Slimane-Baptiste Berhoun

Après l’heure, c’est plus l’heure

Le Visiteur du Futur – La Meute

Épisode 1

d’après une histoire de François Descraques & Slimane-Baptiste Berhoun

I

Avant l’heure, c’est pas l’heure.

Après l’heure, c’est plus l’heure.

La première fois que Valentin Peroy avait entendu cette phrase, c’était en 2010, il avait six ans. Il sortait de chez Sandy, une prostituée qu’il fréquentait depuis quelque temps et s’apprêtait à voler une voiture pour écraser une poignée de passants.

Ce n’était qu’au quatrième appel de sa mère qu’il avait consenti à lâcher la manette pour venir à table.

À peine assis, il avait croisé le regard de son père, le Père Peroy comme on l’appelait, et avait tout de suite senti que quelque chose allait se passer.

— Quelle heure est-il ? lui avait demandé le Père.

Valentin n’avait pas répondu tout de suite, pressentant que la question était très certainement rhétorique.

Le Père avait continué :

— Valentin, tu as six ans, tu ne sais pas ce que « rhétorique » veut dire, alors réponds-moi. Quelle heure est-il ?

De mauvaise grâce, Valentin avait fini par jeter un œil à l’horloge de la box Internet avant de murmurer :

— Huit heures et quart.

— Et à quelle heure passons-nous à table ?

— À 8 heures…

Le Père avait pris son air sévère :

— Vingt heures, c’est l’heure, Valentin. 20 h 15, c’est plus l’heure. Alors puisque tu as raté le repas, tu vas retourner dans ta chambre et réfléchir à tout ça. Tu vas te demander si on peut réussir dans la vie sans rigueur. Tu vas te demander si les hommes auraient inventé la minute si tout n’était qu’une question de quart d’heure. Et quand bien même on aurait appelé le quart d’heure « minute » et qu’une heure aurait fait quatre minutes, eh bien ça ne changerait rien au fait qu’une seconde est une seconde…

Le Père n’avait jamais vraiment terminé cette phrase qui, selon toute vraisemblance, ne voulait rien dire.

Sa mère, la Mère Peroy comme personne ne l’appelait vu qu’ils n’étaient pas mariés, avait observé la scène ainsi que le silence. Elle s’était trouvée partagée entre son instinct maternel nourricier et la nécessité de soutenir son mari. Elle avait en effet découvert quelques jours plus tôt, au détour d’une salle d’attente et d’un magazine de bricolage, que l’unité parentale était structurante pour l’enfant. Quelle que soit la décision prise par un parent, même injuste, l’autre devait le soutenir. Une histoire de rapport à l’autorité, quelque chose de structurant émotionnellement. Le terme « émotionnel » l’avait tout de suite mise en alerte, il n’était pas question que son fils devienne pédé.

Valentin était remonté penaud et s’était roulé en boule dans sa couette. Tandis que les minutes passaient comme des quarts d’heure, il n’avait eu de cesse de se demander si son père faisait là preuve d’une trop grande sévérité, ou si au contraire il lui livrait une authentique leçon de vie, du genre de celle qui vous forge un homme pour le restant de son existence.

La réponse à cette question, il l’avait obtenue des années plus tard, en 2021.

Ce jour de 2021, Valentin avait rendez-vous avec Sandy, une fille pas top mais pas dégueu non plus.

Le fait qu’elle portât le même nom que la prostituée de son enfance le troublait légèrement. Il ne pouvait s’empêcher de se demander si son attirance pour elle aurait été la même s’il avait pu finir sa partie de GTA ce fameux soir de juin 2010. Il n’avait d’ailleurs jamais compris pourquoi ce même soir, sa mère avait cru bon de joindre un magazine Entrevue au plateau-repas qu’elle était venue lui monter en cachette.

Mais la perspective d’un premier rapport sexuel IRL avait eu tôt fait d’occulter ces considérations.

Il s’était préparé avec soin dans la petite salle de bains familiale. Il s’était douché, peigné, parfumé et avait choisi ses vêtements avec une indécision toute féminine. Lorsqu’enfin il s’était retrouvé sur le pas de la porte, prêt à partir, un doute affreux l’avait pétrifié : devait-il s’épiler le pubis ?

Dans les vidéos qu’il regardait sur son YouTube, les mâles les mieux équipés semblaient parfaitement glabres. Et dans la mesure où il comptait bien soumettre son équipement à la vue de Sandy, il n’était pas question de rater son entrée ! Non seulement la présence de poils pourrait le faire passer pour un bobo archaïque du début du XXIe siècle, mais il n’était pas impossible que la pilosité jouât un rôle important dans la qualité des prestations qu’il pourrait offrir.

Il était donc resté là, sur le seuil, la clé dans la serrure.

Lorsqu’il avait réalisé que l’épilation pourrait donner l’impression d’un paquet plus gros, il avait refermé la porte à la volée et s’était précipité dans la salle de bains.

Trente minutes plus tard, il était ressorti de chez lui à la hâte et s’était précipité sur son vélo, non sans laisser échapper un cri de fillette au contact de la selle.

À son arrivée, la place Saint-Mozinor était déserte.

Il lui avait fallu un bon moment avant de trouver Sandy, assise en terrasse du café Debbache. La présence de la langue d’un type qu’il ne connaissait pas dans la bouche de sa promise lui mit tout de suite la puce à l’oreille.

— Ah Valentin, je t’attendais plus, lui avait-elle dit simplement. On avait rendez-vous y a un quart d’heure, non ?

Valentin n’avait su quoi répondre. Sandy avait continué :

— Je te présente Julien Bender, un vieux copain que j’avais pas vu depuis un bail. On s’est croisé par hasard pendant que je t’attendais. Y a toujours eu un truc entre nous mais on se l’était jamais avoué. Assieds-toi, prends un verre.

Ce bâtard de Julien avait une bonne poigne, une gueule pas dégueu non plus et le sourire victorieux du type qui semble savoir que tu viens de t’épiler pour rien.

Valentin s’était assis avec eux mais n’avait pas crié comme une fillette au contact de la chaise.

Ses mâchoires étaient beaucoup trop serrées pour laisser s’échapper le moindre son.

Ce jour-là Valentin avait compris quelque chose.

Il avait compris que son père avait raison : après l’heure, c’était plus l’heure.

Il avait alors décidé que cet adage deviendrait sa devise, la philosophie autour de laquelle sa vie s’articulerait.

Et il s’y était tenu.

Il était arrivé à l’heure à chacun de ses examens et de ses rendez-vous, et la vie avait fini par lui sourire. Il avait pu faire de son rêve de gosse son métier : il était devenu arbitre de football. Certes, il n’avait pas le même maillot, mais il avait la même passion.

Et un sifflet, ce qui était stylé.

L’arbitre Peroy était rapidement devenu un modèle de droiture et de rigueur dans le milieu des hommes en noir. Vif, impartial et décidé, il ne s’en laissait jamais conter.

Il avait commencé par arbitrer des matchs au niveau régional, mais, gravissant rapidement les échelons, il ne lui avait pas fallu longtemps avant de devenir arbitre international. Ainsi, en mai 2048, à 42 ans, il s’était vu proposer d’arbitrer le match le plus prestigieux du football mondial, toutes compétitions confondues : la finale de la Coupe de France.

Depuis le rachat de l’intégralité du championnat français par le Qatar, la Coupe de France était devenue l’événement sportif le plus spectaculaire qui soit, suivi dans le monde entier par plusieurs centaines de millions de personnes pendues à leur YouTube. La consécration d’une carrière, et cette année-là une finale sous très haute tension : Paris-Marseille.

La rencontre avait débuté dans une ambiance électrique.

Comme à son habitude, Valentin Peroy ne s’était pas laissé impressionner. L’œil rivé à sa montre fétiche, il avait sifflé le début du match et avait vu Michel Platini rapidement prendre le jeu à son compte pour les Parisiens.

Depuis que le clonage avait été autorisé pour les très grands joueurs, les clubs les plus riches pouvaient s’offrir des cellules souches de Ronaldo, de Pelé ou même de Stéphane Guivarc’h – si tant est que cela serve à quelque chose. Les prouesses de la génétique étaient telles qu’il était devenu possible de corriger certaines imperfections physiques. Le nouveau Franck Ribéry, fort d’un tout nouveau sex-appeal, se faisait d’ailleurs l’égérie des progrès spectaculaires réalisés en la matière.

Ainsi la première période avait vu Oliver Kahn servir un long ballon à Lionel Messi, qui après avoir éliminé coup sur coup Basile Boli, Jean-Pierre Papin et Thierry Roland, avait pu pénétrer la surface marseillaise. Messi avait alors pu centrer en retrait pour offrir un caviar à Lionel Messi, qui n’avait plus eu qu’à tromper Fabien Barthez.

D’aucuns murmuraient entre deux pastis que posséder deux Messi dans la même équipe n’était pas très sport, mais Paris ayant les moyens de se les offrir, rien n’interdisait légalement cette pratique.

L’ouverture du score parisienne avait soulevé le Stade de France dans un grondement mêlé de joie et de haine.

La tension était encore montée d’un cran lorsque monsieur Peroy n’avait pas hésité à mettre la main à la poche pour sanctionner Eric Cantona, coupable d’un tacle à la gorge sur un joueur parisien parti à l’échauffement.

Par la suite, la rencontre n’avait plus connu d’événement marquant pendant un long moment, les Parisiens conservant jalousement leur maigre avantage, et les Marseillais peinant à trouver le chemin des filets.

Il avait fallu attendre la 91e minute pour que Bernard Tapie ose un coaching audacieux.

Un silence religieux s’était soudain fait dans tout le stade, semblant mettre d’accord Parisiens et Marseillais autour d’une icône mutuelle : Zinédine Zidane venait de faire son entrée sur un terrain pour la première fois depuis des décennies.

Rapidement, la tension avait repris ses droits jusqu’à atteindre son paroxysme dans les dernières secondes du temps additionnel.

Dans un geste fou, et sous les yeux d’un public proche de l’apoplexie, Zidane avait lancé sa jambe gauche dans les airs. La balle, semblant mettre une éternité à lui parvenir, était venue mourir sur son pied, et avant que Jean-Luc Ettori ait pu prendre conscience de ce qui se passait, elle tournoyait au fond des filets façon Olivier Atton.

Après quelques secondes de temps suspendu, la tribune marseillaise avait explosé d’un hurlement de joie et de soulagement. Les drapeaux, en bernes depuis un moment, avaient repris leurs allers retours frénétiques tandis que les chants plus ou moins accordés montaient vers le ciel.

Sur le terrain, Zidane s’était extirpé avec peine de l’étreinte de ses partenaires, eux aussi en transe. On l’avait vu courir jusqu’à la tribune et saluer la foule, qui avait rugi de plus belle.

Et puis un étrange silence était tombé.

Zidane avait baissé les bras et s’était retourné vers le rond central.

Tout le monde avait soudain réalisé que Monsieur Peroy n’avait pas sifflé le but.

Incrédules, les joueurs marseillais s’étaient regroupés autour de l’homme en noir qui les regardait sereinement.

Toisant sans ciller les paires d’yeux incrédules qui le surplombaient, Valentin Peroy avait placé un index sur sa montre qui sonnait depuis quelques minutes et avait déclaré :

— Messieurs, après l’heure, c’est plus l’heure…

Un silence plus tard, c’était une pluie de phalanges et de crampons qui s’était abattue sur sa tronche.

Puis le noir.

À partir de ce point, les données étaient corrompues.

Henry Castafolte désactiva la transmission des données neurologiques et ôta son casque de visualisation.

Il fallut un instant de calibrage à ses yeux pour se réadapter à la pénombre de la chambre d’hôpital. L’uniformité plate du silence médical n’était perturbée que par le rythme régulier du respirateur auquel Valentin était branché.

Le pauvre vieux avait mangé le tarif. Les supporters, les joueurs et même les arbitres assistants s’y étaient mis, le laissant dans un état proche du coma.

— Elle a marché, votre machine à souvenirs ?

La moustache du docteur Castafolte tressaillit, comme chaque fois qu’un néophyte manquait de respect à l’une de ses inventions.

— Oui elle a marché. Et ce n’est pas « une machine », Raph, il s’agit du premier modèle d’Introspecteur ®, un appareil qui m’a demandé plusieurs mois de travail et qui permet, excuse-moi du peu, de décoder les données temporales !

— Ouais… les souvenirs, quoi.

La désinvolture de Raph avait le don d’agacer Henry au plus haut point.

Que celle-ci prît la forme de cette improbable coiffure en pétard passait encore, mais lorsqu’il s’agissait de son travail, un minimum de rigueur s’imposait. En tant que scientifique, il aimait avant tout la précision. Il concéda néanmoins dans un soupir :

— Oui, les souvenirs.

Raph regarda Castafolte ranger consciencieusement son matériel, sans bouger du fauteuil dans lequel il s’était avachi. Participer à des missions à travers le temps pour sauver le monde lui donnait un profond sentiment d’utilité. Ce n’était pas donné à tout le monde, d’être un héros de vingt-deux ans. Toutefois il ne voyait pas vraiment l’intérêt d’observer Henry crapahuter dans le cerveau d’un comateux deux heures durant.

— Et du coup, vous avez trouvé ce que vous cherchiez ?

Henri fit claquer les verrous de la mallette qui contenait à présent l’Introspecteur ® le mieux rangé du monde.

— Oui Raph, j’ai trouvé le point d’origine. C’est un dîner avec son père, quand il avait six ans.

— Six ans ? Du coup ça veut dire qu’il faut qu’on parte en… ?

— En 2010, les amis !

Raph et Henry se retournèrent comme un seul homme vers la voix qui avait inopinément retenti.

Le Visiteur venait d’apparaître dans l’encadrement de la porte, le doigt encore appuyé sur le Tempusfugitron ® fixé à son poignet.

— Beau boulot, Henry ! s’exclama-t-il. Il me tarde de retourner en 2010, ça fait un moment que je me suis pas fait un petit GTA IV… Attends, c’est sa tronche, ça ?

En deux enjambées rapides, le Visiteur se trouva au chevet de Valentin.

— La vache, on dirait un Picasso ! Si ça se trouve il vaut une blinde maintenant ! Raph, prends-moi en photo avec lui !

— Est-ce que c’est pas… je sais pas… irrespectueux ? hasarda Raph.

— Irrespectueux de quoi ? Quand on aura annulé tout ça, cette gueule incroyable n’existera plus, faut qu’on garde un souvenir, vas-y, prends-moi, je te fais un duck face.

À contrecœur Raph s’exécuta… et ne put retenir un rire bête devant le résultat.

— Et du coup, c’est quoi le plan ? demanda-t-il en reprenant son sérieux.

— Le plan, reprit le Visiteur, c’est de l’empêcher de refuser le but marseillais à la fin du match.

— Depuis quand vous vous intéressez au foot ?

Le Visiteur jeta un œil à Henry qui, d’un hochement de tête, lui signifia qu’il pouvait se faire plaisir. Il prit une grande inspiration et expliqua :

— Depuis que ce match est à l’origine de la plus grande guerre civile qu’ait connue la France ! Parce que les supporters parisiens vont camper sur leur position et refuser de rejouer la deuxième mi-temps comme l’exigera le camp marseillais. En 2060 les affrontements entre supporters vont s’intensifier à tel point que le gouvernement devra décréter une loi martiale puis interdire le foot ! Mais ça ne calmera personne et en 2073 le conflit s’étendra à tout le territoire ! Une ligne de démarcation sera tracée entre La Rochelle et Lyon, séparant la France entre les Parisianistes du nord et les Marseillistes du sud. Après plus de trois siècles de guerre et environ quatre millions de morts, le Grand Schisme finira par instaurer deux nouveaux états, chacun doté de l’arme atomique ! Est-ce que tu visualises bien le bordel dont on parle ?

Il avait beau y être habitué depuis la saison 1, Raph était toujours impressionné par l’énergie que son ami mettait dans ses prédictions.

— Ouais… je crois que je visualise.

Henry s’approcha.

— Les amis, il est temps de partir pour le 16 juin 2010 à Bourg-La-Reine.

— Et la reine on va…

— Sans faire de jeux de mots, si possible.

Chacun s’accrocha au Visiteur avant qu’il lance la formule consacrée :

— Here we go !

Un tourbillon de particules After Effects plus tard, ils avaient disparu.

Tout était calme dans le petit pavillon de banlieue.

Henry parcourait des yeux les rayonnages de la bibliothèque du salon. Des Vargas, des Brandebourg, des Damasio… s’il n’avait déjà eu tous ces ouvrages en mémoire, il se serait bien installé pour bouquiner !

Raph, de son côté, faisait l’inventaire des DVD et des jeux PS3. Il était en train de se demander si l’absence de Princess Bride se remarquerait vraiment, lorsque le bruit de la chasse d’eau le tira de sa réflexion.

Le Visiteur sortit des toilettes, un large sourire aux lèvres.

— Y a pas à dire, les chiottes, c’est la base !

Les voyages temporels avaient effectivement cette étrange faculté, outre de défier les lois de la physique, d’engendrer de sévères perturbations intestinales. Et s’il était stylé de faire ses besoins dans un seau à caca en 2550, le Visiteur ne crachait jamais sur la présence de ce bon vieux Jacob Delafon durant ses missions.

— Bon alors, c’est quoi le plan ? demanda Raph sans quitter les DVD des yeux. Vous avez besoin de moi ou je peux me mater un film ?

— On n’a pas le temps, Raph ! répliqua aussi sec le Visiteur qui venait de boucler sa ceinture.

— On n’a pas le temps, bien sûr… mais on voyage dans le temps, non ? Donc au final…

— Bon, c’est quoi, le problème ? s’impatienta le Visiteur. On est en mission, là, s’agit pas de se mater des films, s’agit de sauver le monde ! Et si on est là, c’est pour désinstaller GTA IV de la console de Valentin Peroy !

Henry intervint :

— Désinstaller le jeu, ou couper la connexion Internet de la maison, vu qu’il joue en ligne.

Le Visiteur se tourna vers le scientifique.

— Je pense que c’est plus simple de désinstaller le jeu directement sur la console. Pas de jeu, pas de partie, pas de partie, pas de retard à table.

— Oui c’est plus simple, concéda Henry, mais c’est suspect ! Alors qu’un bon gros bug de box Internet c’est so 2010…

Raph, qui sentait que la conversation allait prendre des allures de fly fucking, s’esquiva vers la fenêtre. En regardant dehors, il lui sembla contempler sa propre époque, 2014. Il aimait participer aux missions du Visiteur et d’Henry pour changer le cours du temps et empêcher la destruction de l’humanité, mais parfois ces parenthèses futuristes lui pesaient. Là, tout de suite, il aurait aimé pouvoir ouvrir la porte, lâcher un « salut la compagnie » bien franchouillard et s’en retourner à son canapé, sa console et son YouPorn. La vraie vie quoi.

Par la fenêtre, les pavillons s’alignaient comme des maisons Playmobil : le gazon bien tondu, le crépi à peine émoussé par la pluie. Ces villes champignons, déprimantes pour certains, représentaient tout ce qu’il pouvait espérer un jour : une vie de père de famille lambda, sans histoire, chiante au possible mais bien réelle. Parfois il se demandait si l’humanité n’était pas mieux lotie avec son avenir apocalyptique. Certes, les zombies et les radiations étaient de vraies plaies, mais bon sang, n’était-ce pas mille fois plus excitant que le métro-boulot-dodo quotidien de tous les banlieusards qui s’obstinaient à encombrer le périph chaque matin ? À choisir, il n’était pas certain de préférer se voir au volant d’une Peugeot, au cul à cul, écoutant Nostalgie un lundi matin, à lutter jour et nuit pour sa survie, dans des souterrains humides et malodorants. Il y avait là quelque chose d’héroïque qui donnait du piquant à la vie. Et pourtant, cette désolation, car c’était bien à cela qu’était promise l’humanité, entraînerait la mort de millions d’individus. Il ne pouvait pas sciemment souhaiter ça.

Il se demandait si ce fantasme d’une vie aventureuse n’était pas purement et simplement l’expression de sa peur de se prendre en main, de relever ses manches et de faire de sa vie ce qu’il voulait qu’elle soit, lorsqu’une lueur attira son attention.

Au milieu du jardin, une lumière venait de faire son apparition à deux mètres du sol.

Il sut tout de suite de quoi il s’agissait.

Ils étaient là, ils les avaient déjà retrouvés !

Il se retourna vers le Visiteur et Henry qui se disputaient toujours sur la marche à suivre.

— Les gars, je crois qu’il va falloir qu’on y aille…

Personne ne lui prêtait attention.

— Je suis désolé, mais désinstaller un jeu, c’est suspect, tandis que si je change l’IP de la box, tout le monde dira que c’est Free qui chie ! plaidait Henry.

— Les gars… faut vraiment qu’on bouge là…

Dans le jardin, la lueur s’était élargie pour devenir un vortex.

Raph vit avec horreur des paires des rangers noires s’abattre sur le gazon.

Des silhouettes sombres se déployaient autour de la maison.

— Oui, on va bouger ! répondit le Visiteur d’une voix suraiguë qui trahissait son exaspération, mais quand môssieur aura fini de discuter mon plan ! On va désinstaller ce jeu parce que c’est de lui que vient le problème, un point c’est…

La porte d’entrée vola en éclats.

— Ils sont là ! hurla Raph en se précipitant vers l’escalier.

Sans réfléchir, Henry et le Visiteur lui emboitèrent le pas. La priorité venait de changer : ils devaient maintenant sauver leur vie !

— Brigade Temporelle, ne bougez plus ! vociféra quelqu’un sur le seuil au moment même où Raph, Henry et le Visiteur arrivaient à l’étage.

— Par là ! cria le Visiteur.

Ils s’engouffrèrent dans une pièce au hasard et claquèrent la porte derrière eux.

De l’étage inférieur leur parvenait le bruit sourd d’un déploiement militaire.

— À l’étage ! Michel, Ben, ouvrez le chemin ! ordonna une voix autoritaire. Sécurisation du périmètre !

Les pas montaient à présent l’escalier.

— Qu’est-ce qu’on fait, putain ? hurla Raph. Ils nous ont trouvés !

— On se calme ! hurla également le Visiteur. On doit boucler cette mission !

— Trop tard pour la mission, il faut qu’on se barre…

Henry plaqua la main sur la bouche de Raph.

Quelqu’un marchait derrière la porte.

Dans la chambre, le silence était total. Tous étaient pétrifiés dans une position de statue constipée.

Les pas s’éloignèrent.

Le Visiteur regarda autour de lui.

— Henry ! chuchota-t-il, regarde où on est !

Henry balaya la pièce des yeux. Un lit une place, des posters au mur, une PS3…

— La chambre de Valentin ! réalisa-t-il tout haut.

Puis fronçant les sourcils, il ajouta :

— Attends, c’est un Entrevue que je vois là ?

— On n’a plus le temps, il faut partir ! s’impatienta Raph, paniqué.

— Non, on doit d’abord désinstaller le jeu ! trancha le Visiteur.

Sans attendre il se précipita sur la console.

Raph changea de stratégie :

— Docteur, il faut qu’on s’en aille, chuchota-t-il. On peut encore trouver une autre manière d’annuler ce match. Mais si la brigade nous choppe, tout est perdu…

Henry semblait hésitant.

— Raph a raison, finit-il par concéder, nous devons partir. On pourra toujours intervenir à un autre moment. Il y a cette rencontre entre Valentin et une fille, Sandy. S’il arrive à l’heure à son rendez-vous, on peut espérer que…

— Il n’y a rien à espérer, on désinstalle le jeu et tout s’arrête maintenant ! répliqua le Visiteur, le regard fiévreux, tandis qu’il manipulait la manette.

Derrière la porte, le silence s’était fait. Tout le monde dressa l’oreille.

Soudain un craquement de parquet se fit entendre.

— Dans la chambre ! Ils sont dans la chambre !

Un coup sourd fut asséné à la porte qui trembla dangereusement. D’un regard, Henry indiqua à Raph la commode qui jouxtait la porte. Les deux hommes poussèrent le meuble pour barricader l’entrée.

— Dépêche-toi ! Ça ne va pas tenir très longtemps ! aboya Henry à son ami, toujours concentré sur la manette.

— Ça vient ! C’est pas ma faute si ces vieilles consoles mettent une plombe à s’allumer !

La porte était à présent secouée de coups qui faisaient vaciller la commode.

— OK, j’entre dans le menu…

— On y arrivera jamais, faut partir maintenant ! pleurait Raph.

— C’est bon, j’y suis…

Un craquement horrible se fit entendre. La porte était en train de lâcher.

Déjà une main gantée de noir passait par l’ouverture, cherchant à élargir la brèche.

— Ah putain ! Une écharde ! Je suis touché ! s’écria une voix depuis le couloir.

— Ta gueule, Michel ! Place l’écarteur ! intima la voix du chef.

Deux tiges métalliques apparurent dans l’ouverture.

Ce n’était plus qu’une question de secondes avant que la barricade ne cède.

— On n’a plus le temps ! Ils vont entrer, hurla Raph !

— La ferme ! J’y suis presque !

La porte céda soudain dans une explosion de planches et de copeaux.

Raph roula au sol. À travers l’ouverture béante, il distingua trois silhouettes noires, engoncées dans des armures synthétiques.

— Laisse-moi passer, Michel ! reprit la voix la plus grave.

Un bras musclé pénétra la plaie de la porte éventrée et saisit le rebord de la commode. D’un mouvement sec, il projeta le meuble dans un coin de la pièce.

Le Visiteur détacha ses yeux de l’écran au moment où la porte s’ouvrait à la volée.

Sur le seuil, une imposante silhouette se dessinait dans la pénombre du couloir. Le colosse fit un pas en avant, puis balaya la pièce du regard, s’arrêtant sur chacun de ses occupants.

Derrière la visière fumée du casque rutilant, le Visiteur cru deviner le reflet d’un regard bleu acier.

— Ne bougez plus ! dit simplement l’homme.

Dans son dos, une autre silhouette brandissait déjà ce qui semblait être une arme de poing.

Une lueur scintilla au centre du canon, tandis qu’elle émettait le bruit caractéristique des accumulateurs de puissance en chargement.

Il était trop tard pour bouger. Le Visiteur ne pouvait que contempler la lueur s’intensifiant devant ses yeux, avant le coup fatal.

— Non ! cria le colosse.

Le rayon partit dans un éclair aveuglant.

Le brigadier donna un coup d’épaule à son collègue, et dévia le tir au tout dernier moment. Le faisceau de lumière vint heurter le mur, frôlant le visage du Visiteur toujours pétrifié.

Ne perdant pas un instant, Henry se précipita sur son ami, suivi par Raph qui dans un mouvement désespéré plongea, le bras tendu vers la cheville du Visiteur.

— Maintenant ! hurla Henry.

Mais déjà le colosse levait à son tour son arme, dont la luminosité du canon croissait.

— Ne bougez plus, je ne le répéterai…

Avant qu’il eût terminé sa phrase, les trois voyageurs temporels avaient disparu.

Dans la maison, un silence pesant s’installa.

Immobile sur le seuil de la chambre, le brigadier-chef semblait songeur.

Enfin, l’un de ses hommes osa une question :

— Pourquoi vous m’avez empêché de…

D’un geste, le brigadier-chef fit taire son adjoint. Lentement il ôta son casque, découvrant un visage anguleux, une large balafre courant depuis la base du front jusqu’à la paupière qui surplombait un œil bionique.

— On ne freeze personne sans que j’en aie donné l’ordre, dit-il simplement.

Il porta son poignet à sa bouche :

— Doc, demandez à Ycare l’ouverture du portail de repli. La mission est terminée.

Dans un mouvement collectif et répété, tous les hommes en noir regagnèrent le vortex qui venait de se rouvrir dans le jardin. Tandis que son équipe y disparaissait, le brigadier resté seul dans la chambre balaya la pièce une dernière fois du regard. Un bip se fit entendre à son poignet. Il répondit sans attendre la question.

— C’était bien eux, Constance. Ils ont filé.

II

— Putain ! On était à deux doigts d’y arriver ! Ça me vénère, les missions qui foirent au poil de cul !

Dans le Laboratoire Castafolte, le Visiteur ne décolérait pas. Il faisait les cent pas autour de la table de travail, jonchée de composants électroniques.

— Peut-être qu’on aurait dû commencer par modifier l’IP de la box, hasarda Henry, narquois.

Le Visiteur le foudroya du regard.

— Ça va, Henry ! Fais pas le gamin, je suis pas d’humeur ! Ça n’aurait rien changé ! Ils nous trouvent de plus en plus vite, comment ça se fait ? Avant, on pouvait aller chier tranquille et se faire une partie de Jungle Speed avant qu’ils nous tombent dessus, qu’est-ce qui se passe ?

Henry souffla tranquillement sur sa tasse de tisane. Il avait calculé que les infusions Saveur du Soir n’étaient réellement délectables qu’entre 50 et 60 degrés Celsius. Il n’était plus très loin de l’orgasme gustatif.

— Je pense que l’algorithme de leur traceur est évolutif. Cette machine qu’ils appellent Ycare devient de plus en plus intelligente. Elle analyse nos modes d’intervention et prédit notre comportement. Personnellement, je trouve ça fascinant et je ne serais pas étonné qu’un de mes Castafolte en soit l’opérateur.

Le Visiteur lui jeta un regard lourd de sous-entendus.

— Je veux dire… un Castafolte. Vieille habitude, corrigea Henry.

— Oui bah en attendant, Castafolte ou pas on est bien dans la merde si on peut plus bouger sans que la Brigade Temporelle nous tombe sur le coin de la gueule !

Dans un angle, Raph gardait le silence. Il ne pouvait s’empêcher de repenser à cette silhouette massive qui les avait menacés. Une silhouette qu’il ne connaissait que trop bien. Comment avaient-ils pu en arriver là, eux qui étaient jadis un crew, une équipe soudée ? Pourquoi se retrouvaient-ils aujourd’hui ennemis ?

En réalité, il le savait très bien. Mais cette réalité lui était pénible à accepter.

— Vous croyez qu’il l’aurait fait ? demanda-t-il.

Henry suspendit son geste, les yeux perdus dans le vague. Le Visiteur ne se retourna pas tout de suite, comme touché par un projectile inattendu. Raph continua :

— Je veux dire… il nous aurait arrêtés comme ça ? Comme si on était de vulgaires clochards du temps échappés de Néo-Versailles ?

Henry et le Visiteur échangèrent un regard gêné.

— Mattéo doit faire son travail, finit par dire le Visiteur. Ce n’est pas contre nous, c’est son taf, c’est tout. Il doit obéir à Constance, on ne peut pas lui en vouloir.

— Bien sûr, murmura Raph. Mais il y a quand même une différence entre des gens qui voyagent dans le temps à des fins personnelles et nous. Merde quand même, nous on essaye d’empêcher des catastrophes, on veut sauver l’humanité ! La Brigade ne devrait pas nous empêcher de faire ça, non ?

— La Brigade est une entreprise gouvernementale maintenant, intervint Henry. Ce sont des fonctionnaires. Ils font ce qu’on leur dit.

— Pôle Emploi aussi, ce sont des fonctionnaires, renchérit Raph. On leur dit pas de faire de la merde et pourtant ils se privent pas !

— Eh bien faut croire qu’on est tombés sur des fonctionnaires zélés, trancha le Visiteur. Mattéo n’a jamais fait les choses à moitié, c’était sa force lorsqu’il était avec nous.

Il détourna le regard.

— Et aujourd’hui on en paie le prix.

Personne ne trouva quoi répondre.

À l’extérieur, les grognements assourdis des zombies qui peuplaient les souterrains de 2550 se mêlaient aux bruits des canalisations rouillées. Bien entendu, personne n’y prêtait attention. Ça faisait partie du charme, aurait pu dire un bon agent immobilier.

Henry but une gorgée de tisane. Pas exactement à point, mais pas loin.

— Est-ce qu’on ne devrait pas leur montrer ? demanda-t-il.

Le Visiteur se tourna lentement vers son ami avant de siffler entre ses dents :

— Leur montrer quoi, Henry ?

Castafolte sentit que la discussion allait prendre une tournure musclée, même s’il ne parvenait pas à se l’expliquer. Mais il était trop tard, il avait lancé le sujet.

— Eh bien, l’Autre Monde, continua-t-il, celui pour lequel on se bat.

Raph s’approcha, conscient que le sujet était important.

— C’est vrai, si la Brigade savait pourquoi on fait tout ça, ils nous laisseraient faire. Il faudrait leur dire qu’il existe un univers parallèle où l’humanité ne s’est pas détruite, qu’un futur potable existe, sans zombies, sans radioactivité ni rien ! Mattéo pourrait nous aider à…

— Mais vous rêvez ! le coupa le Visiteur. L’Autre Monde, personne ne peut y croire tant qu’on ne l’aura pas créé ! C’est ça qu’on fait !

— Mais toi, tu l’as vu, reprit Henry. Alors si eux aussi pouvaient le voir, ça les aiderait à comprendre…

Il marqua une pause.

— Ça nous aiderait tous.

Le Visiteur le fixait d’un regard intense.

— Attendez, qu’est-ce que vous êtes en train de me dire, là ? Vous êtes en train de me lâcher, c’est ça ?

Raph et Henry se jetèrent un regard.

— Mais non, tempéra Henry, tout ce que je dis c’est que si on pouvait voir cet Autre Monde, ça rendrait notre combat un peu plus… concret.

— Parce que c’est pas assez concret, ce qu’on fait ? explosa le Visiteur. Éviter la guerre civile Paris-Marseille qui va tuer des millions de personnes, manquer de se faire buter à Bourg-La-Reine en 2010, c’est pas assez concret pour vous ? !

Il frappa ses poings crispés sur le rebord de la table et plongea son regard dans celui d’Henry. Sous la lumière crue du tube fixé au plafond, les traces de sang qui encadraient son visage depuis les tempes jusqu’à la racine des cheveux avaient l’air de sinistres taches de naissance. Son nez aquilin et ses lèvres blanchies par un rictus de tension contenue lui donnaient clairement l’apparence d’un renard. Mais en mode rageux.

— Écoute, commença Henry…

— Non, c’est toi qui vas m’écouter, Henry, le coupa son ami. Vous allez m’écouter tous les deux ! Ce que je fais, j’ai toujours cru que je devrais le faire seul. Parce que bizarrement, ici, les gens n’en ont rien à foutre de la destruction de l’humanité. Ici, les gens ne pensent qu’à passer la nuit sans se soucier de la suivante. Ici, tout le monde s’en bat les couilles du passé !

Il se tourna vers Raph :

— Et dans le passé, tout le monde se fout du futur ! Trier le verre et le carton, ça suffit à leur donner bonne conscience. Alors oui, quand j’ai commencé les missions, je comptais pas vraiment monter une équipe. Sauf que vous êtes là. Et aujourd’hui je réalise que j’ai une chance incroyable d’avoir des amis pour m’aider dans cette tâche. Sans vous, on serait morts depuis longtemps, et il n’y aurait plus aucun espoir. Vous êtes les seuls à croire en moi, en ce que je fais.

Il s’approcha de Raph et se planta face à lui, sans le quitter des yeux.

— Raph, tu te souviens du temps que ça t’a pris pour me faire confiance la première fois que je t’ai rendu visite en 2009 ? Pour croire qu’il était possible qu’un type vienne du futur pour t’aider ?

Raph ne pouvait détacher son regard du sien. Évidemment, qu’il se souvenait. Leur relation n’avait pas été facile au début. Mais en même temps, qui aurait pu gober sans poser de question qu’une simple canette jetée à côté d’une poubelle pouvait mener l’humanité à sa perte ? Les suites de causalités, toutes évidentes qu’elles soient dans l’esprit du Visiteur, ne pouvaient que paraître fumeuses à un esprit cartésien du début du XXIe siècle. Raph avait fini par le comprendre et, plus important encore, il avait fini par comprendre cet homme improbable, vêtu d’un vieux blaser de récupération et d’un pantalon d’éboueur qui lui donnait l’apparence d’un clochard hystérique.

Mieux, il était devenu son ami.

— Je me souviens, souffla-t-il simplement, gagné par l’émotion.

Le Visiteur eut un sourire triste. Le genre de sourire qui aurait pu lancer un flash-back sur leurs aventures passées si un réalisateur à casquette s’était trouvé dans la pièce.

Au lieu de ça, il se tourna vers Henry.

— Et toi, Henry, mon plus vieil ami, tu te souviens ? C’était quoi la probabilité qu’on se rencontre au fin fond de cette prison nécrophile ?

Henry ne répondit pas. Le calcul était pourtant assez simple compte tenu de la surface habitable de la terre à cette époque, de la population globale et du nombre de cellules dans la prison. Mais il sentait que dans cet instant dramatique, la question n’attendait pas de réelle réponse.

Son ami continua :

— Si tu n’avais pas été là dans cette cellule, aujourd’hui je serais mort. Avec un trou de balle profond comme le Tardis. Mais tu as cru en moi et on a pu s’échapper ensemble. Et depuis on fait une équipe plutôt stylée, non ?

— C’est vrai, admit Henry qui était lui aussi soudainement gagné par l’émotion du souvenir.

Le Visiteur avait, il est vrai, beaucoup de défauts, mais on ne pouvait pas lui enlever son incroyable capacité à capter l’attention, à galvaniser les troupes, à émouvoir. Pour Henry, c’était une sorte de leader malgré lui, qui embrassait sa cause sans se poser de question et avec un talent qui le destinait tout naturellement à faire ça et rien d’autre. De manière peu orthodoxe, certes, mais avec une touchante efficacité.

— Combien de catastrophes avons-nous empêchées ensemble ? poursuivit le Visiteur. Combien de vies avons-nous sauvé sans voir directement les conséquences de nos actes ?

Il n’avait pas tort. Sauver l’humanité d’elle-même avait été ces dernières années un travail ingrat, fait de changements minimes dont l’accumulation seule pourrait être appréciée à sa juste valeur le jour venu.

— Et tout ça, nous l’avons réalisé avant même que vous sachiez que je venais de cet Autre Monde. Alors, aujourd’hui, je vous demande juste de continuer à me faire confiance. Comme vous l’avez fait jusqu’à présent, dans des circonstances parfois bien pires.

Il tendit le bras et vint placer la main au centre de la table.

Raph avait du mal à croire ce qu’il voyait.

Étaient-ils vraiment supposés se faire un check de Mousquetaires ? Le genre de truc qui n’est plus autorisé après le collège, sauf pour les sportifs de haut niveau et dans la stricte intimité d’un vestiaire chaud, humide et gay friendly ?

— Euh… ça fait pas un peu…

— On est avec toi ! le coupa Henry en plaçant sa main dans celle du Visiteur. Tu sais combien l’autre monde est important pour moi. Voyager dans les étoiles, voir l’avenir de l’être humain, c’est le rêve ultime de tout humaniste ! Mais savoir que tu viens de ce monde me suffit. Parce que j’ai confiance en toi.

Le Visiteur lui jeta un regard plein de gratitude.

— Et toi Raph, tu as confiance en moi ?

À contrecœur, Raph s’approcha à son tour et vint placer sa main par-dessus celles de ses amis.

— J’ai confiance en toi, oui, souffla-t-il en levant les yeux au ciel.

Ils restèrent dans cette position héroïque de longues secondes. Le silence était total.

— Vous êtes tellement gay, les mecs, lâcha finalement le Visiteur avant d’exploser de rire.

Lorsque le regard d’Henry retomba sur sa tasse de tisane, celle-ci était froide depuis longtemps. Elle n’aurait pas la même saveur réchauffée, c’était certain. Il la vida donc dans l’évier, non sans lâcher un grommellement contrarié.

Il était seul à présent. Raph et le Visiteur étaient partis boire des verres au Premier Pub après l’Apocalypse, une taverne branchée de 2550. Non que l’endroit fût particulièrement en vogue, mais il avait le mérite d’être branché à une source d’énergie électrique, ce qui était assez rare à cette époque.

Tout en raccordant l’unité de contrôle de l’Introspecteur ® à son ordinateur, Henry ne pouvait s’empêcher de repenser à leur conversation de l’après-midi. L’Autre Monde.

Lorsque le Visiteur lui avait révélé l’existence de cet univers alternatif, Henry avait été bouleversé. Voyager dans les étoiles avait toujours été son rêve. Découvrir le monde au-delà de la terre, porter sa connaissance par-delà les frontières de l’orbite terrestre et pourquoi pas, s’enrichir au contact de nouvelles formes de vie, tout cela représentait pour le scientifique qu’il était une perspective incroyablement excitante.

Tandis que les appareils se synchronisaient, il s’approcha de l’étagère qui surplombait l’établi. Il laissa son doigt parcourir la tranche des ouvrages qui s’y trouvaient. Son index ganté de latex s’arrêta sur un petit livre dont la reliure de cuir tanné trahissait l’ancienneté. Il l’extirpa de son logement.

Le Sidereus Nuncius avait toujours revêtu une importance particulière à ses yeux. Scientifiquement, d’une part, car l’ouvrage était le premier traité d’astronomie s’appuyant sur l’observation du ciel à l’aide d’une lunette. Pour la première fois un œil surpuissant s’était levé vers l’immensité céleste avec l’appétit curieux d’en percer les mystères. Cette démarche l’émouvait : observer et voir pour comprendre avec humilité. L’Humanité n’avait pas accompli que de belles choses, la destruction de la Terre en témoignait, mais ce petit ouvrage à l’encre passée en était une.

D’autre part, sa fibre humaniste ne pouvait s’empêcher d’éprouver une certaine compassion pour l’auteur, Galilée, qui avait dû se dédire face à la pression religieuse de son époque. Découvrir la vérité mais devoir la garder pour soi, voilà qui était une épreuve qu’Henry ne pouvait qu’admirer, tout en se demandant s’il en aurait été lui-même capable. Parfois le choix de Galilée lui semblait lâche. N’aurait-il pas dû se sacrifier en clamant la vérité de l’héliocentrisme ? L’humanité n’aurait-elle pas fait un bon considérable dans sa lutte contre l’obscurantisme ?

Il ouvrit le livre et commença à le feuilleter délicatement. Tant d’années séparaient sa main de celle de l’auteur qu’il lui semblait devoir observer un respect quasi religieux en manipulant l’ouvrage.

Soudain quelque chose glissa entre ses doigts. Henry reposa le livre et déplia le papier qui l’attendait dissimulé entre deux pages poussiéreuses. Il savait très bien de quoi il s’agissait mais il ne put s’empêcher de sourire en découvrant une nouvelle fois les plans de son Castaship.

Tout lui était venu en un soir, peu après la révélation du Visiteur. Il avait déroulé les calculs avec une étonnante fluidité, trouvant quasi immédiatement les solutions aux problèmes qui se présentaient à lui. Les matériaux du fuselage, les dimensions de l’habitacle, le nombre de réacteurs pour assurer la précision des manœuvres, tout avait jailli dans un grand élan d’enthousiasme et d’excitation.

Il s’était vu décoller, jeter un dernier regard vers la Terre avant de s’élancer dans l’inconnu. Le vide intersidéral était une immense page vierge qui n’attendait que son Christophe Colomb. Bien sûr, il aurait fait une halte sur Pluton pour voir de ses yeux comment les Hommes avaient pu faire de ce caillou glacé la destination favorite des vacanciers en mal de quiétude et de repos. Il aurait peut-être capturé un moustique plutonien pour l’étudier à ses heures perdues, après quoi il aurait pris la direction d’Alpha du Centaure. Pulsars et comètes auraient jalonné son chemin durant des mois, peut-être même des années. Que n’aurait-il pas découvert à des milliards de kilomètres de son laboratoire ? Que n’aurait-il pu accomplir à son retour sur Terre, fort de ce nouveau savoir ? L’Humanité n’aurait-elle pas pris un nouveau départ ? Le début d’une nouvelle ère, aimait-il à croire…

Mais pour l’heure, le Castaship n’était fait que de papier. Il attendait patiemment son heure, dissimulé au cœur d’un traité d’astronomie.

Henry replia la feuille et la replaça méticuleusement dans le Sidereus Nuncius.

Il se sentait mieux, comme rasséréné par cette perspective fantasmagorique. Le Graal que représentait son futur vaisseau spatial lui redonnait immanquablement espoir lorsque le doute venait le ronger. Une sorte de piqûre de courage, lui rappelant pourquoi il se battait.

Bien sûr, l’idée de construire une machine pour voir l’Autre Monde l’avait traversé. Un portail qu’il aurait pu activer d’un simple bouton, pour aller se balader dans l’univers d’où venait le Visiteur chaque fois que l’envie l’en aurait pris.

Mais tous ses calculs tendaient à prouver que c’était impossible.

Il avait pourtant passé des nuits entières, penché sur des équations plus longues que l’intégrale de Plus Belle La Vie, sans résultat. L’Autre Monde se dérobait irrémédiablement à sa vue. La décohérence le tenait en échec.

Un bip le tira de sa réflexion. L’Introspecteur ® était synchronisé, il allait pouvoir mettre à jour son système d’exploitation.

Henry saisit son clavier mou – un cadeau bien pratique qu’il s’était fait en quittant son précédent emploi chez les Missionnaires. Il y avait quelques défauts de stabilité dans l’interprétation des souvenirs qui nécessitaient son attention.

Il pénétra le bios. Sur l’écran, les symboles verts s’affichèrent en cascade. Henry n’avait aucun mal à les lire, comme on lit un bon livre. Il enchaîna les commandes. Ses doigts effleuraient le clavier sans un bruit. Il lui arrivait souvent de perdre la notion du temps lorsqu’il travaillait.

Il était en train de caresser l’idée de se faire une nouvelle tisane lorsque l’alarme de la porte principale se fit entendre.

Il se redressa, étonné. Raph et le Visiteur étaient déjà de retour ?

Un œil à l’horloge lui indiqua qu’à peine une heure s’était écoulée depuis leur départ. Leur était-il arrivé quelque chose ?

On frappa à la porte.

Ce n’était pas normal, Raph et le Visiteur ne frappaient jamais, ils connaissaient le code.

Henry posa sa main sur la poignée mais retint son geste. Pourrait-il s’agir d’une attaque de zombie ?

Il chassa vite cette idée ridicule : les zombies ne frappaient jamais aux portes.

Il ouvrit.

L’homme qui se dressait face à lui portait un long manteau d’un noir profond.

C’était un parfait inconnu.

— Tisane ?

— Volontiers.

— Sucre ?

— S’il vous plaît.

Henry déposa une tasse fumante face à l’homme qui avait pris place à table. Les visites étaient suffisamment rares pour justifier une petite infusion. Et puis, au fond, ce n’était pas parce que le monde partait à vau-l’eau qu’il fallait se priver d’un peu de bienséance. Ou de gourmandise selon la manière dont on considérait les choses.

— Bien, commença Henry en s’asseyant, je ne crois pas vous avoir déjà rencontré, Monsieur…

L’homme au manteau noir huma un instant sa boisson avant de répondre. Henry ne savait s’il devait y voir le comportement d’un homme trop longtemps privé de tisane – ce qui appelait une certaine compassion – ou simplement celui d’un parano craignant l’empoisonnement, auquel cas il pourrait se sentir vexé. Dans le doute, il ne s’offusqua pas.

— Mon nom importe peu, docteur Castafolte. Vous êtes la personne importante ici.

— Certes, opina Henry. Je veux dire… Je suis flatté que ma réputation m’ait précédé.

Il but une gorgée, soudain honteux de cet élan de suffisance.

— Si je m’adresse à vous, reprit l’homme, c’est parce que je pense que vous êtes la seule personne à pouvoir m’aider. À pouvoir nous aider, pour être exact.

Cette petite flatterie supplémentaire ne fut pas sans effet sur l’ego du scientifique qui, une fois de plus, dut boire une gorgée de tisane.

L’homme continua :

— Je voudrais vous proposer du travail.

La moustache d’Henry marqua une pause, si tant est que cela soit possible.

— Du travail ? Quel genre de travail ? balbutia-t-il, pris de court.

L’homme avait posé sur lui un regard indescriptible. Quelque chose avait imperceptiblement changé dans l’œil bleu nuit de son visiteur.

— Je ne peux pas vous dire de quoi il s’agit. Pas ici.

Allons bon ! Des mystères ! Castafolte avait horreur de ces procédés scénaristiques qui ne faisaient que retarder l’action. Si quelqu’un avait quelque chose à dire, qu’il le dise ! Ou alors qu’il ne vienne pas dans l’histoire, qu’il se contente de la lire ! Un peu comme ces mourants qui mettaient un point d’honneur à déblatérer tout un tas d’inutilités et qui finissaient par claquer connement avant d’avoir délivré leur message.

— Écoutez, répliqua sèchement Henry, si vous comptez claquer connement ici avant d’avoir délivré votre message, je préfère vous dire tout de suite que je ne suis pas intéressé. Voyez-vous…

—  Ce n’est pas moi qui vais mourir, docteur, l’interrompit l’homme en noir, soudain grave.

Henry se raidit, son visiteur venait de capter son attention.

— Qui va mourir ? finit-il par demander, dissimulant mal une angoisse naissante.

L’homme le scruta encore un instant. Son visage se décontracta soudain de façon tout à fait inattendue.

— Personne, en fait, mais il fallait bien que je trouve un truc un peu dramatique à dire pour vous interrompre.

La moustache d’Henry se sentit roulée dans la farine. Or farine et moustache ne faisaient guère bon ménage en dehors des agences de communication parisiennes, même à cette époque.

La conversation prenait une tournure assez inattendue. Henry lui-même n’était pas certain d’en saisir toute la logique. Sentant son trouble, l’homme reprit :

— En fait, docteur, j’aurais besoin de votre aide pour réparer une machine.

— Une machine ? Vous savez, je ne fais pas de maintenance, répondit Henry qui sentait poindre une légère déception.

Qu’on vienne le solliciter pour ses compétences scientifiques le flattait, mais qu’on le prenne pour un vulgaire garagiste de l’électronique était quelque peu insultant.

— Je ne pense pas que vous ayez jamais vu une telle machine, répondit l’homme sans se démonter.

Henry reposa sa tasse de tisane comme pour donner plus de poids à ce qu’il s’apprêtait à dire :

— Vous savez, cher monsieur, des machines, j’en ai vu beaucoup. Et j’en ai construit un paquet aussi. Alors quand bien même il s’agirait d’un grille-pain capable de danser sur du Jacky Wilson, réparer une machine, ça s’appelle de la maintenance. Et vous m’excuserez, mais j’ai ici des tâches beaucoup plus importantes !

L’homme lui désigna l’Introspecteur ® :

— Comme réparer cette machine ?

— Exactement ! Enfin non, là c’est pas pareil ! Déjà c’est MA machine, et en plus je ne la répare pas, je l’améliore.

Le silence retomba autour de la table, chacun soufflant sur sa tasse de tisane.

— Vous avez tort, docteur, je suis prêt à parier que cette machine vous intéresserait.

— Eh bien si vous en êtes aussi sûr, apportez-la-moi et je vous dirai ce que j’en pense !

— Je ne peux pas vous l’apporter.

— Comme c’est pratique ! s’exclama Henry, soudain sarcastique. Vous venez ici, sans me dire votre nom, pour me parler d’une machine dont vous ne pouvez pas me parler. Sérieusement, vous pensiez que j’allais faire quoi ? Vous suivre au diable vauvert ?

Henry croisa ses bras, satisfait d’avoir pu lui caler un diable vauvert.

Sentant que la conversation touchait à sa fin, l’homme reposa sa tasse et se leva.

— Je vous croyais curieux, dit-il simplement.

— Effectivement, je suis curieux, siffla Henry, mais je n’aime pas gaspiller mon temps pour autant.

Posant sa tasse, l’homme se leva de nouveau. Personne ne fit attention au faux raccord.

Il se dirigea vers la porte sous le regard impatient d’Henry.

Avant de sortir, la silhouette noire ajouta :

— Vous transmettrez mes amitiés à Renard.

Henry faillit avaler de travers.

Que venait-il de dire ? Renard ?

Était-il possible que cet homme connût l’un des secrets les mieux gardés de ces souterrains ?

— Attendez, l’arrêta Henry. Qu’avez-vous dit ?

Lorsque l’homme lui fit face, un large sourire lui barrait le visage. Visiblement, il avait obtenu l’effet escompté.

— Vous travaillez avec lui n’est-ce pas ?

Le regard pénétrant que l’homme fixait sur lui accrut encore d’un cran la tension qui venait de s’emparer d’Henry.

— Qui êtes-vous ? demanda-t-il, soudain en alerte.

— Je vous l’ai dit, mon nom est sans importance, je n’en ai pas vraiment d’ailleurs. Comme votre ami.

Il marqua une pause, semblant chercher ses mots.

— Disons simplement que je suis un vieil ami. Un loup parmi la Meute.

— Comment connaissez-vous son nom ?

— J’étais là quand on le lui a donné.

Cette dernière phrase eut l’effet d’un coup de tonnerre dans l’esprit d’Henry. Si ce que cet homme disait était vrai, cela signifiait qu’il avait rencontré le Visiteur dans ses jeunes années. Bien avant qu’il ne le rencontre lui-même.

Henry ne savait pas grand-chose du passé de son partenaire, celui-ci se montrant toujours évasif sur le sujet. L’éventualité de rencontrer un de ses amis d’enfance ouvrait de nouvelles perspectives.

— Vous êtes… un ami d’enfance ? hasarda Henry.

Le sourire de l’homme se mua en une sorte de rictus indéchiffrable, entre tristesse et amusement.

— Je l’ai peut-être été. Mais tout cela est très loin à présent. Passez-lui simplement le bonjour de Notre part. Au revoir, docteur.

L’homme s’apprêtait à franchir la porte quand Henry le retint de nouveau. Une pensée venait de l’étreindre. Une sorte de lueur d’espoir et de curiosité mêlées.

Il s’approcha :

— Pardonnez-moi, mais si vous l’avez connu enfant, alors cela signifie que vous aussi vous venez de…

Henry ne parvenait pas à finir sa phrase. L’homme sembla comprendre le sens de sa question.

— De l’Autre Monde ?

Henry retint sa respiration. À présent il n’y avait plus de doute permis, cet homme disait la vérité. Il avait connu le Visiteur jeune, et plus important encore il connaissait l’existence de l’Autre Monde.

L’homme pencha la tête de côté, comme étonné.

Henry sentit que quelque chose était sur le point de basculer. Mais il était trop tard pour faire machine arrière.

— Est-ce là ce qu’il vous a raconté, docteur ? Qu’il venait de l’Autre Monde ?

III

Plus tard ce soir-là, quelque chose heurta la porte du laboratoire.

Le bruit sourd du choc fut immédiatement suivi d’éclats de rire étouffés.

La porte s’ouvrit avec peine.

— Oh là là, mec, c’est pas possible de pas tenir l’alcool comme ça !

La chevelure hirsute de Raph se dessina dans l’entrebâillement de la porte. La tête coincée sous son épaule, le Visiteur l’aidait à tenir debout.

— Eh, Henry, le Petit s’est mis une bonne caisse !

— Ça va j’ai dit ! J’ai dit… ça va ! se justifia Raph, immédiatement contredit par la lividité de son teint.

Marchant avec peine, le Visiteur le déposa le long d’un mur, non loin d’une étagère à laquelle Raph s’accrocha sans réfléchir. Il avait tout de la coquille de noix agrippée à une amarre de fortune. À cela près que le roulis était exclusivement dans sa tête.

— C’est sûr que ça change du jus de chaussette de Néo-Versailles ! s’amusait le Visiteur. Moi franchement ça va, je tiens une de ces patates…

Il se tut en croisant le regard d’Henry.

Visiblement son ami n’était pas dans les meilleures dispositions.

Il était assis à table et le fixait les bras croisés. Les lambeaux de blouse qui pendaient à ses manches lui donnaient des allures de docteur Mengele revenu d’entre les morts. La moustache, qui répondait aux sourcils froncés dans un parallélisme pilaire strict, accentuait encore l’impression de sévérité du tableau.

Le Visiteur opta pour la légèreté.

— Et toi ça va ? Tu t’es bien amusé avec tes machines ? Je pensais te trouver le nez fourré dans un disque dur…

— J’ai eu de la visite, le coupa Henry, glacial.

Le Visiteur feignit l’indifférence.

— Ah oui ? C’est bien ça ! Enfin du moment que ça t’empêche pas de travailler, je veux dire. Bon ben moi je pense que je vais aller me pieuter, parce que finalement j’ai l’impression que j’en tiens aussi une petite. Allez ! Bonne nuit, Henry…

— Un de tes amis d’enfance, lâcha Castafolte sans le quitter des yeux.

Le Visiteur suspendit son geste. Une grosse explication allait avoir lieu, il ne pourrait pas y couper.

— Ah ? Un ami d’enfance ? Ça m’étonne… il a dit son nom ?

— Non.

— Ah bah tu vois, sûrement un type prêt à raconter n’importe quoi pour te vendre des composants à un prix exorbitant ! Tu sais Henry, je suis conscient que tes recherches sont importantes, mais on peut pas se permettre d’acheter tout à n’importe quel prix, juste parce qu’un représentant de je sais pas quoi vient sonner ici…

Henry ne répondait pas, il laissait son ami s’enfoncer.

— Il a l’air vénère, le docteur, nan ? intervint Raph.

Le Visiteur reçut cette remarque comme une double mauvaise nouvelle. Visiblement l’alcool avait désactivé les filtres « diplomatie » et « fermer sa gueule » de son jeune ami hirsute.

— Tu trouves ? essaya-t-il de feindre. Non, c’est la moustache qui fait un peu sévère, mais faut pas se fier aux apparences…

— Ah bah si, insistait Raph, il a l’air carrément furax, là, vous voyez pas comme il est tout crispé, tout contenu ? Hein, docteur ? C’est pas de la constipation, c’est de la colère, ça !

— Tu es bourré, Raph ! siffla le Visiteur.

— Il a raison ! rétorqua Henry. Je crois qu’il y a deux trois, points que nous allons devoir éclaircir ce soir.

Sentant que toute résistance serait vaine, le Visiteur vint s’asseoir face à son ami. Il se laissa tomber sur sa chaise avec un soupir de résignation.

Raph observait la scène de ses yeux mi-clos, un petit sourire aux lèvres.

— Vous savez à quoi ça me fait penser ? déclara-t-il, soudain sentencieux. Ça me rappelle quand Stella et moi on se disputait. C’était souvent elle qui m’attendait pour me mettre cher… Du coup, docteur, j’imagine que ça fait de vous la femme du couple. No offense.

— Sauf que moi je suis là, Raph, et on ne peut pas en dire autant de Stella, répondit Henry dans un accès d’impatience.

La réplique était partie sèchement. Trop sèchement pour être parfaitement réfléchie. Henry s’en voulut instantanément.

Raph avait blêmi.

— Mais… mais… mais vous êtes méchant, docteur ! ! !

Dans son angle de mur, Raph explosa d’un sanglot bruyant et baveux.

Henry soupira, il s’excuserait plus tard. Pour l’heure il devait se montrer ferme.

Saisissant l’occasion de la diversion qui s’offrait à lui, le Visiteur tenta une sortie :

— C’est malin, tu as fait pleurer le Petit ! Tu sais que c’est encore frais pour lui, tout ça…

— Ne change pas de sujet, Renard, l’arrêta Henry.

Si son ami prenait la peine de l’appeler par son prénom, ils avaient un sérieux problème.

Tel un enfant dont la mère déclame intégralement l’état civil dans les moments de réprimande, le Visiteur se tut et attendit qu’Henry ouvre enfin les hostilités.

— L’homme qui est venu me voir prétend que vous avez passé votre enfance ensemble…

— Je te l’ai dit, ça ne veut rien dire du tout. À la limite, si tu avais un nom…

— Il connaissait ton nom.

Le Visiteur eut besoin d’une seconde pour enregistrer l’information.

— Il connaissait mon nom… tu veux dire… ?

— Oui, Renard ! Il connaissait ton nom de merde, celui qu’on s’efforce de cacher !

Le Visiteur ne releva pas l’insulte. Derrière ses yeux défilait la courte liste des gens en possession de cette information. Des silhouettes fantomatiques commençaient à émerger des brumes du passé, et leur résurrection ne présageait rien de bon.

— Bon, et il avait l’air de quoi, ce type ? questionna-t-il en tentant de conserver son apparente décontraction.

— Taille moyenne, cheveux bruns ou très sales, un grand manteau noir…

— Hm, c’est vague ça, Henry…

— Il a dit qu’il était « un loup parmi la Meute ».

Henry remarqua le tressaillement de son ami à ces derniers mots. Il avait touché juste, l’histoire se confirmait.

De son côté, le Visiteur sentait bien qu’Henry avait senti son tressaillement. Et Henry sentit qu’il le sentait également.

Un reniflement sonore brisa cette remarquable mise en abyme.

— STELLAAAAAA… ! ! ! Elle m’a laissé tout seul !

Les larmes qui roulaient sur les joues de Raph se mélangeaient à présent à une sécrétion jaune clair qui s’échappait abondamment de son nez. Son visage congestionné et ses couinements plaintifs lui donnaient des allures de goret abandonné dans la ville.

— Plus tard, Babe ! lui intima le Visiteur.

Raph ouvrit des yeux ronds, soufflé par la surprise.

— Mais… VOUS AUSSI VOUS ÊTES MÉCHANT ! ! !

Et il reprit ses sécrétions.

Le Visiteur se leva d’un bond et commença à faire les cent pas autour de la table, trahissant sa nervosité montante. Henry ne le quittait pas des yeux.

— Ça te parle, ça, la Meute ? poursuivit le scientifique.

— La Meute ?… la Meute… La Meute-la-Meute-la-Meute…

Henry était toujours surpris de constater que son ami, pourtant si prompt à mettre au point des plans fondés sur les mensonges les plus improbables – à base de vomi dans la bouche ou de slip sur la tête, par exemple – pouvait se révéler piètre comédien dans certaines circonstances. La pantomime grotesque qu’il avait sous les yeux lui faisait penser malgré lui que ce Renard-là ne ferait jamais le Conservatoire National d’Art Dramatique de Paris.

Mais Henry n’était pas certain de savoir pourquoi il pensait à ça.

— Tu as fini ? lâcha-t-il dans un soupir excédé.

— Ah oui ! La Meute ! ! ! Ça y est ! Non, j’ai mis un peu de temps à retrouver parce que la majuscule est pas évidente à entendre !

Le rire nerveux du Visiteur ne reçut aucun écho de la part d’Henry.

— Effectivement, la Meute, c’était un groupe de types avec qui j’ai pu traîner y a un moment… une sorte de crew… mais aujourd’hui c’est toi, mon meilleur ami ! On est BFF, hein ? ! Il t’a dit ce qu’il voulait ?

— Il avait besoin de mon aide.

Le regard du Visiteur s’assombrit. Il cessa de faire les cent pas, s’arrêtant aux autours du 67e.

— Ton aide pour faire quoi ?

— C’est moi qui pose les questions pour le moment. Comment se fait-il que tu ne m’aies jamais parlé de cette époque ?

— Rho ! Mais je sais pas moi ! Parce que c’est pas superintéressant ! Est-ce que tu me parles de ton enfance, toi ?

— Je n’ai pas eu d’enfance.

— C’est vrai. Bon, bah moi si, mais chiante, donc ça vaut pas le coup d’en parler.

Henry se leva à son tour. Il s’approcha lentement de son ami.

— Je vais te poser une question, une seule, et tu vas me répondre sincèrement, d’accord ?

— … D’accord…

— Est-ce que tu viens de l’Autre Monde ?

Les deux hommes étaient maintenant face à face. Entre eux, le silence venait de prendre une densité électrique. Henry, qui dépassait son ami d’une tête, le scrutait intensément, analysant chaque mouvement du visage tel un détecteur de mensonge.

— Je te l’ai déjà dit, bien sûr que…

— NE ME MENS PAS ! ! ! tonna Henry d’une voix que personne ne lui connaissait et qui fit trembler les étagères.

Le Visiteur avait du mal à avaler sa salive. Son regard, qui passait inlassablement de l’œil gauche à l’œil droit d’Henry, trahissait l’hyperactivité cérébrale propre à celui qui cherche à inventer une issue.

Soudain son regard se fixa.

— Attends, qu’est-ce que j’ai dit ?

L’inopinée légèreté du ton déconcerta Henry.

— J’ai dit « je viens de l’Autre Monde » ? Non, je voulais dire je « reviens de l’Autre Monde » ! J’y suis allé, et j’en suis revenu. D’ailleurs je suis presque sûr d’avoir dit « je reviens », franchement va voir au chapitre 2 !

Henry n’en croyait pas ses oreilles. Non seulement il s’agissait de la pire défense de toute l’histoire de la littérature, mais il y avait là quelque chose de profondément insultant pour son intelligence.

Persuadé de tenir le bon bout, le Visiteur continuait :

— Effectivement, je comprends ton étonnement si tu avais entendu « je viens », parce que techniquement je ne viens pas de l’Autre Monde, mais j’y suis allé ! Du coup j’en reviens, ce qui, en soit, est quasiment la même chose…

La tasse qui explosa sous le poing d’Henry projeta ses éclats sous le nez du Visiteur, lui coupant instantanément la chique.

— TAIS-TOI ! hurla Henry. Tu me prends vraiment pour le dernier des abrutis ? ! Tu m’as menti… Tu sais à quel point l’Autre Monde est important pour moi ! Tout ce que nous faisons repose sur le fait que tu l’as vu de tes yeux…

— Non mais j’y suis vraiment allé…

— SILENCE ! ! ! Je te suis depuis des années, je te donne mon temps, ma confiance et j’ai quoi en retour ? Des mensonges ! Et quand je découvre la vérité, tu n’as même pas l’élégance d’avouer, tu préfères trouver d’autres mensonges plus insultants encore ! De quel droit ? Hein ? De quel droit tu décrètes ce qu’il est bon que je sache et ce que tu dois garder pour toi ? Qui t’autorise à être meilleur que moi ? Que nous ?

La tempête qui balayait le laboratoire était d’une violence sans précédent. Il y avait de la colère, bien sûr, mais plus grave encore, de la tristesse.

L’espace d’un instant, le Visiteur se demanda si Henry n’allait pas lever la main sur lui.

Mais la colère venait de se muer en une froide distance dans le regard du scientifique. Il lui tourna le dos et ouvrit la porte.

— Puisque tu es seul à mériter la vérité, je pense que tu mérites aussi d’être seul dans ta mission ! Ne compte plus sur moi pour être ta marionnette. Je te laisse une heure pour dégager tes affaires de mon laboratoire, après quoi je ne veux plus entendre parler de toi.

Il claqua la porte derrière lui.

La violence de la déflagration arracha du mur la planche vermoulue qui soutenait les livres. La bibliothèque s’effondra avec fracas, soulevant un épais nuage de poussière.

Au milieu du laboratoire soudain cruellement vide, le Visiteur resta un long moment hébété. Il avait du mal à croire à ce qui venait de se passer. Seul le bourdonnement sourd de ses oreilles lui indiquait que tout cela était bien réel.

Le visage fripé de Raph émergea au-dessus de la table :

— C’est bête, mais les séparations ça me fait toujours penser… à Stella…

Tandis que le jeune homme glissait de nouveau lentement le long du mur, le regard du Visiteur se posa sur les manuscrits éparpillés au sol.

Au milieu des ouvrages scientifiques, une feuille délicatement pliée dépassait d’un petit livre brun.

Les souterrains étaient déserts.

À cette heure tardive, mêmes les plus vaillants nécrophiles ne s’aventuraient plus à l’extérieur de leur territoire. La nuit appartenait aux zombies.

Les proies aussi.

Ils se déplaçaient habituellement par petits groupes d’une dizaine d’individus. Si les ZQM* (*zombies-qui-marchent) étaient régulièrement doublés par des troupeaux de ZQC** (**zombies-qui-courent), chaque espèce n’en restait pas moins dangereuse. Attirés par la chaleur et le bruit, ces sinistres « bestiaux » comme il aimait à les appeler, constituaient pour Henry un véritable sujet d’étude éthologique.

Les soirs où il voulait s’aérer la tête et se divertir un peu, il écumait les bas-fonds obscurs et tentait alors d’apporter des réponses aux devinettes récréatives qu’il se posait à lui-même.

Il avait ainsi pu démontrer, non sans humour, qu’un Zombie-qui-marche pouvait tout à fait courir à sa perte.

Il avait bien ri. Seul.

Mais ce soir, Henry ne riait pas. Il ne s’attachait pas d’avantage à démontrer l’existence des ZQT*** (***zombies-qui-trottinent).

Henry Castafolte n’entendait même pas l’écho sinistre de ses pas qui s’en allait perdre au fond des galeries suintantes.

Il avançait, tel un robot en pilotage automatique, ressassant invariablement les derniers événements.

Il était en colère, bien sûr. Mais, plus grave, il était déçu. Ce n’était pas le premier mensonge que lui servait son ami, il y était presque habitué. Mais celui-là lui laissait un arrière-goût plus amer que d’habitude.

C’était la perspective de l’Autre Monde qui avait convaincu Henry d’abandonner Joseph lorsqu’il travaillait chez les Missionnaires. Il ne pouvait que s’en féliciter au vu de la tournure qu’avaient pris les choses : Joseph s’était révélé un despote mégalomane qui, loin de prévenir les catastrophes comme il l’affirmait, les créait de toutes pièces pour asseoir son pouvoir.

C’était la révélation du Visiteur qui avait fait basculer Henry, in extremis.

Aussi, apprendre que tout ce qui avait motivé ses choix de l’époque, même vertueux, reposait sur un mensonge, lui était particulièrement insupportable aujourd’hui. Il se sentait manipulé comme il avait pu l’être par Joseph.

Il parvint à un embranchement et prit à gauche sans même jeter un regard au RTI**** (****Rongeur de Taille Inhabituelle) qui dévorait une carcasse de chien à quelques mètres de là.

Comment pourraient-ils mener leurs missions à bien sans confiance ? Si leur but était commun, pourquoi ne pas partager leurs informations ?

Cette infantilisation le rendait fou. Comme s’il n’était pas capable de comprendre les choses, comme s’il fallait le protéger de lui-même ! De quel droit ? D’autant que, s’il y avait un cerveau dans leur équipe, c’était bien lui ! Il savait fabriquer des robots, quand même ! Des machines à voyager dans le temps, à parcourir les souvenirs ! Et il avait une moustache ! Qui pouvait en dire autant ?

Toujours perdu dans ses rouspétances, Henry poussa la porte battante qui se dressait devant lui et pénétra dans la salle enfumée.

Il releva la tête, étonné.

— C’est pas souvent qu’on vous voit au Premier Pub, docteur ! lui lança Francis depuis l’autre côté du comptoir.

— Oui, j’ai beaucoup de travail, répondit machinalement Henry en s’approchant.

— Qu’est-ce que je vous sers ?

— Vous avez de la tisane ?

Francis le regarda un instant, ne sachant trop s’il s’agissait d’un trait d’humour à moustache.

— Non, de la tisane, j’ai pas, mais je peux vous mettre autre chose.

Réalisant ce que sa proposition pouvait avoir de graveleux, il se sentit obligé de préciser :

— Une liqueur de Zinc, par exemple ?

— Oui, très bien ça, répondit Henry, le regard absent.

— C’est parti ! Vous savez, y avait vos copains tout à l’heure, reprit Francis en sortant un verre opaque. Avec ce qu’ils se sont enfilé dans le cornet, je pense que vous allez pas les récupérer à l’équerre !

Henry ne l’écoutait déjà plus.

À cette heure, l’établissement était quasiment désert, le scientifique n’eut aucun mal à trouver ce qu’il cherchait.

Son verre à la main, il se dirigea vers le fond de la salle et s’installa à la petite table qui l’attendait.

— Je ne pensais pas voir revoir si vite, docteur, l’accueillit l’homme au manteau noir.

— Pourtant vous m’attendiez, rétorqua Henry.

— Disons que j’espérais que vous viendriez.

Henry but une gorgée. La liqueur de Zinc ne lui faisait strictement aucun effet.

— Alors ? demanda simplement l’homme.

— Vous aviez raison, souffla Henry en baissant les yeux vers sa boisson.

L’homme le gratifia d’un regard compatissant et but à son tour.

— J’imagine votre déception, dit-il.

Henry ne répondit pas. Son compagnon reprit :

— Je vous mentirais en disant que je suis attristé, car finalement le plus important pour moi, c’est que vous soyez là.

— Dites-moi votre nom, demanda Henry en relevant les yeux.

L’homme le détailla un instant, comme pour s’assurer que son interlocuteur était prêt à recevoir l’information. Il dut trouver ce qu’il cherchait dans la mine défaite d’Henry car il se pencha vers lui :

— Loup.

Henry n’était pas certain d’avoir bien saisi.

— Loup, comme… ?

— Comme un loup, oui. Canis Lupus. De la même manière que votre ami fut baptisé Renard.

— Donc quand vous disiez que vous étiez un Loup parmi la Meute, ce n’était pas une façon de parler, en fait ?

— Non, c’est vraiment mon blaze.

Henry n’avait plus vraiment la force de s’étonner.

— D’accord… Loup, répéta-t-il simplement comme pour se mettre ce nom en bouche. Parlez-moi un peu de cette machine que vous vouliez me montrer.

Un étrange sourire apparut sur le visage de Loup. Il jeta un regard prudent alentour. Au loin, Francis tentait vainement de réveiller un gros client assoupi sur sa chaise. Lorsqu’il revint à Henry, ses yeux avaient regagné leur éclat bleu nuit.

— Dites-moi, docteur, vous plairait-il de jeter un œil… sur l’Autre Monde ?

— Par ici, docteur.

Loup s’effaça pour laisser passer Henry. C’était la première fois qu’il sortait du Premier Pub par l’entrée de service.

Loup perçut son étonnement :

— Francis nous laisse passer par ici parce que c’est plus facile pour se garer. Et surtout parce qu’on est des bons clients.

— Qui ça, on ? questionna Henry.

— Eh bien, la Meute et moi.

— Ah d’accord, donc quand vous parliez de Meute…

— C’était pas une façon de parler, non, répondit Loup le plus naturellement du monde.

Henry fit quelques pas avant de se tourner vers son accompagnateur.

— Mais alors ça veut dire que vous êtes combien de loups ? demanda-t-il, sentant son esprit scientifique reprendre ses droits.

— Ah non, je suis le seul Loup, vous imaginez la galère si on avait tous le même blaze ?

Henry était perplexe.

— Donc c’est une Meute… à un Loup ?

— C’est ça, répondit Loup qui semblait trouver tout cela parfaitement logique.

— … D’accord, conclut Henry, résigné.

Les deux hommes continuèrent leur chemin à l’arrière de l’établissement. À cette heure, les poubelles avaient été visitées depuis longtemps, aussi leur fallait-il se frayer un chemin entre les déchets qui jonchaient le sol.

Henry sentait la curiosité remonter en lui comme une sève salvatrice. Il demanda :

— Et quand vous dites que vous êtes garés pas loin, on parle de quel type de véhicule exactement ?

— Ne vous attendez pas au grand luxe, docteur, nous nous contentons d’une modeste 2 Chevaux.

Henry nota l’information avec intérêt. Il n’avait jamais eu l’occasion de voir fonctionner l’une de ces antiquités.

Bien qu’ayant connu une production assez lente au départ, la deudeuche était devenue un best-seller en son temps ! Plus de cinq millions d’unités produites, si sa mémoire était bonne ! Henry était fasciné par la capacité de cet objet à se bonifier en vieillissant ! Des années après la fin de la production, la 2CV était devenue une voiture prisée par les nostalgiques et aimée des plus jeunes. Une sorte de consensus consumériste transgénérationnel, comme aurait pu dire un esprit au nez farineux. D’autre part, le simple fait d’en trouver encore en état de marche en 2550 était une preuve de l’audace des ingénieurs de Citroën en leur temps. Privilégiant la légèreté de la toile cirée ou de la tôle ondulée plutôt que le confort et la robustesse, le pari s’était révélé payant ! Cette attitude scientifique regonflait d’enthousiasme le cœur d’Henry.

Il s’apprêtait à demander à Loup comment il parvenait à s’approvisionner en carburant, quand celui-ci annonça :

— Nous y sommes !

Henry suivit des yeux la direction désignée par l’index tendu.

Au milieu de la cour se trouvait une carcasse métallique dont l’origine ne pouvait être établie avec certitude. La présence de quatre cylindres dans les angles laissait à penser que la chose pouvait rouler, cependant le système de propulsion demeurait invisible.

Loup siffla entre ses dents.

À son grand étonnement, Henry vit deux silhouettes s’extraire de l’obscurité, deux hommes vêtus de haillons, mais solidement charpentés. Après l’avoir convenablement salué, l’attelage s’amarra à la carlingue à l’aide de cordages de fortune, prêt pour la traction.

Bien que connaissant déjà la réponse, Henry s’enquit tout de même :

— Donc quand vous dites 2 Chevaux…

— C’est pas une façon de parler, non, lui confirma Loup.

Puis haussant le ton en direction de ses hommes, il ajouta :

— Mustang, Appaloosa ! En route !

Ils étaient déjà loin lorsqu’Henry se fit la réflexion que partir en 2 Chevaux avec des inconnus n’était pas très prudent.

Cependant son instinct lui disait qu’il ne craignait rien. De plus, il n’avait aucune envie de retourner dans son laboratoire. Croiser le regard du Visiteur ou, pire, le voir faire ses cartons lui était pour l’heure insurmontable.

— Nous n’allons pas trop vite, docteur ? s’enquit Loup qui était assis à côté de lui.

Henry jeta un œil par la fenêtre de l’habitacle. Le paysage défilait si lentement qu’il aurait été quasiment impossible de sentir le déplacement si de nombreux nids de poule ne venaient régulièrement faire valdinguer carlingue et passagers.

— Non, c’est bon, répondit poliment Henry. Mais n’aurait-il pas été plus rapide d’y aller à pied ?

Loup leva une paire de sourcils étonnés.

— À pied ? Bien sûr que cela aurait été plus rapide. Mais nous aurions dû marcher !

Ce raisonnement implacable découragea Henry d’alimenter d’avantage la conversation.

Son sens de l’orientation – qui en réalité tenait plus du signal GPS – lui soufflait qu’ils se trouvaient à une dizaine de kilomètres à l’est du Premier Pub. L’attelage semblait parfaitement se repérer dans l’enchevêtrement des galeries. Par intermittences, des fissures béantes au plafond laissaient entrapercevoir quelques étoiles. Henry se remémora le temps où les pluies acides rendaient ces passages périlleux. De toutes leurs missions, celle-ci avait été la plus spectaculaire : ils avaient rendu la surface de la terre de nouveau habitable. Plus besoin de se cacher ou de craindre la morsure mortelle de cette eau viciée. Henry s’attarda à contempler les lumières dansantes des chandelles en fin de vie.

La graisse de zombies brûlait lentement tout en dégageant une épaisse fumée qu’il voyait filtrer à travers l’entrebâillement des planches dont étaient faite la majorité des baraquements qui peuplaient les souterrains.

— Nous n’en avons plus pour longtemps, indiqua Loup.

— Où allons-nous exactement ? s’enquit Henry qui trouvait que l’Auteur aurait pu lui faire poser cette question plus tôt.

— Au Terrier, répondit simplement son hôte.

Castafolte commençait à s’habituer à ces déclarations évasives qui ne répondaient absolument pas à ses questions. Il fit mine de s’en satisfaire.

Une bonne heure plus tard, alors qu’ils avaient rejoint les vestiges d’un chemin de fer aux rails tordus, les chevaux signalèrent qu’ils avaient atteint leur destination. Henry sauta à terre et gratifia l’attelage d’une flatterie sur la croupe. La chose fut accueillie avec surprise, mais sans protestation.

IV

L’endroit était voûté. L’odeur de renfermé ne distinguait en rien ce souterrain d’un autre, mais la présence de résidus de carrelage sur les murs attira l’attention d’Henry.

Une ancienne station de métro ! Celle-ci devait dater de l’époque où les Parisiens se déplaçaient en wagonnets électrifiés pour se rendre au travail par paquets serrés !

Henry n’avait encore jamais visité l’antique Métropolitain.

À dire vrai, il n’en avait jamais eu grand-chose à foutre. Au fond, cela n’avait aucun rapport avec ses recherches. Pourtant, en scientifique curieux, il était à présent fasciné par ces vestiges d’un authentique mode de vie passé. Combien d’individus avaient pu emprunter ces couloirs matin et soir, des milliers de jours durant ?

Avant de disparaître.

Henry était troublé. Quelle que fût l’agitation passée d’un lieu, quelle que fût la vie qui avait pu l’animer, tout finissait irrémédiablement dans le silence. Cette pensée n’avait rien d’apaisant.

Loup s’approcha à pas de lui-même.

— Si vous voulez bien me suivre, docteur…

Henry lui emboîta le pas dans un dédale de galeries partiellement éboulées. La station était beaucoup plus vaste qu’il l’avait cru initialement. Parfois les restes d’un escalier apparaissaient au milieu des décombres, parfois il leur fallait se faufiler entre d’énormes blocs de pierre. Un couloir en rejoignait un autre, puis deux. Il semblait y avoir de nombreuses interconnexions.

De petites lampes à huile, faites d’un liquide graisseux et de bouts de chiffons, venaient régulièrement baliser le chemin, repoussant modestement les ténèbres de quelques mètres.

Ils débouchèrent dans une longue galerie rectiligne, en étonnamment bon état. L’alignement des flammèches dansantes qui finissaient par se confondre au loin avait tout de la piste d’atterrissage.

— Où sommes-nous, précisément ? demanda Henry.

Pour toute réponse, Loup s’approcha d’un mur et brandit la lampe à huile qu’il portait.

La lumière vacillante fit émerger un panneau hors de la nuit. De grandes lettres blanches se découpèrent sur un fond bleu marine.

— Nation ? demanda Henry comme pour confirmer.

— C’est son nom antique, oui. Mais pour nous, c’est le Terrier.

— Et où allons-nous exactement ? Vous ne m’avez quand même pas fait descendre ici pour réparer un portique RATP ?

— Ne vous inquiétez pas, docteur, vous ne serez pas déçu. Nous ne sommes plus très loin des quartiers du Maître.

Henry ne posa pas davantage de questions. Ils reprirent leur route.

Cette dernière phrase avait pourtant attisé sa curiosité. Allait-il rencontrer un Maître ? Loup n’était peut-être qu’un homme de main, au service d’un mystérieux patron qui ne se montrait qu’à de rares occasions. Le procédé s’était déjà vu.

Dans l’obscurité environnante, Henry percevait clairement des mouvements. Aussi discrets qu’ils soient, ces observateurs ne pouvaient pas se soustraire à son ouïe. Ils étaient suivis. Henry ne s’alarma pas, il semblait qu’une communauté entière habitât ces souterrains, et Loup le menait vraisemblablement vers le boss.

Soudain le son de leur pas devint métallique.

Henry baissa les yeux et constata que les marches qu’ils descendaient à présent étaient constituées de vastes blocs de rouille striée.

Ces énormes marches de fer avaient quelque chose de grossier, comme échappées d’un vieux film de science-fiction mal maîtrisé.

Lorsqu’enfin ils parvinrent en bas, Loup se tourna vers Henry.

— Nous y sommes.

Il désigna l’extrémité de la galerie. Une large tenture faite de divers morceaux d’étoffe grossièrement assemblés se dressait devant eux. Les lambeaux de velours, qui dépassaient çà et là, donnaient à l’ensemble une élégance improbable. Henry ne put s’empêcher de repenser à la noblesse décadente de Néo-Versailles. Il y avait quelque chose de touchant dans la maladresse de ces pompes.

Il fit un pas en avant, Loup l’arrêta.

— Un instant, docteur.

Le ton avait changé. La prévenance avait laissé place à une sorte d’autorité protocolaire. Henry comprit que le lieu n’était pas anodin. Il semblait revêtir pour son hôte une importance quasi religieuse.

Il fallait faire preuve de déférence et de respect.

— Avant de vous laisser entrer, je dois d’abord vous expliquer qui nous sommes, déclara Loup, sur le même ton.

Henry s’apprêtait à demander de quel « nous » il s’agissait lorsqu’un bruissement dans son dos le fit se retourner.

Ils étaient là, rassemblés en un groupe compact. Tous le scrutaient tels des animaux sur le qui-vive. À la lumière des lampes à huile, les regards se détachaient au milieu des visages émaciés, noircis par la crasse. Henry n’aurait su dire combien ils étaient. Une trentaine, peut-être ?

Légèrement embarrassé par tous ces yeux fixés sur lui, il opta pour une petite politesse :

— Stylés, vos cosplays de Germinal !

Un vent de solitude passa. Henry sentit sa moustache s’empourprer.

La voix de Loup s’éleva :

— Docteur, je vous présente la Meute. Nous vivons ici depuis l’enfance.

Henry se ressaisit. Il détailla un instant la foule qui le scrutait. Même si la crasse et les haillons qui les recouvraient faussaient l’observation, il lui sembla distinguer deux générations d’individus : au milieu des trentenaires aux visages creusés se faufilaient les petites têtes étonnées et curieuses d’enfants d’à peine une dizaine d’années. L’absence de femme au sein de ce groupe amena Henry à s’interroger sur leur mode de reproduction. Il songea soudain au Visiteur.

— Est-ce que… commença-t-il.

— Oui, reprit Loup, Renard était l’un des nôtres. Nous avons tous grandi ensemble, sous la protection du Maître.

— Le Maître… ? répéta Henry.

Loup fit quelques pas en direction de la tenture. Il tendit machinalement la main pour en éprouver la surface.

— Sans lui, les enfants que nous étions seraient morts de faim. Le Maître nous a recueillis, il nous a appris à survivre, à être solidaires.

L’attention d’Henry était totale. Loup continua :

— Durant des années nous avons suivi son enseignement. Avoir un but commun nous a rendus plus forts, indivisibles. Nous nous sommes préparés ensemble.

Il fit un geste en direction du rideau de fortune. Henry perçut un tressaillement dans l’assemblée. Il hasarda une question :

— Pardon, mais vous vous prépariez à quoi exactement ?

Loup ne quittait pas la tenture des yeux. Il répondit dans un souffle :

— À être dignes, docteur. Dignes de passer de l’autre côté.

Henry avait beau avoir conscience de l’importance du moment, il ne voyait pas très bien en quoi passer de l’autre côté de ce vieil amas de tissus pouvait constituer un accomplissement.

— Il y a quoi là derrière ? demanda-t-il en s’efforçant de garder un ton concerné.

Loup marqua un temps avant de répondre. Visiblement la question soulevait plusieurs réponses possibles. Il finit par se retourner vers Henry :

— Ici commencent les Quartiers du Maître, Docteur. Nul ne peut y pénétrer sans son autorisation.

Allons bon, songea Henry, toute cette route pour finir dans un cul-de-sac ? Qu’allait-il devoir dire ou promettre à ce fameux Maître pour qu’on le laisse entrer là-dedans ? D’ailleurs, qu’y avait-il finalement derrière ce rideau qui méritât son attention ?

Contre toute attente, Loup saisit la tenture et ouvrit un passage.

Un murmure de stupeur parcourut l’assistance.

Henry ne savait plus quoi penser.

Il articula péniblement :

— Mais… le Maître est OK pour que je rentre ?

Loup ne cilla pas.

— Le Maître est parti, docteur, il est rentré chez lui il y a bien longtemps.

— Ah oui ? Où ça ? demanda machinalement Henry en s’approchant de l’ouverture tendue.

— Là où il devait nous emmener. De l’autre côté : dans l’Autre Monde.

Henry était en proie à une effervescence intérieure comparable à celle qui l’avait étreint le soir où il avait tracé les plans du Castaship. L’Autre Monde reprenait vie. Cette nouvelle révélation avait une saveur extraordinaire, particulièrement après la découverte du mensonge du Visiteur.

L’ascenseur émotionnel remontait.

Il se trouvait à présent dans un vaste hall. L’obscurité l’empêchait d’en discerner les extrémités, mais il sentait que la pièce était bien plus grande qu’une station de métro ordinaire. Le seul mur qui lui était visible était tacheté d’alcôves rouge sombre semblables à de curieux confessionnaux de plastique. Le motif se répétait à l’identique sur toute la longueur de la paroi.

Loup le précédait toujours, fendant l’obscurité de sa lampe. Il dut sentir le regard d’Henry car il précisa :

— Ce que vous voyez Docteur, ce sont les sièges où nous prenions place lorsque le Maître donnait une leçon.

— Et sur quoi portaient les leçons exactement ? questionna Henry.

Loup émit un petit rire.

— Tout. Le Maître voulait nous sauver de ce monde. Mais avant de nous emmener loin d’ici, il voulait nous purifier.

Il s’arrêta pour regarder Henry.

— Notre monde est corrompu, docteur, souillé par la folie des hommes. Il ne s’agit pas d’une crasse que l’on peut laver avec du savon en frottant très fort. C’est quelque chose d’inscrit en nous, dans nos âmes.

Henry se retint de répondre en scientifique. Il ne voulait surtout pas froisser son hôte si près du but.

Dans l’obscurité, les cheveux noirs de Loup avaient tout d’une crinière. Son regard sombre confirmait que son nom n’avait pas été choisi par hasard.

— Passer de l’Autre Côté, continuait-il, c’était la promesse d’être tous sauvés. Mais il y avait un prix à payer. Imaginez un instant qu’avec nous passe la corruption de ce monde ? Que malgré nous, nous transportions les germes de la folie ? Le Maître le savait et, dans sa sagesse, il nous refusait l’accès à l’Autre Monde tant que nous aurions été un danger pour cet Univers préservé.

Henry commençait à comprendre le fonctionnement de cette improbable communauté. Il n’était pas certain d’embrasser la logique qui sous-tendait l’action du Maître, mais il pouvait la respecter. Si cet homme avait effectivement la capacité de passer d’un monde à l’Autre, il devait faire preuve de la plus extrême prudence quant au choix de ses passagers.

Cette pensée raviva une question dans l’esprit d’Henry. Une question fondamentale qu’il avait étonnamment occultée jusqu’ici.

Comment le Maître faisait-il pour voyager entre les mondes ?

Le Visiteur s’était toujours montré évasif sur le sujet, Henry comprenait aujourd’hui pourquoi. Se pourrait-il qu’il découvre ce soir la réponse au problème qui le tenait en échec depuis tout ce temps ?

N’y tenant plus, il demanda :

— Comment le Maître est-il venu dans notre monde ?

Visiblement Loup attendait la question.

— Comme il en est reparti, répondit-il en désignant quelque chose du doigt. Par la Porte.

Henry leva les yeux.

Des yeux grands ouverts.

Des yeux d’enfant plein d’espoir.

Devant lui se dressait effectivement un appareil.

Ou du moins ce qu’il en restait.

Au centre d’une sorte de stèle, se trouvaient trois arceaux de métal imbriqués les uns dans les autres. La sphère ainsi formée devait permettre à un homme d’y tenir debout. Une dalle semblait d’ailleurs avoir été placée à cet effet à l’intérieur des cercles.

Henry jeta un regard à Loup, qui d’un hochement de tête lui indiqua qu’il pouvait y aller.

Castafolte tendit la main vers le premier cercle métallique. À sa grande surprise, celui-ci se déplaça de quelques centimètres. Le mouvement mourut rapidement, mais Henry comprit que la structure était faite pour se mouvoir autour d’un axe de rotation. D’un mouvement plus ample, il fit bouger les trois arceaux.

Ils se mirent à tourner dans un grincement rouillé.

Henry était fasciné, les cercles de métal tournaient, les uns dans les autres, sur des axes différents.

À quoi cela pouvait-il bien servir ?

Son regard descendit au sol, à la recherche d’une source d’alimentation. Quatre gros câbles couraient depuis le centre de l’appareil, formant sur le sol une croix de plusieurs mètres de long. À l’extrémité de chacune des branches, Henry découvrit un pilier, lui aussi métallique, surplombé d’une sorte d’antenne et comportant un curieux orifice de plusieurs centimètres de diamètre.

Insérant un doigt curieux dans le…

— Comment ? demanda Loup.

Henry se retourna, étonné :

— Je n’ai rien dit.

— Au temps pour moi, s’excusa Loup.

Le scientifique ressorti son doigt noirci d’une poudre noire comparable à de la suie.

En des temps anciens, la machine avait effectivement servi.

Poursuivant son exploration, il s’intéressa ensuite à ce qui semblait être un tableau de commande. Centré quelques mètres à l’arrière du dispositif circulaire, un bloc de pierre avait été posé et visiblement taillé par la main de l’homme.

Mais il ne comportait aucun bouton.

En y regardant de plus près, Henry eut la surprise de constater qu’il ne s’agissait pas de pierre mais de bois sculpté. La face supérieure du cube était elle aussi percée d’un orifice, plus large cette fois. Au centre de l’une des faces perpendiculaire au sol, se trouvait un petit cercle brillant. Sans réfléchir Henry le pressa.

Un déclic mécanique se fit entendre. La paroi bougea.

Une porte !

Henry releva les yeux vers Loup qui le fixait depuis l’entrée. Par l’ouverture de la tenture derrière lui, Henry pouvait deviner les silhouettes de la Meute, regroupées en une foule compacte d’observateurs attentifs.

— Le docteur Castafolte est le génie qui nous aidera à réparer la porte ! annonça Loup, devinant la question que chacun des enfants se posait. Il n’y a pas plus intelligent !

Henry sentit la gêne le gagner. C’était sans doute exact, mais ça n’en restait pas moins embarrassant.

Tandis qu’un chuchotement d’admiration parcourait la Meute, Loup indiqua au scientifique qu’il pouvait poursuivre son inspection.

Il ouvrit la petite porte de bois.

Vide. Le renfoncement ne comportait strictement rien. Aucune trace d’électronique ni de source d’énergie. Quelqu’un avait pris soin de faire disparaître les pièces importantes de cette machine.

Henry recula de quelques pas pour mieux contempler l’ensemble.

Dans son esprit, les hypothèses se succédaient. Il tentait de croiser ses observations avec ses propres recherches. À supposer qu’une source électrique ou nucléaire ait été placée dans la machine, il ne parvenait pas à comprendre le fonctionnement global de cette Porte. À quoi pouvaient bien servir ces piliers ? Les câbles qui les reliaient au centre de la machine semblaient indiquer que de l’énergie devait être acheminée jusqu’aux arceaux métalliques, mais comment ? Par électromagnétisme ? Par onde radio ? Et quelle était l’action des cercles en rotation ? Se pouvait-il que l’alliage utilisé ait des propriétés magnétiques également ?

Henry sentit remonter sa déception. Cette machine était terriblement frustrante. Il se croyait sur le point de faire une avancée considérable, et pourtant celle-ci se dérobait une fois de plus.

— Alors, docteur ? intervint Loup qui avait perçu son changement d’humeur.

— Alors quoi ? rétorqua sèchement Castafolte, de plus en plus irrité.

— Vous pensez pouvoir la réparer ?

Henry eut un rire amer.

— La réparer ? Je ne saurais même pas par où commencer pour l’étudier ! Il semble manquer la moitié du système, et surtout l’intégralité des pièces maîtresses.

— Vous n’avez aucune idée ?

— Aucune ! Car même en imaginant que l’action d’un champ électromagnétique puissant permette de créer un état de superposition quantique des atomes, laissant apparaître simultanément deux versions d’une même réalité – deux univers si vous préférez –, la décohérence ferait voler en éclats l’état du système en quelques dixièmes de secondes !

Empêcher la décohérence avait toujours été le problème de ses propres équations, et rien ici n’indiquait comment la Porte pouvait rester ouverte suffisamment longtemps pour permettre à un être humain de la traverser.

— De plus, il n’y a aucune source d’alimentation, aucune trace d’activité électromagnétique ni même de…

Henry laissa mourir sa phrase, soudain troublé.

Il s’approcha de Loup, le fixant d’un regard intense.

— En fait, il n’y a rien qui indique que cette Porte ait jamais fonctionné, lâcha-t-il, suspicieux.

Loup ne répondit pas, visiblement peu impressionné par le ton accusateur de son visiteur. Henry continua :

— Dites-moi, monsieur Loup, qu’est-ce qui me dit que cette machine permet bien de voyager vers l’Autre Monde ?

Loup soutenait le regard du scientifique sans ciller. Il semblait s’attendre à la question.

— Condor ? siffla-t-il entre ses dents.

Une agitation secoua soudain la Meute.

Bientôt, un homme s’avançait vers eux.

Henry fut frappé par les larges cicatrices qui barraient son visage. Un bandeau lui couvrait un œil, donnant à l’autre une intensité perçante. Son nez busqué rappelait lui aussi un rapace. Henry ne savait quel combat avait pu laisser de telles séquelles, mais pour rien au monde il n’aurait voulu y avoir assisté.

L’homme glissa quelque chose à Loup, avant de retourner se fondre dans la masse.

— Comme je vous l’ai dit, docteur Castafolte, le Maître empruntait cette Porte. Cela faisait du bruit et des éclairs. Chacun ici en a été témoin.

— Peut-être, le coupa Henry, mais cela ne me prouve en rien que…

— Tenez, le coupa Loup à son tour en lui tendant le papier.

Henry contempla un instant la feuille soigneusement pliée qu’on venait de lui remettre. Il la déplia avec soin…

… et n’en crut pas ses yeux.

— D’où… d’où est-ce que ça vient ? balbutia-t-il.

— Je pense que vous le savez, lui répondit Loup avec un sourire satisfait.

Henry se pencha sur la feuille pour mieux la détailler. Sous ses doigts, le papier glacé brillait tel un trésor. Il sentit une bouffée de joie et d’excitation le submerger.

Les couleurs, bien que légèrement passées, étaient encore suffisamment attrayantes. Les photos, surmontées de titres gras plus fascinants les uns que les autres, ne laissaient aucune place à l’interprétation : il s’agissait d’un dépliant touristique.

« Votre séjour sur Pluton » pouvait-on lire dans une police aux allures futuristes. Une fusée stylisée venait traverser le « o » de Pluton, laissant une traînée blanche derrière elle. En dessous, un schéma du système solaire indiquait la localisation de la planète ainsi que celles des différents Clubs à la surface de l’astre.

Plus bas, des photos de vacanciers sous un dôme translucide vantaient les mérites du séjour thermal sur Charon, le plus gros satellite de Pluton. « Payez 1 jour, vivez-en 6 ! » clamait la publicité. Henry se rappela que, effectivement, la rotation de Pluton étant plus lente que celle de la Terre, une journée plutonienne équivalait à six jours terrestres.

Il sentit monter en lui un ardent désir de consommateur. Machinalement, il chercha des yeux un numéro de téléphone pour procéder à la réservation.

« Appelez maintenant et bénéficiez d’une remise de 15 % sur votre taxe-carburant ! » proposait encore le dépliant. À côté, un numéro dont Henry ne connaissait pas l’indicatif précisait que le temps d’attente était gratuit depuis la Terre.

Scooter des glaces de Méthane, Windsurf solaire et Escapades Zéro Gravité semblaient être les activités phares du séjour. Une équipe de professionnels « Pluton Cool » se tenait prête à accueillir les touristes stellaires, et un indice de satisfaction indiquait que l’Orbital Inc. avait été élue compagnie de l’année pour la 10e fois consécutive par ses consommateurs.

Henry releva vers Loup des yeux humides.

Pour la première fois de sa vie, il tenait une preuve de l’existence de l’Autre Monde !

Un profond sentiment d’apaisement l’envahit

Ce qu’ils faisaient avait un sens. Son ami avait beau être un menteur, ils se battaient bel et bien pour une réalité alternative. Une réalité qui donnerait corps à ses rêves humanistes les plus fous !

Pour la première fois depuis bien longtemps, Henry Castafolte se sentit profondément heureux. Et utile.

— C’est incroyable, finit-il par dire.

— Et ce n’est qu’un petit échantillon de ce que le Maître nous rapportait de ses voyages de l’Autre Côté, lui répondit Loup qui partageait visiblement son enthousiasme.

Henry lui rendit le dépliant à regret. Il venait de faire un voyage stellaire accéléré. Il lui semblait avoir atterri brutalement.

— Cette machine, reprit Loup en désignant la Porte, est notre meilleure chance de connaître ce monde. De le voir de nos yeux. Vous comprenez pourquoi je suis obligé d’insister, docteur ?

— Oui, je comprends, murmura Henry, pas encore complètement remis de son jetlag.

Soudain un voile de tristesse passa dans le regard du scientifique.

— Mais malheureusement je ne sais pas comment vous aider. Cette machine est un mystère, même pour moi.

Il s’arrêta, en proie à une soudaine réflexion.

Non ! Il était trop près pour abandonner aussi facilement.

Il devait y avoir un moyen.

— Et votre Maître, ne pourrait-on pas le retrouver ?

— Le Maître est parti depuis longtemps. Nous avons échoué à nous purifier, lâcha Loup, un profond regret dans la voix.

Henry poursuivait l’idée qui naissait en lui :

— Vous disiez qu’elle faisait du bruit et des éclairs, si vous pouviez me décrire son fonctionnement, ce que faisait le Maître pour l’activer, je pourrais peut-être croiser tous vos témoignages pour comprendre…

Loup secoua la tête.

— Nous ne l’avons pas vue fonctionner. Nous n’avons jamais atteint la pureté nécessaire pour que le Maître nous fasse passer de l’autre côté du rideau. Nous devions rester sur le seuil.

Henry sentit le défaitisme s’abattre de nouveau sur lui.

— Dans ce cas, tout est perdu. Si personne ne l’a jamais vue en marche, je ne pourrai jamais reconstituer le protocole de…

— Je n’ai pas dit que personne ne l’avait vue fonctionner, corrigea Loup. Nous ne l’avons jamais vue, nous, mais une personne a été un jour autorisée par le Maître à le suivre de l’Autre Côté. Une seule.

Henry sentit son cœur se serrer. Du moins en eut-il l’impression.

— Qui ?

Loup plissa les yeux.

Soudain Henry comprit.

— Renard ?

Loup acquiesça lentement.

— Oui, votre ami est le seul que le Maître ait jamais considéré comme son héritier. Peut-être que vous pourriez lui parler. Nous, je ne suis pas sûr qu’il souhaite nous voir.

Henry sentit que cette dernière phrase était chargée de secrets. Mais l’heure n’était pas à ces considérations. Il prit un instant de réflexion, les sourcils froncés.

— Je ne pense pas qu’il acceptera de m’en parler, finit-il par dire. Il ne parle jamais de son enfance. Et même s’il le faisait, il est peu probable qu’il ait vraiment compris comment fonctionnait la Porte, ses seules indications seraient trop vagues. J’ai besoin d’observations techniques.

Un lourd silence tomba dans la salle voûtée.

La déception était palpable parmi l’assistance. Même Loup s’était départi de son assurance. Les visages étaient sombres, comme si la dernière lueur d’espoir qui les maintenait en vie venait de s’envoler.

— Je suis vraiment désolé, lâcha Henry, dépité.

Sur le chemin du retour, Henry ne parvenait pas à se défaire d’un cuisant sentiment de culpabilité.

Son incapacité à comprendre cette Porte lui faisait honte.

Tous ces gens comptaient sur lui, et il les avait déçus.

Il retournait le problème dans tous les sens sans trouver de solution.

Cette machine avait fonctionné, il en était certain. Quelqu’un avait donc dû résoudre le problème de la décohérence.

À moins qu’il ne fasse fausse route ?

Peut-être que la solution était d’une toute autre nature ? Peut-être devait-il réviser son approche et repartir de zéro, dans une nouvelle direction ?

Mais il s’en sentait incapable.

Pour la première fois de sa carrière scientifique, Henry Castafolte avait l’impression d’avoir atteint ses limites.

Il avait besoin d’inspiration, de matière pour nourrir de nouvelles réflexions.

Le simple fait de voir la Porte fonctionner de ses propres yeux aurait suffi. À défaut de comprendre le mécanisme qui permettait ce prodige, il aurait au moins pu déterminer l’acheminement de l’énergie au sein du système.

Il s’arrêta.

Il venait d’avoir une idée.

Et s’il voyageait dans le temps ?

Il pourrait remonter à une période où la Porte était en fonctionnement. Il pourrait la voir !

La tentation était grande, mais au fond de lui, Henry savait que c’était une mauvaise idée.

Remonter dans le temps et prendre le risque de croiser le jeune Renard était beaucoup trop dangereux. La moindre modification, même minime, dans le passé de son ami pourrait avoir des conséquences désastreuses sur le présent. La personnalité complexe de son ami était le fruit de son parcours de vie, au détail près. Qui pouvait prévoir ce qui changerait en lui s’il croisait Henry à un moment aussi important de son développement ?

C’était une règle qu’ils s’étaient imposée longtemps auparavant et, même si la cause était noble, Henry ne pouvait pas l’enfreindre.

Il reprit sa route.

Tout aurait été tellement plus simple s’il avait pu remonter dans le temps en tant que simple observateur. Sans consistance, sans incidence. Voir le passé sans y être aurait été parfait.

Voir ?

Il se figea. Une nouvelle idée était en train de naître. Une idée simple et parfaitement sûre. Une idée si évidente qu’un lecteur attentif aurait pu la lui souffler au moins une page plus tôt !

Au milieu des souterrains obscurs et humides de 2550, Henry Castafolte sourit.

Il savait exactement comment s’y prendre pour percer le mystère de la Porte.

À suivre dans La Meute – Épisode 2 :

Le Loup, Le Renard & La Belette

La série Le Visiteur du Futur a débuté sur le Net en 2009 et a connu un fulgurant succès. Depuis la saison 3, la série est coproduite par Ankama et le studio 4.0 de France Télévisions Nouvelles Écritures. Peu de temps après le lancement de la saison 4 début 2014, Le Visiteur du Futur avait engendré plus de trente-trois millions de vues sur la Toile.

Ankama assure également l’édition des DVD, de la bande originale, d’une bande dessinée, d’une gamme textile ainsi que du jeu de société.

Les éditions Bragelonne et le label Snark sont fiers de faire découvrir à leurs lecteurs la suite des aventures du Visiteur du Futur.

« Cette web-série est devenue un vrai phénomène »

Le Monde

« François Descraques : La jeune garde de la série française drôle. »

Tecknikart

« Le Visiteur du Futur rivalise aujourd’hui avec le meilleur des séries télé hexagonales. »

Télé Loisirs

« La série à voir ! »

Causette

« Originalité et créativité, cette fiction apparaît aussi comme une belle aventure humaine. »

La Croix

François Descraques, créateur et réalisateur du Visiteur du Futur.

François a fait ses débuts dans la publicité et la télévision. En 2009, Il crée frenchnerd.com, un site sur lequel il diffuse des webséries autoproduites (Le Grand Débat, Scred TV, J’ai jamais su dire non…). L’une d’entre elles, Le Visiteur du Futur, qui mélange comédie et science-fiction, devient très vite un phénomène viral.

En collaboration avec Slimane-Baptiste Berhoun, il réalise et écrit Les Opérateurs, une série produite par le groupe Telfrance pour France Télévisions. En parallèle, François Descraques a réalisé et participé à l’écriture du Golden Show, un sketch-show créé avec Davy Mourier et Monsieur Poulpe, qui a réuni les plus grandes stars du Web et de la TV, produit par Ankama. Il a aussi été chroniqueur dans l’émission + ou – Geek (Planète+ No Limit.)

Slimane-Baptiste Berhoun

Passionné de septième art, Slimane-Baptiste est l’un des éléments fondateurs de l’équipe Frenchnerd. Ayant rencontré François Descraques lors de sa formation en BTS Audiovisuel, il réalise avec ce dernier bon nombre de clips parodiques, webséries et autres délires audiovisuels. Il réalise notamment sa propre websérie J’ai jamais su dire non, Le Guichet pour la chaîne Orange ou encore Les Opérateurs pour Studio 4.0 et France 4, qu’il a coécrit et qu’il coréalise avec François.

Il a occupé pendant sept ans le poste de scénariste-réalisateur chez Brainsonic et y a réalisé des pubs Web et des webséries comme 42e Étage ou des vidéos virales pour Microsoft. Il a également tourné pour Golden Moustache et le Golden Show, où ses qualités d’acteur ont fait de son décrochage Le Facebook News l’un des plus vus sur la Toile !

Il interprète le Docteur Castafolte dans la série Le Visiteur du Futur.

Collection dirigée par Stéphane Marsan et Alain Névant

© Bragelonne 2014

Logo Le Visiteur du Futur © Ankama. Tous droits réservés.

Illustration de couverture : © Guillaume Lapeyre

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