaissance. Mais je te promets que je vais essayer d’en savoir le plus possible. Ça te va ?

— Non. Ce n’est pas tout. Il faut aussi que tu récupères la VHS qui était dans le caméscope de Draken.

— Tu plaisantes, j’espère ?

— Il avait l’habitude de filmer les séances d’hypnose d’Emily. J’ai besoin de voir ce qu’il y a sur cette cassette.

— Lola, tu sais bien que ça va être impossible ! Ça doit être la pièce majeure de l’enquête ! Je ne risque pas d’y avoir accès.

— Je croyais que le mot « impossible » ne faisait pas partie du vocabulaire du détective Detroit ?

— Lola…

— Tu peux au moins essayer, non ?

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28.

— Déshabillez-vous.

John Singer, debout au milieu de la petite pièce où il avait été conduit, et qui ressemblait vaguement à un bloc opératoire de vieil hôpital, dévisagea, perplexe, les deux hommes qui se tenaient devant lui. Il connaissait celui qui portait une arme, mais n’avait jamais vu le second, un quadragénaire vêtu d’une blouse blanche.

— Pardon ?

— Déshabillez-vous.

— Vous plaisantez ? C’est quoi ces conneries ? Qu’est-ce que vous…

— Pour la dernière fois, déshabillez-vous, Singer.

Le dirigeant d’Exodus2016 hésita un instant, mais il savait déjà qu’il n’avait d’autre choix que d’obéir. Résister face à ses ravisseurs était parfaitement inutile. Il avait déjà pu le constater plusieurs fois. Ces types étaient impitoyables.

Il enleva sa chemise, maculée de son propre sang, et son jean.

— Entièrement, ordonna l’homme armé.

John enleva docilement chaussettes et caleçon. Entièrement nu, il fixa l’autre avec un regard de mépris. Dans ce contexte, la pudeur n’avait plus aucun sens. La haine et la peur l’emportaient largement sur tous les autres sentiments.

— Allongez-vous sur le brancard.

Il s’exécuta, de mauvaise grâce. L’homme à la blouse s’approcha alors et lui noua les mains, les bras, les pieds et les cuisses avec des lanières de cuir.

— Qu’est-ce que vous allez faire ? demanda Singer, sans parvenir à masquer son inquiétude.

Que voulaient ces types ? Plus le temps passait, plus il était persuadé que son enlèvement et celui de son épouse cachaient bien plus qu’une simple demande de rançon. Mais de quoi s’agissait-il, alors ? Un coup tordu des services secrets ? La vengeance d’une multinationale ? D’un pays étranger ?

— Allons, calmez-vous, Singer. Je ne vais rien vous faire de bien méchant. Il s’agit seulement de quelques analyses. Je vous attache uniquement par précaution, au cas où vous voudriez tenter quelque chose de stupide.

Le médecin – si c’en était bien un – parlait avec une voix bien moins agressive que les trois différents ravisseurs auxquels il avait eu affaire jusqu’à présent. Mais cette absence d’agressivité n’était pas pour autant rassurante. Elle ressemblait à une forme d’indifférence. Et il y avait quelque chose de terriblement angoissant dans l’indifférence d’un homme en blouse blanche.

Ébloui par la lumière du plafonnier placé juste au-dessus de lui, Singer essaya de maîtriser sa respiration, de ne pas laisser son souffle s’emballer sous le coup de la panique.

Le médecin approcha un chariot sur lequel il prit une lanière de caoutchouc pour faire un garrot, qu’il plaça sur le bras gauche de Singer. À l’aide d’un coton, il désinfecta une zone de l’avant-bras, puis il prit une seringue et plusieurs tubes. Il enfonça sans délicatesse l’aiguille dans une veine et commença la prise de sang. Il remplit six tubes différents, sur lesquels il apposa enfin une petite étiquette imprimée.

Une fois cette étape terminée, il approcha un second chariot, celui-ci équipé d’appareils de monitoring, et commença à placer les différentes électrodes sur le corps de John Singer.

— Attendez deux secondes ! intervint l’homme armé, en retrait.

Il s’approcha, les sourcils froncés. Puis il prit un talkie-walkie à sa taille.

— Delta Bravo pour Alpha Charlie ?

— Je t’écoute, répondit une voix dans l’émetteur.

— Viens voir ici tout de suite.

Il raccrocha le talkie à sa ceinture.

— Je peux continuer ? demanda le médecin.

— Non. Laissez-nous quelques minutes.

L’homme à la blouse blanche poussa un soupir mais obéit. Il reposa les électrodes qu’il avait encore dans la main et sortit de la pièce.

— C’est quoi ces conneries, bordel ? lança Singer en s’agitant sur le brancard.

Mais l’homme ne répondit pas. Quand le second ravisseur arriva dans la pièce, Singer le fusilla du regard.

— Qu’est-ce qu’il se passe ?

— Regarde, dit le premier en tendant le doigt vers la poitrine de Singer. Il a un tatouage.

Le dirigeant d’Exodus2016 se demanda si c’était une plaisanterie.

— Merde ! lâcha le nouveau venu en avançant pour inspecter les pectoraux de Singer. Merde ! Depuis quand avez-vous ce tatouage ?

— Je… euh… Mais qu’est-ce que ça peut vous foutre ?

— Depuis quand avez-vous ce tatouage, où l’avez-vous fait, et que représente-t-il ?

— C’est une blague ? Vous voulez vous faire le même ?

Singer reçut instantanément un coup en plein visage.

— Répondez. Depuis quand avez-vous ce tatouage ?

Les bras liés, il ne pouvait même pas apaiser la douleur sur sa joue.

— Je… Je ne sais pas… Un an… Peut-être moins.

— Je veux une réponse précise, John. Dites-moi quand vous avez fait ce tatouage !

— Eh bien… C’était juste avant l’été dernier, je crois. Oui, c’est ça. En mai dernier.

— Où ?

— Chez un tatoueur de Manhattan.

— Lequel ?

— Je… Je ne me souviens plus du nom. Un tatoueur au tout début de Bleecker Street. New York Ink, ou quelque chose comme ça.

— Et qu’est-ce que ça représente ?

Singer serra la mâchoire. Se pouvait-il que ces types aient une idée de ce que cachait ce tatouage ? Si vite ? Non, c’était impossible ! Ils venaient tout juste de le découvrir. Il essaya de répondre le plus naturellement possible.

— C’est Viracocha1. Le dieu des Incas.

Le tatouage représentait en effet une figure divine, barbue, dans le plus pur style inca, avec ses nombreuses décorations complexes et ornements alambiqués.

— Et qu’est-ce que vous foutez avec un tatouage d’un dieu inca sur la poitrine ?

— Viracocha est le dieu créateur, qui apporte la lumière sur la terre. Je trouvais que c’était une belle analogie avec Exodus2016. Mais je ne vois pas en quoi cela vous intéresse…

— Ce n’est pas votre problème, Singer. Fermez-la maintenant.

L’homme se retourna vers son confrère.

— Il faut prévenir le patron.

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1- Pour découvrir le mystérieux tatouage de John Singer, rendez-vous dans la bibliothèque de Brooklyn sur www.serum-online.com

29.

Lola ressentit une montée d’adrénaline en lisant le SMS de Detroit. « Rappelle-moi dans 5mn. J’ai quelque chose. » La perspective d’avancer enfin fit battre son cœur. Pouvoir se raccrocher à quelque chose. Un fil, ténu, mais salvateur : l’espoir que Draken était bien vivant et qu’elle allait le retrouver.

Mais il y avait ce dossier que Powell lui avait demandé de suivre – un viol de mineure sur Kent Avenue. Comme la veille avec l’arrestation du jeune manifestant, le capitaine essayait de lui confier le plus d’enquêtes possibles, pour « l’occuper ». Il fallait qu’elle trouve un moyen de se libérer.

Luttant contre ses scrupules, elle partit chercher Velazquez dans le hall du commissariat.

— Vous êtes occupé, Tony ?

— Je partais en patrouille, pourquoi ?

— J’ai besoin que vous me rendiez un service.

— Bien sûr.

— Le capitaine veut que j’aille faire une enquête de voisinage sur le viol de Kent Avenue. Mais je risque d’avoir un petit empêchement…

— Vous voulez que j’y aille ?

— Si vous pouviez faire en sorte que Powell ne soit pas au courant…

Le jeune Hispano hocha la tête d’un air très sérieux. Il semblait fier que son aînée lui demande un service personnel. Il prenait sans doute ça comme une marque de confiance.

— Vous en faites pas, détective. Je m’en occupe.

— Merci. Je vous revaudrai ça, Velazquez.

Elle sortit du commissariat pour appeler Detroit à l’abri des regards de ses collègues.

— Tu n’as jamais été aussi rapide pour me rappeler, princesse.

— Tu as récupéré la VHS ?

— Non. Ne rêve pas !

— Les caméras de surveillance derrière l’immeuble ?

— Non plus. Il n’y a rien de ce côté-là, désolé. Aucune caméra de surveillance ne donne sur l’arrière de l’immeuble de Draken. Non, c’est autre chose. Un message sur son répondeur, qui a été laissé le jour de la mort d’Emily, un peu avant celui que tu lui as laissé toi aussi.

— Un message de qui ?

— Ils ne savent pas pour l’instant. Un homme. Tout ce qu’ils savent, c’est que l’appel venait d’une cabine téléphonique dans le nord de Manhattan. Ils essaient de remonter la piste.

— Et il dit quoi ?

— Attends. Je vais te faire écouter.

Il y eut un petit bruit de claquement, puis Lola put entendre l’enregistrement : « C’est moi. Tu ne m’as pas donné de nouvelles, Arthur. Je viens de rentrer de l’Illinois et j’ai peur. Est-ce que tu as fait le nécessaire, comme promis ? Tu t’en es occupé ? Toute cette histoire avec Emily, c’est… Je n’aime pas ça du tout. Appelle-moi, Arthur ! »

Lola reconnut aussitôt la voix sur le répondeur. Sans le moindre doute.

— À quelle heure le coup de téléphone a-t-il été passé ? demanda-t-elle.

— 10 h 28. Soit un peu plus d’une demi-heure avant l’heure estimée de la mort d’Emily. Tu sais qui c’est ? demanda Detroit, comme s’il lisait dans ses pensées.

— Ça se pourrait… Je te dirai ça quand j’en aurai eu la confirmation.

— Tu fais chier, Lola ! C’est pas comme ça que ça marche. Je te donne mes infos, tu me donnes les tiennes.

L’Irlandaise hésita. Si elle contrariait son collègue, il risquait de ne plus lui donner le moindre tuyau. Mais si elle lui disait qui était l’auteur de ce coup de fil, le FBI serait sur lui avant qu’elle ait pu aller l’interroger. Elle tenta de trouver un juste milieu.

— OK. Je te dis qui c’est, mais tu attends la fin de la journée avant de balancer l’info à tes nouveaux amis. Ça te va ?

Moment d’hésitation.

— Je te laisse jusqu’à 16 heures, trancha Detroit.

C’était sans doute assez pour faire ce qu’elle avait à faire.

— Marché conclu.

— Alors c’est qui ?

— Ben Mitchell. Un neurophysiologiste qui a plusieurs fois travaillé avec Draken.

Elle se garda bien de préciser que cet homme était aussi l’inventeur du sérum.

30.

Il avait fallu près d’une heure et un ordinateur sécurisé pour que William Roberts puisse appliquer la clef de décryptage aux 87 fichiers de John Singer et en tirer quelque chose.

Il n’avait pas eu le temps de tout lire – l’impression approchait les six cents pages – mais assez pour être stupéfait. Estomaqué.

Il avait beau avoir vu défiler un certain nombre de scandales depuis qu’il avait rejoint Exodus2016, celui-ci les dépassait tous. À tel point que William Roberts peinait même à croire à ce qu’il venait de lire. Certes, il n’avait plus beaucoup d’illusions sur les méthodes des services secrets dans son pays – et dans bien d’autres – mais on atteignait ici un tel niveau de cynisme, d’illégalité et d’horreur que cela défiait sa crédulité. Pourtant, il ne pouvait remettre en cause l’authenticité des documents réunis par John Singer – l’homme était du genre à vérifier ses sources – et il y avait là des preuves qui semblaient irréfutables.

À en croire ces papiers, donc, entre 2002 et 2007, sous l’ère George W. Bush, la CIA s’était rendue coupable d’expérimentations odieuses sur des condamnés à la peine capitale, dont l’exécution avait été simulée afin d’en faire par la suite des cobayes sans existence légale, sans identité, et donc sans recours.

Sur les 350 personnes exécutées aux USA pendant cette période, 38 – parmi celles dont le corps n’était pas réclamé par la famille et qui devaient être enterrées par l’État – avaient été récupérées par ce programme abominable. Toutes étaient issues du Texas, de l’Ohio et de la Louisiane, trois États pratiquant exclusivement l’exécution par injection létale. Les documents montraient précisément comment le thiopental sodique y avait été remplacé par un produit à base de benzodiazépine, simulant parfaitement la mort clinique. Avec la complicité du médecin légiste et du directeur de la prison, le condamné était déclaré mort, puis le corps subtilisé avant d’être conduit dans un centre médical secret où il était réanimé. Sur les 38 condamnés, 12 n’avaient pas survécu à cet odieux subterfuge d’apprentis sorciers. Les 26 autres avaient été intégrés au programme intitulé DES, et étaient devenus des cobayes anonymes, échappant au cadre de la loi du fait de leur « décès » déclaré. La CIA pouvait en faire ce qu’elle voulait. À côté de cela, le camp de Guantanamo passait pour un parc d’attractions.

Le reste des documents détaillait les différentes expérimentations conduites par cette cellule underground de la CIA, dont Roberts ne pouvait affirmer pour l’instant – faute d’avoir tout lu – si elle avait reçu l’aval du gouvernement fédéral, voire celui de la direction même de l’Agence. Il en doutait fortement, mais il avait déjà tant de peine à croire à la véracité de cette histoire qu’il n’était plus à ça près…

Une chose était sûre : si ces documents étaient authentifiés et que CBS les présentait au grand public, on aurait affaire au plus grand scandale de l’histoire des services secrets, et les conséquences seraient sans doute dramatiques, tant sur le point de la sécurité que de la politique.

Roberts comprenait mieux à présent l’importance que Singer attachait à ces fichiers.

C’était, virtuellement, une bombe nucléaire.

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31.

Retrouver l’appartement de Ben Mitchell en plein cœur du campus médical de l’université de Columbia n’avait pas été bien compliqué. Lola l’y avait déposé en voiture le jour où elle l’avait raccompagné de chez Draken. Elle monta donc tout droit à l’étage et sonna à la porte du professeur.

L’homme, sans doute à cause de sa cécité, mit un certain temps à venir répondre.

— Qui est-ce ?

— C’est Lola Gallagher.

Il y eut un bref moment de silence.

— Qu’est-ce que vous voulez ?

— Il faut qu’on parle, Ben. Laissez-moi entrer.

L’homme finit par ouvrir. Le visage déjà creusé de ce hippie hirsute semblait plus marqué encore que la dernière fois qu’elle l’avait vu. Le neurophysiologiste ne devait pas avoir une hygiène de vie exemplaire. Des gouttes de sueur perlaient sur son front et il semblait tendu.

— Il y a quelqu’un avec vous ?

— Non. Je suis seule.

Il sembla surpris.

— Vous êtes sûre ?

— Euh… Oui. Je suis sûre.

— Ah bon… Je… Je vous en prie, entrez.

S’appuyant sur les murs, il passa devant elle et la conduisit vers le salon. Lola prit place dans un fauteuil et l’homme s’assit sur le canapé en face d’elle. Il semblait ne pas savoir quoi faire de ses mains, les changeant sans arrêt de place avec des gestes brusques, mais le détective n’aurait su dire si c’était le résultat de sa cécité ou d’une inquiétude qui le rongeait. Ou alors, il était complètement shooté, ce qui aurait aussi expliqué sa transpiration.

— Vous êtes au courant pour Emily ?

Il inclina la tête d’un air intrigué.

— Emily ? Non. Au courant de quoi ?

Lola n’y alla pas par quatre chemins. Le temps pressait, et elle voulait voir sa réaction.

— Elle est morte. Assassinée.

La bouche du neurophysiologiste s’ouvrit dans une grimace de stupéfaction.

— Et Draken a disparu, ajouta Lola d’un ton neutre.

— Je… Quand est-ce arrivé ?

— Avant-hier. Lundi. Dans le cabinet d’Arthur. Vous n’étiez vraiment pas au courant ?

— Non ! s’exclama l’homme, presque choqué par la question, et de plus en plus nerveux. Je… Je n’ai pas eu de nouvelles d’Arthur depuis plus d’une semaine. Je suis parti quelques jours dans l’Illinois.

— Pourquoi ?

— Pour me reposer…

— Des soucis de santé ?

— Non. Pas plus que d’habitude…

— Quand êtes-vous rentré ?

— Eh bien… Lundi, justement. Je…

— Et vous n’avez pas eu de contact avec Arthur depuis lors ?

— Non ! Aucun ! J’ai essayé de l’appeler lundi matin, mais il n’a pas répondu.

Il ne mentait pas, constata Lola. Pas sur ce point, en tout cas. Pourtant, il avait toute la gestuelle du menteur. Il ne cessait de se gratter, de se frotter le nez, de s’agiter sur son canapé.

— Vous l’avez appelé pourquoi ?

— Pour prendre des nouvelles…

— Vous êtes sûr ? Rien d’autre ?

La mimique du professeur trahit de nouveau son embarras.

— Eh bien… Je voulais prendre des nouvelles de lui… et d’Emily.

La détective décida de le confronter directement.

— J’ai entendu le message que vous avez laissé sur son répondeur, Ben.

L’homme avala sa salive.

— Vous disiez avoir peur, insista Lola. Peur de quoi ?

Il fit un bruit de gorge qui ressemblait presque à un grognement, puis se leva.

— Eh bien, oui, peur pour Emily… Cette histoire d’enlèvement, j’ai cru comprendre que cela les avait perturbés tous les deux.

— Vous étiez au courant pour l’enlèvement ? Pourtant vous étiez déjà parti dans l’Illinois quand c’est arrivé.

— Oui. Mais… J’écoute les informations, comme tout le monde. Et donc, j’en ai déduit que ça devait les avoir perturbés tous les deux.

— Comment saviez-vous qu’il y avait un rapport entre Emily et cet enlèvement ? Vous n’étiez pas là lors des dernières séances…

— Arthur m’en avait vaguement parlé. J’ai fait le lien.

Tout en répondant, il se dirigea vers la fenêtre du salon et éprouva la texture des rideaux, comme s’il voulait s’assurer qu’ils étaient bien tirés.

— Qu’est-ce que vous faites ?

— Je… J’ai l’impression qu’on nous regarde, dit-il.

Lola secoua la tête. À présent, cela ne faisait plus aucun doute, le professeur était complètement défoncé, et ça le rendait paranoïaque. Quand il revint s’asseoir, il semblait encore plus agité.

— Dans le message que vous lui avez laissé, que vouliez-vous dire quand vous lui avez demandé : « Est-ce que tu as fait le nécessaire ? »

— Je…

L’homme cherchait ses mots.

— Dites-moi la vérité, Ben.

— Eh bien… Je lui avais conseillé d’arrêter d’utiliser le sérum sur Emily… Je voulais m’assurer qu’il l’avait fait… C’est tout.

Cette fois-ci, il mentait. La tournure de la phrase dans son message sur le répondeur impliquait autre chose. Une inquiétude d’une nature différente. Lola en était certaine. Et elle reconnaissait aisément les accents de la mystification dans l’explication du professeur.

— Vous m’avez pourtant vous-même vanté les mérites de ce sérum, Ben, quand vous étiez dans ma voiture, vous vous souvenez ? Alors pourquoi lui déconseiller soudain de l’utiliser ?

— Arthur en abusait avec Emily ! dit-il en s’emportant. Je… Je n’étais pas d’accord ! C’était dangereux ! Il avait tellement augmenté les doses qu’il devait utiliser une deuxième piqûre pour la réveiller. Il voulait même essayer de s’injecter lui-même du sérum, pour voir s’il arriverait à être en phase avec elle, s’ils étaient tous les deux dans le même état. Je n’étais pas d’accord… Voilà ! C’est tout ! Je n’aime pas du tout vos questions, détective !

— Je m’en doute, dit-elle, presque amusée par cette remarque.

Elle fit exprès de laisser passer un silence.

— Je crois que vous me cachez quelque chose, professeur Mitchell.

— Pas du tout ! C’est vous qui me cachez quelque chose. Vous n’êtes pas venue seule. Il y a quelqu’un avec vous.

— Je vous assure que non, Ben. Vous dites que vous êtes rentré de l’Illinois lundi matin ?

— Oui.

— L’heure de la mort d’Emily a été située aux alentours de 11 heures. Où étiez-vous à cette heure-là ?

— Eh bien… J’étais… entre l’aéroport et ici. Oui, c’est ça, j’étais en train de rentrer de l’aéroport.

— Pourtant vous avez passé ce coup de téléphone depuis une cabine téléphonique en plein cœur de Manhattan à 10 h 28. Pourquoi ?

— Eh bien… Je… Je suis allé faire deux, trois courses dans Manhattan avant de rentrer chez moi. C’est ça. Et alors je l’ai appelé en sortant d’un magasin.

— Pourquoi ? Vous n’étiez qu’à quelques minutes de chez vous.

— J’en sais rien, pourquoi ! J’ai éprouvé le besoin urgent d’avoir des nouvelles, voilà tout ! Je m’inquiétais pour eux ! Il n’y a rien de mal à ça !

— Et vous n’avez pas de téléphone portable ?

— Non.

Lola examina longtemps le visage de son interlocuteur. Les lunettes de soleil qui cachaient ses yeux malades rendaient la lecture de ses expressions plus difficile. Et les psychotropes qu’il avait manifestement consommés brouillaient encore plus les pistes.

— Vous… Vous dites que Draken a disparu ? bégaya-t-il.

— Oui.

— Vous pensez… Vous pensez qu’il lui est arrivé quelque chose ?

— Je n’en ai pas la moindre idée. Et vous ?

Il fit un geste désemparé.

— Je ne sais pas !

— Vous n’avez pas une idée de ce qui a pu se passer ? Qui aurait pu vouloir Emily morte ?

— Non ! Je ne sais pas ! Ceux qui lui avaient tiré dessus, je suppose ! C’est à vous de me le dire !

Elle soupira.

— Ben… Vous êtes un homme intelligent, brillant même. Respecté. Et Arthur semble vous aimer beaucoup. Pourtant, je sais que vous mentez. Je sais que vous me cachez quelque chose. Et ce faisant, vous ne rendez service à personne. Ni à moi, ni à Draken, ni, surtout, à vous-même.

L’homme baissa la tête et se frotta vigoureusement les tempes, comme s’il était saisi d’une migraine soudaine.

— Ben, il faut que vous…

— Ça suffit maintenant ! la coupa-t-il avec une colère inattendue. Ça suffit vos petites insinuations ! Je ne suis pas un meurtrier ! Arthur est un très bon ami ! Alors ça suffit ! Et puis, d’abord, à quel titre m’interrogez-vous ? Est-ce que je suis officiellement suspecté de quelque chose ? Vous avez un mandat ?

Lola grimaça. Les agents du FBI allaient certainement venir le voir à leur tour dans quelques heures, il apprendrait vite qu’elle n’était donc pas venue dans le cadre de son travail.

— Je vous interroge en tant qu’amie d’Arthur. Car je suis son amie depuis plus longtemps que vous encore…

— Eh bien dans ce cas, je n’ai pas à répondre à vos questions ! J’en ai assez !

Il se leva péniblement.

— Je vous demande de partir de chez moi !

— Ben…

— Partez ou j’appelle la sécurité de l’université !

— Comme vous voudrez, dit-elle finalement en se levant à son tour.

— Vous connaissez la sortie ! ajouta-t-il d’un ton presque méprisant.

Lola se dirigea docilement vers la porte. Si elle insistait, les choses risquaient de mal tourner, et Mitzie Dupree sauterait sur l’occasion pour lui tomber dessus.

Juste avant qu’elle n’actionne la poignée, ses yeux glissèrent toutefois sur la pile de courrier posée sur un petit meuble de l’entrée. L’une des enveloppes portait le sigle de la Wells Fargo. Sans doute un relevé bancaire. Le détective ne résista pas à l’envie de subtiliser le document, profitant du fait que le neurophysiologiste ne pouvait pas la voir. C’était plus fort qu’elle. Pas très professionnel, certes, mais après tout, elle n’était pas là en tant que détective, et c’était peut-être un moyen de savoir ce que Mitchell lui cachait. Avec un peu de chance, la liste de ses mouvements bancaires des derniers jours pourrait lui donner une idée des déplacements du professeur, ou lui révélerait qu’il possédait en réalité un téléphone portable, par exemple… Et puis, ce n’était pas bien méchant. Elle se débrouillerait pour le lui restituer un jour ou l’autre.

— Je pense qu’on sera amenés à se rencontrer de nouveau, professeur Mitchell, dit-elle de loin avant de refermer la porte, après avoir glissé l’enveloppe dans sa poche.

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32.

L’agent Marcus Daly entra dans le vaste bureau du DDCIA1 avec un air grave, embarrassé. Le soleil bas de Virginie irradiait les immenses baies vitrées du nouveau campus, complexe de pierre blanche et de verre au milieu d’un tapis de verdure.

— Qu’y a-t-il de si urgent pour que vous ayez fait aussi peur à ma secrétaire, Marcus ?

Anthony Edwardes, du haut de ses cinquante-quatre ans, avait à son actif trente ans de bons et loyaux services au sein de l’Agence. Cet ancien conseiller de George W. Bush connaissait tous les rouages de la maison, mais aussi tous ses travers, et l’insistance avec laquelle Daly lui avait demandé cet entretien lui donnait un mauvais pressentiment. On le dérangeait rarement pour rien. La mine décomposée du jeune agent qui venait d’entrer semblait confirmer son intuition.

— Il faut que vous regardiez CBS tout de suite, monsieur le deputy director.

Edwardes fit une moue étonnée, mit ses petites lunettes rondes et attrapa la télécommande sur son bureau. Il alluma le téléviseur encastré dans la haute bibliothèque et se cala sur la deuxième chaîne.

Les informations avaient déjà commencé. Quelques secondes plus tard, un reportage débuta sur la demande de rançon pour la libération de John et Cathy Singer, avec un extrait de la célèbre vidéo postée par les ravisseurs.

— Eh bien ? demanda le DDCIA. Qu’est-ce que je suis censé voir ? J’ai déjà vu cette vidéo en boucle !

— Attendez.

Quand le journaliste conclut son sujet, Edwardes comprit l’air déconfit de son interlocuteur.

« Se pourrait-il que la CIA soit, de près ou de loin, liée à l’enlèvement du dirigeant d’Exodus2016 ? De nombreuses rumeurs vont en ce sens. Une chose est sûre : sa disparition n’est pas forcément une mauvaise nouvelle pour tout le monde. Il se raconte que certains, en haut lieu, ne doivent pas être pressés que la somme exigée par les ravisseurs soit réunie par les associés du couple Singer, véritable bête noire des services secrets du monde entier… »

Le deputy director, blafard, ne fut pas long à réagir. Il éteignit la télévision, reposa brusquement la télécommande et sortit tout droit de son bureau sans adresser un mot de plus à son jeune subordonné.

Des têtes allaient tomber.

1- Deputy Director of the Central Intelligence Agency, sous-directeur de la CIA.

33.

En entrant sur le campus universitaire, Phillip Detroit se dit qu’il était encore en train de faire une connerie – ça devenait une habitude. Plutôt que de venir ici tout seul, il aurait certainement dû transmettre l’info au FBI, ou au moins au 88e district. Mais, après réflexion, il l’avait gardée pour lui. Il voulait voir par lui-même, parce qu’il était persuadé que Lola s’était encore mise dans le pétrin – elle ne répondait de nouveau plus au téléphone – et que le meilleur moyen de l’aider était d’y voir plus clair avant de transmettre le dossier à qui que ce soit.

Selon Gallagher, c’était donc ce mystérieux professeur Mitchell qui avait laissé un message sur le répondeur de Draken, quelques minutes avant la mort d’Emily Scott. Après avoir fait quelques recherches élémentaires sur le personnage, Detroit s’était rapidement dit que ce neurophysiologiste sulfureux cachait quelque chose de louche.

L’envie de le confronter directement avait été plus forte que la confiance qu’il portait à ses supérieurs.

Quand il arriva dans le bâtiment où logeait Ben Mitchell, le détective trouva rapidement son numéro d’appartement. Il était en train de sonner à la porte quand un étudiant d’une vingtaine d’années l’interpella depuis le couloir.

— Vous cherchez le professeur Mitchell ?

— Oui. Il n’est pas là ?

— Il est parti il y a un peu moins d’une heure.

— En cours ?

— Non. Apparemment, il a encore pris un congé. Je crois qu’il a des problèmes de santé. Je l’ai vu partir, il n’avait pas l’air en forme…

— Et vous savez où il est parti ?

— Non, pas la moindre idée.

34.

Sam Loomis grimaça en voyant le numéro avec le préfixe de Washington DC s’afficher sur le cadran de son téléphone. Il vérifia rapidement sur le listing collé au mur et identifia le poste du directeur de la CID1. Mauvais signe.

— Agent spécial Loomis ?

— Lui-même.

— C’est quoi ces conneries ?

— Pardon ?

— Vous avez vu ce qui vient de passer sur CBS ?

— Non… Je dois vous avouer que je regarde rarement la télévision en travaillant, monsieur le directeur.

Au même moment, l’assistante de Loomis, livide, entra dans le bureau sans frapper. L’agent lui adressa un signe de tête interrogateur, l’air de dire : « Que se passe-t-il, bon sang ? »

L’assistante s’approcha du bureau et griffonna rapidement un mot sur une feuille devant lui. « CBS accus. CIA pour Singer. » L’agent spécial ferma les yeux.

— On… On vient tout juste de m’informer.

— Il serait temps ! Un journaliste de CBS qui insinue en direct que la CIA est liée à l’enlèvement de John Singer ! Je viens de me faire insulter par le deputy director de Langley, et je suis convoqué dans une heure à la Maison Blanche. Vous pouvez m’expliquer ce bordel ?

— Je ne travaille pas à CBS. Je n’étais pas au courant, directeur…

— Vous auriez dû l’être. La CIA est persuadée que c’est nous qui avons fait courir ce bruit. Qu’est-ce que vous foutez, à New York ? Vous n’avez pas une piste ? Pas même un début de piste ? Un os à jeter aux journalistes pour éviter ce genre d’insinuations parfaitement nuisibles à la collaboration entre les services ?

Loomis, d’abord décontenancé par cet appel, commença à reprendre ses esprits.

— Si je puis me permettre, monsieur, votre bureau reçoit mes rapports deux fois par jour… Nous essayons de décrypter les textes révélés par John Singer, et ce n’est pas de notre faute si ces 87 fichiers commencent par les trois lettres « CIA »…

Quelques secondes de silence. Puis le directeur reprit, d’une voix quelque peu apaisée :

— Vous avez laissé fuiter ça à la presse ?

— Absolument pas, monsieur le directeur. Mais il est tout à fait possible que nous ne soyons pas les seuls à avoir découvert les fichiers de John Singer… Après tout, la vidéo circule partout sur le Net, et les fichiers sont restés un certain moment accessibles sur un serveur ouvert au public.

— Vous n’avez pas la moindre piste sur les ravisseurs ?

— Nous avons une photo de l’un d’eux… mais elle ne nous a pas encore permis de l’identifier.

— Eh bien balancez-la aux journalistes, cette photo ! Et dites-leur que vous êtes sur une piste !

— Ce n’est pas dans nos habitudes.

— Je me fous de savoir si c’est dans nos habitudes ou non ! À force de ne rien lui donner, la presse a l’impression qu’on essaie d’étouffer l’affaire. La CIA va être obligée de faire un démenti. Ils comptent sur nous pour avancer dans cette enquête et les dédouaner. On ne peut pas laisser les journalistes dire des choses pareilles !

Loomis hésita un instant.

— Excusez-moi, monsieur le directeur, je vais peut-être vous choquer, mais avez-vous envisagé un instant que les soupçons des journalistes puissent être justifiés ?

— Croyez-moi, mon garçon, la CIA n’a rien à voir avec l’enlèvement de John Singer. Réfléchissez deux secondes : ça leur retombe aussitôt dessus. Et puis… s’ils avaient eu envie de se débarrasser de ce nuisible, ils lui auraient mis une balle dans la tête et on n’en parlerait plus.

C’est pas faux, se dit Loomis pour lui-même.

— Vous n’avez rien d’autre que cette photo ?

— Nous travaillons sur l’origine de la vidéo, sur les caméras de surveillance de la tour du Citigroup Center, sur les armes qui ont été utilisées pendant la prise d’otages… Nous essayons aussi de surveiller les membres d’Exodus2016, qui nous ont caché avoir été préalablement contactés par les ravisseurs. On essaie de savoir comment ce contact a eu lieu, pour remonter à la source…

— Il faut que vous trouviez quelque chose, Loomis. Et vite. Cette histoire est un véritable panier de crabes. Ça risque d’éclabousser partout. Il faut qu’on récupère Singer, et qu’on puisse le débriefer avant que ça dégénère.

— J’en suis bien conscient, monsieur le directeur.

— Tenez-moi au courant toutes les heures.

Il raccrocha aussi sec.

Sam Loomis se tourna vers son assistante.

— Récupérez-moi ce putain de reportage, Fiona !

Puis il composa un numéro sur son téléphone portable.

— Allô ? Roberts ?

1- Criminal Investigative Division, département d’enquête criminelle du FBI.

35.

— Tiens donc ! Sam Loomis ! Je ne sais pas pourquoi, j’étais sûr que vous alliez m’appeler !

Dans le sous-sol du quartier des abattoirs, le dirigeant par intérim d’Exodus2016 était assis à côté de Cheyenne, la jeune recrue qu’il ne quittait plus depuis l’enlèvement de John Singer, et surveillait avec elle l’évolution de l’opération qu’ils avaient lancée sur Internet. Les prochaines heures risquaient d’être cruciales.

— Vous devinez donc le motif de mon appel…

— Je devine, confirma Roberts d’un ton sarcastique. Vous vous êtes fait tirer les oreilles par vos copains de la CIA ?

— Vous avez un rapport avec cette histoire, Roberts ? Vous êtes entré en contact avec CBS ?

— Ça se pourrait…

Décidément, la situation amusait beaucoup le numéro deux d’Exodus2016. Tous ces messieurs des services secrets qui les harcelaient de plus en plus depuis des mois étaient en train de perdre leur sang-froid. Le document de Singer était encore plus efficace qu’il ne l’avait espéré. Le vent avait tourné.

— C’est une déclaration de guerre, Roberts.

— N’exagérons rien. C’est ce qui s’appelle la liberté d’expression.

— Vous leur avez donné les fichiers de Singer ?

— Disons que nous en avons discuté.

— C’est une initiative totalement irresponsable ! Ce n’est pas parce que Singer balance des fichiers qui portent le nom de la CIA que cela signifie que l’Agence a un rapport avec son enlèvement…

— En effet.

— Alors qu’est-ce qui permet à vos petits copains de CBS de porter de telles accusations ?

— Les gens de CBS ne sont pas mes « copains ». En revanche, ceux de la CIA semblent être les vôtres, agent Loomis, et vous leur direz que ce n’est pas beau de vouloir fermer nos serveurs à distance. Ce n’est pas le genre d’initiative qui va les laver de tout soupçon…

— Pardon ?

— Vous m’avez très bien compris.

— Non. Je ne sais pas de quoi vous parlez.

— Vous n’aurez qu’à leur demander.

L’agent Loomis resta silencieux un instant puis, après un soupir :

— Qu’est-ce que vous espérez tirer de tout ça, monsieur Roberts ?

— Ça me semble assez évident : la libération de John et Cathy.

— Ce n’est certainement pas la bonne méthode. Et excusez-moi, mais faire libérer des otages, c’est mon domaine d’expertise, pas le vôtre.

— C’est ce qu’on verra.

Roberts coupa court à la conversation avec un air satisfait.

Cheyenne lui adressa un sourire en désignant l’écran de son ordinateur.

Des messages de soutien arrivaient en masse, même de l’étranger. Blogueurs, hackers, journaux en ligne, groupes politiques, particuliers… Tous venaient témoigner leur sympathie envers Exodus2016. Et surtout, la jauge des dons envoyés par les internautes pour la libération du couple Singer était en train de s’envoler comme une flèche. Le coup de pub offert par CBS portait déjà ses fruits : le montant venait de dépasser le million de dollars.

Si cela continuait comme ça, les membres d’Exodus2016 allaient pouvoir faire libérer leur dirigeant sans l’aide du FBI, ce qui leur épargnerait de devoir se sentir redevables envers une agence de services secrets. Tout un symbole.

Et quand le couple Singer serait libéré, la donne allait changer, car ils auraient dès lors une audience bien plus grande.

Au fond, si tout se passait bien, ces mystérieux ravisseurs leur auraient rendu un fier service.

Tout allait se jouer dans les prochains jours.

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36.

Lola avait pris rendez-vous le lendemain matin avec Nick Virgilio, un ami de son frère avec lequel elle avait dîné plusieurs fois et qui était non-voyant.

— Comment va Chris ? demanda l’homme d’emblée, assis à une petite table à l’intérieur du Starbucks.

— Pas très bien, répondit Gallagher d’un air triste. Mais il se bat.

— Il a commencé la chimio ?

— Oui. Ça l’affaiblit beaucoup.

— Il faut absolument que je passe le voir.

— Je crois que ça lui ferait plaisir, Nick.

— Qu’est-ce que je peux faire pour toi, Lola ? C’est au sujet de Chris ?

— Non, pas du tout. Je voudrais que tu me traduises un document qui est en braille.

— C’est pour une enquête ? Vous n’avez pas de service spécialisé au NYPD ?

— Si… Mais disons que c’est une affaire… personnelle.

— Je vois le genre. C’est quoi comme document ?

— Un relevé bancaire.

— Bravo la discrétion ! Par solidarité pour mes frères non-voyants, je ne suis pas sûr que je doive accepter de t’aider…

— Fais pas le con, Nick. J’en ai vraiment besoin. Mon meilleur ami, Arthur Draken, a disparu. Ce relevé pourrait m’aider à le retrouver.

— Draken ? C’est le fameux psychiatre dont Chris m’a souvent parlé ?

— Oui.

— Il paraît que c’est un sacré casse-couilles.

— Ce n’est pas faux. Mais je l’aime bien quand même. Sa compagne a été assassinée, et il reste introuvable.

Nick Virgilio fit une grimace hésitante.

— Bon, allez, donne-moi ton papier.

Lola lui tendit les six feuilles couvertes de caractères en braille. L’homme les posa devant lui et commença sa lecture du bout du doigt.

— On en a pour un sacré bout de temps, dit-il. Il y a trois mois de mouvements bancaires là-dessus. Tu cherches quelque chose de précis ?

— Dis-moi déjà s’il y a des opérations entre le mardi 24 janvier et le lundi 6 février et, si oui, où elles sont localisées.

Nick lui lista le détail de tout ce qui figurait à ces dates sur le relevé. Les différents retraits confirmaient ce que Ben Mitchell lui avait dit : il avait bien quitté New York le 24 janvier, était resté dans l’Illinois jusqu’au 6 février, date à laquelle il était effectivement arrivé à l’aéroport tôt le matin, et il avait bien fait des courses dans Manhattan aux alentours de 10 h 30. Sa version des faits tenait la route. Mais cela ne prouvait pas qu’il ne s’était pas trouvé chez Emily aux alentours de 11 heures, encore que cela lui aurait laissé peu de temps pour aller jusqu’à Brooklyn. Sur le papier, néanmoins, c’était faisable.

— Ça t’aide ? demanda le non-voyant.

— Pas vraiment. Est-ce que tu peux regarder si le relevé comprend des débits mensuels pour un abonnement à un téléphone portable ?

— Bien sûr.

Il étudia longuement les différentes feuilles.

— Apparemment, non. Il y a différents débits au début de chaque mois, mais rien qui ressemble à un abonnement de GSM : son loyer, son assurance, des remboursements sur un prêt à la consommation, un virement pour le centre psychiatrique de South Beach, un abonnement à une ligne Internet… et je crois que c’est tout.

Lola fronça les sourcils.

— Combien, le virement pour le centre psychiatrique de South Beach ?

— Mille deux cents dollars.

— Tous les mois ?

— Oui. En tout cas pour les trois mois présents sur le relevé.

Lola eut un étrange pressentiment. Quelque chose clochait. Le centre psychiatrique de South Beach était un établissement réputé de Brooklyn, et elle n’arrivait pas à trouver une explication pour ce virement mensuel. Il y avait là quelque chose d’étrange. Ça n’avait peut-être rien à voir avec ce qu’elle cherchait, mais cela nécessitait tout de même une vérification.

Une chose était sûre : Mitchell était un personnage singulier ; il cachait quelque chose, et pour savoir de quoi il s’agissait, il convenait d’enquêter sur lui en profondeur.

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37.

Le shérif de Collinsville, Connecticut, savait que ce n’était pas à lui de réparer cette barrière. Mais il savait aussi que s’il la laissait ainsi, les services de la voirie ne viendraient pas avant des semaines, voire des mois, et un jour ou l’autre il faudrait qu’il vienne ici constater la mort d’un motard qui aurait percuté une bête sauvage au beau milieu de la Highway 202. Encore un gosse qui aurait bêtement perdu la vie à cause d’une négligence de l’État.

Alors, malgré le froid, et malgré un emploi du temps déjà bien chargé, il avait garé sa voiture sur le bas-côté, enfilé ses gants, sorti les outils de son coffre et il essayait à présent de réparer cette foutue barrière du mieux qu’il pouvait. Ce n’était pas du travail de pro, mais ça tiendrait bien en attendant que la voirie daigne enfin s’en occuper.

Petrucci était connu pour ça. Il faisait partie de ces rares shérifs dévoués, qui avaient un rapport presque paternel avec leur juridiction. Un type que tout le monde respectait. Et même les gens qu’il arrêtait avaient une forme d’estime pour lui. C’était un type droit, comme on dit… Un type d’une autre époque.

— Frodo ! Viens ici ! s’exclama-t-il quand les glapissements de son chien devinrent véritablement insupportables.

Mais le berger allemand, enfoncé dans la forêt, continua de pousser des petits cris plaintifs.

Le shérif de Collinsville poussa un soupir, posa son marteau sur la barrière et entreprit d’aller chercher son chien. Dans quel pétrin s’était-il encore fourré ? Il s’attendait à le retrouver avec une patte coincée dans une souche ou, pire, un piège de braconnier. Encore qu’il vît mal qui pouvait avoir placé un piège si près de la route.

Quand il arriva sur place, il vit qu’il n’en était rien : l’animal, surexcité, tournait en rond dans la neige en glapissant, et grattait de temps en temps le sol frénétiquement.

— Qu’est-ce que tu as trouvé, encore ?

Le chien aboya plusieurs fois sans quitter des yeux l’endroit dans le sol où il avait commencé à creuser. D’un rapide coup d’œil, Petrucci vit que la zone avait été récemment chamboulée. Et pas par son chien. Par des mains humaines. Il fronça les sourcils.

— Qu’est-ce que c’est que ça ? demanda-t-il en caressant la tête du berger allemand. Hein ? Qu’est-ce que c’est ?

Le chien se remit à creuser en remuant la queue, comme pour remercier son maître d’avoir bien voulu lui prêter attention.

L’instant d’après, le shérif fit une grimace. Il se mit à genou et huma l’air près du sol.

L’odeur qui se dégageait de la terre lui fit craindre le pire. C’était une odeur qu’il avait eu l’occasion de sentir de trop nombreuses fois dans sa carrière.

Une odeur de cadavre.

Aussitôt, il se releva et partit d’un pas preste vers sa voiture pour récupérer sa pelle dans le coffre. Il revint près de son chien et se mit au travail.

Par cette température, ce ne fut pas une mince affaire.

Excité par l’odeur caractéristique de la putréfaction, le chien n’avait pas cessé d’aboyer depuis que le shérif s’était décidé à creuser. La terre était durcie par le froid mais on pouvait constater – par sa couleur et sa texture – qu’elle avait été retournée puis tassée récemment. Aucun doute : on avait enterré quelque chose ici. Ou plutôt… quelqu’un.

Soudain, la pelle heurta quelque chose de dur.

Petrucci se remit à genoux et enleva la couche noirâtre masquant l’objet qu’il venait de toucher.

Une grimace de dégoût sur les lèvres, il trouva la confirmation qu’il redoutait : un cadavre était enterré là.

Du bout des doigts, il enleva encore un peu de terre.

Il découvrit alors le corps d’une femme, horriblement défigurée. Son visage semblait avoir été littéralement écrasé à coups de pierre.

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38.

Lola gara la Chevrolet sur le parking du centre psychiatrique de South Beach. Dans le cadre d’une véritable enquête, elle aurait pu demander aux services techniques de découvrir la nature exacte des virements de Ben Mitchell. Mais avec l’IAB sur le dos, elle était bien obligée de naviguer discrètement en dehors des canaux officiels. Et d’y aller au culot.

Fort heureusement, le culot n’était pas une qualité qui manquait à la panoplie du détective Gallagher.

Cela commençait à devenir dangereux. Le capitaine Powell n’était pas naïf, loin de là. Si elle continuait ainsi, il finirait bien par découvrir qu’elle passait la moitié de ses journées à faire autre chose que ce pour quoi elle était payée. Il fallait qu’elle fasse vite. Et qu’elle trouve quelque chose.

— NYPD, se présenta-t-elle en agitant son badge sous le nez de l’agent d’accueil. Veuillez m’indiquer où se trouve le service comptabilité, s’il vous plaît.

Dix minutes plus tard, la comptable du centre psychiatrique lui apprenait que les virements de Ben Mitchell correspondaient aux frais d’internement d’un patient de l’établissement. Un certain Paul Clay, que Lola demanda à rencontrer sur-le-champ.

Pourquoi Ben Mitchell payait-il de sa poche les frais d’internement d’un résident de cette institution ? Quel était leur lien ? Elle n’était pas certaine que cela lui apprendrait grand-chose, mais c’était assez étrange pour mériter un peu d’investigation.

Le règlement du centre psychiatrique de South Beach exigeait que tout visiteur, même issu des forces de l’ordre, soit accompagné d’un médecin. Un jeune interne conduisit donc le détective jusque dans la chambre de Paul Clay, lequel était assis sur une chaise métallique, juste devant la fenêtre. Les yeux perdus dans le vague, il semblait rêvasser, immobile, tourné vers l’extérieur, tel un vieillard hypnotisé par un poste de télévision invisible.

— Bonjour monsieur Clay. Je suis le détective Gallagher, et j’aurais quelques petites questions à vous poser, dit-elle en avançant lentement dans la chambre.

L’homme ne répondit pas.

— Paul souffre d’une schizophrénie paranoïde aiguë avec des bouffées délirantes, chuchota le médecin à l’oreille de Lola. Il suit un traitement de neuroleptiques assez fort… Depuis deux ans, il ne communique presque plus. Je ne suis pas sûr que vous puissiez obtenir quoi que ce soit, détective. Il ne parle guère plus d’une ou deux fois par semaine, et encore faut-il comprendre ce qu’il dit… Dans un accès de démence, il s’est coupé la langue en deux avant d’être interné.

Lola, qui n’était pas du genre à se laisser décourager, prit une chaise et s’approcha du patient.

— Je peux m’asseoir à côté de vous, monsieur Clay ?

Toujours aucune réponse. Elle posa malgré tout la chaise près de lui et s’installa.

— Vous avez de la chance d’avoir une chambre qui donne du côté du jardin. C’est une jolie vue. Même en hiver. J’aime bien l’hiver, pas vous ?

Depuis qu’elle était entrée, l’homme n’avait pas bougé d’un iota. C’était comme s’il ne l’avait pas vue, pas entendue, qu’il vivait dans une bulle, entièrement coupé du monde.

— Chez moi, la fenêtre donne sur la rue, continua Lola. C’est beaucoup moins agréable. Quand j’étais petite, j’habitais avec mes parents en Irlande. Je me demande si ce n’est pas le paysage qui me manque le plus. Cela dit, je ne devrais pas me plaindre. Le professeur Mitchell, lui, ne verra plus jamais un seul morceau de verdure à présent qu’il a perdu la vue. Vous connaissez le professeur Mitchell, n’est-ce pas ?

Elle inspecta avec attention le visage du malade. Pas la moindre réaction. Il restait impassible, comme aspiré par une autre réalité.

— Il vous rend visite, de temps en temps ?

Toujours rien.

Le médecin, en retrait, se racla la gorge.

— Justement. Paul est contrarié, aujourd’hui, parce que son cousin n’est pas venu le voir.

— Ben Mitchell est votre cousin ?

Comme s’il était gêné par le silence de son patient, le docteur répondit de nouveau à sa place.

— Non, je ne crois pas. En tout cas, le cousin de Paul n’est pas un non-voyant. Il vient ici tous les jeudis matin, et Paul se promène avec lui dans le parc. N’est-ce pas, Paul ? Vous aimez bien vous promener avec votre cousin. Je suis sûr qu’il sera là jeudi prochain, il ne faut pas vous inquiéter.

À ces mots, Lola eut l’impression que les battements de son cœur s’étaient arrêtés.

Tous les jeudis matin ? Cela ne pouvait pas être une coïncidence.

— Vous dites que son cousin vient tous les jeudis matin ? demanda-t-elle comme si elle peinait à y croire.

— Oui. Sans faute. Été comme hiver. Il est très dévoué. Et très gentil. C’est le seul auquel Paul accepte de parler vraiment.

Non. Cela ne pouvait pas être une coïncidence.

Lola s’approcha encore davantage du patient immobile. Elle essaya de se mettre dans son champ de vision et le regarda droit dans les yeux.

— J’ai une question à vous poser, monsieur Clay. Il faut que vous me répondiez, cette fois.

Le malade ne réagit toujours pas. Immobile, il semblait à peine respirer. Elle se demanda si elle pourrait parvenir à faire tomber le mur qui le séparait du monde extérieur.

— Paul ? Est-ce que votre cousin est Arthur Draken ?

Depuis plusieurs années, Arthur disparaissait chaque jeudi matin. Sans exception. Il n’avait jamais voulu dire où il allait. Lola n’avait jamais osé l’embêter avec ça. C’était son jardin secret, et Lola savait combien il était important de respecter l’intimité de chacun. N’avait-elle pas elle-même son lot de petits secrets ? Elle avait toutefois imaginé mille explications possibles aux absences mystérieuses de Draken. Une femme ? La tombe de sa mère ? C’était même devenu une plaisanterie. « On ne dérange pas M. Draken le jeudi matin »…

Paul Clay, visiblement troublé par la question, se mit à battre frénétiquement des paupières, mais il ne prononça pas la moindre parole.

— Non, intervint le jeune interne derrière eux. Il s’appelle Fred, votre cousin, n’est-ce pas ?

Lola fronça les sourcils.

Fred ?

Elle était pourtant si sûre… Elle eut aussitôt l’idée de chercher une photo de Draken dans son téléphone portable. Un cliché où on le voyait avec Adam, dans un restaurant de Brooklyn.

Elle tendit le téléphone au médecin.

— C’est lui, « Fred » ?

Le docteur sembla étonné.

— Oui. C’est bien lui ! C’est le cousin de Paul.

Non. Ce n’était pas son cousin, pensa Lola.

C’était plus probablement son ancien psychiatre.

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39.

Cassette n° 5 – Séance Emily du dimanche 29 janvier 2012

— Tu es sûre, Emily ? Pas de regrets ?

Elle sourit et lève les yeux vers le psychiatre.

— Non. Je suis sûre. Je veux qu’on reprenne les séances. J’ai besoin de savoir, Arthur.

Draken lui attache délicatement les mains.

— On a encore besoin de ça ? demande Emily, presque contrariée.

— Oui. Je suis désolé. Mais je préfère. C’est plus prudent.

La jeune femme acquiesce et se laisse faire.

Puis, quand Draken passe dans son dos, elle baisse la tête pour lui offrir sa nuque. L’aiguille scintille brièvement avant de s’enfoncer sous la peau.

Rapidement, Emily décolle. Son âme se libère.

Les phrases rituelles du psychiatre l’accompagnent vers l’hypnose profonde. Ses paroles la guident.

— … le plus important, c’est toi. C’est nous. N’aie crainte. Je suis là, à tes côtés. Il ne peut rien t’arriver.

Quand le rituel se termine et que Draken retourne le sablier, les paupières de la jeune femme se ferment lentement.

— Aujourd’hui, j’aimerais que tu me reparles de ce qu’il y a au bout de la rivière, Emily.

Instantanément, la jeune femme ouvre les yeux de nouveau. Elle regarde droit devant elle. On dirait qu’elle voit quelque chose. Qu’elle voit ce qu’elle décrit.

— Le rideau de sang.

— Oui. Le rideau rouge. Comme un rideau de théâtre, n’est-ce pas ?

— C’est un rideau de sang, insiste-t-elle. Je n’aime pas ce rideau. C’est le cavalier qui l’a dressé devant moi.

— Qu’y a-t-il derrière le rideau ?

— Je ne sais pas.

— Pourquoi le cavalier a-t-il dressé ce rideau ?

— Pour m’empêcher de voir le roi et la reine. Pour m’empêcher de les sauver. Il les a cachés derrière le rideau. Et il essaie d’attirer mon attention ailleurs. Il veut me détourner du rideau. Il rit derrière son masque. Il se moque de moi. Il part sur un autre bras de la rivière. Un bras qui mène vers une immense arène romaine où l’attendent des milliers de gens. Il veut que j’aille dans cette arène. Il veut m’y attirer.

— Qui est le cavalier, Emily ?

— Je ne sais pas.

— Tu ne vois pas son visage ?

— Non. Le masque m’empêche de bien le voir.

— Comment est-il, ce masque ?

— C’est un masque blanc, comme un masque de carnaval. Mais il ne recouvre pas tout son visage. Il le traverse, en biais. La figure du cavalier est comme le yin et le yang. Moitié chair, moitié masque.

— Et pourquoi crois-tu qu’il veut détourner ton attention ?

— Parce qu’il ne veut pas que je voie le roi et la reine !

— Tu ne dois pas avoir peur, Emily. Regarde-les quand même. Regarde le roi et la reine.

— Je ne peux pas. Ils sont derrière le rideau, et je ne veux pas perdre le cavalier des yeux. J’ai peur qu’il m’attaque si je ne le surveille pas.

— Tu ne risques rien, Emily. Je suis là. Je te protège. Essaie de regarder le roi et la reine. Va derrière le rideau.

— Non… Non, j’ai trop peur.

— Tu dois regarder, Emily. Tu dois écarter les pans du rideau et regarder derrière. Tu peux le faire pour moi, n’est-ce pas ?

La respiration de la jeune femme s’accélère. Ses lèvres se tordent.

— Oui. Je dois ouvrir le rideau.

Le rythme cardiaque accélère.

— Voilà. Voilà… Derrière le rideau, il n’y a plus de rivière. C’est comme si elle s’arrêtait là. Il n’y a… Il n’y a qu’un grand champ. Un champ empli de cadavres. Des cadavres qui s’amoncellent à perte de vue. C’est… C’est horrible… Et au milieu de ce champ, un donjon.

— La tour noire ?

— Non. Un véritable donjon de château fort, avec un toit en pointe.

Elle tremble.

— Et le roi et la reine, tu les vois, Emily ?

Des larmes coulent de ses paupières.

— Oui. Oui, je les vois.

— Où sont-ils ?

— Ils s’enfuient. Ils s’enfuient vers le donjon.

— Ils montent à l’intérieur ?

— Non. Ils descendent dans un souterrain. Un souterrain qui passe sous le champ de cadavres.

— Et où mène-t-il, ce souterrain ?

— Je ne sais pas. Je ne veux pas savoir.

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40.

L’assistant de Mitzie Dupree entra rapidement dans le bureau de sa supérieure, au dernier étage du centre de commandement de l’IAB, sur Hudson Street.

— Nous venons de recevoir le rapport confidentiel du collègue de Lola Gallagher, lieutenant.

La quinquagénaire ne put retenir un sourire. Son plan avait marché. Elle avait donc réussi à soudoyer quelqu’un qui était proche de Gallagher. Très proche. Quelqu’un qui n’hésitait pas à mettre son nez dans ses affaires. Et en qui elle avait pourtant confiance. Une mine d’informations.

— Alors ?

— Il nous confirme que le détective Gallagher continue d’enquêter en secret sur la disparition d’Arthur Draken, malgré les ordres précis du capitaine Powell.

— Parfait.

— Souhaitez-vous que nous la convoquions dès aujourd’hui ? Nous avons suffisamment d’éléments pour demander une mise à pied.

— Pour l’instant, on ne change rien au plan. Continuez comme ça et attendez mes ordres.

Le jeune policier hocha la tête et ressortit du bureau.

Mitzie Dupree composa aussitôt le numéro de l’agent spécial Sam Loomis.

— Quel bon vent vous amène ? l’accueillit le fed avec son habituel ton désinvolte.

Le lieutenant de l’IAB leva les yeux au ciel. Ce type donnait toujours l’impression de se moquer de ses interlocuteurs. On n’arrivait pas à savoir s’il prenait son métier au sérieux… Il avait pourtant de solides références. Et Mitzie avait besoin de lui.

— Le détective Gallagher continue d’enquêter sur la disparition de Draken, lui apprit-elle. Comme promis, je voulais vous prévenir que je ne vais pas tarder à la convoquer.

— Vous ne l’aimez pas, celle-là, hein ? Vos gars la filent ?

— Entre autres.

L’agent du FBI sembla trouver la chose amusante.

— Lieutenant Dupree, vous êtes diabolique. Mais je vais vous demander d’attendre un peu.

— Je ne suis pas à vos ordres, Loomis. Je travaille pour le NYPD, pas pour le FBI.

— C’est donnant-donnant, lieutenant. Je vous ai refilé des infos précieuses sur le passé de Gallagher, en contrepartie, je vous demande d’attendre un peu avant de l’interpeller.

— Pourquoi ?

— Parce que c’est un excellent flic, et qu’elle a donc toutes les chances de nous mener jusqu’à Draken. Je vous envoie deux agents. Vous continuerez de la suivre, et quand elle nous aura menés au psychiatre, vous aurez votre récompense et nous la nôtre. Vous Gallagher, nous Draken.

— Je vous préviens, je ne vais pas attendre indéfiniment.

— Laissez-lui encore un peu de temps, lieutenant. C’est un fin limier, votre Irlandaise…

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41.

Le lendemain midi, Mitzie Dupree, son assistant et les deux agents du FBI s’étaient donc retrouvés, comme convenu, pour la filature qu’ils devaient mener conjointement. Une collaboration atypique, certes, mais l’enquête l’était tout autant, et chacun avait à y gagner : l’IAB essayait désespérément de prouver depuis plusieurs mois que Lola Gallagher enfreignait trop souvent la loi et faisait preuve de désobéissance envers sa hiérarchie, et le FBI avait cruellement besoin d’avancer dans l’enquête sur la disparition de John Singer, disparition qui semblait indirectement liée à celle d’Arthur Draken.

Du haut de sa cinquantaine, Mitzie Dupree n’allait plus, d’ordinaire, sur le terrain. Mais cette fois elle en faisait une affaire personnelle et voulait être présente au moment clé. Prendre Gallagher la main dans le sac, elle qui l’avait si souvent narguée et qui semblait se croire intouchable.

En vérité, le lieutenant Dupree avait une raison plus personnelle pour s’acharner ainsi sur l’Irlandaise. Une raison plus ancienne. Mais cela, elle le gardait pour elle.

— Vendredi 10 février 2012, 13 h 05, le détective Gallagher repart seule de l’école où elle vient de ramener son fils après le déjeuner, au volant de son Impala de fonction. Elle se dirige vers l’ouest.

Mitzie Dupree reposa le dictaphone numérique sur le tableau de bord et fit signe à son assistant de se mettre en route. Elle avait toute confiance en lui. Le jeune policier avait plusieurs fois fait ses preuves derrière un volant.

Pour éviter de se faire repérer, ils utilisaient deux voitures. L’IAB dans l’une, le FBI dans l’autre. Connectés par radio, ils se relayaient régulièrement et restaient à distance de leur cible. Précautions élémentaires.

Certes, une participation du RTCC1 aurait grandement facilité l’opération, mais étant donné l’identité de leur proie, il aurait été délicat de demander la collaboration d’un service du NYPD. La maison n’aimait pas les balances. Et, au fond, le détective Gallagher n’avait commis aucun crime. Seulement une série de fautes professionnelles.

La voiture de Lola s’engagea sur Gates Avenue. À l’heure du déjeuner, le trafic était particulièrement dense. Toutefois, ce n’était pas forcément un désavantage pour eux : ils avaient plus de chances de passer inaperçus. Après Nostrand Avenue, les deux policiers passèrent le relais au FBI et se rabattirent sur une voie parallèle.

À en juger par sa façon de conduire, le détective Gallagher ne se savait pas suivie. Pas d’accélération subite, pas de changement de direction au dernier instant. Elle utilisait les axes principaux et respectait scrupuleusement le code de la route. Malheureusement, à la hauteur de Fulton Street, un bus s’intercala entre sa voiture et celle des agents fédéraux, leur bouchant totalement la vue.

— Et merde ! On va la perdre !

Pour aggraver les choses, le feu passa au rouge avant que le bus ait traversé le carrefour, si bien que les deux agents fédéraux se retrouvèrent coincés derrière lui.

— Passe devant !

— Je peux pas ! Le feu est rouge, elle va nous repérer si je sors de la file.

Le premier agent appela Mitzie Dupree sur le canal sécurisé.

— Greyhound 1 à Greyhound 2. On est bloqués par un bus. On risque de la perdre. À vous.

— Vous êtes toujours sur Fulton ?

— Affirmatif.

— Est-ce qu’elle continue tout droit ?

— Impossible à dire, on ne la voit pas d’où on est.

— OK. On essaie de lui couper la route par Carlton Avenue au cas où elle tournerait à droite. Vous, restez sur Fulton.

— OK. Mais si elle tourne à gauche ?

— Si elle tourne à gauche, on l’a dans l’os. Terminé.

Quand le feu passa au vert, l’agent au volant s’empressa de doubler le bus et fila droit devant. Il profita d’être en tête de ligne pour rattraper son retard, mais la Chevrolet du détective Gallagher n’était visible nulle part, dans aucune des longues files qui occupaient toute la largeur de l’avenue.

— Merde, elle est où, bordel ?

— Double !

Au risque de se faire repérer, il longea l’embouteillage par la gauche, roulant à contresens. À chaque croisement, il ralentissait pour regarder si l’Impala ne s’était pas engagée dans une rue perpendiculaire. Mais ils ne virent pas la moindre trace de Gallagher. Après plusieurs carrefours, ils durent bien se rendre à l’évidence.

— Greyhound 1 à Greyhound 2, on l’a perdue. À vous.

— Elle n’est pas là non plus.

— Merde ! Elle a dû tourner à gauche sur Atlantic Avenue ! On fait demi-tour, terminé.

Le chauffeur s’exécuta. Dans un crissement de pneus strident, il effectua un demi-tour à 180° et partit en sens inverse sous les regards perplexes des autres automobilistes. Par chance, il y avait moins de monde de ce côté-là et ils arrivèrent rapidement au croisement où, selon leurs calculs, Gallagher avait dû bifurquer. Ils s’engagèrent sur Atlantic Avenue.

— Ça aurait été plus simple si on avait mis un mouchard sur sa bagnole !

— C’est ça, de devoir bosser avec le Rat Squad2 !

— On est mal. Elle peut être n’importe où, maintenant !

— Reste sur l’axe principal.

Quand ils eurent remonté toute l’avenue jusqu’à se retrouver en face de la rivière Hudson, ils ne l’avaient toujours pas retrouvée.

— Greyhound 1 à Greyhound 2, elle n’est plus là. Impossible de la pister. Il y a trop de voies parallèles. À vous.

La réponse tarda à venir.

— On l’a retrouvée ! Elle est sur Congress Street.

— OK ! On vous rejoint. Terminé.

L’agent du FBI tourna aussitôt sur la gauche, sans ajouter un mot, vexé sans doute que les deux flics de l’IAB aient réussi là où ils avaient échoué. Il utilisa des petites ruelles pour éviter le trafic, puis, après plusieurs détours, arriva sur Congress Street à son tour.

Deux pâtés de maison plus loin, ils virent la Chevrolet Impala du détective Gallagher garée devant un pub irlandais, le O’Donoghue’s. Plus près d’eux encore, la voiture de Mitzie Dupree était garée elle aussi. On pouvait apercevoir les deux silhouettes des policiers à l’intérieur.

— Greyhound 1 à Greyhound 2, on est derrière vous. Vous avez Gallagher en visuel ? À vous.

— Elle vient d’entrer dans le pub, répondit Mitzie Dupree.

— Toute seule ?

— Oui. Mais c’est un pub où elle se rend souvent le midi. Elle y retrouve parfois son frère ou des amis.

— On n’est pas loin de chez le Dr D., fit remarquer l’agent du FBI.

— Affirmatif.

— Peut-être pas une coïncidence… Qu’est-ce qu’on fait ?

— Allez-vous mettre plus haut dans la rue. On surveille qui entre et sort du pub et on essaie de ne pas se faire remarquer. Terminé.

Les deux équipes restèrent ainsi en faction un long moment. Ils prirent en photo tous les gens qui transitaient par l’établissement. Pour la plupart, des gens du quartier qui venaient déjeuner, lire le journal avant de retourner travailler… Ils ne reconnurent aucun des visages des nouveaux arrivants, ni de ceux qui sortaient du pub.

Cela faisait plus de dix minutes qu’ils attendaient patiemment quand Mitzie Dupree – ne pouvant prendre le risque que Gallagher la reconnaisse – demanda à l’un des deux agents du FBI d’entrer directement dans le pub pour voir si elle n’y avait pas rejoint quelqu’un. Elle insista pour qu’il prenne garde à ne pas se faire repérer. Mais l’homme pouvait faire tout ce qu’il voulait – on aurait reconnu le fed à dix kilomètres. Costume noir, assez ample pour cacher un holster, cheveux courts et, pour qui avait l’habitude d’observer, un fil d’oreillette qui glissait le long de sa nuque.

L’agent poussa la première porte à double battant du sas d’entrée, prit un exemplaire du New York Times dans l’espoir de passer inaperçu, puis ouvrit la seconde porte et entra.

Le O’Donoghue’s avait tout de l’authentique pub irlandais. Lumière tamisée, boiseries au mur, tapis au sol, miroirs et lampes affublés du logo Guinness, vieilles photos du pays, jeu de fléchettes, tables hautes avec tabourets hauts, service au bar, rangées de pompes à bière, etc. Les haut-parleurs, comme de bien entendu, diffusaient Campfire in the dark, une balade traditionnelle. En passant la porte, on était comme téléporté en plein cœur du vieux Dublin.

L’agent du FBI se dirigea lentement vers le bar, tout en fouillant la salle du regard. Il fit mine de prendre place au comptoir, mais comme il ne voyait toujours pas Lola Gallagher parmi les quelques clients, il se releva et se dirigea vers les toilettes.

Il n’y avait personne chez les filles. Et pas de fenêtre pour s’enfuir. Par acquit de conscience, il vérifia chez les hommes. Personne non plus.

Perplexe, il remonta vers la salle et montra son badge au barman, un vieil Irlandais, édenté et obèse, avec un accent à couper au couteau.

— Il y a une autre salle dans votre pub ?

— Non, mon gars. On n’est pas au p’tin de Caesar Palace, ici.

— Où est passée la rousse qui est entrée ici il y a dix minutes ?

— Jeanie Mac3 ! T’es dans un pub irlandais, ici, mon gars, alors des p’tin d’rouquines, y en a qui entrent et qui sortent à peu près aussi souvent qu’y a un p’tin d’taxi jaune qui passe dans la rue.

— Vous foutez pas de moi ! Il n’y a qu’une seule femme rousse qui est entrée ici au cours des dix dernières minutes. Où est-elle passée ?

— J’en sais foutre rien, mon gars.

L’agent secoua la tête.

— Il y a une autre sortie ?

— Non. Dis, tu m’la passes ta commande ou je peux m’occuper d’eux autres ? Ch’ui là pour bosser, moi.

Le fed ne répondit même pas, furieux.

Se dirigeant vers la sortie, il appuya sur le petit bouton de son émetteur, au niveau du col de sa veste.

— Elle a disparu, annonça-t-il énervé. Comme un fantôme !

— Vous plaisantez ? s’emporta Mitzie à l’autre bout de la ligne. On ne disparaît pas comme ça ! Il doit y avoir…

— Attendez, la coupa-t-il.

Sur la gauche du bar, il venait d’apercevoir une trappe dans le sol.

— C’est quoi, ça ? demanda-t-il au barman d’un air menaçant.

— Ça ? Ben c’est la p’tin d’cave, mon gars.

— Ouvrez-moi ce truc !

Le barman regarda l’agent d’un air interdit.

— Hein ?

— Ouvrez-moi ce truc ou j’vous jure que vous allez regretter que vos vieux aient pas utilisé de contraceptif !

Le gros barman dévisagea longuement l’agent fédéral, l’air de dire « tu perds rien pour attendre, mon gars », puis il finit par obtempérer. Il appuya sur un bouton caché derrière le bar qui actionnait l’ouverture de la trappe.

L’agent du FBI se glissa à l’intérieur et sauta dans la réserve. Il fit quelques pas au milieu des bouteilles et des fûts qui étaient stockés là et vit rapidement la petite lucarne qui donnait sur la rue adjacente. Elle était ouverte. Et largement assez grande pour laisser passer le corps d’une femme.

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1- Real Time Crime Center (Voir : Sérum, Épisodes 1 & 2).

2- L’escadron des rats, surnom péjoratif donné à l’IAB, ses agents eux-mêmes étant surnommés les « rats ».

3- Interjection typiquement irlandaise, équivalent de Mon Dieu !, mais qui permet d’éviter d’utiliser le nom du Seigneur en vain…

42.

Lola, fière de son coup, s’arrêta de courir quand elle estima qu’elle était assez loin du pub pour ne plus être retrouvée par cette équipe de bras cassés qui la pistaient depuis plusieurs jours.

C’était les paroles de Ben Mitchell qui l’avaient mise sur la piste. « J’ai l’impression qu’on nous regarde », avait-il dit. Au début, elle avait mis ça sur le compte de sa paranoïa de toxicomane. Le neurophysiologiste était peut-être complètement défoncé, mais sur ce coup-là, il ne s’était pas trompé. Sixième sens développé par sa cécité, peut-être : il avait ressenti la présence d’observateurs. Et Lola avait fini par comprendre et constater qu’elle était poursuivie.

Pour s’assurer qu’on ne pourrait pas la géolocaliser, elle avait enlevé la batterie de son téléphone portable. Elle s’arrêta devant une cabine téléphonique et appela les bureaux new-yorkais du FBI.

— Passez-moi l’agent spécial Sam Loomis, s’il vous plaît. De la part du détective Lola Gallagher. C’est urgent.

Son correspondant décrocha après deux sonneries à peine.

— Tiens ! Bonjour détective !

— Bonjour agent Loomis. Ce n’est pas beau, d’espionner les petits copains, vous savez ? Mitzie Dupree, à la limite, je comprends, c’est son boulot, et j’ai fini par m’habituer, mais vous… c’est pas joli-joli.

— Oh, vous savez, moi, dès lors qu’on m’invite à une petite fiesta, je rapplique. Je suis un vrai pique-assiette.

Le type ne manquait pas de toupet. Dans d’autres circonstances, il aurait presque pu lui plaire.

— Qu’est-ce que vous cherchez, Loomis ?

— La même chose que vous. L’inénarrable M. Draken.

— Eh bien trouvez-le tout seul. Vous êtes un grand garçon maintenant. J’ai l’impression que vous comptez un peu trop sur les autres. Entre Detroit et moi, vous avez quand même une fâcheuse tendance à vous appuyer davantage sur le travail des flics que sur votre supposé talent.

— Mais c’est parce que je n’ai pas le moindre talent, détective.

— C’est l’impression que vous donnez, en effet. Et vos collègues ne sont pas très doués non plus. Sur ce, je vous laisse, parce que moi, en revanche, j’avance dans mon enquête. Et passez le bonjour à Mitzie de ma part.

Elle raccrocha d’un air satisfait.

Dix minutes plus tard, elle entrait dans un bus en direction de Crown Heights. Arrivée à destination, elle marcha d’un pas rapide le long de Prospect Place.

Quand elle fut en bas de l’immeuble elle attendit qu’il n’y ait personne alentour pour entrer et monter dans les étages.

Paul Clay, interné depuis presque deux ans, était toujours enregistré comme habitant à cette adresse. Un appartement dont il était propriétaire, par héritage, mais dans lequel, évidemment, il n’avait pas remis les pieds depuis lors.

Qu’espérait-elle trouver là ?

Un lien entre Draken, Mitchell et ce patient interné ? Elle avait peur de deviner de quoi il s’agissait : le sérum. Un point noir de plus dans le passé du psychiatre ? Combien allait-elle en découvrir encore ?

Elle ne pouvait s’empêcher de penser à ce qui s’était passé en juin 2010, parce que la date était très proche de celle de l’internement de Paul Clay. Ce jour de sinistre mémoire où elle avait dû couvrir Draken alors qu’on l’accusait d’être responsable de la mort de deux patients. Le psychiatre lui avait juré qu’il n’avait rien fait de grave, mais qu’il s’était retrouvé involontairement dans une situation très délicate et qu’il avait besoin de son aide. Par amitié, elle avait fini par accepter. Après tout, qui était-elle pour le juger ? N’avait-elle pas, elle aussi, plusieurs fois dû mentir pour se couvrir ? N’avait-elle pas de nombreuses zones d’ombre à cacher dans son passé ? Alors elle avait menti. Elle avait dit aux enquêteurs ce que Draken lui avait dit de dire, et elle lui avait fourni son alibi. Une sorte de blanc-seing. Un gage d’amitié éternel. En retour, il avait promis de ne plus jamais utiliser son foutu sérum… Promesse qu’il semblait avoir tenue jusqu’à l’arrivée d’Emily.

Mais maintenant ? Qu’avait-il fait de cette amitié ? Se pouvait-il qu’il l’ait trahie ?

Lola ne pouvait pas y croire.

Elle monta les marches de l’immeuble vétuste jusqu’au dernier étage et vint se placer devant la porte de l’appartement.

Un cadenas la fermait de l’extérieur, et on pouvait clairement voir qu’il était là pour remplacer une serrure qui venait d’être enfoncée. Récemment. Cela ne datait pas de deux ans…

Des squatteurs ? Peut-être. À New York, un appartement restait rarement inoccupé bien longtemps.

D’un coup de crosse, elle cassa le crochet sur lequel le cadenas était fixé et la porte s’ouvrit lentement devant elle. Arme au poing, elle pénétra dans le studio.

Le spectacle que lui offrit alors la pièce lui coupa le souffle.

43.

— On vient d’intercepter un appel crypté sur la ligne de William Roberts ! s’exclama le jeune agent du FBI en entrant dans le bureau de son supérieur.

— Nom de Dieu de merde !

Sam Loomis avait beau garder son calme en toute circonstance, même devant l’adversité, l’accumulation de contrariétés que les derniers jours lui avaient offertes commençait à lui courir sérieusement sur le système, et son flegme habituel avait perdu une légère couche de vernis.

Il se leva précipitamment de sa chaise, poussa le jeune agent et se rua au bout du couloir, dans la pièce des écoutes.

La conversation passait en direct sur des haut-parleurs, et on pouvait la voir moduler sur les écrans à travers des analyseurs de spectre. Les deux signaux étaient cryptés. La voix de Roberts comme celle de son interlocuteur. Depuis que la ligne du numéro deux d’Exodus2016 avait été mise sur écoute, c’était la première fois que cela arrivait.

Dans la petite pièce, c’était le branle-bas de combat. Detroit, assis à côté de l’opérateur, essayait déjà de lancer un décryptage pendant que l’autre tentait de tracer l’origine de l’appel.

— Vous pensez que ce sont les ravisseurs ? demanda Loomis en s’approchant du collègue de Lola.

— Aucune idée, répondit Detroit tout en continuant de tapoter sur son clavier. C’est pas mon boulot, ça, de faire des suppositions, vous vous souvenez ? Moi, je me contente de décrypter ce que je peux, dit-il d’un ton ironique. Je ne dois pas « sortir de mon domaine d’expertise ».

— Vous pensez que vous allez y arriver ?

— Il faut trouver le bon algorithme. Les deux interlocuteurs utilisent le même. Ils ont dû se mettre d’accord au préalable.

— Alors c’est forcément eux. C’est forcément les ravisseurs ! Décryptez-moi ça, Detroit, décryptez-moi cette putain de conversation ! Il est temps qu’on avance dans cette affaire. Ça commence à sentir sérieusement le moisi. Le site d’Exodus2016 a quasiment reçu assez d’argent pour faire libérer Singer. Je sens que les choses vont bouger.

44.

La pièce était dans un désordre inouï. Elle sentait le renfermé, l’urine, elle était sale, vétuste, emplie de meubles abîmés, le sol était couvert d’immondices… Les volets, fermés, étaient en si piteux état qu’ils laissaient tout de même passer un peu de lumière. Assez en tout cas pour constater l’ampleur du désastre.

Mais ce n’était pas ce délabrement qui laissa Lola totalement hébétée.

Non. Ce qui retint un long moment le regard médusé du détective Gallagher, c’était les murs de la pièce.

Ou plutôt, ce qu’il y avait dessus.

Une fresque immense, inachevée, recouvrait des pans entiers des quatre parois. Un patchwork de peintures et de collages, version moderne et délirante des dessins rupestres de la préhistoire. C’était à la fois beau et oppressant. Magnifique et perturbant. Les quelques rayons de soleil qui passaient par les interstices des volets faisaient de grands jeux d’ombre et de lumière sur ce tableau hétérogène, fourmillant de symboles et de mots qu’un grand labyrinthe de traits rouges semblait lier les uns aux autres avec une logique hermétique. Des mots barrés, des points d’interrogation ici et là, des cercles tracés à la hâte comme pour souligner telle ou telle figure… C’était le carnet de notes et de croquis d’un peintre dérangé, à échelle humaine. L’appartement tout entier était comme une œuvre d’art.

Certains de ces symboles, qui se répétaient ici et là dans différentes versions, tantôt peints, tantôt dessinés, tantôt écrits en toutes lettres, Lola n’eut aucune peine à les reconnaître. Le pêcheur dans la rivière, le cygne, le roi, la reine, la haute tour noire en forme de sablier, la pomme, le rhinocéros, le masque souriant, l’œil immense dans le ciel… Ces allégories, elle ne les connaissait que trop bien. Elles étaient le panthéon des visions d’Emily, sa mythologie, son glossaire fantasmagorique. D’autres symboles, des dizaines d’autres, en revanche, ne lui disaient rien.

Mais l’auteur de ces peintures, elle aurait reconnu sa patte entre mille.

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45.

Le détective spécialiste Phillip Detroit entra dans le bureau de Sam Loomis avec son blouson de cuir posé sur les épaules.

— Vous nous quittez, Detroit ?

Le détective traversa la pièce et posa une clé USB sur le bureau de l’agent du FBI.

— J’ai fini.

— Vous avez décrypté la conversation téléphonique de William Roberts ? demanda Loomis sans masquer son enthousiasme.

— Les doigts dans le nez. Elle est là-dessus.

— Alors ?

— Vous verrez. C’était bien les ravisseurs au bout du fil. Vous allez pouvoir vous faire mousser : ils ont précisé le lieu de l’échange.

Loomis écarquilla les yeux. On aurait dit un gosse devant le Père Noël.

— Il aura lieu quand ?

Detroit sourit.

— Aujourd’hui même.

— Aujourd’hui ?

— Yep.

— Et vous partez ?

— Yep.

— Pourquoi ?

— Mon boulot ici est terminé, comme on dit. Ma place est au 88e district. Ici, c’est pas ma came. Je m’emmerde. Ça manque d’ambiance.

L’agent du FBI le dévisagea longuement. Sans doute aurait-il pu supplier Detroit de rester. Sans doute aurait-il dû lui dire que son aide avait été capitale, et qu’il avait encore besoin de lui. Lui offrir un vrai poste au sein du Bureau. Une belle promotion. Mais il devait sentir que c’était inutile. Ces deux hommes-là étaient faits du même bois. Un regard suffisait pour se comprendre. Ces quelques jours de collaboration avaient au moins nourri une forme de respect entre eux.

— Vous allez nous manquer, Phillip.

— Je mentirais si je disais que c’est réciproque…

Loomis sourit et lui tendit la main.

Detroit la serra en feignant l’indifférence.

— N’oubliez pas mon putain de bonus, mec.

Et il sortit.

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46.

Lola n’arrivait pas à y croire. Les doigts tremblants, les yeux brillants, elle passa la main sur la surface du mur devant elle, comme pour éprouver la réalité de cette fresque déroutante.

Draken était venu ici.

Il s’était enfermé dans cet appartement insalubre, et il avait peint toutes ces choses sur les murs. Dans ce qui ressemblait à un accès de démence, il avait recouvert toute la surface de ce studio avec les visions d’Emily. Tout ce qu’elle avait dit pendant ses séances d’hypnose était réuni là, sous forme d’images et de textes.

C’était donc cela que Draken avait fait pendant ces quatre jours ? Mais pourquoi ? Quel était le sens de tout ça ?

Les traits de pinceau trahissaient la frénésie. L’acte lui-même trahissait l’obsession. C’était comme si le psychiatre avait vécu dans le subconscient de sa compagne. Comme s’il avait ressuscité son âme. Lola, elle-même, avait l’impression d’être entrée à l’intérieur du cerveau perturbé de l’amnésique. C’était extrêmement déstabilisant. Triste et inquiétant : dans quel état se trouvait Draken pour avoir fait cela ?

Des traces de pas bigarrées reliaient les flaques de peinture sur le sol. Des milliers de pas. Ceux d’un lion dans une cage. Dans un coin, un téléviseur connecté à un vieux magnétoscope. Plus loin, un sac de sport dans lequel s’accumulaient une dizaine de cassettes VHS. Le testament vidéo d’Emily.

Lola frissonna.

Où était Draken, à présent ? Allait-il revenir ici ? Et surtout, comment serait-il ? Ce qu’il avait fait dans cet appartement ressemblait à l’œuvre d’un psychopathe. Tout simplement.

Abasourdie, elle marcha lentement vers le mur principal de la pièce, qui faisait face aux fenêtres. Toutes les peintures semblaient converger là. De nombreux traits rouges pointaient vers cette zone et, plus on s’en approchait, plus les dessins étaient nombreux, précis. Au milieu, Draken avait peint deux scènes distinctes qui semblaient s’opposer. S’affronter l’une l’autre. D’un côté, un immense voile rouge sang qui, tel un rideau de théâtre venant de se fermer après le dernier acte, se dressait au-dessus d’une rivière. De l’autre, un homme avec un masque se cachait derrière une cape. Il ressemblait au Fantôme de l’Opéra.

En dessous de ces deux représentations, une seule phrase, écrite à la main et entourée de plusieurs cercles, semblait être le centre de gravité de toute la fresque. Son point névralgique.

Et cette phrase livrait en toutes lettres un lieu et une date. Ceux de la libération de John et Cathy Singer.

Lola resta un long moment devant ces quelques mots. Comment était-ce possible ? Comment était-il possible – s’ils étaient exacts – que le lieu et la date de la libération du couple, non encore advenue, se soient trouvés dans les souvenirs de l’amnésique ? La chose dépassait l’entendement, défiait la logique.

Le détective sentit son estomac se nouer.

Puis elle commença à assimiler ce qu’elle venait de lire. Et alors les battements de son cœur s’emballèrent.

À en croire les déductions de Draken, John et Cathy Singer allaient être libérés le jour même.

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47.

L’unité du HRT1 arriva à 19 h 42 précises.

L’hélicoptère UH-60M Black Hawk se posa dans une bourrasque de vent sur le terrain de football du Bronx Leadership Academy High School, qui n’était ni trop loin ni trop près de l’objectif, afin de concilier discrétion et rapidité d’intervention.

Les douze hommes, en lourde tenue de combat, sortirent un à un de l’appareil et rejoignirent au pas de course l’équipe de Sam Loomis, qui les attendait derrière la zone d’en-but, près des véhicules d’intervention. L’agent spécial avait pris dix hommes avec lui, ce qui portait à trente-trois l’effectif global de l’opération. Mais le NYPD allait rapidement dépêcher sur place une équipe renforcée qui serait là en soutien.

Le chef d’unité serra fermement la main de Loomis.

— Vous avez plus de détails sur l’échange ?

— Non, avoua l’agent du FBI. Tout ce qu’on sait, c’est que William Roberts en personne a rendez-vous à l’intérieur du Yankee Stadium, visiblement pendant la représentation, et qu’il doit amener l’argent. Ce qu’on ignore, c’est si John Singer et Cathy Singer seront aussi dans le stade. Si c’est le cas, ils seront probablement grimés.

En ce vendredi 10 février, une représentation extraordinaire de Phantom of the Opera, la comédie musicale d’Andrew Lloyd Webber, était programmée dans l’immense stade de base-ball new-yorkais, à l’occasion des vingt-cinq ans de la pièce. Le spectacle était prévu à 20 h 30, soit dans moins de trois quarts d’heure, et le stade commençait déjà à se remplir rapidement. Malgré le froid, près de 35 000 spectateurs étaient attendus pour ce qui devait être le premier grand show 2012 du Yankee Stadium.

— Il faut s’attendre à tout, ajouta Loomis. Ces types ont montré leur savoir-faire le jour de l’enlèvement. Ils ont bien calculé leur coup, et ils n’ont pas choisi cet endroit par hasard. Une intervention parmi plusieurs dizaines de milliers de personnes, ça risque d’être compliqué…

— OK. On y va, on a déjà perdu trop de temps, vous me brieferez en chemin, agent Loomis.

Ils montèrent dans les véhicules d’intervention et foncèrent vers le stade.

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1- Hostage Rescue Team, équipe de secours aux otages, force d’intervention paramilitaire du FBI.

48.

Lola entra rapidement dans le taxi et indiqua la destination au chauffeur, un Vietnamien d’une quarantaine d’années, qui se retourna vers elle d’un air interdit :

— Euh… C’est pas du tout mon secteur ! Et puis à cette heure-là, ma jolie, on n’est pas rendus !

Lola sortit son badge de police.

— Faites-vous plaisir et oubliez les limitations de vitesse. Je vous paye l’aller et le retour, et un joli bonus si vous battez des records.

Le chauffeur fit un large sourire.

— Rock’n’roll !

Il démarra en trombe.

Gallagher n’avait pas vraiment d’alternative. Elle avait laissé sa Chevrolet devant le O’Donoghue’s, et l’IAB l’avait sûrement mise sous surveillance. Quant à récupérer une voiture au commissariat, pour peu que Mitzie Dupree ait prévenu le capitaine Powell, c’était tout aussi risqué. Au fond, à défaut d’un moyen de transport plus rapide, le taxi était la meilleure solution. Il fallait se rendre à l’évidence : elle était à présent un électron libre. Une fugitive, presque. Bientôt, il allait falloir se justifier auprès du capitaine. Mais à cet instant, c’était le cadet de ses soucis. Elle ne pensait qu’à une seule chose, trouver Draken. Et elle était presque certaine de savoir où il était. Sur les lieux de l’échange.

Alors que les rues de Brooklyn défilaient à travers les vitres, les haut-parleurs de la Nissan jaune crachaient un morceau de musique métal particulièrement musclé.

— C’est sympa comme musique…

Le Vietnamien lui adressa un clin d’œil dans le rétroviseur.

— C’est du Rammstein ! Ça vous plaît ?

— Beaucoup… Mais ça vous dérangerait de baisser un peu ? Il faut que je passe un coup de fil.

Le chauffeur fronça les sourcils.

— Baisser le volume ? Ah non, ça on peut pas ! Je préfère couper. Rammstein, on peut pas baisser le volume. C’est interdit.

— Ah… OK. Et je peux vous emprunter votre téléphone ?

— C’est une blague ?

— Non. Le mien est sur écoute.

Il lui jeta un nouveau coup d’œil perplexe.

— Un flic sur écoute ?

— C’est compliqué.

Il fronça les sourcils.

— Dites-moi, c’est un vrai badge que vous m’avez montré, au moins ?

— Oui. Et ça c’est un vrai Glock 9 mm, dit-elle en désignant le pistolet sous son bras.

Le chauffeur grimaça. Il se pencha vers la boîte à gants et en sortit un bout de papier qu’il secoua en l’air.

— Et ça c’est un vrai PV, dit-il.

— Et alors ?

— Non… rien… Je me disais…

— Je peux avoir votre téléphone ?

— OK, OK, ça va, mais restez pas des plombes, hein !

Il lui jeta son portable d’un air dépité.

Lola composa le numéro de Détroit.

— C’est qui ? s’étonna son collègue, qui n’aimait pas les numéros inconnus.

— C’est Lola.

— Putain, Lola ! T’es où ? Powell te cherche partout ! Et ça fait une heure que j’essaie de te joindre moi aussi. Ton téléphone est coupé. C’est quoi ces conneries ?

— Je t’expliquerai. Tu as du neuf ?

— Du neuf ? Tu rigoles ? C’est le Vietnam ici !

Lola espéra que le chauffeur n’avait pas entendu.

— Tu sais que Ben Mitchell a disparu ? demanda Detroit.

— Non.

— Tu l’as vu ?

— Oui. Mais il ne m’a rien dit. Et toi ? Tu as trouvé quoi ?

— On a intercepté une conversation téléphonique du numéro deux d’Exodus2016. Il se peut que le couple Singer soit libéré ce soir !

— Je sais.

— Comment ça, tu sais ?

— Disons que Draken a encore été plus rapide que nous.

— Draken ? Tu l’as retrouvé ?

— Plus ou moins.

— Putain, Lola ! Je sais pas ce que tu fous, mais tu déconnes, là ! Ce type est dangereux, ne lui fais pas confiance !

— C’est mon meilleur ami, Phillip.

— Le FBI en a découvert de belles sur ton meilleur ami !

— C’est-à-dire ?

— Eh bien… Par exemple, tu te souviens du produit qui a été retrouvé dans le corps d’Emily Scott pendant son autopsie ? On a découvert que le même produit avait été identifié dans le corps de deux types qui se sont suicidés en juin 2010. Et devine quoi ? Ces deux types étaient des patients de Draken.

Lola ne réagit pas. Ce n’était pas une découverte pour elle. Mais le fait que le FBI l’ait appris était potentiellement une nouvelle source d’ennuis. Car c’était elle qui avait couvert Draken à l’époque…

— Ça ne change rien, dit-elle simplement.

Elle devina l’agacement dans le silence de son interlocuteur.

— Draken est mon ami. Je lui fais confiance, un point c’est tout.

— Draken est un type dangereux, Lola.

— Tu ne peux pas dire ça. Tu ne le connais pas.

Il poussa un soupir.

— Écoute… Je ne voulais pas t’en parler comme ça, mais il faut que tu saches quelque chose…

— Quoi ?

Encore un moment d’hésitation.

— Tu peux lire les vidéos sur ce téléphone ?

Lola écarta le GSM de son oreille.

— Je pense.

— Alors raccroche. Je t’envoie quelque chose. Et quand tu l’auras vu, promets-moi de ne pas aller voir Draken toute seule.

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49.

En accord avec Sam Loomis, le chef de l’unité du HRT avait pris le commandement opérationnel de l’intervention. Habitué à ce genre de scénario, il coordonnait de main de maître sa propre équipe, celle du FBI et les policiers du NYPD, mais il était aussi en liaison directe avec le service de sécurité du stade.

Le plus dur, évidemment, serait de réussir à localiser William Roberts, ou éventuellement John et Cathy Singer, parmi les 35 000 personnes qui risquaient d’être présentes ce soir-là. D’autant plus que filtrer les entrées n’était pas suffisant, car le stade avait ouvert ses portes bien avant leur arrivée, et il était déjà à moitié plein quand ils avaient pris position. En outre, rien ne permettait d’affirmer que l’échange allait se faire dans la partie ouverte du stade, dans les tribunes. Il aurait peut-être lieu à l’intérieur, dans les couloirs, ou même dans des locaux fermés au public.

Trois photos avaient été diffusées à l’ensemble des équipes, y compris le personnel du Yankee Stadium. Une photo de John et Cathy Singer, une de William Roberts (la seule dont le FBI disposait), et celle de l’un des ravisseurs, qui avait été récupérée à partir d’une caméra de surveillance le jour de l’enlèvement.

Les effectifs avaient été répartis de manière à couvrir le plus de surface possible.

Six des membres du HRT s’étaient placés en snipers le long de la coursive qui surplombait les tribunes ; le point le plus haut du stade. Équipés de fusils à lunette Remington M40A1, ils pouvaient scruter la foule, et leur positionnement en triangle empêchait le moindre angle mort, malgré l’immense lustre suspendu au-dessus de la fosse, figurant celui de l’Opéra de Paris, pour les besoins du spectacle. Les six autres agents étaient stationnés dans un local technique central, à mi-hauteur, prêts à intervenir ensemble dès que l’ordre serait donné. De cette position, ils pouvaient rejoindre n’importe quel point du stade en moins d’une minute.

Les dix agents du FBI s’étaient partagé les couloirs principaux, par lesquels le public était obligé de passer pour rejoindre les tribunes et la fosse.

Quant aux policiers du NYPD, ils étaient disséminés avec le service d’ordre du Yankee Stadium aux entrées et sorties ainsi que sur le terre-plein. Bien qu’en réalité ils fussent plus nombreux qu’un soir ordinaire, leur présence ne choquait pas vraiment. Une présence policière était normale dans ce type de manifestation.

Sam Loomis et le chef d’équipe du HRT étaient postés dans le QG de sécurité du stade, où un mur d’écrans diffusait toutes les images des caméras de surveillance. Le Yankee Stadium, qui avait à peine trois ans, disposait d’un système de sécurité ultra-moderne. Chaque caméra était montée sur un support mobile téléguidé et disposait d’une fonction d’agrandissement, de telle sorte qu’il n’y avait pas un seul centimètre carré du complexe qui ne soit quadrillé par au moins l’une d’entre elles. Les guichets d’entrée, enfin, disposaient tous d’une caméra spécifique, qui filmait en gros plan le visage de chaque nouvel arrivant.

Toutes les minutes, chaque chef d’équipe faisait un rapport sur le canal radio. On signalait le moindre mouvement suspect. Le moindre individu louche. Loomis, comme hypnotisé, scrutait anxieusement les images vidéo qui défilaient devant lui. Il demandait à l’opérateur de zoomer sur tel ou tel spectateur, de suivre tel autre…

Les minutes s’égrenaient, et toujours rien. Le pire était de savoir que les visages de William Roberts, de l’un des ravisseurs ou du couple Singer lui-même étaient peut-être passés sur l’une de ces caméras sans qu’ils puissent les reconnaître.

À 20 h 42, avec douze minutes de retard, le spectacle commença.

Quand toutes les lumières des tribunes s’éteignirent d’un coup et que les projecteurs se tournèrent vers la scène majestueuse, la radio fut assaillie par les exclamations de la plupart des agents en position : la foule était soudain devenue invisible. Seuls les snipers, dont les lunettes étaient équipées d’amplificateurs de lumière passifs, permettant de voir presque parfaitement en pleine nuit, pouvaient encore scruter le public.

Loomis se tourna vers le responsable de la sécurité du stade.

— Éclairez-moi ce putain de stade !

— Vous plaisantez ?

— Éclairez-moi ce putain de stade, bordel !

— Mais… Je ne peux pas faire ça en plein spectacle ! Les gens vont siffler ! Ça va être l’hystérie.

Loomis tapa du poing sur la console vidéo.

Les ravisseurs avaient bien calculé leur coup ! Non seulement ils profitaient de la masse pour se perdre dans la foule, mais à présent, ils profitaient aussi de l’obscurité.

— Trouvez-moi une solution ! Il me faut plus de lumière dans le public, un point c’est tout !

— Je… Je suis désolé, je ne peux pas, monsieur. Je n’en ai pas l’autorité.

— L’autorité du Bureau fédéral d’investigation ça ne vous suffit pas ?

L’homme hésita un instant, tiraillé entre la peur de tenir tête à un agent du FBI et celle de se faire massacrer par ses supérieurs ou, pire, par les producteurs du spectacle.

Il finit par prendre son émetteur et expliqua la situation à la régie. L’ingénieur lumières trouva finalement une solution et alluma des lampes à lumière noire tout au long des tribunes. Cela eut pour effet immédiat de faire ressortir les couleurs blanches portées par les spectateurs. La scène avait quelque chose de féerique. On eut dit une armée de fantômes assemblée en cercle pour un immense sabbat. La chose pouvait passer pour un effet visuel qui faisait partie du spectacle, et même si ce n’était pas aussi efficace qu’un véritable éclairage, cela améliora quelque peu les conditions pour les agents et les policiers.

Loomis, partiellement satisfait, retourna devant les écrans de surveillance.

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50.

Lola, impatiente, lança la vidéo qu’elle venait de recevoir sur le téléphone portable.

Les premières images confirmèrent aussitôt ce qu’elle avait pressenti : c’était bien la cassette du caméscope de Draken. Celle du jour de la mort d’Emily. Detroit avait donc fini par la récupérer.

Gallagher serra la mâchoire, angoissée par ce qu’elle s’attendait à voir. Dès les premières secondes, ce fut comme si le monde autour d’elle avait soudain disparu. Plus rien n’existait que le petit écran du téléphone portable.

Detroit ne lui avait envoyé que la fin de la vidéo. Mais ce qu’on y voyait était édifiant.

Accablant.

…la jeune femme se tend. Les signaux s’affolent sur les appareils de monitorage.

— C’est le cavalier. C’est lui ! Il est là !

La jeune femme se redresse. Elle semble sortir d’un rêve. Elle regarde droit devant elle, les yeux grands ouverts.

Soudain, son expression change. Son visage blanchit. Elle a peur. Elle est terrifiée. Son cou enfle. Ses muscles se contractent. Elle se recule sur sa chaise.

— C’est toi, balbutie-t-elle.

Les mains nouées, elle s’agite de plus en plus.

— C’est toi. Je me souviens maintenant. Tu vas me tuer, moi aussi !

Elle hurle. Elle se débat. De plus en plus fort. La rage décuple ses forces et soudain elle arrache les liens qui la retiennent à la chaise métallique.

Les yeux injectés de sang, elle se lève.

Elle se jette droit devant elle.

Lola serra son poing fermé sur le téléphone. La sueur coulait entre ses doigts. C’était comme si elle partageait la tension d’Emily. Elle n’arrivait pas à croire ce qu’elle était en train de regarder. On aurait dit un mauvais rêve. Une hallucination. Et pourtant, les images étaient bien réelles.

L’instant d’après, on voyait Emily sortir du cadre. Puis Draken apparaissait dans le champ. C’était bien lui. On le reconnaissait parfaitement. Et il poussait Emily brutalement. La jeune femme tombait à la renverse. Sa tête heurtait violemment la chaise métallique dans un terrifiant claquement sourd, alors que la caméra basculait sur le côté.

Un choc soudain.

Une saute d’image.

Une dernière impression, celle du visage d’Emily ensanglanté contre le sol.

Et puis… plus rien.

Lola, choquée, laissa le téléphone tomber sur la banquette du taxi et bascula la tête en arrière. Assaillie par des émotions contradictoires, elle peina à retenir ses larmes.

Elle venait à la fois d’assister à la mort d’Emily, cette jeune femme si fragile à laquelle elle s’était finalement attachée, et de constater la culpabilité de Draken. Elle n’aurait su dire laquelle de ces deux images l’anéantissait le plus. Là, sous ses yeux, le psychiatre venait de tuer Emily.

À cet instant, étrangement, elle pensa à son fils, Adam. Lui qui aimait tant cette femme amnésique, mais aussi Draken. Comment pourrait-elle un jour lui expliquer ? Trouver les mots ? Et que penserait-il ? Que comprendrait-il ?

Elle-même n’était pas en mesure de comprendre.

Tout ce qu’elle comprenait, c’était que, cette fois, Draken l’avait trahie. Vraiment trahie. Et c’était un monde qui s’effondrait. Ou une illusion de plus qui tombait, peut-être.

Arthur, depuis des années, était devenu son plus fidèle ami. Bien plus que ça, même. La profondeur et la complexité de leurs liens étaient indicibles. Il avait été là pour la soutenir au moment du conflit avec son mari. Il connaissait ses secrets, il connaissait ses peurs. Il avait vu grandir Adam. Il les avait vus vivre tous les deux, seuls, s’en sortir, se battre. Et petit à petit, elle lui avait livré toute sa confiance. Une confiance si rare, chez cette Irlandaise endurcie. Et elle l’avait aidé, à son tour. Elle avait été là pour lui quand il avait eu besoin d’aide.

Et malgré tout cela, il l’avait trahie.

Draken avait tué Emily, et il s’était enfui.

Sans un mot. Il s’était enfui.

— Tout va bien, madame ? demanda le chauffeur de taxi en lui adressant un regard inquiet dans le petit miroir du rétroviseur. Vous voulez qu’on s’arrête ?

Elle rouvrit les yeux et inspira profondément.

Son visage avait changé.

— Non. Au contraire. Appuyez sur la pédale d’accélérateur. Et remettez votre musique. À fond.

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Oui. Draken s’était enfui. Mais à présent, elle comptait bien le retrouver.

51.

Dans le hangar sombre et désert, les trois hommes masqués et armés firent rapidement monter le couple à l’arrière du van. Carrosserie renforcée, vitres teintées et blindées, il ressemblait à un véhicule des forces de l’ordre.

L’homme et la femme, les mains attachées, avaient tous deux le visage livide. Ils avaient traversé tant d’épreuves ensemble…

Ils prirent place l’un à côté de l’autre sur l’une des petites banquettes. Deux des ravisseurs s’installèrent en face d’eux, pendant que le troisième passait à l’avant.

La tension était palpable dans tout l’habitacle.

— Si William Roberts a fait exactement ce qu’on lui a dit, tout devrait bien se passer. On y sera bientôt, et vous serez libérés.

Le couple ne réagit pas. On pouvait lire l’angoisse dans leurs yeux. La peur, même. Mais ils ne pouvaient rien dire. Ils espéraient seulement que l’homme ne se trompait pas. Que tout se passerait comme prévu.

Quand la haute porte coulissante du hangar se souleva enfin, le moteur se mit en route et la camionnette sortit dans la rue.

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52.

— Le type à la casquette, là ! s’exclama Loomis en tendant le doigt vers l’un des écrans. Au sixième rang de la tribune 103 ! Zoomez sur le type à la casquette !

L’opérateur s’exécuta. Le visage de l’homme apparut en gros plan, mais il était en partie plongé dans l’ombre de sa casquette, et l’obscurité rendait l’image imprécise, granuleuse.

— Ça pourrait être William Roberts, dit Loomis avec une grimace d’incertitude. Vous ne pouvez pas améliorer l’image ?

L’opérateur essaya d’ajuster la luminosité, mais n’obtint rien de plus probant.

— Vous voulez qu’on envoie quelqu’un ? demanda le chef d’unité du HRT.

On avait l’impression qu’il était pressé de passer à l’acte, comme ses hommes, sans doute. L’attente devenait insupportable.

— Si c’est bien lui, on prend le risque de faire capoter l’échange…

— Alors qu’est-ce qu’on fait ?

Loomis hésita.

Sur la scène, la comédie musicale rivalisait d’effets spéciaux et de jeux de lumière. Le visage inquiétant du Phantom apparaissait par moments sur l’écran géant, telle la figure du Commandeur menaçant la foule, puis le personnage tout entier disparaissait de la scène comme par magie, des flammes au bout des doigts, pendant que la troupe des danseurs et des chanteurs entonnait Twisted Every Way, l’un des premiers titres du deuxième acte.

— Dites à vos hommes de se tenir prêts. Mais on attend, décida finalement Loomis dans un soupir. Laissez la caméra sur lui, et on attend.

De fait, ils attendirent longtemps.

Les snipers continuèrent de balayer patiemment la foule à l’aide de leurs lunettes à vision nocturne, les agents du FBI continuèrent d’arpenter les couloirs, d’observer les entrées, les policiers du NYPD surveillèrent encore la masse obscure des fans enthousiastes qui envahissaient la fosse, mais toujours rien. Rien dans le stade, rien sur les écrans. Rien nulle part.

Et pendant tout ce temps, le show continuait, magistral, envoûtant, avec ses points d’orgue de bruit et de lumière, ses deux cents costumes colorés qui, de loin, faisaient comme un ballet de lucioles fluorescentes, ses jets d’étincelles scintillantes qui embrasaient tout le ciel, les hurlements d’un public conquis qui s’élevaient dès lors que l’orchestre jouait la toute première note d’un nouveau morceau.

Au fond, c’était presque une allégorie de ce que Loomis éprouvait à cet instant. Car c’était bien un fantôme qu’ils cherchaient. Un fantôme caché dans cet immense opéra moderne.

— C’est une putain d’aiguille dans une botte de foin ! lâcha-t-il, frustré, alors que les rapports des agents continuaient d’arriver, toujours sans la moindre trace des ravisseurs, de William Roberts ou du couple Singer.

L’agent du FBI commençait vraiment à perdre espoir quand, soudain, à l’entame du dernier morceau – au titre de circonstance, Track down this murderer1 – son téléphone portable se mit à vibrer dans sa poche.

Il attrapa le cellulaire et regarda le petit écran.

Il venait de recevoir un message.

Un message anonyme.

Et le texte disait seulement : « 114A – 13 – 88. »

Loomis sentit les battements de son cœur s’accélérer.

— Braquez-moi une caméra sur la tribune 114A ! ordonna-t-il en bondissant vers le mur d’écrans.

L’opérateur actionna aussitôt les commandes de l’objectif le plus proche.

— Treizième rang, place 88 ! précisa l’agent du FBI, de plus en plus excité.

La caméra pivota vers la droite, puis zooma sur le siège indiqué.

Un visage apparut en plan serré.

Loomis se retourna vers le chef d’équipe du HRT.

— Donnez le numéro de siège à vos hommes ! s’écria-t-il.

L’agent transmit l’ordre.

Aussitôt, les trois snipers qui se trouvaient du côté opposé à la tribune balayèrent les rangées de spectateurs jusqu’à mettre l’homme en joue.

Les six autres membres du HRT sortirent instantanément du local technique et se déployèrent à travers la section pour l’encercler, se faufilant, armes à la main, au milieu d’un public affolé.

— On les tient, putain, on les tient ! grogna Loomis entre ses dents. Alors ? C’est qui ? C’est qui ? Améliorez-moi cette image, bordel !

L’opérateur ajusta le point et la luminosité. Il diffusa l’image sur l’intégralité du mur d’écrans.

Loomis fit trois pas en arrière.

Soudain, il fronça les sourcils.

Le visage de William Roberts venait d’apparaître sur la batterie de téléviseurs.

— C’est… C’est quoi ces conneries ? balbutia l’agent du FBI.

Et alors, lentement, le dirigeant par intérim d’Exodus2016 leva la tête vers l’objectif. Il regarda droit dans l’œil de la caméra. On aurait dit qu’il pouvait voir à travers elle, et qu’il regardait Loomis directement dans les yeux. Avec une sorte de sourire narquois, il leva tranquillement le pouce de sa main droite tout en désignant la scène de l’autre, l’air de dire : « C’est bien, hein ? » Puis il fit un clin d’œil à la caméra et se tourna de nouveau vers la scène, hilare.

Loomis, les bras ballants, se laissa tomber sur l’un des sièges du QG de sécurité.

— L’enfoiré de putain de sa mère, murmura-t-il, abattu. On s’est fait avoir. On s’est fait avoir comme des putains de bleus.

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1- Retrouvez ce meurtrier !

53.

— Laissez-moi ici, demanda Lola au chauffeur de taxi.

— Ici ? Vous êtes folle ? On est au milieu de nulle part ! C’est le trou du cul du monde, ici !

Cela faisait près de deux heures et demie qu’ils roulaient et le compteur affichait déjà plus de deux cents dollars. La nuit était tombée depuis longtemps sur cette région du nord du Connecticut et les avait plongés dans un noir total, que seuls les phares de la Nissan venaient briser. Aucun lampadaire, aucune ville à proximité pour éclaircir le ciel. Tout autour d’eux, les arbres se dressaient comme de grands géants sombres qui frémissaient dans l’obscurité.

— Oui. Ici. Vous voulez bien m’attendre, n’est-ce pas ?

L’Asiatique arrêta la voiture sur le bas-côté et se retourna vers elle en s’appuyant sur son dossier.

— Évidemment ! Mais… vous êtes vraiment sûre ?

— Certaine. Si je ne suis pas revenue d’ici une heure, appelez le 911.

— Une heure !

Le Vietnamien secoua la tête d’un air dépité.

— C’est toujours sur moi que ça tombe, ce genre de plan pourri !

Lola lui donna une tape amicale sur l’épaule et sortit de la voiture.

À peine dehors, elle fut aussitôt saisie par la morsure du froid. Elle croisa les bras pour se frotter les épaules, puis se mit en route.

Sur la gauche, une bifurcation partait vers le barrage de Saville. Le lieu où, selon Draken – ou plutôt, selon Emily – l’échange devait être effectué.

Gallagher se garda bien d’emprunter la route et s’enfonça dans les petits bois que celle-ci longeait. Des nuages de buée sortaient de sa bouche à chaque expiration. Tout en marchant, elle prit son téléphone portable dans la poche arrière de son jean et y réinséra la batterie. Elle n’avait plus vraiment le choix. Et, au fond, s’il lui arrivait quelque chose, ce n’était pas plus mal qu’on puisse la géolocaliser, maintenant. Elle alluma le GSM et s’en servit comme d’une petite torche, pour voir où elle mettait les pieds.

D’un pas rapide, elle continua ainsi vers le nord, au milieu des arbres, pendant deux ou trois minutes, jusqu’à ce que la végétation s’éclaircisse et que la longue silhouette du barrage se dessine enfin sur sa gauche.

L’édifice, singulier, faisait près de 600 mètres de long et plus de 40 mètres de haut. Il bloquait au nord la rivière de Farmington, créant ainsi un immense réservoir sur lequel se reflétait à présent la lumière dorée d’une lune à moitié pleine. Construit dans les années quarante, le barrage possédait une architecture originale, évoquant celle d’un château fort. Sur sa partie est, un petit pont à arcades conduisait vers une sorte de donjon médiéval, tout en pierres grises, qui se dressait au milieu des eaux comme une tour de guet.

Une tour de guet… Lola se demanda si c’était une autre représentation de la tour dont Emily avait parlé dans ses visions. Cette tour noire, en forme de sablier, que la jeune femme avait décrite, près d’une rivière… Pouvait-elle représenter à la fois l’immeuble du Citigroup et ce donjon improbable, qui trônait au-dessus de ce fleuve-ci ?

Lola frissonna. Et ce n’était pas seulement le froid, mais aussi l’ambiance étrange qui régnait ici en cette fin de soirée. Le bruit léger de l’eau, du vent dans les arbres, et cette impression de solitude et de calme, dont on sentait pourtant qu’elle pouvait se rompre à tout moment. Il y avait quelque chose d’électrique dans l’air.

Sur sa droite, elle devina la forme d’un vaste parking qui, le week-end, devait accueillir les voitures des visiteurs. Mais, à cette heure-là, il était désert.

Quel endroit les ravisseurs avaient-ils choisi ? Ce parking ? La longue route qui surplombait le barrage ? Un point en retrait au milieu des arbres ?

Pour l’instant, elle ne voyait nulle âme qui vive, nulle lumière… Mais il restait encore un peu de chemin pour voir la totalité du barrage.

Choisissant de rester dans l’ombre des derniers arbres, elle continua sa route le dos courbé, d’un pas de plus en plus prudent.

Bientôt, la lumière de l’astre nocturne fut suffisante pour qu’elle range son téléphone. Elle en profita pour sortir le Glock 19 de son holster qu’elle saisit à deux mains, canon pointé vers le sol.

Ses pas s’enfonçaient dans la terre meuble. Elle sentait le sang cogner dans ses tempes, aussi régulier que l’aiguille d’une grande horloge, d’un compte à rebours.

Soudain, alors qu’elle n’était plus qu’à quelques mètres de l’édifice, elle crut apercevoir une ombre noire au beau milieu du barrage. Elle s’immobilisa aussitôt.

C’était une camionnette.

Et les phares venaient de s’allumer, comme deux yeux diaboliques au cœur de la nuit.

Lola sentit son pouls s’accélérer. Elle se précipita derrière un tronc d’arbre et s’accroupit pour observer la scène.

Elle comprit qu’elle était arrivée quelques minutes trop tard.

Subitement, un cri déchira la nuit.

Crissement de pneus et fumée de la gomme sur l’asphalte. Ballet des phares. Lola serra les poings sur la crosse de son pistolet.

L’enchaînement rapide des événements et l’obscurité n’aidèrent pas à la compréhension de ce qui se déroulait devant elle. Elle était la spectatrice impuissante d’un tableau confus. Une chose était sûre : tout cela ressemblait bien à un échange d’otages. Mais impossible de savoir s’il s’était bien déroulé ou non.

Elle n’en croyait pas ses yeux. Comment Emily avait-elle pu prédire de façon si exacte le lieu et la date de cette libération ? Comment cette femme qui avait oublié son passé pouvait-elle connaître le futur ? C’était parfaitement impossible. Il y avait tant de variables ! Tant d’aléas ! Comment, par exemple, aurait-elle pu savoir qu’Exodus2016 allait réunir la somme de la rançon à cette date précise ? La chose défiait l’entendement. Et pourtant… Pourtant cette camionnette n’était certainement pas là par hasard.

Les deux feux rouges sur le coffre arrière s’effacèrent rapidement dans les ténèbres.

Lola se leva et s’apprêta à monter sur le barrage pour tenter d’y relever des indices quand, soudain, elle entendit un craquement derrière elle.

Avant qu’elle n’ait eu le temps de se retourner, elle sentit le contact froid du métal sur sa nuque. Le canon d’un pistolet. Elle s’immobilisa.

— Lâche ton arme.

La phrase lui fit comme un coup de poignard dans le ventre.

— Lâche ton arme, Lola.

Elle n’arrivait pas à y croire.

— Arthur. Qu’est-ce… qu’est-ce qui te prend ?

Quand elle entendit le bruit du percuteur qui s’armait, elle obtempéra immédiatement. Son revolver tomba lourdement sur le sol humide.

Le visage figé par la perplexité, par la colère et la frustration, son cœur battant à tout rompre, elle se retourna lentement.

À la lumière de la lune, elle découvrit alors la figure du psychiatre. À peine reconnaissable. Métamorphosée. Le crâne et la barbe rasés, les joues creusées, des cernes sous les yeux, il paraissait avoir pris dix ans d’un seul coup et avait le regard d’un psychopathe. Mais il ne tremblait pas. Son arme pointée vers elle, il semblait froid. Déterminé.

Au même instant, comme un dernier coup de théâtre, le téléphone de Gallagher se mit à vibrer dans sa poche. Échange de regards. Elle eut un geste d’hésitation. Mais elle comprit dans les yeux de Draken qu’il ne la laisserait pas répondre.

Il semblait prêt à tirer.

Le visage hébété, elle laissa le téléphone sonner et ferma les yeux.

54.

Le shérif de Collinsville avait d’abord hésité à appeler la détective new-yorkaise dont le nom figurait sur ce fameux rapport du NYPD qui avait attiré son attention. Un rapport daté du 14 janvier, au sujet d’une femme amnésique qui s’était fait tirer dessus dans un parc de Brooklyn. Mais la coïncidence était trop étrange pour ne pas lui refiler l’info.

Il regarda sa montre. 22 h 40. Il devait reconnaître qu’il était un peu tard. Les flics new-yorkais ne travaillaient sans doute pas aussi tard que les shérifs du Connecticut…

Quand le répondeur se mit en route, il se décida donc à lui laisser un message.

— Détective Gallagher, ici le shérif Petruci, de Collinsville, Connecticut. Est-ce que vous pourriez me rappeler rapidement, s’il vous plaît ? C’est au sujet d’une affaire qui pourrait vous intéresser. Nous avons découvert hier le cadavre d’une femme enterré dans la forêt de Nepaug. J’ai vu votre rapport concernant Emily Scott, la femme amnésique sur laquelle vous avez enquêté. Et je me suis dit qu’il fallait peut-être que nous partagions nos infos. Car, voyez-vous, la femme que nous avons trouvée hier a à peu près le même âge… Mais surtout, elle a un autre point commun troublant avec votre Emily Scott : ses empreintes digitales ont aussi été effacées.

À SUIVRE…

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Si vous avez envie d'avoir

un avant-goût de l'épisode 4 de Sérum,

lisez ce qui suit.

Sinon, passez votre chemin !

Dans épisode 4 de SÉRUM

SWAN’S ISLAND, PETITE ÎLE DANS L’ÉTAT DU MAINE

L’homme enfila son lourd manteau de laine et serra sa femme dans ses bras. D’un geste plein de tendresse, il lui caressa les cheveux.

— Je t’aime, Emily.

La blonde ne répondit pas. Elle se contenta de lui adresser un sourire triste en le regardant s’éloigner.

Un pincement lui étreignit le cœur. Comme chaque fois qu’il partait, elle ne pouvait s’empêcher de se dire que, cette fois, Mike ne reviendrait peut-être pas.

SIÈGE D’EXODUS2016, QUARTIER DES ABATTOIRS DE NEW YORK

— C’est surtout grâce à Dana Clark, la journaliste de CBS, qu’on a pu te faire libérer, John. C’est elle qu’il faut remercier.

Singer fronça les sourcils.

— Elle a fait ça gratuitement ?

— Non. Je lui ai promis les 87 fichiers sur la CIA en retour.

— Tu es fou ? On ne peut pas lui balancer ça comme ça !

— J’ai fait ce que j’avais à faire pour te faire libérer. Une promesse est une promesse. Nous lui devons ça.

Singer se laissa tomber sur l’un des fauteuils qui longeaient le mur et poussa un long soupir.

— Bon. OK. J’irai la voir moi-même.

COMMISSARIAT DU 88e DISTRICT :

Ian Draken, les doigts crispés sur sa chaise roulante, fusilla le capitaine Powell du regard. Il avait les yeux injectés de sang, et des rides de colère creusaient son visage.

— Je ne sortirai pas de ce bureau tant que vous ne m’aurez pas dit où est mon fils !

— Nous n’en avons malheureusement pas la moindre idée, monsieur. Et croyez bien que nous le cherchons activement. Votre fils est suspecté de meurtre !

— C’est ridicule ! Et Lola Gallagher ? Où est-elle ?

Le capitaine écarta les bras d’un air désolé.

APPARTEMENT DU CAPITAINE POWELL

Powell soupira d’un air agacé et resserra le nœud de sa robe de chambre. Il étala l’ensemble des photos sur la table en verre devant lui.

Quand il vit ce que révélaient ces clichés mis bout à bout, il comprit qu’il avait affaire à un véritable coup de théâtre.

Un coup de théâtre qui risquait bien de renverser toute la situation. Et l’obliger à passer un coup de fil désagréable…

SIÈGE NEW-YORKAIS DU FBI

L’agent spécial Sam Loomis resta silencieux un instant. Detroit, au bout du fil, semblait aussi désemparé que lui par toute cette histoire.

— Il y a tout de même quelque chose que je n’arrive pas à m’expliquer, dit-il finalement d’une voix faible qui trahissait son embarras.

— Une seule ?

— J’aimerais bien comprendre comment il est possible que cette femme amnésique ait eu dans ses souvenirs des informations aussi précises sur des événements qui ne s’étaient pas encore déroulés…

(…)

L’agent, les mains dans les poches, regarda son interlocuteur droit dans les yeux.

— J’aimerais que vous me disiez tout ce que vous savez sur les médiums.

— Pourquoi ? Vous pensez que ça pourrait élucider votre affaire ?

— Disons que je ne veux laisser aucune hypothèse de côté.

Remerciements

Nous tenons à remercier ici les personnes qui, à un moment ou un autre, nous ont aidés à mener ce projet jusqu’à son terme.

Pour les questions scientifiques, Patrick Jean-Baptiste, le professeur Bettina Debû, de l’Institut des neurosciences de Grenoble, le Dr Jean Becchio, président fondateur de l’Association française d’hypnose médicale, et le Dr Philippe Pichon.

Pour les questions musicales, Christophe Alary, Louis Arlette, Hugues Barbet, Cyril « reptile » Noton et Erik Wietzel.

Pour les questions éditoriales, Anna Pavlowitch, Caroline Lamoulie, Marc Emery, Pierre-Jean Doriel et Gilles Haéri, qui ont cru à ce projet et s’y sont beaucoup investis.

Merci aussi à Silvana Bergonzi et Emmanuelle Lobo qui se battent pour faire connaître le Dr Draken.

Un grand merci, enfin, à Diane Luttway et Tiphaine Scheuer, qui supportent deux incurables workaholics, ainsi qu’à une ribambelle d’adorables petits monstres, Élio, Elliott, Mattéo, Noé et Zoé.